Текст книги "Продана (СИ)"
Автор книги: Фиона Марухнич
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 32 страниц)
Продана
Фиона Марухнич
Пролог
За кулисами, в преддверии личного ада, воздух сгущается от напряжения. Мои руки охватывает дрожь, которую я тщетно пытаюсь унять. Я – товар, лот, безликая единица на мерзком аукционе невест. Девушка, лишённая права выбора, обречённая на участь, которую не выбирала.
Перевожу взгляд на Алекс, мою младшую сестру. В свои двадцать она держится с пугающей стойкостью, будто заранее смирилась с уготованной участью. Красивая, смелая, идеальная – она тоже здесь, продаётся как скот, как нечто, не имеющее права голоса.
В голубых глазах Алекс плещется буря – тревога, смешанная с обжигающей яростью. Ярость на нелепость ситуации, на абсурд происходящего. Альтернатива одна – смерть нашего брата. Безжалостный ультиматум, не оставляющий нам выбора.
– Не волнуйся, – шепчет она, наклоняясь ближе. Шелковистые рыжие волосы колышутся в такт её движениям, касаясь моего плеча. – Когда нас купят…
Она делает паузу, испепеляя меня своим взглядом. Алекс всегда была дерзкой, прямолинейной, неукротимой. Полная моя противоположность. Я привыкла прятаться, скрывать истинные чувства под маской. Я – улыбка, за которой таится ненависть и жажда свободы.
– …мы обязательно сбежим, Милана, я обещаю тебе и себе, – заканчивает она, вкладывая в каждое слово свою решимость.
Я понимаю, что шансы ничтожно малы, но это не означает, что я отказалась от борьбы. Мы выживем. Вместе. И пусть весь мир катится в тартарары, если будет иначе.
– Хорошо… я верю тебе… – шепчу в ответ, стараясь придать голосу уверенность. Улыбка – лучший способ скрыть страх, создать непроницаемый барьер, за которым не разглядеть душевную боль. Фальшивая, натянутая, но она лучше, чем позволить посторонним копаться в моей душе.
Алекс, как всегда, видит меня насквозь. Замечает малейшие признаки лжи и укоризненно качает головой. Я снова улыбаюсь, на этот раз более искренне. Я старше, значит, должна быть для неё опорой, а не наоборот.
В этот момент к нам подходит женщина в безупречно белом халате. Её стерильный вид кажется почти ослепительным. Она выглядит отталкивающей, почти кукольной. Идеально гладкая, натянутая кожа лица, кажется, вот-вот треснет от ехидной улыбки. Тяжёлый макияж, призванный скрыть возраст, лишь подчёркивает усталость в уголках глаз, обрамленных густыми, неестественно чёрными ресницами. Тонкие, поджатые губы выкрашены в вызывающе-красный цвет, который контрастирует с мертвенной бледностью лица. А короткие, тщательно уложенные светлые волосы, кажется, приклеены к голове лаком. В ушах поблескивают крупные бриллиантовые серьги, несоответствующие стерильному виду халата. В нос ударил резкий, химический запах, напоминающий смесь дезинфицирующего средства и дорогих, люксовых духов. В целом, она производит впечатление искусственной куклы, лишённой тепла и сочувствия, облачённой в маску безупречности, скрывающую, вероятно, немало тёмных тайн.
– Я разделяю вас по возрасту. Это не обсуждается, – произносит она ледяным тоном, отрезая любые возражения.
– Нет… – шепчу я, чувствуя, как пересыхает в горле. – Нет, сестра будет со мной! – прокашливаюсь и произношу уже чётче, почти требуя. Внутри нарастает паника, но я отчаянно пытаюсь её сдержать. Если нас разделят, шансы на спасение уменьшатся вдвое. Мы должны держаться вместе, любой ценой.
Эта женщина хватает Алекс за руку и дёргает её на себя. Её рыжие волосы подпрыгивают, когда она вскакивает с софы, а атласное платье, впрочем, как и у нас всех, коктейльного цвета, задирается, открывая вид на её стройные лодыжки. Глаза Алекс мечут молнии.
– Убери свои вонючие руки, мразь! – шипит она, одёргивая руку с такой силой, что та невольно пошатывается, но всё же продолжает крепко держать Алекс за запястье. – Убери свои руки, пока я их не откусила!
Женщина разражается хохотом, таким мерзким, что я вижу, как другие девушки вздрагивают, и словно становятся ещё меньше, ещё тише, чем были. Наконец, она успокаивается.
– Дорогие мои, если вы сюда попали… значит, у вашей семьи либо какие-то проблемы с репутацией, либо с деньгами… так что заткнитесь и идите молча, если не хотите остаться ни с чем… невесты мафиози должны быть безупречны во всём…
Она окидывает нас презрительными взглядами с головы до ног, словно мы какие-то прокажённые. Она вообще знает, кто наш отец? Но тут же я одёргиваю себя… да, наш отец – самый влиятельный босс русской мафии. Владимир Лисовских. Но ему плевать на нас, плевать на всё, что с нами связано. Мы – инструмент. И если этот инструмент может пригодится, то он обязательно этим воспользуется.
Я подавляю все чувства, и улыбаясь, произношу:
– Неужели нельзя как-то по-другому решить вопрос? У нас разница всего лишь два года… не такая большая, поймите… мы просто хотим быть вместе, до конца!
Женщина криво улыбается.
– К будущему "жениху" тоже полезете на член вместе?
Её улыбка становится совсем самодовольной и я чувствую, как меня переполняет ярость, мои руки непроизвольно сжимаются в кулак, но я не привыкла себя выдавать. Вместо ответа она ещё грубее хватает Алекс за руку и приказывает каким-то вышибалам, сзади неё – они словно материализовались в воздухе из ниоткуда – вывести Алекс в соседнее помещение, через весь длинный, грёбанный коридор.
Мои навыки скрывать эмоции, казалось бы, отточенные годами, сейчас бесполезны. Я стою, как парализованная, и наблюдаю, как они тащат Алекс, её гневные взгляды прожигают меня насквозь. Кажется, мы обречены. Моё сердце сжимается от предчувствия чего-то ужасного. Всё выглядит так, как ещё один жуткий кошмар из моей жизни, и я не в силах пошевелиться, чтобы остановить их. Это конец.
– Чего стоишь? – вздрагиваю я от её голоса, всё ещё находясь в ступоре. – Пошли!
Она хватает меня за руку с такой силой, что на ней точно появятся синяки, но я не выдаю свою боль ни единым жестом, ни единой эмоцией. Я привыкла скрывать боль, чтобы не было ещё больнее. Словно если я признаю, что мне больно, боль станет ещё сильнее, ещё невыносимее.
– Куда мы идем? – спрашиваю я, чувствуя, как воздух в лёгких заканчивается. Каждый вдох даётся с трудом, словно я пытаюсь вдохнуть воду. Я провожаю вжатых в софы девушек взглядом. Они смотрят на меня с сочувствием, но в их глазах плещется такой же страх. Они тоже – жертвы. Жертвы своих семей и обстоятельств.
Женщина в белом халате не отвечает. Она ведёт меня всё дальше, пока не останавливается возле небольшой скрытой ширмы, за которой, я уверена, скрывается ещё больше грязи и мерзости. Сердце бешено колотится в груди, отбивая тревожную чечётку.
– Девственница? – спрашивает она, и её голос наполнен презрением.
Из лёгких словно выбили воздух. Ладони непроизвольно становятся влажными, а дыхание учащается. Я чувствую, как румянец заливает моё лицо. Чёрт. Я сейчас стану вся красная, как помидор, на моей светлой коже невозможно ничего скрыть, но я не могу сдержать реакции тела. Это унизительно. Невыносимо.
– Ну? Так что? – не унимается она, словно наслаждается моим замешательством.
Я непроизвольно опускаю взгляд, стараюсь спрятаться в тени, стать невидимой. Тихо, почти неслышно отвечаю:
– Да…
Это всё, что удалось мне сказать. Одно слово, вырванное из самой глубины души. Такого унижения я ещё не испытывала, настолько личного, даже интимного. Моя девственность – это не предмет для торгов, это часть меня. Но здесь, в этом мерзком месте, я – всего лишь кусок мяса, выставленный на продажу.
Я поднимаю взгляд и замечаю, с каким вниманием она рассматривает меня. Её взгляд скользит по моему лицу, по фигуре, словно оценивая товар. Чувствую, что краснею ещё больше. Мне настолько неловко, что я ощущаю себя голой, выставленной на всеобщее обозрение. Это отвратительно. Я готова провалиться сквозь землю.
– Я – девственница! – громче повторяю я, стараясь вложить в эти слова всю силу своего презрения к ней, и ко всей этой омерзительной, унизительной ситуации. Пусть мои слова станут плевком в её бесчувственную душу.
Она ухмыляется, развлекаясь, будто я – глупая девчонка, которая верит в силу слова.
– Ты думаешь, что слова имеют значение? – её голос пропитан насмешкой. – Заходи за ширму.
– Вы что, серьёзно собираетесь меня проверять? – вырывается у меня болезненный стон из груди, а холодный пот мгновенно покрывает моё тело, несмотря на духоту в помещении. – Мы же не в средневековье…
– Молчать! – рявкает она так, что у меня звенит в ушах. Её крик – как удар, заставляющий меня съёжиться.
Конечно, им нужна девственница. Это повод выручить за меня побольше, повод и дальше продолжать эти мерзкие аукционы для привлечения "особых клиентов". Я – всего лишь приманка.
– Заходи! – звучит её безапелляционный голос, который я уже ненавижу. Я понимаю, это её работа, она – винтик в этой чудовищной машине. Но… в ней нет ничего человеческого, только лёд и пустота. Эта женщина – часть этой мерзкой системы, и единственное, чего я ей желаю в этот момент, того чтобы её переехал грузовик, и раздавил всмятку по асфальту Нью-Йорка, в самый разгар утра. Я даже почувствовала, как смакую этот момент, как представляю её раздавленную голову, превратившуюся в кровавое месиво под колёсами. Но пытаюсь отогнать от себя эти мрачные мысли. В моей жизни было много людей, которых я ненавижу. И если бы эти люди исчезли в один миг, мир от этого стал бы только лучше.
– Я не буду, разве недостаточно моих слов? – это последняя попытка достучаться до её души, если она вообще у неё имеется. Я умоляю её своим взглядом, но в ответ вижу лишь безразличие.
Она хватает меня с силой за руку и тащит за ширму. Я оказываюсь в небольшом помещении, скрывающем меня от всех посторонних: от девушек, ожидающих своей участи, от мерзких организаторов этих торгов, от вышибал, готовых силой заставить любого подчиниться. Здесь только я и она, тет-а-тет с самой мерзостью.
– Раздвигай ноги! – командует она, и я вижу, как она надевает стерильные перчатки.
В перчатках её руки кажутся ещё более отвратительными. Я оглядываюсь. Здесь нет гинекологического кресла. Что за извращённый способ проверки на девственность?
Она словно читает мои мысли и отвечает мне холодным тоном:
– Ты думала, тут тебе положен королевский приём? Я могу пальцами понять, трахалась ты или нет, так что, поднимай свою юбку и раздвигай свои ноги!
Глава 1. Милана
Моё тело начинает мелко дрожать, но не от страха, нет. Я хочу её убить. Я хочу взять пистолет, и пристрелить её. Даже если бы она была на расстоянии, моя пуля попала бы в цель. Я знала это наверняка, я идеальный стрелок. Но на этом аукционе… шансы пронести оружие просто испарились. Я беспомощна, я слаба и уязвима. А они все этим пользуются.
И у меня нет никакого другого выбора, как использовать своё невидимое оружие – моё спокойствие и принятие ситуации. Я беру себя в руки, выпрямляю спину, и, не отрывая от неё взгляда, медленно поднимаю подол своего коктейльного платья, демонстрируя свои округлые бёдра и тонкую ткань атласных трусиков, в тон моему платью. Демонстрация. Я даже не знаю, кто я в этот момент – жертва, или победитель.
Она наклоняется и отводит мои трусы в сторону. Дыхание учащается. Меня никто и никогда так не трогал. Это просто высшая точка мерзости, но я стискиваю зубы, чувствуя, как её палец входит в меня, исследуя стенки моего влагалища, словно там вовсе не влагалище, а какая-то марианская впадина, готовая поглотить всю грязь этого места.
Она вытаскивает палец, и я выдыхаю. Всё… я пережила ещё одно унижение. Я не сломана, я живу дальше. Она отдёргивает мои трусы и ткань платья обратно. Я вижу, как на её лице появляется одобрительная улыбка.
– Да, действительно девственница, – говорит она таким будничным тоном, будто я свеженький хлебушек на прилавке, только-только из духовки.
Омерзение. Меня тошнит от всего происходящего. Хочется бежать, спрятаться, никогда больше не видеть эти лица.
– Становись теперь на весы, сейчас измерим твой рост и вес, и его соотношение…
Я сжимаю руки с такой силой, что на ладонях обязательно останутся следы в форме полумесяца. Обида – это деструктивное чувство, но как его побороть?
Сцепив зубы, я подхожу к ростомеру-весам. Вот она я, как на ладони, и никто не спросит о моём желании, и о моей потребности. Я словно заключила сделку сама с собой – нужно молчать, чтобы остаться в живых.
Я стою на весах, как товар на ярмарке. Как же мерзко это осознавать, но я позволяю ей делать свою работу. Она записывает что-то в свой блокнот. Её движения отточены, бесстрастны. Она – машина, запрограммированная на унижение.
Наконец, она убирает блокнот в карман и бросает через плечо:
– Низковата, конечно, всего 5 футов и 4 дюйма. Но девственность, возможно, компенсирует этот недостаток.
Я продолжаю следить за ней с тем превосходством и спокойствием, на которое только способна. Пусть она не видит мою боль, мою ярость. Моё тело здесь, но мой разум – нет. Он где-то далеко, в безопасном месте, где нет ни этой мерзкой женщины, ни этого аукциона.
– Ладно, можешь выходить… свободна! – произносит она отрывисто, как отрезает.
Не раздумывая, натягиваю свои туфли-лодочки, и пулей вылетаю из-за этой проклятой ширмы. Чувствую, как лёгкие судорожно втягивают воздух. Что ждёт меня дальше? Кто купит меня? И вступится ли за нас отец после продажи, или ему окончательно плевать на нас и кроме своей "Братвы" его больше ничего не интересует?
Я подхожу к свободной софе и усаживаюсь, разглядывая других девушек. Они кажутся такими же потерянными, как и я, но в их взглядах больше обречённости. Я знаю, что обязательно вырвусь из этой ловушки. Я, и моя сестра Алекс. Мы есть друг у друга. Только сможет ли спастись брат? Или, если мы вырвемся, его ждёт смерть? Я стараюсь об этом не думать, рассматривая помещение.
Закулисье этого "театра" – вычурное и отполированное до блеска, как дорогой гроб. Тяжёлый бархат драпирует стены, приглушая звуки и создавая атмосферу интимности, которая здесь совершенно неуместна. Хрустальные люстры, кажется, соревнуются друг с другом в роскоши, но их свет не рассеивает мрак, окутывающий это место. Позолоченные рамы картин скрывают скрытые камеры, я уверена в этом.
Это не театр, а мерзкий маскарад. Здесь продают не билеты, а судьбы, и зрители – богатые, влиятельные мужчины, жаждущие власти и обладания. Этот аукцион – не просто способ заработать деньги, это способ получить поддержку влиятельных семей мафии. Только не в моём случае. В моём случае это ультиматум: или мы на торгах, или жизнь брата.
Но я знаю, что даже если мы согласимся, гарантий нет. Ложь в мире мафии – оружие. Я вижу, как девушки украдкой переглядываются друг с другом, в их глазах – страх и надежда – две противоположности, которые отчаянно борются за первенство. Все они как бабочки, попавшие в паутину. И я одна из них.
– Все на сцену, быстро! – этот грубый окрик вырывает меня из оцепенения.
В этот момент я вижу, как в закулисье вваливается мужчина. Он средних лет, с тщательно зачёсанными назад тёмными волосами, отливающими неестественным блеском лака. Его лицо, с острыми скулами и тонкими, плотно сжатыми губами, кажется высеченным из камня – холодное и непроницаемое. На нем безупречно сидящий смокинг, подчёркивающий его властную осанку. Он небрежно машет руками, словно сгоняя скот на бойню, зазывая всех нас на сцену.
Ох, этот ад… Сцена, где куча похотливых, надменных мужчин будут оценивать "товар". Искать свою идеальную "невесту". Ту, что будет молчать, безропотно подчиняться, удовлетворять их самые мерзкие желания. Возможно, для многих семей этих девушек такая сделка – шанс на выживание, поддержка в виде этих отвратительных существ. Но лично для меня – это билет в один конец. Ненавижу! И осознание собственного бессилия душит меня лишая рассудка.
Девушки вскакивают с софы, как по команде. Они как куклы, дёрнутые за нитки. В их движениях – нервная суетливость, в глазах – смесь страха и обречённости. Все они одеты в эти унизительно одинаковые коктейльные платья пастельных оттенков. Все – как на подбор, идеальные и безупречные. Стройные фигуры, красивые причёски, профессиональный макияж. Но за всем этим лоском – пустота и отчаяние.
И я – одна из них. В моём атласном платье, идеально сочетающимся с цветом моих трусиков. Марионетка, готовая к выступлению.
Мужчина повторяет, теперь громче, жёстче:
– Всем на сцену! Немедленно!
Нам ничего не остаётся, как подчинится, и вот, я выхожу на "сцену". Софиты бьют в лицо, обжигая зрачки. Я зажмуриваюсь, давая глазам время привыкнуть к этому невыносимому свету, и чувствую, как предательски щиплет в уголках глаз. Слёзы душат, грозя сорваться вниз по щекам, но я с усилием заставляю себя дышать ровно, не позволяя себе расклеиться. Сейчас не время для слабости. Пан или пропал.
Я медленно открываю глаза, и передо мной открывается зрелище, от которого подкашиваются ноги. Боже… тысячи мужчин! Они сидят в полумраке, как хищники в засаде, и их взгляды обжигают меня хуже софитов. Их так много, они везде, они давят своим присутствием, и я чувствую, как тошнота подступает к горлу. Я сжимаю кулаки так сильно, что ногти впиваются в ладони, оставляя болезненные отметины. Боль отрезвляет, возвращает меня в реальность. Сейчас не время поддаваться панике. Я сильная. Я выживу.
Я перевожу взгляд на мужчин, и меня пробирает дрожь. Они все разные: одни – старые, с дряблой кожей и хищным блеском в глазах, другие – молодые, дерзкие, самоуверенные, с циничными усмешками на лицах. Но всех их объединяет одно – власть, ощущение собственной силы и полная безнаказанность.
Итальянцы… Чёрт возьми, их здесь слишком много. Отец всегда говорил, что итальянцы – самые мерзкие и жестокие люди, хотя, наша "Братва" ничем не лучше. Слухи о кровожадности русской мафии ходят по всей Америке, как легенда, обрастая всё новыми и новыми чудовищными подробностями.
Я пытаюсь переключить внимание, и взгляд мечется по лицам девушек, стоящих рядом со мной на сцене. Ищу Алекс, мою сестру, единственного родного человека, на которого я могу положиться в этом кошмаре. Но её нигде нет.
Блондинка с полными губами, брюнетка с вызывающим взглядом, девушка с бледным лицом и запавшими щеками, высокая и надменная, с точёными скулами и отрешённым взглядом. Все они, как наглядное пособие для учебника по генетике, но в этой пёстрой толпе нет ни одной девушки моего роста, ни одной с длинными, гладкими, тёмно-рыжими волосами.
И тут меня пронзает осознание происходящего. Моей сестры тут нет. Она за кулисами. Нас разделили по возрасту не просто так. Она… более лакомый кусочек, потому что младше меня. Мерзкие ублюдки! Они хотят выставить сначала меня, а потом её, чтобы подогреть интерес и сорвать ещё больший куш. Ярость захлёстывает меня с головой, но я сдерживаю её. Нельзя показывать свои истинные эмоции.
Софиты бьют в лицо, но теперь я к ним привыкла. Я стою неподвижно, как неживая. Не слышу, что бормочет этот лощёный тип в смокинге – его голос тонет в гуле голосов, в этом зверином рыке толпы. Он здесь ведущий, конферансье на этом пире похоти. Но внезапно я вздрагиваю. Сквозь этот гул пробивается моё имя.
– Милана Лисовских…
Глава 2. Милана
Ведущий смакует каждое слово, как дорогое вино, а в его голосе слышится насмешка.
– …дочь влиятельного босса русской мафии. Самого Владимира Лисовских, представляете?
Смех. Низкий, утробный, мерзкий смех расползается по залу, заставляя меня вздрагивать. Я чувствую, как кровь приливает к щекам, но пытаюсь не шевелиться, не выдать свой страх и отчаяние. Он, они все, наслаждаются моим унижением.
– Не понимаю, – он театрально разводит руками, – как такая нежная роза могла оказаться на этом аукционе невест?
Новый взрыв смеха. Меня тошнит от каждого звука, от каждого лица, направленного на меня. Меня выворачивает от этой ситуации, от этих мерзких рож, от их похотливых взглядов. Я – дочь влиятельного босса, моя семья имеет вес в этом городе, но сейчас я здесь, на сцене, выставленная на продажу, как скотина.
– И, – голос ведущего становится ещё более грудным, – в свои двадцать два года Милана девственница. Не тронута.
Он выделяет каждое слово, словно описывает редкий бриллиант. "Девственница"… Это слово звучит здесь как приговор. И я вижу это в глазах других девушек, стоящих рядом со мной на сцене. В основном, в их взглядах читается смесь сочувствия и жалости. Что им остаётся, как не посочувствовать?
Девственность – это клеймо, означающее, что меня может купить самый отъявленный подонок, самый извращённый садист. Ведь для таких забрать невинность – особый трофей.
В груди перехватывает дыхание. В горле встаёт ком. Я еле удерживаю себя от того, чтобы не рухнуть на пол. Нужно дышать. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. Я должна оставаться сильной. Ради Алекс. Ради Дэйва. Ради себя. Если я сорвусь, нас всех ждёт погибель.
Аукцион начинается. Девушек передо мной разбирают быстро. Их лица напряжены, но, в то же время, в них проскальзывает какая-то тихая, безнадёжная покорность. Каждая уходит со своим покупателем, как проданная вещь. Вот блондинку с полными губами тянет за руку какой-то толстяк с лоснящимся лицом, а брюнетку с вызывающим взглядом грубо хватает под локоть старик, увешанный золотом, как новогодняя ёлка.
Я смотрю на всё это, и меня выворачивает наизнанку. Это происходит в реальности, прямо здесь, передо мной. Я в этом участвую. Не по своей воле, конечно, но это не меняет сути. Я – товар.
И вот, наступает моя очередь, я чувствую это нутром, как ожог, оставленный на коже. Ведущий поворачивается ко мне, в его глазах – холодный интерес.
– Итак, господа, – он обращается к залу, как к стае голодных волков, – какая будет первоначальная цена за эту редкую жемчужину? Кто первый?
Софиты раскаляют мою кожу, а я пытаюсь отгородиться от происходящего, превратиться в статую, в бездушную куклу, не замечать с каким вожделением поглядывают на меня эти ублюдки. Как спорят, перекрикивают друг друга, выкрикивают моё имя, цену, которую готовы за меня отвалить. Кажется, они торгуются не за живого человека, а за породистую кобылу, которую можно выгодно пустить на случку. Мне хочется закрыть уши, глаза, раствориться в воздухе, представить, что всё это происходит не со мной, что я где-то далеко, в другом измерении, где нет ни мафии, ни аукционов, ни похотливых взглядов. Но я стою неподвижно, сжимая в руках атласный подол платья, цепляясь за него, как за спасение. Это единственное, что удерживает меня в этой душераздирающей реальности.
И тут я вижу его.
Волна необъяснимого ужаса пронзает меня, когда мой взгляд сталкивается с его глазами. Странный мужчина, судя по всему, итальянец. Высокий, широкоплечий, с тёмными, практически чёрными волосами, контрастирующими с идеально выглаженным белоснежным воротником рубашки. Его костюм сидит безупречно, подчёркивая мощную фигуру. Но дело не в этом. В его глазах, цвета насыщенного коньяка, на мгновение проступает такая ненависть, такая всепоглощающая тьма, что меня охватывает озноб. Это не просто неприязнь, это животная злоба, которая заглядывает в самую душу, вытаскивая на поверхность все мои страхи. Дыхание замирает, я не могу от него отвести взгляда, я будто прикована к нему невидимой силой.
Он встаёт с места, и движение это плавное, змеиное, но в то же время исполненное внутренней силы. Его низкий, бархатный с хрипотцой голос обволакивает зал, заставляя смолкнуть на полуслове самых рьяных спорщиков.
– Два миллиона долларов, – произносит он, неотрывно глядя на меня.
В уголках его губ появляется усмешка, холодная и самодовольная. Где я его видела? Не могу вспомнить. Образ ускользает, но он кажется мне таким знакомым, до боли в висках знакомым. Красивый итальянец, но такой же дикий, как и его цвет глаз, и, я уверена, такой же жестокий. Он как хищник, выбравший жертву и уверенный, что она никуда не денется. Он смотрит на меня, как на вещь, которую он уже присвоил, словно со мной уже всё решено.
Ведущий, очнувшись от мимолётного ступора, облизывает пересохшие губы. Его глаза загораются алчным блеском. Два миллиона долларов – это крупная сумма, даже для этого места.
– Два миллиона! Кто больше, господа?! – Он оглядывает зал, предвкушая куш.
Но зал молчит.
Все замерли, как застыли на месте. Одни, ошеломлённые суммой, другие, с интересом наблюдают за происходящим. Чувствую, как нарастает напряжение, как сгущается воздух. Я – центр всеобщего внимания, но это внимание не греет, а леденит.
Ведущий откашливается, и его голос звучит громче, чем прежде.
– Два миллиона долларов один! Два миллиона долларов два! Два миллиона…
Он замирает на мгновение, обводит жадным взглядом молчаливую толпу и, убедившись, что никто не собирается перебивать, выкрикивает:
– Продана!
Волна паники захлёстывает меня с головой. Продана? Кому? Этому итальянцу с дьявольским взглядом? Мой разум отказывается верить в происходящее. Я хочу бежать, кричать, сопротивляться, но мои ноги намертво прикованы к полу. Я должна что-то сказать, что-то сделать, и тут ведущий, словно не понимая, что происходит, вытягивает ко мне руку, но его взгляд прикован к итальянцу.
– Ваше имя, сэр?
Тот, кто выкупил меня, на торгах как скотину… Смотрит на ведущего холодно, надменно и уверенно произносит:
– Кассиан… Кассиан Росси!
С моих губы против собственной воли выскакивает непроизвольный, полный ужаса шёпот:
– О, Боже…
Итальянец, этот самый Кассиан Росси, смотрит прямо на меня, будто пронзает взглядом. Метры, разделяющие нас, кажутся километрами, но я вижу, что он услышал мой шёпот, или, что ещё страшнее, просто догадался. Его улыбка, до этого холодная и самодовольная, становится ещё более зловещей, ещё более довольной. Он поднимается со своего места, и медленно, неотвратимо направляется прямиком в центр зала, очевидно, ожидая меня.
Вокруг него мгновенно вырастает стена из его людей – тёмные костюмы, непроницаемые лица, они образуют вокруг него кольцо защиты и власти. Кассиан Росси… "Сицилийский волк", как его шёпотом называют те, кто знает больше. Безжалостный, беспощадный и жестокий. Правая рука самого влиятельного дона итальянской мафии. Он – его палач, его верный пёс. Говорят, что через его руки прошли сотни людей, которых ждала самая ужасная участь. Смерть. Но не просто смерть, а мучительная, изощрённая, такая, какую может придумать только дьявольский разум.
Мой живот скручивается в тугой, болезненный узел. Предчувствие беды душит меня, внутри всё сжимается от ужаса. Ведущий пытается подать мне руку, чтобы помочь спуститься со сцены, но я ничего не замечаю вокруг, ничего не чувствую, кроме пульсирующего страха. Я, как зомби, спускаюсь по ступеням, и каждый мой шаг, приближающий меня к Кассиану, я ощущаю как ритуальное заклание.
Но я продолжаю двигаться вперёд. Я должна держаться. Никаких истерик, никаких слёз, никакой мольбы. Я не должна показывать ему свой истинный страх, своё отчаяние. Но я ничего не могу с собой поделать. Меня колотит мелкая дрожь, зубы стучат друг о друга, мне хочется вывернутся наизнанку, вырвать всё содержимое желудка, лишь бы унять этот удушающий страх перед беспощадным убийцей.
К тому же, убийцей, который ненавидит… просто всем сердцем, каждой клеткой своей проклятой души ненавидит русскую мафию и, следовательно, моего отца. Кассиан ненавидит всё, что имеет хоть какое-то отношение к "Братве".
В зале снова начинается балаган торгов, выкрикивают имена, цены. Девушек толкают вперёд, выставляют напоказ, оценивают. Но я ничего не вижу, ничего не слышу. Мир сузился до одной-единственной фигуры, до одного пронзительного взгляда, который, кажется, достаёт до костей. Кассиан Росси. Он ждёт меня и в его глазах пляшет торжество, я чувствую его кожей, и от этого зрелища меня охватывает тошнота.
Кажется, я сейчас сломаюсь. Дам слабину. Нельзя! Я обещала.
