Текст книги "Вырежи меня из золота (ЛП)"
Автор книги: Мара Дж. Ова
сообщить о нарушении
Текущая страница: 15 (всего у книги 17 страниц)
“Твой бывший ударил тебя, это считается домашним насилием”, – твердо сказала она. “В любом случае, ты заслуживаешь защиты. Нет причин страдать только потому, что кто-то другой страдает больше.”
Она была непреклонна в преследовании людей, которые избивали своих самых близких, не только мужчин, которые били женщин, но и отчимов, издевающихся над детьми, и, судя по статье, которую я прочитал, даже одной женщины, которая запирала своего мужа в подвале и морила его голодом.
Она также сказала, что я наверняка получу свои деньги обратно:
“Хулиганы сжимаются, когда ты им противостоишь”, – такова была ее настоящая формулировка.
И теперь, сидя в своей гостиной, согревая руки кофе и уставившись в открытый ноутбук, я точно знаю, как использую эти деньги. Мои деньги.
С теплой мыслью я нажал на значок браузера и принялся выбирать место для проживания в Куршевеле, где в этом году пройдет финал чемпионата мира по футболу.
Пришло время устроить мой счастливый конец с мужчиной, который этого заслуживает.
Глава 18
Спросите Чемпиона
Куршевель, Франция
ЗЛАТА
Я не знаю, что скажу ему, когда мы встретимся.
Я знаю только, что пришла за ним.
Эта мысль продолжает кружить, пока я переношу вес на лыжи, преодолевая склон. Забор сотрясается от каждого коровьего колокольчика, от каждого удара толпы. Мы находимся где-то посередине крутизны, где курс меняется от “это выглядит спортивно” до “это глупо”. По телевизору трасса для слалома в Куршевеле выглядела как белая полоса с воткнутыми в нее цветными зубочистками. Лично это стена из отполированного льда.
Половина людей, прижатых к сетке, на лыжах, другая половина в ботинках, цепляющихся за шесты или друг за друга. Каждые несколько минут кто-нибудь проигрывает битву с гравитацией и соскальзывает на несколько метров вниз, размахивая руками, увлекая за собой двух других болельщиков в мешанине курток и лыж. Весь забор сотрясается от смеха и выкриков извинений, затем снова успокаивается.
Я упираюсь чуть сильнее. Я ни за что не присоединюсь к человеческой лавине до финала.
“Следующий на старте, нагрудник номер двенадцать, Кристиан Лейтингер”, – гремит диктор откуда-то снизу, голос отражается от деревьев.
Появляется следующий гонщик, и шум вокруг меня усиливается. Я всю жизнь смотрел слалом по телевизору. Я знаю ракурсы съемки, замедленную съемку, идеальное воспроизведение двух лучших поворотов. Однако здесь, наверху, это нечто совершенно другое.
На экране слалом – это танец: быстрые ноги, аккуратные дуги, немного брызг.
Здесь ворота выглядят так, словно пытаются убить людей.
Мужчина передо мной ударяет щитками на голени по пластику с такой силой, что у меня сжимаются зубы. Шесты трещат, панели откидываются назад, снег срывается с его лыж уродливыми кусками, звук скрежещущих лезвий по твердой ледяной поверхности достаточно громкий, чтобы быть услышанным над толпой. Верхняя часть тела лыжника почти неподвижна, ноги видны как в тумане. Он исчезает из поля моего зрения, и на секунду все, что я вижу, – это его шлем и заикающийся след, который он оставляет за собой.
“ Вау, ” бормочу я себе под нос. – Безумие.
Следующий хуже – в хорошем смысле. Даже с середины спуска по склону я чувствую, с какой силой он вдавливает лыжи в снег, как он едет на внешней лыже прямо к краю падения. Мое тело вздрагивает при каждом броске вслепую; я точно знаю, каково было бы моим квадрицепсам у этих ворот. Это брутально, эффективно, совсем не похоже на плавную элегантность, которую продают телевизоры.
Я загипнотизирован. Я никогда лично не был на чемпионате мира по слалому. Я думал, что понимаю это. Я этого не делал.
Комментатор перечисляет имена и расколы, и все это обрушивается на меня, когда цветные шлемы мелькают в моем окне на трассе. Я хлопаю, когда мимо проходят другие гонщики, звоню в маленький колокольчик, который Анна настояла, чтобы я взяла с собой, кричу, требуя случайные нагрудники, которые держатся изо всех сил. Я искренне увлечена гонкой; я не могу не увлечься. Но под одобрительные возгласы в моей груди слышится ровный гул.
Он все еще там, наверху.
Победа в первом забеге означает, что он выходит последним. Самое долгое ожидание, самое сильное давление. Время всех остальных на доске, между ним и глобусом ничего нет, кроме шестидесяти секунд и холма, который может сбить тебя с ног в любой момент.
Моя перчатка вибрирует. Я нащупываю телефон, прикрывая его бедром, чтобы не уронить на трассу для слалома. Сообщение Анны вспыхивает поверх размытой фотографии с финиша:
По телевизору говорят, что он уже выиграл «Глобус», не так ли? Не стоит нервничать, не так ли?
Я секунду смотрю на маленький пузырек, затем печатаю большим пальцем:
Спроси меня через пять минут.
Я убираю телефон как раз в тот момент, когда голос диктора повышается, меняется тембр.
“Теперь, на старте, ваш лидер первого забега, одетый в нагрудник номер три… Austria’s Fabio Baier!
Шум ощущается как нечто физическое. Звон коровьих колокольчиков, звуки рогов, кто-то позади меня выкрикивает его имя прямо в мой шлем. Забор шатается. Парень из туристического салона Salomons проигрывает борьбу с гравитацией и проскальзывает мимо моего бедра, беспомощно смеясь, когда его девушка хватает его за куртку и промахивается.
Я расставляю шесты шире, колени согнуты, взгляд прикован к полосе, которую, конечно, вижу.
Наверху из ворот выходит крошечная красно-бело-красная фигурка.
По телевизору он всегда выглядит спокойным, почти расслабленным. Даже в GS вы можете сказать, когда он включен; это все равно, что смотреть, как вода находит свой путь. Сегодня в слаломе он – нечто другое. На экране на финише показали его первый забег в слоу-мо – бедра опущены, плечи расслаблены, на лице застыла та особенная неулыбка, которая появляется у него, когда он полностью погружен в дистанцию.
Отсюда он выглядит как результат того, что гнев и геометрия зачали ребенка.
Он проносится через первые ворота, верхняя часть тела устойчива, ноги дергаются из стороны в сторону так быстро, что мой глаз не успевает уследить за каждым поворотом. Каждый удар по пластику отдается током в моих ботинках. Холм уходит у него из-под ног, комбинация вырывается в корявую среднюю часть, и мои легкие забывают, что они должны делать.
Давай, думаю я, бесполезно, как будто он может услышать меня через стадион и телевизионный вертолет.
Он выше, чем предыдущие ребята, смелее идет в зачет, совсем не охраняет линию. Отсюда я вижу выбор: оставаться в безопасности и затормозить или позволить лыжам двигаться и верить, что его ноги выдержат. Он выбирает второе, и на долю секунды кажется, что все это может пойти наперекосяк – небольшой занос, брызги, дребезжание краев.
Он не отстраняется. Он сильнее нагружает внешнюю лыжу, завершает поворот, как будто говорит холму «нет», и следующие ворота внезапно снова под контролем.
Люди вокруг меня сходят с ума. Я почти уверен, что я один из них. Мой коровий колокольчик где-то под чьим-то ботинком; мое горло уже саднит от криков в выходные, но я все равно слышу, как я кричу.
К тому времени, как он опускается ниже моего уровня, в моей груди воцаряется та странная, густая тишина, которая приходит, когда что-то решается раньше, чем об этом узнают часы. Я не вижу финиша, но могу прочесть язык тела: он не встает, он не сдерживается, он не катается на лыжах, как человек, пытающийся сохранить лидерство.
Он катается на лыжах как идиот, который тоже хочет выиграть второй забег.
Голос диктора срывается со временем. На экране, установленном у забора, мелькает табло: зеленые огоньки, большие цифры, промежуток, достаточный, чтобы послать сигнал всем, кто в нем сомневался.
Он сделал это.
Люди обнимают незнакомцев, флаги дико развеваются на ветру, чье-то пиво проливается на мои лыжи. Мне едва удается устоять на ногах, когда весь ряд вздымается. Мой телефон снова жужжит, несколько раз. Я не смотрю. Мои глаза прикованы к большому экрану, транслирующему действие внизу.
Камера показывает его без шлема, с прилипшими ко лбу волосами. Макс хлопает его по спине, кто-то сует ему в руку флажок, и он улыбается той ошеломленной, почти неверящей улыбкой, которую я видел всего пару раз. Они уже строят временную трибуну; этот дурацкий трюк для спонсоров должен был объявить победителей до того, как болельщики разойдутся.
Они суют ему в руку пару более легких лыж, прототип какой-нибудь модели следующего сезона, и подталкивают к пьедесталу почета. Там он тяжело дышит, опускается на одно колено, берет себя в руки, едва успевая хлопать в ладоши, когда они называют имена третьего и второго парней. Когда они выкрикивают его имя, он поднимает руки, в одной из которых пара лыж, откидывает голову назад, кричит от радости, и толпа подхватывает это.
Камеры на мгновение увеличивают изображение большого стеклянного трофея, ожидающего церемонии за забором, на котором уже выгравировано его имя. У них было время; математически вчера он выиграл общий зачет, выиграв гигантский слалом. Он мог бы сделать перерыв, чтобы понаблюдать за слаломом с пивом, и все равно никто не смог бы отобрать у него трофей.
Мое сердце делает что-то болезненное и глупое в моей груди.
О чем я вообще думал, отпуская этого парня?
Я могла бы забрать его себе.
Затем я моргаю. И исправляю свою мысль.
Яwillзаберу его себе.
Спокойная уверенность в этой мысли поражает меня больше, чем его победа. Это не похоже на бред или фанфики. Это все равно что выбирать маршрут на досмотре и знать, что мои лыжи выдержат, если я возьмусь за дело. Должен сказать, мне нравится мой новый "я".
Я втыкаю палки в снег, поворачиваю лыжи вниз по склону и отталкиваюсь от забора.
Склон тут же уходит подо мной. Здесь нет места для грациозных поворотов, похожих на афишу мероприятия; я медленно катаюсь в слаломе через лес ног, забытых лыж и заброшенных кубков, уворачиваясь от людей, которые пытаются устоять на месте и терпят неудачу. Парень в ретро-куртке французской команды опускается передо мной; я хватаю его за хвост, быстро бормочу “извините” и продолжаю идти.
Рев с финиша тянет меня вниз, как гравитация. Я прохожу мимо ребенка в костюме коровы, ныряю под флаг разбойника и стремлюсь к просвету у нижнего забора, где смогу оставить лыжи и подойти поближе, чтобы увидеть трибуну.
Если я собираюсь встать у него на пути, я хочу сначала увидеть, как он поднимет этот глобус.
***
К тому времени, когда я заезжаю на финишную прямую, подиум уже установлен – три белых блока на снегу, баннеры FIS позади, колонки, сложенные, как конструктор Lego, у ограждения. Воздух здесь, внизу, кажется другим: тяжелее от басов, горячее от тел. Повсюду флаги, красно-бело-красные, красно-бело-синие и всевозможные другие цвета, которые хлещут меня по плечам.
Я прислоняю лыжи к хижине и направляюсь в зону болельщиков. На большом экране над финишем в третий раз воспроизводится его второй забег в замедленном темпе. Даже крупным планом все равно кажется, что он вот-вот упадет с холма, но почему-то этого не происходит.
Голос диктора гремит над всем, переключаясь с английского на французский и обратно, перечисляя отрывки, баллы и спонсоров. Мой мозг улавливает примерно каждое третье слово; остальное – просто шум.
Первый подиум в гонке. Поднимается третье место, затем второе, затем он. Прошло всего несколько минут с тех пор, как я видел, как он пролетел мимо моего места на холме, но он уже выглядит совсем не так, как мужчина в моем DMs. Шлем снят, кудри прилипли ко лбу, слаломный костюм наполовину расстегнут. Кепка с логотипом спонсора прикрывает его потные волосы, затеняя сияющие глаза, а его улыбка делает ту ошеломляющую, слегка кривоватую штуку, из-за которой он выглядит на пятнадцать, а не на двадцать с чем-то.
Я хлопаю вместе со всеми, когда цветы и маленькие гоночные трофеи переходят из рук в руки. Это происходит автоматически. Но под этим скрывается странное, нарастающее давление в моей груди, которое не имеет ничего общего с восторгом фанатов, а скорее связано с тем фактом, что я знаю, чего это ему стоило.
Он сделал это.
Он действительно сделал это.
Эта мысль настолько велика, что из меня почти выбивает воздух. На мгновение я вообще не могу кричать. Мои глаза щиплет от холода.
Как только разыгрываются призы сегодняшней гонки и общий зачет в слаломе, атмосфера меняется. Тон диктора меняется, переходя на что-то более тяжелое. Работники курсов выносят отдельный низкий постамент с единственным трофеем на нем. Даже из толпы я вижу разницу: этот глобус больше, стекло толще, гравировка плотнее. Это похоже не столько на приз, сколько на солидный год.
“А теперь, – гремит голос, – победитель общего зачета Кубка мира...”
Он достает его, просматривая статистику – старты, подиумы, общее количество очков – словно произнося заклинание. Мой взгляд остается прикованным к стеклу, сквозь которое пробивается свет.
“...и большой Хрустальный глобус достается… Fabio Baier!”
Если шум при пробеге был волной, то это лавина. Люди кричат мне в ухо, флажки бьют меня по шлему, ревут клаксоны. Снег под моими лыжами вибрирует от этого. Этого слишком много и совершенно достаточно.
Мужчина в темном пальто – вероятно, чиновник FIS – подходит с глобусом в обеих руках. Вблизи он меньше, чем кажется по телевизору, но плотнее и тяжелее. Такой штукой можно сломать ногу, уронив ее. Фабио слегка поворачивается к нему лицом, поднимает руки, и на секунду он выглядит почти осторожным. Даже нежным. Как будто он берет ребенка, а не кусок стекла.
Он обхватывает пальцами ножку и основание, широко расставив большие пальцы для равновесия. Они позируют для официальных фотографий – пожимают друг другу руки, улыбаются в объективы. Глобус ловит свет и отбрасывает яркие осколки обратно в толпу. На большом экране над ними его лицо заполняет кадр, глаза прищурены, щеки раскраснелись от усилий и холода, и, может быть, немного от попыток не заплакать.
Я никогда в жизни не был так рад чужому результату. Даже за друзей. Не ради Луки, не ради кого-либо из богов, за которыми я привыкла наблюдать со своего дивана с распечатанными рейтингами на коленях. Это другое. Это приземлилось где-то внутри, где долгое время была пустота, и я не знал об этом.
Он поднимает глобус.
Сначала на высоту груди, проверяя вес, затем выше, руки прямые, стеклянный шар над головой, австрийский флаг за спиной, весь стадион беснуется. Некоторые парни целуют ее. Он этого не делает. Он просто смотрит на нее и смеется, не веря, как будто не может быть уверен, что она все еще там, когда он кладет ее.
На экране его взгляд скользит по склону, сканируя море шлемов, флагов и линз. Он не может видеть меня, не совсем; я просто еще одна капля в этом беспорядке. Но на мгновение я притворяюсь, что он видит. Что какая-то часть его может чувствовать меня здесь, втиснутую в снег, с сердцем, бьющимся слишком быстро для человека, который не двигался уже десять минут.
О чем я вообще думал, отпуская этого парня?
Теперь вопрос звучит чище, без прежнего чувства стыда. Я точно знаю, о чем я думала: что я сломлена, что я не заслуживаю этого, что я только утащу его вниз – весь этот старый, знакомый мусор.
Не то чтобы эти мысли волшебным образом исчезли. Я все еще слышу их, как далеких комментаторов на канале, который мне больше не нужно смотреть.
Но, стоя здесь, слушая, как вся долина выкрикивает его имя, наблюдая, как он поднимает над головой год работы, я чувствую нечто большее.
Я могла бы забрать его себе.
Не как объект. Не как приз в конкурсе фанатов. Как... партнер. Человек, с которым я встречаюсь на одном уровне глаз, даже если его подиумы сделаны из стекла, а мои – из дешевого металла и чешского пива.
И я доберусь до него.
Уверенность встает на место внутри меня с таким же твердым щелчком, как ботинок встает на переплет. Никакой драмы. Никакого великого прозрения. Просто выбранная и принятая реплика.
На этот раз я не собираюсь портить собственное счастье, чтобы чувствовать себя морально опрятной. Я не собираюсь убегать, потому что боюсь, что потом будет больно. Мне позволено хотеть этого мужчину и пытаться сделать его счастливым. Быть счастливой с ним.
***
К тому времени, как отзвучал последний гимн и официальные лица начали расходиться, финиш превратился в медленно движущееся животное. Люди расходятся к пивным палаткам и автобусам, а другие устремляются к низкому отверстию в заборе, через которое выйдут гонщики. Охрана пытается выстроить толпу в ряд. Это не работает, этого никогда не происходит.
Я плетусь вместе с остальными, локти натыкаются друг на друга, жар стольких тел делает весенний воздух внезапно разреженным. Флажки бьют по моему шлему, чей-то колокольчик звенит прямо у меня в ухе. Я не отрываю взгляда от пропасти впереди, от полосы утоптанного снега, по которой они проедут.
Проходят первые ребята в низко надвинутых кепках. Они подписывают шляпы и флаги, наклоняются перед детьми и позируют для фотографий с людьми. Это хаос, но это знакомый хаос. Затем шум снова усиливается, на этот раз выше и грубее. Он приближается.
Шлемы и плечи двигаются передо мной, когда люди наклоняются. Телефоны стреляют, как лес. На секунду я теряю его из виду, затем вижу край его куртки – австрийско—красного цвета – и большой глобус, зажатый в одной руке, как футбольный мяч, который он украл и отказывается возвращать. Другая его рука занята: подписывает, машет, прикасается.
Мое сердце бьется так сильно, что я чуть не сбиваюсь с шага.
Двигайся, говорю я своим ногам. Они слушаются.
Я втискиваюсь бедром между двумя фанатами, которые слишком заняты, пытаясь сфокусировать свои камеры, чтобы заметить это. “ Извини, ” бормочу я, ныряя под флаг и переступая через сбившийся с пути ботинок. Забор сотрясается, когда кто-то позади меня наклоняется, и на мгновение я оказываюсь прижатой к нему, дыхание сбивается, лицо внезапно оказывается гораздо ближе к выездной полосе, чем я планировала.
Сейчас он прямо там, метр за метром преодолевает дистанцию, глобус засунут в карман, гоночный костюм все еще на нем, медаль поблескивает на груди. Вблизи он выглядит усталым до мозга костей – глаза чуть темнее, улыбка слишком широкая, чтобы ее можно было полностью контролировать. Макс на полшага отстает от него, руки полны запасных лыж и случайных подарков, которые им подсовывают люди.
“Фабио! Фабио, сюда! Фото, пожалуйста!” – кричат люди, протягивают телефоны, размахивают товарами. Он останавливается через каждые несколько шагов, берет кепку здесь, флаг там, подает знаки, позирует, продолжает двигаться.
Смешно думать, что я смогу на секунду завязать с ним в этой неразберихе.
И все же это лучшее вступление, чем сообщение, которое я не решаюсь отправить.
Он на расстоянии вытянутой руки от меня, когда я поднимаю телефон, пальцы внезапно становятся твердыми. Я наклоняюсь к нему, но не сильно – ровно настолько, чтобы мой голос не потерялся окончательно.
“ Мистер Байер, ” говорю я как можно нейтральнее. – Сделайте селфи, пожалуйста?
Он оборачивается на звук, автоматическая вежливая улыбка исчезает, когда он узнает мой голос, глаза поднимаются, чтобы встретиться с моими.
На мгновение весь мир сужается до изумления в его глазах, когда он понимает, кто стоит по другую сторону забора.
Глава 19
Единственное Селфи, О Котором я Мечтала
ФАБИО
С тех пор, как мне вручили глобус, я был наполовину уверен, что собираюсь его уронить.
Он тяжелее, чем кажется по телевизору, и поверхность у него скользкая – холодная, идеально гладкая, маленькие выгравированные точки прилипают к моим перчаткам. Я держал его в руках, когда Лука разрешил мне в прошлом сезоне, но сейчас он кажется тяжелее.
Я глажу стеклянную поверхность и думаю, что это лучшая вещь, к которой я когда-либо прикасался. Затем появляется глупая мысль:
Лучшая вещь, к которой я когда-либо прикасался, была не холодной, а теплой. Это было не стекло, это была кожа. Ее кожа.
Злата мелькает в моей голове так сильно, что я почти пропускаю реплику фотографа. С тех пор как я приехал сюда, все было как в тумане, и у меня не было времени подумать о том, кто больше облажался, кто чему должен, кто от кого ушел. Но я намерен разобраться в этом.
“ Фабио, посмотри сюда! Еще один! Подними глобус повыше!
Я снова поднимаю его, плечи уже начинают ныть, и пытаюсь сосредоточиться на том, чтобы не выглядеть идиоткой на каждой фотографии, которая будет напечатана завтра.
Затем я оказываюсь на полосе съезда, и кто-то произносит мое имя, как обычно делают туристы. “Мистер Байер, сделайте селфи, пожалуйста”.
Только туристы не всегда так поступают.
Голос чистый и низкий, согласные округлены знакомым мне способом, и это поражает меня, как удар в плечо.
Я оборачиваюсь, держа глобус на сгибе руки, чтобы не уронить его. Я начинаю говорить “Конечно”, и тут мой мозг догоняет мои глаза.
Она.
На секунду мне, честно говоря, кажется, что я ударился головой где-то по пути вниз, и это какая-то глупая галлюцинация после гонки. Она прижата к забору, шлем все еще на ней, щеки раскраснелись от тепла и усилий, телефон зажат между нами. За ней хаос людей – флаги, телефоны, лица, – но все они расплываются. Она в моем фокусе.
“ Привет, ” говорит она очень вежливо. – Поздравляю.
Мой рот разучился работать. – Злата, – слышу я свой голос, слишком тихий для кого-либо, кроме нее.
Она улыбается, и это не тот осторожный, слегка извиняющийся изгиб, который я помню по Reiteralm. Он шире, устойчивее. В этом есть немного лисьего огонька, того самого, который я увидел, когда она задала тот дерзкий вопрос в гондоле. Тот, с кого все это началось.
“У тебя такой вид, будто ты вот-вот уронишь эту штуку”, – говорит она. “Давай побыстрее”.
Верно. Селфи. Фанаты. Люди смотрят. Я крепче прижимаю глобус к груди, освобождаю другую руку и наклоняюсь через забор. Снег под моими ботинками скользкий; на секунду мне приходится принять более широкую стойку, чтобы не заскользить в сетку.
Она держит телефон повыше, держа большой палец наготове на экране. Я провожу свободной рукой по задней части ее шлема, больше по привычке, чем по чему—либо еще – сколько раз я уже принимал эту позу? – и мои пальцы нащупывают край ремешка ее очков, немного распущенных волос, теплую кожу на затылке.
В тот момент, когда мои пальцы касаются ее шеи, я чувствую, как она дрожит, и слышу, как у нее перехватывает дыхание. И от этого по моему позвоночнику пробегает электрический ток.
На нас обоих слишком много слоев, чтобы это могло быть чем-то иным, кроме ПГ, но моему телу все равно. Я помню ее тяжесть на мне, то, какой мягкой и тяжелой она стала после, тепло.
Телефон щелкает раз, другой. На экране я мельком вижу нас: меня в костюме, с глобусом и идиотской ухмылкой, ее с этой новой ясноглазой улыбкой, как будто она точно знает, что здесь делает, и нисколько не сожалеет.
– Поняла, – говорит она и опускает трубку.
Я не отпускаю тебя сразу. Я хочу сказать сотню вещей сразу.
Что ты здесь делаешь?
Почему ты мне не сказал?
Ты в порядке?
Я рад, что с тобой все в порядке.
Вместо этого я выдавливаю: “Ты...”
Она отступает на шаг назад, достаточно, чтобы моя рука убрала ее шлем. Контакт прерывается, холод врывается обратно в щель.
– Увидимся, мистер Байер, – беспечно говорит она, как будто мы никогда по-другому друг друга не называли.
Затем она сдвигается, освобождая место. Кто-то запихивает девочку с программкой в образовавшуюся щель, которую она покидает; перед моим лицом появляется другой телефон, и другой голос выкрикивает мое имя на два децибела выше. Охрана подталкивает меня вперед; очередь должна продолжать двигаться. Ждут интервью, спонсоры и еще больше камер.
Я двигаюсь, потому что должен. Этого требует цирк.
Но впервые за весь день глобус в моей руке – не самый важный груз, который я несу.
***
Смешанная зона – сплошное пятно: свет, микрофоны, одни и те же три вопроса с пятью разными акцентами. Я так часто говорю о холме, об условиях, о том, чтобы “брать его ворота за воротами”, что начинаю слышать свой собственный голос извне своей головы. Кто-то тычет мне в лицо камерой и спрашивает о “таинственной девушке”, и на этот раз я не импровизирую; я пожимаю плечами, говорю что-то невнятное о том, что сосредоточен на лыжах, и лицо Винсента на заднем плане расслабляется на полсантиметра.
В конце концов они загоняют меня в одну из маленьких сборных хижин за финишем. Внутри, по крайней мере, теплее, воздух пропитан влажными тканями и тонером для принтера. Там есть стол, два стула, портативный обогреватель и баннер со слишком большим количеством логотипов на стене для следующего фотосета.
“ Ладно, ” говорит Винсент, закрывая дверь, чтобы не было слышно шума. Он уже достал свой планшет. “Пять минут, затем Krone, ORF, Servus, социальный контент для спонсоров. После этого на гребне холма, если сохранится погода, открывается вид на подиум сансет. Не исчезай”.
Я осторожно ставлю глобус на стол. Без грохота и света он выглядит почти обычным – просто стекло и отражения. Мои руки благодарны за передышку, голова – нет. Тишина заставляет последние десять минут нахлынуть на меня, как запоздалая лавина.
Ее лицо у забора. Эта улыбка. Увидимся, мистер Байер.
“Фабио?” Винсент подсказывает. “Ты слушаешь?”
“ Да, ” автоматически отвечаю я. “ Интервью, фотографии, не убегайте. Понял.
Он смотрит на меня, затем нажимает что-то на своем планшете. “ Две минуты, – уступает он. “ Дыши. Выпей воды. Но, пожалуйста, хоть раз не устраивай очередного скандала в чулане для метел, ладно?
Я выдыхаю что-то, похожее на смех. – Я никуда не собираюсь.
Он уходит, почти закрыв за собой дверь. Внезапная почти тишина давит мне на уши. Снаружи доносится приглушенный шум толпы, похожий на шум ветра в кронах деревьев.
Мгновение я смотрю на глобус, затем достаю телефон из кармана пальцами, которые, кажется, не совсем мне подвластны.
Мои пальцы уже двигаются, прежде чем я успеваю обдумать это.
Ты здесь? Я печатаю. Именно здесь, из всех мест? Почему ты не дал мне знать?
ЗЛАТА: Не хотела мешать тебе сосредоточиться.
Появляются и исчезают три точки. Я смотрю на экран, большие пальцы нависают над клавиатурой.
ЗЛАТА: Я горжусь тобой, чемпион.
Я хочу что-нибудь напечатать в ответ, когда в дверях появляется голова Винсента.
“Крона ждет”, – говорит он. Я убираю телефон и ставлю ноги на автопилот. Репортер уже ждет за импровизированным столиком на залитой солнцем платформе, и Винсент указывает мне на стул и ставит на стол как маленькие глобусы GS, так и большие габаритные.
“ Итак, ” репортер ослепительно улыбается и кладет передо мной диктофон. “ Мистер Байер, поздравляю. Каково это – быть абсолютным чемпионом?”
“ Отлично, ” заикаюсь я. – Хотя “Золотой глобус” тяжелее, чем я думал.
“Ты имеешь в виду хрустальный глобус”, – улыбается она.
– Верно, хрустальный, а не золотой, ты прав, – бормочу я и смотрю на свои ботинки.
Интервью идет своим чередом, я не говорю ничего неподобающего, но я погружен в свои мысли.
Когда все заканчивается, Винсент дает мне секунду спокойствия, прежде чем подвести парня из ORF к импровизированному столу, и я достаю свой телефон.
ФАБИО: Ты не можешь так поступить со мной. Нам нужно встретиться. Я не могу разговаривать с журналистами, думая, что ты снова исчезнешь от меня.
Ответ приходит почти сразу.
ЗЛАТА: Тогда давай встретимся.
ФЭБ: Где?
ЗЛА: Куда угодно.
Отлично, как будто образ, который приходит мне в голову, поможет мне сосредоточиться.
ФЭБ: Теперь я еще больше отвлекся.
ЗЛА: Хорошо. Я буду ждать тебя.
ФЭБ: Где?
ЗЛА: Просто позвоните в свой отель и попросите их впустить меня в ваш номер. Я подготовлюсь к встрече с тобой.
Черт.
Я сглатываю, когда образ обнаженной Златы в моей постели, усыпанной лепестками красных роз, вспыхивает в моей голове.
ФЭБ: Сейчас я вообще не буду сосредотачиваться.
ЗЛА: К черту сосредоточенность, Фабио, ты выиграл все. Что бы вы ни сказали, они напишут праздничные статьи, всячески восхваляя вас. Что бы вы ни сказали.
Справедливое замечание.
ФАБРИКА: Отель, Беллавард.
ФЭБ: Я позвоню на стойку регистрации, чтобы вас пропустили в мой номер.
ФЭБ: Я буду там после обеда. Я думаю.
Я нажимаю отправить, прежде чем успеваю хорошенько подумать, и убираю телефон, пока она снова не прислала что-нибудь отвлекающее. Я понятия не имею, что скажу ей, когда увижу. У меня не было ни времени, ни сил выяснять, кто облажался. Понятия не имею, зол я или взволнован тем, что она появилась здесь без предупреждения.
Я все еще злюсь из-за того, что она меня бросила, но боль смягчается тем фактом, что, если бы она этого не сделала, я бы не давал интервью из-за блестящего стеклянного приза, о котором мечтал в детстве.
Так что нет, я до сих пор понятия не имею, что скажу ей, когда увижу. Но разговоры будут не первым, что я сделаю с ней.
