Текст книги "Введение в человечность (СИ)"

Автор книги: А.Б.

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 19 страниц)

На работу я устраиваться не торопился. Так, ради интереса, заходил на Ленфильм и в несколько театров, спрашивал как бы между прочим, есть ли вакантные режиссерские места? Отвечали, что нет, и посматривали как-то чересчур загадочно. Ну, я особо и не навязывался.

Переехал к Маше. Ее мать вопреки нашим ожиданиям довольно легко согласилась на мою, то есть, Колину квартирку. Николай тоже не возражал. Мария, кстати, после проверки из своего гастронома уволилась. Сказала, что "по-доброму рекомендовали". Подобные рекомендации лучше не игнорировать, сам понимаешь. В общем, время у нас было. Деньги пока тоже не закончились. Ну и жили себе, не тужили. Лето все-таки. Пора, как говорится, отпусков.

Прошел месяц, и я уже стал забывать подробности этой безумной истории, как вдруг однажды ранним утром – еще восьми, как сейчас помню, не было, – раздался настойчивый звонок в дверь. Маша, на ходу запахивая халат, неумытая и непричесанная, пошла открывать, отпуская по поводу нежданных гостей такие реплики, на которые способен, пожалуй, только истинный работник советской торговли.

– Это к тебе, Змей.

– Кто еще в такую рань? – нехотя промычал я, продирая глаза.

– Громила какой-то. Говорит, что по делу.

Слон! Ну какой громила да еще по делу может придти в такое время?! Да и громил-то знакомых у меня вроде бы больше нет.

И точно – в прихожей, переминаясь с ноги на ногу, топтался Коновалов.

– Привет, Сервелант! – увидев меня, он открыто улыбнулся и протянул ладонь размерами с совковую лопату.

– Здоров. Сергей. А ты чего это с утреца? Как Вини-Пух, право слово. Могли бы...

– Да вот, – перебил он меня, – с дежурства иду, решил заглянуть. Давно не виделись, а разговор, как ты понимаешь, есть. Пойдем ко мне. Посидим, водочки попьем.

– Сейчас? – удивился я.

– А что тут такого? – пожал он плечами. – Ну, не хочешь белой, кофия набодяжу. У меня бразильский. Растворимый. Вчера в Елисее выкинули.

– Может, у нас останемся? – предложил на всякий случай я.

– Неудобно как-то. Ты с ба... с этой... с женщиной. А у меня полный простор. Я ж не женатик. Собирайся, короч. Я в подъезде подожду. Курну пока.

Я быстренько умылся, надел спортивный костюм, кеды и, чмокнув Машку, выскочил из квартиры.

– Ну что, идем?

Комната Слона находилась в самом конце бесконечного коридора огромной коммунальной квартиры. Войдя в нее, Сергей сбросил пиджак, и я увидел болтающуюся подмышкой кобуру.

– Ты располагайся, Сервелант. Я на кухню схожу, закуси настрогаю. Водка под столом, откупоривай пока. Рюмки в серванте.

Я вытащил из-под стола пыльную поллитру в экспортном исполнении, и, пока рассматривал иностранные буквы на этикетке, появился Слон с подносом.

– Вот и я. Ты что, не вскрыл еще?

С тарелок на меня смотрели, роняя слезы, аккуратные ломтики помидоров, огурчиков и лимона.

– Я правильно понимаю, что колбасу ты не ешь? Или будешь?

– Нет, что ты! – кивнул я.

– Ну... Тогда начнем, что ли?

Сергей заговорил после второй.

– Интересное дельце с твоим участием мы, Сервелант, провернули, – произнес он, прожевав помидор. – Расскажешь – не поверят.

– Интересное, – подтвердил я, – что верно, то верно. А меня-то чего на допрос не вызывали?

– А зачем? – искренне удивился Слон. – Мы с Мешковым о тебе и так все знаем, а начальству лишний раз глаз мозолить... Оно тебе надо?

– Да, в общем-то, нет.

– Ну и не дергайся. Меньше светишься – дольше горишь. Кстати, Огуречин ваш – тот еще фрукт.

– Где он?

– Хрен его знает. Отсыпается, наверное. Его еще позавчера отпустили. В институт-то не заходил?... А-а, ты ж там уже не работаешь. Предатель науки... Хотя, я тебя прекрасно понимаю.

– Что, не понравилось у нас?

– Отчего же? Понравилось, – слова Сергея прозвучали как-то неискренне. – Люди всякие нужны, люди разные важны. Так в стихах?

– Там про мам, – с улыбкой ответил я.

– Это не беда. "Люди" тоже рифмуются. Да, Огуречин-то! Ну, человечишко... Сдал тебя с потрохами. Хорошо, ему никто не поверил. Ты ж понимаешь, одно дело – новый разум человеку вживить, совсем другое – колбасе. Не представляешь, как наши ржали! Подначивали его, чего, мол, не сожрали колбаску-то? Слава партии, кстати, что не поверили. Злобный он какой-то. И это... завистливый. Невесту свою ни с того ни с сего оскорблять начал, когда мы его брали. Помнишь же? Кстати, вполне себе девушка. Ты как считаешь?

– Приличная, – кивнул я. – Очень.

– Ну и оценки у тебя. Приличная, – хмыкнул Слон. – Ты ж не про мебель! Родители ее, кстати, мне тоже понравились. Папаша после третьей сынком называть начал.

Я в недоумении уставился на Коновалова.

– А чему ты удивляешься? – улыбнулся Сергей. – Мы ж молодые, здоровые. Бывший женишок дерьмом оказался... Стало быть, все к лучшему. А вообще, поживем – увидим, какой пердимонокль проявится, как один из классиков выражался. Может, еще семьями дружить с вами будем. Ты как?

– Я? Не, я не против.

– Надо это усугубить. – Слон тут же наполнил стопки.

– Кстати, Макарыча вашего мы к себе на работу взяли. На принудительную пока. Он хоть и шизоид полный, но башка у него варит... Я те скажу!

– Которого? – последнему факту я удивился еще сильнее.

– Второго. А, до кучи, и первого. Понимаешь, там какая штука? Он с Сайгаком вроде как телами поменялся, но воровской мозг противу ученого жидковат оказался. Ну и сдох, в общем. Потерялся в извилинах Тычкова, так сказать. Короче, объяснять сложно и нудно. Скажу только, что теперь твой бывший шеф двуедин. Как народ и партия... Только ты, смотри, никому про партию не ляпни... Этакое раздвоение личности. Человека два – а мысли одни. Двуглавый, как тот орел, в общем. Такого, брат, состояния, никому не пожелаешь. У нас в конторе живут, в одной камере со всеми удобствами. Как квартира, только решетки на окнах и дверь на ночь запирают. Мы за ними наблюдаем. Живут, я тебе скажу, как кошка собакой! Метелят друг друга от всей души. Кино! Интересно, бляха-муха. Раздвоение не только личности, но и тела. Феномен покруче твоего, колбасного.

– Да уж, – говорю, – что верно, то верно. Но Макарыч ведь сам виноват, что очутился в таком положении.

– Кто ж с тобой спорит? Конечно, сам. Красавцем быть захотел, мудозвон ученый. Вот и стал. Пока их выпускать к людям нельзя, сам понимаешь. А что потом будет, черт его разберет. Я, честно говоря, думаю, что лучше смерть, чем такая жизнь. Поставил к стенке, шлепнул тихонечко... Гуманнее так-то. Но нашему начальству виднее. Я тут спорить не собираюсь. Да и бесполезно. Кстати, я тебя зачем позвал-то?

– Зачем? – неужели, думаю, не только рассказать про быших моих коллег.

– У нас тут дельце одно возникло... – Слон пристально посмотрел мне в глаза. – Ты ведь нонче тунеядствуешь?

– Тунеядствую, – вздохнул я, – режиссеры нигде не нужны.

– Ну, насчет режиссеров не знаю, там образование специальное нужно. А завклубом, если ты, конечно, не против, я тебя пристрою. Ты как?

– Завклубом?

– А тебя что-то смущает? – с улыбкой спросил Слон, и мне показалось, что его волосатые уши аж зашевелились.

– Но Сергей! Я даже... – начал было я, но реплику закончить не успел.

– Ничего страшного. Опыт приходит с годами, было бы желание. Офицерский клуб – это, конечно, не кукольный театр, но ведь и я не папакарла. Думай, Сервелант. Только не очень долго. Завтра мне надо дать ответ насчет тебя.

– Кому?

– Ну, ты прям как с Луны свалился! Тому, кому предложил я тебя. Насоветовал, можно сказать. Мол, парень есть с головой, о творческой работе мечтает, организует все как надо. Короче, поручился. Так что, ты можешь отказаться, но... я тебя не пойму. Имей в виду.

Я прикинул в уме – а почему, собственно, я должен отказываться? Заведующий клубом – должность творческая. И простор для деятельности имеется, можно себя в той же режиссуре попробовать. А?

– Подумал, – отвечаю. – Я согласен. Да... Сергей... а писАть там много надо?

– Писать? Я думаю, нет, я что?... Ах-ты, елки-палки, я и забыл, что ты писать-то не умеешь! Ничего, выкрутимся как-нибудь. Наливай. Выпьем за искусство, идущее в массы семимильными шагами. И за тебя, его вполне себе яркого представителя... надеюсь...

Вот так, Леша, и закончилась вся эта запутанная и динамичная история инсталляции моей колбасной сущности в высшие интеллектуальные сферы, к которым люди справедливо относят искусство. Я понимаю, что офицерский дом культуры – не Мариинский театр, но для меня этот факт большого значения не имеет, потому как мощный звук духового оркестра намного больше моему слуху приятен, чем пиликанье всяких скрипочек. А спектакли о подвигах простых русских разведчиков дадут сто баллов вперед какой-нибудь недосушенной Жизели или царю-неврастенику Борису в кроличьей шапке Мономаха. Ты можешь, Алексей, с моим мнением не соглашаться, я не настаиваю. Но поверь, что для рожденного колбасой я устроился в жизни довольно неплохо.

Как считаешь?

Эпилог, или Точки над всеми "Ё"

Тебя интересует, известна ли мне судьба тех, о ком я тебе здесь рассказывал? Честно говоря, я не собирался об этом говорить, но коль ты настаиваешь... Хорошо. С кого бы начать-то... Ладно, Алексей, давай по порядку. С лабораторных, короче.

Александр Огуречин вернулся в институт, но долго там не проработал. За спиной его шушукались, в коридорах пальцем показывали, а Наташа с Алёной – те даже не разговаривали. Не замечали будто. Единственным, кто поддерживал с ним на работе отношения, остался мой Николай, но и он-то ограничивался сугубо деловыми. В общем, ушёл Огуречин из института, завербовался куда-то то ли на Дальний Север, то ли на Крайний Восток поднимать и развивать научную мысль среди недоразвитых народов. Где-то там и остался. Говорят, в школе работает для умственно отсталых, столярные труды преподает и называется замысловато и непонятно – олигофренопедагог.

Алёна через полгода после моего ухода из института вышла замуж за майора Коновалова, которого к тому времени повысили до подполковника. И родила ему двойню, представляешь? Очаровательных дочурок – Ксюшу и Танюшу. Из декретного отпуска вернулась обратно в институт. Сейчас возглавляет там какую-то новую лабораторию, в которой пытается вырастить из мухи слона или что-то в этом роде.

Наташка проработала в институте недолго, с полгода, наверное, а потом неожиданно уволилась и уехала на свою малую родину – в Ростов. Алёна с ней частенько перезванивается, поддерживает отношения. Говорит, что Наталья так замуж и не вышла, работает директором мясокомбината. Руководит, Лёша, колбасным производством. Вот ирония судьбы, да?

Коля... О, Коля Чудов теперь человек значительный и известный. Через пять лет после описанных мною событий, генерала, тогдашнего директора института, попросили освободить занимаемую должность по причине полной некомпетентности, а в его кресло усадили... Правильно, Лёша, Николая Ивановича Чудова, в котором, в смысле – в кресле, он до сих пор и сидит. Без пяти минут академик... на компьютере работать учится. Теперь и институт в народе зовут "чудотворческим". Слыхал, наверное? С Татьяной они расписались, но свадьбы пышной не устраивали. Так, собрали родственников и самых близких друзей, отметили скромненько. Я помню, на следующее утро после праздничного ужина под столом проснулся с пионерским горном, прижатым груди. Говорят, полночи гудел.

Татьяна, жена Николая, из науки в начале девяностых, когда денег платить не стали, ушла. Своё хобби преобразовала в персональный бизнес – аквариумы делает. Теперь, естественно, уже не сама. Целое производство на промышленной основе и сеть магазинов по всей стране. Аквариумная, в общем, королева.

Маринка, Танина дочь, выросла и расцвела, но в актрисы наперекор своему внешнему очарованию и острому язычку не пошла. Вообще в институт поступать отказалась. Устроилась после школы в один из ресторанов официанткой. Теперь это её, кстати, кабак. Сходим как-нибудь, я там вип-персона. Приятно, чёрт побери. Замуж пока не вышла и, как говорит, не собирается. Но, сам понимаешь, времена меняются. Вот встретит любовь всей своей жизни, там и посмотрим.

Полковник Мешков в семьдесят девятом был направлен в Афганистан начальником военной разведки. Оттуда так и не вернулся. Но и в списках погибших не значится. Без вести пропал. Жалко, Лёша. Хороший был мужик. Хоть и невзрачный. Может, объявится ещё. Хотя, вряд ли, как ты понимаешь. Столько лет прошло.

Сергей Коновалов, он же Слон, дослужился до генералов. Сейчас сидит на пенсии, всё свободное время проводит на даче. Мастерит там скворечники и гармошки делает. В общем, нашёл увлечение, которому полностью, то есть, без остатка, отдался. Счастлив, как никто другой. Я к нему постоянно выбираюсь. Заезжаю в пятницу после работы за Алёной, женой его, и едем к ним за город. Машка моя своим ходом добирается. Неважно, зимой или летом. Слон там постоянно, в Питер раз только в месяц и выбирается. Мол, нечего здесь делать.

Их девчонки выросли, рекламное агентство открыли, живут своими семьями, но родителей не забывают. Внуков у Слона вагон и маленькая тележка! И все с дедом и с искренним удовольствием скворечники конструируют. Пора скворечный цех открывать. Можно, конечно, и об ансамбле гармонистов подумать. Точно, надо Сергею идею предложить. Тебе как? И мне – ничего.

Обоих Тычковых лет через пять на свободу выпустили. Точнее, в большую жизнь. Они к тому времени совершенно одинаковыми стали. Не внешне, естественно. Но агрессивная дурь из их голов куда-то сама собою выветрилась. Стали нормальными, спокойными. Их даже на работу преподавателями взяли. Дед Мороз в военную академию в Москве устроился, там и квартиру получил, а дон Педро в одном из здешних университетов. Первый так и не женился, живёт бобылем, замкнулся на работе. Говорят, на кухне у него целая лаборатория. Мечтает Нобелевскую премию получить, изобретя уникальную технологию превращения дерьма в разнообразные кондитерские изделия. Второй Макарыч семьей таки обзавёлся. Уже третьей. Ничего живёт. Студентки его любят. За что, интересно?

Ну вот, вроде, обо всех рассказал. Про нас с Машей ты знаешь. Я до сих пор клубом своим руковожу, в свободное от административной работы время спектакли ставлю, где актерами отлынивающие от строевой подготовки курсанты участвуют. Писать так и не научился, поэтому тебя и попросил мои мемуары на бумаге изложить. Для потомков. Исключительно для них, а не для удовлетворения личных амбиций. Ну, ты меня понимаешь. Маша крупным универсамом заведует, сама машину водит. "Мерседес" недавно мне купила. Но я как-то к своему "козлу" привык, пришлось ей самой на права выучиться. Дети уже выросли. Колька университет заканчивает, собирается переводчиком в представительстве японской фирмы работать, а Серёга в этом году готовится поступать на инженера-электронщика. Фамилию все мою носят, дворянскую. Московские мы по фамилии. Звучит, правда! А колбасу не едим принципиально. Да и не хочется как-то.

Так что, Лёша, я к чему обо всём этом рассказывал?! Да к тому, что любая колбаса, если она в душе порядочная, гуманоидом стать легко сможет. Что, гуманоидом – настоящим человеком, вроде меня! А, коль, говно говном ты (я не тебя конкретно ввиду имею, ты, надеюсь, понимаешь), то, сколько французских духов на себя не вылей, высшим приматом все равно не станешь. Приличным человеком тем более. Ты согласен?

Ага, попробуй тут, не согласись.

Вот и всё, Лёша. Спасибо тебе. Можешь ставить точку.

повесть вторая

Таракан А.

(кухонно-фантастическая повесть)

Предисловие (взгляд сверху)

Многоуважаемый читатель,

рукопись, опубликованная ниже, не есть плод моего – человека, указанного на обложке как автор – воображения, хоть и схожа по стилю с собственными произведениями. Дело в том, что, пусть и в незначительной мере, но я все ж таки претендую на соавторство с неизвестным, к глубокому сожалению, беллетристом, так как почти два месяца денно и нощно перебирал листы с целью упорядочения глав, выносил из текста откровенные ляпы, согласовывал имена и... в общем, много еще над чем трудился. Всего теперь не упомнить. Да и незачем заниматься пустым.

Не знаю я ни имени настоящего автора необыкновенной истории, ни современного его места жительства, ни, как вы понимаете, его друзей и близких. Фамилии, указанные в повествовании, скорее всего, изменены, адреса тоже, потому что по прибытии из дальней поездки я не раз обращался в справочные службы Санкт-Петербурга, – а основное действие разворачивается именно в этом славном городе, – с целью розыска, на мой взгляд, талантливого, но, безусловно, не поднаторевшего в ремесле, писателя. Несказанно жаль, что так и не получил ни одного вразумительного ответа. Ходил по указанным маршрутам и сам, но тоже, увы, безрезультатно.

Потертая картонная папка с типографской надписью "Дело", до отказа набитая запятнанными пищевой органикой серыми тонкими листами, исписанными мелким неразборчивым почерком, попала ко мне в руки также не совсем обычным образом.

Нынешним летом я ездил на свою малую родину навестить маму с сестрой, которые живут в городе Йошкар-Ола. Там встречался с друзьями детства и приятелями студенческой поры. Один из них, университетских (он очень просил не раскрывать его имени), и отдал мне упомянутую папку. Дело в том, что этот человек уже несколько лет работает санитаром в С-ской психиатрической лечебнице, и, как я полагаю, отчасти вследствие сего фортеля, выкинутого насмешницей Судьбой, сам стал... романтиком? Хорошо, пусть – романтиком. А ведь когда-то с красным дипломом окончил вполне прагматичный факультет классического университета. Известно же, что психика на глубокие переживания не у всех реагирует одинаково. Впрочем, речь сейчас не о приятеле и, тем более, не о его душевных метаниях.

Так вот, бывший отличник, а ныне простой санитар и рассказал мне, что тайно изъял рукопись из тумбочки больного, исчезнувшего накануне в неизвестном направлении. Переполоха в лечебнице, вызванного бегством пациента, удалось избежать. Шум в таких заведениях поднимать не принято. Милиция поставлена в известность, но, как говорит приятель, найти им беглеца все равно не удастся, потому что тот снова принял свой первоначальный облик...

Я отношусь к подобным утверждениям крайне скептически, но... К глубокому сожалению, истории болезни подобных пациентов на руки сторонним людям (впрочем, как и низшему медицинскому персоналу, коим является санитар) не выдаются, поэтому мне приходится лишь гадать, кто мой неведомый и главный соавтор. И чем вызвана его мания. А симптоматика ее, этой самой мании, поверьте уж, будьте так добры, весьма любопытна. В том числе, и с точки зрения на проблему личностного самоутверждение.

Конечно же, не секрет, что многие душевнобольные мнят себя великими фигурами прошлого или значимыми политическими деятелями современности. Бывают случаи, что кто-то из них считает себя инопланетным гуманоидом или животным, но... Но такого, чтобы некто отождествлял свое существо с насекомым (и не просто насекомым, а самым, пожалуй, мерзким и среди людей нелюбимым, а именно – с тараканом), я, честно говоря, не слыхал.

И еще казус.

Рукопись датирована июлем 2007 года, а события, в ней описываемые, якобы произошли в январе 2005-го, если быть точнее – во второй половине месяца. Сами же бумаги оказались у меня в руках в августе 2003-го года. Как более или менее логично объяснить такой феноменальный пошаговый – в два года – обратный отсчет времени, я толком и сам не знаю, потому что с астрофизикой и математикой с детства, честно говоря, дружу не особо крепко.

Кстати, мистика записок не ограничивается лишь датами. Когда я начал их читать в первый раз, мне показалось, что неизвестный автор просто беззлобно издевается над недостатками своих знакомых (а, порой, и над уважаемым читателем), радуется жизни, и вообще, просто от души веселится. Но, решив дойти в расшифровке рукописных каракулей до самого конца, я со временем почувствовал, что передо мной лежит перенесенная на бумагу история гораздо более глубокая, трагичная и "человечная", как выразился бы сам главный герой, нежели банальная быстро забываемая почитушка-развлекаловка.

Пожалуй, все. Но сразу хочу оговориться, что авторский гонорар, который будет мне выплачен в случае издания настоящей рукописи, я поделю пополам и оставлю часть, переведенную в твердую валюту, дожидаться моего искомого ныне соавтора. Сразу предупреждаю – алчных претендентов, которых после выхода повести из типографии возникнет на мою отнюдь не бронированную голову множество, – в сем факте даже ни на секунду не сомневаюсь, – прошу загребущие руки к деньгам не тянуть. Так как истинного автора записок (если он, конечно, человек) я узнаю по одной внешней детали, про которую поведал тот санитар. Ее, эту деталь, я по понятным причинам указывать не стану.

Что ж, теперь самое время перейти непосредственно к повествованию. Поверьте, оно весьма небезынтересно и стоит того, чтобы провести с ним пару-другую часов. Это касается не только психоаналитиков, психиатров, а также иных многочисленных ныне развратников ума и прочих любителей покопаться в чужих мозгах, но и рядовых читателей, подуставших от пространных бытовых саг, иронических детективов и пафосно-героических эпопей, но жаждущих, в первую очередь, сильных эмоциональных потрясений.

Сразу прошу прощения за некоторые не вычеркнутые мною браные слова, – их, кстати, не так уж и много, а также не совсем корректные выражения и авторские неологизмы (напр., "апокалиптер", "программизм" и пр.), потому что они лишь помогают раскрыть сущность описываемых событий и характеров. Не более. Очень прошу издателя сохранить эпиграф.

С уважением, Алексей Баев.

Весь мир – какое-то дурацкое кино,

но люди в нем (ура!) не все – говно.

Точно Не Шекспир

Обращение автора

События, описанные ниже, произошли со мною во второй половине января два с половиной года тому назад.

Я непременно должен вам, люди, их поведать. Потому что, как вы говорите, это вопрос жизни и смерти. Моих, естественно. И пусть меня лечат от несуществующего душевного недуга, пусть смеются и издеваются, но я вовсе не лжец. Клянусь светлой памятью Зины Портновой.

На роль какого-нибудь апокалиптера я все равно не претендую и ответственности за мировые порядки нести не собираюсь. Человеческое тело, в которое попал, точнее, облекся волею проказницы Судьбы, для меня слишком велико, чтобы почувствовать всю прелесть жизни. И, как говорил Сократ, нет ничего лучше собственного панциря.

Однако в этих мятых исписанных листах – весь мой нелегкий путь и единственный шанс вернуться в себя. Слышите? Единственный!

Посему не судите строго старого таракана за его искренность. Пожалуйста.

С неподдельным человеколюбием, ваш Агамемнон.

Глава первая. С Зины Портновой на Петроградскую

...когда все вокруг снуют туда-сюда по кухне, живут активной, так сказать, половой жизнью, я целый вечер вынужден сидеть в своем почти хрустальном дворце на специальной чемпионской диете и наслаждаться независимостью от собственных инстинктов. А все почему? Потому что Васе, видите ли, сегодня захотелось вывести новую скаковую породу.

Нет, я его не виню, к тому же завтра он будет трезв, поэтому о своей бредовой идее даже не вспомнит. Вообще, Вася – очень хороший человек, бывший продажный менеджер (это он сам так выражается) одной крупной компании, по непроверенным слухам до сих пор занимающейся импортом эксклюзивных алкогольных и парфюмерных напитков... то есть, изделий. Простите, в терминах еще немного путаюсь.

Я – "не совсем обычный тараканий представитель" (по Васиному же определению), образованный, эрудированный, уникальный и единственный в своем насекомом роде. Лапки мои на три миллиметра длиннее лапок любого из моих теперь уже бывших коллег, а теперь подчиненных, усы, наоборот, на три миллиметра короче. А тело, имеющее любопытный окрас, "охряной, с легким ультрамариновым крапом" (как определил все тот же Вася), обладает невероятно развитыми аэродинамическими качествами.

В общем, скоро все призы будут нашими.

Сейчас мне живется нелегко, но Вася считает, что это временное явление и "коза ностра" (в переводе с итальянского – наш бизнес; мой тренер вообще любит всякие иностранные словечки) того стоит. Он по моей просьбе даже решил посвятить вашему покорному слуге свою жизнь. Во всяком случае, достаточно длинный ее промежуток. Мы с ним партнеры.

Но, коли уж я взялся за мемуары, давайте начнем с самого первого этапа и пойдем по порядку номеров.

Итак, этап под номером один: розовое – с редкими черными штрихами – детство.

Родился я в простой рабоче-крестьянской семье на окраине Санкт-Петербурга. Про улицу Зины Портновой слышали? Вот-вот, там, значит, в одной из многочисленных квартир хрущевского типа и прошло мое короткое почти безрадостное, но наполненное познавательным смыслом детство. Классовое происхождение я упомянул не случайно, сейчас вы все поймете.

Появись я в семье образованной и до мозга костей культурной, я б сдох от голода, не дожив до совершеннолетия, и наоборот, если б моя бренная личинка вылупилась в богатом доме, стал бы я первоклассным скаковым тараканом, как думаете? Правильно, жирел бы себе до самой пенсии на дармовых харчах и дальней бы перспективы не видел. С другой стороны, о душе б не заботился, а это, как Вася мне объяснил, грех. Таких после отходной присяги только на прокорм чертям берут. Хотя, мне кажется, что тараканов даже черти в пищу не потребляют. Мол, заразы от нас... Короче, предрассудков относительно насекомых – целое море плюс тазик с ковшичком.

Живя под одной крышей с моими приемными родителями (или, скорее, попустителями), стариками Петром Антоновичем и Анной Андреевной Ферзиковыми, я научился главному – выживать. Потому как они, старики эти самые, ужасно неугомонными были. Придумывали всякие хитрые штучки, чтоб нашего брата извести. Да... хорошую школу выживания окончил ваш покорный слуга. И яичные шарики с борной кислотой, и ядовитые мелки типа "Машенька" всякие, и порошки, и дихлофосы пролонгированного действия, и даже потоп с небольшим пожаром локального характера.

Петр Антонович всю свою сознательную жизнь проработал на фармацевтическом заводе химиком-технологом, а Анна Андреевна, не покладая рук, трудилась в пригородном совхозе этим... как его?... короче тем, кто травит колорадских жуков и прочих насекомых вегетарианского образа существования. А потом они на пенсию вышли и за нас с родней взялись со всей, так сказать, неутомимой фантазией (вы уж меня извините, если я обороты иногда допускаю не очень понятные, я ж не человек, а простой насекомый, хоть и неплохо образованный)... Теперь вы понимаете, почему я настолько живучим оказался? То-то!

Случилось мое вынужденное переселение в тот самый день, когда достиг я совершеннолетия. Произошло это так.

Сидели мы с родней в санузле прямо под теплым и вечно влажным коллектором и праздновали мой переход в возраст зрелости. Угощения натащили – на месяц вперед хватит! И хлебные крошки, и волокна мясные, и желток яичный. Даже несколько жирных чешуек от копченого лосося на наш стол перепало. Из упавшей пустой бутылки (это для вас, людей, она пустая) пивко попивали, беседовали, как водится по таким дням, о моих дальнейших перспективах, смысле жизни, а также о многочисленных достоинствах и недостатках противоположного пола.

Вдруг дверь открывается, и входит, значит, в наш санузел Анна Андреевна Ферзикова собственной персоной, ставит на пол, выложенный теплой керамической плиткой, большую черную сумку с контрастной белой надписью "Abibas" (это, как Вася говорит, известная вьетнамская фирма по производству околоспортивных аксессуаров) и включает водопроводный кран. А у меня фобия, слыхали об таких явлениях? Ужас, в общем, неконтролируемый. Боюсь я после потопа, соседями устроенного, шума льющейся воды. Страх мой проявляется, как Вася считает, в неадекватном психосоматическом поведении. Короче, места себе не нахожу. Был бы поспокойнее, так и жил бы до старости в одном доме со стариками-алхимиками Ферзиковыми, а тут заметался. Бегаю неровными кругами, крошки опрокидываю, пиво разлил и зачем-то в "Abibas" полез. Наши все ржут, как те кони, а я себя ну ни капельки сконцентрировать на главном не могу. Такое впечатление, что члены отдельно от меня существуют, хозяйского ума абсолютно не слушаются...

Как вода стихла, я скоренько опомнился и собрался к столу вернуться, но вдруг затрясло, закачало меня, друзья, так, что лишился я вернувшегося было сознания. Очнулся от неживого голоса, идущего откуда-то со всех сторон: "...следующая станция – "Технологический институт", переход на линию "Два"...". Лежу в сумке на холодной железной крышке и думаю: похоже, новую западню наши неутомимые старикашки приготовили. Решили свезти меня в свой технологический центр изучить на предмет анатомии насекомого, чтобы уничтожать нашего брата не хаотично, а целенаправленно-садистскими способами. Со всей, так сказать, технологией... Поджилки затряслись так, что снова сознание потерял. Помню только, что снова мотало из стороны в сторону. Тот же голос говорил что-то про станцию "Петроградскую", а потом в сумку сквозь щелочку волна свежего воздуха ворвалась.

К тряске я потихоньку привык. Акклиматизировался, как говорится. И шли мы с Анной Андреевной по шумной улице, уставленной с обеих сторон странными домиками. У нас на Зине Портновой таких нет, я в окно видел. Через какое-то время в короткий тоннель свернули. Вася позже мне сказал, что этот тоннель аркой называется, а домики на Петроградской – старым фондом. Потом в дверь вошли и, вот что странно, не вверх по лесенке, а вниз спустились на пять ступенек. Я считал. В подвал что ли? Нет! Старуха Ферзикова в дверь позвонила, и нам открыл молодой симпатичный мужчина в трусах. Ай-да, думаю, кляча ты старая! Пока глупый и доверчивый Петр Антонович свои химикалии дома на кухонном столе нам на ужин готовит, эта кокетка преклонного возраста по стриптизам шляется. Да-а...

Впрочем, быстро все разъяснилось, и я Анну Андреевну еще больше зауважал.

– Привет, мамуль, – говорит радостно молодой мужчина.

– Здравствуй, сынок, – моя отвечает. – Ну что за вид?! Ты ж в коммунальной квартире живешь, стыд-то поимей так ходить.

– Хоккей, – говорит, – мам. Поимею. Чёт пожрать принесла?

– Да вот, – отвечает, – грибочков маринованных, квашеной капустки, яблок, лимон... Ты хоть сумку-то у матери возьми, тяжело ведь. Я, чай, уже не комсомолка.

– Прости, мам, – говорит, а я чувствую, что меня прямо с контейнером перехватили. – Ты чайку попьешь?

– Ну, завари, – слышу я уже издалека, – мята-то еще осталась?... Я только с мятой, сердце чегой-то хватает.