Текст книги "Ролевик: Хоккеист / "Лёд""

Автор книги: В. Кузнецов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 19 страниц)

– Джастифай занервничал? Почему?

Деккер пожал плечами:

– Об этом у него стоит спросить. А вот мне удержаться стоило. Стоило предположить, что он действует не один. Но татуированная сука очень хорошо пряталась. До вчерашнего вечера. Если бы иголка досталась, как и должна была, тебе, она бы спокойно вышла из дела. Но ее поймал твой приятель – а ты оказался достаточно наблюдательным, чтобы сопоставить увиденную тобой мордашку с той, что мелькнула перед бунтом в "Детройт Олимпия". Кто мог такое предвидеть? Вот на таких досадных промашках обычно и горят.

Патрик молчал. Все сказанное Деккером казалось ему не особенно понятным. Замерзающая снежная грязь хрустела под колесами. Двигатель атоммобиля работал почти беззвучно – в отличие от ушедшего в историю ДВС, так что противный хруст слышен был очень хорошо. Фары выхватили из темноты короткую цепочку кадавров, бредущих по тротуару с лопатами и заступами. Бокор-пастух прикрывая ладонью глаза, проводил машину подозрительным взглядом.

– Странно, что она не попыталась убить тебя снова. До того, как ты выговорился арбитрам, – заявил Адам, сворачивая на перекрестке. – Хотя еще не вечер. Может, сейчас она занята.

– Кто она такая? – спросил Патрик глухо.

– Полевой агент "Технократического Союза". Очень толковый. Я о ней почти ничего не знаю. Зовут Сесилия. Кажется, и раньше работала в паре с Джастифаем. Теперь не будет.

– Вы не можете знать, умер он или нет.

– Я могу знать. Я вышиб его поганые мозги. Такое не лечится.

– Но тела не нашли.

– Или не захотели рассказать, что нашли. Пришел приказ сверху, отчеты подправили, ответственных арбитров сменили. Так бывает.

– Куда мы едем?

– Пока никуда. Я жду, – Деккер открыл бардачок и достал оттуда бутылку. – Пива?

Патрик не отреагировал.

– Чего ждете?

– Пока ты скажешь мне, куда ехать за Дженни. Или ты хочешь поставить на то, что Сесилия все еще не знает, где ты прячешь девочку?

Руа опустил голову. Виски сдавило так, что потемнело в глазах. Что-то внутри отчаянно пыталось выбраться. Пытаясь отгородиться от приступа боли, мозг вытащил из памяти незатейливую мелодию, простенький и бессмысленный речитатив. Боль медленно отступила.

– У меня нет причин доверять вам.

– Нет. Но нет причин и не доверять, так, приятель? – Деккер полез куда-то под куртку, откуда достал небольшой револьвер. Перехватив его за дуло он протянул оружие Патрику.

– Возьми. Для успокоения. Пользоваться умеешь?

– Нет.

– Ну да, чего это я. Просто наводишь на ближайшего уродца и жмешь на скобу указательным пальцем. Главное стоять поближе, так труднее промахнуться.

Патрик неуверенно забрал оружие.

– Так спокойнее? – поинтересовался Адам.

– Нет.

– Ну и мать его. Спрячь ствол и говори, куда ехать. Времени у нас мало.

– Зато у Сесилии его было достаточно. Можем не спешить.

– И то правда. Только если твоя Джен действительно такая важная птица, Сесилия пойдет за ней лично. Так что шанс обогнать ее у нас имеется. Хоть и небольшой.

* * *

Март, 11-е, 8:00

Охотники за охотником. Патрик чувствовал, что уже не может уловить сути происходящего. Деккер, кажется, не скрывал от него своих намерений, но план его казался странным и нелогичным. Впрочем вся его нелогичность могла существовать исключительно в голове Руа – не потому, что он был скудоумным идиотом, а потому, что Деккер не удосужился раскрыть перед Патриком всех деталей. Что не стыковалось, словно в головоломке не хватало деталей.

Нужно было дать себе передышку, рассортировать хотя бы то, что известно наверняка.

Когда они с Деккером прибыли на квартиру к Вильнев, Дженни была там. Сонная Жаклин непонимающе смотрела на Руа и шепотом отвечала, что у них все в порядке, и никто к ним не приходил.

Деккер внезапно сказал, что Джн лучше оставаться на месте – пока он не подготовит убежище получше.

Потом, по дороге в тренировочный лагерь, он заявил, что Сесилия нападет снова, просто выжидает удобного момента. Он советовал на пару недель стать "трудной целью", не высовываться и не пытаться видится или даже связываться с Джен.

– У тебя все равно будут твои игры, так что совсем не спрячешься. Но вряд ли татуированная тварь рискнет повторить свой фокус с нападением на публике – слишком резонансно.

Тут все казалось правильным. Сесилия должна знать о смерти Джастифая. Даже не зная, кто именно его убил, она понимает, что ее саму может постигнуть та же участь. После первой промашки она должна стать осторожнее. Деккеру придется постараться, чтобы поймать ее.

И понятное дело, ему нужна наживка. Сесилия должна клюнуть – или на Руа, или на Джен. Сможет ли Деккер следить за ними обоими сразу, Патрик не знал.

И все же, что-то здесь не склеивалось. Слишком простая схема, слишком очевидная. Прежде всего, покушение – глупое, рискованное. Разве не было другой возможности? Патрик не прятался, часто выходил в город, подолгу бродил один, даже вечером, в темноте. Можно было с десяток раз убить его, вообще без свидетелей. Все это больше походило на террористический акт, попытку запугать или разозлить кого-то. Кого? Патрика? Деккера? Франкофонов, в конце концов?

Даже если Сесилии удалось узнать, где Джен, зачем убивать Руа? Она могла спокойно дождаться его отъезда из города, забрать Джен и так же спокойно уехать. К возвращению Патрика след ее давно бы остыл. Искать Джен в США было бы бесполезно.

"При условии, что им нужна Джен" – утверждение Деккера, сделанное вообще без доказательств и против логики. Можно предположить, что интерес Джастифая и Сесилии изначально был направлен на него, а Дженни была только отвлекающим фактором. Или что они с Джен оба представляют некий интерес (или угрозу?). Нет, что-то здесь не так. "Все, что может быть объяснено из различия материй по ряду оснований, – это же может быть объяснено одинаково хорошо или даже лучше с помощью одного основания", – эта мысль пришла откуда-то извне, но показалась Патрику правильной.

Утро в тренировочном лагере для хоккеистов всегда начиналось одинаково – с утренней зарядки. Потом, если в этот день была тренировка, они отправлялись на лед. Агенты могли позволить себе пропускать утреннюю разминку, но у рекрутов такого выбора не было. Молчаливые, под надзором клубных худду-скульпторов, они, как автоматоны, выполняли предписанный тренером комплекс упражнений.

– Руа, – один из колдунов вышел вперед и жестом подозвал вратаря. Патрик подошел, послушно опустив голову. Скульптор проверил пульс, пощупал имплантаты под ключицами, в загривке.

– Что с тобой сегодня? Ты заторможенный какой-то.

Патрик пожал плечами.

– Чувствую себя хорошо.

– Это я вижу. Думаешь о чем-то постороннем. Не думай. Не мешай своему телу. Отключись.

– Я постараюсь.

– Не старайся. Делай, – маска колдуна слепо пялилась на Патрика черными провалами глазниц. – Ты заставляешь себя думать. Но ты думаешь не о том. Ты думаешь то, что тебя заставляют думать. Отпусти. Чужая воля не должна направлять твои мысли.

Руа замер, удивленный странной речью скульптора.

– О чем вы?

– О Нилане. Не думай газетными заголовками. Думай сам. Вы ведь были товарищами?

Патрик кивнул. Странные слова колдуна словно парализовали его.

– Делай, как я говорю. Отключись и начинай думать сам.

Первые фразы скульптора плохо стыковались с последней. Казалось, даже голос его отличался. Но именно последняя фраза имела смысл.

Деккер. Его мысли сейчас в голове Руа. Его схема.

"Держись подальше от Джен"

Зачем? Что это изменит?

Ничего. Если не считать того, что Деккер теперь знает где ее искать, и уверен, что ее пропажу Патрик не заметит еще пару дней.

Он бросается из зала, не обращая внимания на удивленные окрики скульпторов и Лаперрьера. Он не помнит, как переодевался, покидал лагерь, ловил таксомотор. Полусонный город, еще не успевший сбросить с себя утреннюю истому, пронесся мимо размытым серым пятном.

Патрик с силой вдавил кнопку звонка на фасаде парадного, держал минуту или две не отпуская, чувствуя, как начинает болеть от напряжения палец.

"Сейчас Жаклин откроет, будет смотреть удивленно, спрашивать, что случилось, – успокаивающе шептал кто-то внутри. – А ты опустишь голову и не сможешь ничего толком объяснить. Потом предложишь переехать, снять другую квартиру, подальше отсюда, в пригороде, например".

Но дверь оставалась закрытой. Патрик продолжал звонить – пока, наконец, не вышла соседка, полноватая женщина средних лет с замотанной в полотенце головой и темными кругами под глазами.

– Что вам надо? Зачем так трезвонить?

– Мне нужна мадмуазель Вильнев.

– Мадам Вильнев. Она уехала. Вместе с племянницей, – женщина попыталась закрыть дверь, но Руа взялся рукой за створку.

– Вы не помните, за ними кто-то приезжал?

Женщина посмотрела на него снизу вверх.

– А я вас помню. Вы недавно приходили к Жаклин. Вы ей кто? Любовник?

– Я – отец Дженни.

– Той девочки, племянницы? Молодой человек, вам еще нет и двадцати пяти. Когда же вы ее зачали – в десять?

– Она моя приемная дочь.

Это объяснение если не удовлетворило, то озадачило женщину. Пожевав губами она, наконец, сказала:

– Вчера вечером за ними заехал серый атоммобиль. Водитель зашел ненадолго, они поговорили – не знаю о чем, говорили на английском. Потом они все вышли, сели в машину и уехали. Без вещей. До сих пор не вернулись.

– Вы видели водителя? – Патрик почувствовал, как желудок заполняется чем-то холодным и тяжелым. В ушах тяжело застучал пульс. Женщина пожала плечами:

– Мельком, через окно. Мне было не особенно интересно.

– Это был мужчина? С бородой?

– Да, кажется, борода у него была. Невысокий такой, крепкий…

Патрик рассеянно кивнул. В голове не было ни одной мысли – просто звенящая пустота. Женщина, помолчав немного, посмотрела на него как-то иначе – уже без раздражения.

– Не знаю, в чем дело, но советую обратиться к арбитрам. Не похоже было, что этот бородач забрал их насильно. Они пошли с ним добровольно.

– Думали, что едут ко мне, – тихо ответил Руа. Женщина покачала головой, потом поджала губы и повторила:

– Иди к арбитрам.

Патрик молча развернулся и, спустившись с крыльца, побрел по тротуару. В голове было все так же пусто. Женщина посмотрела ему в след, поцокала языком и скрылась за дверью.

Прошло минут двадцать, прежде чем Патрика вывел из оцепенения чей-то окрик.

– Месье! Эй, месье!

Он огляделся. Незнакомая улица, небольшой навес, выцветший и потемневший от влаги, под навесом – пустой уличный прилавок. Улица без тротуара, зажатая между темными многоквартирными домами в два-три этажа с чугунными оградками вокруг узких, блекло-серых газонов шириной в пару футов.

– Месье!

Звал его мальчик лет тринадцати, грязный и растрепанный, с засохшей куриной лапой, болтавшейся на шее. Из-под рваной, бесформенной кепки торчали слипшиеся, бесцветные волосы, спадавшие на глаза. Он сидел на прилавке под навесом

– Я вас знаю. Вы – Патрик Руа, вратарь "Варлокс".

– Я тоже тебя знаю, парень, – кивнул Патрик, – Ты – Козмо.

– Точно, – ощерился паренек. Зубы у него были на удивление белыми и здоровыми. Патрик полез в карман, нащупал там монету.

– Не надо денег, месье Руа. Можно я скажу вам кое-что?

Патрик кивнул:

– Говори.

Парень спрыгнул с прилавка и медленно подошел к Патрику. Жестом попросив того наклониться, он поднес губы к его уху и тихо, но отчетливо произнес:

– Ты хоккеист – вот и играй в хоккей. Для этого ты и был послан сюда.

Патрик медленно распрямляется, глядя прямо перед собой. Эти слова. Этот голос. Теперь он узнает парня. Он видел его раньше – множество раз. Он помнит его – грязные волосы, впалые щеки, пятна на коже. Взгляд… усталый, бесконечно глубокий взгляд. Козмо.

Он поворачивается к парню. Тот стоит совсем рядом, спокойно глядя в глаза хоккеисту.

– Сейчас для тебя нет ничего важнее игры. Все связано с ней. От начала и до конца. Твоя дочь, последний гладиатор, женщина в черном – все они. Патрик устало прикрыл веки. Кажется, глазные яблоки раскалены – они буквально обжигают кожу, жар и боль волнами расходятся от них. Это длится всего секунду – бесконечно долгую, словно капля, повисшая на краю карниза. Когда внутри все успокаивается и Патрик открывает глаза, мальчишки рядом уже нет. Только цепочка следов в талой грязи доказывает, что он не растворился в воздухе.

Глава X
Cryhavoc

Март, 17-е, «Монреаль Варлокс» – «Квебек Айстроллз», Первый период

Руа непривычно наблюдать за игрой с такого ракурса. Это впервые на его памяти – смотреть не из рамки ворот, не со скамейки запасных и даже не с трибуны клуба. Он наблюдает за матчем как простой зритель, с одной из трибун, сразу за воротами Ледяных троллей. Он чувствует напряжение в воздухе. Словно перед грозой, застывший и неподвижный, пространство готово расколоться ломаными трещинами молнии. И Руа чувствует, что громоотводом будет он. Он ощущает на себе сотни взглядов, чувствует негодование, которое закипает в людях. Те, кто сидят рядом, стараются не смотреть на него, но то и дело украдкой поглядывают на забинтованную голову вратаря, шепчут что-то друг другу. На этой трибуне сидят не простые горожане – тут места стоят дорого. Элита Монреаля: официалы, лицензированные колдуны, фабриканты, спиритические плясуньи, сновидцы, дримкастеры. Все они много выше Руа по статусу и доходам. Все они смогли бы терпеть рядом с собой звезду-агента, но проштрафившегося рекрута… Патрик ощущает их неприязнь очень явственно, почти физически. Он не может отвлечься, сконцентрироваться. Груз вины слишком тяжел, чтобы сбросить его даже на короткое время: он подвел свой клуб, подвел болельщиков. Он, по сути, наплевал на слова Козмо, многократно повторенные ему во снах и наяву. Теперь исправить ситуацию уже не получится.

Дисквалифицирован.

Для рекрута такой приговор равносилен смертному.

На льду между Варлоками и Ледяными Троллями завязывается тяжелая борьба. Соетарт, спешно поставленный на замену исключенному Руа, кажется, все еще не сумел прийти в себя. Он держится в воротах с очевидной неуверенностью и страхом – чем еще больше подогревает неприязнь толпы. Квебек постоянно атакует, чувствуя слабость вратаря, решается на самые простые, самые очевидные удары, непрерывно бомбардируя ворота, стараясь окончательно сломить, раздавить его.

Тактика оправдывает себя. В первые минуты Ледяные тролли открывают счет, к середине периода увеличивают отрыв – два-ноль. Ответная шайба Монреаля не может переломить игры – тут же разрыв восстанавливается, три-один. Молчит орган, трибуны недовольно ворчат, их голос напоминает рокот приближающейся грозы.

На семнадцатой минуте Соетарт пропускает четвертую шайбу. Ее забивает скорее не форвард, а худду-оператор, причудливо вывернувший траекторию полета, превратив ее в спираль. Это сильно замедляет снаряд – Руа уверен, что отбил бы его без особого труда. Но Соетарт растерялся – и пропустил.

И в этот момент болельщики перестают сдерживаться.

Рокот трибун взрывается выкриками особо ярых фанатов, которых тут же поддерживают сидящие рядом. Энфорсеры, достают дубинки и осаживают наиболее ретивых монреальцев, которые пытаются покинуть свои трибуны. Но это не успокаивает толпу – наоборот, только распаляют ее. В энфорсеров летят синт-пластины, флажки и плакаты. Среди общего шума доносится звон стекла – разбиваются первые бутылки. Руа видит как в сотне метров медленно оседает на пол энфорсер. Его голова залита кровью, а трое болельщиков тут же втискиваются в появившуюся прореху, один пинает в лицо стоящего на несколько ступеней ниже законника, другой падает, получив дубиной по затылку. Драка разрастается как огонь по сухой траве – энфорсеров теснят, в ход идут кулаки, бутылки, жерди от транспарантов, вырванные спинки и подлокотники кресел. Орган Форума выводит мрачную мелодию – "Мое сердце рыдает". Трудно сказать, что думает в этот момент тапер – поддерживает бунтовщиков или скорбит о сорванном матче. Перекрывая мощные аккорды инструмента, многократно усиленный эхом, под куполом Форума проносится заунывный протяжный вой, от которого волосы встают дыбом и кожа покрывается изморозью. Обереги под одеждой Патрика стремительно нагреваются – сработала мощная инкантация, выпустив под своды Форума сильного духа, возможно даже младшего лоа. Руа нашел взглядом трех маршал-бокоров, трясшихся в ритуальной пляске. Власти, предвидя такой всплеск недовольства, встретили бунт во всеоружии.

Кто-то бросает на "золотую трибуну" дымовую шашку. Раздается противный женский визг, удушливый серый дым начинает тяжелыми клубами подниматься совсем рядом. Люди вскакивают со своих мест, толкаясь, начинают пробиваться к выходу. Энфорсеры дежурят в проходах, сдерживая людской поток, предупреждая давку. Общий поток подхватывает Руа и тянет за собой.

В этот момент трое человек с нижней трибуны перелезают через забор, спрыгивают на нижний ряд "золотой трибуны" и бросаются вверх. Патрик видит, что бегут они в его сторону. Поток начинает двигаться быстрее, слышатся нервные, панические выкрики. Но троица фанатов огибает основную массу, двое сталкиваются с одиноким энфорсером, который сумел пробиться сквозь бегущую толпу, третий же бросается выше. Как завороженный, Патрик следит за ним.

Бунтарь прыгая по спинкам кресел, в секунды оказывается на самом верху, где стараясь сохранять достоинство стоит комиссар лиги Джон Циглер. Бунтарь застывает перед ним. Циглер старается сохранять невозмутимость: губы плотно сжаты, подбородок высоко поднят, глаза прищурены.

– Ты больше не будешь унижать французских канадцев, тварь! – выкрикивает бунтарь и с размаху бьет.

Дыма на трибуне уже столько, что разглядеть ничего невозможно. Сверхъестественный ужас даже через мощную магическую защиту хлещет Руа ледяной плетью, перед глазами все плывет, пульс оглушающе стучит в ушах.

Удар заставляет Циглера пошатнуться. Бунтарь бьет его еще раз – на этот раз комиссар падает, закрыв лицо руками. Энфорсеры только сейчас прорываются к ним, один со всего размаху бьет дубиной поперек спины бунтаря. Тот падает, его несколько раз награждают ударами, уже лежачего. Патрика затягивает в коридор, где, людской поток, направляемый энфорссерами, движется к служебному выходу. Сзади снова раздается тяжелый, протяжный вой – лоа обрушивает на трибуны новую волну животного страха. Эхо ее проносится над бегущей толпой, покрывая темные стены сверкающими узорами изморози, сковывая движения и заставляя сигилы и амулеты нагреваться и дрожать. Мелкие духи бегут вместе с людьми – для них гнев темного лоа еще более губителен. На глазах Патрика волосы бегущей впереди девушки из черных становятся седыми, а татуировки на шее набухают и воспаляются, вдоль темных линий проступает мутная, болезненная сукровица.

Распахнутые двери на темный, неосвещенный двор кажутся вратами рая, глоток сырого, холодного воздуха, пахнущего тяжелой гарью старых кварталов слаще священного нектара. Страх постепенно отпускает, его ледяная лапа, сжимающая сердце медленно раскрывается. Люди, шатаясь, бродят по двору, держатся руками за стены, садятся прямо на бордюры и бетонные пандусы, не заботясь о дорогих пальто и шубах.

Но Руа понимает, что это еще не конец. С другой, парадной стороны форума слышатся резкие выкрики, вопли ярости и боли, пронзительный вой сирен, громкие хлопки петард и пронзительное шипение дымовых шашек. Где-то рядом из раскрытого атоммобиля хрипит радиола:

"Что сделал Циглер, когда тафгаи из "Гуралс" и "Сэйджес" травмировали игроков "Варлокс"? Ни наказания, ни штрафа! Наказал ли он братьев-мордобоев из Детройта за то, что они чуть было не лишили Нилана глаза? Нет! Неудивительно, что американцы среди самых результативных игроков лиги, хотя я и считаю их отличными игроками. Пусть лучше Циглер следит за другими происшествиями в лиге, а не создает себе популярность за счет отличных парней из "Варлокс" и "Айстролз", только потому, что они французские канадцы! Это радио CKVL, и мы будем работать в прямом эфире, пока последний французский канадец на улицах Монреаля будет продолжать бороться за наши с вами права! Vive le Roy!"

* * *

Март, 13-е, «Бостон Гуралс» – «Монреаль Варлокс», Третий период

– Эй, голли, проснись! Слышишь меня? Пора на лед. В поезде отоспишься.

Руа кивает, тяжело поднимается со скамейки. Проклятое заклинание, никак не выходит из головы. Стоит закрыть глаза, как в ушах начинает звучать этот голос – хриплый, чуть повизгивающий, выводящий слова будто вышивающий цветной нитью узор на белой ткани беспамятства.

Хуже того, за словами заклятья всегда приходили видения. Иногда они накатывали прямо на улице, или на льду, во время тренировки. Сначала это были просто голоса – чужие, незнакомые. Потом к голосам прибавились другие звуки – шум мотора, свист ветра, пение птиц. И вот, вчера ночью Патрик увидел первый образ: детскую руку, всю в бурых потеках, необычно бледную. Детскую руку. Руку девочки лет десяти с розовым пластмассовым браслетом на запястье. А вслед за видением пришел ужас.

– На лед, дамы, на лед! – окрик Перрона прогоняет тяжелые, вязкие мысли, заталкивает их в темный угол сознания, где они шевелятся, словно нефтяные амебы.

"Варлокс" выходят по громогласное "Бу-у-у!!!" с трибун. Бостон ненавидит их и последнее разгромное поражение "Гуралс" только усиливает эту ненависть. К концу второго периода счет "два-два", и у обеих команд уже по двадцать штрафных минут.

Игроки расходятся по позициям. Тапер играет похоронный марш, фанаты выкрикивают угрозы. Шайба с сухим стуком падает на лед, звонко схлестываются клюшки. Монреаль в атаке: быстрый перепас, нападение обставляют защитников, после перерыва еще не вошедших в ритм. Атака один в одного, но ворота на замке – шайба рикошетит от клюшки и, пролетев над воротами, отражается от плексигласа и падает на крюк Борку. Он отталкивает Смита, отдает пас Циммеру, бросается за Наслундом. Несколько секунд шайба переходит из рук в руки, оставаясь в центральной зоне, потом Краудер сшибает замешкавшегося Далина и передает ее Циммеру, который словно пушечное ядро выстреливает к воротам Руа. Они сходятся один на один, но Циммер не бьет до самого конца, пока не входит в голубой пятачок. Патрик вскидывает клюшку, но шайба, вспыхнув зеленым, встает на ребро, проскользнув между крюком и штангой. Ревет сирена, но ее заглушает рев толпы. В это мгновение имплантат в загривке оживает, отчаянно сигналя о близкой опасности. Патрик оборачивается – ровно в ту секунду, когда Циммер со всего размаху бьет его клюшкой по голове. От боли в глазах темнеет, по волосам проходит теплая медленная струя. Руа, застыв наблюдает, как падают на лед багровые капли. Вратарь в голубом пятачке неприкосновенен. Циммер спокойно разворачивается, чтобы уехать к своим. Кажется, варлоки еще не поняли, что случилось – только сейчас они удивленно указывают на Руа.

"Что бы ни случилось между нами, есть наша дочь. Это единственное, что волнует меня. Каждый из нас уже причинил ей достаточно боли. Все, плохое, что мы могли сделать ей, мы сделали. И ты, и я. Пора остановиться".

"Все что я сделала, я уверена, пойдет только ей на пользу".

"Это и есть самое страшное. Вредить и верить, что на самом деле ты делаешь пользу. Жить в иллюзорном мире, где все вокруг тебе должны – и даже собственная дочь. Она должна обеспечить тебе твой личный комфорт. Не счастье даже – счастливой ты не сможешь стать. Просто комфорт. Не важно, какой ценой. Ты как паразит присасываешься ко всякому, кто оказывается достаточно близко. А если жертва начинает брыкаться, перескакиваешь на другого, не забыв при этом гневно жаловаться, на строптивость предыдущей кормушки".

"Очень хорошо сразу назначить виноватого, так?"

"Именно так. Потому ты так и поступаешь"

Злость сдавливает горло так, что становится трудно дышать. Каждый удар сердца болью отдается в ране. Патрик сдвигается с места, прежде чем Циммер успевает отъехать даже на метр. От удара вратарская клюшка раскалывается, а седьмой номер "Гуралс" падает навзничь и застывает без движения. Розовое пятно растет на льду вокруг его головы. Спазм в горле не отпускает, Руа срывает маску, откидывает ловушку, рывком тянет ворот свитера вниз. Он видит, как несколько игроков в бело-красных и черно-злотых свитерах сцепляются, отчаянно молотя друг друга. Краудер бросается на него, но Ларри, врезается ему в бок, хватает за свитер, тянет вниз, нанося удар за ударом в незащищенный висок. В этот момент, кто-то сзади хватает Руа под руки, заламывает назад. Темнота снова заволакивает глаза, в ушах, перекрывая пульс, бьется хриплый речитатив отца Джеремайи.

Руа, заваливается вперед и вправо, заваливает нападающего, высвобождается, затем свободной рукой бьет уже лежащего в лицо, один раз, другой. Отчаянные трели свистков едва слышны сквозь яростный вой трибун. На лед летят бутылки, стулья, пластиковые пакеты. Тьма постепенно отступает и Руа отчетливо видит лежащего перед ним человека. Он закрывает разбитое лицо руками, что-то лепечет разбитыми губами, сучит коньками по льду, пытаясь отползти. На нем полосатый свитер лайнсмена.

Патрик отпускает его, распрямляется. Подняв со льда маску, он меланхолично разглядывает ее. Белый пластик густо измазан кровью. Стук в ушах сменяется равномерным шумом, левая половина свитера покраснела и прилипла к панцирю, кровью залита левая щека и шея. Он осторожно подносит руку к ране.

Кусок скальпа держится на тонкой полоске кожи, а под ним пульсирует живое мясо. К горлу подкатывает тугой комок.

"Потерял много крови, – говорит кто-то внутри, спокойный и отрешенный. – Сейчас отключишься."

Но Руа остается в сознании. Он видит, как к нему спешат два худду-скульптора, за ними работники Арены тащат носилки. Судьям удалось растащить дерущихся и рассадить их по своим скамьям. Теперь они совещаются, отчаянно махая руками и указывая на него.

– Милость Йеманжи! – шепчет Грег, один из скульпторов, оглядывая рану. – Пусть Шангу покарает этого проклятого психа! Пусть святой Косьма и святой Демиен навеки заморочат его своей злой игрой!

– Что ты сказал? – Патрик чувствует, что сказанное отзывается в голове, словно в мозг вогнали раскаленную иглу. Грег недовольно шипит:

– Помолчи! Ты вообще должен уже быть без сознания. Куда смотрят твои охранные духи?

– Есть кое-что посильнее твоих духов…

– Быть не может. Кладите его на носилки и несите в лазарет. Там будем латать.

Лаперрьер появился в лазарете спустя минут тридцать, вскоре после того, как прозвучала финальная сирена. Руа сидел на скамейке в углу, подложив под забинтованную голову сложенное полотенце. Грег возился с инструментами, тщательно смывая с них кровь заговоренным спиртом.

– Как ты? – спросил тренер, садясь рядом с Руа.

– Как игра? – спросил в ответ Патрик. Лаперрьер поморщился:

– Три-два. Мы проиграли.

– Жаль.

– Чепуха. Мы уже в плей-офф. Даже если сольем все оставшиеся матчи.

Это было не совсем так, но Патрик кивнул, не желая болтать попусту. Голова кружилась, приступы тошноты то и дело скручивали желудок в тугой узел.

– Тебя дисквалифицировали до конца матча, – сказал тренер помолчав. А Робертсона вместо тебя отправили на десять минут на скамейку штрафников.

– А Циммер?

– Получил пять минут за игру высоко поднятой клюшкой и нападение на вратаря. Отказался уйти на скамейку. Короче, его тоже дисквалифицировали.

– И что теперь? – спросил Руа, понимая, что тренер пришел сюда не просто рассказать о штрафах в прошедшей игре. Лаперрьер тяжело вздохнул:

– Твой вопрос будет решать комитет лиги. Они соберутся в Монреале через три дня.

– Понятно, – кивнул Патрик. Тренер сморщился, словно глотнув горького:

– Что тебе понятно? Патрик, ты ведь, кадило долбаное, рекрут! Ты не должен вытворять такое! Что случилось? Зачем ты его ударил? Его бы оштрафовали, а гол не засчитали. Мы бы выиграли. Вот это ты должен был понимать. Тебя делали так, чтобы ты понимал только это!

Грег в углу тяжело грохнул зажимом об эмалированный лоток.

– Двенадцать швов, Жак. Я наложил ему двенадцать швов. Эта тварь срезала ему три квадратных дюйма скальпа. Сломать клюшку о его тупую башку – это еще по-доброму.

Лаперрьер спокойно смерил его взглядом.

– Он рекрут, Грегори. Патрик Руа – рекрут. Его перебрали, вытащили все лишнее и вставили взамен только то, что нужно. Я таких как он перед собой вижу уже десять лет к ряду. И даже чертовы тафгаи, как Краудер или Тори Робинсон из "Айстроллз" не бросаются на других игроков, пока тренер им не скажет. В этом вся соль, вся, кадилом ее в купель, соль! Если ты сам не видишь, так я тебе скажу – с Руа что-то не так. Это началось уже давно, но он стоял на воротах как стена и мы закрывали на это глаза. Но теперь это уже не вопрос клуба. Это вопрос Лиги. Только что сюда к нам в раздевалку приходили энфорсеры. Их остановило только то, что Руа – не гражданин США. Ну и Перрон, который просто послал их к такой-то матери. И тридесятка ребят готовых драться за своего.

Скульптор замолчал, сделав вид, что занят своими инструментами. Лаперрьер поднялся, положил руку на плечо Руа.

– Комитет соберется шестнадцатого. Хорошо подумай, что и как им рассказать.

* * *

Март, 17-е, 16:50

Бобби Смит осторожно приоткрыл штору, и став сбоку, так чтобы снаружи его не было видно, рассматривал огромное скопление народа у входа в Форум.

Только посмотри на эту толпу! – шепотом произнес он, словно опасаясь, что люди на улице его услышат. – Я столько народу даже на финальных играх не видел. Что, во имя Отца Ориши, происходит?

– Посмотри на их транспаранты, – хмуро посоветовал Робинсон. Бобби прищурился, стараясь прочитать далекие надписи.

– Ларри, не издевайся. Они на французском. Что это?.. Vive le Roy? Да здравствует король? Что за чушь?

– Король пишется через "i", – спокойно пояснил Ларри и глазами указал на Патрика. Смит ошалело посмотрел на Руа. Лицо его за несколько секунд поменялось – бледность и растерянность ушли, щеки и лоб покраснели. Не удивительно – фамилия Руа писалась именно так – Roy, хотя англичанину прочитать ее можно было как угодно. Смит выпучил глаза, губы его задрожали.

– Это что, все из-за нашего голли? Какого?..

– Заткнись, Бобби, – пригрозил ему Робинсон. – Патрик – французский канадец. Толпе плевать, что он рекрут. Они даже не знают кто такие рекруты. Потому и считают, что дисквалифицировали его за то, что он из Квебека. Не завидую я Циглеру.

Патрик невольно поежился. Там, внизу людей было уже несколько тысяч. Энфорсеры оцепили Форум, кого-то уже утащили, заломив руки за спину, остальные шумели, махали плакатами и трясли в воздухе кулаками.

Человек десять игроков сидели в одной из внутренних комнат Форума. Через десять минут они должны спускаться в раздевалку, а через час – схлестнуться на льду с "Айстроллз". Матч мало что решал для команды: вместе с ним, в сезоне "Варлокс" предстояло сыграть всего девять игр, при этом не попасть в плей-офф они могли только проиграв их все – при условии, что "Баффало Даггерз", аутсайдер дивизиона, выиграет большую часть своих. И все же, в их дивизионе клубы держались плотно – лидера и аутсайдера разделяло всего десять очков. Вполне преодолимая разница, особенно, если учесть, что Монреаль был на второй позиции.