Текст книги "Освободи меня (ЛП)"

Автор книги: Мара Дж. Ова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 17 страниц)

"Не-а. Просто разогреваюсь. Нужно держать фанатов в напряжении, верно?"

Больше смеха. Больше камер. Я хорош в этом. У меня всегда это получалось.

Но когда я наконец сбегаю, когда я остаюсь один у забора с лыжами, прислоненными к сетке, и смотрю на трассу, шутки больше не срабатывают.

Я знаю, что там произошло.

Я не катался на лыжах. Я форсировал это.

Пытаюсь купить скорость агрессией. Пытаюсь доказать то, что доказать невозможно, сильнее бросаясь на гору.

Я хватаюсь за забор так, что костяшки пальцев побелели.

Я катаюсь на лыжах, как парень, пытающийся купить что-то, что он не может себе позволить.

Эта мысль обрушивается на меня, как удар кулаком.

Я выключаю его. Качаю головой. Хватаю лыжи.

Завтра еще одна гонка. Еще один шанс.

Тогда я все исправлю.

***

Рейтеральм, Австрия, 15 февраля

ÉLISE

Когда я выхожу из душа, он лежит на полу, вокруг лодыжки обмотан бандаж, к колену прикреплен пакет со льдом в неоново-зеленой обертке, которая выглядит так, будто ее привезли из детской больницы.

Он вполголоса считает повторения. Его лицо напряжено, челюсти сжаты, и каждый раз, когда он вытягивает ногу, я вижу вспышку боли, которую он пытается скрыть.

– Как колено? – Спрашиваю я, вытирая волосы полотенцем.

"Прекрасно".

"Нико".

– Все хорошо, Элиза. Просто немного побита. Случается".

Я не давлю. Я научилась не давить, когда он в таком состоянии.

Я сижу за столом со своим ноутбуком, экран светится в тусклом свете квартиры. Снаружи горы кажутся черными силуэтами на фоне темнеющего неба. Внутри лязгает радиатор, гудит холодильник, и Нико, кряхтя, доедает очередной набор.

Я открываю вкладку, на которую пялился последние два дня: страница карьеры Vektor.

Старший консультант по кризисным коммуникациям–Зальцбург.

Это идеально. Это именно та роль, к которой меня готовили. Высокие ставки, заметность – такая работа, от которой у моего отца сжалась бы челюсть, потому что он понял бы, что он мне больше не нужен.

Я читаю описание в третий раз, мой палец нависает над кнопкой "Применить сейчас".

Позади меня Нико тихо ругается и роняет ленту.

"Это оборудование – мусор", – бормочет он, садясь и снимая пакет со льдом. "Половина спортзала сломана, специалист по воскам – идиот, а федерация продолжает менять расписание поездок, как будто мы скот".

Я не оборачиваюсь. – На прошлой неделе ты сказал, что в спортзале все было в порядке.

"Да, ну, на прошлой неделе я не катался на лыжах, как будто забыл, как поворачиваться".

Я закрываю ноутбук. – Ты не забыл, как поворачиваться. Ты просто...

– Я катался на лыжах, Элиза. На скоростном спуске. Ты знаешь, как это неловко?

Я знаю. Я смотрел его вторую гонку в Заальбахе. Я сидел в этой квартире один, на заднем плане был включен телевизор, и я смотрел, как номер его нагрудника появляется на стартовых воротах. Я наблюдал, как он стартовал по трассе, преодолевая первый участок с той безрассудной уверенностью, которая раньше приводила меня в восторг.

Затем я наблюдал, как он промахнулся мимо ворот. Камера все время была прикована к нему, следя за тем, как его лыжи разошлись, как он пытался восстановиться, как слишком поздно понял и проехал прямо сквозь них. Его имя вспыхнуло красным в таблице лидеров. DNF. Не финишировал.

Комментаторы прокручивали это. Снова и снова. В тот момент, когда он промахнулся мимо ворот, лыжи застучали, его тело боролось за контроль, которого у него не было. Они назвали это "нетипичным" и "неудачным". Я назвал это ужасающим.

Я хотела позвонить ему. Но не позвонила.

– Такое случается, – тихо говорю я.

"Да, для новичков. Не для меня".

Он встает, слегка прихрамывая, и берет со стойки бутылку воды. Он выпивает половину одним глотком, затем прислоняется к раковине, уставившись в окно, как будто ждет, что Альпы извинятся.

Я снова открываю ноутбук. Смотрю на объявление о приеме на работу.

"Я подумываю о том, чтобы подать заявление на что-нибудь", – говорю я.

Он не оборачивается. – Да? Что?

"Роль консультанта по кризисным ситуациям. In Salzburg."

"Salzburg’s far."

"Нет, это не так. Это в часе езды”.

"Все еще далеко".

– Нико, мне нужно работать.

"Итак, работа". Он говорит это так, словно это ничего не значит. Как будто я прошу разрешения сходить в продуктовый магазин.

– Да. Говорю тебе, я нашел то, чем действительно хочу заниматься. И я не спрашиваю твоего разрешения.

"Хорошо. Отлично. Только ... не подавай заявку в Red Bull или любой другой итальянский бренд. Федерация потеряет свое дерьмо".

Я смотрю ему в спину. – И это твой ответ?

– Что ты хочешь, чтобы я сказал? Наконец он оборачивается, и лицо у него измученное. – Через три дня у меня Квитфьелл. У меня сейчас нет возможности просмотреть ваше резюме ".

Эти слова ударили как пощечина.

"Я не прошу тебя проверять это. Я говорю тебе, что я это делаю".

– Тогда сделай это. – Его тон ровный, пренебрежительный. – Мне все равно.

– Тебе действительно не все равно.

– Элиза, я только что сказал, что все в порядке.

– Ты сказал это так, словно это неприятность.

Он вздыхает, проводя рукой по волосам. – Я не собираюсь делать это прямо сейчас.

– Что делаешь?

"Дерусь. Я только что вернулся с физиотерапии. Я устал. У меня разболелось колено. Мне не нужно приходить домой и заставлять тебя затевать ссору из-за того, что я неправильно отреагировал на твое объявление о приеме на работу ".

– Я не затеваю ссору. Я пытаюсь сказать тебе кое-что, что важно для меня, а ты ведешь себя так, будто я мешаю твоему восстановлению.

– Может быть, потому, что ты такой.

Тишина, которая следует за этим, достаточно резка, чтобы ее разрезать.

Он первым отводит взгляд, потирая лицо. – Прости. Я не это имел в виду.

– Да, ты это сделал.

"Élise—"

– Ты хочешь, чтобы я была здесь, – говорю я низким и уверенным голосом. – Но на самом деле ты не хочешь меня. Ты хочешь ту версию меня, которая сидит тихо и ни в чем не нуждается. Домашнее животное, которого ты можешь обнимать, когда приходишь домой, чувствуя себя дерьмово ".

Его челюсть сжимается. – Это нечестно.

– Разве это не так?

– Я никогда не просил тебя быть такой.

– Тебе не нужно было спрашивать. Ты просто предположил.

Он открывает рот. Закрывает его. Затем тихо: "Я не предполагал. Я просто... Я думал, что это сработает".

"Этоwas работало. Когда это было легко. Когда это был просто секс и бунт, и никому не нужно было думать о том, что произойдет, когда это перестанет быть забавным ".

"Все равно это весело".

– Так ли это?

Он не отвечает.

Я снова закрываю ноутбук. Встаю. Подхожу к окну и смотрю на те же черные горы, на которые он смотрел минуту назад.

– Хочешь знать, что я думаю? Говорю я, не глядя на него. – Я думаю, ты в ужасе от того, что я уйду. Но еще больше ты боишься, что я останусь и начну думать, что тебя недостаточно".

"Élise."

"И вместо того, чтобы разобраться с этим, ты просто ... отталкиваешь меня. Мало-помалу. Так что, когда я наконец уйду, ты можешь сказать себе, что это был мой выбор ".

Теперь он позади меня. Я чувствую его. Его запах. Пот, холод и слабый химический привкус пакета со льдом.

"Я не отталкиваю тебя", – говорит он.

– Тогда что же ты делаешь?

– Я не знаю.

Я оборачиваюсь. Он так близко, что я вижу усталость в его глазах, то, как его плечи поникли под тяжестью всего, что он несет.

"Я не знаю, как это сделать", – тихо говорит он. "Я не знаю, как быть парнем, который нужен тебе, и парнем, который нужен всем остальным одновременно".

"Мне не нужно, чтобы ты кем-то был. Мне просто нужно, чтобы ты позволил мне кем-то быть".

Он тянется ко мне. Я позволяю ему. Его руки обхватывают мое лицо, и на секунду я чувствую себя почти так, как раньше.

Потом он целует меня.

Это отчаяние. Грубо. Как будто он пытается что-то исправить своим ртом, до чего не доходят его слова.

Я целую его в ответ, потому что не знаю, что еще можно сделать.

***

Когда я просыпаюсь, он уже собирает вещи.

Не медленный, ленивый способ упаковки, когда вы складываете вещи и дважды проверяете список. Эффективный, механический способ. Расстегнутая спортивная сумка на кровати, костюм и нижнее белье туго скатаны, как будто он делал это тысячу раз. Потому что так оно и было.

Я наблюдаю за ним из дверного проема, скрестив руки на груди, все еще в его футболке с прошлой ночи.

– Во сколько автобус? – Спрашиваю я.

"Семь". Он не поднимает глаз. Просто продолжает двигаться: наколенник, пластырь, запасные носки, маленький пакетик с добавками, которые, как он притворяется, ничего особенного не значат.

–Это еще рано.

"Да".

Я захожу в комнату, сажусь на край кровати. Мое колено касается спортивной сумки. – Я могла бы пойти с тобой.

Он замолкает. Всего на секунду. Затем продолжает собирать вещи.

– В Квитфьелл?

– Да. Составить тебе компанию. Я попросил Катарину. В твоем отеле есть свободные номера.

Он наполовину застегивает молнию на рюкзаке, проверяет вес, снова расстегивает. – Для этого не самый подходящий уик-энд.

– Почему бы и нет?

"Мне просто нужно сосредоточиться. Узкое видение. Ничто не отвлекает".

Слово получается неправильным. Я чувствую это в груди, прежде чем успеваю это остановить.

"Отвлекающие факторы".

– Элиза, ты понимаешь, что я имею в виду.

– А я верю?

Он садится рядом со мной, сумка между нами как барьер. "Мне просто нужно поработать в эти выходные. Квитфьелл огромен. Двойной спуск. Если я смогу отыграть два уверенных забега, я вернусь в общий зачет. Возвращаюсь к разговору. Возвращаюсь к..."

Он не заканчивает.

– Верни себе контроль, – тихо говорю я.

–Ага.

Я хочу поспорить. Я хочу сказать ему, что не буду отвлекать, что я могла бы помочь, что он не должен делать это один.

Но я также знаю, о чем он умалчивает.

Он не может позволить себе взять меня с собой. Не эмоционально.

И он определенно не может позволить мне снова наблюдать, как он терпит неудачу.

– Хорошо, – говорю я.

Он моргает. – Все в порядке?

– Да. Иди. Делай свое дело. Я буду здесь, когда ты вернешься.

Он изучает мое лицо, словно ожидая подвоха. Когда он его не находит, он наклоняется и целует меня. Оно мягкое, краткое, почти извиняющееся.

"Я привезу трофей", – говорит он, ухмыляясь. "И лучшее настроение".

–Тебе лучше.

Он встает, застегивает молнию на сумке, перекидывает ее через плечо. Он уже на полпути к двери, когда я окликаю его по имени.

"Нико".

Он поворачивается.

– Будь осторожен.

Он улыбается. Та легкая улыбка золотого мальчика, от которой раньше у меня переворачивался живот. Теперь мне просто грустно.

"Всегда такой".

Потом он ушел.

Я еще некоторое время лежу в постели после того, как закрывается дверь. Смотрю в потолок. Слушаю, как лязгает радиатор.

На прикроватной тумбочке жужжит мой телефон. Уведомление со страницы Vektor careers. Ваша заявка находится на рассмотрении.

Я подала заявление прошлой ночью. После того, как он уснул. После секса, который был похож на представление, мы оба слишком устали, чтобы бросить.

Я не рассказал ему об этой работе.

Я не знаю, сделаю ли я это.

Я встаю, готовлю кофе, открываю ноутбук. В квартире слишком тихо без него. Так всегда бывает.

Я показываю хронометраж матча Квитфьелл в прямом эфире. Первая тренировка завтра.

Я буду наблюдать. Я всегда слежу.

Даже когда я хочу этого не делать.

***

НИКО

В автобусе пахнет воском и несвежим кофе. Лукас спит, прислонившись к окну. Я смотрю на свой телефон, на нашу с Элизой фотографию из Schnepf'n Alm, которую кто-то перепостил с подписью Голы сильной пары.

Мы хорошо выглядим на фото. Счастливы. Как двое людей, у которых все в порядке.

Я блокирую экран.

Квитфьелл – это решение проблемы. Два спуска. Два шанса доказать, что я все еще быстр, все еще востребован, все еще тот парень, за которого меня все принимали.

Два шанса выиграть столько призовых, что я перестану подсчитывать в уме стоимость отеля каждый раз, когда она смотрит на расписание поездов.

Два шанса стать той версией себя, в которую она влюбилась в первую очередь.

Я откидываю голову на спинку сиденья и закрываю глаза.

Я привезу домой трофей и улучшу настроение.

Я имел в виду это как шутку.

Это звучит как обещание, которое я не уверен, что смогу сдержать.

Глава 15

Переломный момент

Списоквоспроизведения:

Представьте себе драконов: чего бы это ни стоило

Лорен Оллред: Всегда недостаточно

Квитфьелл, Норвегия, 25 февраля

НИКО

– Как колено? – спросил я.

Тренер Ляйтнер стоит рядом со мной у стартовых ворот, руки скрещены на груди, глаза изучают мое лицо, как будто он пытается прочитать отчет по курсу.

– Прекрасно, – говорю я.

"Нико".

"Все в порядке. Просто немного жестковато. Я согрелся. Это хорошо".

Он мне не верит. Я вижу это по тому, как сжимается его челюсть, по тому, как он смотрит на других тренеров, стоящих у кабины хронометриста. Но он не тянет меня. Потому что мы оба знаем, что поставлено на карту. Очки.

Мое колено чувствует тепло под лентой. Не очень приятное тепло. Неприятное тепло. Такое тепло, которое означает, что что-то воспалено, опухло, несчастно. Физиотерапевт команды обмотал его этим утром тремя слоями кинезиологической ленты по схеме, которая должна стабилизировать, не ограничивая движения. Этого не происходит. Просто на ощупь он тугой.

Заальбах был катастрофой. Шамони был посредственностью. Если я не выступлю здесь, весь мир еще больше ускользнет за пределы досягаемости, и сезон превратится в борьбу за повреждение, а не за доминирование.

Я не могу позволить себе контролировать ущерб.

Не тогда, когда Элиза сидит одна в этой квартире, притворяясь счастливой, в то время как ее вкладка в LinkedIn остается открытой, а отец ждет, когда она приползет обратно.

Она забудет обо всем этом, когда я вернусь домой героем, в которого она влюбилась.

Два спуска. Два шанса.

Сделай так, чтобы это было засчитано.

Стартер называет мое имя. Тридцать секунд.

Я расправляю плечи, встряхиваю ногами. Колено протестует, возникает тупая пульсация, которую я засовываю поглубже, чтобы не чувствовать. Я хватаюсь за шесты, наклоняюсь вперед к воротам и сосредотачиваюсь на первой секции.

Быстрый. Агрессивный. На грани, но держит себя под контролем.

Я могу это сделать.

Начинаются звуковые сигналы.

Первый раздел хорош.

Лучше, чем хорошо. Мои лыжи врезаются чисто, их края описывают крутые дуги в твердом снегу. Холодный воздух ударяет мне в лицо, и впервые за несколько недель я снова чувствую себя самим собой. Быстрый. Резкий. Живой.

Первый прыжок происходит быстро. Я отталкиваюсь от края, приземляюсь компактно в воздухе, приземляюсь глубоко и плавно. Мои квадрицепсы поглощают удар, колено выдерживает, и я уже готовлюсь к следующему повороту, прежде чем мой мозг спохватывается.

Хорошо. Это хорошо.

Трасса переходит в длинный траверс, скорость нарастает, ветер завывает в моем шлеме. Я подтягиваюсь плотнее, палки зажаты под мышками, лыжи идут прямо.

130 километров в час. Может быть, больше.

Грядет сжатие. Я знаю этот раздел. Большой бросок, шторка с другой стороны, ворота расположены сразу за гребнем, где вам нужно зафиксироваться, прежде чем вы сможете увидеть посадку.

Я дважды катался на лыжах на тренировках. Каждый раз выбирал безопасную линию, описывая широкую дугу, чтобы контролировать скорость.

Но безопасность не означает победу в гонках.

Я иду прямо.

Нацеливаюсь прямо на сжатие, ставлю лыжи ровно, позволяя силе тяжести тянуть меня вниз, в перекат. Мир сжимается, перегрузка обрушивается на мои ноги, грудь, челюсть. На полсекунды я ослеп, только скорость, давление и болезненный трепет от того, что нахожусь на краю.

Затем я добираюсь до верха рулета.

Слишком быстро.

Мои внутренние лыжные крючки. Совсем чуть-чуть. Край зацепляется за что-то, за колею, за участок льда, я не знаю. Но этого достаточно.

Мой вес смещается назад. Мои руки взмахивают, пытаясь обрести равновесие, которого нет. Ворота несутся на меня, слишком близко, слишком быстро, и я поворачиваюсь, пытаясь спасти их, пытаясь подтянуть лыжу обратно под себя.

Вот тогда у меня подкашивается колено.

Не ломается. Пока нет. Просто поддается, как веревка, лопающаяся под слишком большим весом.

Я чувствую поворот. Тошнотворный крутящий момент в неправильном направлении, которого не должно быть, который ваше тело распознает раньше, чем ваш мозг.

Тогда я падаю.

Лыжи над головой, мир вращается, снег, небо и голубое защитное ограждение сливаются воедино. Я сильно ударяюсь о землю плечом вперед, а затем скольжу, кувыркаюсь, мое тело словно тряпичная кукла катится по дорожке.

Звук отключается. Или, может быть, я просто ничего не слышу из-за рева в ушах.

Я вижу приближающуюся сетку. Оранжевая сетка, слишком близко, слишком быстро.

Я пытаюсь остановиться. Не могу.

Мое тело врезается в забор, и удар выбивает воздух из моих легких. Сеть ловит меня, удерживает, тащит вниз, в снег, как рука, сжимающаяся в кулак.

Все останавливается.

На секунду ничего не остается. Только белое. Только холодное.

Затем возникает боль.

Мое колено. О Боже, мое колено.

Он не острый. Он хуже, чем острый. Он глубокий, скрежещущий, неправильный. Та боль, которая говорит тебе, что что-то разорвалось, чего не должно было быть.

Я пытаюсь пошевелиться. Нога слушается, но еле-еле, и это движение вызывает во мне новую волну тошноты. Моя лыжа пропала, оторвалась где-то во время аварии, крепление отстегнуто, как и предполагалось. Мое колено болтается. Неустойчиво. Как будто что-то, что держало его вместе, просто отпустило.

Голоса. Далекие. Приближающиеся.

Руки на моих плечах. Кто-то произносит мое имя.

Я открываю рот, чтобы ответить, но все, что вырывается, – это звук, который я не узнаю.

Надо мной слишком голубое небо. Слишком чистое. Слишком большое.

И все, о чем я могу думать, лежа там, в снегу, с ноющим коленом и истекающим кровью сезоном на норвежском холоде, это:

Элиза посмотрит это по телевизору. Я просто надеюсь, что она не на обеде со своей матерью.

***

Рейтеральм, Австрия, 25 февраля

ÉLISE

На мне его толстовка, и я смотрю, как все идет наперекосяк.

В квартире холодно. Радиатор делает все возможное, лязгая и шипя в углу, но этого недостаточно. Я натянула толстовку на колени, скрутила рукава в кулаки и сижу, скрестив ноги, на диване с включенным телевизором.

Прямая трансляция. Скоростной спуск в Квитфьелле. Мужская гонка.

Кофе, который я приготовила час назад, стоит на столе нетронутым, уже остывшим, на поверхности образуется корочка.

Я наблюдаю с тех пор, как сошел первый гонщик. Считаю нагрудники. Жду.

Нико – нагрудник номер 7.

Комментаторы говорят об условиях, о курсе, о том, кому отдано предпочтение. Они упоминают его мимоходом. Нико Райнер, Австрия, хочет прийти в норму после нескольких тяжелых недель. У него есть скорость, но постоянство было проблемой ".

Последовательность была проблемой.

Я впиваюсь ногтями в ладонь.

На экране появляются стартовые ворота. Вот и он. Красный костюм, номер 7 на груди, забрало шлема опущено. Я не вижу его лица, но знаю, как оно выглядит. Челюсть сжата. Взгляд сосредоточен. Такой у него бывает, когда он пытается убедить себя, что все контролирует.

Начинаются звуковые сигналы.

Он выбегает из ворот.

Я задерживаю дыхание.

Первая секция выглядит неплохо. Быстрая. Чистая. Он прокладывает плотные линии, подправляя траверс, и на секунду я думаю, что, возможно, это будет та самая. Может быть, именно здесь все срабатывает. Когда он получает нужный ему результат и давление, наконец, ослабевает.

Затем я вижу его реплику сквозь сжатие.

Он не катается на лыжах по трассе. Он атакует ее. Как будто пытается навязать то, чего там нет.

– Он давит слишком сильно, – шепчу я пустой комнате.

Камера следует за ним, скорость нарастает, и я чувствую это в своей груди, стеснение, страх. Он за чем-то гонится. Не за победой. Не на пьедестал почета.

Что-то, чего нет на холме.

Сжатие происходит быстро. Он входит в нее ровно, без дуги, просто прямо в рулон.

– Нет, – говорю я.

Он слишком быстро завершает бросок.

Его лыжные крючки.

Я вижу, как это происходит в замедленной съемке, хотя это и в реальном времени. То, как меняется его вес. То, как размахивают его руки. То, как его тело извивается, пытаясь спастись, пытаясь отойти от края, с которого он только что бросился.

Затем он падает.

Лыжи над головой. Тело кувыркается. Снег взрывается вокруг него.

Камера теряет его на секунду, затем находит снова, скользящего, врезающегося в оранжевую сетку, изгородь прогибается под ударом, удерживая его, как рука, сжимающая что-то сломанное.

Он останавливается.

Не двигается.

Комментаторы замолкают. Затем один из них заговаривает сдавленным голосом, в котором сквозит профессиональная паника.

"Это серьезная авария. Райнер ранен. Медицинская бригада уже в пути".

Камера приближается. Он лежит на спине в снегу, одной лыжи нет, другая все еще прикреплена, но вывернута под неправильным углом. Его рука ложится на колено. Хватает его. Его лицо искажается, и даже через шлем, даже на расстоянии, я вижу боль.

У меня разрывается грудь.

Они повторяют это.

Один раз. Дважды. Три раза.

Каждый раз я вижу одно и то же: зацеп лыжи, скручивание тела, подгибание колен так, как они не должны сгибаться.

"Похоже, травма колена", – говорит комментатор. "Надеюсь, не все так плохо, как кажется, но это скручивающее движение – плохой знак".

Теперь на экране команда медиков, его окружают красные куртки, загораживая обзор. Ждут вертолет. Появляются носилки. Они грузят его на нее, осторожно, медленно, и я вижу, как он пытается сесть, пытается отмахнуться от них, но они ему не позволяют.

Камера отключается. Вернемся к следующему гонщику у стартовых ворот.

Как будто сезон Нико закончился не просто из-за снега.

Как будто мир не рухнул просто так.

Я хватаю свой телефон. Мои руки трясутся так сильно, что я чуть не роняю его.

Я отправляю сообщение.

Ты в порядке? Пожалуйста, ответь как можно скорее.

Сообщение будет переведено в раздел "Доставлено". Не прочитано.

Конечно, он не отвечает, его везут в больницу.

Но я все равно смотрю на экран, ожидая появления точек. Чего угодно.

Ничего.

Я не знаю, как долго я сижу там. Гонка продолжается. Другие гонщики спускаются. На экране высвечивается время. Пьедестал почета решается.

Я плотнее запахиваю толстовку, зарываюсь лицом в ткань, которая все еще пахнет им. Снегом, дешевым мылом и усилием.

И все, о чем я могу думать, это:

Я сделал это.

Не из-за аварии. Не из-за колена. А из-за давления, которое его туда толкнуло.

Я позволил ему нести меня. Пусть он думает, что должен что-то доказать моему отцу, всему миру, самому себе. Позволила ему превратить эту крошечную квартирку в королевство, которое он должен был защищать, в то время как я сидела здесь в его толстовке, играла в дом, притворяясь, что помогаю, хотя на самом деле всего лишь прибавляла в весе.

Он катался на лыжах не ради подиума. Он катался на лыжах, чтобы платить по ипотеке. Чтобы удержать меня здесь. Чтобы доказать, что все Морео неправы.

И я позволил ему.

Мой телефон жужжит.

Я хватаю его, сердце бешено колотится.

Это не Нико.

Это Катарина.

Его везут в больницу на сканирование. Я сообщу вам, когда узнаю больше.

Я перечитываю это три раза. Пытаюсь дышать.

Я: Могу я с ним поговорить?

Ответ приходит быстро.

КЭТ: Пока нет. Он у врачей. Я скажу ему, что ты звонил.

Я кладу трубку. Смотрю в телевизор. Сейчас они берут интервью у победителя, какого-то итальянца, которого я не знаю, брызги шампанского, рев толпы.

Квартира кажется слишком маленькой. Слишком тихой. Стены давят.

Предполагалось, что это будет наше королевство. Наш побег.

Вместо этого это просто клетка.

Дорогая. Хрупкая. И это я заперла нас обоих внутри.