Текст книги "Ликвидаторы (СИ)"

Автор книги: Александр Грохт

сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 20 страниц)

Я двинулся вперёд, держа MDR наготове, фонарик закреплённым на стволе. Каждый шаг отдавался эхом в замкнутом пространстве. Приходилось ступать медленно, осторожно, стараясь не шуметь. Ботинки хлюпали в воде – на дне туннеля текла тонкая струйка какой-то мутной жидкости, пахнувшей химией и гнилью.

Метров через пятьдесят туннель сузился. Пришлось пригнуться, чтобы не задеть головой низкий свод. Здесь было ещё темнее, и луч фонарика выхватывал из мрака то обрывок старого кабеля, то проржавевшую трубу, то непонятные металлические конструкции, торчавшие из стен.

Я остановился, прислушался. Сверху, сквозь толщу бетона, доносился глухой гул – это работали генераторы Ривендейла. Значит, я был под основным зданием. Нужно было двигаться дальше на запад, к техническому отсеку.

Через двадцать метров туннель раздвоился. Налево или направо? Я достал схему, посветил. Направо – к подвалам торгового центра. Налево – к старой котельной.

Направо.

Пошёл дальше. Здесь стены были покрыты не просто влагой, а настоящим слоем слизи. Что-то живое росло в этой темноте – грибки, плесень, мох. Воняло всё сильнее. Я дышал через рот, стараясь не думать о том, чем именно пропитан этот воздух.

Ещё через тридцать метров наткнулся на решётку. Старая, ржавая, но целая. Запертая на массивный замок.

Чёрт.

Я попробовал поддеть замок ножом – не вышло. Слишком крепкий. Стрелять? Нет, звук пойдёт по туннелям, могут услышать наверху.

Осмотрел решётку внимательнее. Крепилась она на болтах, вмурованных в бетон. Я достал мультитул, попробовал открутить один из болтов. Металл поддался не сразу – ржавчина держала крепко. Но постепенно, миллиметр за миллиметром, болт начал выкручиваться.

Десять минут работы. Потные ладони. Ноющие пальцы. Но три болта из четырёх я выкрутил. Четвёртый застрял намертво.

Я уперся ногой в стену, взялся за решётку обеими руками и дёрнул. Металл заскрипел, прогнулся. Ещё рывок – и решётка отошла от стены, повиснув на последнем болте.

Протиснулся в узкую щель, царапая бронёй о металл. Пролез. Решётку попробовал поставить обратно, насколько это было возможно – чтобы не бросалось в глаза. Ничего не вышло, и я просто забил.

Дальше туннель пошёл вверх. Ступени, вырубленные прямо в бетоне, неровные, скользкие. Я поднимался медленно, держась одной рукой за стену, второй сжимая оружие.

Двадцать ступеней. Тридцать. Сорок.

Упёрся в ту самую кирпичную кладку, о которой рассказывали диггеры. Стена выглядела монолитной, но Филимонов говорил, что это обманка – за кирпичами пустота.

Я нащупал рукой края кладки. Швы были старые, раствор крошился. Достал нож, начал ковырять. Кирпич поддался почти сразу – его держало только на честном слове. Ещё один. Ещё.

Через пять минут в стене зияла дыра размером с голову. Я просунул руку, нащупал пространство за кладкой. Пусто. Есть!

Работал быстрее. Выковыривал кирпич за кирпичом, складывая рядом, стараясь не шуметь. Раствор сыпался за шиворот, попадал в глаза, но я не обращал внимания.

Ещё десять минут – и дыра стала достаточно большой, чтобы пролезть. Я протиснулся, царапая бронёй о края, вываливаясь на другую сторону.

Включил фонарик.

Передо мной была лестница. Бетонные ступени, облупившаяся краска на стенах. Пахло затхлостью и чем-то ещё – машинным маслом, что ли. Значит, я на месте. Бог или боги были на моей стороне.

Я огляделся. Несколько минут возни – и я вывалил остатки кладки внутрь, открывая себе путь к отступлению. Если что-то пойдёт не так, нужна будет запасная дверь.

Поднялся по лестнице. Наверху – металлическая дверь. Без опознавательных знаков, просто серая, крашеная. Я приложил ухо к металлу. Тихо. Ни звука.

Попробовал ручку. Дверь не заперта.

Толкнул. Та открылась с тихим скрипом.

За дверью был длинный коридор. Тусклые лампочки под потолком, двери по обе стороны. Бетонные стены, выкрашенные в унылый серый цвет. Подвальный уровень Ривендейла. Пахло здесь по-другому – не плесенью и гнилью, а чем-то техническим. Солидолом, электрикой, застоявшимся воздухом.

Я огляделся. Какого хрена здесь делать? Искать Полковника? Бомбу? Пленных? И то, и другое, и третье?

Двинулся по коридору, проверяя двери. Оружие держал наготове – автоматический режим, предохранитель снят. Если наткнусь на охрану – стрелять на поражение, без предупреждений.

Первая дверь – кладовка. Пустые стеллажи, коробки, мусор. Ничего интересного.

Вторая – старая серверная, заброшенная. Компьютеры допотопные, покрытые пылью. Кабели змеями по полу. Мёртвое помещение.

Третья – комната охраны, но сейчас пустая. Стол, стулья, пепельница с окурками. На стене – график дежурств. Я быстро пробежал глазами – смена в полночь. Значит, сейчас охранники наверху, на постах.

Четвёртая дверь была заперта. Я приложил ухо к металлу. Слышались голоса. Приглушённые, но различимые.

– … сколько ещё ждать?

– Полковник сказал – к полуночи. Тогда и начнём.

– А если он ошибся?

– Он не ошибается… просто поверь, парень. Полковник никогда не ошибается. Сказал, что гости придут – значит, придут.

Я замер. Придут? О ком речь? О нас? Или о ком-то ещё?

Попытался заглянуть в щель под дверью, но ничего не увидел – слишком узкая. Замочная скважина? Я присел, посмотрел. Тёмно. Свет внутри есть, но под таким углом не разглядеть.

Нужно было открыть дверь, но внутри минимум двое. Вломиться – поднять шум. Весь план полетит к чертям.

Нужен другой способ.Я отошел от двери, двинулся дальше по коридору. В конце – лестница наверх и еще одна дверь. На двери – табличка: «Технический этаж. Посторонним вход воспрещен».

Глава 23
Неприглядные факты

Дверь оказалась не заперта, но интуиция прямо вопила: «Не ходи туда – за ней ждут неприятности!» И я, как тот котёнок из анекдота, мысленно ответил ей: «Ну как же туда не ходить, если они ждут!» – и аккуратно приоткрыл створку, буквально на полпальца.

В нос тут же шибанул странный запах. Он напоминал о жарком летнем море – но не туристическом, открыточном, а каком-то утилитарном. Таким пахнет в оживлённом торговом порту: мазут, водоросли, соль, органика и раскалённый бетон – всё разом, единым тяжёлым пластом.

Подвал был глубокий. Не то чтобы я раньше не видел подвалов – видел, и в изобилии. Но этот был другим. Живым.

Не в том смысле, что там копошились зомби или какая-нибудь другая дрянь. Просто от стен веяло чем-то, что нормальный человек обычно списывает на паранойю. Влажный воздух двигался сам по себе – лёгкими, почти неощутимыми волнами, словно что-то огромное размеренно дышало за ближайшим углом.

Я шёл медленно, держа «Фолдар» у груди. Луч фонарика резал темноту узкими полосами.

За поворотом коридор расширялся – и там я увидел Это.

Оно лежало у дальней стены, занимая добрую треть помещения и создавая те самые «колыхания». Тёмная туша, неподвижная, как брошенный автомобиль. Поначалу я даже не сразу понял, что передо мной – просто что-то большое и тёмное, влажно поблёскивающее в луче фонаря. Потом разглядел очертания. Торс. Голова, завалившаяся набок. Руки, раскинутые по бетонному полу.

Оно сильно изменилось, но нечто узнаваемое в этой туше всё же оставалось. Его тело – основное, первородное, прошедшее через десятки, если не сотни трансформаций. Та самая сволочь, которую мы уже один раз вроде как убили, и убили качественно. Вернее, не мы, а Вова.

Я не двигался секунд пять. Просто стоял и смотрел. Оно не реагировало. Не дышало – по крайней мере, явно. И всё же что-то в нём было живым – то самое странное движение воздуха, те волны, которые я ощущал кожей даже сквозь броню.

Потом я опустил взгляд.

У стен – кучки чего–то, разноцветные и слегка «оплывшие» сверху. Я не сразу понял, что это. Луч фонарика прошёлся по периметру, и у меня слегка поплыло – не от страха, а от простого холодного понимания. Одежда. Обувь. Одна кучка, вторая, третья. Чья-то куртка, брошенная наспех. Кроссовки рядом, один упавший набок. Дальше – военные берцы, брюки, разгрузка. За ними – детские сандалии. Всё покрыто тонким слоем тёмной слизи, включая их.

Детские. Сандалии.

Я закрыл глаза на секунду. Открыл. Сандалии никуда не делись.

Значит, вот оно как. Кто-то спускал людей сюда. Приводил и оставлял. Оно их поглощало – и вот результат: тёмная туша у стены и аккуратные горки всего, что не переварилось.

Тварь не шевелилась. Можно было бы принять её за мёртвую, но нет – бока и жирный нарост на спине регулярно вздымались, испуская те самые волны дрожи и тот запах, что удивил меня ещё при входе.

Внутренне сжавшись, я вышел из тени и подошёл ближе. Туша никак не отреагировала. Странно – но надо пользоваться моментом.

Я прошёлся вдоль стены, считая кучки. Девять. Плюс детская обувь – десять. Может, больше: что-то могло сдвинуться, перемешаться. Кормушка, а не подвал. Но зачем?

Зачем кто-то кормит его людьми?

Я остановился над одной из куч. Военные берцы, добротные, почти новые. Рядом – разгрузка, из кармана торчит смятая пачка сигарет. Кто-то из бойцов. Может, тот, кто начал задавать лишние вопросы. Может, просто не угодил. Но в любом случае – бредятина.

Кто-то знал про Оно. Спускал вниз живых людей и уходил наверх. Деловое партнёрство, надо же. Вот только мне непонятно, зачем этот союз нужен самой твари. Её боевые возможности я оценил ещё при первой встрече – монстр без труда мог сожрать тут всех сам. Не думаю, что у людей Полковника нашлось бы что-то, способное ему навредить. Даже не приближаясь вплотную, я видел: толщина бронепластин на торсе – не меньше пяти сантиметров, местами они заходили одна на другую, как пластины средневековых лат. Оценить масштаб было несложно.

И тут пазл сложился. Всё лежало на поверхности. Один человек пришёл сюда – и внезапно остался, захватив власть. Зачем? Поддержку военных он мог получить в любом случае. Если только… если только его настоящим заданием было ликвидировать верхушку и захватить чёртову бомбу. И он скармливает людей твари – вероятно, ещё и использует её как инструмент запугивания несговорчивых.

Похоже, этот кто-то – а подозревал я Полковника – наведывался сюда совсем недавно. И зачем-то скормил монстру вояку прямо в полной снаряге. Почему не раздел? Я нагнулся над разгрузкой, разгладил именную ленту. «Майор Д. Герасимов». Чёрт. Ну конечно.

Из пачки сигарет торчал клочок папиросной бумаги. Почти незаметно – но любой курильщик скажет: сигарета сама собой не вываливается. Я вытянул пачку из подсумка, открыл. На развёрнутой сигарете, выпавшей в ладонь, – строчка цифр и букв, на первый взгляд бессмысленная. И одно слово: «Варшава». Пароль. И какой-то код.

Майор, видимо, знал, что его скормят монстру. И единственным доступным ему способом постарался сохранить информацию – для кого-нибудь. Что ж, будем считать, что для меня. Пачка перекочевала в мой карман.

Стоять так близко к муту было страшно до жути. Но какая-то внутренняя уверенность подсказывала: сейчас тело не опасно, сознания в нём нет. Оно просто функционирует. Питается.

Я уже собирался уходить – оставаться здесь было верхом глупости, с какой стороны не глянь – когда с боком туши что-то произошло.

Я не сразу понял. Просто заметил краем глаза: поверхность изменилась. Не там, где голова, не там, где торс – сбоку, где тёмная плоть переходила в бесформенное, растёкшееся по полу. Эта граница двинулась. Напряглась. Начала выпячиваться наружу – словно кто-то изнутри надавил ладонью на плёнку.

Я не шелохнулся.

Выпячивание росло. Обрело форму – продолговатую, смутно похожую на человеческую. Сначала округлый бугор, потом – что-то с намёком на голову, на плечи. Плоть тянулась, расходилась, обнажая тёмную слизистую поверхность того, что выходило наружу.

Оно отпочковывало.

Фигура отделилась почти беззвучно – влажный тихий звук, не громче, чем ладонь, плюхнувшаяся в лужу. Упала на колени, потом на четвереньки. С головы до ног её покрывала чёрно-серая слизь – густая, тягучая, медленно стекавшая вниз. Под ней угадывались очертания тела: спина, рёбра, лопатки, длинные пальцы.

Я прижался спиной к стене. Не убегал. Просто смотрел.

Слизь начала меняться прямо на глазах – быстро и неприятно отчётливо. Поверхность уплотнялась слоями: сначала внешний, тонкий, потом глубже. Слизь переставала блестеть, матовела. По ней ползли странные морщины, складки – и вдруг стало понятно, что это не морщины. Кожа. Настоящая человеческая кожа, проступающая снизу.

Сначала на спине. Потом на руках – по кистям тонкими венами. Волосы появились последними: сначала тёмная поросль, потом настоящие пряди, мокрые, слипшиеся. Тёмные. Короткие.

Фигура всё ещё стояла на четвереньках. Подняла голову.

Я увидел лицо.

Оно формировалось прямо при мне – словно скульптор работал изнутри, надавливая в нужных местах. Лоб, надбровные дуги, нос. Губы – сначала бесформенные, потом чёткий контур. Веки. Подбородок.

Это было лицо Герасимова. Нового агента Оно – инструмента, которого тварь вырастила, чтобы ходить среди людей.

Последние детали ещё затягивались кожей, уши ещё не приняли окончательную форму – а фигура уже зашевелилась. Встала. Сначала неловко, как человек после долгой болезни: ноги подгибались, движения были нечёткими. Несколько шагов вдоль стены – шаткие, неуверенные. Остановилась. Снова шаг. Ещё один.

Потом наклонилась над одной из куч.

Медленно, изучающе. Пальцы – уже почти человеческие, с нормальными ногтями – коснулись ткани, подобрали разгрузку, встряхнули.

Я не дышал. Смотрел. И боялся, первый раз за кучу времени мне было страшно просто до усрачки, практически до того же состояния. что охватило меня когда то в дверях квартиры, где я увидел своего первого зомби.

Человек, по другому его уже было сложно назвать, держал бронежилет перед собой – и в этом жесте было что-то настолько обыденное, настолько привычно-человеческое, что по хребту прокатилась холодная волна. Просто человек, поднявший с пола свои вещи. Просто кто-то, собирающийся одеться.

Только что рождённый из тела чудовища. Только что облитый с головы до ног чёрной слизью. Только что сделавший первые нетвёрдые шаги.

И уже почти неотличимый от любого, кто мог встретиться мне наверху, в коридорах Ривендейла.

Я медленно прижал большой палец к кнопке рации – и замер. Пробить перекрытие то, что, как я надеюсь, уже стоит и наведено на Ривендейл – не сможет. Глупо просто так тратить единственный залп.

Туша за спиной у полностью оформленной фигуры всё ещё дышала своими волнами, готовая к рождению новых копий. На ее боку принялось набухать следующее слизистое образование, правда, какое–то маленькое. Решив, что с меня хватит на сегодня хорора, я быстро двинулся по коридору назад, обдумывая изменения плана.

Так. Нужно добраться до пленников и срочно эвакуировать отсюда Аню. Где пленники – я не имею ни малейшего понятия, так что нужен «язык». Надеюсь, те двое за закрытой дверью – обычные люди, а не переделанные монстры.

Мне повезло. Эти идиоты зачем-то вышли из своего укрытия и теперь стояли ко мне спинами, глядя в глубь коридора. Лучшей позиции не придумать.

Разговаривали вполголоса – о чём-то своём, не служебном. Один курил, опираясь на перила, второй переминался с ноги на ногу. Расслабленные. Привыкшие к тому, что в подвальном коридоре никого не бывает.

Я зашёл сзади.

Первого взял за шею раньше, чем он успел докурить. Короткое резкое движение – сухой щелчок позвонков. Он даже не понял, что произошло. Второй успел дёрнуться, успел открыть рот – и тут же получил прикладом «Фолдара» по зубам. Я тут же перехватил его за горло и сжал, давая понять, что от смерти его отделяет одно моё решение. Кровь из разбитых губ и носа лилась ручьём, стекая по моей кисти.

Не отпуская глотки, я затолкал его спиной вперёд в соседнее помещение – небольшую комнату с двумя стойками мониторов, дающих неплохую картинку с большей части двора и частично – из внутренних помещений. Пленных в кадре не было.

Я отпустил горло. С передавленной трахеей отвечать на вопросы затруднительно.

Парень рухнул на пол, кашляя и держась за шею, на которой уже набухали красные полосы от моих пальцев.

– Значит так, – сказал я тихо, садясь на корточки и глядя ему в глаза. – У меня мало времени, у тебя – ещё меньше. Пленники. Где?

Он смотрел на меня мутным взглядом. Соображал.

– Второй этаж, – выдавил наконец. – Бывший склад. Охрана – четверо спецназовцев.

– Заперто на код?

– Засов снаружи, и всё. Зачем там код – они всё равно никуда не денутся.

Не врёт. Слишком напуган, чтобы выдумывать.

– Сколько бойцов в здании?

– Человек шестьдесят. Может, семьдесят.

– Полковник?

– Третий этаж. Командный пункт.

– Та тварь в конце коридора. Ты знал о ней?

Его затрясло. Знал. И всё равно работал на того, кто привёл монстра внутрь.

– Хорошо, – я поднялся. – Будем считать, ты искупил.

Он уставился на меня вопросительно – и получил одиночную пулю из «Фолдара», на котороый уже была предусмотрительно надета труба с глушителем, точно в переносицу. В маленьком помещении ударило всё равно громковато, но наружу звук не прошёл.

Я высунулся в коридор – никого. Затащил внутрь первого, несколькими ударами вывел из строя контроллеры камер, вырвал с мясом провода. Быстро это не починить. Вышел, оставив за собой темноту, разрушения и трупы. Похоже, это становилось фирменным стилем.

До первого этажа добрался быстро. Служебная лестница – узкая, тёмная, пропитанная запахом штукатурки и чужого пота. Двигался вдоль стены, контролируя каждый пролёт. Пусто. Пусто. Поворот. Прыгаю. через две ступеньки, чтобы выиграть хоть миллисекунды.

И тут меня засекли.

Боец вышел из бокового коридора – просто так, будто за водой. Увидел меня. Я увидел его. Мы смотрели друг на друга ровно столько, сколько нужно, чтобы понять: разойтись не выйдет.

Его рука потянулась к автомату.

Я нажал кнопку рации.

– Медведь, шум. Сейчас.

И побежал.

Снаружи грохнуло через три секунды. Потом ещё раз, ближе. Затем – частая дробь разрывов: «Град» работал по периметру. Именно его держал в заначке Смит на случай штурма Ривендейла. Стёкла лопались, здание дрожало, сверху орали и бегали. Всё расслабленное и рутинное в этом месте мгновенно сделалось хаосом. Я слышал, как топочут ноги по лестницам – но мимо меня, к периметру, туда, откуда летели НУРСы и откуда вот-вот должны были появиться штурмующие. Которых, впрочем, не существовало.

Короткая очередь – боец, обнаруживший меня, сложился у стены. Я не стал проверять результат и рванул дальше.

Второй этаж. Бывший склад – я нашёл его сразу: у дверей стояло четверо в броне. Засов снаружи, как и было обещано.

Первый охранник разворачивался на моё движение. Три бронебойные пули в голову чуть выше обреза каски – он отшатнулся и начал сползать по стене, уже мёртвый. Я переводил ствол дальше, не останавливаясь. Только четвёртый успел поднять автомат – и то не довёл до конца.

Я сбросил засов и распахнул створку.

В лицо пахнуло застоявшимся воздухом и человеческим страхом.

Их было много – человек двадцать пять, может тридцать. Сидели вдоль стен, стояли в углу, некоторые лежали прямо на бетоне. При моём появлении несколько человек отшатнулись, кто-то вскрикнул.

– Тихо, – сказал я. – Я Джей, Регуляторы. Все встаём, быстро.

Аня бросилась ко мне – я едва поймал её за локоть.

– Жив? – выдохнула она.

– Как видишь. Ты?

– Жива. – Губы дрожали, голос – нет. Медицинская закалка.

Леха поднялся из угла: один глаз заплыл, но двигался нормально. Пряник стоял у дальней стены, держась за бок. Живой. Злой. Это хорошо.

Я бросил Прянику кольт. Тот поймал – одной рукой, потому что второй, со знаменитым крюком, у него больше не было: кто-то снял протез, и теперь там розовела культя.

– Патроны? – спросил он предельно спокойно.

– Магазин в рукоятке, вот второй. Больше нет – глянь на разгрузках охраны.

Леха уже шёл к двери, в руках – АКС кого-то из спецназовцев.

– Слушаем все, – сказал я. – Служебная лестница вниз, потом западным коридором к техническому выходу. Я первый, Пряник замыкает. Не стрелять, пока не прижмут – в узком коридоре своих покосим.

Тридцать секунд – и мы в коридоре. Аня поддерживала пожилого мужчину, которого я не знал. Леха нёс девчонку лет двенадцати – та вцепилась в него молча и намертво.

Мы добрались до лестницы.

И тут стало ясно, что нас ждали.

Снизу ударили короткие очереди. Кто-то крикнул команду прекратить огонь – сообразили, что пленники с нами. Выходы перекрыли раньше, чем я рассчитывал.

– Назад, – скомандовал я тихо. – Все назад.

– Куда – назад? – Пряник оглянулся. – Там тоже уже слышно.

Он был прав. Сверху тоже двигались – осторожно, но двигались. Нас зажимали методично, как скотину в угол.

Коридор вёл только в одну сторону – вниз. К подвалу.

– Есть второй выход? – негромко спросил Пряник.

– Есть. Но ты не обрадуешься.

Я пошёл первым.

Дверь подвала была там, где я её оставил – приоткрытая на полпальца, тёмная щель, и этот запах. Море, мазут, соль. Что-то живое и неправильное.

Пряник встал рядом, покосился на щель.

– Туда?

– Туда.

– Что там?

Я помолчал секунду.

– Оно.

Он посмотрел на меня долгим взглядом. Потом на дверь. Потом снова на меня.

– Ты серьёзно?