Текст книги "Бес Славы (СИ)"
Автор книги: Юлия Еленина
Соавторы: Юлия Еленина
сообщить о нарушении
Текущая страница: 7 (всего у книги 18 страниц)
Глава 17
Матвей
Не думал я, твою мать, что втянусь в эту затею отца! Да еще настолько сильно. За полгода открываю уже третий фитнес-центр.
Подбор персонала, закупка инвентаря, график работы и прочие нюансы я делаю уже сам. Лишь иногда спрашиваю советов у пиар-менеджера, которого выделил мне отец.
Но наблюдая за сотрудниками, этого мне кажется мало. Мне хочется взглянуть на организацию всего изнутри. И в какой-то момент я решаюсь получить знания на специализированных курсах.
Один ин фитнес-тренеров моего первого центра советует мне для этого "Академию фитнеса и бодибилдинга". Практически не раздумывая, я отправляюсь туда, чтобы записаться. Узнав про мою корочку о вышке, они предлагают мне ускоренные курсы – экстернатом. Типа, начальные знания с такими образованием у меня должны быть. Но я честно и не без усмешки признаюсь – диплом купил, так как на учебу времени тогда не было. И иду на стандартные курсы "Инструктор по фитнесу".
Семь недель, посещение занятий четыре раза в неделю, суммарно двести пятьдесят часов... Деловой стиль и офисный стол я сменяю на спортивную одежду и парту. И совсем не жалею. Это привычней, удобней. И так близко.
В своей группе, на первом теоретическом занятии, встречаю знакомого, Илью. В детстве мы вместе ходили в ДЮСШ, он на плаванье, я – на водное поло. Мы часто пересекались после занятий, вместе ездили домой, так как жили в одном районе. Потерялись после смерти мамы, когда я переехал к отцу.
Илья узнает меня сразу, я – после того, как он представляется. Изменился. Отрастил бороду. Мы разговариваемся. Он вспоминает мою маму, точнее ее фирменный морс, который она варила и всегда давала мне бутылочку с собой на занятия, а я им с удовольствием делился. В ДЮСШ было кафе, но денег с собой мне давали мало. Как и Илье.
Воспоминания о детстве приятно щемят грудь, я рад их разделить с человеком из моего счастливого прошлого.
С Ильдаром и Сашкой все это время мы не видимся, лишь иногда созваниваемся, но все разговоры у них сводятся только к предложениям побухать и повеселиться.
Зато с Ильей начинаем плотно общаться. Как оказывается, Илья тоже ушел из профессионального спорта давно, занимался менеджментом. А сбросив тяжелую ношу в виде жены, которая несколько лет сидела у него на шее, Илья решает начать новую жизнь. И первым шагом становятся эти курсы. Ведь спорт его тоже не отпускает. Я рассказываю ему про травму, но умалчиваю про свою сеть фитнес-центов. Мне почему-то не хочется, что бы он думал обо мне, как о бесящемся с жиру мажоре.
Пару раз мы встречаемся с Ильей вне занятий, в баре, пропуская по паре бокалов пива. Не напиваясь в хлам и уходя в бухую нирвану, а просто так, для настроения и легкости общения. Как все нормальные люди.
Семь недель пролетают быстро. Академия после сдачи экзаменов обещает помочь с трудоустройством – дает рекомендательное письмо вместе с дипломом о присвоении профессиональной квалификации фитнес-тренера и с сертификатом "Искусство продажи персональных тренировок". Но я всучиваю Илье визитку своего фитнес-центра, сказав, что там есть место и зарплатой не обидят.
Место для друга детства я уже придерживаю несколько недель.
Он звонит администратору в этот же день. Записывается на собеседование. Ему назначают время и сообщают, что собеседовать его будет владелец клуба.
И вот оно – удивление, с которым смотрит на меня сейчас Илья, устраиваясь на стуле напротив.
– Так вот ты какой, – произносит он. – Значит эта сеть твоя?
– Моя, – киваю я довольно.
– А чего скрывал?
– Приглядывался к тебе.
– И как?
– Как-как... Будешь у меня работать?
– Еще бы! От такого предложения нельзя отказываться, – усмехаясь, отвечает Илья. – Популярность этой сети растет.
– Отлично, – я откидываюсь на спинку стула. – Для начала займешься вводным инструктажем, наберешь себе клиентов. Тебе удобней работать в зале или в бассейне?
Мы еще немного обсуждаем рабочие вопросы, потом пожимаем друг другу руки, и Илья уходит. Я открываю ноутбук, собираясь заняться текучкой, и слышу, как начинает вибрировать телефон. Смотрю на экран. Сашка.
– Да, – отвечаю, сразу готовясь отказаться от очередного предложения побухать или трахнуть модельку. Как-то ни времени нет, ни даже желания.
– Привет, Матвей.
Голос у друга какой-то поникший и совершенно трезвый.
– Привет, – отзываюсь. – Как дела?
Шурик вздыхает и мнется, как будто не знает, что ответить.
– Да вроде ничего, – отвечает в итоге, но понятно, что это не так. – Матвей, не хочешь вечерком на пиво заехать? Катрин вернулась из Европы…
– Может быть. Работы много.
Зовет он меня точно не из-за Катьки. И возникает странное ощущение, сродни предчувствию. Кажется, Сашка все-таки вляпался в какое-то дерьмо на пару с Ильдаром. Только что от меня теперь-то надо.
Я прощаюсь с Шуриком, но из головы до вечера не идет этот странный звонок. Надо было сразу настучать его отцу, чтобы Сергей Валерьевич вставил мозги этому оболтусу. Да только работа так поглотила, что я и забыл, какую авантюру затеял Ильдар.
В шесть выхожу из кабинета. В фитнес-центре многолюдно – пиковое время. Вдыхаю такой знакомый аромат хлорки, который тянется от бассейна, и сразу хочется окунуться. Это стало моей ежедневной традицией: я прихожу до открытия центра и целый час провожу в воде. Бодрит лучше кофе по утрам. А когда засиживаюсь почти до ночи, то точно так же снимаю накопившуюся усталость. Вода – лучшее лекарство от всего. По крайней мере, для меня.
Спускаюсь вниз и кивком прощаюсь с администратором. Симпатичная блондинка, Анна, улыбается и отвечает тем же, кокетливо заправляя прядь волос за ухо. Хм… Заигрывает? Может, я и обратил бы на нее внимание в сексуальном плане, да вот уже разок так сглупил. Пришлось быстро менять зарвавшегося из-за секса с начальником администратора.
Только сажусь в машину и собираюсь двинуться в сторону дома Шурика, как раздается звонок. На этот раз меня ищет отец. Трогаюсь с места, подключив гарнитуру, и отвечаю:
– Да, пап.
Как-то за эти месяцы у нас в отношениях все изменилось. Мы стали ближе, намного ближе. И роднее.
– Матвей, сынок, можешь заехать в мой офис?
– Да, через минут двадцать буду, если в пробку на проспекте не попаду.
– Жду.
Ничего, Шурик подождет. Думаю, у отца я надолго не задержусь. Как обычно, что-нибудь подписать. Батю вдруг посетила идея, что надо некоторые свои объекты на меня переписать. Ага, делает из меня бизнесмена, чтобы потом свалить по тихой на пенсию. Хитрый жук.
Останавливаюсь на парковке через полчаса. В офисе уже никого нет – отец не тиранит своих работников, отпускает всегда ровно в шесть, только бухгалтеры в предзарплатные дни иногда задерживаются. За стеклянными дверьми приемной секретарское место тоже уже пустует, дверь в кабинет отца нараспашку, так что он видит, как я приближаюсь, и машет рукой.
Едва я прикасаюсь к ручке, как не понимаю, что происходит. Меня как будто бьют в грудь, и я оказываюсь на полу, больно ударяясь спиной и головой, а сверху меня обсыпает стеклянная крошка. Уши заложило, только какой-то противный звон в голове. Я как будто дезориентирован.
Пытаюсь подняться на ноги и вижу, что из кабинета отца валит черный густой дым.
– Папа! – кричу и делаю несколько шагов.
Тут же гарь проникает в легкие, дышать становится трудно, но я упорно продолжаю всматриваться в кабинет и звать отца. Какого черта здесь только что произошло?
Я, конечно, не специалист, но похоже на взрыв газа. Наверное, головой я ударился сильнее, чем думал.
Какой, блядь, газ в офисном кабинете?
Глаза разъедает едкий дым, кислорода не хватает, и я отступаю назад. В голове бьется только одна мысль: что с отцом? Я понимаю, что он должен был выйти из кабинета, если только… О худшем не думаю.
Стягиваю футболку и оглядываюсь в поисках какого-нибудь источника воды. Лужа возле секретарского стола от разбившегося графина. Бросаю футболку на пол, а потом прижимаю намокшую ткань к лицу и вбегаю в кабинет. Под ногами хрустит стекло или что-то еще. Я почти на ощупь ориентируюсь на то место, где сидел отец. Пусто. Нахожу его чуть правее, возле стены. Отбросило, как и меня.
Футболка уже не помогает, кажется, вот-вот сам свалюсь без сознания. Отбрасываю ее в сторону, задержав дыхание, и, приподняв отца за подмышки, вытаскиваю из кабинета, слыша, как с улицы доносится вой пожарных машин.
Пытаюсь отдышаться и проморгаться. И зря. То, что я вижу, не оставляет надежды. Отец весь в крови и копоти, одежда порвана… Я дрожащими руками пытаюсь нащупать пульс на шее, но тщетно…
Хочется разрыдаться. А потом что-нибудь разбить, хоть свою голову о стену. Последний родной человек, который у меня был, ушел навсегда.
Бросил меня.
Нет… Я сжимаю зубы до хруста. Его забрали.
Глава 18
Стася
Я не знаю, что с ней делать. Даже на руки брать и страшно, и не хочется. Она такая маленькая. И такая беспокойная. Днем ее крики я еще терпеть могу. А вот ночью невыносимо. Качаю старую колыбель, которую бабушка нашла в сарае, и плачу. При этом старательно отгоняя мысль: я не люблю эту девочку. Но эти глаза меня убивают. Они кажутся порочными и мерзкими. А она уже начинает как-то осмысленно на меня смотреть и даже улыбаться. Моя девочка… Нет! Я не понимаю и не осознаю, что этот ребенок мой.
Даже имя не придумала. Ребенку почти месяц, а я не знаю, как его назвать. В честь мамы? Будь это желанный ребенок, я бы и не сомневалась. Бабушка постоянно напоминает про регистрацию, про то, что крестить скоро надо… А я ничего не хочу. Думала, что смогу, но не смогла. Слабая я, зависимая. Даже страшно на улицу выйти. Что люди подумают?
В уходе за ребенком бабушка очень помогает... Хотя, по сути, получается, что это я ей помогаю. Помыть, запеленать, почистить ушки, носик – все это делает бабушка. Даже кормит она, из бутылочки, молоко у меня пропало через неделю после родов. Детские смеси – дорогое удовольствие. Подгузники тоже. Выбрав из двух более необходимое, на последнем мы экономим, оставляем для прогулок и визитов к врачу. Каждый день, да не один и не два раза, я стираю руками тканевые пеленки. Потом наглаживаю их утюгом... Ненавижу. Не потому, что мне брезгливо, нет... Мне не понятно, для чего я это делаю. Я не чувствую ничего, абсолютно. Какие-то механические движения, ставшие привычными за это время.
Родить, выкормить, вырастить – установка всех родителей. Родителей – это множественное число. Мне одной трудно. И дело не только в деньгах... Дело в ее глазах, в которые я смотреть не могу.
Все чаще и чаще жалею, что не выпила тогда настойку. Пожалела жизнь, зачатую во мне... Только одна дело жалеть, когда не знаешь, с чем столкнешься, а другое… Другое – это смотреть каждый день, каждую ночь на человечка, который не должен расплачиваться за чужие грехи, но при этом не любить. Не любить ребенка, который толкался во мне, которого я выносила под сердцем. Я испытываю только жалость. Но если эту девочку хотя бы я жалею… То кто меня теперь пожалеет?
Из дома я почти не выхожу. Только во двор, по делам: покормить живность, убраться, дров наколоть. За калитку ни-ни. Мне и так хватает криков, которые иногда доносятся с улицы:
– Шлюха! Потаскуха! Нагуляла! Такого мальчика предала...
Обидно до слез и истерики. Ведь не предавала я.
С девочкой гуляет бабушка. Ее в деревне уважают. Молчат, ничего не говорят. Но взгляды часто красноречивее слов.
За месяц я сильно худею. Становлюсь даже тоньше, чем до беременности была. Мало ем, мало сплю... Зато много себя жалею и ненавижу весь мир.
Бабушка качает головой, но успокаивает и меня, и себя тем, что это послеродовая депрессия и скоро все наладится.
А я уже не верю. Не надеюсь... И никак не могу полюбить. Свою дочь. Не могу… Я так мечтала о детях, а теперь стала бесчувственной куклой, которой, кажется, уже ни до чего нет дела. Это не мой ребенок, а бабушкин. Дело ведь не в том, кто родил, а в другом. Совсем в другом.
Время идет, а я все не могу… Думала, что привычка сыграет роль, привязанность… Но нет, ничего нет. Все равно не моя девочка. Она чужая. Голубоглазая. Нет, ледяная.
Я как будто все больше и больше умираю. Каждый день, каждый час, каждую минуту… Все чаще и чаще возникает желание сбежать, умереть, впасть в забытье, отмотать время назад. Да что угодно, но только не это!
Сейчас я смотрю, как бабушка улюлюкает с этой, по сути, чужой девочкой. Целует ножки, ручки, не притворяясь. Вот как так можно? Я все-таки не выдерживаю… Горючие слезы катятся по щекам. Все, что копилось долгое время, теперь выливается наружу.
– Прекрати, – произносит бабушка немного строго, а потом гладит ребенка и резко меняет интонацию: – Ты имя дочери придумала? Ее давно пора оформлять.
А я не знаю. И не хочу. Придумывать что-то. Она родилась в марте, так пусть и будет...
– Марта, – произношу я тихо.
– Марта, – повторяет бабушка и задумчиво смотрит на девочку. – А что? Ей идет. Весеннее имя, светлое, как глазки нашей крошки.
Глазки... Эти глазки!
– Собирайся, поедем в центр госуслуг. Тебе еще пособие положено, как матери-одиночке.
При этом слове у меня сдавливает грудь. Мать-одиночка. А еще хуже становится, когда понимаю, что надо выйти на улицу, стоять на остановке вместе с односельчанами, стоять под их взглядами и сгорать от стыда. Как бабушка может быть такой спокойной?
Наверное, она понимает, что я чувствую, потому что поднимается со скамейки и говорит:
– Смотри за ребенком, я схожу к Алексею. Мне не откажет – отвезет.
Я киваю. Наташкин отец действительно со своими вечными проблемами с желудком спасется только бабушкиными настоями.
Через час мы выезжаем. Ребенок в машине засыпает, а мы все молчим. Дядя Леша сосредоточенно смотрит на дорогу, бабушка держит на руках девочку. Господи, я не могу ее назвать своей дочкой…
В райцентре я тоже жду осуждающих взглядов, медлю с выходом из машины. Но, кажется, никому до меня нет дела. Выдыхаю и иду вслед за бабулей. Ее здесь тоже многие знают, и в нескольких местах мы проходим без очереди. Везде договаривается бабушка, а я просто молчу и заполняю бумаги по образцу. А некоторые люди еще и сюсюкают с ребенком. И что они, чужие, в ней нашли, чего не вижу я? Чисто по-человечески я даже жалею этого ребенка, но принять не могу. Что-то внутри меня сопротивляется.
Я сильно устаю. Не думала, что очереди и бумаги так изматывают. Я иссякла, просто досуха выпита суровостью жизни. А бабушка еще тянет меня по магазинам. Из нее энергия бьет ключом, даже ребенок на руках не мешает.
Даже не помню, что она покупает, но домой вы возвращаемся с внушительными пакетами.
Я машинально разбираю покупки и, только когда бабушка забирает у меня из рук пачку соли, которую я собираюсь положить в холодильник, понимаю, что все делаю не так. Все не так, все не то. Как-то наперекосяк.
Бабушка берет меня за руку и подводит к столу. Я иду за ней безвольно, опускаюсь на табурет, а потом поднимаю глаза.
– Стася, твоя душа умирает.
– В смысле?
– Ты знаешь, что вот такое самоедство становится и причиной болезней, и причиной смертей. Тебе надо уезжать.
Что? Она сказала «тебе», но не «нам». Она меня выгоняет? Божечки, за что? Неужели даже моя мудрая бабушка не может принять гулящую внучку и ее байстрюка?
– Бабушка… Бабушка… Ну как же так? Не выгоняй меня. Ты же знаешь, что идти мне некуда.
– Дурочка, Станиславка, – качает она головой. – Мартушка останется со мной, а ты поедешь в областной центр. Денег на первое время дам, найдешь работу и как раз поступишь в училище какое-нибудь.
Поднимаю на нее мокрые глаза. Она предлагает мне учиться? Про работу я сама думала, еще будучи беременной. Но не серьезно, потому что знала – в деревне я работу не найду. В райцентре можно, в городе тоже... но это далеко, а у меня маленький ребенок, ему ж нужна мама... господи! Да какая я мама? Неправильная. Поэтому цепляюсь за это бабушкино предложение – мне хочется уехать. Задышать, успокоиться!
Пойти учиться. Найти работу. Куда? Кем? В детстве я хотела быть врачом, помогать людям, как бабушка. На врача долго, сложно... Можно пойти на медсестру. Два или три года – и вот у меня уже будет специальность. С ней проще найти стабильную работу. А за лето можно подработать. Да хоть посуду мыть, полы. Может, и официанткой смогу устроиться.
Надо ехать – понимаю я. Надо помочь бабушке. Она столько для меня сделала и делает. Она у меня одна. Это нас у нее двое.
Кошусь в сторону своей комнаты, в которой сейчас спит Марта. Как-то имя легко прижилось к ребенку. Я уже не думаю "она", я уже мысленно зову ее по имени.
– Ты считаешь, так правильно? – тихо спрашиваю я. Бабушка кивает:
– Для тебя пока да. Мне и моей правнучке нужна здоровая и счастливая Стася, – она с улыбкой вздыхает, достает с полки пучок травы. – Чтобы ты смогла полюбить свое дитя. И наконец-то увидеть, какая она красивая. Наша Марта.
Я хмурюсь, потому что в этот момент до меня доходит – закрывая глаза, я не могу вспомнить личика Марты.
Резко иду в комнату. Тихо подхожу к колыбели и заглядываю.
Девочки спит, причмокивая губками во сне и шевеля маленькими пальчиками. Она такая... такая... как ангелок. Невинная, чистая, безгрешная, хрупкая. Ни в чем не виновата.
– Прости меня, – шепчу я. – Я постараюсь. Я смогу. Я сделаю.
Глава 19
Матвей
Все происходило как в тумане. Нет, как в том густом дыме, что обволакивал кабинет отца, когда я вытаскивал его тело. Менты, морг, похороны, поминки – какое-то полное дерьмо, которое как будто происходило не со мной. Чьи-то ненужные соболезнования, заверения вроде «если что-то понадобится…»
Блядь, все было какой-то фальшью и наигранностью. Я снова начал бухать. Жестко, до беспамятства, чтобы заглушить хоть как-то давящее чувство в груди. Он был последним родным человеком в этом гребаном мире, а теперь и его не стало.
В следственном комитете мне сказали, что это было взрывное устройство. Мать его, взрывное устройство! Кому на хрен понадобилось так убивать моего отца? Если бы секретарша была на месте, то не факт, что она бы не пострадала, учитывая, что волна достала меня перед дверьми приемной. Кому надо идти по головам настолько? Пусть папа и был не самым святым человеком, но сейчас не девяностые. Ага, блядь, только закон что дышло, как известно…
Следак даже пару раз ненавязчиво намекал на мои терки с отцом. Конечно, удобнее всего обвинить наследника. Единственного наследника. Пока не появился юрист с завещанием. Но все равно – все мое. «Матушке» перепала совсем толика. Только оговорка была в документе. Если эта блондинистая клуша родит ребенка, то он сможет претендовать на половину всего имущества. Справедливо. Но Марина и дети – это понятия противоречащие друг другу. «Матушка» прижимала руку в районе груди к платью с огромным вырезом почти до пупка, потом прикладывала платочек к сухим глазам и имитировала всхлипы.
А как она рыдала на похоронах, прямо блевать тянуло. Наверное, на фоне убивающейся Марины я выглядел совсем равнодушным. Специально надел очки, сцепил зубы, чтобы не выдать свое состояние. Ко мне подходили люди – я вежливо кивал, думая, что среди них есть эта тварь, забравшая у меня отца.
Сашка, Катрин и Ильдар держались вместе. Да и друг за друга. Тоже в солнечных очках, но что-то мне подсказывало, что за ними они прятали не печаль. Да, они знали моего отца, может, даже уважали... Но эта трагедия – только моя трагедия. Все остальные здесь потому, что так надо, а не потому, что они скорбят.
Поминальный стол накрыли в ресторане. В пафосном, дорогом. Темные скатерти, зашторенные окна, напыщенно грустные выражения лиц обслуживающего персонала, большой портрет отца с черной лентой... смотреть на это невыносимо. Не знаю, как я держался, как произносил речь, как старался не смотреть на присутствующие жрущие и пьющие за помин души лица и даже морды.
Я один, среди этих людей. Больше никого. Родного и близкого.
А ведь мы с отцом только наладили отношения, только начали понимать друг друга. Столько лет задарма, столько лет я не хотел с ним нормально общаться... Почему, твою мать, это произошло именно сейчас?
Есть причина. Однозначно. И в память об отце я должен ее узнать и разобраться. Иначе все зря.
Я уже неделю сижу безвылазно в его офисе, в маленьком кабинете, пока рабочие занимаются ремонтом после взрыва. Просматриваю отчеты за последнее время, изучаю всех партнеров, тщательно изучаю все текущие сделки и литрами глотаю кофе. Иногда с коньяком, но без фанатизма. Отпился за несколько дней.
Фитнес-центрами пока занимается Илья, а я только иногда заезжаю, чтобы подписать документы. Пока все мое внимание сосредочено на делах отца. Это становится сродни мании, фанатизму. Я упорно ищу то, не знаю что, там, не знаю где.
Дома почти не появляюсь, но все жду, когда Марина додумается собрать свои шмотки и свалить. Квартира у нее есть, но она упорно продолжает со скорбной миной сидеть в доме. Я даже пару раз оставался ночевать в офисе, на неудобном маленьком диване, после сна на котором невыносимо болела спина.
Так проходит вторая неделя, третья… А я все ищу что-то. Цифры, даты, имена, суммы – все начинает сливаться в один неразборчивый ком. Мне надо в воду. Взбодриться, очистить голову и завтра с новыми силами продолжить.
На четвертой неделе начинаю увольнять людей. Тех, которые меня смущают, вызывают подозрение. По фирме прокатывается волна, что я неадекватный. Те, которые продолжают работать, боятся. А мне только на руку, пусть уважают так, через страх. Потом ему на смену придет другое уважение.
В последнее время все чаще подумываю снять квартиру недалеко от офиса. Но как только переступаю порог дома отца, передумываю. Это мой, черт побери, дом. И жить я хочу в нем. Но для начала надо избавиться от "матушки".
В прихожей бросаю ключи на столик, на звон от соприкосновения металла со стеклом ко мне выходит Фаина. Смотрит на меня, улыбается:
– Добрый вечер, Матвей Георгиевич.
Я улыбаюсь ей в ответ. Видеть Фаину приятно. Она, пожалуй, более-менее близкий для меня человек из тех, которые меня сейчас окружают. – Ужинать будете?
– Буду.
Помыв руки, я прохожу в гостиную. Фаина уже накрыла стол, я сажусь. Сначала по инерции на свое прежнее место, а потом кошусь на стул отца и пересаживаюсь на него.
– Марина дома?
– Уехала еще вчера. Не появлялась.
– Отлично, – киваю я. – Надо собрать ее вещи. Ей пора съезжать.
Соглашаясь, Фаина кивает. Но продолжает стоять на месте. Жмется, словно на что-то решается.
– Что-то случилось? – спрашиваю я.
– У меня есть к вам важный разговор.
– Хорошо, после ужина, – отвечаю я, беру вилку и начинаю есть. Не потому, что хочу, а потому, что надо. Еда, как для обычных людей, так и для спортсменов в частности банальное топливо. Вот им я и заправляюсь.
Закончив, зову Фаину, она сперва собирается убрать со стола, но я ее останавливаю, прошу присесть и начать ее важный разговор.
– Боюсь, что мне придется уволиться, – сообщает Фаина.
– Ты не хочешь работать на меня?
– Нет, что вы, – качает она головой. – У меня проблемы со здоровьем. Настолько запущенные, что требуется операция. Дискэктомия.
Удивительно, но я понимаю, о чем речь. У нашей домработницы грыжа межпозвоночного диска, и, судя по названию озвученного ей хирургического вмешательства, операция ей необходима. А знаю я, потому что не мало приходит клиентов в фитнес-центры с подобным заболеванием. Я даже разрабатывал для таких тренировки со специальными нагрузками. Странно, что я не замечал, что с Фаиной нечто похожее... хотя я вообще мало что замечал.
– Восстановление долгое, да и... мне все равно тяжело уже работать.
– Ясно, – киваю я. – Жаль, конечно...
Мне действительно очень жаль. И Фаине, по ее выражению лица, тоже.
– Я могу подобрать Вам новую домработницу. Из хорошей и проверенной фирмы, – предлагает она. – Если вы, конечно, мне доверяете.
– Доверяю, – киваю я и поднимаюсь. У двери оборачиваюсь и добавляю: – Спасибо... Спасибо за все. Надеюсь, операция пройдет успешно и все у тебя будет хорошо.
Фаина улыбается с легкой грустью и начинает убирать со стола.
Мне будет не хватать ее. Она как какая-то ниточка, связывающая меня с прошлым, готовая вот-вот оборваться.
Я долго стою в душе под струями воды, смывая с себя весь негатив этого дня. А когда возвращаюсь в комнату, только и могу сказать:
– Блядь.
На моей кровати поверх покрывала лежит «матушка», прикрыв ладонью глаза. Она берега не попутала, нет?
– Ты какого хрена тут забыла?
– Матвей! – всхлипывает она очень ненатурально и приподнимается на локтях. – Мне так одиноко без Жоры, так пусто в постели, холодно.
– Ты бы оделась тогда теплее и кондиционер на ночь выключала.
Марина вздыхает и снова откидывается на подушки. Взять ее, что ли, за волосы и с пинком под зад выставить из комнаты?
– Слушай, вали отсюда, пока я не разозлился.
– Матвей, почему я так тебе не нравлюсь? Мы же семья…
– Ты обычная шлюха, присосавшаяся к моему отцу. Мы не семья и никогда ею не были, так что вали из моей комнаты и из моего дома.
Подхожу ближе к кровати и указываю пальцем на дверь. Тут «матушка» неожиданно резко поднимается и садится на самый край, схватив рукой полотенце на моих бедрах. Я держу махровую ткань некрепко, так что от ее движения остаюсь полностью голым. Марина недвусмысленно облизывает губы, глядя на мой член. Только этого, блядь, не хватало!
– Пошла на хуй отсюда!
Подхватываю полотенце и снова обматываюсь им.
– Матвей, ну мы же оба нуждаемся в утешении. Я же видела, как ты все время на меня смотрел. Теперь нас ничего не останавливает.
– У тебя, блядь, белая горячка? Я на тебя вообще не смотрел, потому что ты для меня пустое место. Чтобы завтра твоего духу здесь не было. А чтобы покинуть мою комнату, у тебя минута. Время пошло.
Марина поднимается и смотрит на меня грустными глазами. Может, я бы и повелся на этот взгляд, но таких шлюх перетрахал в последнее время с сотню. Так что взглядом невинной овцы меня не пробрать. Решила найти себе нового спонсора?
Хрена с два, пусть ищет в другом месте.
