Текст книги "Всего один год (или: "Президент")."

Автор книги: Анри Бертьен

сообщить о нарушении

Текущая страница: 19 (всего у книги 47 страниц)

Глава № Власть.

Я застал его в кабинете, задумчивым и мрачным. Или – грустным, может быть. До сих пор мне казалось, что подобные качества ему вообще просто не свойственны. Что ж – теперь пришлось убедиться в обратном…

– Ааа, летописец… Входи…– Не оборачиваясь, изрёк он, увидев моё отражение в окне. Я прикрыл дверь и сел. Точнее – нерешительно присел на краешек дивана.

– Ну, говори… Чего пришёл… Что напишешь сегодня в своём дневнике… И как выглядит президент, прозевавший жизнь величайшего из своих сограждан…– Я, понурив голову, молчал.

– Что молчишь?– Неожиданно обернувшись, спросил он.

– Не знаю…– Честно признался я.

– Вот и я не знаю…– Вздохнул Анас-Бар,– зачем я во всё это вляпался… Ни – доходов, ни – удовлетворения… Одни проблемы да неприятности… как будто я – единственный, кого они не могут обойти стороной… Всё, что происходит в стране, как бы делится на две категории: это успехи, у которых всегда есть улыбающийся автор, и – неприятности, в которых всегда виновата власть. Только власть! Ибо автора у них, по-видимому, не бывает. А я люблю быть автором, Анри. Успешным автором. Таким, каким был раньше – когда имел свободу творить. А сейчас…– И он устало махнул рукой.– Когда это всё началось – я уже над собой не властен.

– А разве… Это не был Ваш Выбор?– Почему-то вдруг спросил я.– Не само ведь по себе это всё началось, верно?

– Верно…– Усмехнулся президент.– В начале было Слово, Анри… Да, всего лишь – одно только неосторожное Слово, лишившее меня сна и покоя на много лет вперёд: я ответил "Да" на предложение Бигура…

– Не жалеете?

– Да как сказать…– Вздохнул Абар.– С одной стороны – мне лично безо всего этого было бы куда спокойней, конечно… С другой – вроде бы уже кое-что и начинает получаться… А если представить себе, что было бы с Ункарией, догрызаемой этими алчными псами – так её как-то и жалко становится… Хотя – порой так хочется плюнуть на все эти проблемы мирового да вселенского масштабов, на честолюбивые мечты о "власти разума", о нормальном государственном управлении, ставящем целью процветание да развитие, а не разграбление страны… Забиться бы куда-нибудь в тихий уголок, чтобы ничего не видеть и не слышать… И чтоб никто не мог тебя найти… Чтоб не сталкиваться постоянно с этой мразью, с лицемерием и тупостью тех, с кем приходится общаться… Или, хотя бы – вернуться к тому, чем я занимался раньше: оно было и сытнее, и спокойнее…

– "Лечь бы на дно, как подводная лодка – чтоб не могли запеленговать"?– Почему-то вспомнил я слова почти уже забытой песни.

– Именно…– Улыбнулся президент.

– Так в чём же дело?– Попробовал подколоть его я.– Что мешает?

– Видишь ли, Анри…– вздохнув, глубокомысленно произнёс Абар, всё дело в том, что… как я уже, помнится, толковал сегодня… события, предоставленные самим себе… имеют преотвратительнейшее свойство: развиваться от плохого – к худшему… И это есть факт, Анри – факт, проверенный как лично мной, так и временем. Да и мразь… всяческая… Она имеет свойство очень быстро плодиться и множиться, занимая всё свободное пространство, со временем настигая тебя везде, где бы ты ни надеялся от неё укрыться… И всякий, кто прячется, убегает – неизбежно будет побеждён. Ибо превозмочь, победить – можно, лишь нападая. Хотя – идти при этом в лобовую атаку вовсе не обязательно, конечно…– Иронично добавил он. Я понимающе улыбнулся. С облегчением почему-то.

– У каждого, кого не устраивает существующее положение вещей,– чуть погодя, продолжал он,– есть два пути: либо ждать, когда всё само по себе изменится нужным образом, либо – самому предпринимать для этого какие-то действия. Я отношусь к тем, кто предпочитает второй способ, ибо при первом вероятность дождаться нужного тебе результата уверенно стремится к нулю.

– Почему?

– А хотя бы потому, что количество вариантов бесконечно… А жизнь – конечна… Пока вселенная эти варианты по одному переберёт – жизни-то и не хватит…– Как-то просто, по-доброму, улыбнулся он. И я ему тоже улыбнулся. В ответ.

– Интересно… А какая проблема для Вас – наибольшая… Наиболее значимая… сегодня?– Чуть погодя, движимый естественными профессиональными порывами, спросил я.

– Люди, Анри. Люди. Люди – они ведь удивительнейшие существа… Они очень оригинальны…– Ухмыльнулся он, сильно выделив слово "очень".– Чтобы иметь успех среди них – нужно быть непонятным для них, человеком-загадкой… Тогда они побаиваются тебя – но и тянутся к тебе, пытаются понять, что ты такое есть… Ты вызываешь их интерес… неизбежно… Мда. Только вот беда моя в том, что я не хочу быть человеком-загадкой. Я не хочу играть, врать, водить собеседника за нос, пускать ему пыль в глаза… Я хочу иметь возможность быть простым и искренним. И хочу быть окружён такими же людьми. Лучше – если объединёнными общей целью… И я пытаюсь, по мере возможностей, окружить себя единомышленниками – но… скажи: много ли ты знал людей, испытывающих патологическую неприязнь ко лжи?– Абар с тоской смотрел в окно – быть может, просто чтобы не встречаться со мной взглядом, подсознательно боясь встретить там непонимание или недоумение.– К тому же – как ты понимаешь, к власти стремятся, в большинстве своём, как раз иные люди… А такие – настоящие – напротив, предпочитают не лезть, расталкивая всех руками; "не мараться", толкаясь у корыта, и лишь с сожалением посматривают издали на эту алчную толпу… Это есть факт, Анри… А как жаль, что это есть факт…– Грустно усмехнулся он.– Собственно, любой монарх в истории человечества, если пытался хоть что-то сделать для своей отчизны, сталкивался с той же проблемой: его окружение – как то, что существовало на том же уровне до него, так и то, которое он сам вытащил из грязи – кто со временем, осмелев и почуяв бесконтрольность, а кто и сразу, едва дорвавшись "до места" – начинало растаскивать всё, до чего могло дотянуться руками… При этом – совершенно непонятно, как с этим бороться, Анри: иному и дал бы по рукам как следует – да жалко: пользы-то от него вроде бы и больше, чем вреда – пусть поживёт… А он, понимая это, наглеет… Как с ними бороться? Приходится заменять, снова подбирать, следить, учить, проверять – занятие не из привлекательных… А как хочется плюнуть на всё это – и просто творить, созидая… а не отбиваясь от стаи голодных крыс… не вступая с драку с теми, кто пытается, кажется, любой ценой растащить всё это, разрушить…– Меня поразила тоска в глазах Абара, безнадёжность в его голосе – совершенно не характерная для него, какая-то непривычная… Все привыкли видеть его уверенным в себе, даже слегка насмешливым – он всегда был как бы выше ситуации; выше, казалось, даже судьбы – он будто играл с ней, смеялся над ней; а тут – вдруг – такая тоска… Я впервые задумался над тем, как же он должен быть одинок – человек, бросивший вызов толпе алчных свиней, поставивший целью своей жизни создание общества, где правил бы разум… Друзья? Да их у него, похоже, толком и не было никогда – слишком уж серьёзный смысл он вкладывал в это понятие… Те же, кто привёл его к власти, теперь, в большинстве своём, спокойно занялись своими делами: сегодня они уже могли относительно спокойно жить и работать, не оглядываясь по сторонам в ожидании очередных проблем…

– Я понимаю их: они делают свой бизнес,– вздохнул Абар,– но я с трудом понимаю, почему здесь, на этом месте, я должен оставаться… отдуваться… один. Впечатление такое, что всё это нужно только мне…

– "Всё, что ты делаешь, нужно только тебе"…– медленно, с расстановкой, процитировал я.

– Ты так думаешь?– Удивился Абар.

– Это не я. Это – Вантала.

– А кто он такой?

– Толком не знаю. Но говорит умно. Вроде. Когда удаётся его понять,– ухмыльнулся я.

– Дашь почитать?

– А нету…– Развёл руками я.– Читал когда-то – уж и не помню, когда и где. Может, вспомню ещё чего-нибудь – так скажу…

– Жаль. Но если вспомнишь – так не забудь,– улыбнулся он невольному своему каламбуру.– Только вот получается у него,– после недолгого раздумья заметил Абар,– что люди, вроде как… совсем разные, а уравниваются этой фразой в своих желаниях: один хочет "счастья для всех – даром – и чтоб никто не ушёл обиженным", другой – просто добыть кусок хлеба, третий – отобрать этот кусок у другого, а четвёртый – вообще обобрать всех до нитки… А я пытаюсь всех их заставить жить вместе, не перегрызая друг другу глотки… И это всё ставится на одну доску – простого желания каждого, нужного лишь ему одному?

– Как знать,– пожал плечами я.– Говорят, что о человеке проще всего судить как раз именно по тому, об чём он хлопочет… То бишь – именно по его желаниям…

– Это – тоже Вантала?

– Да нет,– тёплой улыбкой ответил ему я,– это – кто-то из классиков… литературы прошлого… или – позапрошлого… века…

– Кто?

– Не помню. Помнил – сказал бы…

– Жаль…– Ненадолго замолк Абар.– А вообще – о людях можно говорить, кажется, вечно. И – изучать их сколь угодно долго – хотя бы и всю жизнь… как минимум.– Вдруг снова оживился он.– Я долго не мог понять, Анри – что же им нужно, людям? Они говорили одно, думали – другое, делали – третье… "Может, они просто не выросли? И потому играют в такие игры"? – думал я. Меня поражала людская подлость и алчь. Я не мог понять, зачем они это делают. Почему так упорно не желают жить нормально, по-человечески… Не доставляя окружающим хлопот своими пороками. Я много думал об этом, Анри. "Может, я был в слишком хороших условиях по сравнению с ними?– думал я.– Может, они просто не выдержали и сломались – просто потому, что им досталась другая, более тяжкая судьба"?– Может, и так… Я пронаблюдал очень много судеб и пытался их анализировать. И я заметил одну любопытную деталь: голод. Голод чаще всего делает из человека зверя. Именно Голод – или угроза оного – делает его сволочью. Голод толкает его на преступления… И мне, по большому счёту, безмерно жаль людей, не вынесших испытания голодом. Я не хочу, чтобы мой народ голодал, Анри. Это – больно. Голод – страшная вещь… Он уничтожает людей, как личности, превращая их…

– Голод? Только ли? А как быть с теми, кого толкает алчь? Кто провозглашает девиз типа "пусть мир умрёт ради моей выгоды" и следует ему, сметая всё на своём пути?

– Ты знаешь…– Абар задумчиво потёр подбородок.– Вот этих мне почему-то не жаль. В таких историях мне более жалко тех, кто попадается на их пути и оказывается сметён или растоптан… А эти – непорядочны изначально. И я не верю, что есть способ привить им порядочность. Глядя на них, мне грустно. Очень грустно. Но – не больно.

– А с теми – больно?

– С теми – больно, Анри… Мне больно видеть, когда человек, исповедовавший ранее порядочность – должен красть, чтобы выжить. Мне больно, когда человек, говоривший о любви к животным, вынужден потом их отлавливать и убивать, чтобы не помереть с голоду… Мне больно, когда мать учит своих детей, что порядочность – это, конечно, хорошо… но – лишь до какой-то степени, а потом это начинает мешать жить…

– Но есть и такие, которые не предают свои идеалы ни при каких обстоятельствах…

– И достойно умирают… Их мне ещё жальче, Анри… Я очень не люблю, когда такие люди умирают. В случаях, когда могли бы выжить – скажем, стащив мешок зерна… Поэтому из всех этих историй я понял одно: в моём государстве – если только я буду иметь столько власти, чтобы быть вправе называть его своим – голода не будет. Никогда. Ибо это – один из страшнейших и жесточайших способов унижения…

– Ну, можно придумать массу куда более утончённых способов унижения сытых…– Возразил я.

– Увы – сытые обычно выбирают между тем или иным положением в обществе, теми или иными благами или доходами… Между чем-то, что связано с более или менее удобной и комфортабельной жизнью. И, если они продаются за что-то, изощрённо унижаясь при этом – это их личные проблемы. Связанные с их жизненными принципами, их пороками – и так далее… С голодом дело сложнее: человек выбирает между жизнью – униженной, раздавленной – и смертью. Мучительной и вполне конкретной. Я почему-то не люблю такой дилеммы. И не хочу, чтобы мои люди стояли перед таким выбором. Поэтому голодных в моей стране не будет.– Абар, жёстко глядя в угол, с силой опустил кулак на стол. Я молчал.

– Людям, видимо, свойственно драться за кусок хлеба…– Чуть позже, быть может – лишь для того, чтобы нарушить молчание, становившееся всё более тягостным, начал я.– Как только они получат этот кусок – они начинают драться за хлеб с маслом… Потом – с колбасой… И так далее. При этом им всегда почему-то кажется, что у других этот кусок лучше – и масла больше, и хлеб белее, и колбаса лучше пахнет… По-моему – это уже просто алчь. И к голоду это имеет весьма косвенное отношение…

– А разве, говоря о людях, можно утверждать что-то наверняка?– Грустно усмехнулся Абар.

– Можно. Можно сказать, что подавляющее большинство из них… Если не всех… Прежде всего интересует именно своя мошна. И – как бы не до того самого, пресловутого: "пусть мир умрёт ради моей выгоды"… Я вот… подумал: может, автор этих слов на самом деле виноват лишь в том, что осмелился произнести это вслух?

– Может…– Усмехнулся Абар.– Но – представь на мгновение, что было бы в мире, если бы изречённое тобой только что правило не имело… "досадных исключений"?

– Исключения обычно столь же редки, сколь грандиозны…– Вздохнул я.– В целом же – это есть толпа свиней у корыта…

– "Люди казались ему такими, каковы они на самом деле, то есть – насекомыми, поедающими друг друга на маленьком комке грязи"… – С кривой усмешкой процитировал Абар.– Хорошо сказал, а?

– Хорошо…– Согласился я.

– Он во многом прав, этот пересмешник… Хотя – видит Бог: боюсь, далеко не во всём…

– К сожалению – в этом он прав, мне кажется…– Абар молчал.– Ну, вот, скажем… Если взять любую крупную структуру… управленческую… безразлично – в государстве или в крупной промышленности… да проанализировать, что там происходит…– Как бы размышляя вслух, я, казалось, пытался просто обосновать свою точку зрения,– то есть – проанализировать, чем занят, скажем, её управленческий персонал… То вдруг обнаруживаешь, люди заняты там, в основном, отнюдь не вопросами совершенствования управления: каждый из них озабочен, прежде всего, вопросами выживания – своего лично – в этой среде и продвижения в ней, по возможности, наверх. Остальное интересует их лишь отчасти – тогда, например, когда это можно использовать для обеспечения своего выживания или выдвижения, либо – просто для того, чтобы погубить конкурента… Вот и получается, что крупным производством… или государственным управлением… обычно заняты люди, совсем не заинтересованные этим на самом деле заниматься. Что может сделать эта серая бурлящая масса, совершенно не озабоченная проблемами, ради решения которых её, собственно, содержат?

– Видишь ли…– Абар, будучи, похоже, в целом согласен со мной, пытался, казалось, защитить не то отдельных людей, не то человечество в целом.– Строго говоря, их в этом и винить-то особо нельзя: такими их сделала жизнь. Условия слишком долго были таковы, что другие там просто не выживали…

– Что же делать?

– Менять условия…

– И ждать?

– Ну, ждать можно долго… слишком долго. Всю жизнь… Если не больше. Когда-нибудь оно наступит, конечно – это "светлое завтра"… Да только уж очень хочется почему-то, чтоб наступило оно чуток пораньше… А для этого надо шевелиться – обучая кадры, подбирая их, уговаривая тех, кто когда-то ушёл, отчаявшись – а мог бы быть полезен… Ты верно заметил, что ситуация в промышленности мало чем отличается от ситуации в структурах государственной власти – то же общество, те же проблемы… Те же принципы построения отношений – или та же беспринципность, если хочешь… Старая система успешно порождала и растила бесхребетников, льстецов, лакеев – а они не могут творить, не могут созидать: они могут только потреблять и разрушать… Попробуй теперь на базе всего этого создать систему, способную порождать и растить нормальных людей – тех, кто способен, хотя бы, просто создать нечто, нужное не только ему, но и окружающим…– Вздохнул Абар.– Я вот попробовал…

– Ну, и как?

– Пока не каюсь. Но – уже безнадёжно устал, кажется… Впечатление такое, что отдохнувшим, спокойным и удовлетворённым мне уже не бывать… никогда… Одно утешает: а вдруг из этого хоть что-нибудь дельное, да выйдет? А?

– Дай-то Бог…

– Да дай же ж Бог…

– А может, всё должно быть проще? И на самом деле для решения подобных проблем достаточно нормальной, здоровой конкуренции?– Почему-то вдруг спросил я.

– Так называемая "нормальная здоровая конкуренция",– хмыкнул Абар,– это просто единственный известный мне способ, позволяющий в условиях полной беспомощности правительства… или – руководства… хоть как-то обуздать алчь да беспардонность "предпринимателей" да "управляющих", готовых погубить весь мир "ради своей выгоды". То есть – это способ не деградировать всем и окончательно. Точнее – просто "предохранитель". Ограничитель. Если же моральность мерять по границе предохранителя… Мне бы, например, в таком обществе жить не хотелось…

– Может, стоит как-то ограничить их власть?– Неуверенно предположил я.– Или сделать их более подконтрольными?

– Проблема, Анри, увы, этим не разрешится… Более того – это только породит новые проблемы… Видишь ли… Всякий раз, ограничивая чью-то власть… или пытаясь организовать тотальный контроль над ним… ты принимаешь на себя, кроме его функций и его ответственности, ещё и функции контролирующей системы… То есть – в любом случае, тебе всегда проще выполнять его функции самому, чем организовывать контроль над ним. Дешевле, по крайней мере… Если же ты чрезмерно увлекаешься контролем – то, в конце концов, в итоге просто сам перестаёшь успевать за всем этим даже просто следить, не говоря уже о том, чтобы действовать быстро и осознанно… Проблема здесь – чисто кадровая, и решать её надо на уровне подбора и расстановки кадров. А возникает она тогда, когда люди, в результате твоей – как творца системы – ошибки, поднимаются на уровни, требующие более высокой степени ответственности, чем они способны осознать. Когда руководитель предприятия или городской голова мыслит категориями мелкого собственника – это беда…

– Для всех, кто его окружает…

– И для него – тоже, вздохнул Абар,– хотя он сам этого, увы, ещё не осознаёт… А когда такими категориями мыслят министры…– Абар тяжело вздохнул и махнул рукой.– И всех их нужно заменить, и – где-то взять этих, новых: и приличных, и обученных… Подготовленных, словом. Соответствующих.– Он вздохнул.– Хорошо, Анри, работать в налаженной системе, в которой всё уже предусмотрено. А поднимать её с нуля – тоскливо…

Мне было сложно с ним не согласится… И сейчас, когда я сижу в своей тёплой гостинной и пишу эти строки, мне подумалось вдруг, что История как бы сама выбирает тех, кто способен крутить её колесо – с тем, чтобы выжать их до конца… Даёт им, может, и много – но и спрашивает много… Невольно вспомнился мне сейчас другой вечер, другое место… И те же действующие лица. Это было уже весной, и, чтобы гостям не толкаться в зале, Абар предложил вынести "посиделки" на природу. Точнее – в лес. С вином, с шашлыками, с песнями у костра…

Гости тогда, увлёкшись прекрасным вечером, совсем забыли, зачем здесь собрались.

– Пусть их… пускай отдыхают…– Когда я заметил это, ответил мне Абар.– Отдыхать тоже нужно уметь, Анри. Чтоб не загнуться. Я вот – не умею. Увы.– Мы сидели в отдалении у костра, огнём которого подогревали остывшие шашлыки.

– Пламя, Анри – это враг шашлыка…– Назидательно говорил Абар.– Ты заметил, как Ду Крюсо священнодействует? Пламя ни на миг не касается шашлыка – оно не оскорбляет, обжигая, плодов его шаманства… Сначала надо подождать, пока костёр прогорит и на месте его останутся горячие угли… Надо побеспокоиться о том, чтобы их жара хватило надолго – пока шашлык будет готов. Для этого последними в костёр попали толстые брёвна. Они ещё долго будут горячими… И только потом, поливая шашлык вином, можно приступать к колдовству… Ду Крюсо – Великий Шаман…– улыбнулся он.– Настоящий мастер своего дела. А так,– он кивнул на огонь,– получается только горелое мясо… Надо, хотя бы, держать его сбоку от огня – чтобы не испортить трудов Ду Крюсо и… не испортить безнадёжно… ему настроения…– Со вздохом закончил он, оглядываясь – не видит ли автор, как мы обращается с его творениями. Автор, к счастью, не видел. А я старался не забыть ни единого слова слегка захмелевшего Абара, которого вдруг потянуло на воспоминания…

– На первых порах меня снедала мания управления, Анри… Мне казалось, что я должен влазить везде, где только сумею. Вскоре я понял, что это невозможно. Даже теоретически: я ведь не вездесущ… И я испугался. Я очень испугался, Анри. Это можно сравнить с состоянием хирурга, который, вскрыв ребёнка, вдруг понял, что всё сказанное несколько минут назад его матери… не имеет ничего общего с реальностью. И он в страхе думает о том, что выполнить так легко данное только что ей обещание просто невозможно – это выше его сил…– Я кивнул: понимаю, дескать. Абар немного помолчал – видимо, собираясь с мыслями; затем продолжил:

– Я был в таком смятении, Анри… что готов был молиться хоть Богу, хоть чёрту – лишь бы разобраться, лишь бы понять, что происходит – и осилить всё же однажды взятую сдуру на свой горб ношу… Я никому не говорил об этом, Анри…– Абар бросил на меня испытывающий взгляд, как бы ожидая подтверждения, что всё это останется между нами. Я кивнул.– Я ходил в монастырь Святой Анны на Кирейском холме. Я ночевал в монастыре святой Елены в Райоте. Я – президент огромной страны, где живёт народу больше, чем на территориях десятка соседей, вместе взятых; я – еретик, насмехавшийся над догмами разных религий – стоял на коленях в монастыре святого Георги в Цантае и молился, чтобы Господь ниспослал мне силы и разум… Смешно?

– Нет.– Покачал головой я.

– Ты как думаешь – я не свихнулся, Анри?– Криво ухмыльнулся Абар.

– Не похоже,– Улыбнувшись, поспешил я успокоить собеседника.

– И вот… Мне приснился сон. Это было в монастыре святого Георги. Время было позднее – и настоятель предложил мне остаться на ночь. "Я вижу смятение в твоей душе…– Сказал он.– Тебе нельзя сейчас трогаться в путь. Останься здесь. Это тебя успокоит". – И он отвёл меня в уединённую келью, оставив там одного. "Ты можешь оставаться здесь столько, сколько захочешь". – Закрывая дверь, спокойно сказал он. Мне было там хорошо. Мне не нужно было куда-то бежать, кого-то контролировать, за кем-то присматривать, кого-то распекать… Я пробыл там трое суток. Я отоспался. Я снова смог думать. Понимаешь, Анри – я снова мог мыслить, а не "принимать молниеносные решения"… На третью ночь мне приснился сон… Сначала мне показалось, что вошёл настоятель – я ясно видел, что дверь открылась и кто-то вошёл. Почему именно настоятель – не знаю. Я как-то просто воспринял его, как человека, которому можно верить.

* * *

– Ты правильно сделал, сын мой,– тихо произнёс он,– что пришёл сюда. Тебе нужно было отдохнуть и восстановить силы – и ты сделал это. Теперь ты готов принять помощь…

– Помощь?– Удивился я. Меня смутила логика старца: получалось, что для того, чтобы быть готовым принять помощь, надо было сперва восстановить силы.

– Помощь…– Улыбнулся он.– Или ты не нуждаешься в помощи?

– Нет, почему же…– Замялся я, не решаясь спросить, кто он и чем может мне помочь.

– Ты хочешь, чтобы государство, созданное тобой, было долговечным?– Вдруг спросил он.

– Да…– Озадаченный вопросом, только и смог кивнуть я.

– Тогда ты не должен им управлять.– Чётко произнёс старик. Трудно сказать, какое недоумение и изумление выразило в этот миг моё лицо.

– Творец, опустившийся до уровня своих творений, становится просто участником событий…– Тихо продолжал старик.– Это может быть полезным для познавания и понимания, но это лишает его – хотя бы на время – многих прав и возможностей. Если ты хочешь быть Творцом – ты не должен управлять. Ты должен творить. Созидать.

– Что?

– То, что хочешь.– Улыбнулся старик.– В данном случае – Государство. Людей. Отношения между ними. Если ты всё сделаешь правильно – система должна работать сама.

– Изобретатель плуга, как правило, не пашет сам?

– А чаще всего – и не присутствует при этом. Хотя бы – потому, что не вездесущ…– Одними глазами улыбнулся старик.– Пашут другие: каждому – своё. И всякий, кто возьмётся не за своё дело, неизбежно всё загубит: не только то, что, возможно, создал сам, но и весь процесс, участником которого он был.

– Ты хочешь сказать, что, управляя страной, я погублю государство?

– Естественно и неизбежно. Ты сейчас имеешь большую власть. Практически неограниченную. Любое неосторожное или неумелое использование её дестабилизирует систему, приведёт к непредсказуемым последствиям. Ты же – ещё юноша, ты только учишься применять власть – следовательно, ошибки неизбежны. Вопрос только в том, насколько они окажутся значимы. Грубо говоря, устоит ли система – или же они приведут к катастрофе.

– О, Боже!… Дай мне силы, чтобы завершить начатое… И – Разум, чтобы не наделать при этом глупостей…– Вздохнул я. Старик усмехнулся:

– Так что же вначале – силы или разум?

– Разум.– Немного поразмыслив, выбрал я.

– Почему?– Живо поинтересовался старик.

– Ибо сила, не обременённая разумом, не способна созидать. Думая, что творит, она сеет смерть и разрушения… Она опасна для окружающих…

– Хорошо,– кивнул старик.– А бессильный разум – дающий понимание, но не дающий возможности осуществить понимаемое? Предоставляющий возможность лишь наблюдать со стороны, как в результате метаний безмозглой толпы рушатся остатки всего того, что ты легко мог бы развивать, взращивать?

– Это – трагедия разума. Толпа этого не понимает, не чувствует этой трагедии – она счастлива, упиваясь порывом… Когда-нибудь потом… она придёт, возможно, к истине – но сейчас она не вопиёт… Она, быть может, даже счастлива… А сила, лишённая разума – это трагедия, осознаваемая всеми, и – проблема для всех… Я не готов подвергнуть всех такому испытанию. Пусть лучше страдает один, чем все.– Уже не совсем уверенно закончил я.

– Хм… Тут наши интересы немного расходятся…– Заметил старик.– Скажи, ты слышал когда-нибудь фразу "страданиями… душа совершенствуется…"?– Я кивнул.– Ты согласен с ней?– Лукаво взглянув на меня, поинтересовался старик.

– Разумеется…– Снова кивнул я.

– Так, значит, ты сознательно идёшь на то, чтобы толпа, будучи абсолютно счастливой…– Он сделал паузу, ожидая моей реакции.

– …Попросту быстро деградировала?– Едва решился высказать невероятную догадку я. Лицо старика осталось бесстрастным. Некоторое время мы молчали.

– В том-то и проблема, сын мой…– Наконец, вздохнув, промолвил старец.– Если ставить целью всеобщее блаженство – то результатом твоих действий неизбежно станет толпа блаженных…

– Идиотов, деградирующая быстрее, чем это кажется возможным…– Криво ухмыльнулся я.

– Что делать – это одно из основных свойств разума…– Вздохнул старик.– Он не должен быть счастлив… слишком долго. Счастье – это яд, которым можно лечить израненную душу. Если применять его с умом… Но стоит чуток передозировать – и ты отравишь её. Врачевание ядами – великое искусство… Не прощающее ошибок и заблуждений…

– Тогда… Значит, мне нужны и разум, и силы – без выбора очерёдности. Только вместе. Одновременно.

– Зачем?– Тяжко вздохнув, пожал плечами старик.– Всё это – суета сует…– И он надолго замолк, глядя сквозь меня в пространство.– Что ж – я дам тебе осуществить задуманное,– наконец, встряхнувшись, произнёс он.– Хотя бы – для того, чтобы ты увидел, к чему это приведёт.

– Это… Приведёт к катастрофе?– Уже боясь предполагать, нерешительно спросил я.

– Нет.– Тепло улыбнулся старик.– Не волнуйся: {мир… не рухнет от твоих ошибок…}{~Вантала} Просто… {Что бы ты ни сделал – впоследствии… тебе придётся… пожалеть об этом.}{~Аллан Маклеод Грей (1905-1975)}

– Почему?– Удивился я. "Неужели я настолько туп, что не могу выбрать правильное решение"? – мелькнула мысль.

– Нет…– Улыбнулся старик, как будто я произнёс это вслух.– Просто… Дело в том, что… Правильного решения… не существует.

– То есть?– Опешил я.

– Истина столь многогранна и всеобъемлюща, что никакое частное решение не может быть правильным. По определению… Оно может только казаться правильным… И быть приемлемым – в конкретном месте, в конкретное время… Но даже понятие "лучшего решения" – это уже субъективная абстракция…– Старик изучающе глядел на меня – как мне показалось, даже без снисходительности – просто пытался определить, понимаю ли я вообще, о чём он говорит…

– Ну, ладно.– Вдруг засобирался он.– Действуй. Ибо действие – единственный путь к познанию…

– А как же… А как мне избежать ошибок? Как не разрушить этим… молотом абсолютной власти… Мою страну? Этот… цветок, который я так мечтал вырастить…

– Распредели власть.– Усмехнулся старик.– Рассредоточь её. Она нужна тебе не для того, чтобы её применять. Ей нельзя пользоваться напрямую. Ты получил её лишь для того, чтобы иметь право наделять ею – в той или иной степени – других. А они должны действовать – в рамках данной им власти. Кто-то – делегируя её дальше, кто-то – применяя самостоятельно. Здесь у каждого – свой путь, своя судьба… Тебе нравится твоя земля?– вдруг неожиданно спросил он. Я кивнул.– А люди?– Оххх, люди…– я не смог сдержать тяжкого вздоха.– Люди, люди… О, Боже…

– Что? "{Хороша земля – да народ плох}{Лат. пословица}"? – усмехнулся старик. Я кивнул.– А ведь тебе придётся полюбить их…

– Я бы и хотел… Но…

– Если ты хочешь их полюбить – это совсем несложно…– усмехнулся старец.– Надо просто не ожидать от них слишком многого…– и я не уверен, что усмешку, играющую на его губах, нельзя было спутать в этот миг с насмешкой или издёвкой.

– Но… если не ждать от них слишком многого… то где взять тех, кто будут рядом? На кого можно опереться? Где взять тех, кто помогут мне?

– Выбирать.– просто ответил старец.– Как ты уже выбрал многих.

– Кого, например?– Не выдержал я.

– Это – твоя задача, тебе её и решать…– Усмехнулся он.– Или ты хочешь, чтобы за тебя решил её я?– потупившись, я лишь покачал головой в ответ.

– Я хочу найти людей, которые говорят о великом… собрать их вокруг себя…– начал излагать я, надеясь, что он хоть где-то проговорится и укажет мне на мои ошибки.

– Если ты хочешь, чтобы государство было долговечным – то править в нём не должны люди, говорящие о великом – те пусть ходят в учителях.– Тут же оборвал меня старик.– А правители… пусть пекутся о чём-нибудь попроще – о том, например, чтоб желудки у народа были не пусты, да чтоб зависть и алчь людская не были бы выше разума… Чтобы реакция общества на тот или иной поступок личности была как можно более предсказуемой и терпимой… И – как можно меньше зависела от положения этой личности в обществе… Чтобы, наконец, учителя могли спокойно растить и учить своих учеников. От того, насколько удачно ты сумеешь определить роли и подобрать исполнителей для них – и зависит результат твоей "творческой деятельности". "Вся жизнь – театр. И люди в нём – актёры." Слышал?– Спросил он. Я кивнул.– Так вот… Это – так и есть. На самом деле…– Вздохнул старик и… исчез. Как будто растаял в воздухе.