Текст книги "Освободи меня (ЛП)"

Автор книги: Мара Дж. Ова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 17 страниц)

Глава 11

Обвал Шладминга

Списоквоспроизведения:

Убийцы: Беглецы

Королева: Я Хочу Вырваться На Свободу

Зальцбург, Австрия, 27 января

ÉLISE

Поездка обратно из Китцбюэля должна казаться триумфальной. Это не так. Я украл историю на той вечеринке, попытался перепечатать ее в таблоидах со своим собственным сюжетом, но такое чувство, что я появился в двух заголовках слишком поздно.

Мои социальные сети по-прежнему гудят, каждый пост переполнен комментариями, которые я не решаюсь открыть. От нескольких, которые я прочитала за завтраком, даже глазированный круассан стал горьким. Мне могут сойти с рук фотографии влиятельной пары на красной дорожке. Не в дешевых пабах с фальшивым пением, прижатым к пьяным фанатам.

Вечеринка удалась. Это самое худшее.

Позже, когда мы наконец остались одни, его руки были повсюду, а моей головы нигде не было. Он трахал меня так, словно мы все еще были в том чулане для метел в Италии, сплошные зубы, синяки и контроль, и впервые я могла почувствовать каждый сантиметр расстояния между нами. Он был громким там, где мне нужна была тишина, грубым там, где мне нужно было, чтобы кто-нибудь заметил, что я дрожу, целовал ту версию меня, которая существует только тогда, когда музыка слишком громкая, а свет слишком мягкий.

В конце концов, я кончила, потому что мое тело всегда повинуется ему, потому что моему телу это нравится. Но в тот момент, когда все закончилось, я уже снова была в своей голове, смотрела на шелковый потолок и задавалась вопросом, когда мы разучились прикасаться друг к другу, не исполняя.

Жак не отрывает глаз от дороги, стрелки на десяти и двух остаются неподвижными, как он всегда водит машину, когда притворяется, что ничего не замечает. Перед нами разворачивается трасса А10, движение в понедельник утром редкое, альпийское солнце слишком ярко освещает снег, который в своем совершенстве выглядит ненастоящим.

Я должна чувствовать себя в безопасности после того, через что я заставила Нико пройти на вечеринке, мой идеальный план был выполнен с точностью. Вместо этого я чувствую, что веду обратный отсчет до взрыва.

Сегодня утром молчание Жака совсем другое. Не та комфортная, которую мы создавали за пять лет, не та, где он знает, что мне нужна тишина, и дает ее мне без вопросов. Эта гудит от осознанности. Он видел фотографии. Все видели фотографии. Красная дорожка, Гоночный клуб, моя рука на руке Нико, как будто он мой, его губы на моей щеке на том селфи, которое я выложила из номера.

У меня на коленях жужжит телефон. Я не смотрю.

На полпути к Зальцбургу я ломаюсь.

– Мне нужно заехать в банк, – говорю я.

Его взгляд скользит к зеркалу заднего вида, на полсекунды находит мой. – Который?

"Sparkasse. Это должно быть в Альтштадте.

Он кивает один раз. Вот и все. Никаких вопросов, никаких поднятых бровей, никаких небрежных комментариев о том, может ли это подождать, пока мы не вернемся домой. Жак всегда спорит, когда что-то не так пахнет. Тот факт, что он хранит молчание, означает, что он уже знает, что это ненормальная ситуация.

Он выезжает на съезд в сторону центра города, лавируя в утреннем потоке машин с легкостью человека, который ездил по этим улицам тысячу раз. Мы проезжаем Сады Мирабель, крепость, возвышающуюся над нами на холме, туристы уже столпились возле Дома, несмотря на холод. Он паркуется возле Гетрайдегассе, двигатель все еще работает.

– Я подожду здесь, – говорит он.

Я хватаю свою сумочку и выхожу на воздух, который обжигает мне лицо.

The bank расположен между шоколадной лавкой и бутиком, где продаются дирндлы для людей, которые никогда не наденут их дважды, со старомодным фасадом и неброскими золотыми надписями. Внутри пахнет кожей и старыми деньгами. Женщина за стойкой приветствует меня такой улыбкой, которая говорит, что она точно знает, кто я такой, и профессионально настроена наплевать. Хорошо.

Я протягиваю ей свое удостоверение личности.

“Мне нужно создать новую учетную запись под своим именем. Только мое имя. Никакого дополнительного доступа”, – говорю я.

Она печатает. Кивает. “Of course, Fräulein Moreau. Что-нибудь еще?

– Я хочу снять двадцать тысяч евро наличными, а остальное перевести на новый личный счет.

Ее пальцы застывают над клавиатурой, но затем она кивает.

Я вижу, как ты хмуришься, и понимаю, что это не сработает.

“ Простите, мадам, ” говорит она извиняющимся, но твердым голосом. “Я могу создать вашу учетную запись, но вы никак не сможете получить доступ к сберегательному счету”.

“Хорошо, тогда на мой личный счет”, – повторяю я. “Переведи деньги на новый счет”.

Она смотрит на экран, снова хмурится.

– В чем проблема? – Спрашиваю я, уже зная ответ.

Она поднимает глаза. – На этом конкретном сберегательном счете ежедневный лимит для переводов и платежей по картам составляет пять тысяч евро.

– А как насчет наличных? – спросил я.

“Наш ежедневный лимит на снятие наличных без предварительной договоренности составляет две тысячи евро”.

Жар поднимается по моей шее. Конечно, есть пределы. Как будто мне когда-нибудь разрешат получить доступ к моим деньгам. Они не мои. Этого никогда не было.

“Отлично”, – говорю я. “Сделай это”.

“ Который? На этот раз ее бровь выгибается.

–Ито,идругое.

Она снова печатает, лицо спокойное и профессиональное. “Мне понадобятся две формы удостоверения личности и разрешение на подпись”.

Я кладу свое удостоверение личности и водительские права через стол.

Это занимает пятнадцать минут. Она отсчитывает двадцать банкнот по сто евро, кладет их в конверт, который кажется мне одновременно слишком тонким и невероятно тяжелым в моих руках, и распечатывает реквизиты нового счета на хрустящей белой бумаге. Вверху мое имя. Только мой.

“Ваша карта прибудет по почте в течение трех рабочих дней”, – говорит она. “Вы можете получить доступ к учетной записи онлайн немедленно с помощью этих учетных данных”.

“ Могу я забрать это вместо тебя? Слова вылетают слишком быстро. – На ветке?

Она моргает, вежливое замешательство появляется на ее лице. “ Ты имеешь в виду… этот филиал?

“ Нет. ” Я смотрю на экран, на маленький значок карты в углу ее браузера. “Есть ли филиал недалеко от Шладминга?”

Она печатает, щелкает. “У нас есть партнер в Хаус-им-Эннстале, примерно в пятнадцати километрах от Шладминга. Они могут выдать карточку в среду, если вы позвоните заранее, чтобы договориться об этом ”.

“ Отлично. Я так и сделаю.

Она записывает адрес и номер телефона на листке бумаги и перекладывает его через стол вместе с реквизитами счета.

– Благодарю вас.

Я возвращаюсь к машине с двумя тысячами евро в кошельке и пятью тысячами на счете, который мой отец не контролирует. Трудно понять, достаточно ли этого, особенно когда я даже не знаю, зачем именно я это сделал – только смутное, тошнотворное чувство, что это может пригодиться.

Жак прислонился к капоту, скрестив руки на груди и подставив лицо слабым лучам зимнего солнца. Увидев меня, он выпрямляется и молча открывает водительскую дверцу.

На этот раз я сажусь на пассажирское сиденье, не глядя на него, мысли разбегаются. Еще сложнее считать, когда я понятия не имею, сколько все стоит. Такие вещи, как арендная плата, еда, бензин...

Когда он заводит двигатель, я смотрю на него.

“ Бак полон? – Спрашиваю я, стараясь говорить небрежно.

Он на секунду моргает и смотрит на панель.

“Я поеду на заправку после обеда”, – говорит он. Потому что так поступают водители. Заботьтесь о наших автомобилях, чтобы наши поездки не прерывались, чтобы нашим аристократическим носам не приходилось улавливать запах на заправке.

“ Как насчет того, чтобы сделать это сейчас? Предлагаю я. – Знаешь, уделить тебе немного времени.

– Твой отец сказал ехать прямо домой, – осторожно отвечает он.

– Тем больше причин для меня не торопиться, Жак, пожалуйста.

Он кивает. Потому что понимает. Потому что он для меня большая семья, чем когда-либо будут мои родители.

"Твой отец дома", – тихо говорит он, когда на холме появляется крепость Хоэнзальцбург. "Он хочет поболтать".

У меня сводит желудок. – Конечно, любит.

– Хочешь, я скажу ему, что ты плохо себя чувствуешь?

Я почти смеюсь над его жалкой попыткой спасти меня. – Нет. Я справлюсь с этим.

В подземном гараже пахнет бензином, и моему желудку с трудом с этим справляется.

Жак берется за ручку дверцы. – Я припаркую машину и занесу ваши сумки наверх.

"Нет".

Он останавливается. Моя левая рука тянется к ключам от машины. Я вытаскиваю их.

– Я все равно скоро уезжаю в Шладминг, – медленно произношу я, ложь остра у меня на языке. "Так зачем беспокоиться?"

Он поворачивается на своем сиденье, смотрит на меня в упор, и я вижу это. Спокойное понимание. Смирение. Он знает, что я лгу. Он знает, что что-то ломается. И он предпочитает не называть это вслух, потому что, как только он это сделает, ему придется выбрать сторону.

"Ты знаешь, что я всегда буду на твоей стороне", – говорит он. Тихо. Уверенно. Правда.

От этих слов в моей груди что-то разрывается. Я крепче сжимаю ключи.

– Да, – говорю я. – Но мой отец оплачивает твои счета. Иди домой, Жак.

Секунду он просто смотрит на меня. Затем кивает, медленно и печально, и выходит из машины.

Я смотрю, как он идет к своей машине, припаркованной возле гаража, расправив плечи, подняв голову, все еще защищая меня, даже когда я отталкиваю его. Затем я хватаю свою сумочку, ту, в которой лежат наличные, и всю безрассудную надежду, которая у меня еще осталась, и выхожу через парадную дверь, чтобы встретиться лицом к лицу с отцом.

***

Отец ждет меня в маленькой гостиной рядом с главным входом, той, что с мраморным полом и панелями из орехового дерева, от которых каждое слово отдается эхом, как в зале суда. В камине нет огня. Нигде нет тепла. Только два кресла напротив друг друга за низким столиком с серебряным кофейным сервизом, к которому никто не притронется.

Когда я вхожу, он уже сидит, скрестив ноги, планшет лежит у него на колене. Одет, как всегда, безупречно: темно-серый костюм, белая рубашка с расстегнутым воротом, тот отработанный повседневный стиль, который требует больше усилий, чем черный галстук. Он не поднимает глаз, когда я вхожу.

– Присаживайся, Элиза.

Я сажусь. Спина прямая, руки сложены на коленях, поза, вбитая в меня с детства. Воздух между нами кажется густым, сжатым, как за мгновение до начала грозы.

Он пододвигает планшет через стол.

Экран заполняет сайт таблоидов. Кричащий заголовок, набранный броским шрифтом: Золотой мальчик Австрии выходит на публику с наследницей Моро. Ниже – карусель фотографий. Красная дорожка в Race Club. Моя рука на руке Нико. Его губы на моей щеке на фотографии из номера, которую я опубликовала. Скриншот с комментариями, сердечками и огненными смайликами, а также предположениями о обручальных кольцах.

Я смеюсь.

Я не хотел, но это все равно вырывается наружу, резкое, яркое и совершенно неуместное. У отца сжимается челюсть.

– Ты находишь это забавным?

– Я нахожу это предсказуемым, – говорю я, все еще улыбаясь. – Мы ходили на вечеринку. Люди фотографировались. Добро пожаловать в двадцать первый век, папа.

Он проводит пальцем по экрану. Его заполняет другая статья: Зальцбургский скандал наконец-то становится достоянием общественности. Главное фото – это мы на красной дорожке, отполированные и продуманные, но под ним изображения становятся более неряшливыми. Я в пабе Wengen, втиснутый за столик команды, рука Нико обнимает меня за плечи. Я целовала его на вечеринке у Адельбоденов, его рука запуталась в моих волосах.

Мой отец ничего не говорит. Просто снова проводит пальцем.

Другой аутлет. Те же фотографии. Те же затаившие дыхание предположения. Но на этом также есть селфи, которое я сделала в Reiteralm, то, которое я сочла игривым, грубым и моим. Теперь, глядя на это через призму заголовка таблоида, я вижу то, что видят они. Спортивный костюм Нико расстегнут до середины груди, волосы взъерошены, как будто мы только что выползли из леса. Что мы и сделали.

Кто-то перепостил это в Instagram с комментарием внизу: Думаю, у него под костюмом царапины от ее ногтей. Сучкам нравится ее укус. Почему мужчины попадаются на такую аферу?

Статья не щадит нас. Это спекулирует на том, как долго мы "держались", наполняет текст инсинуациями и гадостью, выдаваемыми за заботу о золотом мальчике Австрии.

"Это еще не все", – говорит отец, убирая табличку. "Но я считаю, что этого достаточно".

На меня накатывает тошнота. Я представляю, как Нико прямо сейчас, вероятно, сидит на каком-нибудь командном собрании или пресс-конференции, которая должна быть посвящена гонкам, а вместо этого задает вопросы обо мне. Напряженное, яростное выражение лица Катарины. Шутки в раздевалке, которые на самом деле шутками не являются. Мой идеальный план, отточенный плавный запуск, который я так тщательно срежиссировала, просто стали боеприпасом.

"Некоторые из этих статей старые", – говорю я ровным голосом. "Как старые новости".

"Да". Его тон непроницаем. "Твой роман в последнее время был очень популярен в Интернете".

– Ты знал. Это не вопрос.

"Все знали".

– Так почему же сейчас?

"Потому что ты сделала шаг", – просто говорит он. "Ты стала публичной. Это меняет дело".

– Разве ты не этого хотел?

– Не совсем. Он делает паузу, не сводя с меня глаз. – Но я бы сказал, что твое поведение в Китцбюэле было лучше, чем твое...

"... счастье", – слышу я свой голос.

Он смотрит на меня долгую секунду, но ничего не комментирует.

"Вопрос в том, Элиза, – говорит он, кладя планшет на стол между нами, как вещественное доказательство, – что теперь?"

Я поднимаю глаза, мое лицо старательно остается непроницаемым, потому что я понятия не имею, к чему ведет этот разговор.

– Что вы имеете в виду?

Его глаза сужаются. – Насколько это серьезно?

Вопрос попадает в ловушку. Я чувствую весомость ответа, которого он хочет, требуемую тщательную калибровку. Если я скажу, что люблю его, он рассмеется мне в лицо. Если я скажу, что он – идеальный выбор, он будет безумно счастлив и начнет планировать наше будущее, как корпоративное слияние.

Итак, я выбираю третий вариант. Тот, который предназначен для того, чтобы привести его в ярость.

"Он просто случайный перепихон".

Пощечина раздается так быстро, что я не успеваю ее заметить. Только удар его ладони по моей щеке, резкий и холодный, а затем жжение распространяется по моему лицу, как огонь.

"Лжец".

Моя рука взлетает к щеке. Из глаз текут слезы, но я не моргаю.

"Все знают, что ты влюблена в этого парня", – говорит он ровным и спокойным голосом, как будто он только что не бил меня. "Что, ты думаешь, я не следил за тобой?"

У меня сводит желудок. – Ты что?

"Райтеральм", – говорит он. "Гондола. Отель в Пихле. Я все это знаю".

Жак. Это должен быть Жак. Единственный человек, который знал, единственный человек, который мог...

– Только не Жак, – говорит отец, читая выражение моего лица. – Он слишком лоялен. Мне пришлось нанять кого-то другого.

– Тогда почему бы не заменить Жака? Мой голос звучит хрипло, дрожит. – Если ты не можешь ему доверять, зачем его держать?

– Потому что ты доверяешь ему. – Он откидывается на спинку стула, изучая меня, как бухгалтерский отчет. – Что означает, что он может обеспечить твою безопасность. Ты доверяешь ему свои глупые идеи. Я могу спать, когда знаю, что он рядом с тобой ".

Слова должны звучать как забота. Это не так. Они звучат как управление запасами.

Между нами повисает тишина. Моя щека пульсирует. Я чувствую тяжесть наличных в моей сумочке на полу рядом со мной, секретного счета, плана, которого у меня еще даже нет.

– И что теперь? – Тихо спрашиваю я. – Ты хочешь, чтобы я его бросил?

Он почти улыбается. "Почему я должен хотеть, чтобы ты его бросил? Он чистое золото. Чемпион. Идеальная пара для моей дочери".

Слово совпадение камнем ложится мне на грудь. Звучит холодно, он намеренно употребил это слово.

"Я подумал, – продолжает он, – что мне стоит просто поболтать с тобой. Похвалю тебя за то, что ты наконец-то стал Моро. Позволить тебе поехать в Шладминг и справиться с этим так, как ты справлялся в Китцбюэле ". Он берет свою чашку с эспрессо, делает глоток и ставит ее на стол с нарочитой аккуратностью. "Но твои слова только что показали, что ты не взрослый. Ты все еще незрелый, избалованный ребенок, который рискует стать причиной смущения и скандала, которые разрушат нашу репутацию".

Я впиваюсь ногтями в ладони.

"В Шладминге, – говорит он, – не будет разгульной вечеринки. Ты приведешь его в шале Tauernblick. Я встречусь с ним должным образом. Вы оба будете вести себя как взрослая пара".

Я понимаю это мгновенно. Единственный способ "заполучить" Нико при таком раскладе – затащить его в мою клетку. Я мысленно возвращаюсь в Китцбюэль. Его лицо, когда он пересек финишную черту, живой, дикий и свободный, окруженный фанатами, выкрикивающими его имя. Шум, коровьи колокольчики, дикость всего этого. Это его мир. Не мраморные салоны, не серебряные кофейные сервизы и не мужчины вроде моего отца, превращающие людей в экспонаты для портфолио.

Я помню ту ночь в номере. Жар, то, как ему нужно было владеть мной, то, как я позволила ему, потому что это было единственное честное, что у нас было. Если мы будем вместе в клетке, это все, чем мы когда-либо будем. Только тела и тепло, и не останется души.

Я не могу позволить своему отцу превратить его в фирменное домашнее животное.

Я должна защитить его. От Морео. От себя. Даже если для этого придется совершить какую-нибудь глупость.

– Хорошо, – говорю я. Теперь мой голос тверд и холоден. – Я приведу его. Но сначала мне нужно предупредить его. И не перед гонкой. После".

"Нет".

–Папа...

"Либо ты соглашаешься на сделку в точности так, как я ее изложил, – говорит он, откидываясь на спинку стула, – либо ты остаешься здесь, и мы приглашаем его на контролируемый ужин позже на этой неделе. Твой выбор".

Я позволяю тишине затянуться, как будто взвешиваю свои варианты. Как будто у меня есть хоть какое-то намерение сделать то, что он хочет.

– Ладно, – наконец говорю я, стараясь, чтобы голос звучал неохотно. – Я останусь. Мы займемся ужином. Потому что я не могу просто появиться в Шладминге и приволочь его к вашим ногам, как приз. Сначала я должен поговорить с ним. Я позвоню ему после гонки ".

–Хорошо.

– Пригласи его сюда. На ужин.

"Прекрасно".

Я делаю паузу, как будто эта мысль только что пришла мне в голову. – Но сначала мне нужно встретиться с ним за чашечкой кофе. наедине. Чтобы объяснить это.

Он приподнимает бровь. – Один.

– Он не согласится, если я выложу это ему перед тобой, папа. Пожалуйста.

Он изучает меня долгим взглядом, прикидывая, является ли это вызовом или стратегией. Я выдерживаю его взгляд, опускаю плечи ровно настолько, чтобы выглядеть как человек, признающий поражение.

– Отлично, – говорит он наконец. – Кофе. Потом ужин. Вот.

Я киваю, медленно и послушно, как дочь, которая наконец-то поняла свое место.

В сумочке жужжит телефон. Я опускаю взгляд. На экране высвечивается имя Лины.

Идеальный.

"Élise? Я только что добрался до Шладминга. Я читал статьи – "

– Ты справишься с этим? Я прервал ее срывающимся голосом.

Пауза. "Élise… Мне нужно, чтобы ты кое-что объяснил. Нам нужна стратегия..." Она пытается подстроиться под мой профессиональный тон, сбитая с толку переменой.

– Хорошо. Я буду в офисе через двадцать минут, – говорю я твердо и холодно, все еще глядя отцу в глаза.

Пауза на другом конце провода. – Я не в офисе. I'm in Schladming."

"Эта сделка должна остаться такой, какая она есть", – говорю я, вкладывая в свой голос достаточно властности Моро, чтобы выражение лица моего отца сменилось с подозрительности на мягкое одобрение.

– О какой сделке? О чем ты говоришь?

– Просто скажи ему, чтобы подождал меня, ладно?

–Кто?-спросиля.

– Тереза, делай, как я говорю, и заставь его ждать.

– Кто такая Тереза? Элиза, что...

Я заканчиваю разговор и смотрю на отца, раздраженно приподнимая бровь.

"Идиоты из Thomahawk partnership чуть не сорвали всю спонсорскую сделку. Это фирменное сотрудничество длится у нас уже много лет. Мне нужно пойти и разобраться с этим, пока они не потопили его окончательно.

Мгновение он изучает меня, сжав челюсти. Я вижу расчет в его глазах, взвешивающих, настоящее это или театральное.

– Мы договорились, Элиза, – наконец произносит он низким и размеренным голосом. – Выпьем с ним кофе. Потом поужинаем здесь. На этой неделе".

– Конечно. Я встаю, разглаживая пальто. – Я вернусь после того, как разберусь с этим беспорядком. Мы можем пообедать. В любом случае, вы захотите услышать о гонках. И о том, как продвигается позиционирование Eiswerk после ... Я неопределенно указываю на планшет, все еще лежащий на столе. "Все это".

Выражение его лица лишь немного смягчается. Гонки. Бизнес. Язык, который он понимает.

– Тогда обед, – говорит он. – Не заставляй меня ждать.

–Я не буду, папа.

Я выхожу, стуча каблуками по мрамору, с прямой спиной, каждый шаг размеренный и контролируемый, пока не оказываюсь за дверью и вне поля его зрения.

Тогда я бегу.

В ту же секунду, как я сажусь в машину, двигатель под моими руками оживает, я поворачиваю на А10 и веду машину.

Не в офис.

В Шладминг.

***

Я расхаживаю по этому конференц-залу уже двадцать минут.

Длинный стол. Слишком много стульев. Белая доска, покрытая чьими-то забытыми схемами. Окно выходит на парковку, где я вижу, как подъезжает фургон команды Нико, фары прорезают темноту. Уже поздно. Ночная гонка закончена.

Он все еще одет в куртку своей команды, когда прибывает, гоночный костюм застегнут на молнию, волосы влажные после душа. Четвертое место. Он сообщил мне по смс, что доволен результатом, что трасса была техничной и жестокой, и он катался чисто. Но когда он видит, что я стою у окна, обхватив себя руками, его улыбка гаснет.

– Что случилось? – спросил я.

Я поворачиваюсь к нему лицом. – Нам нужно поговорить.

– Да, я понял это, когда ты попросил меня встретиться с тобой в конференц-зале. Он закрывает за собой дверь и прислоняется к ней. "Ты не смог прийти к финишу? Или встретиться со мной в баре отеля, как нормальный человек?"

– Мне нужно было уединиться.

– Это частное? Он указывает на бездушные бежевые стены. – Это место, куда люди идут, чтобы их уволили.

Сравнение ранит сильнее, чем следовало бы.

– Мой отец знает, – говорю я. – О нас. Обо всем.

Нико замирает. – Сколько все это стоит?

"Reiteralm. Гондола. Гардена. Все. Я наблюдаю, как замешательство на его лице сменяется гневом, а затем чем-то более холодным. – Он велел следить за мной.

"Jesus Christ, Élise."

– Он также видел таблоиды. Фотографии из Китцбюэля, Венгена, Адельбодена. Там есть статьи. Плохие. Я не могу закончить. Комментарий в Instagram горит у меня в голове. Сучкам нравится, когда она кусается.

Челюсть Нико сжимается. – Я знаю. Катарина показала мне это сегодня утром. Прямо перед пресс-конференцией, где половина вопросов была о тебе, а не о моей расе".

Чувство вины резко сжимается в моей груди. – Прости.

– Правда? Его голос ровный. "Это был твой план. Обнародуй его, контролируй повествование, сделай его отшлифованным. Как у тебя с этим обстоят дела?

"Нико..."

– Что сказал твой отец? – спросил я.

Я перевожу дыхание. – Он хочет встретиться с тобой. В шале "Тауэрнблик". Хочет, чтобы мы вели себя как взрослая пара. Позволь ему управлять нами".

"Управляйте нами".

"Как активы".

Между нами воцаряется тишина, густая и удушающая.

"Итак, мы делаем это", – наконец говорит Нико. "Мы встречаемся с ним. Мы ведем себя хорошо".

Я пристально смотрю на него. – Ты думаешь, это так просто?

– Да. – Он толкает дверь. – Ты сказала, что он знает. Прекрасно. Теперь нам не нужно прятаться. Мы приготовим ужин, покажем ему, что мы серьезны. Может быть, он отступит ".

– Он этого не сделает.

"Или, может быть, просто так это работает". Его голос повышается. "Ты знакомишь парня, сидишь за ужином, а потом начинаешь жить своей жизнью".

– С ним все по-другому.

– Ты этого не знаешь наверняка.

– Да. – У меня дрожат руки. – Он улыбнется, поздравит нас, а потом всю оставшуюся жизнь будет напоминать нам, что мы в долгу перед ним. Твой контракт, твои лыжи, твоя карьера, твоя женщина. Все это связано с ним".

– Ну и что? Глаза Нико вспыхивают. – Ты думаешь, я не справлюсь с одним ужином? Ты думаешь, я недостаточно хорош для твоего отца?

– Это не то, что я сказал.

– Это то, что ты имел в виду. Сейчас он прямо передо мной, краска заливает его шею. "Я выжил в Китцбюэле. Я пережил камеры и Гоночный клуб. Я смогу пережить это".

– Дело не в том, чтобы выжить...

– Тогда в чем дело? Его голос срывается. – Потому что, похоже, ты стыдишься меня. Как только он захочет встретиться со мной должным образом, ты запаникуешь.

– Я не стыжусь тебя.

– Тогда почему ты не даешь мне попробовать? Теперь в его голосе слышится что-то грубое. – Может, я возьму не ту вилку. Может, я скажу какую-нибудь глупость. Но, может быть, он поймет, что я серьезен. Что я могу быть... – Он замолкает, сжав челюсти.

– Кем быть?

– Тот, кто принадлежит твоему миру, – тихо заканчивает он.

Слова ранят остро и незамедлительно. Я всегда знал, что это было частью всего. То, как он так старался в Гоночном клубе, как метался глазами по нужным людям, как слишком громко смеялся, как ребенок, прижавшийся лицом к витрине булочной. То, как он иногда трахает меня, эта резкость в его голосе, когда он называет меня принцессой, когда он заставляет меня умолять, как будто он претендует на что-то, что выиграл, просто подмяв меня под себя.

Может быть, это все, чем я когда-либо был. Трофей с фамилией.

Потом я вспоминаю. То, как я использую его тоже. Бунт, который я испытываю, когда он разрушает меня, стаскивает с моего пьедестала в снег, пот и нечто реальное. Волнение от того, что мир моего отца рушится каждый раз, когда Нико прикасается ко мне.

Он не единственный, кто несправедлив.

Гнев застревает у меня в горле.

– Тебе не нужен мой мир, Нико, – говорю я наконец, уже тише. – Тебе только кажется, что нужен.

– Ты не можешь указывать мне, чего я хочу.

– И ты не можешь тащить меня обратно в клетку только потому, что тебе любопытно.

Его лицо меняется. – Это нечестно.

– Все это несправедливо. У меня дрожат руки. – Если ты пойдешь на тот ужин, на этом все не закончится. Ты будешь принадлежать ему. Твой контракт, твоя карьера, каждое решение. Все это связано с тем, чтобы быть идеальным: "Я не могу закончить.

"Идеальный кто?"

"Зять. Посол бренда. Актив Moreau". Слова горькие на вкус. "Это та же клетка, в которой я был всю свою жизнь, и я не могу смотреть, как ты входишь в нее".

– Ты не знаешь...

– Да. Я отворачиваюсь, смотрю на уродливую бежевую стену. – Я не могу этого сделать. Я не буду.

– Но ты хотела этого. Он отворачивается, проводит рукой по волосам. – Ты опубликовала фотографии, ты затащила меня на ту вечеринку, ты сделала нас достоянием общественности. А теперь ты отказываешься?

– Я отказываюсь, потому что не хочу смотреть, как он превращает тебя в то, кем ты не являешься.

Я подхожу к нему, обхватываю ладонями его лицо, заставляю посмотреть на меня. В его глазах злость, замешательство, и я не понимаю почему. Я тот, кто рискует всем здесь. Но я не могу сражаться с ним и остальным миром одновременно.

– Твое место на холме, Нико. С колокольчиками, веерами и дикостью. А не в мраморных комнатах с мужчинами, которые считают тебя ценным приобретением. Если я приведу тебя туда, ты возненавидишь меня за это. И я возненавижу себя.

Тишина.

Гнев на его лице меняется. Не исчез, но что-то еще скользнуло под ним. Что-то более тяжелое.

– Так что ты ему сказала? Его голос теперь тише, осторожнее.

– Что я приготовлю ужин. Я сглатываю. – Но я не вернусь. Я ушла. У меня есть кое-какие сбережения. Семь тысяч евро. Я найду квартиру, я справлюсь".

– На какой срок?

– Месяц или два, может быть, три, если я буду осторожен.

Он просто смотрит на меня. Его челюсть двигается, как будто он проглатывает слова.

– И что потом?

"Я не знаю". Признание обжигает. "Моя работа в Eiswerk завершена. Я получу больше контрактов с влиятельными людьми, возможно, внештатным пиарщиком. Мне просто нужно время...

"Élise." Он произносит мое имя так, словно это причиняет боль. – Ты хоть представляешь, сколько это стоит?

Жар ползет вверх по моей шее. – Я не дура.

– Я этого и не говорил. Его руки опускаются. – Но семи тысяч надолго не хватит. Аренда, еда, счета, бензин. Все происходит быстро".

– Я это знаю.

– Правда? В этом нет жестокости, просто истощение. "Ты только что подожгла всю свою жизнь ради меня, и я не думаю, что ты подсчитала цену".

Я хочу поспорить. Но то, как он смотрит на меня, как будто он уже делает математику, которую я не умею делать, заставляет слова умолкнуть.

– Я разберусь с этим, – говорю я тише.

– Да. – Он тяжело выдыхает. – Так и сделаем. Переезжай ко мне.

Я останавливаюсь. – Что?

– У меня есть квартира. В Райтеральме. Она маленькая, но мы были бы вместе.

– У тебя есть квартира?

– Я купил его в прошлом году. На свой выигрыш и ссуду. Теперь он говорит быстро. – Моя мать говорила, что глупо урезать тысячу восемьсот долларов в месяц из моего заработка, но квартира – хорошее вложение денег, верно?

"Каждый месяц?" Число кажется невозможным. "Как долго?"

–Двадцать лет.

Я пристально смотрю на него. – Ты все еще будешь платить, когда тебе будет почти сорок?

Он испускает вздох, нечто среднее между смехом и разочарованием. – Вот как работают ипотечные кредиты, Элиза.

Жар поднимается у меня по шее. Я знаю, что такое ипотека. Я просто никогда не представлял себе, каково это – платить за что-то в течение двадцати лет.

– Верно, – тихо говорю я. – Я веду себя глупо.

Тишина затягивается.

– Нико, – шепчу я. – У меня нет работы. У меня нет дохода. Я не могу просто переехать и жить за твой счет, как какой—нибудь...

– Нравится что? Нравится тот, кого я люблю?

Эти слова заставляют меня похолодеть. Он говорил это раньше, в пылу споров или кутаясь в простыни, но никогда так. Тихо. Уверенно. Как факт, на котором он решил строить свою жизнь.

Он прижимается своим лбом к моему.

"Ты сказал, что у тебя есть контракты с влиятельными людьми. Это уже кое-что. А у меня есть зарплата и призовые. У нас все получится".

"Как долго? Пока не закончится сезон? Пока ты не поймешь, что я мертвый груз?"

– Ты не мертвый груз.

"Я – обуза".

– Я не знаю, как это исправить. Его голос срывается, грубый, молодой и испуганный. "Но я не могу просто отпустить тебя".

Я хочу поспорить. Я хочу сказать ему, что это ужасная идея, что мы двое детей, играющих в дом без всякого плана. Что он предлагает мне свое единственное безопасное место, потому что думает, что должен спасти меня, и я соглашаюсь на это, потому что не знаю, как еще выжить.