Текст книги "Стихотворения том 1"

Автор книги: Игорь Белкин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 19 (всего у книги 19 страниц)

Пробежался по двору,

Из любви, не из корысти,

Расписал берёзы кистью,

Капли падают с берёз –

Не жалел художник слёз.

Вырываясь из петли

Транса, времени и места,

Тучи серые вдали

Без подручного Гефеста

Злые молнии куют

На головушку мою.

Заявляю им всерьёз:

Тучи, это не вопрос,

В ироничном организме

Столько жажды к этой жизни,

Что угрозы ваши – тьху!

Я приму за чепуху!

А художник краски льёт

В листопад-листоворот,

А берёзы полусонны

И печальны, как Мадонны,

И протягивают мне

Руки в гулкой тишине...

«»»»»»»»»»»»»»»»»

А что там впереди?

Обыденная сырость,

Лишайники и мхи, и поздние грибы,

И непонятно мне, то ль я немного вырос,

То ль в землю вбил себя под натиском судьбы.

А что же позади?

Зарницы ожиданья,

Веселье и любовь, и радужный рассвет,

Бокал моей мечты с не нанесённой сканью

И поступь тяжело идущих в бездну лет.

Посередине что?

А в центре Я шурупом!

Мне мил фасад Земли и хрупкий ломкий тыл –

Я знаю, что назад оглядываться глупо,

Но всё же оглянусь на то, что позабыл...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Пустая риторика и болтовня!

Мир не ополчился пока на меня,

Да и тебя он, дружище, не хлещет,

Ему интереснее новые вещи,

Чем каждую личность мутузить по скулам

За совершённые раньше прогулы.

Ошибки случайны у нас, но на них

Основано мировоззренье других

Ушедших вперёд, не идущих по следу

Застывших в металле со стягом Победы,

И нас, отграниченных...

Впрочем, не будем

Себя выдирать из оконченных судеб...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Нарезал фантазии так я, что брови сошлись пучком: Я с вами, слова мои, вроде не очень-то и знаком, Откуда берётесь такие восторженные и без

Наигранности привычной, как надпись на городьбе?

Молчание... пышным цветом бездумное по листу.

Переплетенье строчек загадочней, чем батут –

Подрагивают метафоры, гиперболы шелестят,

А я не хочу укладывать капризное в стройный ряд.

Мир с вами, я ископаемый, пусть будет всё так, как есть!

Пишу, ожидая воронов с окрестных знакомых мест, Они по моим фантазиям пройдутся и до черна

Затопчут метафор буйственность: какого, мол, ты рожна?..

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

С неба капает вода,

Из песков сочится тоже,

В плед закуталась звезда,

Отсырев на синем ложе.

Сумрак сер, похож на мышь...

Что ж ты каплями шуршишь,

Почему иные звуки

Мне не бабочками в руки?

За вопросы извини,

Это всё сентиментальность,

Сердцем врезанная в дни

Не для прихотей банальных!

В светлом хочется побыть,

Солнца луч ловить губами,

Не закатывая в память

Серость шорохов судьбы...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Миг, замешанный на крови,

Никуда меня не зови,

Я желаю, чтоб птичий щебет

Заполнял голубое небо!

Простодушие – мой конёк!

Я, надеюсь, не одинок

Для желаний бежать вприпрыжку

За лирическою интрижкой.

Не тяните очки на нос,

Это вовсе не перекос,

А недобранность в закулисье

Чувств надежды, любви, и мыслей!

Это там, где любой полёт

Ограничивал круг забот

С равнодушно свистящей плетью

В искалеченности столетья.

Не кричу, не рублю сплеча,

А бегу по росе, шепча:

Миг, замешанный на любви,

Силу веры восстанови!

«»»»»»»»»»»»»»»» 14.08.08.

Беззвучно солнце, песок не пища,

Парадность слова при духе нищем,

В трюмо с похмелья смотреться стыдно –

Мы голосуем за пирамидность!

У фараонов была привычка

Вглубь саркофагов сложить яички

И закопаться аж под фундамент,

Чтоб не касались его руками.

А в наше время включили реверс,

Все фараоны поверху плевел,

И под фундамент кладут народец,

Он помощнее, бетона вроде.

Слова не порох, законы – крыша,

Их исполняет не тот, кто пишет,

А тот, кто пашет, вбивает гвозди

За ради пищи, а не за звёзды.

Базальты вечны, граниты тоже,

Пророки бреют прохожим рожи,

А я небритым хочу остаться

В суконном мире без девальваций!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Просто так куда-нибудь

я отправлюсь в дальний путь

по хрустящей глади луж,

забреду в такую глушь,

где гнездятся горностаев

не распуганные стаи,

где грызут осины лоси

между елей, между сосен.

В стылом теле ноября

не колышется заря,

не засветит огонёк

мне надежду между строк;

не поддержат хлебом-солью

то, что я зову юдолью,

не найти в осенней чаще

человека с винной чашей.

Задаю себе вопрос:

почему наперекос

жизнь в краю моём течёт

там, где солнечен восход,

там, где месяца кораблик

выпивает дни по каплям,

а ночами бледным светом

заливает всю планету?

Делаю за шагом шаг,

мне в пути никто не враг,

пустота разбитых душ

затаилась в хрусте луж;

я их склеить не сумею,

ибо сам за лицедея

улыбаюсь саркастично:

где ты, праведная личность?

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Кто бы спорил, а я не буду,

зачем надрывать голосовые связки,

если не читают люди

мои передёрнутые по смыслу сказки?

К тому же не связанные ничем

с городским смогом и туманами,

с непониманием всех проблем

в среде всеобщего понимания.

Смысл их вполне естествен,

это вроде желания

подняться вверх по ступеням лестниц,

минуя служебное противостояние.

Они похожи на воздушный шар,

заполненный не гелием и не водородом,

можно ими свободно дышать

кислородной подушки вроде...

Или это совсем не сказки,

а истины, сотканные из сомнений

по поводу половецкой пляски

общественных разночтений

одних и тех же событий и явлений?

Спорьте, спорьте со мной,

я отмолчусь, наверное,

или отгорожусь стеной

СлОва,

чтоб не мараться скверною;

это же не единичный случай,

когда

неопределённость мучает,

а определенность недостижима

и пролетает мимо,

словно мерцающая звезда!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

К вечернему костру больного сердца

Слетелись мысли то ли отогреться,

А то ли поменять ему повязку

На новый бинт из молодильной сказки.

Был день прохладен, будет ночь горячей,

Судьбу ничью нельзя переиначить,

Мне кажется, что мысли тоже сгинут

В костре сердечном около камина.

Конечно, мне хотелось бы понежить

Всех ищущих покоя и убежищ,

Но напряжённость всхлипов миокарда

По-своему разбрасывает карты.

Кому король, кому валет бубновый,

Кому принцесса в красочной обнове,

Кому дорога без обратных вешек,

Будь он хоть семипядево безгрешен...

По венам кровь пульсирует с откатом,

Аорта тонким клапаном-заплатой

Похлопывает глухо,

И с натугой

Жизнь снова циркулирует по кругу...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

© Copyright: Игорь Белкин, 2010

Свидетельство о публикации №110053103725

Document Outline

Хранилище 2. Стихи о любви

Хранилище 3. Стихи о любви

Хранилище 4. Стихи о любви

Хранилище 6

Хранилище 7. Стихи о любви

Хранилище 8. Стихи о любви

Хранилище 18. Стихи о любви

Хранилище 19

Хранилище 20. Стихи о любви

Хранилище 21

Хранилище 22

Хранилище 23. Стихи о любви

Хранилище 24

Хранилище 25