Текст книги "Ссыльный (СИ)"

Автор книги: Юрий Уленгов

Соавторы: Алекс Хай
сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 16 страниц)

Глава 6

Обратно мы ехали молча.

Григорий правил, я сидел рядом, привалившись спиной к брёвнам, держал на коленях перезаряженный штуцер и смотрел, как мимо медленно проплывает поле. Лошадёнки тянули груз на удивление бодро – видимо, чуяли близость дома. Или близость овса, что, в сущности, одно и то же.

Говорить было не о чем. Ну, встретили огромного мёртвого волка. Ну, чуть не сожрал он нас. Эка невидаль. Насколько я понял, в здешних местах это не то чтобы событие – так, деталь привычного крестьянского быта, в который я постепенно погружался. Да и не хотелось трепаться, на самом деле. Устал я за сегодня. Пожалуй, так, как до этого не уставал никогда в жизни.

Даже после самых разгульных петербургских ночей, после которых просыпаешься в чужой квартире с головной болью и смутным чувством вины, – даже тогда не было этого ощущения выжатости. До дна, до последней капли. Руки, ноги, спина, голова – всё болело, ныло и требовало от хозяина немедленно принять горизонтальное положение и не менять его как можно дольше. А на дне всего этого – густая, вязкая мерзость, облепившая уже не тело – душу.

За последние несколько дней я увидел и убил больше мертвяков, чем когда-либо в своей жизни. И не могу сказать, что был от этого в восторге. О том, что всё это – бывшие люди, которым не повезло, я старался не думать. Потому что, если задуматься о том, что где-то за этими слепыми буркалами, за оскаленной пастью и скрюченными пальцами прячутся остатки чего-то человеческого… Нет. Так в следующий раз и рука дрогнуть может. И тогда уже сам будешь шататься по окрестностям, пока башку не снесут.

Деревня показалась из-за поворота, и я сразу понял, что что-то было не так.

За частоколом стоял гам. Не привычный деревенский фоновый шум, состоящий из мычания скотины, переклички баб да ребячьего визга. Другой. Тревожный. Кто-то причитал, кто-то орал, кто-то будто оправдывался – голоса перебивали друг друга, сливались в неразборчивую кашу, и во всём этом шуме слышалась паника. Я напрягся. Что там ещё случилось за время нашего отсутствия?

Телега подкатила к воротам. Григорий натянул вожжи, останавливая лошадёнок, сунул два пальца в рот и залихватски свистнул.

Свистел он виртуозно. Свист ударил по ушам, как выстрел, и за воротами на мгновение стало тихо. Смотровое оконце отворилось, в нём показалась физиономия – лохматая, перепуганная, с вытаращенными глазами. Физиономия уставилась на нас, побелела и исчезла. Оконце захлопнулось с таким треском, что, кажется, доска лопнула.

– Мертвецы! – заорали за воротами. – Мертвецы пришли!

– Мертвецы ему, – проворчал Григорий.

Он набрал полную грудь воздуха и гаркнул так, что аж лошади шарахнулись.

– Ты там совсем, что ли, тронулся⁈ Какие, в бога душу мать, мертвецы⁈ Открывай давай, не то так вздую, что непокойцам радоваться будешь!

За воротами воцарилась напряжённая тишина. Потом послышался шёпот, бормотание, и, наконец, осторожный скрип засова.

Створки медленно разъехались.

За ними стояла толпа. Деревенские мужики сбились в кучу и застыли в угрожающих позах – кто с топором, кто с вилами, кто с дрекольем. Бабы жались позади, из-за юбок выглядывали ребятишки. В первом ряду стояли наши герои, все четверо: Степан с колуном, Тимоха с вилами, дед Игнат с рогатиной и Петруха, который до побелевших костяшек впился в свой ржавый мушкет и целился куда-то в мою сторону.

– Петруха, – сказал я устало. – Опусти мушкет. Я живой.

Петруха мушкет не опустил. Руки у него тряслись так, что ствол ходил ходуном.

Впереди толпы стоял Ерофеич. Армяк застёгнут, лицо красное, в руке – зачем-то – ухват. Вгляделся, прищурился.

– Барин? Это точно вы?

– Нет, блин, – ответил я, слезая с телеги. – Тень отца Гамлета.

– Чиво?

– Да хоть бы хрен чего! Вы что тут устроили?

Ерофеич замахал руками:

– Дак, барин! Дак, вон, Петька прибежал, – он ткнул ухватом в сторону Петрухи. – Базлает, дескать, вас с Гришкой в лесу мертвяцкий волк пожрал! Насмерть, говорит! Только они вчетвером и спаслись! Волк, говорит, как раз на лошадёнку отвлёкся, вот они и сбежать успели!

Я медленно повернулся к Петрухе. Тот, наконец, опустил мушкет и смотрел на нас с Григорием с таким выражением, будто увидел восставших из гроба. Что, учитывая здешнюю обстановку, было не так уж далеко от истины.

– Живой, – пробормотал Петруха. – Барин… Живой…

До Ерофеича, кажется, начало доходить. Лицо его покрылось красными пятнами, и я даже испугался, как бы его удар не хватил. Однако переживать, как выяснилось, нужно было не за старосту. Развернувшись к Петрухе, Ерофеич отвесил ему такого леща, что у того с башки слетел картуз и улетел куда-то за спины толпы.

– Пожрал, значит⁈ Волк⁈ – Ерофеич замахнулся снова. – Ах ты ж прохиндей! Да я тебя!.. Да вы… Да вы сбежали, трусы проклятые! – Новый подзатыльник. – Барина с Гришкой сбросили!

– Хватит, – сказал я, спрыгивая с телеги, и это короткое слово прозвучало вдруг так веско, что на миг перед воротами снова наступила тишина.

Ерофеич замер с занесённой рукой.

– Правильно сделали, что сбежали, – сказал я.

Толпа замерла. Этого они не ожидали. По лицам было видно: ждали порки, разноса. А тут – «правильно сделали».

– Ничем бы они там с топорами своими не помогли, – устало продолжил я. – Всех бы волчара сожрал. Оно нам надо? А вот за то, что врать вздумали вместо того, чтоб помощь вести…

Я замолчал и обвёл взглядом всех четверых. Степан смотрел в землю. Тимоха, судя по виду, готов был сквозь эту самую землю провалиться. Дед Игнат угрюмо сопел, стараясь не смотреть мне в глаза, и один лишь Петруха без картуза, с покрасневшим ухом, кажется, не очень понимал, что вообще здесь происходит.

– Если подобное повторится, – проговорил я, – врунов я прикажу выпороть на дыбе. Или самолично шкуру спущу – да так на дыбе на ночь и оставлю. Переживёт ночь – хорошо. Сожрут – туда и дорога. Нам здесь те, кто будет врать, лишь бы собственную жопу спасти, и даром не нужны. И это касается каждого. Всем понятно? – гаркнул я, да так, что толпа вздрогнула, а бабы ахнули.

– Я что на собрании утром говорил? Что поодиночке нас всех пережрут! Помогать друг другу нужно! И если бежать – то за помощью!

Я снова обвёл толпу взглядом, сплюнул под ноги и пошёл к избе. Но, сделав несколько шагов, обернулся.

– Чтоб к ночи ни одной дыры в частоколе не было. Те четверо, что из леса сбежали, – караулят по ночам. Седмицу подряд. Если кто уснёт или мертвецов прохлопает – выгоню за ворота к чёртовой матери. И сожалеть не буду.

Мужики переглянулись. Степан кивнул – мрачно, но без возражений. Остальные промолчали.

Я помолчал, потом сказал – тише, спокойнее, но так, что услышали все:

– Я стараюсь с вами по-хорошему. Не убеждайте меня в том, что это – заблуждение.

Убедившись, что меня все услышали, я забросил штуцер на плечо и медленно побрёл к дому.

* * *

В избе я первым делом содрал с себя рубаху и портки, скатал в ком и сунул Марфе.

– Постирать бы… Если не отстирается – можешь сжечь к чертям. Вонь несусветная.

Марфа приняла ком на вытянутых руках, принюхалась, позеленела и унесла, держа подальше от себя, как дохлую крысу. Волчья слизь воняла так, что даже через час после боя запах не выветрился. Да и от меня тоже… Несло. Казалось, запах въелся в кожу, проник в поры и добрался до самых костей.

Я вышел во двор, выкрутил из колодца ведро воды и вылил на себя. От холода перехватило дыхание, но я не остановился. За первым ведром последовало второе и третье. Придя немного в себя, я взял кусок мыла и принялся скрестись – долго, остервенело, до красноты и саднящей кожи.

Вот только запах так и не уходил. Вернее, его, наверное, уже и не было – но он чудился. Привязался, как привязывается мотив дрянной песенки, которую услышал на улице: хочешь забыть – и не можешь. Стоило закрыть глаза – и вот оно: оскаленная морда, лоскуты шкуры на жёлтых костях, нитка тёмной слюны из пасти. Клацанье зубов у шеи Григория, хруст позвонков под клинком, и запах…

Б-р-р-р!

Я вздрогнул, открыл глаза и вылил на себя ещё ведро. Холод пробрал до костей, пальцы онемели, губы посинели. Ладно, хватит. Чище не станешь, а воспаление лёгких в здешних условиях – верная смерть. Лекаря-то нет…

На улице тюкали топоры. Покрикивал Ерофеич – распекал кого-то за нерасторопность, этот кто-то огрызался, потом притихал под начальственным напором и продолжал работу. Крестьяне чинили частокол. Стучали, пилили, материли друг друга. Живые, привычные звуки. Вот и ладно. Вот и хорошо.

Я вернулся в избу, только когда совсем замёрз. Переоделся в сухое, сел за стол. Притихшая Марфа, испуганно поглядывая – слышала, видно, моё выступление у ворот и решила, что барин нынче в настроении, при котором лучше лишний раз не попадаться на глаза, – молча подала миску щей, краюху хлеба и кружку простокваши. Я сдержанно поблагодарил и принялся за еду.

Щи были отменные, как всегда. Хлеб – свежий, с хрустящей коркой. Простокваша – густая, холодная. Но вкуса я не чувствовал. Механически пережёвывал пищу и глотал, думая о своём.

Правильно ли я сделал, что не приказал дать розог Петрухе и остальным?

Наверное – правильно. Порка – штука действенная, спору нет. Крестьяне к ней привычны, для них это естественная часть мироустройства, как дождь или налоги. Но чего я этим добьюсь? Только того, что меня начнут бояться. И что, от этого храбрее станут? Едва ли. Будут бояться в две стороны вместо одной, только и всего. И мертвяков, и меня. Человек, которого выпороли, не становится смелее. Он становится осторожнее. А мне нужны не осторожные, мне нужны решительные. Которые не побегут во время следующей атаки, а если побегут – то хотя бы за помощью.

В глубине души на сбежавших я не злился. Ни черта они там сделать не могли. Положил бы тот волк всех четверых и даже не заметил. Сбежали – и правильно. Живы остались. А живой мужик с топором мне полезнее, чем храбрый мужик в могиле.

А вот что врали – это плохо. Это по-настоящему плохо. Прибежали, наплели с три короба – пожрали, мол, барина, конец, только мы и спаслись, – вместо того чтобы поднять людей и вернуться. Не за оружием побежали, не за помощью… Трусость – штука понятная, человеческая, я за неё не виню. А вот врать и бросать своих – это другое. Это надо выжигать. Если не калёным железом, то хотя бы стыдом.

Но само по себе это не сработает. Надо что-то менять. И, в принципе, я понимал, что могу сделать. Да, при виде врага мужики бросают оружие и бегут. И будут бегать, пока у них в руках колья и вилы. Потому что колья и вилы – не оружие. Это утешение, иллюзия. А нужно настоящее. Такое, которое бьёт мертвяка на расстоянии, до того как он до тебя добрался. Которое даёт человеку ощущение силы, а не беспомощности. Оружие, которое даёт преимущество – и физическое, и моральное. С ружьём в руках чувствуешь себя совсем иначе, нежели с вилами, я это по себе знал. Так что ответ напрашивался только один.

Нужно оружие. Огнестрельное. В количестве, достаточном для всех боеспособных мужиков. Полтора десятка стволов, как минимум. Да не просто стволов – к ним нужен порох, свинец на пули, и, самое главное, нужно этих мужиков научить стрелять. Не в ворону, как Петруха, а в башку мертвяка, который на тебя прёт, пытаясь сожрать. А это, скажу я, совершенно разные виды стрельбы. По вороне можно промазать и посмеяться. По мертвяку промажешь – и смеяться будет уже некому.

Я представлял, как эту проблему решить в долгую. Но это займёт время. А оружие нужно было здесь и сейчас. Завтра ночью может прийти ещё одна волна, и что тогда?

И снова один ответ: дедова коллекция. Если управляющий её не пропил, если мародёры не растащили, если ружья не сгнили без ухода – в барском доме должна быть дюжина стволов. Охотничьих, не военных, но для начала – за глаза. Дюжина стволов – это дюжина мужиков, которые могут стрелять, а не махать вилами. Это – другая деревня. И совсем другая жизнь.

Я доел, поблагодарил Марфу и начал собираться. В горницу заглянул Ерофеич.

– Ерофеич, – сказал я. – Где ключи от барского дома?

Староста оторопел. Уставился на меня и часто заморгал.

– От барского? – переспросил он.

– От барского. Хозяйского. Отцовского. Того, что на холме.

– Дак… у меня хранятся. С тех пор как Пелагея-то, экономка, померла… А зачем вам, барин?

– Давай сюда.

Ерофеич побледнел пуще прежнего.

– Да вы чего, барин! – голос у него стал просительным, почти жалобным. – Я ж говорю – не ходите туда! Нечисто! Христом богом прошу – не ходите! Сгинете!

– Нечисто, Ерофеич, – сказал я, – в ведре, в которое я у тебя по ночам хожу. Пока ты, между прочим, с женой на печи спишь вместо своей кровати. Что ж я, вечность у тебя жить буду? Хватит, пора и честь знать.

– Да что вы, барин! – Ерофеич аж руками всплеснул. – Вы нисколечко не стесняете! Живите, сколько хотите! Мы с Марфой завсегда рады! Да вот частокол починим, избу любую подновим – выбирайте какую, хоть Прохоровых, она крепкая, только прибраться…

– Ключи, Ерофеич!

И снова мне пришлось рявкнуть, да так, что Марфа за печью аж горшком звякнула. Определённо, у меня это в привычку входить начинает… Нехорошо это.

Поняв, что шутки кончились, Ерофеич подскочил, метнулся в спальню и загремел сундуком. Вернулся со связкой ключей, протянул их мне – двумя руками, как подношение.

– Барин, – пробормотал он, и в голосе была такая тоска, будто он провожал меня не в дом на холме, а в загробный мир. – Может, хотя бы завтра? Не на ночь глядя?

– Да до ночи ещё времени тьма, – буркнул я. – Не боись, Ерофеич, дотемна ворочусь.

Ерофеич перекрестился. Губы беззвучно зашевелились – молился, не иначе.

Я проверил терцероль, распахнул крышку футляра с Лепажами, достал оба, сунул за пояс – по одному с каждой стороны. Четыре выстрела. Хватит на небольшой взвод мертвяков, если они додумались поселиться в доме. И сабля ещё. Нормально.

– Фонарь дай, Ерофеич. Есть?

– Есть, – Ерофеич выглядел насупленным, как ребёнок, которого не послушали. Принёс масляный фонарь, закопчённый, но рабочий. Я проверил – масло есть, фитиль цел…

– Всё, я пошёл. К ужину буду.

– Барин!..

Но я уже подхватил фонарь, поправил Лепажи за поясом, сунул в карман ключи и вышел из избы. За спиной причитал Ерофеич, бормотала что-то Марфа, но я уже не слушал.

Заходящее солнце висело над лесом, красное и тяжёлое, как медный пятак. Тени вытянулись, воздух стал холоднее, и от земли потянуло сыростью. У частокола суетились мужики, торопясь закончить работу до темноты, бабы занимались скотиной, детишки постарше – помогали, помладше, не зная забот, радостно возюкались в грязи. Бессменная коза у плетня жевала бессменную тряпку, провожая меня взглядом, в котором мне на миг почудилась вся боль и тоска этого мира. Я хмыкнул, приосанился и зашагал через деревню.

Настало время взглянуть на своё родовое гнездо поближе.

Глава 7

Тропинка к холму заросла так, что местами я шёл по пояс в бурьяне, угадывая направление скорее чутьём, чем глазами. Впрочем, угадывать было несложно. Дом на холме никуда не делся за десять лет, только зарос.

Я был здесь ребёнком лет трёх или четырёх, когда меня привозили погостить из Петербурга – и с тех пор не возвращался. Из того визита в памяти остались только обрывки: ощущение чего-то огромного, тёмного, пахнущего деревом и печным дымом. И голос деда – низкий, рокочущий. Больше ничего. Не густо для родового гнезда.

Дом вырастал по мере приближения. Двухэтажный, бревенчатый, на высоком каменном фундаменте. Брёвна в обхват, потемневшие от времени, но не гнилые – дед явно знал толк в дереве и не экономил. Крыша просела, но не провалилась. Стропила держали, хотя несколько дранок сползли и валялись во дворе. Окна чёрные, пустые, часть заколочена, часть с выбитыми стёклами. Вокруг двора – забор из толстых досок, калитка на кованых петлях. Всё основательное, на века.

Дед строил не для себя – для потомков. С которыми, впрочем, как-то не задалось.

Я остановился у калитки. Закатный свет окрасил стены дома в багровый, делая его совсем уж зловещим. Тряхнув головой, я отогнал наваждение – не хватало ещё суеверным крестьянам уподобиться, и шагнул вперёд…

И тут я почувствовал на себе взгляд. Не мертвяцкий – мертвяки не смотрят, они идут и жрут. Этот был живой, человеческий. Кто-то стоял за моей спиной и смотрел.

Я резко обернулся.

За углом ближайшей избы на полпути между деревней и холмом почудилось движение. Будто что-то мелькнуло – и исчезло. Что за… За мной кто-то следил?

Я постоял секунду, восстанавливая в памяти увиденное. Цветастый подол, тёмный локон… Хм. Барышня. Та самая, которая ещё в первый день на меня пялилась у колодца. Значит, любопытство не унялось. Шляется за барином, глазеет, как в театре. На отшибе, в сумерках. Когда мертвяки бродят за забором.

Я хмыкнул, пожал плечами и толкнул калитку. Мысленно сделал зарубку: распечь Ерофеича. Темнеет, а народ шарится где попало. Нужно, чтобы староста провёл доходчивую беседу – с матом и ухватом. Особенно с девицами.

Двор зарос бурьяном по пояс. Когда-то здесь были клумбы и дорожки. Я пробрался к крыльцу, поднялся по ступеням. Доски скрипнули, но выдержали.

Дрожащий свет фонаря выхватил из сумрака дверь – дубовую, на кованых петлях, с чугунной ручкой в виде львиной головы. Лев скалился, и в неверном свете казалось, что он ухмыляется: ну, заходи, мол. Посмотрим, надолго ли тебя хватит.

Я перебрал связку ключей. Первый – не тот. Второй – тоже. Третий скрежетнул в замке, провернулся с усилием, и замок, поупрямившись, поддался.

С усилием толкнув дверь, я шагнул внутрь.

Передняя была просторная, тёмная, с высоким потолком. Нетронутая пыль лежала на полу толстым слоем, и мои сапоги оставляли на ней чёткие следы. С потолка свисала густая паутина, похожая на грязные кружева. Из-за стены доносились шорох и писк – мыши. Много мышей.

Ну, хоть кто-то тут живёт.

Я прошёл дальше и поднял фонарь. Из-под слоя пыли и паутины со стен на меня смотрели лица в тусклых золочёных рамах. Мужчина в напудренном парике и мундире Преображенского полка – прапрадед? Женщина с высокой причёской, длинной шеей и надменным взглядом. Ещё один мужчина – верхом, в охотничьем платье, со сворой борзых.

Мои предки, о которых я знал немного. Отца я видел редко, двоюродная тётка, у которой я воспитывался в Петербурге, о семье рассказывала скупо и неохотно, а я и не расспрашивал. Зря, наверное.

Я прошёл дальше. В гостиной с большим камином вся мебель была укрыта белыми чехлами. В столовой обнаружился длинный стол, дюжина стульев, буфет с посудой за стеклом. Стекло треснуло, внутрь набилась паутина.

А вот в кухне Марфа бы развернулась. Огромное помещение с русской печью и закопчённым потолком. На полках и крюках – чугунки, сковороды, ухваты.

Дом был пуст, но не мёртв. В нём чувствовалась затаившаяся жизнь: скрип дерева, шорох мышей, тихое потрескивание – дом дышал, как дышит спящий. И – вот что странно – я не ощущал никакого беспокойства.

Наоборот, с того момента, как я переступил порог, на душе стало спокойно. Как будто я пришёл туда, где мне и надлежит быть.

Удивительное дело.

Я поднялся на второй этаж.

Одна дверь оказалась заколочена досками крест-накрест. Я подёргал – забито крепко, гвозди вогнали по самую шляпку. Зачем? Кто заколотил? Мертвяков запирали? Или от мертвяков?

Другая дверь была приоткрыта. Я заглянул – спальня. Кровать с балдахином, комод, тусклое зеркало в тяжёлой раме. Я быстро отвернулся. Дедова, наверное.

Я пошёл дальше по коридору, но уже через пару шагов остановился.

На стене, в простенке между окнами, висел портрет.

Мужчина лет тридцати, в военном мундире, с очень знакомыми чертами лица. Знакомыми, потому что я видел их каждое утро в зеркале. Те же скулы, тот же разрез глаз, та же линия рта – чуть кривая, будто человек вот-вот усмехнётся. Только лицо на портрете было старше и серьёзнее.

Батюшка. Алексей Григорьевич Дубравин.

Я стоял и смотрел. Фонарь покачивался в руке, и от этого лицо на портрете то уходило в тень, то выступало. Казалось, что он тоже смотрит на меня с тем самым ироничным прищуром, который часто отмечали у меня самого. Мол – ну, здравствуй, сын. Добрался всё-таки. И как тебе моё наследство?

Наследство, батюшка, так себе. Полсотни голодных крестьян, гнилой забор, мертвяки за околицей и мёртвый волк в лесу. Но я работаю над этим.

Отец, который дал мне своё имя, приставил слугу – дядьку Фому, пристроил к дальней родне в город – и уехал на войну. И не вернулся. Почему не взял с собой? Почему оставил в Петербурге, а не здесь, в этом доме? Почему вообще так мало рассказывал о своей семье, об этом месте, об этой жизни?

Вопросы, на которые портрет не ответит.

Я постоял ещё секунду, вздохнул и пошёл дальше.

И тут послышался шорох. Отчётливый, не мышиный. Что-то за стеной – или в соседней комнате. Будто кто-то переступил с ноги на ногу.

Рука метнулась к Лепажу. Я замер, вслушиваясь.

Тишина. Полная, глухая. Даже мыши притихли.

Я простоял так с полминуты. Ничего. Вспомнил, как давеча насмехался над Ерофеичем, покачал головой, убрал руку от пистолета и пошёл дальше.

Дедов кабинет оказался в конце коридора, за тяжёлой дверью, которую пришлось открывать отдельным ключом.

Я вошёл и огляделся.

Большая комната, основательная, как и всё в этом доме. На полу – медвежья шкура с когтями и оскаленной мордой. Дед был серьёзным охотником. Посреди комнаты стоял массивный дубовый стол, за таким впору полководцу сражения планировать. На столе – чернильница, песочница, подсвечник, даже какие-то истлевшие бумаги. Всё в пыли, но на своих местах – будто хозяин вышел и вот-вот вернётся.

У одной стены – большой книжный шкаф со стеклянными дверцами, за которыми темнели корешки. Стало быть, дед был человеком читающим. Я машинально отметил: надо будет посмотреть, что тут за библиотека. Но потом.

Потому что сейчас моё внимание было приковано к другой стене.

Оружейный шкаф. Большой, дубовый, с латунными петлями и замком. Я подобрал ключ на связке – маленький, такой же латунный, не чета остальным чугунным здоровякам. Вставил, повернул. Замок щёлкнул.

Дверцы распахнулись.

Я отступил на шаг и широко улыбнулся, глядя на открывшееся мне великолепие.

Оружие!

Дюжина стволов в ряд на бархатных крючках. У меня перехватило дыхание. Все – кремневые: дед явно был человеком старой школы и новомодных капсюлей не признавал. Но какие! Я поднёс фонарь ближе.

Два охотничьих штуцера – нарезные, длинноствольные, с резными ложами. Три гладкоствольные армейские фузеи, пара драгунских пистолетов с длинными стволами. Ещё пара покороче, карманные, почти дамские. Мушкетон с раструбом. И ещё два ружья, которых я с ходу не опознал – надо будет разобраться.

Состояние у всех было разное. Некоторые стволы в смазке, обмотаны тряпицами – дед законсервировал их на хранение, как положено. Другие – хуже: ржавчина на замках, пыль в стволах. Но ничего такого, что нельзя привести в порядок за вечер-другой с ветошью и маслом.

А на полках под ружьями стояли жестянки с порохом, запечатанные сургучом. Порох в таких хранится годами, если не десятилетиями, должен быть годный. Коробки с пулями разного калибра. Мешочки с кремнями, шомпола, маслёнки, пороховницы, пулелейки… Словом, полный набор.

Маленький, но настоящий арсенал. Дюжина стволов – это дюжина мужиков с ружьями вместо вил. Это уже другая деревня, другая оборона и другая жизнь.

Управляющий, гореть ему в аду, хоть это не пропил. То ли не добрался, то ли побоялся, то ли просто не додумался – но ружья были на месте. Все до единого.

Я стоял перед открытым шкафом и улыбался. Впервые за два дня – по-настоящему, широко, от уха до уха.

ХЛОП!

Я подскочил. Терцероль мгновенно оказался в руке, я развернулся и присел, озираясь по сторонам.

Стеклянная дверца книжного шкафа распахнулась и ударилась о стену. Качнулась, издав протяжный скрип, и затихла. Больше – ничего. Тишина.

Сквозняк, наверное. Несколько окон разбиты, вот и потянул сквозняк, вот дверцу и…

Дверь кабинета – та, через которую я вошёл – медленно, беззвучно поползла внутрь, открываясь шире, шире, пока не встала, распахнутая настежь. Сама. Без ветра, без скрипа.

Огонёк в фонаре затрепетал. Тени метнулись по стенам и замерли.

Тут уже было не до шуток.

– Кто здесь? – спросил я.

Тишина. И – вновь хлопок двери. Где-то в коридоре. Не рядом – дальше. Глухой, отчётливый.

Словно меня куда-то позвали.

Я вышел из кабинета в пустой тёмный коридор. Фонарь выхватывал из черноты куски стен, портреты, дверные проёмы. Батюшка на портрете смотрел мне вслед, и мне почудилось, что он слегка ухмыльнулся.

Дверь в конце коридора – та, что была заперта, когда я проходил мимо – оказалась приоткрыта. Глаза уловили едва заметное движение чего-то светлого, полупрозрачного – словно ветер качнул тюлевую занавеску.

Перехватив терцероль, я направился к распахнутой двери. За ней оказалась ещё одна лестница. Этой лестницы я не помнил, в детстве тут я точно не бывал.

Внизу из темноты донёсся едва различимый шорох, как если бы сквозняк шуршал бумагами.

Меня вели. Что-то – или кто-то – вело меня по дому, открывая одни двери и закрывая другие. Выстраивая маршрут, приглашая.

Мне стало не по себе.

Сейчас можно развернуться, забрать ружья и уйти. И никто меня не осудит. Говорил же Ерофеич – нечисто здесь…

– Что за чертовщина? – пробормотал я.

И пошёл вниз.

Подвал пах сыростью, землёй и чем-то кисловатым, травяным, как в аптеке. Потолок низкий – я едва не задел макушкой притолоку.

Бочки, полки, банки, вездесущая паутина. Обычный подвал богатого дома – запасы, припасы, хозяйство. Ничего странного.

Кроме стены.

Дальняя стена – та, что напротив лестницы – выглядела не так, как остальные. Кладка другая: камни чуть мельче, раствор между ними – светлее. Будто эту стену выложили позже. Или же за ней что-то спрятали.

Я подошёл ближе, поставил фонарь на бочку, провёл рукой по камням и нащупал щель – тонкую, едва заметную, идущую сверху вниз. И выступ, на который можно нажать.

Щелчок. Часть стены подалась внутрь – тяжело, со скрежетом камня о камень.

Мне открылась потайная дверь, а за ней – узкий коридорчик, длиной шага в четыре. Потом – ещё одна дверь, деревянная, низкая.

Я толкнул её и вошёл.

Комната больше походила на кладовку. Добротные вещи были свалены друг на друга как придётся – кровать с покосившимся пологом, цветастые подушки, столик и покрытое пятнами зеркало в резной раме. Какой-то сундучок, обтянутый кожей, с медными уголками. В углу валялся подсвечник с огарком свечи, женский гребень для волос и какая-то пустая склянка – то ли от духов, то ли от лекарства.

Должно быть, эти вещи принадлежали женщине. Кружева на подушках, вышивка на покрывале, гребень… И запах. Почти выветрившийся, но если принюхаться – что-то цветочное, травяное.

А мебель-то хорошая и дорогая! Зачем дед свалил всё это в самый дальний угол подвала? В доме было достаточно комнат, где всему этому нашлось бы место. Но нет, всё это богатство спрятали подальше от чужих глаз, словно хотели… Забыть? Скрыть?

Дунул ветер. Откуда он в подвале, за потайной дверью, я понятия не имел. Но ветер был. Огонёк фонаря метнулся, по стенам заплясали тени. Краем глаза я снова уловил движение и резко обернулся.

– Чёрт!

Рука с терцеролем сама взметнулась, пальцы едва не нажали на курок.

Передо мной стояла… женщина.

Точнее, призрак женщины. Привидение. Самое что ни на есть настоящее привидение – полупрозрачный силуэт дамы лет двадцати пяти в простом светлом платье. Весьма симпатичной, кстати.

– Ты кто, чтоб тебя? – вырвалось у меня.

Призрак изучающе на меня смотрел, чуть наклонив голову. Черты женщины казались мне смутно знакомыми, но я совершенно не мог вспомнить, откуда.

Привидение проигнорировало терцероль в моих руках и улыбнулось.

– Алёша… Нет! – призрак скользнул вокруг меня и улыбнулся ещё шире. – Нет… Саша? Сашенька! Как похож…

Кажется, факт того, что я её видел, призрачную даму совершенно не волновал.

– Вы кто такая, сударыня? – обратился я к медленно кружащему вокруг меня привидению.

Она остановилась напротив меня. Полупрозрачное лицо стало серьёзным.

– Видишь, значит, – прошелестела она. – Дар проснулся.

Дар? В нашей семье отродясь одарённых не было. Не текла в наших венах магическая кровь. Ни лекарей, ни заклинателей стихий, ни некромантов, упаси небо, в роду Дубравиных не было.

– Соблаговолите пояснить, любезнейшая.

Призрак отстранился и покачал головой.

– Позже приходи, когда дар усилится. Сейчас рано.

А в следующий миг налетел такой ветер, что мой фонарь погас.

Проклятье.

Чертыхнувшись, я достал из кармана спички – в который раз похвалив себя за то, что впрок закупился этим новомодным изделием. Чиркнул головкой о коробок – небольшой огонёк осветил пространство вокруг меня.

Призрак исчез.

Я нашёл подсвечник с огарком в углу комнаты, зажёг свечу и принялся за фонарь.

Ощущение присутствия – то самое, которое я чувствовал с момента хлопка в кабинете, которое вело меня по коридору, по лестнице, через потайную дверь – исчезло. Как отрезало. Комната была просто комнатой. Пыльной, заброшенной, забытой. В ней никого не было. И, судя по всему, уже очень давно.

– Чёрт знает что, – сказал я вслух.

Голос прозвучал странно в этом маленьком замкнутом пространстве.

Больше здесь делать было нечего. Пока – нечего. Потому что я сюда вернусь и со всем разберусь. Но позже.

Я вышел и закрыл деревянную дверь. Нажал выступ – потайная стена встала на место с тем же каменным скрежетом.

В кабинете я собрал ружья. Столько, сколько мог унести: четыре ствола на плече, два пистолета за пояс, жестянку с порохом и коробку с пулями – в руки. Тяжело, неудобно, но дюжину стволов за раз не утащить – придётся вернуться завтра за остальными.

Вышел из дома, запер дверь и ещё долго стоял на крыльце и дышал вечерним воздухом.

Никакой гнили, никаких трав. Никакой чертовщины. Внизу, под холмом, светились огоньки деревни – жёлтые, тёплые, живые. Дым валил из труб, лаяли собаки, издалека доносился голос Ерофеича. Нормальная, понятная, человеческая картина.

Не то что – там, за спиной.

С чертовщиной я разберусь потом. Сейчас – ружья, ужин, сон. Именно в таком порядке. А с даром и историей этого призрака придётся разбираться потом. Местные наверняка должны что-то знать.

Я перехватил ружья поудобнее, спустился с крыльца и пошёл вниз, к деревне.