Текст книги "Неизвестный сталкер (ЛП)"

Автор книги: Далия Райт

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 19 страниц)

– Он никогда бы этого не сделал!

Моё сердце пропускает удар и начинает бешено колотиться в груди. Если бы кто-то видел меня, меня бы мгновенно сочли виновной.

Минута молчания окончательно прерывается. В аудитории поднимаются шепоты, шум и суматоха. Я чувствую, как Хелисс наклоняется ко мне:

– Это студентка сестринства Kappa Хи, я её узнаю. Кажется, они спали вместе.

Я громко сглатываю и чуть не давлюсь, думая, что она только что была спасена от ублюдка.

Ей бы стоило экономить свои слёзы. Или хотя бы плакать от радости.

***

Я возвращаюсь с занятий совершенно вымотанная.

Создаётся впечатление, что все темы преподавания сводились к случаю Нэйта Купера.

Самоубийство.

Большая тема в психологии. И я чувствую себя немного виноватой за то, что думала о нём весь день; фантазировала о нём, пока некоторые студенты – студентки – плакали в коридорах университета по поводу смерти Нэйта.

Я подумала о себе… как о больной.

Извращённой. Порочной. Развращённой.

Однако этот вывод… не тревожит меня сильнее, чем обычно.

Как будто он не должен и не должен был тревожить меня уже давно.

Мне всегда было трудно это признать, но факт остаётся фактом: моё удобство и удобство тех, кого я люблю, всегда ставилось выше всего остального.

Выше всего: приличий, честности, морали…

Мама воспитывала меня одна, и я научилась полагаться только на себя, ни на кого не рассчитывать и быть эгоистичной, когда речь шла о моём комфорте и благополучии – физическом или психическом. Ставить своё счастье и счастье мамы выше счастья других.

Я ловлю себя на мысли о секс-игрушке, которую спрятала в ящик прикроватной тумбочки… Но, несмотря на мой индивидуализм, что это делает со мной – пускать слюни по потенциальному убийце? Ставить своё физическое благополучие выше приличий общества, морали?

Весь университет, наверняка, счёл бы меня сумасшедшей. Но… очевидно, что моя вина лишь на показ, достаточна лишь для того, чтобы угодить обществу и удовлетворить, видимо, увядающую этику…

Несомненно, этот мужчина действует на меня, и я не могу это отрицать.

Я вздыхаю, осознавая это, и включаю свет в гостиной, вздрагивая.

Он встаёт с моего дивана, заметив меня. И хотя его присутствие заставляет меня забыть обо всём вокруг, оно также напоминает, что студент умер при нём, и теперь мне нужно узнать правду, чтобы унять все мои вопросы… Слова срываются с моих губ, прежде чем я успеваю их сдержать:

– Ты убил его?

ГЛАВА 20

Неизвестный

Она бросила мне этот вопрос в лоб. Без времени на вдох.

Значит, она знает.

Она застала меня врасплох.

Да.

Да, я его убил. Я киваю и подхожу к ней. Её глаза уставлены в меня – допросные и испуганные одновременно. Я пугаю её и притягиваю её внимание.

– Почему?

Почему?

Я прекращаю движение и застываю.

Почему?

Она задаёт другой вопрос:

– Из-за меня?

Я нажимаю по телефону. Её телефон несколько секунд спустя вибрирует:

«Не из-за тебя. Ради тебя.»

Вижу, как она хмурится. Она отрывает взгляд от экрана и бросает на меня убийственный взгляд. Она в ярости.

– Не перекладывай на меня ответственность за убийство, блядь!

Она кричит. Я хватаю её за затылок одной рукой и прикрываю другую её рот, чтобы заставить замолчать.

Соседи могут услышать.

Я заставляю её отступать, прижимая к стене в прихожей. Её щеки пылают, а глаза говорят мне, как сильно она сейчас меня ненавидит. Как сильно она… боится. Она тяжело дышит у моей руки и хватается за мои запястья, пытаясь вырваться.

Это достаточно, чтобы возбудить меня – мой член ёрзает в штанах. Я чувствую влажность её дыхания на пальцах и на мгновение представляю, как мои пальцы скользят между её губ и погружаются в её рот.

Я закрываю глаза и качаю головой, пытаясь успокоиться.

Я отпускаю ей рот и пишу:

«Ты точно не была первой, и не была бы последней. Я сделал то, что должен был.»

Её глаза вдруг наполняются слезами, когда она читает сообщение. И мне хочется утешить её. Я держу её за шею и глажу мочку уха большим пальцем. Она мотает головой в стороны, пытаясь вырваться, и избегает мной взгляда, как будто не понимает. Как будто ещё не осознала.

– Но это не тебе решать. Это же дело полиции… суда!

Потому что она считает, что ему всё ещё полагалось жить, даже если посадить его? После того, что он сделал с ней? Он собирался её убить изнутри. И она готова была терпеть, лишь бы наказание прошло «по правилам». Меня охватывает гнев.

Я отпускаю её. Её слёзы меня тошнят.

Я яростно тыкаю по экрану телефона:

«Ты его оплакиваешь.»

Она выглядит поражённой от моего сообщения, почти в ужасе. Топает ногой и кричит:

– Нет!

Она прячет лицо в ладонях, сотирает слёзы и вытирает глаза.

– Кто-то может заподозрить…

Невозможно.

Её глаза блестят от ужаса и тревоги. И тогда я понимаю.

Ох…

Вся злость исчезает. Я чувствую, как по члену проходит почти электрический ток, и мошонка сжимается. Тёплое чувство наполняет грудь – нечто вроде радостного блаженства. Мне вдруг хочется поцеловать её. Поцеловать по-настоящему, без маски на лице и без одежды. Мне хочется окунуться в её тепло, владеть ею полностью, только для себя. Но вместо этого я пишу ей:

«Значит, ты переживаешь из-за меня.»

Не ври себе. Ты волнуешься обо мне.

Она нервно хихикает. Пытается отрицать, но тело не даёт ей солгать, и слова не идут. Она ничего не отвечает и не защищается. Смотрит на меня беспомощно, в панике от мысли признаться.

– Убирайся отсюда.

Её приказ – тихий, дрожащий шепот. Почти незаметный. И я не удержался от того, чтобы не написать ей в ответ, желая, чтобы она запомнила эти строки навсегда:

«Знаешь, я вернусь. Я всегда возвращаюсь, Скайлар.»

***

После того как я сообщил хозяину о съезде, я заносил в новую квартиру первые свои мебель и вещи.

С этого момента всё свободное время провожу, наблюдая за её приходами и уходами между факультетом и её домом.

Она стала доказательством моего падения, свидетелем моего неустойчивого отношения к женщинам. Преследовать и прятаться за ними – это вовсе не мой прежний стиль. Раньше я был тем, кого боготворили, о ком мечтали – в постели и на всю жизнь.

Когда я думаю о школьных годах, я не припоминаю ни одного раза, когда бы оставался один. Они всегда были вокруг меня. А потом та авария обезобразила меня, и всё изменилось. Я стал бояться взглядов, издёвок и непристойных замечаний. Страх вызывать у них отвращение. Комплекс. Неловкость в собственной шкуре. Я стал прятаться. Я начал следить за ними, чтобы узнать их и получить то, что хочу. И, что удивительно, им это нравилось: трахаться с безликим незнакомцем.

В клубах было проще. Там девчонки трахают кого угодно. Это их работа. Это стало регулярным, и меня это устраивало.

Потом одна из этих тел однажды сорвала с меня маску прямо во время акта. Она обнажила меня и мои слабости. Её взгляд… он похоронил меня. Всё, чего я боялся и стыдился, было сконцентрировано в её синих, презрительных зрачках.

Я закрылся. У меня всё встало. И я уёбывал оттуда навсегда.

Но она…

Чёрт.

Когда она толкнула меня возле бакалеи в тот вечер, во мне что-то щёлкнуло. Это было не как обычно. Не как тогда, когда я видел в них просто объект для трахa и желание спереться.

Нет.

Она перевернула меня внутри. Она казалась одновременно сильной и хрупкой – словно маленькое существо, которое приятно подразнить, но которое пробуждает неодолимое желание защищать, беречь в грудной клетке.

Она создана для меня; могла бы мне дать отпор, а я создан для того, чтобы охранять её, подогнанный под неё. Мы дополняем друг друга, словно две стороны одной медали.

Одна только мысль о том, что я стану её добытчиком, взводила меня.

И только из-за этого я стою на улице, как ночное животное, вглядываясь в окно её комнаты.

С тех пор, как была та хэллоуинская ночь, она просыпается по несколько раз за ночь. Свет загорается и гаснет, как сейчас. Она долго не может уснуть, потом снова засыпает – и так по кругу. Когда я вижу её, она выглядит измождённой. И я не знаю: из-за Купера… или из-за меня, из-за того, что я сделал, чтобы вытащить её оттуда.

Мысль об этом заставляет меня скрежетать зубами.

Когда свет гаснет, я ещё несколько минут жду и решаю подняться к ней.

ГЛАВА 21

Скайлар

Я открываю глаза, ещё когда за окном темно. На этот раз ни сон, ни кошмар не виноваты. Мой взгляд инстинктивно обращается к радиобудильнику. С тех пор как я снова уснула, прошло всего минут двадцать.

Невероятно…

Я вздыхаю и переворачиваюсь в кровати. Замерев на долю секунды, я вскочила на ноги и включила свет.

– Чёрт!

Он стоит у моей кровати и смотрит на меня, скрываясь за своей вечной маской, к которой я, кажется, привыкла.

Я понимаю, что именно его присутствие меня разбудило. Сердце колотится в груди, в ушах и в животе. И я уверена, он тоже это слышит.

– Что ты здесь делаешь? Я же просила стучать, прежде чем войти!

Пытаюсь быть строгой, но сама себе не верю.

Мысль поменять замок уже несколько раз проскальзывала в голове, но ни один его ночной визит не повредил механизм. Менять замок бесполезно – он всё равно бы нашёл способ открыть новый.

Я нервно чешу брови, наблюдая, как он достаёт маленький блокнот. Он пишет и показывает мне:

«Я здесь, потому что у тебя кошмары».

Я сдерживаю улыбку – тронута и одновременно смущена, что мне нравится, что он заботится обо мне. Но быстро прихожу в себя.

Какого черта ему до этого?

– Потому что ты смотришь, как я сплю. Это заставляет меня видеть кошмары, – ворчу я саркастично.

Слышу, как он тихо вздыхает через маску. Так коротко, что мне кажется, будто я это придумала. Я его успокаиваю:

– Всё в порядке.

Я ожидаю, что он уйдёт, но он снова пишет:

«Ты больше не спишь. Это из-за меня, из-за того, что я сделал?»

Я корчу гримасу.

Конечно, нет.

– Нет, я…

Это из-за Нейта, из-за того, что он со мной сделал.

– Он…

Он снова и снова, каждую ночь. А я не могу ничего сделать. Ни ударить, ни закричать, ни дышать. Заключённая в собственном теле. И я просыпаюсь каждый раз, когда ему удаётся…

Я опускаю голову, горло сжимается, не в силах ответить на его вопрос.

Теперь это Нейт преследует мои кошмары, в то время как мой спаситель-харрасер формирует мои сны…

Я не говорю ему всего этого. Просто качаю головой, сдерживая новые слёзы, глаза мутнеют. Я устала плакать. И он это чувствует.

Ничто не ускользает от него.

Он делает шаг, колеблясь, словно готов всё исправить. Я останавливаю его жестом руки:

– Нет…, – глотаю я. – Как ты узнал, что я не сплю?

Он пишет:

«Я вижу, как ты каждую ночь включаешь свет у окна».

Я поворачиваюсь к окну.

Стоило бы закрывать жалюзи…

Интересно, часто ли он так делает, наблюдает из-под моего окна? Может, если бы я позволила ему оставаться здесь, я бы чувствовала себя в безопасности и наконец спокойно спала?

Аргх.

Я корю себя за то, что могу ощущать безопасность рядом с ним, зная всё, на что он способен. Испытывать сочувствие к своему мучителю – обычно это не признак психического здоровья, насколько я понимаю…

Из уголка глаза я вижу, как он пишет ещё что-то и протягивает мне листок:

«С тобой ничего не случится, пока я рядом».

Я поднимаю взгляд к нему – к маске – которая всё ещё смотрит на меня.

Правда?

Я сжимаю листок в кулаке, думая обо всех случаях, когда он меня пугал и ранил.

Погоня, парковка, осколки стекла…

Это всё были лишь несчастные случаи.

Человек, которого он избил в метро, Нейт, которого он остановил, а потом…

Он спас меня.

Я сжимаю пальцы на лёгком шраме на пятке. Он вытащил меня из худших ситуаций, всегда пытаясь исправить свои ошибки. Я больше не могу обманывать себя: он много раз приходил мне на помощь, а ужасы, которые он совершал, были лишь способом меня защитить.

Он не хочет мне зла.

Я тереблю листок в ладони.

Я вздыхаю. То, что я собираюсь сделать, необдуманно, я прекрасно это понимаю, но…

– Можешь остаться. Но на диване.

После короткой паузы он кивает. Я повторяю за ним и начинаю готовить его место для сна. Открываю шкаф, достаю одеяла. Беру одну из подушек – ту, что меньше всего люблю – и раскладываю всё на диване.

Я даже ещё не ушла, как он начинает раздевается. Я смущённо отворачиваюсь и краснею, вспомнив то, что видела, когда он приводил меня к себе, и почти бегу в свою комнату.

Я захлопываю дверь за собой и смотрю на ручку несколько секунд. Сомнения относительно своей безопасности всё ещё остаются, и я думаю о том, чтобы закрыть дверь на ключ. Но я вздрагиваю от мысли быть запертой в комнате – какой бы она ни была. Я передумываю и кидаю взгляд на будильник.

Полночь.

Я вздыхаю и возвращаюсь в кровать.

***

Я открываю глаза, чувствуя тошноту.

Бросаю взгляд на будильник – два часа ночи, и мне хочется закричать, когда я ощущаю, как в висках начинает раздаваться мигрень.

Включаю лампу на прикроватной тумбочке и встаю, чтобы попить воды. Или вырвать всё в туалете. Пока не знаю. Но останавливаюсь, вспомнив, что в моей гостиной спит мужчина.

Наверное, это было худшее решение в моей жизни, но теперь слишком поздно, чтобы возвращаться назад. Он, может быть, спит, и было бы невежливо выставлять его в такую рань.

Вздыхаю и возвращаюсь на кровать, с чувством обречённости, выключаю свет, надеясь, что сон вернётся.

Но через несколько секунд я понимаю, что это не Морфей стучится в мою дверь. Я сажусь, когда дверь тихо открывается. Он стоит передо мной, только в штанах.

Я видела и хуже.

Я глотаю и пытаюсь отвратить взгляд, но глаза всё время возвращаются к мышцам его груди, живота и рук.

В одной руке он держит подушку. Кажется, он сам страдает от кошмаров, как ребёнок, ищущий утешения.

Возможно, на этот раз… Возможно, немного тепла поможет мне уснуть.

Я всегда привыкла спать одна. Никогда не делила постель с мужчиной, кроме как ради случайной связи. Я не знаю, что это такое, и, возможно, это только усложнит сон. Но после короткого момента колебания я сдвигаюсь на край кровати, чтобы оставить немного места. Оно кажется смешно маленьким рядом с его ростом.

Он подходит, ставит подушку рядом с моей и отодвигает одеяло, чтобы лечь. В тот момент, когда я осознаю ситуацию, сердце начинает биться быстрее. Я боюсь, что он услышит это.

О, он слышит, это точно.

Оно бьётся так сильно, что я вижу, как кожа между грудей неловко пульсирует.

Он ставит колено на матрас, который прогибается под его весом, и я немного отодвигаюсь. Он ложится на спину, а моя кровать размера queen-size кажется мне крошечной. Маска всё ещё на лице, он смотрит в потолок. В этот момент он кажется мне устрашающим, и меня охватывает сильное желание снять её.

Просто ради удобства? Чтобы убрать этот кошмарный образ? Или ради моей любопытства?

Я пока не знаю…

– Тебе стоит её снять. Так неудобно…

Я вижу, как белое пластиковое лицо поворачивается ко мне. Его глаза полностью невидимы в темноте.

Меня пробегает дрожь.

Но вместо этого он покидает мою кровать, которая снова ощущается queen-size. Я сажусь, опираясь на локти.

Я сказала что-то не так?

Смотрю, как он роется в моих ящиках, с нахмуренными бровями. Не могу удержаться и бросаю взгляд на прикроватную тумбочку, где лежит моя последняя покупка… Но, похоже, он нашёл то, что искал, и протягивает мне маску для сна, которую я никогда не использовала – но которая казалась мне красивой, когда я её покупала.

Я приподнимаю бровь, удивлённо:

– Серьёзно?

Он настаивает, кидая её мне на одеяло. Я вздыхаю и, смирившись, накладываю её на глаза, прежде чем снова лечь.

Надев её, я мгновенно хочу снять, но сдерживаюсь.

Я чувствую, как он кладёт маску и снова ложится рядом со мной. С закрытыми глазами все остальные чувства обостряются. Я слышу его дыхание. Чувствую тепло, которое распространяется так же быстро, как при открытии духовки. И его древесный запах, смешанный с одеколоном. Мужской запах, навязчивый, опьяняющий, от которого кружится голова.

Тошнота ушла, а живот напрягся от другого. Моя промежность проснулась и сжалась.

Не время.

Я делаю глубокий вдох и переворачиваюсь на бок, показывая ему спину. Его тепло и аромат могли бы быть колыбельной, если бы не вызывали другого желания, признаю.

Думай о чём-то другом.

– Как тебя зовут?

Я никогда не думала спросить его имя. Возможно, стоило начать с этого.

Он знает моё имя, в конце концов.

И что ещё он знает обо мне?

Он остаётся неподвижным долгие секунды. Настолько долгие, что я думаю, будто он заснул. Но когда он поворачивается и прижимается ко мне сзади, я чувствую, как сердце замирает, словно мёртвое, в отличие от того, что оживает между моих ног.

Мне стыдно. Кажется, он видит и чувствует всё. И это не становится легче, когда его рука скользит по моей талии, под мою футболку, в выемку на пояснице и ложится на живот. Я ощущаю, что его рука почти полностью меня покрывает, горячая на дрожащей коже, усиливая сердцебиение.

Моё дыхание становится прерывистым, я задыхаюсь, не делая ничего. Тепло охватывает меня, тонкий слой пота постепенно покрывает кожу.

Его пальцы начинают играть с моим пирсингом в пупке, усиливая сокращения низа живота и хаотичный пульс при каждом движении.

Я невольно выгибаюсь, прижимая ягодицы к нему. Мой клитор пульсирует, когда я угадываю, что скрывается в его штанах.

Я застываю от стыда.

Он тоже.

– Я что, это сделала?!

Я пытаюсь проглотить комок в горле, но горло сухое, язык ватный. Незаметно отстраняюсь и возвращаюсь на исходное место. Его пальцы снова гладят, и я могу дышать. Он проводит линии, кривые и завитки по моей коже, пока не понимаю, что это буквы, формирующие слово.

Я хватаю его руку, чтобы остановить.

– Повтори.

Отпускаю, и он переписывает. Я чувствую: «Делко».

За моей спиной слышу, как он глотает, когда его имя проходит через мои губы. Я переворачиваюсь на спину и повторяю:

– Делко?

Я чувствую, как его пальцы снова пишут на моём животе:

«Да».

Я дрожу.

Это имя, которого я никогда не слышала.

Он дышит так сильно, что ветерок от дыхания поднимает пряди волос на висках. Его пальцы расправляются по влажному от пота животу. Рука тяжёлая, непроизвольно давит на мочевой пузырь. Я сжимаю пальцы ног под одеялом и благодарю маску, которая скрывает мое пылающее лицо.

Похоже, я больше не засну.

ГЛАВА 22

Делко

Она заснула.

А я – напряжён, как бык перед корридой, с того момента, как она прижалась ко мне. Я изо всех сил стараюсь забыть про ноющие мышцы и уснуть после неё.

Бесполезно.

Её запах пропитывает всю комнату, и каждый раз, когда я вдыхаю его, мой член дёргается у её бедра. Я так возбуждён, что чувствую, как сердце бьётся прямо в набухшей головке. Он, наверное, уже стал фиолетовым.

Чёрт.

Я пытаюсь лечь на спину, чтобы отодвинуться от неё, пытаюсь высвободить руку, на которой лежит её голова, но боюсь её разбудить.

Скриплю зубами.

Вот дерьмо.

Ладно. Я всё-таки нахожу способ отодвинуться, не толкнув её.

Одной рукой стягиваю штаны. Мой член выскакивает, как чёрт из табакерки, и падает обратно на живот.

Я с облегчением выдыхаю.

На самом деле я никогда не был настолько возбуждён, и это меня пугает.

Скольжу взглядом по её телу рядом со мной, по груди, медленно поднимающейся от глубокого, спокойного дыхания; её соски торчат сквозь майку, живот оголён, а маленькие трусики почти ничего не скрывают. Она так и не успела переодеться, когда я пришёл к ней.

Мне приходится собрать всю концентрацию, чтобы заставить себя расслабиться, но сердце грохочет слишком громко – в груди и в голове, оглушая. Всё удовольствие, которое я хочу выплеснуть, сжато и заперто внутри меня, вводя в какое-то заторможенное состояние.

Стираю тонкую плёнку пота с лица, провожу пальцами по волосам.

Дышу тяжело, будто ни с того ни с сего, и понимаю: я на грани худшей ночи в своей жизни.

***

Пронзительный звук будильника разбудил меня.

Веки щурятся от солнечных лучей, а по руке пронзает резкая боль: её голова всё ещё лежит на ней и пережала кровообращение несколько часов. Она по-прежнему наполовину обнажена, и, разумеется, мой член остаётся на виду и подёргивается. Я не потерял эрекцию за всю ночь, и это ужасно больно. Я подтягиваю штаны, когда будильник на её телефоне срабатывает снова. Но она остаётся невозмутимой.

Я наклоняюсь над ней, чтобы выключить его, и беру несколько секунд, чтобы полюбоваться её красивым спящим лицом: нежные щёки, маленький круглый носик и надутые губки. Она тихо шевелится во сне, и я вздрагиваю, вспоминая, что моё лицо ничем не закрыто. Пользуясь моментом, я осторожно убираю руку, уже почти мёртвую от онемения, и она мгновенно засыпает вновь, слишком уставшая от недосыпа.

Я медленно встаю, аккуратно накрываю её одеялом и одеваюсь, стараясь не захлопнуть дверь слишком громко.

Я знаю, что рискнул по-настоящему, проведя целую ночь рядом с ней без маски, полностью уязвимым. Тем не менее, у неё было множество возможностей повернуться и увидеть меня открытым. Она этого никогда не сделала.

За это я доверяю ей и готов повторить без колебаний. Потому что ни за что в мире я не упущу возможность провести ночь рядом с ней.

***

Я не выспался, но это не повод не идти на работу сегодня.

Это маленькая столярная мастерская, затиснутая между цветочным магазином и агентством недвижимости, на торговой улице в центре города. Магазином управляет Дэвид, скоро на пенсии, но всё ещё преданный своим кускам древесины.

Он обожает работать руками.

Магазин предлагает услуги по ремонту и реставрации, а также имеет собственную марку и собственные изделия.

Это моя работа: чинить и создавать мебель в мастерской за магазином, без контакта с клиентами. Я работаю один, сосредоточенный на предметах, которые реставрирую. И это мне очень подходит.

Спереди работают Люси и Джеймс, два студента, которые приехали этим летом, чтобы оплачивать учёбу, вместе с Дэвидом.

Я пришёл последним, и это его удивило.

– Ты не спешил, – говорит он.

Я улыбаюсь и спешу в свою мастерскую. Клиенты скоро придут, а кроме моей семьи, Дэвид и Люси – единственные, с кем я не чувствую неловкости. С ними как будто моей шрам не существует. Это никогда не первое, на что они обращают внимание, когда обращаются ко мне.

В мастерской я бросаю взгляд на новые доски и сразу принимаюсь за работу: измеряю, размечаю, режу и шлифую.

Через сорок минут дверь открывается, и внутрь входит маленькая брюнетка в комбинезоне и замшевых ботинках Dr. Martens, с руками, полными коробок с материалами.

– Дел!

Люси тоже удивлена, что я пришёл позже обычного. Я подхожу, чтобы помочь и снять с неё тяжёлые коробки.

– Какой ты сегодня красивый! Мышцы накачал, – дразнит она меня с сильным английским акцентом.

Если бы я не знал, что у кого-то есть свои дела дома в Англии, я бы поклялся, что она флиртует со мной.

Я улыбаюсь, ставлю коробки в угол.

Утром доставку всегда приносит Люси. Этот щуплый Джеймс почти никогда не появляется здесь, когда я рядом, и постоянно зациклен на трещине, которая режет моё лицо. Думаю, я его пугаю. А Дэвид слишком стар, чтобы что-либо носить.

– Что делаешь?

Я показываю ей чертёж.

– Стол. Чтобы что-то поменять! – говорит она саркастично.

Я усмехаюсь, а она смотрит на меня, нахмурив брови. Я пишу на чертеже:

«Чего хочешь? Отстань.»

Она смеётся, но вместо того, чтобы уйти, скрещивает руки и опирается о рабочий стол.

– Просто тебя не так много было видно последние недели.

«Был. Я был здесь.»

– Был, но не был, – уточняет она. – Ты был… в другом месте.

Она постукивает по голове, показывая, что я был где-то в своих мыслях. Где-то в своей голове.

Я пожимаю плечами. Верно. Я приходил в мастерскую, потому что должен был быть там. Но как только рабочие часы заканчивались, я тут же убегал. У меня… была новая прихоть.

Я не утруждаю себя объяснениями. Её это не касается. Она понимает и не настаивает, давая мне похлопать по спине, прежде чем выйти из мастерской.

Хотя я считаю их скорее членами второй семьи, чем коллегами, у меня нет привычки рассказывать им о своей личной жизни.

Они уже знают, что со мной произошло. Дэвид проявил любопытство на собеседовании, когда я устроился сюда после армии – мне тоже нравилось работать руками. Он почти не обращал внимания на мой шрам во время всего интервью и был практически равнодушен к тому, что я общаюсь через маленький блокнот. Про многие годы никто не взаимодействовал со мной так, будто всё было нормально. Это заинтриговало меня, но понравилось. Поэтому я рассказал – написал – историю вкратце.

Он кивнул, похлопал меня по плечу и показал мастерскую. Этого мне хватило, и впервые я почувствовал себя на своём месте.