Текст книги "Освободи меня (ЛП)"

Автор книги: Мара Дж. Ова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 17 страниц)

Глава 9

Призраки Хинтерстодера

Списоквоспроизведения:

Аарон Пьер, Тиффани Бум: Скажи Мне, что Это Ты

Идина Менцель: Отпусти Это

Хинтерстодер, Австрия, 2 января

НИКО

Модель Hannes-Trinkl Strecke снизу выглядит безобидной.

Отсюда, сверху, это выглядит как неудачная идея, высеченная в горе.

Я передвигаю лыжи к краю стартовой площадки, куртка застегнута до подбородка.

Томас резко затормаживает над уровнем сжатия. "Этот тебя съест, если ты не будешь осторожен", – говорит он, кивая на узкий провал. "Опусти бедро слишком рано, и оно согнет тебя".

– Верно, – говорю я. – Уважай монстра. Понял.

Он смотрит на меня, уголок его рта приподнимается. – Уважаю склон. Нико совсем вырос с тех пор, как я уехал.

Слова даются труднее, чем шутка, которой они притворяются.

Я пожимаю плечами. – Пришлось. Кому-то нужно было согревать твое сиденье.

– Теплый? Томас фыркает. – Ты подожгла его и оставила мне пепел.

Странно кататься рядом с ним на лыжах.

Большую часть этого сезона он выбыл из строя из-за разрыва ACL. Теперь он вернулся, готовый взять на себя руководство, как будто никогда и не уходил.

Целый год он был призраком в моей голове – парень, с которым меня постоянно сравнивали, его ужасная авария прокручивалась в голове всякий раз, когда я закрывал глаза. Теперь он из плоти и дыхания рядом со мной, стучит ботинками, низким голосом говорит о репликах, как будто это обычный рабочий день.

Восхищение теплом разливается в моей груди. Он вернулся на свой холм.

Прямо рядом с этим шепчет более мелкая и злобная мысль: ты стал королем только потому, что он ушел.

Я пинаю его в сетку и сосредотачиваюсь на снегу.

***

Позже, возле стартовой хижины, атмосфера меняется.

Зона спортсменов теперь гудит от другого шума: меньше шуток, больше откашливаний, лязга ремней и скрипа ботинок на холоде.

Я снимаю теплые слои одежды, воздух обжигает тонкую лайкру на моей коже. Костюм расстегивается, когда я расстегиваю молнию, красно-белый, с логотипами. Кто-то протягивает мне мой нагрудник. Семь, накрахмаленный и пристально смотрящий.

Семь – это хорошо. Не слишком рано, но и не слишком поздно. Первые ребята прорежут линию, покажут, где ловушки. Когда я доберусь туда, колеи еще не будут по колено.

Если я буду быстр, мое время будет висеть на доске достаточно долго, чтобы иметь значение.

Сначала левый ботинок, затем правый. Всегда. Два щелчка на каждой пряжке, сверху вниз, никогда наоборот. Я натягиваю костюм на голени.

В наушниках. Те же песни. Постукивайте шестами друг о друга – раз, два, три, – пока жжение в ладонях не заглушит дрожь в животе.

Рядом со мной Мартин спорит с Лукасом о воске, кто-то ругается по-итальянски, а американец слишком громко смеется. Все это кажется немного далеким, как звук под водой.

“Седьмой нагрудник к стартовой палатке”, – зовет волонтер.

Я ныряю в стартовый туннель, подальше от ветра. Пахнет резиновым ковриком, ментолом и нервами. Часы на стене мигают, показывая, что пора уходить.

Я вытягиваю шею, раскидываю руки и дважды подпрыгиваю на ногах. Я выполняю упражнение в уме – бросок, гребень вслепую, траверс, сжатие, нижний шаг – до тех пор, пока почти не начинаю ощущать каждый поворот бедрами.

Когда стартер просовывает голову и говорит: “Семь, к жезлу”, мои руки не дрожат.

Я ставлю лыжи на стартовую рампу, шесты по обе стороны от палки. Внизу раскинулась долина, шумная и далекая, полная колокольчиков коров и красно-белых флагов.

Опустите очки. Мир сужается до линии падения и часов.

Даунхилл – это место, где слагаются легенды.

Не облажайся.

Палочка снова ударяет меня по голеням, и холм уходит у меня из-под лыж.

Первая подача Ханнеса Тринкля всегда круче, чем я ее помню. Снег цепляется за ребра, бедра горят, ветер хлещет по лицу. Я сгибаюсь в кобуре, прижимая грудь к коленям, холм надвигается на меня, как при ускоренной перемотке.

Первый бросок. У меня сводит желудок, когда земля на мгновение исчезает из виду, а затем возвращается к ногам. Лыжи кусаются, дребезжат, находят канавку, вырезанную другими. Я чувствую каждую выбоину голенями.

Слепой герб.

На секунду все, что я вижу, – это голубое небо. Я доверяю осмотру, мышечной памяти, полученной благодаря визуализации, тому, как гудит трасса под моими ногами. Не ищи ворота. Они будут там. Держись. Не вставай. Пусть бегут лыжи.

Голубой флаг появляется в поле зрения именно там, где ему и положено, и я наваливаюсь на него всем телом, смахивая снег внутренней стороной ладони. Сетка вспыхивает в моем боковом зрении, оранжевая и голодная.

Средняя секция. Поле открывается и кричит мне, чтобы я подтянулся и молился.

Ранее в этом сезоне я бы так и сделал. Направляю их прямо, закрываю глаза, надеюсь, что мои ноги не подорвутся.

Я перевожу дыхание, на которое у меня нет времени, и выбираю линию чуть округлее, о которой мы говорили, еще одна крошечная корректировка, прежде чем я вернусь к линии падения. Это стоило мне пары дюймов снега. Сэкономило мне пару месяцев на реабилитации.

Следующее сжатие происходит как сжатие в кулак. Я становлюсь на волосок выше, ровно настолько, чтобы это не складывало меня. Перегрузка ударяет мне в бедра, желудок пытается вырваться из позвоночника, затем я выплевываю ее, лыжи свободны, финиш на расстоянии.

Последние врата. Ноги горят, легкие в огне. Последний небольшой удар, который всегда кажется слишком маленьким и слишком большим одновременно. Я позволяю ему подбросить меня, держу лыжи ровно, когда приземляюсь.

Затем мои лыжи пересекают синюю линию на финише, и все кончено.

Я жму на тормоза, брызги разлетаются вокруг меня, сердце колотится о ребра, как будто пытается разорвать костюм. Секунду я не слышу ничего, кроме собственного дыхания в шлеме.

Затем из динамиков доносится звук.

Я не улавливаю номера, только тон, рев толпы.

Первый.

Я все равно смотрю на него, просто чтобы убедиться. Мое имя. Мой флаг. Нагрудник номер семь. Первое место. Опережаю на 1,2 секунды.

Срань господня.

Из меня вырывается смех, отчасти победный, отчасти неверующий. Я проскальзываю мимо очереди, сбрасываю скорость, затем расстегиваю ремни и выхожу. Загон – это просто шум и флажки, когда я ставлю лыжи на контроль и иду к командной зоне.

***

К тому времени, как я опускаюсь в красное кресло, мои ноги все еще гудят, а сердце еще не поняло, что между нами все кончено.

Кресло руководителя ярко-красного цвета в форме роскошного автомобильного сиденья обвивает меня, пока камеры приближаются. Я плюхаюсь в нее, как будто мне все равно, раскинув ноги, сцепив руки за головой, притворяясь, что мое сердце больше не колотится в груди.

Приближаются камеры, объективы в нескольких дюймах от моего лица. Я демонстрирую улыбку, которую они все ожидают, пожимаю плечами, как будто это нормально.

Внутри я все еще нахожусь на холме.

Я знаю, кто приедет. Беллини из Италии, живая легенда, Райан Коул из США, он скользит так, словно у него где-то спрятан мотор. Швейцарский дуэт, Майер и Фрей, один плавный, другой чистый хаос на лыжах.

Десятый номер. Немец. Быстрый вверху, сокращает время в середине. Я наблюдаю за разделением экрана, цифры становятся зелеными, потом красными, потом еще краснее. Он садится позади меня.

Беллини всего двенадцать.

Он вылетает со старта, как будто у него горит задница. Первый сплит, зеленый. Второй сплит, еще зеленее.

– Черт, – выдыхаю я слишком тихо для телевизионных микрофонов.

Он преодолевает глухой гребень, оборванный, но держится, погружается в сжатие ниже, чем я осмелился. На секунду это выглядит гениально.

Затем трасса выбрасывает его далеко вперед. Он борется, восстанавливается, но вы можете видеть, как скорость вытекает из него, как воздух из шины. К тому времени, как он добирается до финиша, на часах горит красный. Четвертый.

Я выдыхаю так сильно, что мое зрение на мгновение затуманивается.

Райан Коул подходит ближе. Лыжи Meier чистые, но безопасные, этого недостаточно. Фрей чуть не выдыхается, но каким-то чудом остается в вертикальном положении, финиширует где-то шестым, ударив себя кулаком в бедро на финише.

Мартин и Лукас появляются в стартовом списке, и я вскакиваю на ноги, прежде чем осознаю это, крича “Вперед, вперед, вперед!” на экран, как будто они могут услышать меня через гору. Мартин уверенно бежит, финишировав в пятнадцати лучших. Лукас совершает крупную ошибку, но спасает ее, катится на лыжах к финишу, качая головой и все еще ухмыляясь.

Посреди всего этого моя куртка гудит.

Я достаю свой телефон, наполовину скрытый от камер, большим пальцем провожу по экрану.

ЭЛИЗА: Ты полетела. Горжусь тобой. Постарайся на этот раз не сорваться с пьедестала почета.

Никаких смайликов. Только это. Они все еще ощущаются, как теплая рука на затылке.

Я сдерживаю улыбку, ничего не набираю и снова убираю телефон.

Позже. Сначала поле.

Затем: Томас.

При виде его имени в стартовом списке у меня что-то странно сжимается в груди. То же самое происходит и с толпой, которая начинает скандировать его имя.

Он выезжает за ворота, и камера фиксирует его первые повороты, компактные, точные, ничего дикого. Он катается на лыжах как человек, который уже встречался с вертолетом и не намерен видеть его снова.

Я смотрю каждый кадр, глаза прикованы к его реплике. Восхищение и страх на одном дыхании.

Он уважает крен, держит гребень вслепую, как будто у него рентгеновское зрение, сидит при сжатии чуть выше, чем раньше. Шпагат приличный. Не победа, но есть.

“ Давай, ” бормочу я. – Просто опусти это.

Он это делает. Пересекает черту, появляется время: десятка лучших. Толпа в любом случае сходит с ума, потому что это Томас, потому что он здесь, потому что он вернулся целым и невредимым. Потому что это то, на чем он может опираться.

Я откидываюсь на спинку красного стула, когда последний серьезный претендент пересекает черту, и цифра рядом с моим именем не меняется.

Вокруг меня снова нарастает шум – собираются тренеры, техники, представители СМИ. Я едва слышу их.

Она оседает медленно, как снег после горки.

Вот оно.

Не почти. Не “хороший опыт”. Ни секунды спустя.

Первый. В скоростном спуске.

О Ханнесе Тринкле Штреке.

Мои пальцы сжимают подлокотники мягкого кресла. На мгновение я вообще перестаю улыбаться. Я просто смотрю на свое имя на доске и позволяю ему опуститься до самого низа.

Этот мой.

***

Вкус шампанского напоминает победу и плохие идеи.

Он повсюду. В моих волосах, на ресницах, на внутренней стороне воротника, где уже становится холодно. Маттео только что вылил мне на голову полбутылки, смеясь так, словно мы на свадьбе, а не на пьедестале почета чемпионата мира с камерами повсюду.

Мне все равно. Я тоже смеюсь, вытряхиваю шампанское из глаз, хватаю ближайшую бутылку и иду за ним. Подиум скользкий от пены и растаявшего льда, и я гоняюсь за Маттео, пока он не поскользнулся и чуть не сбил Пако, швейцарца, финишировавшего третьим, который стоит там и ухмыляется, как будто это лучшая часть его дня.

"Райнер!" – кричит он. "Только не глаза!"

Слишком поздно. Я уже брызнул Пако прямо в лицо, и он закашлялся шампанским и выругался на швейцарском немецком, придумав новые оскорбления, за которые, вероятно, нас всех оштрафуют, если их поймает не тот микрофон.

Остальное приходит в виде вспышек после того, как я сойду с подиума. Начинается настоящий медиа-ад. Представитель спонсора хлопает меня по плечу так сильно, что остается синяк, журналисты выкрикивают мое имя, как будто я ответ на молитву, которую они забыли произнести, камеры так близко, что я вижу свою собственную ухмылку, отражающуюся в объективах. Австрийский флаг развевается где-то в поле моего периферийного зрения, половина страны пытается обнять меня через забор.

Потом я вижу ее.

Не за стеклом в VIP-зоне. Прямо здесь, в центре моего мира.

Элиза стоит в нескольких метрах от меня, волосы влажные и растрепанные, пальто забрызгано чем-то похожим на пиво, которым кто-то плеснул на нее в толпе. Она держит обычную пивную бутылку, обхватив пальцами горлышко, как будто заявила на нее свои права, как будто решила, что тоже заслуживает быть частью этого бардака.

Мой мозг делает ту глупость, которую он всегда делает с ней. Он путешествует во времени. Пивная бутылка. Ее рот. Та олимпийская ночь, которая превратилась в миф в моей голове, шампанское, кожа и ее трясущиеся руки на моей груди, как будто она пыталась выбраться из своей собственной жизни.

Я проталкиваюсь сквозь тела, шум и мокрый снег, пока не оказываюсь перед ней.

Она поднимает взгляд. Глаза блестят, щеки порозовели от холода и хаоса, губы приоткрыты, как будто она собирается сказать что-то резкое. На секунду зона финиша исчезает, и остаемся только она, я и то, что мое сердце все еще не поняло, что мы прекратили гонку.

– Это твое? – Спрашиваю я, кивая на бутылку.

"Сейчас", – говорит она сухим, как всегда, голосом, даже с пивом в волосах.

Я протягиваю руку и беру его за горлышко поверх ее руки. Наши пальцы пересекаются, скользкие и холодные. Ее кожа теплее моей, что кажется оскорбительным, учитывая, что это я только что бросился с горы со скоростью девяносто миль в час.

Она приподнимает бутылку и делает глоток прямо из нее. Капля пены стекает по уголку ее рта, застревает на нижней губе, и мое тело реагирует так, словно только что снова услышало стартовый сигнал.

Она замечает. Она всегда замечает.

– Итак, – говорит она, чуть приподнимая подбородок, достаточно низким голосом, чтобы слышал только я, – король скоростного спуска. Как ты планируешь отпраздновать?"

Мой смех выходит грубее, чем я того хочу. "Яростно".

Ее взгляд скользит вниз, к моему рту, и обратно вверх. – Это похоже на брэнда.

Я провожу влажной рукой по ее талии, пальцы нащупывают впадинку у нее под пальто. Это даже не хватка, скорее давление, но все равно она ведет себя тихо, как всегда, когда пытается не показывать, что чего-то хочет.

Я убираю прядь влажных волос с ее щеки, костяшками пальцев задевая ее кожу.

Она резко вдыхает, как будто я прикоснулся к чему-то нежному.

Какое-то мгновение мы просто смотрим друг на друга, думая об одном и том же. Гостиничный номер, замок, кровать, никаких камер. Я мог бы это сделать. Я мог бы прямо сейчас взять ее за руку и раствориться в этом хаосе, и пусть весь цирк захлебнется в нем.

Вместо этого я ухмыляюсь, потому что я идиот и потому что кайф в моих венах сейчас сильнее секса.

– Сначала, – говорю я, наклоняясь так, чтобы слышала только она, – я собираюсь спеть фальшиво и утонуть в пиве. Тогда посмотрим, хочешь ли ты все еще короля.

Она моргает, глядя на меня, как будто я заговорил на языке, которого она не знает.

– В VIP-пабе будет вечеринка, – осторожно говорит она, уже представляя это. Бархатные канаты, бокалы с шампанским и лощеные мужчины в дорогих пальто. Ее мир.

– Только не это, – говорю я.

Ее брови сошлись на переносице. – Тогда что...

– Настоящий, – вмешиваюсь я, и моя улыбка становится резкой. – Апре-ски. Фанаты. Плохая музыка. Крепкий шнапс.

На ее лице отражается нечто среднее между ужасом и восхищением.

Я практически вижу, как мечутся мысли. Опознан. Сфотографирован. Отец. Скандал. Кейдж.

"Здесь полно народу", – говорит она, что является ее способом сказать "абсолютно нет".

– Вот именно, – говорю я ей. – На твоих вечеринках тебя все узнают. Я поворачиваю голову в сторону моря пьяных австрийцев в шляпах с коровьим рисунком и красно-белыми флагами. "Эти парни? Они понятия не имеют, кто ты".

Она смотрит мимо меня, осматривая хаос, как будто ищет опасность. Ищет знакомое лицо. Ловушка, которая, она уверена, поджидает.

Затем ее взгляд возвращается к моему, острый и немного дикий под всем этим лоском.

– И ты, – тихо говорит она. – Ты узнаешь меня?

Я сжимаю ее талию один раз, быстро, как знак препинания. – Всегда.

Слово приземляется между нами, достаточно тяжелое, чтобы быть опасным.

Я заставляю себя отступить назад, прежде чем совершу что-нибудь глупое и совершенное перед сотней камер.

– Пошли, – говорю я, кивая подбородком в сторону выхода, как будто это ничего не значит. Как будто я больше не вибрирую. -Сначала вечеринка.

Ее пальцы сжимают бутылку сильнее. Она колеблется еще на один удар сердца.

Затем она следует за мной.

***

"Три егербомбы и все, что пожелает чемпион!"

Крик доносится откуда-то из-за стойки, и я даже не знаю, кто это сказал, но все заведение ревет в ответ.

Я толкаю дверь, и шум обрушивается на меня как нечто физическое. Звенят коровьи колокольчики, кто-то уже исполняет песню Schlager, голоса накладываются друг на друга, пока не образуется одна большая стена звука.

“Raaaadler ist kein alcohol, Raaadler ist kein alcohol…” Я пою вместе с ними, как только вхожу. Мой голос утонул в шуме толпы, так что я обернулась, даже услышав, насколько он фальшивый.

Пол под моими ботинками липкий, а воздух насыщен запахом пролитого пива, пота и древесного дыма от слишком усердно работающего камина.

Красно-бело-красные флаги свисают со стропил рядом со старыми гоночными нагрудниками, на некоторых из которых написаны названия, на которых я вырос. Стены действительно потеют, по деревянным панелям стекает конденсат, потому что здесь слишком много людей, а стекло защищает фанаток топлесс от холода.

Я улыбаюсь так широко, что у меня болит лицо.

"Нико!" Парень в шляпе с рисунком коровы машет мне из-за углового столика, пена выплескивается через край.

Лукас и Мартин уже здесь, развалились за длинным деревянным столом в глубине зала, закинув ноги на стулья, пиво недопито. В ту же секунду, как они замечают меня, Лукас барабанит ладонью по столу.

– НИ-КО! НИ-КО! НИ-КО!

Кто-то сует мне в руку пиво еще до того, как я подхожу к стойке.

"За счет заведения", – говорит бармен, подергивая усами в усмешке.

– Следующий за мной, – говорю я ему.

"Это чертовски верно".

Я поворачиваюсь и чуть не врезаюсь в Элизу.

Она стоит сразу за дверью, пальто все еще застегнуто на все пуговицы, руки крепко скрещены на груди. Ее глаза быстро осматривают комнату, перебегая с лица на лицо, как будто она ищет кого-то, кто мог бы ее узнать.

Она вздрагивает, когда мимо нее, спотыкаясь, проходит парень с подносом шотов.

Я пробираюсь обратно сквозь толпу и протягиваю ей пиво.

– Пей, – говорю я.

Она берет его, но не делает этого.

– Нико, я не думаю, что...

– Никто здесь не знает, кто ты, – вмешался я. – Поверь мне.

Она не выглядит убежденной, но следует за мной, когда я направляюсь к столу.

Лукас захватывает меня за голову, как только я оказываюсь достаточно близко, костяшки пальцев врезаются мне в череп.

"Ты прекрасный ублюдок!" – кричит он.

– Отвали...

Мартин сует мне в свободную руку рюмку. – За короля Хинтерстодера!

Я опрокидываю его обратно, все еще наполовину придушенный Лукасом, и шнапс подгорает до конца. Маленькая груша в крошечном стаканчике почти падает вниз, прежде чем я успеваю ее прожевать.

Дверь снова открывается, и входит Томас.

Он двигается осторожно, вес слегка перенесен с левой ноги, но лицо у него открытое и расслабленное, чего я не видел за весь прошлый сезон. Он сияет, горд, как будто только что вспомнил, каково это – побеждать.

Я высвобождаюсь из объятий Лукаса и иду ему навстречу.

Мы обнимаемся, быстро и крепко, затем он слегка ударяет меня головой и ухмыляется.

"Ты каталась на лыжах так, словно была в огне", – говорит он.

"Научился у тебя".

– Чушь собачья. Ты катаешься на лыжах так, словно пытаешься сразиться с горой.

"Может быть, так оно и есть".

Он смеется и хлопает меня по плечу, и на секунду остаемся только мы, шум растворяется в помехах.

Затем Катарина садится рядом с ним, и от того, как она смотрит на него, у меня сжимается грудь.

Она смотрит на него так, словно он единственный в комнате. Ее рука находит его руку, пальцы обвиваются вокруг локтя.

Она даже не смотрит на меня. На этот раз она управляет не мной, и это странным образом освобождает.

Я поворачиваюсь обратно к столу и ловлю взгляд Элизы.

Она все еще стоит у стены, держа кружку с пивом обеими руками, напряженно расправив плечи, оглядывая комнату, словно ждет, что кто-нибудь выкрикнет ее фамилию.

Она похожа на женщину, которая проверяет свой телефон на наличие угроз, а не на наличие мемов. Если она переживет здесь одну ночь, не вздрагивая при каждом уведомлении, возможно, у нее есть шанс выжить с парнем, который живет в одном шаге от сетки.

Я допиваю остатки своего напитка и подхожу.

– Пойдем со мной, – говорю я, беря ее за руку.

–Где? – спросиля.

– Вот увидишь.

Я тащу ее сквозь толпу к парню в шляпе с рисунком коровы. Он слегка покачивается, подпевает музыке и улыбается в никуда.

– Привет, – говорю я достаточно громко, чтобы меня услышали. – Это Элиза.

Парень моргает, прищурившись, смотрит на нее, как будто пытается сосредоточиться.

– Элиза, – повторяет он, пробуя это на вкус. Затем пожимает плечами и поднимает бокал с пивом. – Приятно познакомиться, друг Нико. Прост!"

Он чокается своим бокалом с ее и, не сказав больше ни слова, возвращается к своей песне.

Я смотрю на нее.

Ее рот открыт, глаза широко раскрыты, и я наблюдаю именно тот момент, когда это доходит до нее.

Он не спросил ее фамилию. Он не узнал ее. Ему было все равно.

Она выдыхает, протяжно и прерывисто, и ее плечи опускаются.

"Видишь?" Говорю я.

Она смотрит на спину парня, потом на меня и улыбается.

Не та изысканная улыбка, которую она носит в VIP-ложах. Настоящая.

– Хорошо, – тихо говорит она.

Я беру у нее пальто. Она позволяет мне.

К тому времени, как мы возвращаемся за стол, она уже смотрит по-другому. Не ищет угроз. Просто смотрит.

Лукас сует ей в руку еще одно пиво, и на этот раз она выпивает его.

Мартин отпускает какую-то шутку насчет швейцарцев, и она смеется, по-настоящему смеется, ярко и беззаботно.

Музыка переходит на что-то тяжелое, и я наблюдаю, как она начинает постукивать ногой под столом. Она напевает, еле слышно, как будто даже не осознает, что делает. Ее плечи расслабляются, слегка покачиваясь в такт.

Начинается песня, что-то нелепое и старое, и Мартин хватает ее за запястье и тянет на скамейку.

"Пой со мной!" – кричит он.

Она колеблется, наверное, с полсекунды, затем поднимается, смеясь, положив одну руку ему на плечо для равновесия, и произносит слова, которых явно не знает.

Она выглядит более живой, чем я когда-либо видел ее.

Я прислоняюсь спиной к стене с пивом в руке и просто наблюдаю.

На секунду мелькает воспоминание о том, как я впервые затащил ее куда-то подобным образом. То, как напрягся ее позвоночник, то, как она держала свой бокал с шампанским, словно щит, отделяющий ее от шума. Как ее глаза продолжали метаться к выходу, в то время как я ухмылялся, зная, что вытащил ее из ее идеального мраморного мира и бросил в свой.

Раньше мне нравилось это выражение ее лица.

Но сейчас она его не носит.

Ее пальто висело на чьем-то стуле. Ее волосы выбились из заколок, свободные пряди прилипли к шее. Она покачивается в такт музыке, напевая себе под нос, постукивая пальцами по краю бокала.

И я не могу перестать наблюдать за ней.

Томас опускается на сиденье рядом со мной, Катарина у него под мышкой, ее пальцы переплетены с его. Они оба наблюдают за мной.

– Не надо, – говорю я.

"Ничего не сказал", – говорит Томас.

– Ты так думаешь.

Я смотрю на него, потом на нее и вижу беспокойство за их улыбками. Но я также вижу, как большой палец Томаса медленно водит круги по плечу Катарины, как она прижимается к нему, как будто он – единственная твердая вещь в комнате.

– Ты собираешься читать мне лекцию? – Спрашиваю я.

Томас бросает взгляд на Катарину. Она с улыбкой качает головой.

– Не сегодня, – говорит Томас.

Катарина сжимает его руку. – Но, может быть, завтра.

Я фыркаю и снова смотрю на Элизу.

Теперь она встает со скамейки и подталкивает одного из младших техников к стулу, потому что он покачивается на ногах. Она смеется над чем-то, что сказал Лукас, запрокинув голову, совершенно беззащитная.

Она не похожа на девушку в VIP-ложе. Она не похожа на наследницу, которая осматривала зал в поисках угроз.

Она выглядит свободной.

И я знаю, наблюдая за ней, что она не опьянела от пива.

Она пьяна оттого, что ее никто не видит. Оттого, что она не Моро. Оттого, что она просто Элиза.

Меня волнует, что я привел ее сюда. То, что она часть этого. Что она смеется с моими товарищами по команде, поет дурацкие песни и держит чью-то куртку, даже не думая об этом.

Но это также пугает меня до чертиков.

Потому что такой кайф длится недолго.

В конце концов, мы уезжаем. В конце концов, она возвращается в Зальцбург, к своему отцу и клетке, в которой живет.

Она замечает мой пристальный взгляд и улыбается, поднимая свое пиво.

Я поднимаю свой обратно.

Похоже, ей наконец удалось сбежать.

И я понятия не имею, как сохранить ее свободу.

***

Гостиничный номер принадлежит ей, и я могу сказать это в ту же секунду, как переступаю порог.

Не потому, что это модно. Это не так. Это маленькое и обычное заведение, которое большинство людей бронируют, не задумываясь дважды. Чистые белые стены, двуспальная кровать с простым пуховым одеялом, письменный стол у окна, в углу тихо тикает радиатор отопления.

Но ее пальто повешено на спинку стула. Ее сумка лежит на столе, идеально уложенная. В воздухе витает слабый аромат ее духов, теплый и дорогой, пробивающийся сквозь обычный гостиничный запах стирального порошка и средства для чистки ковров.

Она наблюдает за мной с порога, небрежно скрестив руки на груди, словно ждет, что я скажу.

Я оглядываюсь, оценивая обстановку. Неубранная кровать, на которой она, должно быть, сидела раньше. Полуоткрытая занавеска. Тот факт, что она выбрала это место, эту комнату и пригласила меня сюда.

– Это... – начинаю я, затем останавливаюсь, потому что не знаю, что она хочет услышать.

Она слегка переступает с ноги на ногу. "Я не знала, какую комнату выбрать. Я не хотел, чтобы это было слишком вычурно, но...

– Это идеально, – вмешалась я.

Она моргает.

–Неужели?

– Да. Я захожу дальше и закрываю за собой дверь. – Здесь тихо. Это твое. Это кажется реальным".

Ее плечи слегка опускаются, как будто она готовилась к чему-то еще. Возможно, к шутке. Или осуждению.

– Я не была уверена, – тихо говорит она. – Было ли это... правильно.

– Что вы имеете в виду?

Она оглядывает комнату, затем снова смотрит на меня. – Я привыкла, что все идет определенным образом. Отели с идеальными ванными комнатами и персоналом, который помнит твое имя. Это просто... нормально".

– И это тебя беспокоит?

– Нет. – Она быстро качает головой. – В том-то и дело. Это не так. Я просто не была уверена, что ты... – Она замолкает, поджимая губы.

"Если бы я что?"

– Если ты все еще хочешь видеть меня в таком месте, как это.

Я сокращаю расстояние между нами, кладя руки на ее талию.

– Я думаю, – медленно произношу я, – что твой выбор означает больше, чем ты думаешь.

Ее глаза ищут мои, и я вижу в них неуверенность, то, как она все еще не уверена, правильно ли поступает.

Тут я замечаю шампанское.

Он стоит на столе, покрытый капельками конденсата, рядом с маленькой тарелкой клубники. Должно быть, его прислал кто-то из команды. Вероятно, Катарина.

Элиза замечает мой взгляд и смеется, мягко и немного смущенно.

"Они были здесь, когда я вернулась", – говорит она. "Я думаю, кто-то из вашей команды может быть романтиком".

– Снова шампанское, – говорю я, уже потянувшись за ним.

"Очевидно, у нас есть тема".

“Определенно недостаточно хорош для тебя...” Я ухмыляюсь.

– Возможно, – отвечает она, но в ее глазах появляется озорная улыбка.

Я откручиваю пробку, и она выскакивает с приятным звуком, который наполняет маленькую комнату.

"В прошлый раз, когда мы пили шампанское вместе, – говорит она, беря клубнику, – ты показал мне, на что может быть похоже "больше никаких игр"".

Я наливаю в два бокала, в тишине громко шипят пузырьки.

– Правда? – Спрашиваю я, протягивая ей одну.

– Ты сделал. Она делает глоток, глядя на меня поверх края. – Сначала я тебе не поверила.

–А теперь?

Она отвечает не сразу. Просто держит стакан с клубникой в другой руке и смотрит на меня так, словно пытается на что-то решиться.

"Сейчас, – говорит она наконец, – я все еще пытаюсь это понять".

Я чокаюсь своим бокалом с ее. – Вполне справедливо.

Какое-то время мы пьем в тишине, передавая клубнику взад и вперед. Все происходит тише, чем я ожидал. Почти застенчиво. Как будто мы оба ждем, когда другой человек сделает первый шаг, и ни один из нас не знает, каким этот шаг должен быть.

Она ставит свой бокал и смотрит на меня, и настроение меняется, мрачнеет.

Я подхожу ближе, и она не отступает.

Мои руки находят ее талию, пальцы скользят под подол ее рубашки, и я двигаюсь медленнее, чем обычно. Проверяю. Наблюдаю за ее лицом.

Она поднимает руки, и я стягиваю рубашку через ее голову, осторожно, чтобы не задеть волосы.

Мои пальцы возятся с застежкой ее лифчика, и она смеется, затаив дыхание.

– Ты нервничаешь, – говорит она.

–Можетбыть.

– Ты никогда не нервничаешь.

– Может быть, сегодня так и будет.

Лифчик снимается, и я бросаю его где-то позади себя. Мои руки скользят вверх по ее бокам, большие пальцы касаются нижней части ее груди, и она резко вдыхает.

Я наклоняюсь, губы находят изгиб ее шеи, и я почти произношу это. Почти соскальзываю со старого сценария.

Скажи это, принцесса. Скажи мне, что ты хочешь, чтобы я трахнул тебя грубо.

Но я останавливаю себя на полпути, слова замирают у меня на языке.

– Скажи мне, если хочешь, чтобы я притормозил, – говорю я вместо этого грубым голосом.

Она отстраняется ровно настолько, чтобы посмотреть на меня, ее глаза блестят и немного ошеломлены.

– Я не хочу, чтобы ты замедлялся, – шепчет она. – Я просто хочу, чтобы ты был здесь.

– Я здесь.

– Тогда докажи это.

Мы, спотыкаясь, направляемся к кровати, ударяясь о тумбочку с такой силой, что одна из бутылок с водой опрокидывается и со стуком катится по полу. Она смеется, затаив дыхание и удивленная, и я смеюсь вместе с ней, звук отдается низким рокотом в моей груди. Мы все еще смеемся, когда я опускаю ее на матрас, ее руки сжимают мою рубашку, когда она тянет меня за собой.

Она намеренно прижимается своими бедрами к моим, и трение заставляет меня застонать ей в рот. Ее руки скользят в мои волосы, слегка дергая, ногти царапают кожу головы достаточно сильно, чтобы по моему позвоночнику пробежали искры. Я целую ее медленно, глубоко, ощущая вкус шампанского, клубники и чуть солоноватый привкус ее кожи, что-то более сладкое под ней, от чего мне хочется утонуть в ней.

Я отстраняюсь, прерывая поцелуй, и она издает тихий звук протеста. Ее глаза темные, зрачки расширены, губы припухли и приоткрыты. Я стягиваю рубашку через голову одним резким движением и отбрасываю ее в сторону. Она наблюдает за мной, ее взгляд медленно и обдуманно скользит по моей груди, задерживаясь на выпуклостях живота, опускаясь ниже, туда, где мои брюки уже слишком тесны.