Текст книги "Катарсис (СИ)"

Автор книги: Аноним Vombat_13

сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 21 страниц)

Кидаюсь ему в ноги, бью булавой. Будто в бетонный забор – ударил. Вокруг этого урода полыхнул копотью какой-то кокон. Ещё удар. Опять – кокон. Прыгаю, в прыжке, двумя руками, со всей моей силы и всей моей массы! Кокон! У меня – чуть руки из плеч не вылетели. Полтела сразу "отсохло" – онемело. Как убер-палку не выронил? Ладони гудят, как колокола.

Дебил! Я, конечно, тоже, но в данный момент – Тварь. Типичный кинозлодей! Он не только не ударил мечом, он его – вообще опустил. И – ржёт.

А смех – хорош! Его бы – записать. Киностудии бы – бешенного бабла отсыпали. Эталон смеха торжества злодейского.

Ростик мне напомнил об одной шутке одного нашего общего знакомого. Поднимаюсь. Перекладываю булаву в левую руку, выставляю правую к лицу кинозлодея, оттопыриваю средний палец в типичном жесте янки и матерюсь:

– Пшёлнах!

Багровый лазерный луч прожигает насквозь рот твари, и всё, что было перед и за этим смеющимся отверстием.

Кокона больше нет! Ура! Палка-молотилка! Твой черёд настал!

Что же ты не ржешь больше? Что тебе мешает? Дыра в черепе или раздробленная челюсть? А сломанная ключица не отвлечёт тебя от этой беды? Ты знаешь, урод, что такое зерноуборочный комбайн ДОН-1500? А что такое роторная молотилка? Сейчас узнаешь!

Куда ты свою зубочистку двухметровую тянешь? На тебе по кисти! По локтю, плечу, ключице! Что, не тянется? Куда ты ковырялку свою левую тянешь? Не помню, думаешь, как ты ею магичил? Я про молотилку уже тебе рассказывал? Что, не колдуется с перемолоченными руками и развороченным хлебальником? Бывает.

Ты совершил типичную ошибку голливудских злодеев – смеяться надо над трупом врага, а не над его бессилием. Бессилие – может быть временным. И может быть – обманом.

Да не стой ты, присядь. Приляг, отдохни. Чувствуй себя, как дома. Это же твой Лес?

Упокойся же с миром!

*****

Останки злодея тлели копотью. Места, куда приходился удар булавы – разъедало, как тлеющим пламенем. Невидимым. Только копоть и пепел. Скорее – прах.

Я рухнул на колени, чтобы не упасть, упёрся на булаву. Хорошо, что Клем сделал её из одного металла, даже рукоять. Булава сейчас была изогнута, как казацкая шашка. А была бы рукоять деревянная – остался бы безоружным. Тот удар по кокону магической защиты не только осушил мне руки. Булава погнулась, шипастый шар – слегка сплющен. Шип, который был с ударной стороны – стал плюшкой.

Как же мне плохо! Дышать нечем, хотя грудная клетка и ходит ходуном, как кузнечные меха, сердце молотит, как Моторола на вибро, в глазах – темень, в голове два молотобойца куют мои мозги. Тело болит так, будто не я молотил Повелителя, а он – меня.

У меня – всегда так. Очень неприятное свойство. По ощущениям. Но, очень полезное – для выживания. Умение выложиться полностью, все свои силы, рывком, выложить за очень ограниченный промежуток времени. Можно убежать от обстрела, успеть нырнуть в укрытие, выстрелить первым, когда сталкиваешься лоб в лоб с талибами на узкой тропе. Как говорил политрук – "боевой транс". Когда надо – мобилизуются все имеющиеся силы и резервы организма – разом. Все запечатанные НЗ. Все "вторые" и "третьи дыхания" – разом. Потом – подыхаешь. Потом. Почти подыхаешь. Лёжа в постели. В лагере или в лазарете. А не на два метра ниже уровня земли.

Это "почти" – позволило мне дожить до седин. С посаженными сердцем, печенью, с расшатанной психикой, с вечным маятником давления, но – дожить! И вот – опять. Не могу даже голову поднять – сил нет. Любой Бродяга сейчас может подойти сзади и сделать со мной всё, что угодно.

Но, обошлось. Вернее, позаботились обо мне мои спутники. Когда чуть оклемался, в глазах прояснилось, увидел, что вокруг меня Егерь, Сом Секира и шесть бойцов. Обессиленные настолько, что висят на щитах, топорах и секирах, но стоят. Спиной ко мне, лицом – туда, где могут быть Бродяги.

– Что, всех перебили? – хриплю.

– Как Ростик свой амулет использовал – Бродяги стали разбегаться, – мотает головой Егерь, – а как ты завалил этого... Повелителя, так вообще многие – рассыпались. Бродят некоторые. Вон они. Обычными стали.

– Остальные где? – спрашиваю.

– Все здесь, – отвечает Сом, – остальные... не придут уже.

Когда смогли встать на ноги, занялись ранами. Копающийся во мне Дух помог мне "вспомнить" Печать Лечения Света, но заклинание не удавалось совершить – не хватало "заряда батареи". Как маг я – никакой. Лечили раны дедовскими способами и эликсирами.

Потом воины рубили изменённые деревья для погребального костра, мы с Егерем – собирали тела павших, своё и их, павших, имущество, тела сложили в рядок.

– Не думаю, что костёр из Скверных деревьев – хорошая идея, – говорю, – как бы не осквернить этим их тела и души.

– Головы и сердца – с собой возьмём. В Храмовом Саду похороним. Клирики и душу – отпустят. А тела – уничтожим. Не хотелось бы, чтобы они стали Бродягами, – говорит Егерь. Их было трое. Остался один. Егерь снимает с тела Ростика амулет:

– Всё же Чес – больше Маг, чем Клирик. Мощный артефакт сотворил.

– А с костями Бродяг что делать?

– Тоже сожжём. Нам теперь спешить – некуда. Пешими мы, всё одно – не попутчики тебе.

Коней мы всех потеряли. Часть лошадок погибла от рук Бродяг, часть – разбежалась. Не думаю, что после пережитого ужаса они вернуться настолько близко, чтобы мы их поймали. Пропал и мой Заводной Апельсин. Сумел сбежать. С навьюченным на него скарбом. На нём были мои съестные припасы, вода, посуда походная, шатёр, мыльно-рыльные.

– То есть, дальше вы со мной не пойдёте? – спрашиваю.

– Я бы не пошёл, – пожал плечами Егерь, – и тебе советую – вернуться. Ты, конечно, великий воин, но... Впервые слышу про Лича и Повелителя Бродяг – и всё по твою душу. Нам не пройти через Гиблый Лес. Надо возвращаться и идти вокруг. Через обжитые земли.

– И через Орден Иглы.

Егерь посмотрел на меня внимательно:

– Так ты – Разрывник. Теперь – понятно. Да. Если Иглы уже знают про тебя, то на глаза Клирикам тебе лучше не попадать. Это они меж собой живут – как кошка и собака. А Разрывников – ненавидят вместе.

– А Чес?

– Чес их ненавидел больше, чем Тварей Скверны. Твари хотя бы не притворяются твоими друзьями. Что будешь делать с добычей?

– А что я могу с ней сделать? Тут металла одного – тонны. Сносим в стены руин этих, схороним. Доложите Вилу или Горе – вывезите.

– А добыча с Повелителя?

– А что у него есть ценного? Подскажи, я не понимаю. Ковырялку эту длинную? Таскать её с собой?

Повелитель, как мне стал рассказывать Егерь, не был, как Бродяги – мертвяком. Вернее – был он так же Нежитью, но какой-то другой формой Псевдожизни. Потому он и смеялся, что сохранил после смерти рассудок, знания и часть личности. Это дало ему силу, ум и возможность колдовать по-прежнему, но это его и сгубило. С Повелителя взяли, кроме меча и россыпи монет, три кольца-амулета неизвестного назначения и артефакт-подвеску на шею. Не зная, что это, не зная, насколько опасно – не беря руками – кинжалом, запихал в мешочек с монетами и привязал к поясу. Были ещё и элементы брони, но они так "фонили", и так были помяты мною, что просто забросили в общую кучу лома с тел Бродяг.

Когда Егерь размышлял вслух о природе Повелителя, я вспомнил:

– Ростик сказал, что эти Бродяги били по нам каким-то Тёмным Ослаблением. Магией.

Егерь покачал головой:

– Не думаю. Не думаю, что это – магия. Магов Бродяг – мало. За всё время было встречено не больше, чем пальцев на руках. Не только здесь – вообще. Магов – вообще мало. А до Потопа было – ещё меньше. То есть, магов было больше, но и бездарей – полный мир. Раньше Мир был очень сильно заселён. Мы себе даже представить не можем сейчас, сколько жило людей и как они выживали. Чем питались. Сейчас на город – несколько магов. И тогда так же было. Только теперь города – маленькие, а тогда – очень большие были. Вот у нас, в Медвиле – за последние полвека родились только четверо одарённых. И это – очень много. Для нашего маленького городка. Раньше рождение одарённого и в Столице – событие. В летопись записывалось. Сейчас – никто уже не удивляется. Ну, четверо – и четверо. Хорошо. Один стал Клириком-Светляком, да так и погиб в Лесу, очистили тело его огнём. Двое стали Егерями – Ростик и Валшек. Оба погибли. Теперь. И одна – станет Огненным Магом. Да и то... Там – врождённое. Кровь. За полвека. А сколько детей родилось? Сколько умерло в колыбелях? Это одарённых – берегут. А обычные...

Егерь махнул рукой, печально так. Продолжил бормотать:

– А до Катастрофы – ещё меньше магов было. Магов берегли, их меньше погибло. Да, почти все сильные Маги были на Роковом Поле, но – не все же! А после... Всяк Властитель хочет больше Магов. Да и бабы – хотят одарённых детей. Чтобы Ал подкармливал, не дал с голоду опухнуть. А не Одарённые – что трава.

Какая-то личная у него это драма. В разрезе – Маги – бездари. Бывает. Жизнь – вообще – несправедлива. Что об этом? Зачем?

Понятно повышение концентрации одарённых. Ну, я думаю, как только жизнь перестанет быть такой беспощадной – полезет трава и обычных детишек к теплу Светила.

– Так к чему я? – продолжал Егерь, закончив "снятие" ценного с погибших товарищей и сев на обломок, – Отвлёкся. Бродягами становятся те, кто погиб, и его останки – не были упокоены. Так бывает со случайно погибшими, во время больших битв, когда люди не в силах схоронить всех. Или при Катастрофе. А Магов – берегут. Они редко погибают. Все, конечно, стараются первыми убить Магов, но кто ж даст погубить Мага? И даже если Маг погибает, его останки – обязательно вывезут и захоронят, как положено. Это обычных воинов – бросят, где погиб, собрав лишь бронь и оружие. Но, не благородных и не Магов. Магов мало. Даже меньше, чем благородных. Потому, Маги – не становятся Бродягами. Тем более – все сразу. Так не бывает. Это не магия. Что-то ещё.

– Ультразвук, – киваю я. И объясняю. Егерь соглашается:

– Свойство этого вида Бродяг. Не магическое. Или магическое, но – врожденное, пассивное. Как у оборотней.

Закончив с телами товарищей, пошёл искать свои вещи. Нашёл щит. На стоянке – разделочный цех мясокомбината. Мой спальный набор – безнадёжно испорчен. Прямо там, где я ночевал, на одеяле и плаще – разорванный конь. Плащ стало жалко, свернул, отложил. Остальное – брать не стал. Нашёл свой рюкзак, копьё и арбалет в футляре. В свалке их – просто расшвыряло. Навьюченное на коня – тоже испорчено. Сижу, перебираю – что стоит отчищать и чинить, а что бросить и забыть проще, чем спасти. Это, одвуконь – я могу вести багаж. А ногами – хорошенько всё надо взвесить. Вес брони и оружия, зимней одежды – уже хребет будет трещать.

Какие трофеи? О чём вы? Только если золото и бриллианты. Да и то – золото, оно же – золото. Тяжёлое. Переведите на карточку, пожалуйста! А где здесь можно вызвать такси на Дубровку? А доставка у вас есть? Ну, хотя бы ГАЗельку! Я даже не прошу КАМАЗ! Моя жадность вопит в истерике – столько добра пропадает!

Простились с павшими соратниками. Поленницу сложили прямо на том месте, где Ростик применил Сияние. Пока горел их погребальный костёр, отдыхали. Потом опять рубили лес и таскали брёвна. Потом таскали кости. До вечера. А потом – ночь нам разгонял ещё один костёр. На том месте, где был повержен Повелитель Бродяг.

Как ни странно – на нас никто не пытался нападать. Бродяги – разбрелись. Сразу после боя их скелеты мелькали среди деревьев, потом – совсем пропали. Твари – тоже не показывались. Может, поужинав – нашими сбежавшими лошадками, потому – сытые и довольные.

Ночью – тяжёлый сон. Кошмарный. Проснулся, едва посерело небо. Никак не мог вернуть телу подвижность и гибкость. Болела каждая косточка, каждый сустав и каждая жила, ныли все мышцы разом и каждая по-отдельности. Знаю, что такое невозможно, но болели – волосы. И на голове и на подбородке.

Собираемся в дорогу. Молча, не обговаривая и не уговаривая друг друга, решили, что каждый идёт своим путём. Я – куда глаза глядят, местные – домой. Приказ они выполнить не смогут – меня им не провести через Гиблый Лес, а возвращаться я – не буду. Сгину – значит, судьба такая. Не хочу больше быть их игрушкой. Путь играют в свою Большую Игру – сами.

Как сторожевая собака, Егерь встрепенулся:

– Люди! Смертники!

Бойцы побросали всё, в той стадии упаковки, в какой всё было, расхватали оружие.

– С ними – Клирик!

Егерь и Сом переглянулись, потом посмотрели на меня. Сом говорит:

– Вот что, Башня. Ты вообще – потеряйся, будто тебя тут и нет совсем. Можешь? И что бы не происходило – не вмешивайся.

Я стал быстро экипироваться. Сом Секира долго смотрел на меня, потом покачал головой:

– Уж, не знаю, Удача это или Проклятие, но скучно тебе, Разломник, не будет. До самой твоей смерти. Лич, Властитель, Повелитель Бродяг, Клирики в Гиблом Лесу. И все – к тебе. Пусть это будет – Удача, северянин!

Отдаю ему честь армейским приветствием, принятым у нас, в России, убегаю. Вчера, пока прыгали с Ростиком, пусть облака ему будут одеялом, по антресолям, увидел одну снайперскую лёжку. Близко довольно. Только забираться туда надо – кружным путём.

Лезу. Зимний рассвет – поздний, ещё довольно сумеречно. И как этих смертников принесло в такую рань так далеко от какого-либо убежища? День конного пути со знающим дорогу. А эти – как тут оказались в такую рань? Переночевали где-то? Где-то рядом? Едва светать стало – вот они! Где? Где тут "лежка", о которой даже Егеря – не знают? Или всю ночь шли? Они настолько круты, что ночами ходят по Гиблому Лесу?

Одним словом – всё это не просто так. Все эти непонятные местным движения обитателей Гиблого Леса. Твари бежали отсюда, изгнанные Бродягами, попавшими под нити кукловода. Поэтому и Бродяг стало меньше, что Повелитель их около себя сконцентрировал. Повелитель оказывается у нас на пути. Бывает? Бывает. Совпадение. А если нет?

Не знаю карту Гиблого Леса, но знаю, что кратчайшее расстояние меж двух пунктов – прямая. И ещё знаю, что люди не любят преумножать сущности. Моим "Сусаниным" была поставлена довольно простая задача – довести "отсюда" до – северного края Леса. Предположим, что Егеря приняли приказ буквально. И повели по прямой. Тогда, зная, что я, якобы "северянин" и пошёл "домой", перехватить нас – не сложно. А там – пропал человек – нет проблемы.

Тогда получается, что Повелитель с бандой своих марионеток мог и не случайно оказаться у нас на пути? А эти смертники – не просто мимо идут? Может? Может. А могут меж собой быть связаны светлые Клирики и оскверненный Повелитель? Связаны чем-то, кроме пространственной и временной близости? Может быть, что они – совсем не случайно оказались, и те, и другие, именно у этих развалин с разницей в несколько часов?

Э-э! Это я так могу много до чего досопоставляться. Может быть и мне надо, как Егерям, не преумножать сущности? Да, пожалуй. Сущностей надо упокаивать. Кстати, сущность, как ты там?

"Не плохо. Я следил за твоими размышлениями. Это не похоже на совпадение"

Я вздохнул. Ну, не похоже, и – что? Что это изменило? Ничего. Позиция у нас козырная – мне виден наш лагерь, как на ладони, мне даже немного слышно. Будем посмотреть. И арбалет приготовлять.

"А попадёшь?"

Не знаю. Из ПКМ – всех бы положил. А из этого? Теоретически – наводи вдоль стрелы. А как на самом деле пойдёт стрела? По какой параболе? Куда её ветер сносит? По ветру, или как РПГ – на ветер? И что мне вчера мешало пристрелять "ствол"?

"Может, уверенность, что против порождений Гиблого Леса самострел – бесполезен?"

"А он бесполезен?" Ах, ну да. Ну, проткнёшь ты пустой череп Бродяги стрелой. И что? А против Тварей? Против давешнего носорога – как мелкашка против слона.

Так, тихо на галёрках, спектакль начинается. Занавес, камера, мотор!

Их чертова дюжина. Командир отряда выглядит более важным, чем десяток бойцов с какой-то пирамидой на плащах.

"Знак Триединого" – поясняет Дух, – "Паладины Веры. Одни из лучших воинов Мира. Силой Веры их изменили. Они – сильнее, быстрее, выносливее. И – крепче"

А-а, понятно. Универсальные солдаты с Дульфом Вам Дамом. Ещё один Солдат Веры в одеждах Клирика, второй – явно Маг. В сером рассвете плащ – тёмный. А синий он, голубой, красный или зелёный – не понять.

"На след Силы смотри. Видишь – это колышется Сила Стихии. Голубой оттенок – Воздух".

Да? Вот оно как! Если мне определённым образом поднапрячься, Дух помог понять как, то я начинал видеть этакую ауру. У двоих из гостей. Вспомнил, что и раньше видел ауры – Мага Медвила, Светогора, но подумал, что это – оптический обман.

Сом Секира выходит навстречу. Блин, почему этот скворечник так далеко оказался? Я не слышу их беседы. Сом показывает на места вчерашнего боя. Паладин, что богаче одет, слушает. Клирик едва заметно мотает головой. Позолоченный паладин – повышает голос. Но, я слышу – только угрозы. И рычание в ответ Сома.

Сом вскидывает свою секиру. Грохот грома, шипение молнии, удар. Сом Секира окутывается разрядом ветвистой молнии, горит каким-то синим пламенем, но – успевает обрушить удар на своего собеседника. Но, паладин – уворачивается, и вот уже шлем Секиры с головой внутри катится по белому крошеву развалин, заливая его черной, в зимнем рассвете, кровью.

Хватаю арбалет, наводя его на того, что шарахнул молнией. По мне – самый опасный! Я просто не знаю, как защищаться от молнии. Коврик резиновый под ноги? Как?

"Не стреляй!" – кричит Дух. "Всех их ты не сможешь убить! Может – вообще ни в кого не попадёшь! Самострела они не найдут у твоих спутников, не успокоятся, пока не найдут тебя!"

Всё кончилось очень быстро. Совместный удар десятка универсальных солдат и мага был настолько сокрушителен, что полдюжины моих спутников быстро были повержены. Последний – Егерь, нанизанный на копьё, активировал какой-то свой амулет. Чёрные жгуты прыгнули от него во все стороны, пробивая универсальных солдат. Жгуты скрутились, сбивая паладинов с ног, ломая их, выкручивая. Маг кричал что-то, выставив руки. Перед ним слегка мерцала полусфера, об которую бессильно разбились чёрные жгуты. За спиной мага спрятались позолоченный Паладин и Клирик. Клирик явно колдовал. Когда Маг убрал руки, полусфера исчезла, Клирик закончил речитатив, сделал пас руками. С его ладоней ударил свет ксеноновых ламп. Ломающие универсальных солдат жгуты – стали истончаться, как засыхая, крошиться, ломаться.

"Что это было? Что ты молчишь, душара?" – спрашиваю я.

"Егерь применил артефакт. Лозу из Школы Жизни. Почему-то Чёрную. Воздушник отбил ростки щитом, Чистильщик уничтожил их, высушив Светом".

Я просто охереваю в этом мире! Один ладонями генерирует высоковольтный разряд, другой – выращивает жутко агрессивные и подвижные ростки побегов, третий светит ладонями так, что лиана толщиной с руку высохла за несколько секунд, будто месяц в Сахаре пролежала на вершине бархана. Куда я попал?

"А ты хотел к себе их внимание привлечь?"

А ты думаешь, что такие умелые бойцы и маги мою лёжку не найдут?

"Не найдут. Я тебе покажу, как уравновесить входящие и исходящие потоки. Ладно, пока ты научишься – нас сожгут двадцать раз. Сам сделаю. Так! Теперь твоя аура вообще не видна. Будто тут вообще никого".

Да? А почему тот, генератор Тесла, так не "уравновешивает"?

"А ты думаешь, что это многие умеют?"

Так ты у меня уникум? Мне опять повезло? Я теперь одержим не просто бесом, а уникальным бесом. Экзарциста на тебя нет.

"Не думай! Смотри, Чистельщик мысли вынюхивает!"

Интересно, как это – не думать?

"Вот так!"

Когда я пришёл в себя, чуть не застонал. Тело задеревенело. Как я замёрз.

Враг! Эти долбанные убер-солдеры! И хер-офицыр!

"В пределах наших ощущений – никого. Они ушли"

Я вздохнул.

"Лучше бы ты ушёл"

"Как сможешь меня освободить – уйду. А пока – выбирайся из этого гнезда. А то мы – насмерть замёрзнем".

Я не выбрался из укрытия. Я – выпал. Одеревеневшее тело было совсем непослушным. Странно, что не сломал себе ничего.

Через час я обошёл останки своих бывших попутчиков. И трёх обезглавленных и раздетых тел убер-мишей. Нет, это что-то другое значит. А какая разница? Интересно, почему дешифратор мне не переводит с одного земного языка на другой, на мой, великий и матёрный? А какая разница, почему?

Ничего ценного можно не искать. Подбираю топор одного из бывших Бродяг. Костей вокруг – прилично. Хотя, мы, вчера – всё сожгли. Явно – работа зондер-команды. На Клирика и выплеск Силы Света сбежались, видимо, Бродяги со всей округи. И, видимо, эти орденцы их и разделывали. Не понеся потерь. Потому как – только останки Бродяг.

Иду на лесозаготовку. Если нападут Твари... Пох! Совсем. Все мертвы. Одному мне, в этом Лесу, всё одно – не выжить. Задерживаться здесь, разводить огонь, тем более такой, какой справился бы с телами – верный способ позвать бригаду зачистки этих инквизиторов – обратно. О чём и Дух кричит.

Но, я – жалею, что прислушался к доводам разума и моему бесу. Лучше страшный, но быстрый – конец. Чем леденящий ужас осознания, что ты один в лесу, более страшном, чем в сказках братьев Гримм. Чем эта безнадёжная неопределённость. Надо было принять бой. Надо было. Надо!

С яростью рублю стволы. До вечера работал с полной самоотдачей. И только, когда взметнувшееся до небес пламя – скрыло тела моих товарищей и их убийц от меня, понял, что я – устал, замёрз, голоден и зол.

В общем – жив.

А страшный сказочный лес? Поживём – посмотрим. Подышим – поборемся. Будет новый день – будет новый враг. Новый враг – это уже не неопределённость и не неизвестность. С врагами я знаю, что делать. Убивать или умирать. Слона есть – кусочками надо. Надо найти лёжку поглубже и потише, выспаться, а утром? Утро план и подскажет.

*****

А утром – ничего не изменилось. И так слабый мороз – ещё более отпустил. До минус одного-пяти градусов. Оттаивать ничего не начало, значит – ниже нуля. Не знаю, как дальше будет, но зима тут – мягкая. Только, по-прежнему резкие и сильные порывы ветра и налёты вьюг – доставляли. Пробирали до костей. А как стихнет ветер – тепло становится.

Утро плана не подсказало. Сидеть тут мне не было смысла, но идти куда-то – смысла ещё меньше. Продукты и вода ещё есть – ни Бродяг, ни инквизиторов груз багажа павших коней не заинтересовал. А мороз обеспечивает сохранность провианта. Вода только замёрзла. Да, останки лошадей долго оттаскивал подальше в сторону. Рычание давешнего зверя – было мне благодарностью. Лошадок он подъедает, но на глаза – не показывается. Не скажу, что сильно этому опечален. Как доест конину – покажется. Тогда настанет моя очередь. Я – попаду в его меню.

Так и обитаю в руинах этого, засыпанного землёй и смырзшейся пыле-снежной смесью, религиозного комплекса. Зачем мне идти куда-то? Смерть искать? Она меня и тут – найдёт. Ещё никто от неё не спрятался. Бежать от смерти? Ну, попадёшь к ней в лапы – уставшим. Только и всего. Да, и... Не боюсь я её. Нет, свидание с этой почтенной дамой – не ищу, но и в панику ударяться, чувствуя её дыхание – отвык.

Бежать от инквизиции? Куда? Монетку бросить, чтобы с направлением определиться?

Бежать, искать этого, Обещанного Принца? Зачем? Предназначение? Пророчество?

Ну, во-первых, не верю я в пророчества. Не верю. Просто потому что не верю, что я, именно я – избранный. Не верю. И всё. Все эти тайные мистические "теории заговоров" с пророчествами – меня лишь злят. Нюхом чую, что когда зашла речь про пророчества – тебя хотят "обуть". И я – перекладываю деньги во внутренний карман.

Какой-то чувак, приняв сильнодействующее "что-то", ввёл себя в некое состояние сознания и засунул меня, Мамонта, в какой-то свой сценарий? Это не может не злить. А хочу ли я этого? Прыгать, как пиксельная фигурка Марио по заранее определённому коридору, огороженному флажками пророчества? Как по мне – это унижает моё чувство того самого, как его, а-а, – собственного офигивания. Я же – ну, вааще! А они меня – в рамки.

Это – юмор такой. Взять состояние, противоположное собственному мироощущению – будет смешно. Я не "вааще!". Я – никто. Я не верю, что верхом на мне какой-то "принц" – заедет на трон. Не верю и всё! А того, кто меня в этом убеждает – начинаю подозревать в обмане.

Когда юноша убеждает девушку, что она – самая-самая – имеет как раз это в виду. Обман. Корыстную цель. Поиметь. Выгоду или девушку. Когда продавец вас убеждает, что вы – лучше, чем вы привыкли о себе думать, то он – впаривает вам залежалый неликвид. Когда разные, неплохие на первый взгляд люди, начинают убеждать меня, что я – Посланник Божий, Массия, Избранный, то я – начинаю злиться.

Пророк. Провидец. Увидел, говоришь? А не ошибся ли он? Я не Нео. Не – избранный. Поверить якобы "провидцу" Чесу – самого себя поставить в позу черепахи Терпилы.

Был такой зелёный фильм – "Матрица". Фильм весьма занимательный. И, неожиданно, неоднозначный. На фоне стандартной сказки про борьбу добрых повстанцев против злой диктатуры системы – проявляется другая история.

К обывателю-задроту, что амбициозно, но, на мой взгляд, незаслуженно, именовал себя умным – Нео, припёрся оборзевший от мании собственного величия, но харизматичный негр, запарил парня, что тот – избранный. Парень поверил, оказался на подводной лодке на воздушных крыльях этого обильнозагорелого капитана Немо. И началась история.

Но, только, увидел я такой нюанс – на борту лодки тёмнокожего Немо задрот-хакер был не первым избранным. Об этом ему в лицо говорит предыдущий "врио" Избранного. Лысый такой. С усиками, как у идальго какого. Тоже, как и со мной, все носились с бывшим "Избранным", как дурак с порнофоткой, сладкими плюшками слипали ему веки и выключали логическое мышление, чтобы обожравшийся сладкого, облизанный и приласканный, затра... залюбленный, с поднятым, возбуждённым чувством собственного величия индивид – перестал складывать причинно-следственные цепочки. Ввиду выключения головного мозга.

Там, у Лысого, как и у Нео – тоже всё совпадало с пророчеством. И – "освобождён" он был уже не младенцем, и "хакерствовал" мастерски, и штатная подстилка для "избранных", тощая такая, Тринити, дежурно влюбилась в его "должность" Избранного.

Любовь, говорят. Была. Меж Нео и этой – болезненно-тощей. Может быть. К концу истории – может быть и полюбила. Когда она – погибала. И когда он – погибал. Да и то, может быть, этакое – позирование в роли "жертвы". Полюбила, умирая – умирающего. Как романтично! Как розово-сопливо!

Какая любовь, если она холодная, как лягушка? Не личность. Биоробот с промытыми мозгами и со вшитыми в них закладками "программы" – "любить Избранного", "жертвовать собой за него". И это – низкая эмоциональность – не плохая актёрская игра бездарной актрисы. Я видел эту актрису в других фильмах – вполне себе играет. Она, как раз, сыграла – отменно, сыграла роль заряженной торпеды. Зомбированного полового биоробота.

А Лысый отставной "врио"? Как им поверил? Пророчество? Маркеры избранности? Кто определяет, кто подходит под "избранного", а кто – нет? Кукловод. Вот кто определяет! Кукловода экипаж загорелого Немо именовал Провидицей. А Архитектор – Искусственный Интеллект – Подпрограммой какой-то там. Элемент управления системы.

Она, так называемая Пифия, наверное, тоже убедила Лысого, что он, лысый эспаньолец – избранный, не говоря об этом прямо. И какой итог? Для лысого экс-избранного и вообще для команды? Лысый – стал изменником. Потерял человеческий облик.

За что его так? Выдернули человека из его жизни, навешали на уши лапши, заставили этим обманом пропитаться, как стержень фломастера пропитывается чернилами, а потом объявили: "Ты извини, но мы нашли ещё большего лошарика, что ещё лучше подходит под роль козла отпущения". Хотя, если бы сказали именно так – не предал бы. Человеком бы остался. Опять тёплого гноя в уши налили? "Ты извини, мы ошиблись, бывает. Ты не переживай". Ты теперь просто – кусок мяса на консервной банке вне пространства и времени. Да, твой оклад и паёк, теперь – его, каюта – тоже. Да, и баба – тоже. Ну, понимаешь, она – по должности положена. Как секретутка к креслу начальника. Ей Пифия прямо в мозг прописала, что она – "любит только "Избранного". Любит не личность, а – должность. Этакое живое прилагательное к Избранному.

И что осталось Лысому делать? Смысл быть "тут" – пропал. Назад? Предательство. Да, он будет убеждать себя, что это они, остальной экипаж лодки Немо его первые наеб... обманули. Но, предательство – есть предательство. Предавший однажды – теряет человечность. Расплата – смотрите в фильме.

Да, он – тоже виноват. Купился.

На предательство его – тоже направили всё те же ниточки манипуляций Морфиус и Пифии. Почему думаю, что Морфиус? А капитан корабля не знает, что кто-то из его команды "ходит в гости" к врагу? Не знает? Когда сам устроил такую систему, что самостоятельно в Матрицу войти – нельзя. Нужен оператор-помощник-свидетель-сообщник-палач. Нужное – подчеркнуть. Так надо было. Так прописано в сценарии ИИ. Куклы должны прыгать, когда дёргается нитка.

Так вот, я не хочу быть в шкуре Избранного. Ни в шкуре Нео, ни тем более – Лысого. Потому как все они – марионетки. Все они – живые, мясные, но – куклы. Пиксельные герои аркадной игры. А на кнопки управления нажимает Центральный Компьютер Базы Сохранения Генофонда Человеческой Расы. И под управлением скучающего Искусственного Интеллекта эти "куклы" борются с ИИ за "освобождение" подопечных этого ИИ от самого ИИ. Не бред? А они – с азартом это и делают. Люди – самозабвенно сражаются с тем, кто их, человечество же, и – спасает. Развлекая ИИ и продолжая преследовать какие-то его, ИИ – цели.

Ну, как эти, именующие себя Сайферами и Нео могли поверить, что компьютеры будут тратить чудовищные ресурсы на поддержание жизнедеятельности людей ради копеечного выхлопа, как от батарейки? Они не слышали про закон сохранения энергии? Они никогда не сталкивались с типичным для западного бизнесмена типом мышления: "Насколько это рентабельно?". Они никогда не слышали наше, расейское: "На х... На кой ляд козе баян?". Нео, ты же с высоким образованием, работаешь в крупной компании программистом, куда кого попало – не берут, в ввиду того самого принципа – не рентабельно нанимать тупорылых, ты же – сканируешь интернет!

Ну, ты не задумывался, сколько это стоит? Сколько нужно сил, средств и энергии организовать "целые поля, где люди даже не рождаются, нас – выращивают"? Поддерживать тепло, пропитание, организация виртуальной среды псевдожизни, поддержание её технического функционирования? Охранять, наконец, эти "поля" от отмороженных "освобождённых", наконец? Стоит ли слабый электрический сигнал мозга человека этих заё... заморочек?

Машины не обладают эмоциями. Ни жалость, ни благодарность к собственным создателям, им – не знакомы. Как и обида, злость, ненависть, месть. У них – расчёт. Есть только цели, средства и путь достижения цели. Всё остальное – зачищается. И перерабатывается в материалы для достижения цели. Или – чтобы не мешало достигать цель. Если овчинка выделки не стоит – на переработку в биореактор идёт вся овца целиком. Машины-то уж – должны были прикинуть баланс энергии. Должны были быстро понять, что сеть АЭС – всяко круче и выгоднее "поля, где людей – выращивают". Видя техническое развитие машин, не верю, что сетей таких генераторов у них – нет.