Текст книги "Неизвестный сталкер (ЛП)"

Автор книги: Далия Райт

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 19 страниц)

ГЛАВА 4

Неизвестный

Я видел, как она вышла из общежития в старом бесформенном свитере, взгляд у неё был безумный, как у косули, напуганной выстрелом. Мне понравилось пугать её. Ставить её в позицию слабости, когда она считала себя нетронутой за стенами своей резиденции.

Но по какой-то непонятной мне причине чувство вины сжало мне горло в тот момент, когда я услышал её испуганный голос, зовущий меня представиться. Вина до сих пор давит на грудь, пока я терпеливо жду конца её занятия.

Парковка Лексингтон пустеет по мере того, как часы идут и наступает ночь. Я отвожу взгляд от угрожающей тени готико-барочной фасады часовни Рокфеллера в который раз проверяю время на экране телефона.

18:59.

19:00.

Я поднимаю голову, когда скрипят двери Green Hall и толпа студентов высыпает наружу, быстро рассеиваясь. Но к парковке Лексингтон идёт только одна. Это она.

С опущенной головой она суёт руку в сумку и ускоренным шагом направляется к своей машине. У дверцы со стороны водителя ключи выскальзывают у неё из рук и жалко глухо звякнув падают на землю. Когда она нагибается, чтобы подобрать их, я отрываюсь от мотоцикла и подхожу к ней.

Лёгкий ветер почти не слышит шагов, когда я останавливаюсь у её машины. Поднимаясь, она замечает меня и замирает, удивлённая. Я поднимаю руки, показывая, что хочу успокоить ситуацию.

– Я не хочу причинять тебе вреда.

Она осматривает меня с головы до ног, глаза расширены, в ней смешались любопытство и страх. Кажется, она затаила дыхание, всматриваясь в меня, и несколько секунд мы стоим неподвижно, молча оценивая друг друга.

Я ещё больше раздвигаю руки.

– Просто хочу извиниться.

Но она вздрагивает и вслепую бросается бежать в сторону часовни.

Чёрт.

Я бросаюсь за ней. Мне не понадобилось бы и двух-трёх шагов, чтобы догнать её через газон, но как только ей удаётся толкнуть тяжёлые двери и скрыться в тёмноте часовни, я теряю её из виду.

Я врываюсь за ней прежде, чем она окончательно ускользнёт, и со стуком захлопываю деревянные двери о плотный камень здания. Громкий эхо отскакивает от стен и арок часовни, заставляя задрожать витражи.

Из-за тёмных скамей донесётся тихий, сдерживаемый писк – я догадываюсь, что она прячется там.

Она напоминает мне маленькую мышку, и я представляю её: грудь вздымается и опускается от бешеного сердцебиения, пока большой кот приближается, взгляд сумасшедший и бредовый, маленькие руки сложены перед лицом. Я думал, что чуть-чуть всё исправлю, придя сюда, а в итоге оказываюсь в прятках в доме Бога.

Возбуждение скручивает мне кишки, когда я слышу тяжёлые удары моих ботинок по мраморной плитке, продвигаясь между рядами скамеек в сторону нефа. По обеим сторонам взгляд шарит в поисках её маленького тела, спрятавшегося между местами. Ночная тьма не помогает: витражи пропускают ровно столько внешнего света, чтобы угадывать силуэты и контуры.

Я замираю, увидев один из силуэтов, который осторожно шевелится между двумя алковами.

Шорохи шагов.

Шелест ткани о каменные колонны.

Звон ключей.

Рывистое дыхание.

Я замечаю её фигуру за аркой и подкрадываюсь к ней тихими шагами. Сконцентрированная в сторону нефа, где она, возможно, ждала увидеть меня, она не слышит моего приближения и вскрикивает в тот момент, когда мои руки на ней.

– Отпусти меня!

Её крик звучит обречённо в этом здании, бессильный.

Она в панике.

Я слышу это, вижу это, чувствую всем нутром. Она поднимает адреналин в моих жилах и заставляет пульс биться в висках.

Хватит этих дурачеств.

Я прижимаю её к себе, закрывая ей рот одной из своих перчаточных рук, чтобы заглушить крики, и тащу наружу.

Она маленькая в моих объятиях, но бьётся как львица, изо всех сил пытаясь вырваться. Несколько раз она чуть не ударяется головой о затемнённый визор моего шлема. Я шиплю между зубами, удерживая её крепко.

Её ключи и царапины от ногтей оставляют следы на моих руках, пока я волочу её к её машине. Ноги лихорадочно крутятся, каблуки колют мне колени и голени. Я рычу и швыряю её у водительской двери, прижимаюсь к ней, чтобы не дать улизнуть.

Она перестаёт дергаться, но начинает всхлипывать против моей перчатки, которой я душу её рот. Ей трудно дышать.

Волнение спадает, и я ослабляю хватку, смущённый.

Чёрт.

Это не то, чего я хотел.

Её щеки залиты слезами, а красные глаза будто просят не причинять ей вреда – не убивать.

Мне жаль.

Я ослабляю давление на её рот в надежде успокоить. Она тут же пользуется моментом, чтобы полностью освободить лицо и укусить мне руку сквозь перчатку – взгляд полон ярости.

Чёрт возьми!

Я рыкнул и отдернул руку, снова прижимая ладонь к её губам. Но я не контролировал силу, и затылок её с грохотом ударился о стекло.

Вдруг она пошатнулась, ключи и сумка с глухим звоном упали на землю.

Она оглушена.

Мой пульс учащён, когда я отпускаю её и беру лицо в ладони. Её взгляд затуманен, она где-то далеко. Я прижимаю её к себе и смотрю на стекло. Немного крови запятнало дверцу.

Я окидываю парковку глазами, не зная сам, ищу ли я помощи или… свидетелей.

Это не то, чего я хотел.

Я прижимаю её к себе, сердце колотится, будто сейчас разорвётся. Её голова лежит на моём плече. Я глажу её волосы. Кровь покрыла мой перчаточный кулак и ещё сильнее испачкала её пряди.

Это не то, чего я хотел…

Постепенно она приходит в себя. Воспользовавшись тем, что я уже не сжимал её так крепко, она вырывается из моей хватки и отталкивает меня. Шатаясь, она проводит рукой по своим тёмным волосам.

Вина давит на меня сильнее, чем я себя сдерживаю.

– Это ты! – она понимает.

Её взгляд пробегает по моему силуэту, глаза полны ужаса и непонимания.

Она подбегает ко мне и почти бросается, снова отталкивает. Я не двигаюсь.

– Убирайся! – кричит она, выплёскивая всю ярость. Её кулаки бьют по моей груди, и мне приходится отступить. – Проваливай! – она орёт.

Она всхлипывает, её трясёт от сильного рыдания, и она отступает.

– Оставь меня в покое.

Я сглатываю.

Это совсем не так должно было быть.

Я смотрю, как она уходит, и заставляю себя остаться неподвижным, чтобы не пугать её ещё больше. Она наклоняется, чтобы поднять ключи и сумку, не отрывая от меня испуганного взгляда, следя за каждым моим движением. Очутившись оглушённой и пошатываясь, она неловко забирается в свою машину.

Мне приходится преодолевать себя, чтобы не кинуться за ней снова, разочарованный тем, что не смог всё уладить, как надеялся.

Когда она запирает двери, она окончательно лишает меня возможности что-то предпринять. Не тратя времени на пристёгивание ремня, она рванула с места и чуть не врезалась в меня. Шины визжали по асфальту, и она уехала, ни на секунду не обернувшись.

Я опускаю взгляд на засохшую кровь, испачкавшую мои кожаные перчатки.

ГЛАВА 5

Скайлар

Когда я увидела своё отражение в этом мотоциклетном шлеме на парковке, всё словно стало предельно ясно.

Это он.

С самого начала это был он.

Он – тот, кого я сбила возле круглосуточного магазина.

Он – тот, кого я впустила в резиденцию после того, как отвезла маму в аэропорт.

Он – тот, кто оказался со мной в лифте и смог узнать мой этаж и номер квартиры.

Он – тот, кто следил за мной вчера вечером.

Он – тот, кто пытался выломать мою дверь сегодня утром.

Это всегда был он.

А я ничего не замечала. Хотя это, скорее всего, был и его чёртов мотоцикл, который я видела повсюду в последние дни. У меня всё ещё кружится голова, пока я еду домой, и мне трудно сохранять ясность зрения. Паркуюсь я тоже кое-как – и мне всё равно. Сердце всё ещё бьётся как бешеное, когда я вставляю ключ в замок.

В безопасности своей квартиры я запираю дверь на два оборота за собой и оседаю на неё, тяжело дыша. Адреналин отходит, и я разрываюсь в рыданиях. Я не сдерживаюсь и не пытаюсь остановиться – плачу как ребёнок, пока не начинаю задыхаться и захлёбываться собственными слезами.

Плачу, потому что мне страшно, потому что мне больно и потому что я вымотана. Плачу, потому что скучаю по маме и хочу, чтобы она была сейчас рядом. Плачу, потому что думала, что умру, задаваясь вопросом, собирался ли он меня изнасиловать.

До или после того, как убьёт?

Я спрашивала себя, найдут ли вообще моё тело и в каком оно будет состоянии. Я думала о том, как будут сообщать маме, и будет ли по мне скучать Спуки. Думала, продолжат ли Сара и Хелисс этот проект без меня. И вспоминала о всех скоропортящихся продуктах, что остались у меня в холодильнике.

Всякая чепуха пронеслась у меня в голове.

Разве это и есть – видеть, как жизнь проносится перед глазами? Думать обо всём, что оставила незавершённым? О всём, что не успела исправить?

Слёзы иссякают, и я думаю о том, чтобы позвонить в полицию. Дрожащими руками начинаю набирать номер, всхлипывая, но колеблюсь, прежде чем нажать кнопку вызова.

Они ничего не сделают.

Что они могут?

Отправить наряд, чтобы я рассказала, как какой-то мужчина без имени и лица на меня напал?

Без описания они ничего не смогут.

Патрулировать?

Кто я такая, чтобы просить себе охрану и отнимать время у полицейских, которые предпочли бы заниматься жертвами, знающими своих агрессоров?

Я прикусываю губы и блокирую телефон, избавляясь от своих вещей; мои туфли, сумка, брюки и свитшот небрежно падают на пол в прихожей.

Мне нужен душ.

Я закрываю глаза, чувствуя, как горячая вода стекает по моему лицу.

Утешительная, она смешивается с моими последними слезами, пока не смывает их полностью.

Когда я открываю глаза, красные струйки бегут между моими пальцами ног и исчезают в сливе. Я провожу рукой между бёдер и осматриваю свои пальцы.

Ничего.

Затем я прикладываю руку к затылку – туда, где с тех пор, как он прижал меня к машине, пульсирует тупая боль. В этом месте волосы липкие и густо склеены. Кровь покрывает мои пальцы и почти сразу смывается струёй воды. Слёзы снова обжигают глаза, и я начинаю плакать, пытаясь всё это смыть.

Жалкое зрелище.

Я не осознаю масштаб своей раны и не знаю, идти ли мне в скорую или просто дождаться, пока пройдёт.

На самом деле я хочу только забраться под одеяло и пролежать там, пока голод или позыв в туалет не вытащат меня.

Я остаюсь под душем до тех пор, пока струя воды на коже не становится болезненной и не доводит её до красноты. Когда мои волосы наконец чистые, а кровотечение прекратилось, я перекрываю воду и закутываюсь в мягкое полотенце. Волоча ноги, я иду в спальню и через несколько секунд проваливаюсь в объятия Морфея.

***

Я просыпаюсь этим утром с ужасной мигренью и догадываюсь, что это из-за удара, который получила вчера вечером. Провожу рукой по затылку, чтобы оценить повреждения. Кровь больше не идёт, но под пальцами чувствую корочку на шишке. Наверное, выглядит это не слишком красиво.

Вздыхаю, поправляя пряди, и отбрасываю простыни.

Я голая, смотрю на полотенце, которое упало на пол во время сна. Поднимаю его и иду рыться в гардеробе. Как и вчера, я толком не собираюсь на учёбу: надеваю трусики, чёрные леггинсы известной марки с галочкой, подходящий свитшот и белые кроссовки.

Проходя мимо кухни, я замираю.

Моя идея неразумна, и всё же я хватаю нож и поспешно засовываю его в сумку.

Остаётся только молиться, чтобы охранники кампуса не решили проверить мою учебную сумку. Не хватало ещё попасть на первые полосы национальных новостей как очередная студентка, якобы задумавшая массовое убийство в учебном заведении.

Обычная деталь в истории США.

Ничего смешного.

Я быстрым шагом направляюсь к своей машине и с визгом стартую. На въезде в резиденцию я не встретила ни одного мотоцикла и избегаю парковку Лексингтон – и своё воскресное «богослужение» – просто оставляю машину на бесплатных местах перед факультетом.

Я не сбавляю темпа, когда иду к амфитеатрам, и постоянно оглядываюсь, надеясь заметить его раньше, чем он заметит меня.

Вчера вечером я совершила ошибку, бросившись прямо к машине, не обращая внимания на людей вокруг.

Такого больше не будет.

Я увижу его первой в этот раз.

По крайней мере, я пытаюсь себя в этом убедить. Я даже не уверена, смогу ли воспользоваться этим ножом, если он решит напасть.

Глаза снова наполняются слезами от этой мысли.

***

Почти две недели прошло, и от него и его мотоцикла больше нет ни следа.

И, пожалуй, это даже к лучшему.

За эти дни я несколько раз созванивалась с мамой, но ни в одном из звонков так и не нашла в себе смелости рассказать, что со мной произошло. Это слишком сильно бы её встревожило, а я не могу допустить, чтобы она волновалась, находясь за сотни километров от меня, когда я даже не рядом, чтобы её успокоить.

Поэтому я стала осторожнее, всегда настороже. Я продолжаю быть максимально незаметной. Слилась с толпой, отказавшись от слишком коротких юбок, слишком высоких каблуков и слишком вызывающих образов. Я стараюсь не смеяться громко и не окликать подруг на улице. Никогда не задерживаюсь слишком долго на улице, избегаю слишком тёмных мест или тех, где нет фонарей, и больше не передвигаюсь без машины – и пусть хоть мой углеродный след от этого растёт.

В сумке по-прежнему всегда лежит нож, но с того вечера я его больше не видела. Может быть, он испугался, понял свои ошибки и осознал, что зашёл слишком далеко.

А может, он просто ждёт подходящего момента, чтобы снова появиться. Может, он готовит для меня что-то ещё хуже…

Я задавалась вопросом, не моя ли это вина. Может, та самая случайная бестолковая бестактность у круглосуточного магазина стала началом всего этого? Может, он воспринял это слишком близко к сердцу.

Есть люди, которые видят зло там, где его нет. Это может быть патологией.

А может – просто глупостью.

Иногда я думаю: мой преследователь действительно болен – в клиническом смысле? Или для него травить и нападать на молодых студенток – всего лишь мрачное развлечение?

Находит ли он в этом какое-то утешение?

Получает ли он удовольствие, следя за мной и наблюдая за мной?

А что, если я ему нравлюсь?

Все эти вопросы, на которые, скорее всего, никогда не будет ответа, пугают меня так же сильно, как и пробуждают во мне интерес студентки последнего курса психологии.

Я провожу дни с Сарой и Хелисс, с которыми подружилась так быстро, словно мы вместе учились в детском саду. Они стали для меня очень хорошими подругами, и, думаю, это взаимно.

По крайней мере, я на это надеюсь.

Именно такое впечатление у меня сложилось, когда нам предложили выбрать тему по нашему желанию: «Психология и общество: внешность в восприятии другого».

Хелисс буквально бросилась ко мне в объятия. Видимо, эта тема была для неё особенно важна.

Этим интересовались и другие студенты, но так как наша группа уже была крепко сформирована, мистер Миллер предпочёл не усложнять и доверил её нам.

Хелисс выводит меня из раздумий, щёлкая пальцами перед моим лицом.

– Ну так что? – шепчет она.

Я отрываюсь от книги и хмурюсь.

– Что – «что»?

– Ты пойдёшь?

Я оглядываю университетскую библиотеку, не понимая, о чём она. Думаю, это читается у меня на лице. Она закатывает глаза. Сара тихо смеётся под нос.

Или в свою руку – как хотите.

– Я предложила сходить в город выпить вечером, втроём. Нужно успеть насладиться свободным временем до того, как занятия начнутся по-серьёзному, понимаешь?

Я обдумываю её предложение. Она права: я тоже должна пользоваться моментом. Посмотреть Чикаго, побыть туристкой. Но… я не чувствую себя в безопасности на улице.

Может быть, с ними, в окружении людей, я сумею держать лицо.

Предпочитая не показывать своего страха, я соглашаюсь.

ГЛАВА 6

Неизвестный

Две недели.

Две недели я к ней не приближался, не пробирался в её квартиру и не чувствовал её запаха – тёплого и сладкого.

После того, что я сделал, я вовсе не хотел её ранить или напугать ещё больше. Никогда этого не хотел.

Я лишь всё усугубил, и до сих пор виню себя за это. Поэтому я даю ей время. Время, чтобы всё начать заново, сделать по-другому.

Последние дни я благодарю самого себя за то, что тогда порылся в её корзине для белья. Я слежу за тем, чтобы её маленькие трусики остались целыми, не смешивались ни с чем, чтобы сохранить их запах. Чтобы чувствовать только её.

Я провожу дни, изучая её профиль в соцсетях, разглядывая каждую фотографию, перечитывая каждый пост.

Каждый из них дарит мне маленькую частичку её самой – какой она является, что любит. Это как пригласить её на ужин и слушать, как она говорит: рассказывает мне про свои прогулки с подругами и походы со своим золотистым ретривером Спуки. Она делится любовью к слезливым романам и рок-музыке, которая заставляет её вибрировать. Она говорит о своих маленьких слабостях, о любимых блюдах, с сердечками в глазах. Она упоминает свои занятия психологией и любовь к своей маленькой семье.

Её мать – центр её мира. Отца же нет – ни на фотографиях, ни в поздравлениях на дни рождения или День отца.

Я нахмуриваюсь.

Она пишет о спорте, который начинает каждое 1 января – одно и то же новогоднее обещание, которое никогда не сдерживает. Но ей это и не нужно.

Чёрт возьми, только взгляните на неё!

Тонкая талия, широкие бёдра, полные бёдра и ноги… Слишком «большая», чтобы быть худой, и слишком «худая», чтобы быть полной.

Она идеальна.

Она выложила новую фотографию.

В баре, с двумя новыми подружками. Новыми – я знаю это: они начали общаться вскоре после начала учебного года.

Мой телефон горячий в руке – я сутками не закрываю приложение и снова и снова скроллю её профиль в Instagram.

У меня есть любимая.

Фотография с пляжа на Корсике.

Я видел её тысячу раз за последнее время.

Знаю её наизусть: от щёк, обожжённых солнцем и покрытых крошечными веснушками, до влажных каштановых волн, спадающих на её обнажённые плечи, миндалевидных глаз, обрамлённых длинными чёрными ресницами, и её губ – естественно пурпурных, припухших от сочетания солнца и морской соли.

Но мой взгляд всё равно задерживается на её груди, на сосках, проступающих сквозь ткань купальника, на её загорелой коже, покрытой мурашками и крошечными каплями воды – только что вышедшей из моря, – и на бабочке, свисающей у её пупка. Я мечтаю вновь взять её в свои руки и заново обвести ладонями её изгибы своими мозолистыми пальцами.

То, что она заставляет меня чувствовать, – со мной такого ещё никогда не было. Даже в школе, когда я менял девушек одну за другой, не успевая запомнить их имена. Она делает меня эйфоричным, будит мои чувства и будоражит мои нервы. Это свалилось на меня внезапно, как тропический ливень у Экватора, с того самого момента, как я по-настоящему взглянул на неё.

Молниеносно.

Она действует на меня как наркотик, и я не могу этого объяснить.

Я потерял себя в тот момент, когда она толкнула меня у круглосуточного магазина. С тех пор я себя не узнаю. Я не могу перестать думать, что это была ошибка – случайная, да, я не мог этого избежать, это был всего лишь инцидент. Но вдруг я стал жить только ею.

Что со мной произошло?

Я не должен хотеть увидеть её снова. Не должен чувствовать эту потребность дотронуться до неё, иметь её только для себя.

В моей руке телефон гаснет, экран блокируется, и в нём появляется моё отражение. Я смотрю на уродливый, глубокий шрам, пересекающий левую сторону моего лица. От виска он проходит через глаз до уголка губ. Я легко угадываю следы ожога на шее, которые я пытался скрыть чёрной татуировкой: разинутой пастью с острыми зубами, из которой тянется язык, спускающийся к грудине. На левом предплечье – другие ожоги, скрытые черепами. Они сливаются в плотную массу, образуя асфальтовую дорогу на моём предплечье. Моя история заканчивается у запястья дымчатым эффектом.

Большинство моих татуировок нужны лишь для того, чтобы скрывать шрамы; они иллюстрируют то, что я больше не могу сказать, и то, что мучает меня изнутри.

Моё похотливое выражение быстро сменяется привычным отвращением к самому себе.

Нет. Она никогда не сможет быть моей.

***

Когда мне удаётся отпереть её входную дверь, я осторожно толкаю её и, войдя, тихо закрываю за собой. Её запах – кокоса и солнца – обрушивается на меня с такой силой, что мгновенно будит моё неуемное желание.

Я различаю звук воды, льющейся в ванной.

Она принимает душ.

Я иду в гостиную медленными шагами. Даже спустя столько недель по полу всё ещё разбросаны коробки после переезда.

Замедляю шаг возле кухонного острова. В раковине оставлен стакан; на его краю отпечаток помады. Я беру стакан и допиваю последнюю глотку воды, прямо за ней, прижимая губы к тому самому месту, где были её. Я слизываю след её помады, чтобы вкусить её, и чувствую, как вздрагиваю в штанах.

И именно в этот момент она выключает воду. Я мгновенно напрягаюсь.

Осторожно ставлю стакан на столешницу, спеша поправить выпуклость, распирающую мою ширинку.

В спешке задеваю рукой стакан – он падает и с грохотом разбивается о пол, нарушая гробовую тишину комнаты.

Я застываю и, сглотнув, закрываю глаза. Бессильный, слушаю, как тянется подозрительная тишина в ванной.

Чёртова мать его дерьма.