Текст книги "Встретимся в Эмпиреях"
Автор книги: Игорь Удачин
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 17 страниц)
Annotation
Своеобразный «симбиоз» молодежной драмы и футуристической фантазии. А одновременно – увлекательное художественное исследование проблемы извечных противоречий между Мечтой и Данностью… Идет затяжная война, далекая и непонятная для одних, нещадно коверкающая судьбы другим. Четверо друзей, курсанты военного училища, вступают в неожиданное для самих себя соглашение: каждый из них должен успеть воплотить в жизнь свою самую сокровенную мечту в отпущенный до призыва срок. Новоиспеченные «покорители химеры» теряются в соображениях, как приступить к выполнению намеченного, любая попытка заканчивается непредсказуемым курьезом. Однако вскоре происходят события, все явственнее втягивающие друзей в придуманную ими «игру». Только правила игры ужесточаются. Ловушка подстерегает молодых бунтарей в стенах ночного заведения, на которое, не задумываясь о тяжести последствий, они совершают вооруженный налет…
Игорь Удачин
Вместо Пролога
Глава 1. Куда Уводят Мечты
Глава 2. Путешествие По Грани Нормальности
Глава 3. Она
Глава 4. Тени Грядущего
Глава 5. Право На Безрассудство
Глава 6. Контакты С Бесконечностью
Глава 7. Рукопожатие Снайпера
Вместо Эпилога
Аккорды К Песням
notes
1
2
3
Спасибо, что скачали книгу в бесплатной электронной библиотеке Royallib.ru
Все книги автора
Эта же книга в других форматах
Приятного чтения!
Игорь Удачин
«Встретимся в Эмпиреях»
ThankYou.ru: Игорь Удачин «Встретимся в Эмпиреях»
Спасибо, что вы выбрали сайт ThankYou.ru для загрузки лицензионного контента. Спасибо, что вы используете наш способ поддержки людей, которые вас вдохновляют. Не забывайте: чем чаще вы нажимаете кнопку «Спасибо», тем больше прекрасных произведений появляется на свет!
Вместо Пролога
Тени в раю когда-нибудь оживут
и, таится надежда, простят
За короткую память, неверный путь,
за замыленный взгляд.
За лихие дела, за такие слова,
которыми рвут провода.
Хлопают двери домов, зеркала
не склеивают никогда…
Я – последний из четырех Воинов, которому предстоит последовать своему непростому выбору. Пафосно, да?
Я – один из четырех юных людей, запутавшихся и надломленных, но дерзнувших обернуть свой упадок в силу. По сути ближе, а все равно не то.
Я – тот, кто…
Впрочем, словами можно играть сколь угодно. Однозначен лишь итог: троих самых близких моих друзей больше нет и никогда их уже не вернуть. Но остался еще я, четвертый, с кого и спрос.
Если взяться описывать свои ощущения, я бы сказал так: что-то сдетонировало внутри меня, и взрывная волна медленно и болезненно покатилась по телу и сознанию, превращая в месиво все живое и рассудочное во мне, – без разбора, вероломно, не щадя, оставляя тупое понимание своей необратимости… Почувствовав в себе источник разрушения, невольно приходишь к мысли, что бежать больше некуда. Появляется соблазн оглянуться, стоя у черты. Опять мыльные фразы, опять разброд в голове – хоть кричи.
Я оказался у черты вовсе не той, шаг за которую на языке заумных мистиков – бесчувственное существование, а попросту – смерть. Самым нелепым образом мне удалось обмануть судьбу. Будто ничего и не было. Я заново устраиваюсь в жизни, и понимание, что все именно так, а не по-другому, неизменно вводит в состояние ступора. Я у черты, за которой оживают воспоминания совсем недавно разыгранных событий. Они преследуют меня, а я и не думаю уносить ног, не вздрагиваю от их чадящего дыхания в затылок, это даже входит в мой план, если уместно так выразиться… Один за другим пережитые эпизоды, и курьезные и печальные, воскресают в сознании, выстраиваясь в волнительную ретроспективу. Все перемешалось и спуталось: прошлое, сны, какие-то немыслимые абстракции… Я у черты – и черта эта мерещится мне сейчас полосой белой краски на ослизло-почернелом плацу…
Территория военного училища. Плац. Утренний развод.
Мартовское солнце только-только выглянуло над зубоверхим строением главного корпуса, но лицо по-прежнему колет мелко сеющийся дождь. Вдоль строя, опустив голову, точно уступившую тяжести набрякших мешков под воспаленными глазами, прохаживается молодой инструктор. Его руки, долго не находившие себе места, спрятаны за спиной. Минут за десять, а то и больше, не отдано ни одной команды. Сбитые с толку и продрогшие до колик курсанты мало-помалу начинают самовольно переглядываться, в задних рядах слышен шепот и сдавленные смешки. Метрах в тридцати, под козырьком входа в седьмой преподавательский корпус – кто курит, кто потягивает из пластиковых стаканчиков горячий шоколад – собрались кураторы. Наблюдают, что тут у нас на плацу. Быть может, чешут языки про нового сослуживца.
Инструктора по строевой подготовке перевели к нам около двух месяцев тому назад. Незаурядный, отзывчивый, справедливый – всем ребятам и девчонкам он сразу пришелся по душе. С таким хотелось дружить, а не исполнять его приказания. Но сейчас он какой-то странный. В своем черном дождевике нараспашку, с непокрытой головой, потерянно блуждающий в дымке водяной пыли, он больше походил на призрака, принявшего человеческое обличие, нежели на офицера и отличника службы. Лишь позднее мы узнаем, что на войне погибла его невеста.
– Р-р-равняйсь!.. Смир-р-рна-а!..
Солнце, чуть подразнив, опять скрылось, и хлынул настоящий ливень. Девяносто юных подбородков, как девяносто рабочих частей одного отлаженного механизма, дернулось влево и по восходящей вверх, полностью открывая лица большим встречным каплям.
Снова никаких команд.
Минута, две, три…
Инструктор резко прервал хождения. Я помню, как он остановился прямо против меня, в двух шагах. Почему он выбрал именно это место? Почему? Передо мной словно выставили экспонат – непривычное, дышащее и думающее наглядное пособие, содержание которого надлежало разжевать и любым средством запихнуть в мою непутевую черепную коробку. Но я все равно мало что понимал в происходящем. Две бессонные ночи подряд. Поселившийся в ушах треск будильника, кубарем вышвыривающий из постели. Холодный завтрак, раздражение, одурманивающая пустота. Реальность – какое-то марево с искаженным временным ходом. А теперь эти венозные иероглифы на лбу инструктора, застывшего на плацу как боровик на прогалине, фиолетовые пятна глаз, ничего не выражающих, напряженно-острые скулы – каждая мелочь имела неведомую цель зацепиться за мой утомленный разум. Я не могу отвести взгляда… И вот инструктор расправил плечи, краешки губ затрепетали в чуть уловимой улыбке, возвращая лицу ясность. На секунду-другую он вновь превратился в того свойского симпатягу, каким его успели узнать – и закрыл глаза.
Успел я о чем-либо догадаться тогда? Полагаю, было этакое гнусноватое предчувствие (словами выразить сложно), но оценить всю его серьезность не хватило времени. Мокрая ладонь, показавшаяся из-за спины инструктора, была уже не пуста – она сжимала стальную рукоять пистолета. Дуло прильнуло к виску, и грянул выстрел…
…Никогда раньше я не видел птиц, летящих под проливным дождем. Черные и осовелые, злобно гаркая, точно в последний раз возвещая миру о его грядущей погибели, они сорвались с обрамлявших плац тополей и, тяжело вспарывая крыльями упругий, пропитанный влагой воздух, покидали потревоженное гнездовье. Строй рассыпался. Кто-то что-то кричал, многих тут же стошнило на себя и рядом стоящих. Через весь плац, шлепая по лужам глянцевыми сапогами, к месту трагедии уже бежали посеревшие лицами кураторы. «Чертов идиот… на разводе… прямо на глазах у этих щенков…» – долетели до моих ушей шипящие слова одного.
– Командиры взводов! С каждого взвода по два курсанта – чистить плац! Остальные свободны. Выполняйте!..
Вспоминается, я долго слонялся в тот день по городу сам не свой. Не разбирая маршрута, в рассеянности натыкался на недоумевающих прохожих, один из которых, не в пример вспыльчивый, наотмашь наградил меня ударом большого старомодного зонта по плечу. Разорялся, оскорблял, дергался как петрушка на руке умалишенного. Даже не обратив глаз на обидчика, я прошел мимо. Впереди показался мой дом, и я хотел теперь только одного: добрести до него, упасть в свою постель и отключиться. Этим, в общем, и закончилось – сон сломил.
Пусть я не думал о произошедшем постоянно, но, так или иначе, то был день, который заставил меня содрогнуться. День, который преподнес мне картину смерти непонятной и уже поэтому устрашающей. Застрелился человек, чье назначение – обучать военному делу меня! Все перевернулось с ног на голову в один момент. Черное стало белым, белое – черным. Для кого-то нелепица и надуманное, а вот я сразу по наитию понял: так и есть, все, в чем была мне раньше опора, пойдет вскоре наперекосяк. И никак с этим не поборешься.
Инструктор, выверенно и цинично лишивший себя жизни на плацу… ради чего ему понадобилось делать из своей смерти притчу, над которой потом ломали бы головы неоперившиеся губошлепы вроде меня?.. Помню, он очень гордился своей девушкой, с полгода как воевавшей. Его глаза блестели, когда в неформальных беседах с курсантами он рассказывал какая она особенная, рассказывал о ее боевых успехах. Не с теми он, наверное, откровенничал и не ту полюбил. Что тут еще скажешь. Бывают вещи, в которых если уж совсем не можешь не копаться, то лучше не копать слишком глубоко.
Такая смерть, такой вот день.
А еще, это был первый день весны…
Глава 1. Куда Уводят Мечты
Витания в облаках. – Спор в парке. – Каково быть молодым. – Груз признания. – Перелом. – Господи, ну почему я не уродина? – Воины. – Мысли-гастролеры. – Прости меня, Малыш. – Таинственная гостья. – За дальним лесом встанет солнце.
Весна ХХХХ года. 4 апреля
Закуриваю сигарету и подношу ее тлеющий кончик к переносице. Это зрелище настолько меня захватывает, что забываю обо всем. Не повторив ни одной затяжки, вдруг осознаю, что сигарета истлела до фильтра и обжигает пальцы. Вздрагиваю, роняю ее. Поднимаю взгляд – все смеются.
Нас четверо друзей, неразлучных почти с самого детства. Сидим в парке у высохшего фонтана на траве. Тепло и солнечно. Воздух пахнет по-весеннему. Свежесрезанным побегом.
Парк находится всего в квартале от военного училища, курсантами которого мы являемся. Что случалось очень часто – улизнули с занятий и пришли сюда. Вылететь за прогулы нам не грозит. «Все там будем», – принято шутить у курсантов, подразумевая семилетнюю войну.
* * *
Наше поколение родилось и выросло в тоталитарно-полицейском государстве – «империи зла», как называем его мы. С сетью карательных органов на любой вкус и цвет, комендантскими часами, чрезвычайными положениями, стукачеством и прочими неотъемлемыми атрибутами. Войной, в конце концов. Война измотала.
Мы – желторотая шантрапа, несовершеннолетние. Нам по семнадцать, но пятки уже жжет. Апрель – май – 92 летних дня, что исподтишка пролетят, и не заметишь – приказ комиссара, ранец за спину, жетон на цыплячью шею – добро пожаловать в расположение действующей армии… И касается это не только ребят, но и девушек – они также лица военнообязанные. Существовал бы термин «военнокрепостные», подошел бы здесь куда лучше. Даже забеременевшую накануне совершеннолетия девчонку в армию все равно возьмут, принудительно лишив плода…
Законодательство еще то! Срок службы – десять лет. Война тянется семь… Забавно, да? Вернуться назад реально только калекой – навсегда искореженным человеком-обрубком, питающимся ядами чужой жалости и единственной мечтой о конце дней… В начале войны брали на три года. Теперь кажется: всего-то!.. Тяжело представить, как там те ребята и девчонки из первых призывов, если вообще кто-нибудь выжил.
Старшее поколение пока не трогают. Вероятно, хватает еще молодого и юркого пушечного мяса. Вот и наша очередь подходит совсем скоро. И все мысли, если быть честным – а нечестным на пороге итоговой жизненной встряски быть невозможно, – только об этом.
Уклоняться… Уклоняться имело бы смысл, будучи на сто процентов уверенным, что тебя не найдут. Если же, успев натворить дел, ты все-таки попадешься в лапы недремлющих «мундиров» – пиши пропало. Сгниешь в каком-нибудь грязном застенке – ни следа, ни памяти о себе не оставишь. Замешан кто-то в укрывательстве – аукнется им тоже.
Нас не бомбят и не захватывают, пока мы здесь. Это запрещено на самом высоком международном уровне. Военные действия ведутся только в пределах нейтральных зон, многочисленных белых пятнах на карте, для жизни малопригодных. Еще забавней. Мы, простые смертные, как ставка в карточной игре. Зачем портить вещь, которую намереваешься выиграть; рушить то, что, как пить дать, придется восстанавливать?.. Самая жестокая и одновременно гуманная война в истории человечества. По лицемерной сути своей аналогов не имевшая.
* * *
Все смеются.
Ребята отлично знают о моей склонности к частым уходам в себя и каждый раз с неподдельным детским восторгом воспринимают мой очередной «ляп» по возвращении обратно.
– Еще сигарету? – Демон смеется громче остальных и протягивает мне смятую пачку.
Демон – высокий, атлетически сложенный, черноволосый, с горбинкой на носу и маленькими, глубоко посаженными, серыми плутовскими глазами. Он грозен в уличной драке, но абсолютно безобиден в прочей повседневной жизни, особенно по отношению к нам.
Его семья из рабочего квартала, как и наши семьи. Отец, мать и бабка, души не чающие в своем «ребенке». Демон этого обожания стесняется, но не отвергает.
Практически все девчонки из училища по нему сохнут. Это его здорово избаловало и породило в нем склонность к излишнему позерству. Неисправимый искатель приключений и максималист. Но друг, скажу я вам, каких мало.
Виктория смеется от души, но почти беззвучно. Прекрасная жемчужина нашей компании, умеющая перевоплощаться из младшей сестры – в назидание, а из дикой амазонки – в отрешенную задумчивость.
Виктория – миниатюрная, стройная, с красивыми, каштанового цвета волосами, чаще собранными в хвост, и карими глазами. Никогда не видел, чтобы она носила юбку или платье. С упрямым постоянством Виктория одевается «под парня», но природную женскую красоту тем самым скрыть ей все равно не удается: не разинув рта, на нее не взглянешь. Отца своего Виктория никогда не видела; из всех родственников – мать, полная добродушная женщина с вечно грустным взглядом.
«Подкатить» к Виктории, по-хорошему, не отказались бы ни я, ни уж подавно любвеобильный Демон, но это разрушило бы нашу компанию, установившимися отношениями внутри которой мы дорожили беззаветно. Поэтому еще давно мы с Демоном заключили своеобразный «пакт о ненападении» и слово держали. «Фильдеперсовых девчонок много – вовсе не обязательно затащить в постель каждую», – помнится, сказал тогда я и был чрезмерно доволен своим изречением.
Ох, Слива заливается – того и гляди, лопнет от смеха.
– Я вдруг подумал, Гоголь: тебе же на войну ну никак нельзя – ты чеку-то в бою выдернешь, а гранату кинуть забудешь! – еще сильнее затрясся он в приступе хохота.
Вообще, все разговоры о войне в нашей компании вне стен училища были своего рода табу. Но сейчас Сливе простили. Не доходить же до крайностей.
Слива выглядел совсем мальчишкой по сравнению с нами, хотя и был нашим ровесником. Впрочем, имелись у него предпосылки превращения в скором времени в видного красавца-парня, голубоглазого блондина. За последние полгода он прибавил сантиметра три в росте, плечи тоже разбухали как на дрожжах. Но подводили все еще и к семнадцати не начавший ломаться девчачий голосок и инфантильность натуры.
С женщинами Слива до сих пор был «на вы». Ух, помню, чего только не натерпелся он от нас с Демоном, вкусивших уже запретный плод. Меры в насмешках и поддевках над Сливой мы, признаться, абсолютно не знали, и от этого, конечно, дружба наша не крепла. Приходилось взрослеть. «Слушай, Демон, кому-то в жизни надо со всеми бабами перекувыркаться, а кому-то – все книги прочитать; каждому – свое, – выдал я на-гора очередной образчик банальности, снова жутко собой довольный. – Может, оставим Сливу в покое, а?..» Оставили.
Маленькое «лирическое» отступление. Хорошо ли вы представляете себе психологию закоренелого девственника или имеющего склонность к подобному типажу? Так вот. Сначала у него как-то все не клеится с противоположным полом. Что такое? Непонятно, но черт с ним ― видно, нужно время. Затем такая история начинает тревожно затягиваться, и тогда уже мозги настраиваются на волну сопротивления, самооправдания. Куда деться от грозного ока преуспевших в плане сексуального развития сверстников? Возникает насущная потребность в защитной позиции. Очертания ее стандартны: «Я выше всего этого, я жду настоящей любви». Точка.
Слива, по моему мнению, вырыл себе ту же яму. А объектом ожидания стала для него (кто бы вы думали?) Виктория. Так что если разобраться, вот откуда ноги растут у нашего с Демоном «пакта о ненападении».
Что же Виктория? Скорее всего, она его воздыханий просто не замечала, да и Слива был осторожен. Любил «издалека».
А вообще, Слива – светлая голова, хоть и кажется иногда бестолковым. Любит пошутить, посмеяться, как любой из нас. Правда, мнительный очень по любому поводу. Человек мягкий, но порою бывает и взрывной. Трудно поверить, что он вырос единственным мужчиной в доме. Слива живет с матерью и двумя младшими сестрами, пяти и девяти лет (все дети в семье от разных отцов). Но Слива справляется. Молодец.
– Да, будь так любезен, – подыграл я Демону, взяв предложенную им сигаретную пачку, – не накурился совсем. Мрак!
Я – Гоголь. Что рассказать о себе? Среднего роста. Русые волосы. Рискну утверждать, что симпатичный, неглупый и не слишком утомительный в общении. Однако многие считают меня человеком сложным и даже в некоторой степени странным. Уф, может и так. Люблю удивлять. И выражение «не от мира сего» ― для меня, если задуматься, скорее, комплимент, нежели колкость.
Живем вдвоем с отцом в небольшой квартире на наши с ним скромные зарплату рабочего и стипендию курсанта. Но все-таки нам приходится проще, чем многим в нынешнее время. Вот. О себе – все.
Скажу лучше несколько слов о нас вместе взятых.
Демон, Слива, Виктория, Гоголь – разумеется, не настоящие наши имена. Но они дороже нам, чем настоящие, потому что так называем друг друга только мы. Не удается избежать высокопарности: это один из кирпичиков иллюзорного здания, построенного нами, в котором все вместе мы вольны хотя бы на время забыть, что мы – быдло, взращенное «империей зла» для великой мясорубки. Мы словно пытаемся играть в жизнь посреди большого пепелища. Иными словами, когда видишь, что мир, в котором ты живешь, сошел с ума – хочется создать свой. Обособленный, альтернативный. Где все по-другому. И мы начали с самого простого, с имен: не курсанты Н., С., П. и Р., а Демон, Слива, Виктория и Гоголь! Но чем ближе совершеннолетие, тем игра эта дается нам все с большим трудом. И именно тогда, весной ХХХХ года, мы почувствовали это особенно остро и неотвратимо…
Будем считать, короткие зарисовки обо мне и моих друзьях пришлись кстати и знакомство состоялось.
Да, я ничего (или почти ничего) не сказал о городе, в котором мы живем, об училище и нравах в нем, о нашем быте, обо всем том тотальном цинизме, царящем вокруг, и многом-многом. Но сразу приготовьтесь к тому, что «многое-многое» я буду вынужден по большей части опускать. Не могу объять необъятное ― просто не хватит выдержки, учитывая гнетущее меня душевное состояние, в котором я засел за написание этой истории. Ну и конечно же, закройте глаза на невольную сумятицу времен в повествовании. Ведь все, что было, до сих пор проигрывается в какой-то потаенной клеточке моего мозга как наяву, точно здесь и сейчас. И как же трудно убедить себя в том, что исправить ничего нельзя. Что я, увы, не эмпирейский обитатель, которому все подвластно…
Если договорились – стало быть, поехали дальше.
* * *
– Гоголь, ты постоянно витаешь в облаках. Расскажи, о чем ты думаешь? – обращается ко мне Демон спустя время после того, как ребята успокоились (и теперь немного загрустили). Погода, как я обмолвился, стояла теплая, почти жаркая, и всех одолевала дремота.
Скорее, это был вопрос от безделья; что называется – вопрос ради вопроса. Никто на него даже не отреагировал. Виктория и Слива лежали на траве с закрытыми глазами. Демон полусидел-полулежал, со скучающим видом изучая ногти на своих руках (создавалось впечатление, будто он не подавал и звука). Но черт меня знает – я начал отвечать с полной серьезностью, граничащей с драматичностью:
– О смерти, Демон. О том, что вот мы сейчас лежим здесь, греемся на солнышке, убиваем время – в общем, ведем себя так, точно ничего не должно произойти… Будто все мы собрались жить долго и счастливо. Жить вечно. А между тем, все совершенно наоборот. Разве не так?
Демон перевел взгляд со своих ногтей на меня. Было видно, что он сбит с толку и переваривает то, что я на него вдруг «вывалил». Виктория приняла сидячее положение и смотрела на нас слегка прищуренными глазами.
– О смерти?.. А не рановато ли о ней думать? – Демон состроил гримасу недоумения, выставив вперед подбородок и смешно раздув ноздри. – Нужно жить и наслаждаться жизнью!
– Вот-вот. О чем я и говорю: ты собрался жить вечно.
– Нет, не вечно, – Демон выпрямился и впился в меня взглядом. Похоже, он настраивал себя выйти победителем в этой ни с того ни с сего возникшей полемике (подметив это, я готовил себя к тому же). – Я согласен: вскоре нас может ожидать самое худшее. Но, понимаешь, я считаю большой глупостью и, если хочешь, роскошью посыпать голову пеплом. У меня еще есть время…
– Время обманчиво.
– Не перебивай! У меня еще есть время пожить в свое удовольствие, и я не хочу тратить его на нытье типа: «Пропади все пропадом, я все равно скоро растеряю последние мозги на войне».
Демон изобразил олигофреничного вида хнычущего человека, и Слива, только что открывший глаза и, возможно, даже не уловивший смысла клоунады, зычно расхохотался.
«Очко в пользу Демона», – подумал я про себя, как в разговор вмешалась Виктория:
– А ведь Демон прав, Гоголь. Мы не остолопы, все понимаем. Знаем, что нас ждет. Но вовсе не повод, осознавая будущее, пусть очень мрачное, лишать себя настоящего, каким бы оно ни было.
Теперь это был явный вызов. Я просто изнемогал от желания раздавить их мощью своей концепции. Но фокус-то весь, зараза, заключался в следующем: интуитивно я понимал, что хочу сказать, а словами это выразить было крайне тяжело. Все, что приходило на ум, казалось беспомощным, неуклюжим. И все же я решил спор продолжить. В надежде, что удастся нащупать нужную нить.
– Нет, все это ерунда, ребята. То, что ты, Демон, называешь «жизнью» – это сбежать с занятий из училища и поваляться на травке в парке? Разве не этим мы занимаемся изо дня в день?
– Ты хочешь сказать, что наша жизнь стала бы лучше, если бы мы этого не делали? – ухмыльнулся Слива.
Я разозлился на Сливу: сморозил очередную чушь, а все выглядит так, будто бы и он способен меня переспорить. Виду я, конечно, не подал.
– Нет. Но этого мало для того, чтобы считать, что наша жизнь нам по-настоящему принадлежит.
– Неужели все так ужасно, миленький мой Гоголь? – глаза Виктории накатывались слезами и смеялись в одно и то же время. Угадать, о чем она сейчас думает, задавая этот вопрос, было совершенно невозможно.
Я почему-то смутился, глядя на нее, но вскоре вновь обрел непоколебимость, так необходимую в споре.
– Да, мы веселимся, порою пускаемся в различного рода авантюры… Но разве все это мы делаем не с оглядкой, будто крадем?!
Мои оппоненты взяли тайм-аут. В наступившей тишине я испытывал внутреннее ликование. Не представляю – почему, но меня возбуждало предвкушение одержанного верха в возникшем споре. Споре, по правде говоря, довольно невразумительном. Но вы же знаете молодых: в спорах они самоутверждаются. А еще, что важнее, – познают. Можно спорить просто ни о чем. Можно – о чем-то, хоть и не разбираясь толком в «подвернувшемся под руку» предмете обсуждения. Суть совершенно не в этом. Главное, чтобы в определенный момент защекотало где-то там, глубоко внутри трепещущего сознания: вот, вот, еще чуть-чуть, и начнут раскрываться тайны. Тайны окружающего мира, тайны грядущего, а в особенности – тайны скрытые в вас самих.
Первой вновь заговорила Виктория:
– Знаешь, с тобой трудно спорить, Гоголь. Правда пессимиста всегда кажется доминирующей по своей силе над правдой оптимиста.
Демон с пустым взглядом, явно размышляя в этот момент о чем-то отстраненном, утвердительно закивал в такт словам Виктории. Та продолжала:
– Но настоящая правда заключается в том, что ты подсознательно желаешь быть выше нашей действительности, а реально также находишься в ее заточении. И то, что ты не видишь ни единого шанса на личное освобождение, заставляет тебя разве что эгоистично тыкать носом других в смрадность того факта, что и они несвободны как ты, и наслаждаться их, то есть нашей, болезненной реакцией. Это помогает почувствовать себя не таким уж одиноким в своем несчастье! – Виктория замолчала и отвернулась.
Подумать только. Предвкушение неминуемой победы минуту назад – и вдруг такое сокрушительное и жестокое поражение! Виктория, сама того не желая (она просто дискутировала, не более), заставила меня обнаружить в себе черты натуры настолько измельчавшей и жалкой, что я моментально растерял все козырные аргументы и просто-напросто замолк, раскрасневшись лицом.
Хочу поделиться личным наблюдением. Женщины, выиграв битву, как правило, вовсе не жаждут полного уничтожения противника, что, напротив, очень присуще мужскому началу (может быть, в свои семнадцать я мало повидал в жизни и ошибаюсь). Иными словами, Виктория, так искусно разобравшись со мной, тут же отошла на второй план, но за дело вновь взялся Демон. Конечно, его нападки не представляли собой ничего другого, как переиначивания на свой лад уже сказанного Викторией, и тем не менее были обидны и болезненны для меня.
А еще я понял, что спор этот – нечестный.
Когда Виктория уедала меня, мне вспомнился инструктор, загнавший пулю себе в висок всего в двух шагах от моих вытаращенных глаз, и… сразу решил, что не скажу об этом ни слова. Трагедия наших молодых жизней была ярка и оглушительна сама по себе, она не нуждалась в подпитке едким колером трагедий других, близких и далеких, давно потерявших силу ошеломления и находящих наши глаза и уши буквально повсюду. Моими главными противниками в споре оказались укоренившаяся в юных умах обыденность смерти и неотвратимость ее (смерти) происков. Вот почему спор этот, подумалось мне, был нечестным. Но отношение к смерти как явлению обыденному – только защита, причем самая жалкая, какую можно себе представить. Пока та самая «старуха с косой» бродит на расстоянии – хоть и делает оклики, да близко не подступается, – приспосабливаешься не принимать ее всерьез. Не думаешь об этом, значит не боишься?.. Все жили с этим! всем было страшно! – но мало кто желал быть честен даже с собой. Моя «защитная стена» дала трещину дважды. Когда тяжело умирала мать (но с тех пор, правда, прошло время). И месяц назад – на мокром от дождя, заалевшем от крови, развонявшемся от блевотины плаце. Два шага, разделяющие нас… вытянувшись в струну, я смотрю на него… а он стреляет себе в голову… Нет! Не скажу об этом ни слова…
– Хватит. Вы правы. Не знаю, что за муха меня сегодня укусила и зачем я вообще вынудил вас на этот ужасный спор, – вот момент, когда следовало поставить точку в разговоре, но внезапно я так разволновался, что меня снова понесло: – Я просто идиот, который не умеет ничего лучшего, как играть словами и подменять понятия. Но самое гнетущее обстоятельство в том, что я действительно верю во все, что вам наговорил. Я думаю об этом постоянно и с каждым днем все больше. А сегодня меня прорвало. И если вы мои друзья, то можете плеваться в мою сторону, но обязаны хотя бы попытаться услышать. Это крик отчаяния, разве не понимаете? Если я угомонюсь сейчас, то завтра мне попросту надо подать заявление на внеочередной призыв! Да-да! Какая разница? «Все там будем», правда же?! По крайней мере, там мне не нужно будет думать – не до этого станет. Назовите-ка пытку пострашнее собственных мыслей! – оголтело стучу себя пальцем по виску. – А пока я здесь и пока у меня есть время – если это действительно так, как вы говорите, – я хочу успеть понять: кто я в этом мире и на что я в нем способен!..
И тут произошло нечто, умерившее мой пыл и заставившее всех накрепко позабыть о развернувшейся баталии. Странные звуки подмешались к последним словам моей не на шутку разгоряченной речи. Слива…
Мы широко распахнутыми глазами взглянули на Сливу, который уже долгое время не обращал на себя ровно никакого внимания. Теперь же наш товарищ прятал лицо в ладонях, спина и плечи неестественно сотрясались. Сущая правда – он плакал!
Даже нет, не плакал. Он ревел как дитя…
* * *
Вспомните себя молодыми или посмотрите на себя сейчас, если вы молоды. Как будоражит и опьяняет молодость, правда? А каково быть молодым, когда вокруг тебя рушится мир и земля уходит из-под ног? Такие понятия как «время» и «свобода» сбрасывают с себя личину абстрактности и становятся вещами поистине материальными. Роль их дерзкого укротителя – вот что способно захватить дух по-настоящему! То, что мы называем «юношеским максимализмом», не кажется тогда таким наивным, как принято считать. Это попросту из сферы иного понимания.
Странно. Пока мир спокоен и безмятежен – он неинтересен. Когда начинает распадаться на куски – тут же появляется необъяснимая потребность познать его. Во всей глубине. А главное, разобраться: что лично ты в нем значишь. Нужен ли ты ему, а он – тебе?.. Вопрос, на который ох как хочется найти ответ!
В свете такого взгляда вы, быть может, наиболее верно расцените подоплеку спора, возникшего между мной и моими товарищами в парке. И хотя бы с долей понимания отнесетесь ко всему тому, что последует дальше по ходу моей истории. Иными словами, будьте снисходительны. Но избегайте жалости. Жалость – отвратительное чувство. Она унижает.
6 апреля
Я и Слива живем в соседних домах. Сегодня мы все вчетвером решили наведаться в училище – совсем не посещать его тоже с нашей стороны крайне неумно (стоит ли вдаваться в подробности по поводу неисчислимых подводных камней, связанных с этим?).
Я уже на улице. Переминаясь с ноги на ногу, жду, когда выйдет Слива. Вот он: на ходу дожевывает свой завтрак и пытается привести в порядок непослушный взлохмаченный чуб – проспал, видно, соня.
– Здорово, Слива.
– Привет.
Мы не спеша идем по бульвару, молча вдыхая запахи весны, приятно подслащивающие застоялую тяжесть городского воздуха. Впереди у нас десятиминутная прогулка вдвоем, прежде чем подберем по дороге Демона и Викторию. Я негромко насвистываю себе под нос неизвестного происхождения липучий мотивчик. Слива выковыривает из зубов какую-то дрянь. Вдруг меня словно черт за язык дергает:
