Текст книги "Катарсис (СИ)"

Автор книги: Аноним Vombat_13

сообщить о нарушении

Текущая страница: 15 (всего у книги 21 страниц)

А так – круто. Свой собственный силовой барьер. Судя по правильному, полированному срезу осадочных пород в этом куске комнаты – абсолютно непроницаемый. Осталось выяснить – как его запитывать. В какую розетку, в какой разъём шнур пихать? Ну, не питается же он мировым эфиром, как писал Жюль Верн, кумир нашего с Олегом детства.

"Ты – гений! Беру свои слова обратно про дубину! Этот амулет сам забирает Силу из Мирового Потока Силы!"

Дух оборвался на полуслове, если это бывает у сущностей, что живёт в моей голове.

"Нас убьют! Как только узнают про этот, как ты говоришь, Пульт-Ниппель – убьют. И заберут"

– Это – понятно! – говорю я, нажимая пальцем на иероглиф, – жизнь – сложная штука, да? Все норовят тебя убить. Какая досада!

Оказывается, на выгравированные завитки можно не жать. Можно и жать – эффект такой же. Никакой.

Это не пульт. Они – не нажимаются. Пришлось опять резать себя и купать Пульт в собственной крови и Силе. Так осуществляется привязка. Хоть это помнит амнезийный Дух. Правда, после того, как камень был залит кровью (вязь иероглифов загорелась холодным светом и погасла) ничего не изменилось. Защита не включалась. Или – не выключалась. Одним словом – всё – порожняк!

Опять вздыхаю – беда! Надо карандаш губозакаточный вырезать из древка стелы арбалетной. Что это за защита, если у неё, как у ромашки – любит – не любит, пустит – не пустит? Хорошая защита. Отобьёт тысячу стрел, а одну, критическую, прямо в темечко – пропустит.

А с другой стороны – больно крутая плюшка, если будет работать, как положено. Что дальше по сценарию? Говорящий, летающий, огнедышащий ящер? Купала на своей крылатой колеснице? Он же – Аполлон. Или Тор со своим молотом и братом-шутником меня навестят? А против кого может быть такая плюшка?

Ладно, темно уже. Спать пора. Не хочу я Богов видеть. Слышите? Давайте каждый будет гулять по своим делам? Вы – там, я – тут. А? Ребята, давайте жить дружно!

Возвращаюсь в лёжку свою, а там – верный пёс. Дикая тварь лежит у входа. Морда – оторопь берёт.

– Ну и морда у тебя, Шарапов! – бормочу я и чешу там, где "мурлыкающие" зоны у кошек, за ушами, – Мало, что страшный ликом уродился, так ещё и в крови. И что ты за гадость приволок? Думаешь я это есть буду? Нет, дружище. Я такую дрянь не ем, уж извини.

Дожил. В голове живёт сущность потусторонняя, разговариваю – с ужасным порождением Скверны, напарники у меня в спортивной секции фехтования – упыри. Не жизнь, а – сказка. Только, страшная.

*****

Утром меня разбудила Киса. Да-да. Вот такая у меня карма. Всякая Тварь, с трещиной меж ног, норовит ко мне в постель залезть. Ну, я махнул, конечно! У Кисы ко мне только платонические отношения. Слава Создатель, что не гастрономические! Да и я – ещё не настолько одичал, чтобы отметить половую принадлежность этого хищника как-то иначе, кроме любопытства. Чисто научного. Я – не зоофил. Ни разу. Только обращаться к ней надо теперь – как к «ней», а не как к «нему». Вот и всё.

Так вот! Что я проснулся-то? Моя "грелка" встала в боевую стойку. Пришлось напяливать броню и идти за ней. Ну, как идти? Бежать! Затягивая ремни на ходу.

Успели. Два человека на последних крохах сил поздними зимними листьями висели на дереве, спасаясь от Бродяг. Киса заскулила и смылась. Такая большая, а такие милые икебаны из костей её – испугали. Те паче, что скелетам – не до нас. Они увлечённо потрошили парное конское мясо, на котором эти соловьи, что на ветках висят, приехали. Чудные. Дерево вас от Бродяг не спасёт. Они прыгают высоко, да и лазать по верхотурам – умеют.

Очень хотелось крикнуть: "Получи фашист гранату!", и метнуть свето-шумовую, но применять Силу Света – пригласить на завтрак Бродяг со всей округи. Так справимся. Трое их всего. Навык у меня уже есть. Я же уже – нехилый Упокоитель Упырей. Это – сарказм, если кто не догнал. А если без шуток – то прокачал этот навык, сидя в Развалинах.

Первый упырь рассыпается на кости, прах остатков плоти и копоть Скверны – разом весь – вдарил я ему палицей меж лопаток со спины. Несколько секунд танцуем со вторым, что возомнил, будто у него не руки, а лопасти вентилятора. И прыгает, как стрекозёл. Вот и крутился – щит жалко – перемолотит. Себя – ещё жальче. Вот и исполнял ждага-ждага, пока не попал мертвяку отравленной булавой по руке. И, не дожидаясь, пока распадётся, промолотил замершего Бродягу. Распадаются они в таких случаях неспешно. Относительно, горячки боя – несколько секунд – очень много. Можно несколько раз копыта на ветку откинуть. Хорошо, что на Бродяг нападает ступор сразу после контакта магической стали булавы со Скверной в телах упырей. Он застыл – молоти его, пока не устанешь.

Ну, а трое на одиного – совсем правильный бой. А правильного боя непрочная структура Бродяги не выдержала. Люди, что висели на дереве, помогли – отвлекли Бродягу, кидая в него – чем не попадя.

Я охреневаю, когда спасённые сползают с дерева, вытирают пот. А потом – бежим в Развалины Солярных Столбов. В гости к дедушке Саше пожаловали внучатые племянники – Молот и Пятый.

– Уйди с глаз моих, трусиха, – пинаю я жуткого хищника в полосатый бок.

Я злой. Ну, на хрена они припёрлись? Мне что, плохо было одному? Скучно было?

Да, плохо было. Да, с двумя детьми за хребтом не то, что одному выживать – радиус манёвра и скорость реакции – увеличивается, а поле возможностей и время раздумий – уменьшаются. Но, и одному в моем возрасте – плохо. Тянет что-то, где-то под лопаткой. Инстинкт, наверное. Надо о ком-то заботиться. Кого-то учить. Вздыхать кому-то в уши, что молодёжь нынче – от рук совсем отбилась. Вот в наши годы! Богатыри, не вы! И полковник наш – рождён был хватом, слуга – КПСС, отец – солдатам. М-да. Хорошо же нас в Совке учили, если стихи со школы и через полвека – помню.

Как гостеприимный хозяин, рассаживаю мальцов на сёдла, оставшиеся от коняшек нашей экспедиции, накрываю одеялами, развожу огонь, чтобы чаем напоить. Из Спасёниных трав. Накормить. Экономить сухпай больше незачем. Всё одно, завтра – уходить надо.

Если эти два щенка меня нашли, то следом пожалует зондер-команда церковников, как пить дать! А Гиблый Лес – не Беловежская Пуща, не попартизанишь. Местные отряды повстанцев "имени Ленина и всех Вечно Живых" – будут против. Это их лес. И они – его доят.

– Рассказывайте.

Слушаю и охереваю. Клирикам совсем башню оторвало! Плевали на всё и на всех. Поражаюсь мужеству лорда Вила и его близких. Друзей и соратников. Могли и отсидеться за стенами. Могли, но – подставились.

Ясно же, что кое-как экипированная, кое-как вооружённая дружина Медвила, по выучке – далеко не ровня Паладинам – не имела никаких шансов. Шли на смерть с одной целью – дать "птичке Пауку" надёжно увязнуть в ловушке с липким дерьмом. Это – стратегически. А тактически – разрядить батарейки магов святош. И, судя по рассказу мальцов, когда подошла кавалерия Горы, карательный отряд оказался без огневой поддержки и защиты этих магических танков.

Ещё раз поражаюсь этим людям. Понятно, Вил – ценой жизни своей заслужил своим потомкам наследственное право владения. Не напрасно жизнь прожил. Сын Вила освоит Трезубец и Зелёную Башню. Смотритель, у которого уже три города – Властитель. Если не ошибаюсь. А потом – доберётся и до этих Развалин. Тут день пути всего. Будет город – Солярный Столб. Будет – четыре города у Рода Вила. Проводя аналогии с Европой средневековья – три деревни – барон. Три барона – граф. Правда, там были еще всякие маркизы, виконты, шевалье и прочая шваль. А у наглов – лорды, перы, меры, серы, хуеры. Голова кругом пойдёт. Маркиз – это кто? Типа – прапора? Не сержантского сословия, но и не офицерского? Ладно, что мне эта Европа? Как Паша-Пересмешник сказал – да ну её в...! В Евросоюз!

Толи дело у нас – есть князья, все служащие одной корпорации "Рюрик", все – родственники. И – остальные. Что при должностях – люди служивые. Просто знать – бояре. Ну и "тяговое сословие" – народ. Никаких тебе баронов и маркизов. Ванька или Сёмка такой-то, человек князя Василия, например. Всё. И как обходились без личных званий? Только при Романовых стали званиями разбрасываться. Граф Толстой, князь Кутузов-Рымский, барон Врунгель. Хотя... С точки зрения современного человека – чёткая иерархия Западной Европы – понятнее. А у нас – Малюта Скуратов. Малюта – имя пренебрежительное. А по должности – канцлер. И без дворянских званий. У нас, как всегда, так запутанно, что без поллитры – не разберёшся. Наверное, чтоб "враг" не догадался. Или мы, русские, настолко забыли свою собственную культуру, что уже "не врубаемся". Нам бароны-маркизы – стали понятнее собственного устройства собственного общества. Просто, не думаю, что если Русь существовала и противостояла Западам, то её система общественного устройства была хуже. Не хуже была. Просто, была – другая система. А какая именно – затерялось в веках. И это – удел историков, а не мой. Моё – выживать. Так, к слову пришлось.

Вернёмся к местным баронам. Или – баранам? Не важно. Дети Вила – станут Властителями. Так, а Гора тогда – уже Малый Дом. Типа того же Гороха. Ещё не князь, но уже и не граф. Что это за граф, у которого графья – вассалами ходят?

Так что с Вилом – понятно. Его стальной характер заметен был – издали.

С Чесом – тоже. Он оказался загнан в угол – ему любое движение – костёр. Так хоть – покуражился напоследок. Достойно – принять смерть в бою – честь для настоящего мужика.

А вот – Клем? А он – зачем? Кузнец – это же дойная корова. Налогоплательщик. Его бы никто не тронул. Клем на местном уровне, что Шкода – в моём мире. И танки делает, и авто. И мускулы сюзерену куёт, и – кошелёк наполняет. Бюджетообразующее предприятие. Ему ничего не грозило. Тем более, что Клем – кузнец не простой, а с "изюминкой" – Одарённый. Он на кой в драку влез?

А Глак? Клем, хоть был – патриотом своего лорда и города, а этот наёмник? Зачем деньги и слава покойнику? Не вижу никакой логики и смысла. Сам бы – так же сделал, но...

Церковь объявила владения Горы – Ересью. Продолжает рассказ Молот. А к Горе тут же потекли добровольцы со всех окрестностей, желающие поучаствовать в драке. Ещё вчера мечи точили, чтобы Гору – воевать, а теперь – встали за его спиной. Под его флаг. Кто – за Гору и Пограничье – в целом, из солидарности, кто – против святош. Мотив – вторично. Первичен – результат.

А результат – бунт, гля! Война, гля! И всё – из-за меня.

Теперь возвращаться мне в земли Красного Лорда – нельзя. Там мне каждый крестьянин в пояс поклониться за Крестовый Поход на их дома и огороды. За легионы крестоносцев, что огнём и мечом пройдут по этим бедным землям.

Будет как в истории Ближнего Востока. До крестоносцев – процветающий и цивилизованный край. По уровню развития, как бы не превосходящий всю Европу, в целом. Если не ошибаюсь, то "мавры" уже в тот момент находились на уровне Европы после Возрождения. То есть – опережали на полтысячелетия. После крестоносцев – пустыня. Антропогенная. И – культурная. До крестоносцев – колыбель нескольких цивилизаций, после бандитов с крестами – трущёбы.

И как местным спасаться? Тут, в этом Мире, лесов, привычных, земных – нет. Не схоронишься, не спрячешься от религиозных фанатиков. Не устроишь партизанский край. В этом лесу – другие партизаны хозяйничают, сливаясь тепловым отпечатком со снегом. В общем – наворочал я. Подвёл их всех под монастырь.

Назад пути нет. И на месте сидеть – уже нельзя. Блокируют Лес, начнут прочёсывание. Для Леса, может, и хорошо – всяко чище станет от Тварей и Бродяг, что обрадуются святошам, пропитанным Силой Света, побегут знакомиться с ними, пробовать их на вкус. Но – мне-то? Мне – не легче. Я уже немного обжился тут, на этом безопасном островке Гиблого Леса. А теперь надо отсюда сваливать. А куда?

Север? Что там, на севере? Молот говорит – Гиблый Лес. До выхода из него – никто не доходил. Или не вернулся.

На западе – Роща Небожителей. Была. Кто такие "небожители"? Из рассказа понимаю – типичные эльфы. Жили изолированно на деревьях, ветви которых были где-то за облаками. Типичная сказка. Он бы ещё про чудо-юдо-рыбу-кит рассказал, на спине которого город построили. Небожители. От слов – живут на небе. Жизнью остального Мира интересовались мало. После Вторжения Нижних Миров – дружно свалили куда-то. Ещё до Потопа. Совпадение? Или "не думаю"? Ну, точно – эльфы. На всё клали с пробором, а как запахло дерьмецом – сквозанули. Прихватив Фродо Сумкина. После Катастрофы до Рощи, из местных, тоже никто не доходил. И так же – или никто не вернулся.

На юге? Там Гиблый Лес делает изгиб на запад. Потому там – пустыня. Лысое Поле. На землях, что называют Лысым Полем, ничего не растёт, никто там не живёт. Даже никто по ним не кочует, нет тут, привычных землянину, кочевников. Гиблый Лес – погибель для людей, но он же – жизнь для них. А вот через Лысое Поле люди приходили. Пустыня эта с запада подпирается горным хребтом, с востока и юга – землями Империи. На юге – земли Домов Князей Побережья. Разные рыбные и водоплавающие гербы. С востока – князья Запада и Центра Империи. В том числе князя Волка, сюзерена Горы.

– А вы зачем пришли? – спрашиваю.

Переглядываются. Пятый – кивает:

– Мы с тобой решили идти.

– Зачем? Или вы думаете – со мной будет вам легко и приятно, а, малыш? Посмотри на седло, на котором ты сидишь. Не узнал?

– Узнал.

– Они все погибли. Тут все погибли. И ты не думай, я – герой, что один выжил. Я – спрятался. Они умирали, а я смотрел и ничего не делал. Понимаешь? Ничего! Вам лучше вернуться.

Специально так говорю. Слишком героический облик у меня образовался в их глазах. А я – не герой.

– Нам некуда возвращаться, – твердо заявил Молот. Пятый кивнул.

Молот вздохнул, глаза его блеснули слезой, он стал глухо говорить:

– Отец – погиб. Горн – прибрал кузню. Жениться, сёстры – разъедутся. Пламя. Гора отправит её, со своими отпрысками, в школу, Росинку – Смотритель в замок забрал. С матушкой моей. Меня не взяли. Куда мне деваться? Это Росинку они – признали. Их кровь. Все знают. А я – просто – смерд. А Горн – боится, что я – кузню хочу у него забрать, мать – не вмешивается, не помогает мне. Что мне в Медвиле делать? А вот с тобой... Я хочу стать великим воином, как ты.

Я заржал. Долго, громко, до боли в животе. "Потому как был он – ну, вААще!" Кунг-фу панда, воин дракона. Ну, не герой я, не герой!

Молот – обиделся:

– Я – сильный! И я – ещё вырасту!

– Дело не в тебе, малыш! Просто я – не великий воин. Я – просто старик, что пытается выжить. Просто старик, на котором свет клином сошёлся. Понимаешь?! Смотри! Нас было больше двух дюжин! Где они все? Мы только один день в пути провели – все погибли. Я в вашем городе и полгода не прожил – все кары небесные рухнули на ваших родных. Я – проклятие, как ты не понимаешь? Лич, Повелитель Бродяг, Паладины, Чистильщики, Духи, Крестовый Поход... Что дальше? Мор? Нашествие Мамая?

– Гора сказал, что если бы тебя не было, надо было тебя придумать. А Гора – ничего не говорит просто так.

Я – сдулся. Посмотрел на Пятого:

– Ну, с тобой и так всё ясно. Ты – такой же изгой, как и я. Тебя – только мать держала.

– Сгорела его матушка в собственном доме, как и предсказал Чистильщик, – ответил, за немого Пятого, Молот. Пятый кивнул. Тоже – встал, вытянулся, показал мне мышиный животик своего бицепса.

– Мы – с тобой, – с вызовом говорит за обоих Молот.

– Я – предупредил, – вздохнул я, – теперь – спать. Утро вечеру покажет...

Хотел сказать – "утро вечера мудренее" или – "утро план покажет", но получилось, как получилось. Я, когда устаю, заговариваюсь.

*****

А утром и выступили. После недолгих сборов. Почему недолгих? Потому как трофеев образовалось – на неплохую роту. А нас – полтора землекопа. И лошадей всех – волки местные слопали. Размышлять, что ценное и нужное, а без чего – никак не обойтись, но не утащить, можно несколько недель подряд. Потому волевым решением и волшебным пенделем остановил этот увлекательный процесс и выступили в путь.

Куда? Туда. Куда глаза глядят. Надо просто побродить по Лесу бесцельно, запутывая следы. Надо усложнить жизнь зондер-команде. А битва план – покажет. Археологи потом проведут реконструкцию. Чего голову ломать, если может сложиться и так, что мы и до вечера не доживём?

Дожили. А когда расположились на ночлег под выворотнем, вдруг развернулся Ниппель. Представляете, как я охренел! Дух, кстати – тоже. Значит – не его, хм, рук, дело.

"Что это было?" – мысленно стпрашиваю.

"Я сам в ах... каком удивлении!" – отвечает мне Дух.

"Почему ты разговариваешь, как я?"

"А как мне разговаривать? Ты у энергетических сущностей видел серые клетки мозга? Нет? А где тогда я должен был хранить память? Вот у тебя и учусь заново жить"

"Эй! Душара! Уж не собрался ли ты прописаться тут на ПМЖ?"

"А можно?"

"Нет!"

"Жаль. С тобой так интересно!"

Я опять вздыхаю. "Может ты тоже женского рода?" – думаю я про Духа, поглаживая загривок Кисы. Тварь, хоть и страшная, но ласковая и тёплая. И по своему – красивая. Когда привыкнешь к необычной её морде. И исполняет обязанности разведроты, боевого дозора и боевого охранения в нашей походной колонне.

"Душара, если ты ничего не помнишь, как ты учишь меня магии? Ведь не бывает так – тут помню, а тут – не помню".

"Бывает. И магию я вспоминаю очень быстро. Быстрее тебя" – отвечает мне голос в голове.

"Вспоминаешь? Быстрее меня?"

"Тебе же передал все свои навыки и знания Клирик и Повелитель Разума. А ты не хочешь принять его дар".

"Почему это я не хочу? Хочу!"

"Хотел бы – принял бы его знания как данность. А ты – не веришь. Ты магией пользуешься, а до сих пор не веришь в неё. Нонсенс. Ты – неправильный маг. Используя навыки Разумника, запер все переданные тебе знания в закрытой области памяти".

"Ты сам понял, что буробишь? Используя магию – запер магию? Запер знания, используя запертые знания? Похоже на пожелание – возлюбить самого себя. Сдаётся мне, что ты как раз с моим мозгом этим и занимаешься. Потому – пошёл ты!"

Будет мне шарады загадывать! Запертые знания. Да и пусть сидят там. Если сам запер, не умея этого и не зная об этом – это значит, я сам себе за шиворот – по-большому сходил. Уже эквилибристика. Нереально. Если это сделал, запер всё на замок – Чес или этот, Старец, это сделали, никак не я, то значит – так надо. Я уже не мальчик чтобы против ветра плевать. Потому – пошло оно! Голову этим забивать. Целую жизнь прожил без магии – выживу и дальше, уж как нибудь! А будет получаться – весьма полезно. Тот же взрывающийся Светляк, что я уже сам перед собой зову СШГ – полезная штука. А сожалеть о не случившемся ещё глупее, чем переживать об уже ушедшем.

Пофигизм – не только – рулит! Но и помогает сохранить здравый рассудок и уберечь от напрасных потерь душевной энергии.

Молот, кстати, Ниппеля не заметил, а вот Пятый – ещё как. Весь искрутился.

– Спи. Сейчас моя очередь. Потом тебя разбужу. А ты – Молота. Ниппель – хрень ненадёжная. То есть, но нет его. Понял?

Пятый кивнул, Молот глазами хлопает. Укладываются. Долго сижу спиной к огню. Не глядя, чтобы глаза "не засветить", подбрасывая дрова в огонь. Говорили, что нельзя измененными деревьями топить. Может быть. Но, снявши голову – по волосам слёзы лить?

Идём. Бубню под нос песню:

Третьи сутки в пути

Ветер, камни, дожди.

Третьи сутки вперёд

Рота прёт наша, прёт.

Пою уже в переводе. У Молота возникает вопрос из разряда трудностей перевода. "Рота" у нас – воинское подразделение. А у них – команда наёмников, давшая клятву на крови. Ввиду присутствия магии в этом мире, клятва такая – не пустой звук. Таким образом, такой отряд наёмников – братья по крови. Как семья. Вот Молот и спрашивает, когда будем клятву приносить?

Когда послал на хер, лишь спросил, куда именно идти. Тяжело с ними. Всё у них – буквально. Чую, с магами будет ещё сложнее. Пошлёшь мага в задницу, например, а он возьми да и окажись там. И ладно в чьей-нибудь, а если в твоей? Или ты – в чье-то.

Идём уже те самые третьи сутки. Пора бы уже и определиться с дальнейшим маршрутом. Ввиду того, что до сих пор живы. Провидение будто взяло техническую паузу в раздаче плюшек и оплеух.

Опасностей – избегали. Бродяг Киса чуяла издали, обходили. Оказалось, что концентрация Бродяг у Развалин – нонсенс. Видимо, Егеря были правы, и это остаточный Свет приманивает неупокоенных, а, не поучая желаемого упокоения – они становятся агрессивными, и, не имея мозгов – не сообразят, что можно просто уйти, бродить дальше. Вспоминая, как скелеты бродят вокруг Развалин, но не входят, всплывает про "хочется и колется". Их тянет Свет, но он же их и "колет".

Так же стороной обходим места, куда два наших молчаливых "ведуна" не хотят идти. Сначала такие "минные поля" чует Киса, потом – Пятый, и лишь в пределах прямой видимости – я. Я им не верил и один раз чуть не нарвались на неприятности – очередные развалины так неприятно ударили по тому самому месту ниже поясницы, про которое говорят, что им и чуют неприятности, что уносили ноги, обгоняя собственный визг.

Потому и назвал "минным полем" – ощущения схожи. Туда идти – нельзя! Там – смерть! Теперь – верю этим порождениям Гиблого Леса. Если эти двое не хотят именно туда идти, то лучше туда не идти. А – обойти. Умный в гору не идёт. Нормальные герои всегда идут в обход. Старые истины, давно подтверждённые жизнью.

С едой тоже решили не заморачиваться. Киса исправно таскала мясо. Пятый от некоторых – нос воротит, а некоторые – жарит на углях и лопает. Про голову и волосы смотри выше. Киса, кстати, "обижается", если мы какую-то из её добычи игнорируем и больше таких тварей не приносит.

С водой – вообще никаких сложностей. Снег, ручьи. Про Скверну в воде – то же самое, что по волосам и голове – уже выше изложил своё мнение.

И всё это – как-то обнадёжило, что может быть, не так страшен Гиблый Лес, как его малютки? Глядишь и прорвёмся.

А куда? Куда прорываться? Восток? Юг? В лапы благодарной инквизиции? Осталось решить – запад или север. Так как совершенно нет никаких данных для анализа и выбор сделать не из чего, то нашёл в своих заначках пятирублёвую монету (да-да, наша расеянская), загадал – орёл-решка, воззвал к давешнему Старцу, бросил. Поймал, хлопнул об руку, а открыть – боюсь. Несколько минут сидел, собирался с духом. Гля! Запад. Эти, как их, эльфы местные..., а-а, вспомнил – небожители. Ну-ну. Посмотрим.

Долго дело делается, а сказку сказывать надо живее, пока ребёнок не уснул. Не станешь же рассказывать, что вскочил Сашка-дурак на Кису Воробьянинова и поскакал: «Тук-тук, тук-тук...» и так на 200 страниц?

Ну, были у нас некоторые приключения. От Тварей отбивались, от Бродяг. Каких-то особо злобных или архи-сильных – не было.

Как быстро время летит, как изменчиво восприятие. Ещё недавно мне эти монстры казались не убиваемыми и биться с ними казалось таким же безумием, как выйти с копьём на БМД-2. А сейчас мы их на троих – распиливаем – только так. Только куски и клочья летят. То же кино – с Бродягами.

Молот использует стандартную технику – нас обоих учил Глак. Работаем парой, в связке два щита – два копья-топора.

А вот Пятый – истинный ниндзя. И весь его набор фокусов, будто он смотрел эти фильмы. Метательное оружие самых невероятных видов. Отдал ему и свой метательный топор. Подарок Крапа, пусть ему там будет облако помягче. Подарок, память, всё это, конечно, трепетно, но у Пятого как-то ловчее получается.

А эта его штука, похожая на четырёхгранный наконечник копья, но вместо втулки – кольцо? И верёвка привязана за это кольцо. Пятый так ловко управляется с этой штукой, будто у него в руках – гибкое копьё. Произвольной длины. Раскручивает, метает, верёвкой притягивает обратно. Используя верёвку, у него получается не только гибкое копьё, но и метательный нож, лассо, цеп. Да, что угодно! Невольно подумал, что это – страшное оружие – прилетит с любой стороны. Пятый стоит перед тобой, а получишь – в затылок.

Отдал ему моток синтетической верёвки из моего мира. Он сплёл её со своей. Синтетический канат, чуть совсем, но – тянется. А это для Пятого – трендец всем навыкам. Не рассчитаешь ни траекторию, ни точку попадания. Надо долго привыкать. А сплетённые вместе – и прочно, и не тянется.

Оружие это требует очень долгой подготовки и очень специфических навыков. Но – скрытное. Пятый ходит с ним повсюду – никто даже не рюхнулся. Заткнул ромбовидный наконечник за пояс, обмотался верёвкой, накинул сверху рубаху – и не догадаешься, что парень тебя с пяти шагов в щель между верхней кромкой щита и шлемом убьёт. На выбор – в правый или в левый глаз. Ниндзюк.

Так что ребята противников ошелушивают, я – крушу. Получается уже ловко. Стаю Осквернёных Волков перемолотили быстро. Ранены были только Киса и Молот. В ход пошли эликсиры и мази Спасёны. На Кису – тоже действуют так же, как на нас. Всё же, хоть и изменённая, но кошка. Живая, теплокровная. С типичной биологией млекопитающего. Только Свет её ранит сильнее, чем нас. Насчёт остальной магии – не знаю. Нет данных для анализа. Да-да, я умею не только матом разговаривать.

И вот – мы пришли. Даже я чую, что дальше дороги – нет. Простым взглядом видно, как от земли парит чёрный туман. А на горизонте – сплошная стена скал прячет вершины в тучах.

Дух – в трауре. Говорит, что это не скалы. Это и есть – Роща. Дух вспомнил, что бывал тут. Видел величественные Древа (именно так – Древо), стволы которых не то, что обхватить, объезжать надо было неделями. Нижние ветви – за облаками. Ветви – с город шириной.

В очередной раз ощущаю нереальность происходящего. Потому как – быть такого не может! Это какая высота дерева? А с вершины можно спутники ГЛОНАСС сбрасывать? Не запускать, а – выкидывать, как огрызки? Спихнул ногой – пущай весит на геостационаре. Как поправиться – на дневной переведём. Или вообще – больничный закроем.

Дух говорит, что только Небожители могли сделать такое. Уходя, заговорили Древа, и они – окаменели. Разрушаясь, стали скалами. Я вспомнил Столовые Горы у нас, на Земле, так похожие на гигантские пеньки.

Всё! Это была последняя капля! Разум мне помахал ручкой и отвалил. Стою, улыбаюсь, как дурачёк. Рехнуться можно, влёгкую, в этом дурдоме. Властелин Колец, Инквизиция, Нежить, Амбрелла, Зомби, Упыри, Призраки, Твари из вивисектора, Древа до Луны, что струхлявившись, образуют Эльбрус, Магия, в которую верить не хочешь, но сам же и используешь.

Остановите эту планету, я – сойду!

*****

Не заметил, как беснуется Киса, как нервно укладывает связку своего гибкого копья – Пятый. Если бы не толкнул меня Молот, то так бы и «висела» моя «операционная система», не справившись с поступившими, ошибочными (404, привет!) данными.

– Бой!

Вижу, точнее, слышу. Улыбаюсь, щит, шлем, копьё. Вот! То, что нужно!

Нах, эти суборбитальные Древа вместе со всеми космонавтами, что на них жили! Ушли – туда им и дорога! И нет у меня никакого трепета.

Больно уж меня к ним не располагает соседство их брошенного жилья и непреодолимого курения Скверны. Совпадение или "не думаю"? Не по человечески. Уйти, загадив всё? И даже если не они всё осквернили – если пешком в космос ходят, если такие Древа в скалы превращают, что вам, в падлу – Скверну убрать? Мне это – не понравилось. Такое высокомерие. Ладно, на людей вам – плевать, привык. Все так делают – подвинь ближнего, нагадь на нижнего – закон курятника. Но, экология – это же святое. Святая корова. Потому – болт на этих эльфов, зелёной пи..., этой, а, ладно – Гринписа на них нет!

А вот бой – это понятно. Это привычно. Это выбьет лишние думки из головы. Бой! Чтоб адреналин – жёг, чтобы – кровь, боль, крайнее напряжение мускулов, костей и нервов. Это – отрезвляет.

Но, сначала – одним глазком посмотреть. А вдруг там – Лич ещё один? Или вообще – дракон? Тогда лишние мысли будем изгонять – потом и бегом.

Двое живых людей, третий – уже лежит, отбиваются от неведомой Твари.

– Дракон! – выдыхает Молот.

– Да? – удивляюсь я. Ну, вот – сглазил! Просил дракона? Получите, распишитесь.

Только вот это..., эта... Тварь на дракона – не тянет. Ящерица, размером с экскаватор, пасть, как грейфер этого экскаватора. Зубастая. Гребни вдоль позвоночника. И по хвосту. Хвост бьёт по сторонам. На нём – какое-то органическое уплотнение, типа здорового такого шипа. Вижу, что ребятам, в полосатых купальниках, что весело прыгают от ящерицы, удалось ей пустить кровь. Значит – шкура не из крупповской брони. Значит – решаемо. Как раз – не зря копьё таскал.

Идём ромбом. Я – острие. Молот – справа, Пятый – слева. Мой щит и его прикроет. Я – его щит. Наш питомец – тыл прикрывает. Это не Бродяги – она не смылась.

Сосредотачиваюсь. Что я зря, всё время блужданий в Гиблом Лесу, "медитировал"? Магический шарик свето-шумовой гранаты уже размером с апельсин. Много нас, а он – один. И летает уже быстро и довольно уверенно. И "теряю" я его, контроль, который – концентрация, только – в пасти этого ящера.

Взрыв! Жаль – не Ф-1. Очень жаль. Но, ящер забыл про спартанцев, трясёт головой, пятится. Налетаем с двух сторон. Мы и спартанцы.

Спартанцы – потому как – зело мускулисты, не слишком одеты и очень брутальные. Как в том кино. И даже – круче. Губернатор Калифорнии – пьёт валидол. У ребят плечи сразу переходят в уши. А затылок – в спину. Руки толще, чем у меня – талия, хотя у меня – сильно не 60. Ширина плеч качков – равна их полному росту. Сказал бы, что – гориллы, но не шерстяные, ноги – нормальных пропорций, длинные, как у нас, а не как у горилл. Только – очень уж мускулистые.

Так вот, спартанцы со своими дубинами – с той стороны, мы с копьями – с этой. Киса прыгает и вцепляется в холку ящера, страстно обняв его за шею, оставляя кровавые царапины от своих когтей.

Ящер рычит, отмахивается лапами, бьёт хвостом. Копьё я засадил ящеру за лапу, так сказать, в подмышку. Копьё вырвало у меня из рук. Удар в щит, лечу кубарем. Запоздало срабатывает Ниппель. Где ж ты был, родной, секунду назад? М-да, с такой защитой – только на драконов ходить. Ниппель "обижается" – пропадает. А передо мной – безжизненной тушкой пролетает Киса. Гад! Змей-переросток!

Перед глазами проецирую иероглифы, сбрасываю расколотый щит, руками взмахнул, будто это помогает наполнить иероглифы Силой. Руками же и "направляю" СШГ. Ящер увидел мой заводной апельсин, перестал топтать и рвать "спартанца" кинулся на меня, пасть разинул. Спасибо, родной! Весьма кстати ты гранатоприёмник распахнул! Как ты относишься к взрывам и вспышкам в глотке? Загоняю мяч СШГ прямо в услужливо разинутую пасть. Взрыв!

Прыгаю, перекатываюсь – ящер пролетает мимо. А ящер – тупой. Два раза удалось проделать один и тот же трюк. Ну, не тупой?