Текст книги "Фигляр 2 (СИ)"

Автор книги: Анастасиос Джудас

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 16 страниц)

Только упоминание вирусного видео смягчало её раздражение – но не достаточно.

Щибаль, если он ещё раз поставит свой мокрый пакет на мой ковёр…

Джи-вон застыла. Вилка зависла в воздухе, морской ёж на ней слегка дрожал.

– Прости… кто был одет как бродяга?

– Ин-хо! – отчеканила Ми-ран, как приговор.

– Высокий… в Tom Ford? – уточнила Джи-вон, как человек, пытающийся убедиться, что мир ещё держится на физических законах.

Ми-ран фыркнула.

– Какой Tom Ford? На нём была рубашка, которую, кажется, носили три поколения портовых грузчиков! Брюки – ужас. Короткие, мешковатые, с завышенной талией, будто их шили по памяти о человеке! И манеры… – она подняла взгляд к потолку, будто взывала к небесам. – Какие манеры? А этот его наглый взгляд.

Джи-вон медленно, с почти церемониальной задумчивостью, положила вилку – звук металла о фарфор прозвучал как точка в предложении.

– Мы точно говорим об одном человеке? – спросила она с таким серьёзным лицом, будто собиралась вызвать полицию.

– Канг Ин-хо! – Ми-ран ударила ладонью по столу (тихо, но выразительно, бокалы дрогнули). – Он же… – и она руками попыталась показать его неловкость, чуть согнувшись вперёд, плечи поднялись, как у того Ин-хо на ужине. – Ну, кланяется он так, словно позвоночник у него из заржавевших пружин.

– Подожди. – Джи-вон подняла руку, останавливая поток абсурда. – Канг Ин-хо.

– Да!

– Который сегодня был с Со-юн в Galleria?

Ми-ран нависла над столом:

– С Со-юн? – её голос сорвался на визг, но она быстро взяла себя в руки. – Нет. Я о том, что был вчера на ужине.

Джи-вон медленно, очень медленно подалась вперёд. Смотрела так, как будто в голове у неё сложилась формула квантовой путаницы.

– Я сегодня видела его. Лично. С твоей дочерью. В La Perla. Высокий, стильный, в безупречном костюме. Он… – она чуть улыбнулась, вспоминая. – Поцеловал мне руку.

Ми-ран закашлялась вином – глоток пошёл не в то горло.

– Он? Поцеловал руку? – Она закатила глаза так, что могла рассмотреть собственный мозг. – Джи-вон-а, ты точно кого-то перепутала. Ин-хо скорее откусит руку, чем поцелует.

– Но я же видела его! – Джи-вон уже начала сомневаться в адекватности подруги. – Высокий. Стройный. Тёмные волосы. Полное ощущение воспитанного аристократа.

Ми-ран тихо, нервно рассмеялась – смех получился высоким, как звон бокала, который вот-вот треснет.

– А я – видела мальчика, который пытался открыть бутылку воды… против часовой стрелки.

Пауза.

Наступила тишина, настолько плотная, что воздух между ними чуть дрогнул – даже аромат трюфеля отступил.

– Ми-ран-а… – медленно сказала Джи-вон, – может быть, у тебя проблемы со зрением? У меня отличный офтальмолог. Записать тебя?

– Ох, правда? – Ми-ран выпила глоток вина, прищурившись, свет от люстры отразился в её глазах, как насмешка. – А у тебя – проблемы с памятью? Может, ты впечатлилась каким-то случайным прохожим?

В этот момент телефон Джи-вон завибрировал.

Она взглянула – и её лицо озарила победная, почти зловещая улыбка.

– Ага. – Она повернула экран к Ми-ран. – Смотри.

На экране – фото с камер наблюдения Galleria:

Ин-хо в безупречном Tom Ford, тёмные очки Jacques Marie Mage в руке, взгляд – прямой, уверенный, красивые черты лица, осанка аристократа.

И главное – два разных глаза: один тепло-карий, второй янтарный, пронзительный и глубокий.

Ми-ран наклонилась ближе.

И застыла.

Пальцы сжали телефон так, что костяшки побелели.

– …Это… – она сглотнула, голос стал хриплым. – Это невозможно. Это… просто два разных человека.

– О, нет, – прошептала Джи-вон, не отрывая взгляда от фото. – Это один и тот же. – И её эмоции засверкали восторгом. – Посмотри на эти глаза… Разные! Чинча… это же не парень – это миф. Это материал легенды. Это не алмаз. Это алмазные копи.

Она смотрела на фото с голодным интересом продюсера, который нашёл лицо десятилетия.

Ми-ран медленно откинулась назад. В её лице читалось отчаяние человека, который понял, что мир перестал подчиняться логике.

– Но как… – выдохнула она. – Как он может быть одновременно этим… и тем? Богом стиля – и фигляром?

– Потому что твой «фигляр» оказался куда интереснее, – Джи-вон говорила с благоговением, голос стал ниже, почти шёпотом. – Разные глаза… мистический образ… Идеальный типаж. Это как если бы тайна ходила по улицам Сеула сама по себе.

– Плюс он сын гангстера, – тихо, почти обречённо сказала Ми-ран, опустив глаза в бокал.

Джи-вон уронила подбородок – буквально, челюсть чуть отвисла.

– Кто сын гангстера?

– Ин-хо.

– Тот Ин-хо? – её глаза стали размером с блюдца, вино в бокале дрогнуло.

– Приёмный сын Канг Сонг-вона. Старого друга детства моего свёкра.

Джи-вон едва не захлопала ресницами – идеальный макияж Yves Saint Laurent чуть не поплыл от шока.

– Подожди… сын?

– Ну… – Ми-ран вздохнула, тяжело, как будто выдохнула весь воздух из лёгких. – Скорее, внук по возрасту. Мы оформляем над ним опекунство.

– Опекунство? – Джи-вон застыла, переваривая услышанное, глаза блестели, как у ребёнка, которому показали новый айфон. – Над… этим мальчиком?

Ми-ран кивнула.

Тишина.

Но теперь – не комичная, а густая, насыщенная новым смыслом, как соус демиглас на её нетронутой утке.

Две маски.

Два образа.

И один человек, которого каждая из них видела по-своему – но реальность оказалась куда шире обоих взглядов.

И в этой тишине обе женщины одновременно подумали одно и то же:

«Кто же он на самом деле?»

Глава 13

ТЕНЬ В ЗЕРКАЛАХ

Сотрудник службы безопасности Daewon Group Ан Хи-чоль в свои тридцать девять был человеком, которого жизнь не удивляла. И это устраивало его полностью.

Он был худощавым, чуть сутулым; с аккуратной короткой стрижкой, простыми чёрными очками в тонкой оправе и лицом, которое забывали через пять минут после знакомства. Именно эта «забываемость» и стала его лучшим профессиональным капиталом – лицо, которое не цепляется за память, как песок, который не остаётся на ладони.

Одет всегда одинаково: серый, графитовый, тёмно-синий. «Типичный офисный сотрудник среднего звена», сказали бы люди, если бы вообще обратили внимание. В толпе Хи-чоль растворялся, как капля в Хангане.

По штату он числился «полевым сотрудником». А это означало не только стабильный оклад с надбавками и суточными, но и дополнительные выплаты – те самые, что не светятся в отчётах, а приходят наличкой в конверте или на анонимную карту за чётко выполненное задание.

Его специализация – наружное наблюдение и аналитика. Его стиль – скромный, бесшумный, растворённый в толпе.

Получив накануне задание от начальника СБ Ли Гён-су, Хи-чоль лишь кивнул – коротко, без вопросов.

– Последить за мальчишкой, – коротко распорядился начальник. – Без давления. Просто наблюдение.

Хи-чоль мысленно пожал плечами. Мальчишка. Чего проще?

Тем более объект ехал с двумя членами семьи в Galleria – место, где оставаться незаметным проще простого. Люди, отражения, свет, шум – идеальная среда для него.

И Хи-чоль, как всегда, включил свою фирменную методику: «тактика трёх зеркал». Витрины, стёкла машин, окна и, наконец, реальные зеркала. Он никогда не смотрел на объект прямо. Ему не нужно было. Мир отражений делал работу за него.

Ин-хо двигался по торговому центру уверенно, но не вызывающе; слегка по-кошачьи – будто слушал только свой внутренний ритм, не обращая внимания на толпу. Хи-чоль шёл за ним на расстоянии, которое давно выверил: девять-одиннадцать метров в толпе, четырнадцать-восемнадцать – для более пустого пространства.

Два раза он незаметно сменил сторону движения, один раз зашёл в параллельный коридор, купил кофе в стакане без логотипа и прошёл мимо, будто спешил на встречу. И всё это время Ин-хо даже не подозревал, что за ним наблюдают.

Когда юноша обменялся контактами со старшей дочерью семьи, Хи-чоль отметил это в памяти – спокойно, безоценочно, как любой другой факт. Номер сохранён. Со-юн Пак. Контакт установлен.

Затем объект направился к выходу.

Хи-чоль задержался у витрины ювелирного бутика Cartier. Ненавязчиво поправил очки. Посмотрел на отражение Ин-хо, проходящего сквозь вращающиеся двери. Четыре секунды. Именно столько понадобилось, чтобы выйти следом.

На улицу они вышли почти одновременно – точнее, «с задержкой ровно в четыре секунды», как отметил бы Хи-чоль в отчёте.

Закатное солнце било в стекло, окрашивая всё золотом. Ин-хо остановился у бордюра. Оглядел стоянку. Чёрного V-Class не было.

Хи‑чоль встал в слепой зоне – за массивной декоративной колонной у входа, в тени раскидистой сакуры, метрах в пятнадцати. Нежные ветви с редкими листьями создавали узорчатую завесу, приглушая силуэт, но не мешая обзору.

Он видел всё: как пальцы юноши потянулись к телефону, как тот замер, прочитав сообщение.

Ин-хо поднял голову. Медленно огляделся – не спеша, внимательно. Взгляд скользнул по стоянке, по машинам, по теням. И на долю секунды – прямо в сторону Хи-чоля.

Тот не дрогнул. Он был тенью. А тени не ловят взглядов.

Ин-хо убрал телефон. Развернулся. И пошёл обратно – в Galleria.

Хи-чоль остался стоять ещё десять секунд. И вошёл следом.

Стоянка перед Galleria тонула в золоте заката. Длинные тени машин растягивались по асфальту, словно пытались удержать ускользающий день. В полированных кузовах чёрных Genesis и белых Bentayga плясали блики – будто невидимые папарацци продолжали свою охоту.

Канг Ин-хо вышел из здания. Прохладный вечерний воздух обволок его лицо. Он вдохнул – запах выхлопов, жасмина и горьковатого кофе из уличного ларька складывался в странный, но до боли знакомый коктейль Сеула.

Его взгляд методично скользил по рядам машин. Лицо оставалось невозмутимым, но разноцветные глаза вспыхнули мгновенной искрой настороженности. Пальцы потянулись к карману за телефоном.

В этот миг раздалось короткое оповещение. Ин-хо замер. Пальцы застыли на полпути. Он медленно достал телефон, прочёл текст – и на мгновение словно застыл в раздумье. Янтарный глаз сузился, карий остался неподвижным.

Он поднял голову. Взгляд скользнул по стеклянному фасаду Galleria. Блики на витрине Dolce & Gabbana дрожали, отражая его лицо – собранное, но с едва заметным напряжением в уголках губ. На миг он закрыл глаза, будто собирая рассыпавшиеся пазлы реальности.

Шум торгового центра. Отдалённый гул города. Шелест шин по асфальту.

Он убрал телефон в карман. Движение было выверенным, без спешки. Осмотрелся. Развернулся и направился обратно к входу.

Автоматические двери Galleria бесшумно раздвинулись, словно огромный зев. Стеклянные панели на миг отразили его силуэт – высокий, прямой, исчезающий в полумраке вестибюля. Двери сомкнулись, оставив снаружи только вечерний ветерок, играющий с опавшими лепестками сакуры у входа.

РАЗБИЛИСЬ ЗЕРКАЛА

Ин-хо шагнул на движущуюся ленту эскалатора, поднимающегося на следующий уровень Galleria. Движения были размеренными, почти ленивыми, как у любого богатого мальчишки, который убивает время между бутиками. Тёмные очки Jacques Marie Mage скрывали направление взгляда, но лёгкая, едва заметная улыбка тронула уголки губ – будто он знал что-то, чего не знал никто в этом здании.

Хи-чоль выдержал паузу – ровно восемь секунд, как учили, – и только потом вступил на тот же эскалатор, когда объект уже преодолел две трети подъёма. Поза безупречно нейтральная: руки в карманах дешёвого серого пиджака, взгляд в пол, как у обычного офисного клерка, который едет за новым галстуком. Мозг уже просчитывал маршруты: бутики слева, ресторанный дворик справа, лифты впереди.

Именно тогда он увидел его.

На соседнем эскалаторе, плавно спускающемся вниз, стоял Ин-хо. Тот же тёмный пиджак Tom Ford. Те же очки. Та же непринуждённая поза – одна рука в кармане, вторая держит телефон.

Хи-чоль на долю секунды замер внутри, но лицо осталось каменным.

Чинча… когда он успел?

Такой простой фокус: подняться на один уровень, перейти на спускающийся эскалатор и встать в идеальную точку. Элементарная тактика. А он попался.

Западня захлопнулась с тихим, почти неслышным щелчком.

Эскалаторы поравнялись.

Их взгляды встретились – вернее, Хи-чоль встретился с собственным отражением в тёмных стёклах очков Ин-хо. Внутри оперативника что-то холодно сжалось, как лёд на стекле зимой.

Ин-хо поднял смартфон. Камера была направлена прямо на него. Вспышка не сработала – не нужно, свет идеальный. Щелчок затвора прозвучал в голове Хи-чоля громче любого выстрела.

Юноша неторопливо менял ракурсы – портретный, анфас, три четверти. Движения плавные, почти профессиональные. Каждый щелчок – весомый удар по самолюбию оперативника.

Щибаль… он снимает меня. Как так?.

На последнем отрезке спуска Ин-хо убрал телефон, слегка склонил голову – насмешливый, но изящный поклон. Сообщение было ясным, без единого слова: «Поздравляю. Ты провалился».

Эскалатор вынес Хи-чоля наверх. Он не побежал в погоню. Не крикнул. Не дёрнулся.

Просто стоял, глядя вниз – туда, где Ин-хо уже растворился в толпе, как капля чернил в воде.

Впервые за пятнадцать лет службы Ан Хи-чоль почувствовал вкус собственного поражения – горький, металлический, как кровь на языке.

Хи-чоль достал телефон. Палец завис над контактом «Ли Гён-су». Он никогда не звонил с задания. Только по окончании работы.

Но сейчас он нажал вызов.

Гудок. Второй.

– Да? – голос Ли Гён-су, твёрдый, холодный, как сталь.

Хи-чоль сглотнул. Голос вышел ровным, но внутри всё кипело.

– Ли Гён-су-ним…

– Говори.

– Объект… он меня сделал.

Короткая пауза.

– Подробности.

– Он словно знал. С самого начала. Устроил ловушку на эскалаторе. Сфотографировал меня. Чётко. Лицо, ракурс, всё.

– …

– У него теперь есть моё фото, ним.

– Ты уверен?

– Да.

– Оставайся с группой сопровождения Гён-хо-нима.

Он сбросил вызов.

Хи-чоль посмотрел в зеркальную стену лифтового холла. Увидел своё отражение – серое, обычное, забываемое.

И впервые за долгое время улыбнулся. Горько.

ВТОРОЙ ВЫХОД

Ин-хо вышел на автостоянку перед Galleria во второй раз.

Но теперь – всё изменилось.

Его движения были лишены прежней неопределённости. Он не оглядывался. Не искал глазами по стоянке. Каждый шаг – уверенный, целеустремлённый.

Тёмные очки скрывали глаза.

Но на губах играла лёгкая ухмылка – не дерзкая, не насмешливая.

Знающая.

Он точно знал время прибытия своего транспорта.

И оно пришло.

С рёвом, разорвавшим вечернюю тишину стоянки, к нему подкатил Kawasaki Ninja ZX-10R.

Агрессивный силуэт.

Зелёно-чёрная расцветка, как у ядовитой змеи.

Низкопрофильная резина, диски с хищным блеском.

Машина, не рождённая для спокойных поездок, но просто идеальная, чтобы уходить от погони.

Водитель в чёрной экипировке и полном шлеме даже не снял руки в перчатках с руля.

Просто кивнул – коротко, едва заметно, указывая на заднее сиденье.

Ин-хо не колебался.

Быстрым, отработанным движением достал из кофра второй шлем – Arai Corsair X, топовая модель, чёрная с янтарной полосой.

Надел. Поправил ремешок.

Вскочил позади – одним плавным движением, без шума, без пафоса.

Сразу видно, что делал это много раз.

Мотоцикл взревел.

Рёв стал яростнее, злее.

Заднее колесо пробуксовало, визжа, оставляя на асфальте чёрную полосу и резкий, горький запах горелой резины.

Прохожие вздрогнули.

Кто-то заозирался вокруг, намереваясь запечатлеть на телефон что-нибудь необычное.

Кто-то застыл, широко раскрыв глаза. Зазевавшийся турист уронил кофе.

Ещё одна перегазовка и рывок.

«Ниндзя» сорвался с места, как стрела, выпущенная из боевого лука.

Резкий разгон заставил Ин-хо вжаться в спину водителя.

Они пронеслись мимо рядов престижных седанов – Genesis, Bentley, Mercedes – будто все эти символы богатства и стабильности внезапно стали фоном для хаоса.

Их силуэт стремительно уменьшался, растворяясь в вечернем потоке Апгуджона – в неоновом свете вывесок, в резком визге электромоторов курьеров Baemin и Coupang Eats, в ритме города, который теперь просто не успевал за ними.

На стоянке остались:

– растерянные прохожие,

– чёрный след резины,

– густой запах выхлопа,

– и тишина, словно вакуум, поглотивший рёв тысячекубового мотора.

А в тени витрины Cartier в Galleria застывший Ан Хи-чоль.

Его руки медленно опустили телефон.

На экране – размытая фотография уезжающего мотоцикла.

Фокус не успел.

Но смысл – пойман.

Его лицо, привычно лишённое эмоций, как у игрока в покер, вдруг прорезала едва уловимая трещина.

Не улыбка.

Не одобрение.

Лёгкое, профессиональное уважение.

СМЕНА ОБЛИКА

Kawasaki Ninja нёсся по ночному Сеулу, мягко, почти хищно, лавируя между потоками машин, как форель в горном потоке. Неон центральных районов вспыхивал и гас позади – розовый, синий, фиолетовый – отражаясь на гладком пластике мотоцикла и на визоре шлема Ин-хо. Стеклянные башни Каннама постепенно сменялись скромными фасадами восточных кварталов; бетон уходил назад, уступая место низким домам, неоновым вывескам маленьких баров и уличным лоткам, где ещё дымился самгёпсаль.

Они углублялись в сторону Кванджина – туда, где улочки становились узкими, как швы на старой карте, где ветер тянул за собой запах жареных каштанов, гриль-мяса, кимчи из чанов и чего-то солоноватого от реки. Там, где Сеул уже не притворялся мегаполисом, а становился самим собой – простым, тёплым, пахучим городом, каким был до того, как его назвали столицей.

Именно там, в тени старого дуба, у поворота на тихую улочку, их уже ждал чёрный Mercedes V-Class. В полной тонировке.

Мотоцикл резко сбросил скорость, шины чиркнули по старому асфальту, оставив короткий след. Водитель, не заглушая двигатель, коротким движением руки указал на чёрный микроавтобус – знак того, что его задача выполнена. Затем он поднял два пальца к виску и плавно отвёл их в сторону, отдавая прощальный жест, больше похожий на дань уважения, чем на обычное «пока».

Ин-хо спрыгнул. Снял шлем одним движением, перекинул его обратно в кофр – точный, как мазок кисти художника жест. Волосы слегка растрепались от шлема, но он даже не поправил. Задняя дверь Mercedes открылась бесшумно, словно отвечая на невидимый сигнал.

Внутри – полумрак, приглушённый тёплый свет, плотные тонировки. На сиденье – аккуратно сложенная одежда: поношенные джинсы с потёртостями на коленях, простая чёрная майка, серая кофта с капюшоном, уже выцветшая на локтях. Без логотипов. Без претензий. Без роскоши. Стоптанные кеды.

Ин-хо не стал медлить. Снял пиджак Tom Ford – небрежно и быстро, бросил на сиденье. Рубашка последовала за ним. Дорогие брюки, туфли Berluti – всё полетело в кучу, будто он сбрасывал дешёвый реквизит роли, которая отыграна.

Движения – быстрые, точные, с давно выработанной механикой. Он натянул джинсы. Майку. Накинул серую кофту. Взъерошил волосы, заправил под капюшон.

Преображение заняло меньше минуты. Но эффект был разительным.

На улицу вышел другой Ин-хо – парень с окраины, ничем не выделяющийся, растворимый в толпе, незаметный для камер наблюдения и случайных взглядов. Тот самый, кто когда-то стоял в прихожей Паков с мокрым пакетом из E-Mart. Но теперь он был одет не для перформанса.

Мотоцикл взревел, прощально, коротко, злобно и умчался в ночь, оставляя после себя тонкую вибрацию и след горячего воздуха.

Ин-хо пересел вперёд. Mercedes мягко закрыл дверь почти ласково и тронулся с места, нырнув в лабиринт узких переулков Кванджина.

В салоне стояла тишина, нарушаемая лишь ровным гулом двигателя. Той самой тишиной, которая рождается между действиями – перед тем, как начинается что-то важное.

Через квартал Ин-хо вышел из машины. Проверил улицу – коротко, привычно. Спрятал руки в карманы. И направился пешком – туда, где его ждали. На ту самую встречу, куда он не мог явиться в костюме Tom Ford.

Две жизни. Два облика. Разделённые всего несколькими минутами и парой поворотов в городе, который никогда не спит.

ВСТРЕЧА В КОШИВОНЕ

Узкий переулок в Квандж 29, где неон Каннама уже давно погас за поворотом, а вместо него висели тусклые лампочки над входами в дешёвые кошивоны. Воздух был густым – острое кимчи из чанов на улице, дешёвый табак, сырость старых стен и пыль с мостовой. Здесь пахло настоящим Сеулом – тем, что прячется за глянцевым фасадом столицы, тем, что не попадает в Reels.

Ин-хо остановился перед облупленной дверью одного из хостелов. Краска пузырилась и осыпалась хлопьями, металлическая ручка была холодной даже сквозь ткань серой кофты. Рядом висела бумажная табличка с криво написанными иероглифами «Свободные комнаты 30 000 вон/ночь», один уголок отклеился и трепетал на ветру, как флажок капитуляции.

Дверь приоткрылась ещё до того, как он успел коснуться ручки.

В проёме стоял мужчина – высокий, светловолосый, лет пятидесяти, с резкими чертами лица, которые сразу выдавали в нём вэгугина. Его корейский резал слух неправильными интонациями, будто слова проглатывались на полпути.

– Скажи… ты Канг Ин-хо? – спросил он, слегка наклонив голову. Светлые глаза изучающе скользнули по фигуре юноши – от потёртых кедов до капюшона, из-под которого выглядывали влажные волосы.

Ин-хо молча задержал дыхание. Именно из-за этого человека – этого чужака с европейским лицом и корейской речью с акцентом – ему пришлось отказаться от обеда в роскошном «Хвегакване» с семьёй Пак и приехать сюда, в этот забытый богом уголок Сеула.

Он кивнул – коротко, почти незаметно.

Европеец отступил вглубь тёмного коридора, жестом приглашая войти. Дверь закрылась за ними с глухим стуком, отсекая шум улицы и оставляя снаружи только запах кимчи и тусклый свет одинокой лампочки над входом.

ИГРА В КОШКИ МЫШКИ

Маленькая комната пахла плесенью, старым линолеумом и дешёвым растворимым кофе. На столе – пластиковая бутылка соджу и два стакана. На стене – календарь 2019 года с полуобнажённой айдол-гёрл.

– А кто спрашивает? – голос Ин-хо прозвучал нарочито развязно, с ленивой дерзостью. Он прошёл мимо мужчины, демонстративно не глядя на него, и уселся за обшарпанный пластиковый стол, закинув ногу на ногу и уставившись на гостя с вызывающим безразличием.

Незнакомец действительно выглядел как типичный британский бизнесмен – в качественном, но немарком твидовом пиджаке, тёмных брюках и практичных ботинках. В прямой спине и собранной осанке угадывалась военная выправка, возможно, даже служба в SAS или аналогичных подразделениях.

– Так ты Канг Ин-хо? – повторил он, игнорируя дерзость.

– Я вижу, с корейским у тебя не очень, – растянул Ин-хо, намеренно говоря медленно и чётко. – Давай я спрошу помедленнее… к т о с п р а ш и в а е т ?

– Ты кореец? Где твоё уважение к старшим? – в голосе британца впервые прозвучало раздражение.

– Ты специально припёрся в этот район, чтобы выяснять, кто кореец, а кто нет? – Ин-хо сочувственно покачал головой. – Верно про вас вэгугинов говорят, что вы через одного идиоты.

Мужчина не поддался на провокацию, лишь плотнее сжал губы. Ин-хо нарочито зевнул и отвернулся к окну.

– Спрашивает Джордж Вашингтон, – наконец выдавил британец, кладя на стол стодолларовую купюру.

– Ого, – фальшиво оживился Ин-хо, – старик ещё жив?

Он не притронулся к деньгам, изучая лицо собеседника.

– Так я могу увидеть Канг Ин-хо? – повторил вопрос иностранец.

– Ну почему нет? – Ин-хо улыбнулся с издёвкой. – За сто долларов он даже помашет вам из окна.

– Может, хватит? У меня просто пара вопросов.

– Хорошо. Пара вопросов. В порту, где я рос, знаете ли, этикету вэгугинскому не обучали. Так что, дядя, без обид.

– Ты приёмный сын Канг Сонг-вона?

– Я долгое время жил в доме Канга.

– Я знал Канга, мы даже дружили… – незнакомец поймал ледяной взгляд Ин-хо и поправился, – точнее, вели некоторые дела.

– За свою неправедную жизнь с какими только… – Ин-хо намеренно сделал паузу, – дельцами Сонг-вон не имел знакомств, но о тебе мне не известно.

– Наши дела были, как правило, за пределами Кореи, – мужчина начал терять терпение. – И не для детей.

– Может быть, – легко согласился Ин-хо. – Ну и что ты хотел спросить о делах, о которых я ничего не знал?

– Я кое-что оставил у него и хотел забрать. – Британец впился взглядом в Ин-хо. – Безделица, кулон. Но он мне дорог как память.

– Дорогой кулон? – Ин-хо притворно оживился.

– Скорее необычный.

– А как получилось, что ты оставил его в доме Сонг-вона? – уточнил Ин-хо.

– Было застолье, мы выпили, и я его выронил, – мужчина внимательно следил за реакцией юноши.

– Ну да, так бывает. Нажрутся как скоты, а потом родной порт не знают где. – британец поморщился от грубости.

Ин-хо сгрёб со стола доллары.

– Что ты хотел услышать?

– Не видел ли ты в доме необычную брошь?

– Не понял, ты ещё и брошь потерял? В тот же раз или ещё напивался?

Иностранец уже не скрывал раздражения.

– Кулон. Так видел?

– Нет. Из необычного в доме были только кривая ваза в зале и моя каллиграфия на лестнице.

Ваза действительно стояла в зале, будто случайная вещица, забытая временем. Её форма была неровной, словно мастер когда‑то ошибся в пропорциях. Но именно эта «ошибка» и сделала её уникальной.

Когда‑то, в конце эпохи Чосон, её создал знаменитый керамист Пэк Чэ‑хан, известный тем, что нарушал каноны симметрии. Он верил: «Совершенство – в несовершенстве». Его работы почти все были уничтожены во время японской оккупации, и лишь несколько уцелели в тайных коллекциях.

Эта ваза – одна из тех редчайших. На её дне, под глазурью, скрыт крошечный знак мастера: едва заметный мазок кисти, похожий на полумесяц. Коллекционеры знают, что именно этот знак делает её бесценной.

Сегодня её стоимость оценивается в миллионы долларов, но для непосвящённого она остаётся «кривой вазой», нелепым предметом интерьера.

Ин-хо упомянув о вазе понял, что этот человек никогда не был в доме старого Канга.

– А где вещи твоего отчима?

– Остались в доме. Близких у него нет, забирать некому.

– А как же ты?

– А что я? Я ему никто. Просто сирота, чтобы старик не скучал.

– У меня другие сведения, – британец решился на давление. – Покажи документы. Деньги ты взял, а Ин-хо ты или нет – не знаю.

– Я могу удостоверение показать, но и на твоё посмотрю.

– Хорошо, – согласился мужчина.

Обмен документами прошёл быстро. Британец представился как Артур Локвуд, сотрудник британской торговой палаты. После он стал прощаться, но попросил проводить его до машины.

Когда они вышли к видавшему виды минивэну Hyundai непонятного горчичного цвета, Локвуд продолжал вести пустую болтовню о молодости Сонг-вона. Но едва поравнялись с машиной, из салона неожиданно выскочил второй европеец – крепкого телосложения, с коротко стриженными волосами – и грубо схватил Ин-хо за куртку.