Текст книги "Вырежь Мое Сердце (ЛП)"
Автор книги: Мара Дж. Ова
сообщить о нарушении
Текущая страница: 10 (всего у книги 18 страниц)
Katharina
Ресторан, конечно, идеален. Деревянные балки в деревенском стиле, теплый свет свечей, старые лыжные плакаты в рамах между полками с пыльными бутылками. Пахнет шалфеем, маслом и дорогими намерениями.
Маттео сидит напротив меня; темный свитер, воротник расстегнут ровно настолько, чтобы казаться небрежным, ухмыляется.
Мы разговариваем. Вернее, он разговаривает.
О спуске с горы в то утро. Как хорошо держался снег на Миншканте, как его линия на Кернер-С была почти идеальной. Он имитирует разделку руками, вилка болтается между двумя пальцами. Я киваю. Улыбаюсь. Пригубите моего вина.
Я смеюсь в нужные моменты. Говорю правильные вещи. Даже бросьте остроумное замечание по поводу турнирной таблицы.
Но на самом деле меня здесь нет.
Какая-то часть меня наблюдает за нами сверху; два прекрасных человека за прекрасным ужином, такие люди фотографируют для спонсорских роликов. Его глаза сияют. Его руки выразительны в типично итальянской манере. Его обаяние неподдельно. Отполирован, как его трофеи. И полый в каком-то смысле, который я не могу точно назвать.
Когда он наливает мне еще вина, его пальцы слегка касаются моих. Намеренно.
Я ищу дрожь, которая должна была пробежать по моему позвоночнику.
Жар между моих ног, который Томас смог вызвать в тот момент, когда наши руки оказались достаточно близко, едва касаясь.
Я улыбаюсь, чувствуя себя немного виноватой, когда понимаю, что ничего не чувствую.
Но Маттео этого не замечает. Возможно, он настолько привык к тому, что женщины тают в лужицах желания, что его не волнуют тонкие сигналы. Не ждет ответа, похоти в глазах женщины, он предвкушает это. Не сомневается в этом.
И он снова говорит. О своих лыжах. О своих новых ботинках. Его взгляд на подход итальянской федерации к спонсорским сделкам. Я отвечаю. Я киваю. Но я не могу перестать сравнивать.
Он касается моей руки; уверенно, осторожно. Это должно вспыхнуть. Этого не происходит. Я думаю, он замечает это и переходит к рабочему разговору, вместо того чтобы давить. Джентльмен. Стратег. Ито,идругое.
Все, что я чувствую, – это потерю. В последний раз, когда я вот так сидела, когда ко мне вот так прикасались, я переносила свой вес на стул, просто чтобы облегчить боль внизу живота.
Потому что это не Маттео прикасался ко мне.
Соприкосновение колен под столом с Томасом привело бы к короткому замыканию во всем моем теле. Это? Это... теплый. Вежливый.
Вбезопасности.
Маттео наклоняется, понижая голос. – Ты хочешь выбраться отсюда? Может, возьмешь что-нибудь в баре рядом с твоим заведением?
Его глаза честны. Открыть.
Он уверен в себе, но не высокомерен.
Соблазнительный, но не напористый.
И я чувствую себя ужасно. Он эгоцентричный мачо, но в то же время идеальный джентльмен. Отказать ему было бы легче, если бы он оказался придурком.
Внезапно я понимаю настоящую причину, по которой сижу здесь с ним.
Просто чтобы что-то доказать тому, кого здесь даже нет.
Какой же я презренный человек.
– Знаешь что? – спрашиваю я. Мой голос звучит мягче, чем я намеревалась. – Думаю, на сегодня хватит.
Он моргает один раз. Выдерживает паузу. Затем быстро приходит в себя.
– Конечно. Может быть, в другой раз.
Он встает и помогает мне надеть пальто. Целует меня в щеку.
Он некоторое время наблюдает за мной. Немного смущенный. Не уверен, почему искра не вспыхнула.
Я благодарю его. Заставляю себя улыбнуться в последний раз. Тогда отвернись, как только я скроюсь из виду.
Я иду быстро. Опустив голову.
Желание как можно быстрее скрыться за углом.
Не знаю, что ранит сильнее – то, что я хотела что-то почувствовать сегодня вечером. Или то, что я этого не сделала.
Предполагалось, что выход из ресторана должен был быть изящным. Исчезает, как женщина, у которой нашлись дела поважнее. Чистота. Достойно.
Вместо этого я вышел из паба в метель.
Настоящий, честное слово, горизонтальный снег, метель, бьющая в лицо.
Прекрасно, подумал я. Это Швейцария, а не камчатка. Есть такси. Такси есть всегда.
Такси не было.
Ни одного.
Приложение крутилось и вертелось, как будто загружало всю историю человечества. Затем произошел сбой. Потом оно умерло.
Без проблем. У меня все еще был заряд… 4%.
Я написал Мэдди: "Худшее свидание в моей жизни". Маттео говорил о своих лыжах так, словно они были его детьми.
А потом и мой телефон разрядился.
Я немного постояла на мощеной улице Венген, одетая в шелковую блузку, колготки и ботинки, которые были модными, а не погодными. Сильный ветер пытался раздеть меня. Где-то заржал снегоочиститель. Слишком высоко по склону, чтобы утруждать себя спасением девицы.
Я почти слышал свой собственный голос, рассказывающий об этом в посте: Она хотела чувствовать себя сильной. Вместо этого она получила обморожение.
Я скорее замерзну, чем вернусь в паб и попрошу Маттео о помощи.
Поэтому я иду пешком.
Туфли промокли насквозь, колготки промокли до колен, они скользили на каждом третьем шаге. Снег превратился в ту наполовину растаявшую соленую жижу, которая пропитывает подошвы, словно затаила личную обиду. Моя юбка вздымалась при каждом порыве ветра, как будто она тоже отбросила все приличия.
В какой-то момент я пробормотал вслух: "Ты это заслужил".
Не из-за свидания. За то, что поверил, что я могу заменить настоящий огонь пустой лестью.
На полпути я проехал мимо маленькой заправочной станции. Они могли бы вызвать мне такси!
Но это была заправочная станция самообслуживания 24/7.
Итак, я достала свою кредитную карточку, купила бутылку воды по завышенной цене и встала под крошечной крышей, уставившись на свое отражение в темном окне, как будто оно могло дать жизненный совет.
Этого не произошло. Это вызвало жалость.
Подводка для глаз сдалась. Мои волосы представляли собой трагическую новеллу из ветра, снега и статического электричества. Блузка прилипла ко мне, как будто я участвовала в конкурсе мокрых футболок на тему лавины.
Я, прихрамывая, добрался до отеля сразу после полуночи, замерзший и разъяренный.
В вестибюле было тихо. Свет приглушили. Даже камин перестал гореть на ночь. Консьерж покинул свой пост, и единственным звуком было тихое тиканье дурацких ретро-часов над камином.
Но все же. Я сделал паузу. Секундочку. Ровно настолько, чтобы заметить диван.
Там кто-то был.
На низком столике стояла чашка чая. Еще теплого. Пара больше нет, но и не холодного. То тепло, которое означало минуты, а не часы.
Я не смог удержаться. Мои ноги превратились в глыбы льда, плечи промокли насквозь, и я начал терять чувствительность мочки одного уха.
Я сел и обхватил чашу обеими руками, как паломник, достигший спасения.
Я чувствовал себя смутно преступником из-за того, что выпил чей-то недопитый чай. Но кухня была закрыта, моя гордость сморщилась и замерзла, и я нуждалась в тепле больше, чем в достоинстве.
И я выпил это.
Спокойно. Медленно.
Потом я поднялся по лестнице, слишком замерз, чтобы ждать лифта.
Я трижды возлюсь с картой-ключом, прежде чем она поддается, как обиженный ребенок. Дверь распахивается навстречу темноте и слабому запаху отеля: постельное белье, пластик мини-бара и поражение.
Я бросаю клатч где-нибудь рядом с креслом. Куртка следует за мной, приземляясь кучей, как будто она тоже выдохлась. Мои каблуки сбрасываются со вздоха, который кажется непропорциональным, пока я не понимаю, что весь последний час сжимала пальцы ног, как будто они пытались выползти из моих ботинок.
Бутылка вина от одного из спонсоров, та, которую я не открыла перед свиданием, все еще стоит на комоде, издеваясь надо мной. Я наливаю щедрый бокал, даже не проверяя этикетку, позволяя темно-красному напитку бурлить, как кровь.
Потом я останавливаюсь.
Я смотрю на свое отражение в окне. За окном пустая ночь, только призрак женщины в мокрой блузке, со спутанными волосами и слишком большим количеством мыслей.
Где-то между нерешительным гламуром и наполовину замерзшей походкой я потерял нить того, кем я пытался быть сегодня вечером.
Я беру планшет с прикроватной тумбочки, провожу по нему пальцем, который все еще кажется негнущимся. Уведомления мигают. Разряжен аккумулятор.
Ты тоже, малыш?
Вверху светится одно сообщение, прикрепленное булавкой.
Томас, несколько дней назад:
– Ты не похожа ни на одну другую девушку.
Мой желудок сжимается. Напряженный, низкий и усталый.
Я шепчу это, прежде чем успеваю остановить себя: "Тогда почему ты обращался со мной так?"
Разумеется, никто не отвечает.
Я делаю глоток вина. Оно сухое. Горькое. Нравится быть правым.
Затем я заползаю на кровать, натягиваю одеяло на плечи, как броню – или сдаюсь, я не уверена, что именно – и сажусь на край, свесив ноги, держа стакан в руках.
Я не знаю, хочу ли я плакать.
Или закричать.
Или спать.
Я просто знаю, что больше не хочу этого чувствовать.
***
Томас
От флуоресцентных ламп в конференц-зале у меня уже начинает болеть голова, а я нахожусь внутри всего двенадцать секунд.
Я опаздываю. Не драматично, не оскорбительно. Ровно настолько, чтобы подчеркнуть то, чего я не пытался добиться.
Половина команды уже здесь; делегаты в пуговицах и жилетках, сотрудники сжимают папки, Нико крутит ручку между пальцами, как лыжную палку.
Откуда у него вообще ручка? Он никогда ничего не записывает. Никто из нас не знает.
Лукас откидывается на спинку стула, скрестив руки на груди, явно сожалея о каждом жизненном выборе, который привел его на эту встречу в 8:30 утра.
А потом появляется она.
Katharina.
Стоит во главе стола с пультом дистанционного управления в одной руке и чашкой кофе в другой. Ее вторая, если пустая чашка рядом с ноутбуком принадлежит ей.
Она выглядит усталой.
И все, о чем я могу думать, – это он.
Маттео
Он заставлял ее бодрствовать до восхода солнца.
Он отвлекает ее, чтобы она не могла любоваться восходом солнца.
Как и я.
Маттео проводит рукой по ее спине, пока она смеется в свой бокал с вином, ее пальто распахнуто ровно настолько, чтобы показать ложбинку между ее идеальными грудями.
И тут она видит меня.
Всего лишь взгляд. Пустой. Усталый. Но она не останавливается.
"Давайте начнем", – говорит она, переходя к следующему слайду. Ее голос ровный, но челюсти плотно сжаты. "Мы рассмотрим краткое описание изображений для следующего блока гонки, затем рассмотрим планирование контента для спонсоров. Если Томас, наконец, захочет присоединиться к нам...
– Я ведь здесь, не так ли? – Слишком громко спрашиваю я, уже сожалея об этом.
Она даже не смотрит на меня. – Прелесть. Тогда, возможно, мы справимся с этим до того, как начнется следующий медиа-цикл ".
Нико тихо фыркает. Лукас стонет.
Я выдвигаю стул. Сильнее, чем нужно. Сажусь. Руки скрещены на груди.
Она продолжает, но воздух между нами уже гудит.
И я не могу перестать смотреть на нее.
Второй эспрессо. Крошечная деталь, которая кричит о том, что она провела ночь без сна.
Она щелкает снова. Рассказывает о визуальных эффектах. Что-то о фирменных хэштегах и спонсоре автомобиля. Я ничего этого не слышу.
Я просто вижу ту ночь, которая у нее была. В моей голове это прокручивается, как фильм, который я хотела бы перестать смотреть: рука Маттео касается ее руки, улыбка, которую она приберегает, когда напьется и раскрепостится, ее блузка сползает с одного плеча, и он целует ее чувствительное местечко под ключицей.
Я хватаюсь за подлокотник так, словно он может сломаться.
И тут я говорю какую-то глупость.
– Справедливо ли указывать нам вести себя прилично? Кричу я.
Ее взгляд устремляется на меня, острый, как лезвия лыж. – Простите?
– И будем веселиться всю ночь с нашими конкурентами? Я неумолимо продолжаю.
Воздух замирает.
Я знаю, что это звучит глупо.
Глупый, ревнивый идиот, и весь зал это видит. Они все видят нашу не очень-то любовную ссору и чувствуют себя неловко, становясь свидетелями этого.
Позволь им. Если она не хотела, чтобы ее считали той девушкой, возможно, ей не стоило вести себя как таковой.
Но, к моему разочарованию, она не клюет на наживку.
Не кричит на меня через всю комнату, не делает нашу потасовку достоянием общественности.
Она откладывает проигрыватель. Делает большой глоток кофе. Затем, все еще глядя прямо на меня:
"Что ж, – спокойно говорит она, – мы все сделаем небольшой перерыв, пока наша суперзвезда не расставит приоритеты".
Стол неуклюже тасуется и скрипит, когда люди встают, делают вид, что проверяют телефоны, и убегают в сторону кофейни.
Она не ждет. Она направляется в коридор и делает мне знак следовать за ней.
Я мог бы оставаться в своем кресле.
Но они все смотрят на меня. Становится неловко. Они знают, что ждут, пока мы во всем разберемся.
Умная ведьма, это то, чего она хотела.
Итак, я встаю и следую за ней, как собака, которая погрызла диван.
Я догоняю ее у вешалки.
Она поворачивается, прежде чем я успеваю заговорить. – Ты ревнуешь.
Это не вопрос.
Я открываю рот.
Она поднимает руку. "Не надо".
Я закрыл ее.
Она прислоняется к стене, скрестив руки на груди, низким голосом. – Это мило. И несправедливо. И не твое дело. Но, конечно, симпатичный.
– Я не... – начинаю я.
Она выгибает бровь. Не лги мне.
Я ерзаю. У меня чешутся лопатки. – Я просто...
"Ты не должен злиться на то, что я делаю, когда ты тот, кто ушел той ночью с самодовольной шуткой о сумасшедших фанатах". Ее голос по-прежнему мягкий. Контролируемая. Как будто она экономит энергию.
– Я не был– Боже, я не имел в виду– – вздыхаю я. Я не силен в этой части. Никогда не был.
Она потирает висок. "Послушай, я пью второй эспрессо и три часа сплю", – говорит она. – И я слишком устал, чтобы спорить с тобой из-за ночи, которая мне даже не понравилась.
Я моргаю. – Ты не...?
Тут она поднимает на меня глаза, и впервые за это утро я вижу ее. Вижу ее по-настоящему.
В ее глазах нет тепла. Ни искорки. Просто тишина.
Устал.
– Нет, – говорит она, почти как на исповеди. – Это была не та ночь.
Я киваю. Не улыбаюсь. Не реагируй. Просто кивни. Но чувствую, как тепло разливается по моей груди.
"Если тебе нужно знать", – ухмыляется она. "Моя одежда в моей комнате, насквозь мокрая. Не из-за какого-то приятного занятия, а потому, что мой телефон разрядился, и, очевидно, в Венгене нет ни одного гребаного такси ".
Она мягко протискивается мимо меня обратно в комнату. – Мне еще нужно закончить брифинг.
Я остаюсь там еще на мгновение.
К тому времени, как я возвращаюсь, она снова листает слайды, как будто и не выдергивала пол у меня из-под ног.
Она по-прежнему невыносима.
Но она не принадлежит Маттео. Не сегодня. И этого достаточно, чтобы провести остаток встречи с едва заметной улыбкой.
Глава 9
The Golden Gams of Kitzbühel
Списоквоспроизведения:
Роксетт: Спит В Моей Машине
Никелбек: Rockstar
Kitzbühel, Austria, January 20
Томас
Я просыпаюсь до звонка будильника.
Утро в Китцбюэле на спуске.
Воздух поет о десятилетиях давления, о сломанных костях и искривленных позвоночниках.
Давайте не будем так драматизировать и просто пойдем поссать.
В комнате темно. Тихо. Лукас все еще без сознания, одеяло на полу. Можно подумать, что в таком роскошном отеле, как этот, должна быть терпимая температура.
Я сажусь, моргаю раз, другой, затем спускаю ноги с края кровати.
Это Ханенкамм.
Это тот самый день.
Я мочусь, брызгаю водой на лицо, смотрю на себя в зеркало.
Глаза немного ввалившиеся. Челюсть сжата.
Хорошо.
Сегодня день не для красоты. Сегодня день мужества.
Завтрак "шведский стол" на первом этаже выглядит так, словно ему самое место в пятизвездочном спа-центре, а не в гоночном отеле. Серебряные тарелки, миниатюрные круассаны, целые соты в фарфоровых вазочках. Австрийцы действительно любят шоу. Большинство из тридцати лучших закусок уже здесь и спокойно едят; никто не новичок в этом.
Я отказываюсь от эклеров и беру то, что делаю всегда: мюсли с йогуртом, банан и черный чай. Топливо. Больше ничего. На "Стрейф" не катаются на пустой желудок. Но и на "браваде в сахарной глазури" тоже не катаются.
Через стол Мартин чистит яйцо с торжественностью монаха.
“ Ты спишь? спрашивает он.
“Как скала”, – говорю я. Не совсем ложь.
Он кивает с непроницаемым выражением лица. У каждого из нас есть свои ритуалы. Кто-то смотрит в пространство, кто-то слишком громко шутит, кто-то замолкает. Это затишье перед бурей. Такое чувствуешь только в Китцбюэле.
Лукас присоединяется к нам уже в лыжном снаряжении. Это его утренний ритуал: никогда не завтракать в пижаме. “Надень спортивный костюм, чтобы намазывать джем”, однажды он сказал с невозмутимым видом, и мы никогда не позволяли ему забыть это.
Снаружи в деревне по-прежнему темно и тихо. Но мы знаем, что нас ждет. Через два часа здесь будет как в улье, набитом коровьими колокольчиками и спонсорскими деньгами. Вертолеты. Репортеры. Дети кричат за барьерами. Легенды лыжного спорта пожимают друг другу руки, как папы римские.
– Президент снова приезжает, – бормочет Лукас.
Я пожимаю плечами. “ Он всегда так делает. Не могу пропустить тот день, когда Австрия превратится в кафедральный собор.
Звон ложек и шорох сапог больше походили на литургию, чем на приготовление.
Лукас ухмыляется. “Ага. Благослови нас, о Повелитель коровьих колокольчиков”.
“Могу ли я получить приз, если я не голосовал за него?” Спрашивает Нико.
“ Ты не получишь трофей, Нико, так что не дави, ” говорю я, толкая его локтем. Только слегка. Он молод, все еще учится справляться с подобными утрами.
И я бы не хотел, чтобы его вырвало на нашу серебристую скатерть.
Мы все знаем, что самым важным человеком сегодня будет не тот, кого доставят на вертолете.
Это будет один из нас.
Один из нас войдет в историю. Один из нас оставит имя в памяти холма и заявит права на наследие.
Некоторые променяли бы на это олимпийские медали.
Большинство отказалось бы от титула чемпиона мира.
Потому что Китцбюэль помнит.
И если холм пропустит вас, он навсегда запомнит ваше имя.
Катарина подходит к нашему столику с сонными глазами и кофе в руке.
– Доброе утро, миледи, – начинает Лукас.
“Добрый” и "доброе утро" противоречат друг другу, – ухмыляется она. “Я пришла пожелать тебе удачи”.
“ Никаких обязательств перед прессой? Я поднимаю бровь.
– Только одно, – говорит она, ставит свой кофе и нажимает на кнопку телефона.
Наши телефоны жужжат один за другим. Я беру свой и открываю сообщение.
“Я подготовила для тебя ролик к утреннему выступлению после гонки в Китцбюэле”, – говорит она, затем кивает Мартину. “Или твои тренировочные ролики, твой вчерашний трюк станут вирусными”.
“Хотел бы я, чтобы Элиас сделал это для нас”, – вздыхает Мартин.
“Да, но где в этом прикол от социальных сетей?” Спрашивает Нико.
Я наблюдаю за ней и не могу решить, что восхищает меня больше – ее вдумчивость или деловитость. Но сегодня я принял решение.
Не отвлекаться. Даже не мое любимое умопомрачительное усложнение.
– Спасибо, – просто говорю я.
Она кивает. Ей хочется суетиться, топтаться на месте, может быть, сказать нам, чтобы мы были осторожны. Может, обнять меня, как будто я иду на войну. Но она достаточно умна, чтобы понимать лучше.
Это не то, что нам нужно.
Это не то, что мне нужно.
Мне нужно полностью сосредоточиться.
Место на улице меняет все.
И в этом году...
... этот год мой.
Не ради очков.
Не ради Беллини.
И не для нее.
Она сделала свой выбор еще в Венгене. Пусть Беллини наливает ей вина и впитывает ее внимание. Пусть она переписывается с врагом в перерывах между забегами, как будто это просто бизнес. Она может оставаться профессионалом, сколько захочет.
Мне надоело гоняться за призраками в помаде.
Сегодня она просто еще одна девушка.
А я просто мужчина с миссией.
Трофей Golden Gams попадает к вам в руки не потому, что вы этого хотите.
Вы должны его взять.
Победите «Стрейф» на его собственных условиях.
Несколько часов спустя заведение уже заполнено блестящими людьми и настоящими фанатами. Камеры повсюду. Щелкают телефоны. Я отключаю звук и переключаюсь в режим полной фокусировки во время проверки курса.
Трасса закрыта для посещения. Работники трассы выравнивают края граблями и дрелями, лица у них красные от холода и слишком большого количества кофе. Они работали всю ночь, чтобы привести трассу в идеальную форму. На трассе Ханенкамм есть места, до которых не добраться на снегоходах. Места, которые просто слишком крутые. Итак, люди с лопатами заменяют машины. Этой чести ежегодно удостаивается австрийская армия вместе с тысячами добровольцев.
Я надеваю лыжи и соскальзываю со старта.
Проверка курса подобна ходьбе по краю обрыва с блокнотом в голове. Важно все. Каждый бугорок. Каждая борозда. Каждую десятую долю секунды прячусь на местности.
Мавзолей: это не просто прыжок. Это люк. Ты достигаешь цели через 3,5 секунды, приземляешься через 60 метров, на краю поля, при нулевой видимости и уже гудящих ногах.
Затем наступает первый прыжок. Вы взлетаете, приземляетесь на 80 метров дальше и входите в Карусель, где сила 3,1 g обрушивается на вас при выполнении поворотов.
Я провожу глазами по линии Steilhang. Сегодня оно глазированное и злое – крутое, стеклянное и только и ждет, когда кто-нибудь моргнет. Если ты опоздаешь, тебе крышка. Если ты попытаешься форсировать поворот, тебе конец. Ты должен танцевать на этой грани, как будто она не пытается тебя убить.
Ветер колышет панели; защитная сетка гудит слева направо. Тихое предупреждение, которое могут услышать только ваши ребра.
Ниже, в “Alte Schneise”, вся трасса наклоняется вбок и заставляет вас удерживать положение во время перехода, потому что приближается прыжок. На Seidlalmsprung вы не видите приземления при взлете, и вам приходится разворачиваться в воздухе, чтобы совершить следующий вираж. Страшно.
И все это с горящими бедрами, а иногда и с метелью, затуманивающей зрение. К счастью, погода сегодня благоприятствует.
Я останавливаюсь рядом с парнем помоложе – может быть, Фишером? Вызов на Кубок Европы. Глаза широко раскрыты. Дыхание поверхностное.
“ Ты в порядке? Спрашиваю я.
Он кивает. Слишком быстро.
“Штайлханг хуже, чем кажется на тренировках”, – бормочет он.
“Так всегда бывает”, – говорю я. “Доверяй своим лыжам. Не пытайтесь победить там. Переживите это. Ты навсегда запомнишь свой первый раз на "Стрейф". С тобой все будет в порядке ”.
Он снова кивает. На этот раз немного медленнее.
Нико сглатывает, кивает, как будто он проглотил утес: “Хорошо. Низко. Совершай. Не...не поворачивай слишком сильновправо.
Я киваю и больше ничего не говорю.
Потому что ты выигрываешь стрельбу не разговорами, а слушанием.
Снегу.
За повороты.
За себя.
И за своих старших приятелей, если ты достаточно умен.
Меня до сих пор поражает, как я превратился в the старшего приятеля, на которого они равняются, хотя в половине случаев я сам все еще чувствую себя первокурсником.
Три часа спустя я стою на вершине, в зоне старта.
Стартовая хижина в Китцбюэле не похожа ни на одну другую. Они подключили нечто, называемое энергетической станцией. Это целый комплекс с велотренажерами, тренажерами для разминки и, конечно же, достаточным количеством энергетических напитков от спонсоров, чтобы зажечь футбольную команду со своим вспомогательным персоналом.
На Streif вы можете согреться, размять ноги и даже посмотреть гонку на огромных экранах, пока ждете. Здесь не нужно стоять на ветру. Не нужно топать ботинками, чтобы поддерживать циркуляцию крови. Никакого стука зубов. Только тепло, комфорт и уют.
Мне это не нравится.
Предполагается, что горнолыжники отмораживают себе задницы. Холод напоминает нам о ставках. Это держит нас в тонусе. Если бы каждая стартовая хижина выглядела так, мы бы размякли. Мы потеряли бы преимущество.
Когда приходит мое время, я надеваю спортивный костюм, застегиваю ботинки и направляюсь к воротам.
Снаружи тихо. Только тишина страха. Свист ветра. Холод обжигает мои щеки.
Мое сердцебиение учащается. Хорошо. Я приветствую такую спешку. Кровь поднимается, согревается, пульсирует, когда один за другим появляются и исчезают другие.
Роман присаживается на корточки рядом со мной. Он в последний раз проверяет мои крепления, начисто протирает подошвы, затем ставит лыжи на место и похлопывает меня по спине, проверяя, нет ли на подошвах ботинок остатков снега.
Я знаю, что он наблюдает за моим лицом, когда я захожу в систему. Он всегда так делает. Он знает, на что обратить внимание: на проблеск уверенности в моих глазах. Тот, который появляется, когда все кажется правильным. Он видит этот взгляд и может уйти, зная, что его работа, как всегда, была безупречной.
Почти моя очередь.
Я пристегиваю палки, пристегивая их к перчаткам. Надеваю защитные очки.
Всего в нескольких секундах от трофея, который должен был достаться мне в прошлом году. Или в позапрошлом. Потому что это мой дом.
Я закрываю глаза.
Блокируй все это.
Никаких ожиданий. Никаких трофеев.
Никакого Беллини.
Никаких камер.
Никакой Катарины с ее бесконечными играми.
Только трек.
И я.
Я вдыхаю через нос. Выдыхаю через рот. Еще раз.
Раздается звуковой сигнал затвора.
Я опускаюсь в исходное положение.
Это момент, ради которого я живу.
Когда ничто другое не имеет значения.
Мир сжимается.
Зрение сужается.
Мысли растворяются.
В тот момент, когда ты отталкиваешься, ты больше не мужчина.
Ты – легенда.
Толкать. Взорваться. Огонь.
Скольжение.
Кататься на коньках.
Меня приветствует Стартовая площадка с уклоном в 51 градус. Я чувствую, как набираю скорость, наслаждаюсь воздухом, хлещущим меня по бокам.
Маусефалле появляется в мгновение ока, а затем прыжок. Я расслабляю колени, отталкиваюсь и лечу.
Шестьдесят метров свободного падения, прямо на линию падения. Я выполняю посадку как профессионал и выполняю подтягивание как можно быстрее.
Карусель едет быстро. Я чувствую, как перегрузка прижимает меня к земле, заставляя цепляться за наружную лыжу. Я не сбавляю скорость, меня не заносит, я задерживаю дыхание и иду как можно прямее. Я глух ко всему, кроме визга лыж, врезающихся в лед.
Но я знаю, что публика затаила дыхание, кричит от страха, чувствует запах крови во время моего трюка в "Карусели".
Маячит Штайлханг. Стена. Самое крутое поле на поле еще более ледяное, чем кажется по телевизору.
Я вхожу низко, согнув колени, дыша сквозь жжение. Это не просто крутизна, это поворот. Вы хотите выжить, но вы также хотите сохранить скорость для того, что будет дальше.
Итак, я держусь и начинаю подтягиваться, на этот раз слыша, как публика неистовствует во время моего перерыва. Или, возможно, мне это показалось.
Я захожу в секцию планеризма и переношу свой вес, чтобы набрать больше скорости. Гонка выиграна или проиграна здесь, а не в поворотах, не на самом крутом склоне. Только чемпионы знают, как скользить, когда трасса становится ровной.
И, конечно, "моя скорость" – работа Романа. Его восковые работы, как и всегда.
Затем пружина.
Переход вслепую. Один выстрел. Место, которое заканчивает карьеру.
Я приседаю. Отъезжаю. Вспомните приземление из тренировки, примите позу.
Черт.
Я опаздываю. Крошечная ошибка выше, мое левое ребро зацепилось на долю секунды.
Прыжок происходит слишком быстро.
И в эту секунду приостановки – слетаю с обода, кузов немного не так повернут —я это знаю.
Я не уверен, как я собираюсь приземлиться.
***
