Текст книги "Вырежь Мое Сердце (ЛП)"

Автор книги: Мара Дж. Ова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 18 страниц)

Глава 12

Фейерверки и радиоактивные осадки

Списоквоспроизведения:

Чарли и Церковь: Боец

Мишель Уильямс: Натянутый канат

Валь-Гардена, Италия (Южный Тироль), 6 февраля

Олимпийский скоростной спуск

Томас

У стартовых ворот я отгородился от мира. Колокольчики коров, звуки рогов, даже биение моей собственной крови. Тишина здесь – это не покой. Она давит, давит, обвивается вокруг моих ребер.

Я позволяю горе играть в моей голове.

Прыжок шпинели —атакуйте ее прямо. Держите посадочный фонарь, не сопротивляйтесь ему и приготовьтесь к сжатию.

Сочные стены—садитесь за руль пораньше, не раздумывая.

Верблюжьи горбы – придерживайся линии, которую я знаю, лети чисто. Скользи, мягкие колени.

Часлатские луга —доверяй снегу, доверяй лыжам, я знаю, как проложить наилучшую трассу.

Нусия, последний прыжок вслепую – поднырни поглубже, приземляйся мягко, молись, чтобы ноги выдержали.

Все ворота. Каждый дюйм. Я прокручивал это в голове тысячу раз, но сегодня у него есть зубы.

Вдох. Звуковой сигнал отсчитывает время.

А затем ее голос, пробивающийся сквозь шум в моем черепе.

“Доверяй своей линии. Не своему страху”.

Звуковой сигнал.

Я падаю.

Верх мой. Идеальное давление на кромку, лыжи скользят именно там, где я хочу. Ритм отдается в моем теле, как песня, которую я знал с рождения. Шпагат вспыхивает зеленым. Великолепно. Золотая линия.

Я готовлюсь к сжатию, толкающему меня вниз и вбок, и даже получаю удовольствие от этого ощущения, слушая звуки колокольчиков, рожков и крики болельщиков, стоящих вдоль трассы и подбадривающих меня.

Я управляю Верблюдами, приземляюсь сбалансированно, заряженный. Моя грудь широко открыта, легкие горят чистотой. На мгновение я позволяю себе почувствовать это. Бег всей моей жизни. Мои ноги горят, как всегда на этой части дистанции, но я не обращаю внимания на боль. Я обучен делать это; боль – это часть игры, в которую мы играем.

Нет золота без боли.

Затем, ближе к низу —Чиаслат. Первый поворот. Широкий. Слишком широкий. Ритм сбился; я должен догнать и срезать другой поворот. Слишком сильно на обочинах, я возвращаюсь на идеальную линию, но маневр стоит мне скорости.

И я это знаю.

Зеленый огонек исчезает.

Я борюсь, толкаюсь, вкладываю все, что у меня есть, в скольжение. Но не слишком сильно давлю, я профессионал, я знаю баланс.

Финишный прыжок, последний рывок, воздух разрывает мой костюм. Я пересекаю черту. Смотрю вверх.

Второе место.

На мгновение я перестаю дышать. Мои ноги сильно дрожат. Потому что я отдал все, и на этот раз нет золотой лихорадки, которая подпитывала бы меня в ответ.

Когда я отстегиваюсь, мои колени чуть не подкашиваются из-под меня. Рука сотрудника инстинктивно тянется к моей руке, но я стряхиваю ее слишком быстро, заставляя себя улыбнуться, которая не достигает моих глаз. Маска еле-еле встает на место.

Оператор находится рядом, и я знаю, что он заснял промах на всеобщее обозрение.

Голая, неохраняемая правда на моем лице. Ни пожатия плечами, ни улыбки, ни маски. Только невыносимая боль от почти золотого.

И как только это выйдет в эфир, оно больше не мое. Оно принадлежит всему миру.

***

Katharina

К моменту вручения медалей он выглядит почти счастливым. Почти. Серебро на спине, флаг за плечами, камеры ловят его улыбку со всех сторон. Для всего мира это радость. Для меня это тонкая бумага.

Позже я нахожу его одного. В комнате отдыха команды полумрак, лампы наверху приглушены; единственным звуком является гудение обогревателя. Он все еще наполовину одет: компрессионные штаны под толстовкой, ботинки расшнурованы, волосы влажные. Ни музыки, ни телефона. Только он, сидящий сгорбившись на диване, как будто не уверен, встать ему или рухнуть.

Я сажусь рядом с ним. Близко, но не слишком. Я не предлагаю утешения. Просто присутствие.

Долгое время никто из нас не произносит ни слова.

Затем, не глядя на меня, он говорит:

Дело не в медали. Серебро – это все еще мечта. Дело в том, что я был достаточно хорош. И я все равно проиграл”.

Слова повисают между нами, тяжелые, как мокрый снег. Я протягиваю руку и легонько касаюсь его плеча. Он опирается на мою руку, просто чтобы перевести дух, затем снова выпрямляется.

“ Почему ты участвуешь в гонках? Тихо спрашиваю я.

Он поворачивается в мою сторону, хмурится, обдумывая вопрос.

“ Если дело только в золоте, ” продолжаю я, поглаживая его по щеке. “ Этого никогда не будет достаточно. Кто-то всегда выигрывает, кто-то всегда проигрывает. Но я здесь не поэтому.

Я оставил последнюю строчку висеть в воздухе, не уверенный.

Хочу ли я излить свое сердце?

“Я здесь, потому что вы – и каждый из вас – вдохновляете. Не потому, что вы побеждаете, а потому, что вы осмеливаетесь. Ты мчишься в гору со скоростью сто тридцать километров в час. Ты борешься со страхом. Вот что я вижу. Вот почему я пишу. И вот почему ты важен, даже когда занимаешь второе место”.

Впервые за сегодняшний вечер что-то проясняется в его глазах. Напряжение немного спадает.

“ Ты потрясающая, ” бормочет он. “ И умная. Тень усмешки. “Как жаль, что я не могу заняться с тобой сексом, чтобы доказать это”.

Я ухмыляюсь, поддавшись искушению. – Может, серебра и достаточно.

Он откидывается назад с наполовину стоном, наполовину смехом. – Не делай этого со мной.

“ Что? Я поднимаю бровь.

Затем он поворачивается и по-настоящему смотрит на меня. В его голосе слышится жар, но также и сдержанность.

“ Ты чертовски хорошо знаешь, что через два дня у меня GS. Я не могу заниматься сексом, только не тогда, когда я в таком беспорядке и мне нужно как можно больше сосредоточиться ”.

Снова тишина, но на этот раз другая. Мягче. Наши ноги соприкасаются там, где мы сидим бок о бок, и это все.

Я думаю о том, как близко он подошел сегодня. Чего ему это стоило? Мое горло сжимается от слов, которые я не произношу – я горжусь тобой, – потому что я знаю, что ему бы это не понравилось.

Наконец его голос нарушает тишину, теперь уже тише.

“Спасибо, что нашел меня”.

Я киваю. Затем, после паузы:

“Я всегда знаю, где ты находишься, когда не притворяешься, что все в порядке”.

Он не отвечает. Просто протягивает руку и переплетает наши пальцы. Ненадолго. Всего на несколько секунд. Достаточно долго.

***

Альта Бадиа, Италия, 8 февраля

Олимпийская гонка по гигантскому слалому

Томас

Ворота на вершине склона Гран-Риса все еще стоят.

Не спокойный – просто напряженный, как будто весь мир ждет, когда я упаду. Воздух на вкус острый, металлический, леденящий горло. Подо мной склон обрывается круто и извилисто, глухие ворота прячутся между темными елями. Поверхность отполирована льдом и неумолима. Каждый поворот здесь – испытание. Ты не сможешь запугать этот холм. Ты не сможешь притвориться. Ты доверяешь своему превосходству, или тебе конец.

Я выиграл первый забег, так что пойду последним. Я не зазнаваюсь. Репортеры могли бы сказать, что я ни за что не могу проиграть с таким отрывом, но the hill с этим не согласятся. Это Альта Бадия, самый жестокий склон GS из всех. И разработчики курса построили трассу для Олимпийских игр; они не стали сдерживаться.

У стартовых ворот мое дыхание застывает в воздухе, резкое и белое. Одинокая капелька пота щиплет мне глаз под шлемом, доказывая, что нервам все равно, насколько холодно. Мое сердцебиение стучит громче, чем колокольчики внизу, ровное, настойчивое, как будто бросает мне вызов упасть.

Я прокручиваю строку в голове. Высоко наверху. Прочищаю насос. Сохраняйте легкость при сжатии, не опаздывайте. Плавно переходите к середине, без панических изменений ритма. Позвольте лыжам двигаться туда, куда они хотят, затем снова крепко прижмите их. Готовые квартиры —без раздумий, просто полная отправка.

И тут ее голос прорывается сквозь толпу:

Не будь идеальным. Просто будь достаточным.

Раздается звуковой сигнал.

Пять.

Четыре.

Три.

Два.

Один.

Я падаю.

Старт чистый. Лыжи врезаются точно в то место, куда я их ставлю, без болтовни, без колебаний. Первые повороты получаются быстрыми, ледяными, дребезжащими под ребрами, но я не сдаюсь. Ритм кажется естественным, как дыхание. Мое тело начинает двигаться раньше, чем мой мозг успевает за этим.

Трасса здесь жестокая, крутая и узкая, толпа невидима за деревьями и заборами. Я их не ищу. Все, что я вижу, – ворота, снег и очередь. Давление в ногах, огонь в бедрах, воздух, бьющий в лицо. Я пускаю лыжи в ход.

Середина. Снег меняется, становится скользче, быстрее. Большинство парней теряют здесь время. Я все равно нажимаю, рискую на высокую линию, и она держится. На разделителе мигает зеленый огонек.

И я это чувствую. Спокоен. Сосредоточен. Как будто холм мой.

Нижний уровень – хаос для любого, кто сомневается. Я нет.

Все врата приходят ко мне именно туда, куда мне нужно. Я лечу, но не чувствую отчаяния. Это кажется правильным.

Последние ворота, квартиры. Я сжимаюсь в комок. Мир затихает. Только шипение лыж, стук моего пульса. Я пересекаю черту.

Я поднимаю взгляд.

Я сделал это.

Я победил.

Звук обрушивается на меня, как лавина, ревущий, бесконечный, утопающий в нем. Мои руки взлетают вверх, прежде чем я осознаю это. Товарищи по команде наваливаются на меня, колотят кулаками по спине, кто-то кричит мне в ухо. Я смеюсь, на самом деле смеюсь, не могу остановиться. Это вырывается из меня, дико и неприкрыто.

И тут я вижу ее.

У барьера, наполовину скрытая в толпе, но я нашел бы ее где угодно. Ее улыбка широка, глаза сияют, как будто она знала, что это всегда было моим.

На этот раз я не думаю о камерах. Или о золоте. Или цирк, который только и ждет, чтобы превратить это в заголовки. Я просто двигаюсь. Мимо моей команды, мимо персонала, сквозь вспышки микрофонов. Прямо к ней.

Я хватаю ее, притягиваю к себе, крепко целую.

Мир взрывается. Вспышки фотокамер, хлопанье ставней, крики. Но все, что я чувствую, – это ее губы на моих, ее руки, вцепившиеся в меня, ее тело, прижатое к снаряжению, пот и адреналин.

На секунду, дело не в медалях, не в славе. Это всего лишь мы.

И тут я слышу это – наши имена, уже звучащие в громкоговорителях, уже оповестившие мир.

Слишком поздно. Это повсюду.

***

Katharina

Микст-зона – это настоящий хаос. Развевающиеся флаги, звон коровьих колокольчиков, микрофоны выставлены вперед, как штыки. Репортеры перекрикивают друг друга на четырех разных языках, шнуры змеятся по снегу, вспышки вспыхивают так быстро, что кажется, будто это молния.

Томас стоит в центре всего этого, смеющийся, раскрасневшийся, на его шее поблескивает медаль. Он олицетворение победы. Австрийская команда чуть не сбила его с ног, и камеры засняли это.

Безумие здесь еще хуже, чем было вчера, когда местная "Клара де Лоренцо" разгромила трассу и выиграла олимпийское золото с отрывом более секунды.

Я должен работать. И я работаю – мозг занят, голос четкий, я пытаюсь привести репортеров к какому-то порядку. Отсекая тех, кто заходит слишком далеко. Фильтруя лавину вопросов, прежде чем они похоронят его заживо. Профессиональный. Резко. Это я.

За исключением того, что я больше не невидимка, только не после того поцелуя.

Поцелуй повторяется на каждом экране, ярче, чем медаль. Мой пульс учащается, но не от страха, а от ярости. Из-за него я попал в заголовки газет. Я месяцами защищал его от.

Мой телефон жужжит, как одержимый, на него сыплются сотни сообщений. Фотографы ухмыляются, когда ловят мой взгляд, как будто знают секрет. Я высоко поднимаю подбородок, но внутри я не так уверена. Меня все еще трясет. От его губ к моим. От того, насколько безрассудно это было. От того, как хорошо это было.

На мгновение он был полностью моим. И весь мир увидел это. Если бы я хотела его, если бы я хотела нас, я была бы в восторге.

Но все, что я вижу, – это заголовки таблоидов, изображающие меня как украшение. Новинка рядом с их любимой суперзвездой. Что-то, что сияет в один момент и скрывает в другой.

Я даже не знаю, что я чувствую. Гордость, да. Но также и страх. Потому что грань между нами – профессиональная, личная, невозможная – просто стерлась на глазах у всего мира.

– Сюда, Керн! – кричит кто-то, проталкиваясь ближе.

Затем голос, прорывающийся сквозь шум:

– Ты та самая девушка? – спросил я.

У меня сводит желудок.

Этот вопрос не к нему. Это ко мне. Заголовок, готовый, и готово.

Я одариваю их нейтральной улыбкой, с которой родилась, и ухожу. Прочь от микрофона. Уходишь от ответа.

Позже останемся только мы.

Команда все еще празднует где-то в конце зала. Мир все еще выкрикивает его имя снаружи. Но здесь в комнате полумрак, тихо, она моя.

Мой олимпийский победитель. Мое счастье каким-то образом утекает у меня сквозь пальцы.

Его медаль лежит, брошенная на комод, как запоздалая мысль, все еще отражая рассеянный свет.

Он притягивает меня к себе прежде, чем я успеваю подумать. Поцелуй мгновенный, голодный, как будто он все еще стремится к цели. Его руки в моих волосах, на спине, он держит меня слишком крепко, как будто я могу исчезнуть, если он ослабит хватку. Настойчиво. Свирепый.

Я таю от его прикосновений, стряхиваю с него куртку, чтобы провести ладонями по его скульптурному телу. Я наклоняюсь еще ближе, как будто не могу подойти достаточно близко. Его стояк прижимается ко мне, и я двигаюсь в ответ, уже пульсируя от желания. Его рот грубый, пожирающий, и когда он срывает с меня одежду, на этот раз нет и следа поддразнивания – только обладание.

В Китцбюэле между нами была страсть, но тогда он контролировал ее, играл с ней. Сегодня он не сдерживается. Он дикий. Ни шуток, ни сдержанности, только чистая, отчаянная потребность.

Когда он стягивает с меня рубашку через голову, его глаза горят таким острым вожделением, что я громко стону.

“ Я так сильно хочу тебя, ” шепчу я, хотя мой голос звучит слабо, почти еле слышно. Напряженность в его взгляде почти пугает, это не просто желание – это требование. Просьба, которую он не озвучит.

Я отступаю к кровати, и он следует за мной, раздеваясь на ходу, пока я не остаюсь в мокрых трусиках, а он натягивает презерватив на свой член, твердый и напряженный.

Я широко расставляю ноги, моя рука автоматически скользит между ними, отчаянно нуждаясь в облегчении. Он хватает меня за запястье и поднимает обе мои руки над головой, его тело нависает надо мной.

– Моя очередь, – рычит он и скользит в меня – медленно, на мгновение, затем глубоко.

Крик вырывается из моего горла, и я закрываю глаза от его силы, но его руки сжимают мое лицо, удерживая меня там.

“ Посмотри на меня, ” приказывает он срывающимся голосом. Это не мольба. Приказ.

Поэтому я смотрю в глаза, темные от желания, но также и от чего-то более грубого, от чего-то, что режет глубже, чем похоть.

“ Посмотри на нас, ” он опускает мой подбородок вниз, так что я вижу, где его член исчезает внутри меня. “Смотри, как я тебя трахаю”.

Это грязно. Дух захватывает. И это нечто большее; как будто ему нужно, чтобы я стала свидетелем этого, чтобы доказать, что это реально, что я хочу его, а не медаль, сверкающую на комоде.

Он вонзается в меня, дикий и безжалостный, и вид того, как он входит в меня и выходит из меня, заставляет меня хныкать. В отчаянии я выгибаюсь всем телом ему навстречу.

Затем он переворачивает меня на живот, приподнимая мои бедра, прежде чем я успеваю отдышаться, и снова входит в меня жестокими толчками. Его руки сжимают мою задницу, как будто она принадлежит ему, я принадлежу ему, каждым толчком заявляя о своих правах. Я обмяк и беспомощен, но каждый нерв горит заживо. Мой клитор пульсирует, умоляя о прикосновении.

“ Ты можешь кончить, Кэт, ” выдавливает он, его толчки достаточно сильны, чтобы подтолкнуть мое тело вперед на матрасе. “ Тебе не нужна твоя рука. Только я. Только это. Я чувствую тебя.

И он прав. Давление нарастает резко и внезапно, все мое тело сотрясается в спазмах, когда я кричу в подушку. Удовольствие пронзает меня, пульсируя вокруг его члена, и он стонет, стремясь к собственному освобождению.

“Да, детка, – рычит он, “ именно так. Это мое”.

Еще два толчка, и он вздрагивает, презерватив наполняется, когда из него вырывается гортанное рычание.

Он падает наполовину на меня, наполовину на кровать, наши тела скользкие от пота, дыхание прерывистое. Его рука скользит от моей задницы к бедру, все еще прижимая меня близко, все еще слишком крепко, как будто он боится, что я могу ускользнуть, если он отпустит.

Мое тело гудит, насыщенное, но разум не успокаивается. Тишина после этого кажется другой. Не удовлетворенной. Не умиротворяющей. Тяжелый. Как будто секс не заполнял пустоту. Он только обнажал ее.

Наконец я шепчу в темноту:

– Мне страшно, Томас.

Слова повисают между нами, грубые и резкие. Он не отвечает. Не успокаивает. Просто тяжело дышит, его рука все еще сжимает меня, как будто ему нужны доказательства, что я здесь.

И вот так мы засыпаем. Страсть остывает в тишине, отягощенной всем, что ни один из нас не осмеливается сказать.

***

На следующее утро после gold медиацентр уже гудит так, словно никогда не спал. На каждой стене светятся экраны, воспроизводящие гонку и празднование. Заголовки ползают у меня в голове, как мошки, от которых я не могу отмахнуться:

Золотой поцелуй. Романтика на склонах. Новая влиятельная пара Австрии. Кто эта леди из СМИ?

Наши фотографии повсюду. Его рука на моей талии, мои губы на его губах, застывшее безрассудство. Я больше не чувствую, что это мое. Это принадлежит им – всему миру.

Я сижу за пластиковым столом и печатаю пресс-релиз федерации. Прохладный. Нейтральный. Легко забываемый. Томас Керн выигрывает олимпийское золото. Вставьте общую цитату. Вставьте список медалей. Ничего о прошлой ночи. Ничего о том, как я заснула, прижавшись к его груди, и проснулась в тишине, такой тяжелой, что было больно, перед тем, как он ушел на фотосессию, не пожелав доброго утра.

Дверь со щелчком открывается.

Он входит – куртка наполовину застегнута, медаль все еще висит у него на шее мертвым грузом. Его волосы растрепаны, под глазами тени, походка скованная. Он не похож на чемпиона. Он выглядит как человек, несущий вес одного.

Он замирает, когда видит меня.

“ Уже работаешь? Его голос стремится звучать бодро, но в нем слышится недоверие.

“ Всегда, ” отвечаю я, не поднимая глаз. Мои пальцы бегают по клавишам в глухом ритме. За час я не набрал ни одного настоящего предложения.

Он ждет. Я чувствую, что он наблюдает за мной – воздух между нами густой и напряженный.

Я захлопываю ноутбук.

– Тебе не следовало так целовать меня.

Его челюсть напрягается. – Ты не совсем оттолкнула меня.

“ Не в этом дело. Мой голос срывается, как удар хлыста. “ Ты поцеловал меня на глазах у всего мира. Ты хоть понимаешь, что это значит для меня?

Он издает короткий, резкий смешок. “Я не знаю. Может быть, то, что мы больше не притворяемся?”

“ Ты думаешь, это шутка? Я вскакиваю на ноги, жар разливается по моей коже. “Я проснулся, увидев свое лицо на каждом спортивном сайте, в каждой колонке светской хроники, в каждом чертовом заголовке. Они называют меня манипулятором. Пиявкой. Что я спал с тобой с самого начала, забираясь к тебе через постель.

“И что, ты злишься, потому что они правы?” он огрызается.

Я вздрагиваю.

– Не смей, – рычу я.

Он делает шаг вперед, его глаза темнеют. “ Когда ты врезалась в меня на том леднике, я подумал, что ты хочешь меня. Но у меня были сомнения. Ты амбициозен – мне всегда это было интересно.

–Томас, не надо.

“Может быть, ты считала меня полезным контактом”, – холодно говорит он. “Как ты использовала Беллини, верно?”

У меня пересыхает в горле. Слова звучат слишком близко.

– Это нечестно, – шепчу я.

“ Разве нет? он отвечает тем же. “Скажи мне вот что – что произойдет, когда я перестану быть заголовком?" Тогда ты все еще будешь хотеть меня? Или найдешь новую историю для погони?”

Мое дыхание сбивается, обжигая. “ Я не ушел, когда ты проиграл, не так ли? Я был там.

– И ты сказал, я все еще ожидаю, что ты победишь.

“Потому что это то, что тебе нужно было услышать!”

Он слегка отшатывается, застигнутый врасплох.

Конечно, боится. Это его привычка – всегда думать после, никогда до.

“ Знаешь что, Томас? – Огрызаюсь я, голос дрожит от ярости. “ Я сделала именно то, что должна делать женщина идеального спортсмена. Я давал тебе пространство, когда ты в нем нуждался. Я был твоим проводником, когда ты просил сосредоточиться. Я раздвинула ноги, когда тебе нужно было отпраздновать. И я никогда не настаивал на чем—то реальном – никаких ночных разговоров, никаких беспорядочных переживаний, – потому что, не дай Бог, что-то отвлекет тебя от твоего золотого сезона ”.

Он моргает. – Ты давала мне пространство? Его голос повышается от недоверия. “Все, что ты сделал, это заморочил мне голову. Изображал недотрогу”.

Я горько смеюсь. “ Вот видишь? Это всегда касается тебя, не так ли? Ты думаешь, я играл в игру, когда едва держал себя в руках.

Он делает шаг вперед, сжав челюсти. “ К чему именно? От чего ты отступаешь? Расскажи мне – мне любопытно.

“ Ты, ” огрызаюсь я. “ Ты безрассуден. Вчера ты принял решение, которое затронуло нас– и ты даже не задумался. Ты просто вел себя так, словно это не имело значения.

“Я только что выиграл олимпийское золото!” кричит он, вздымая грудь. – Ты, наверное, не можешь понять, на что это похоже. Давление. Адреналин. Я потерял контроль, и я хотел...

“ Томас, ” тихо произношу я его имя, мой голос срывается. “ Я не виню тебя. Я не называю тебя эгоистом или плохим человеком. Ты – легенда. Лучший лыжник в мире. И если бы ты был другим – из тех мужчин, которые не спешат заводить отношения, – тебя бы здесь не было”

Он смотрит на меня, тяжело дыша. Этот обиженный взгляд в его глазах – как будто он только сейчас осознал, как далеко мы зашли.

Его голос, когда он раздается, звучит тише. Почти нерешительно.

“ Так вот оно что, ” говорит он. “ После всего случившегося… ты выбираешь свою карьеру, а не меня?

Его боль разбивает мне сердце. Потому что только сейчас я понимаю, откуда взялись его жестокие слова.

– Я выбираю выжить, ” говорю я, тяжело произнося каждое слово. Ты продолжишь кататься. Ты продолжишь побеждать. Ты придешь в норму после этого. Но я? Мой голос срывается. – Это все, что у меня есть.

Он качает головой, снова злясь. И это все, что у тебя когда-нибудь будет. Если ты так боишься рисковать чем-то реальным.

“ Да, ” отвечаю я. – Если это то, что требуется. Тогда да.

Тишина.

Слезы обжигают мне глаза, но я не даю им пролиться.

“ Я не буду ждать в твоей тени, Томас, ” шепчу я. “Позволяю тебе возвести меня на пьедестал, чтобы я мог купаться в твоей славе. Это не та жизнь, которой я хочу”.

– Ты трусиха, Кэт.

Слова повисают между нами. Даже он, кажется, удивлен ими, как будто они вырвались слишком быстро, чтобы их можно было расслышать.

Я пристально смотрю на него. “Говорит, что человек слишком боится думать о чем-то реальном, потому что это может нарушить его сосредоточенность”.

Его рот открывается – затем закрывается.

Его лицо каменеет.

– Может быть, мы оба совершили ошибку, – говорит он наконец.

– Мы это сделали, – шепчу я.

Он кивает один раз, стиснув зубы.

Он поворачивается, не говоря больше ни слова.

Дверь тихо щелкает у него за спиной.

И вот так все и закончилось.

***

Томас

Пресс-центр сейчас пуст.

Экраны все еще светятся в темноте, прокручивая одни и те же кадры без звука; я катаюсь на лыжах, я праздную, я целую ее снова и снова, пока все не расплывается. Пока не станет казаться, что это вообще произошло.

Я сижу один в голубом свете, медаль тяжело прижата к груди. Лента царапает мне шею при каждом моем вздохе. Букет безвольно лежит на столе рядом со мной, пластик хрустит, когда я его перекладываю. Повсюду золото. И я ни черта не чувствую.

Где—то снаружи ревет рог – протяжный и торжествующий, звуки празднования проникают сквозь стены.

Может быть, это для меня. Или, может быть, для какого-нибудь другого идиота, пытающегося доказать, что его достаточно.

Я даже не знаю, что только что произошло.

Только что она была моей – настоящей, неоспоримой, – а в следующую секунду она ушла, как будто это ничего не значило. Как будто я ничего не имел в виду.

Я думал, что победа все исправит.

Я думал, что золото того стоило. Давление, заголовки, хаос. Поцелуй.

Я думал, что хотеть ее – этого достаточно.

Она посмотрела на меня так, словно я что-то сломал. Как будто я втянул ее в центр внимания, о котором она никогда не просила.

Но что я должен был делать? Скрыть это? Притворяться, что между нами ничего не было?

Я принес ей все. Мою победу. Мое имя. Тот самый момент. Это была самая ценная вещь, которую я когда-либо держал в руках, и я подарил ее ей, как гребаный подарок.

Как герой в сказке, бросающий голову дракона к ногам принцессы, ожидая, что она поцелует меня, поблагодарит и поймет.

Но она просто отпрянула. Как будто все, что она увидела, это кровь, зубы и беспорядок.

Что за долбанутая сказка.

Я говорю себе, что со мной все будет в порядке. Я всегда такой. Я встаю, участвую в гонке, побеждаю и двигаюсь дальше.

Именно этим я и занимаюсь.

Но я не двигаюсь.

Включаются экраны. Мое лицо, застывшее в победе. Ее лицо, как раз перед поцелуем.

У меня сжимается в груди. Я сдвигаюсь, но медаль остается тяжелой, вдавливаясь в меня, словно хочет оставить след.

Она даже не попрощалась.

Я должен праздновать. Я должен пить шампанское с командой, раздавать автографы, произносить саундбиты о мечтах и самопожертвовании.

Вместо этого я здесь. Один. В комнате, полной призраков.

Я победил.

Так почему, черт возьми, мне кажется, что я проиграл?