Текст книги "Чаша любви"
Автор книги: Татьяна Ковалева
сообщить о нарушении
Текущая страница: 11 (всего у книги 14 страниц)
Праздничный обед Радж и Дхута решают вынести «на природу». Погода располагает к этому: небо ясное, ветра нет, из темного парка наползает прохлада.
Стол с закусками и блюдами ставят на живописной полянке у одного из флигелей. Возле стола – удобные плетеные кресла.
Мы садимся. Служанка обходит нас по очереди с большим серебряным кувшином. Омыв руки, приступаем к еде. Плов мы берем по восточному обычаю – руками. Плов – золотистого цвета, рассыпчатый, теплый, нежный и душистый несказанно. Рис разбух. Каждое зернышко – едва не с горошину. Дхута говорит, что настоящий плов после приготовления должен часа полтора потомиться в печи.
Я спрашиваю: отчего рис такой золотистый? Дхута говорит, что цвет этот – от толченого корня куркумы. Я припоминаю – Саша недавно говорил мне про эту приправу.
Аппетита нам с Сашей сегодня не занимать!
Мужчины пьют виски; для нас открыли красное вино – немного терпкое. Пригубливаем потихонечку.
Бараньи ребрышки приносят сразу из тандура. От них так и пышет жаром; веет ароматом экзотических приправ. Ребрышки подаются не на блюде, а на кукурузных лепешках, свернутых наподобие небольших подносов.
Дхута живо интересуется Россией. Она уже успела пролистать альбом и обрушивает на Сашу нескончаемый поток вопросов. Дхута никак не может понять, что такое белые ночи. А Саша никак не подберет слова, чтобы объяснить, – вероятно, он знает язык не в совершенстве. Но Саша ловко выходит из положения. Он приглашает Дхуту и Раджа к нам (я отмечаю: к нам! И так тепло становится на сердце) в Петербург в гости. Непременно в июне...
Ах, эти ребрышки! Что за изумительный вкус! Мясо горячее, сочное. Корочка приятно хрустит на зубах.
Мы с Сашей выряжаем восторги по поводу парка. Саша выдает меня с головой: говорит, что я боялась тигра. Хозяева виллы тактичны. Они не очень сильно смеются надо мной. Дхута предлагает мне завтра прокатиться с ней по Дели; в этом городе есть что посмотреть...
– Кроме антикварной лавки, – вставляет колкость Саша.
Он пользуется тем, что далеко от меня сидит; он знает, что я не могу ущипнуть его.
После Шахи Тукра, по виду несколько напоминающего наши сырники, но по вкусу ни с чем не сравнимого, Радж изъявляет желание поиграть в гольф. Но мы не умеем. Радж обещает научить. Площадка для игры здесь же, рядом.
Мы поднимаемся из-за стола и идем к площадке.
Некоторое время наблюдаем, как Радж клюшкой гоняет мяч по лункам. Потом пробуем и сами. Кое-что у нас получается, особенно – у Саши; он очень способный, а у меня руки – крюки. Мы так увлекаемся, что не сразу замечаем воришку, крадущегося к столу.
Радж тихонько трогает меня за плечо:
– Посмотрите, мисс...
Я оглядываюсь.
Небольшая обезьяна, воровато озираясь, то и дело испуганно припадая на все четыре лапы и на всякий случай демонстрируя зубы, пересекает поляну.
– Это макака, – говорит Саша негромко, чтобы не спугнуть.
Обезьяна наконец добирается до стола, хватает с него банан и опрометью бросается под защиту деревьев. Радж показывает нам знаком, что представление еще не закончено. Как видно, эту обезьяну здесь хорошо знают. И действительно: через минуту ее мордочка опять высовывается из листвы. Ну что за чудо эта обезьянья мордочка! Она так выразительна!
Макака опять крадется по поляне. Настороженно поглядывает на нас, замерших в стороне, чутко поводит ноздрями, хмурится, иногда скалится – и не понять, она так грозится или смеется.
На сей раз, достигнув стола, она не удовлетворяется бананом. Здесь ведь так много интересного и вкусного! Макака долго принюхивается, но потом быстро заталкивает в пасть кусок Шахи Тукра. Сладость приходится ей по вкусу. Обезьяна протягивает лапу за вторым куском, но тут замечает бутылку с недопитым вином. На бутылке очень яркие наклейки. И макака на них покупается. Она берет бутылку и заглядывает одним глазом в горлышко.
Я приседаю от восторга и тихонько хлопаю в ладоши: макака сейчас невероятно похожа на одного из героев фильма «Самогонщики».
Заметив, что в бутылке что-то есть, макака замирает на секунду, потом осторожно оглядывается – нет ли опасности поблизости? Но все спокойно! Тогда обезьяна, придерживая другой лапой бутылку за донышко, опрокидывает ее и делает глоток... Ну совсем как человек! Даже точнее – как пьяница за углом винного магазина! Очень жаль, что здесь нет Клауса с его «Поляроидом»!
Сделав глоток, макака опускает бутылку и удивленно крутит головой. Задумчиво чешет нос... Хмель, как видно, быстро начинает действовать, ибо обезьяна теряет чувство страха. Она уже не озирается и не вздрагивает, а садится в кресло и держится по-хозяйски. Делает второй глоток... Бутылку, которая ей так полюбилась, не выпускает из лап. Берет банан, ловко снимает с него кожуру, кушает с чувством и... улыбается.
Ей-богу! Она улыбается! Вот только песен не поет.
После третьего глотка у макаки становится заметным нарушение координации. Обезьяна тянет лапу к яблоку, но промахивается. Локоть срывается с подлокотника, и обезьяна едва не падает с кресла. Чудом удерживается, но бутылку роняет. Тут же она прыгает за бутылкой, но поздно – остатки вина уже пролились в траву. Макака трясет бутылку, тихо ворчит, потом с досады швыряет ее под стол.
Нам смешно, мы едва сдерживаемся от смеха.
Обезьяна глядит на нас с раздражением, даже делает в нашу сторону угрожающий выпад – несколько неверных шагов. Лапы макаки путаются в траве. Бедное животное спотыкается. Можно сказать, что обезьяна пьяна в стельку.
Через несколько минут макака, гордо выгибая грудь, спотыкаясь и падая, зачем-то колотя себя по бедрам, удаляется в кусты. Можно не сомневаться, что она заляжет отдыхать где-нибудь неподалеку. Я беспокоюсь: хватит ли у нее сил взобраться на дерево?
Представление окончено, и мы вспоминаем о том, что пора прощаться.
Радж любезно предлагает нам остаться на ночь. Но мы отказываемся. Не хотим чересчур стеснять людей.
Тогда Радж вызывает нам такси.
ПРОГУЛКА С ДХУТОЙ
Когда я просыпаюсь на следующее утро, опять обнаруживаю, что в номере одна. Ничего иного не остается, как с сожалением вздохнуть. Саша, вероятно, уже давно в офисе. Я заметила: он – ранняя птичка.
Открываю окно, вдыхаю свежий влажный воздух. Ночью, оказывается, был дождь. И довольно сильный. В лучах солнца еще блестят крыши и асфальт, в лужах отражается небо. Во влажном воздухе острее ощущаются ароматы, распространяющиеся с кухни.
Ставлю турку на плиту, выкладываю на тарелочку печенье. Возвращаюсь в комнаты. Настроение у меня бодрое – быть может, потому, что по радио один за другим звучат рок-н-роллы. Я даже порываюсь сделать несколько па, но без утреннего кофе у меня это не очень ловко получается – отстаю от ритма. Пожалуй, в данную минуту я выгляжу смешно. Рок-н-ролл в халате! Но пусть! Меня ведь никто не видит.
Вот и из моей кухоньки тянет ароматом – великолепного кофе. Я про все забываю и бегу на запах.
Я – кофеманка! Я стала ею как-то незаметно для себя. Еще когда жила в общежитии. За чашечкой кофе так нескучно переброситься с подругами словцом. Сделать маленький-маленький глоточек, рассказать что-нибудь; потом еще глоточек – микроскопический, что-нибудь любопытное выслушать. Так проходит полдня. Все общежитские (и не только общежитские) новости узнаешь за чашечкой кофе. Да и самой чашечкой налюбуешься, если, конечно, она хороша, получишь эстетическое наслаждение. Потом я пила кофе в компании Эрики. Эрика моя удобная подружка: молчит, молчит, слушает. А я все говорю: щелк да щелк... из чашечки отхлебываю...
Звонит телефон. Бросаюсь к нему. Я помню про вчерашний разговор. Это наверняка Дхута.
Да, это она. Кажется, она говорит, что выезжает. Мне удается вовремя раскрыть разговорник на нужном разделе. Я отвечаю, что с нетерпением ее жду.
Минут тридцать провожу у зеркала, одеваюсь, спускаюсь в холл отеля. Портье кивает мне. Мы с ним уже как будто старые... нет, лучше – давние знакомые.
Ждать не приходится долго. У входа в отель мягко останавливается светло-голубая «лянча». Из машины выходит Дхута. На ней довольно свободный зеленый брючный костюм; волосы уложены на затылке узлом. Опять замечаю, что у Дхуты красивая длинная шея. Я это увидела еще вчера, несмотря на то, что волосы Дхуты были распущены. Мне в голову приходит мысль, что Дхута при желании могла бы быть хорошей балериной, – поскольку хорошую балерину (нетрудно заметить) всегда отличает длинная изящная шея.
Я выхожу. Портье распахивает передо мной двери. Мы встречаемся с Дхутой на ступеньках отеля.
Дхута сама за рулем.
Я сижу рядом с ней на переднем сиденье и поглядываю, как она уверенно, сноровисто ведет машину, что, надо сказать, не просто, так как движение весьма оживленное, а правила местные водители норовят нарушить, где только им удобно. Здесь порядка на дорогах еще меньше, чем у нас в России.
Дхута предстает передо мной в новой ипостаси. Вчера Дхута была – радушная хозяйка, стерегущая семейный очаг, любящая мать. Сегодня она – деловая женщина, уверенная в своих силах и способная выдержать конкуренцию с мужчинами.
Трудно, конечно, общаться с помощью разговорника, но у меня нет иного выхода. Я листаю его, начинаю с извинений за свой бедный английский, за свое произношение и за кучу хлопот, какие Дхуте доставляю. Она улыбается и говорит, что извинений не принимает. Дхута старается говорить медленнее, чтобы я успевала ее понять. В последнее время, занятая по дому, занятая с ребенком, Дхута редко выезжает в город. И она очень благодарна мне, что я дала ей повод совершить эту вылазку, развеяться от рутины бытовых забот.
Она везет меня в Старый город:
– Он называется Шахджаханабад.
Мы осматриваем знаменитый «Красный форт» – «Лал-Кила». Могучие крепостные стены, великолепные дворцы, выстроенные из белого мрамора, мечети с минаретами. Кругом – толпы людей. В основном туристы. Они одеты очень цветасто и порой вызывающе; особенно – американцы, среди которых много толстых, даже непомерно толстых и, однако же, не стесняющиеся своей полноты. Отовсюду слышится английская, немецкая, итальянская речь и хинди. Делийцы в основном говорят на хинди. А меня так и подмывает заговорить по-русски, чтобы и мой родной язык был здесь – в этом историческом месте. Что я и делаю: Дхута говорит по-английски, я – по-русски. Самое интересное то, что в общих чертах мы понимаем друг друга. Конечно, помогают жесты, мимика, глаза... У Дхуты очень выразительные глаза.
Она сожалеет, что мы уезжаем так скоро.
– А разве мы уже уезжаем?
Дхута говорит, что по пути в отель заезжала к Раджу в офис. Они с Сашей как раз обсуждали маршрут дальнейшего нашего путешествия. Кажется, уже завтра самолет на Бомбей. Там тоже красиво: побережье, пляжи... Райский уголок!
Дхута показывает мне постройки, сохранившиеся еще со времен Могольской империи, – Диван-и-Кхас, Диван-и-Ам. Все, что касается Великих Моголов, Дхута как бы подчеркивает. Она гордится своим аристократическим происхождением; она говорит, что бабушка ее (та, что мастерица составлять букеты и плести венки) может перечислить пятнадцать колен родословной. Это как раз до того грамотея Мехмеда, который служил писцом при дворе императора. И вероятно, ходил тот писец, дальний предок Дхуты, лет триста назад по этим же камням, по которым ступаем сегодня мы, и видел эти же здания, купола, башни... Мы порой сами не знаем, где пересекаются наши с предками пути.
Я с этим не могу не согласиться. И сейчас думаю о том, что не то что дедушек и прадедушек, – я собственного отца не имела радости знать.
Дхута говорит, что расставание – не есть расставание. Во всяком случае для нее. Она видела пас с Сашей, она поняла нас. И взяла нас в себя. Мы теперь принадлежим ей и будем с ней, пока она того хочет. Я искренне поражаюсь: разве это в самом деле не замечательная мысль? А Дхута все говорит: если мы полагаем, что принадлежим только себе или друг другу, то глубоко заблуждаемся; мы принадлежим многим, познавшим нас. Еще Дхута говорит, что, поскольку я остаюсь в ней, она несет ответственность за мое счастье. Может, она и не это сказала, но я так ее поняла. Она вообще-то немного странная. Есть в ней что-то от колдуньи. В глазах что-то такое подавляющее. Я не смогла бы выдержать ее взгляд.
Вдруг Дхута говорит, что Саша ей нравится и что мы подходим друг к другу, как две дольки одного апельсина или как две скорлупки от одного ореха. Если верить Дхуте, то мы с Сашей – одна книга, по которой она может читать. Первая страница ей приснилась за день до нашего появления: там написано, будто в озеро упали две звезды...
Я вздрагиваю.
«Это уж слишком! Она словно в душу ко мне глядит. Мы ведь действительно тогда упали в их озеро».
Дхута продолжает:
– Будет у вас день, будет у вас и ночь. Но за ночью придет новый день, не спеши горевать. Ваша книга большая, в ней много глав. Жаль, что я остаюсь в самом начале. Мы бы славно дружили.
Спрашиваю тихо:
– Завтра я переверну страницу?
Дхута кивает и серьезно смотрит на меня. Она, безусловно, верит всему, что говорит.
Что это? Ясновидение? Гипноз? Болезнь?
«Увы, мне этого не понять!»
Осмотрев еще «Жемчужную мечеть», мы едем в Новый город, долго колесим по широким зеленым улицам. Меня приводит в восторг священная белая корова, разгуливающая по какому-то парку, названия которого я не запомнила. Я полагала, что про священных индийских коров – все выдумки. Нет, не выдумки. Я сама видела, как корова, мирно пощипав на лужайке травку, переходила улицу – одну из центральных, а все водители остановили свой транспорт и терпеливо ждали, когда живое божество соизволит освободить проезжую часть.
Потом часа полтора ходим по супермаркету. О! Здесь есть что посмотреть!
Дхута делает мне роскошный подарок – шелковое сари цвета морской волны.
– Это твой цвет. Прими от нас! Мне бы хотелось, чтоб ты вспомнила Дхуту в конце книги...
ОТ БОМБЕЯ ДО РАЙЧУРА
На следующее утро, зарезервировав наш номер в «Короне», мы с Сашей садимся в такси и едем в аэропорт местных авиалиний.
Расположившись на заднем сиденье, мы почти не глядим за окно. Дели – это уже наш город, хотя мы прожили в нем всего ничего. Многое в нем нам знакомо. Мы заняты сейчас друг другом и планами на ближайшие дни.
Раскрыв блокнот, с которым почти никогда не расстается, Саша достает физическую карту Индии – простенькую, может быть, извлеченную из школьного учебника. Я вижу знакомый всякому ученику коричнево-зеленый ромб страны. На нем обозначены всего шесть-семь самых крупных городов.
Саша водит по карте острием карандаша:
– Сегодня мы летим в Бомбей. Вот он – посмотри.
Я смотрю. Не столько смотрю, сколько кокетливо прижимаюсь к Саше.
Саша продолжает:
– Там проводим дня два-три и на поезде отправляемся в Мадрас. Можно сказать, пересекаем сердце Индии. Проезжаем плоскогорье Декан. Видишь, на карте оно отмечено желтоватым цветом.
– Вижу, – хмыкаю я.
Мне смешно: он объясняет вещи, очевидные и первокласснику.
– Ты вообще слушаешь меня? – Саша делает какие-то пометки в блокноте.
– Слушаю... Ты у меня такой умный!
– Не дурачься. А то вдруг потеряешься завтра. Так и заблудишься... посреди Индии.
Поглаживаю ему плечо:
– Я слушаю, слушаю...
Он опять ведет карандашом по карте:
– Из Мадраса – Бенгальским заливом, пароходом – следуем в Калькутту. А из Калькутты – в русло Ганга; потом вверх по течению до Джамны. И мы опять в Дели. Тогда самолетом возвращаемся домой.
Мне становится чуточку грустно:
– Дом. Это, кажется, из другой жизни.
– Ты заскучала? – он внимательно смотрит на меня.
– Не то чтобы очень... Так, мимолетное настроение.
Саша убирает карту, закрывает блокнот:
– Свою миссию я уже выполнил, Лена. Мосты наведены. Детали будут проработаны на местах – все, что необходимо, организует фирма Раджа. И если ты хочешь, мы можем возвращаться домой хоть сегодня.
– Нет, что ты! – пугаюсь я. – Ведь сказка только началась.
– И я так думаю! Когда еще мы сможем побывать в Индии?
– Вот именно! – подхватываю я. – Может, в этой жизни мы больше не попадем сюда. И надо посмотреть все-все, чтобы не жалеть после. Согласись, Дели – это еще не вся Индия. Это только малая частичка великой мозаики. Но по малой частичке, по фрагменту разве можно представить всю картину?
Вот какую тираду выдаю я на едином дыхании!
Саша вдруг раскрывает блокнот и опять делает какие-то пометки.
– Ты вообще меня слушаешь? – спрашиваю я.
– Слушаю, конечно... Ты у меня такая умная!
Это он, понятно, передразнивает меня.
– Ах ты негодник! – поворачиваюсь я к Саше. – Ты смеешься надо мной, ты дурачишься!
– Ничуть, мисс! Я стенографирую вас.
Подаюсь вперед, заглядываю в блокнот. Там всего два слова: «Люблю тебя!».
Саша захлопывает блокнот у меня перед носом:
– Стенограммы будем разбирать в Питере.
Поскольку я в этот миг наклонена к Саше, губы его оказываются очень близко.
Я благодарно целую их.
«И я люблю тебя. Можно ли тебя не любить? Но не скажу тебе этого. Никогда не скажу! Пусть это будет моей маленькой тайной».
Некоторое время смотрю в окно. Так хорошо, так спокойно на душе.
«Путешествие продолжается. Саша кладет Индию к моим ногам. Я сейчас не Елена. Я – Роксана. А он – Александр».
– Скажи, Саша, это для меня?
Он понимает, о чем я, с полуслова.
– Для тебя. Все для тебя...
В глазах его бездна нежности. И если б мы не были в такси, я б в этой бездне непременно утонула...
Чуть-чуть наклоняюсь, поднимаю карту Индии:
– Выпала у тебя из блокнота.
Вот уже и здание аэропорта.
Саша расплачивается с таксистом. Мы выходим из машины. И тут к нам подкатывает джип.
Это Радж и Дхута провожают нас.
Как они милы! Радж опять с цветами. Дхута прямо-таки красавица. Вот она – мисс Индия!
Мы прощаемся не надолго. Мы же с Сашей вернемся еще, замкнув круг...
Самолет отрывается от взлетной полосы и круто, властно забирает вверх. Я гляжу в иллюминатор и некоторое время еще различаю в толпе провожающих наших друзей.
Но вот самолет ложится на крыло, и Дели исчезает; в свой иллюминатор я вижу только синее-синее небо.
Бомбей – второй по значимости город Индии. Крупный морской порт. Город расположен на полуострове. В нем всюду ощущается близость моря. Оно придает городу особый колорит, отличает его от Дели. Красивый город с богатой историей. Настоящая восточная сказка – особенно ночью, когда Бомбей залит разноцветными огнями, мириадами огней. И на море светят огни: плывут пароходы, океанские лайнеры. Всюду играет музыка. Ночью это город-праздник.
Мы рассчитывали пробыть в Бомбее дня три, но не можем обманывать и наказывать себя. Нам здесь так хорошо, что задерживаемся на неделю.
Мы снимаем половину виллы на западном побережье (это очень престижный и дорогой район). Другую половину с весны занимает пожилая пара из Америки.
Из наших окон открывается чудесный вид на Аравийское море (Господи, я когда-то не знала, что такое море вообще существует). Оно прекрасно, оно представляется мне особенным, хотя в чем именно его особенность, я не сразу понимаю. Однажды до меня доходит – цвет. Аравийское море отличается от Балтики (единственное море, какое я до этих пор видела) цветом. Здесь воды представляются более насыщенными, синими. Я могу любоваться морем часами. Саша смеется надо мной; говорит, что я – замаскированная русалка.
Вечерами мы прогуливаемся по набережной Марин-Драйв. Такие прогулки здесь у многих в традиции. Когда зажигаются огни, взорам нашим предстает фантастическое зрелище – гигантская огненная подкова лежит у воды. Поднимаю лицо к небу. Где-то там, среди звезд, затерялся Пегас, крылатый конь. Упала на землю его подкова. Она так велика, что должна быть видна из космоса. Мы прогуливаемся, рядом шумит море, светят в ночи огни кораблей.
Саша доволен поездкой. Время от времени делает какие-то заметки у себя в блокноте. Балует меня дорогими подарками, которые, будь я не в положении невесты, никогда бы не приняла. Думаю, многие из подарков Саши для меня останутся на всю жизнь как память об этом путешествии. Настоящий рубин, например, в серебряной филигранной оправе – произведение местных ювелиров – можно носить и как брошь, и как кулон.
Пару раз мы посещаем туристические фирмы. Саша проявляет профессиональный интерес: знакомится с маршрутами, какие они предлагают. Кое-что переписывает себе в блокнот. (Вероятно, заимствует опыт.) Некая девица в одном из офисов – по виду далеко не индианка, скорее, шведка, – весьма настоятельно советует нам посетить озеро Элефант. Мне почему-то не очень симпатична ее напористость, и только поэтому я не хочу посещать озеро Элефант.
Понятно, с моей стороны это чисто женская логика, а скорее – отсутствие логики вообще. Однако случается с каждым – себя не переборешь.
А Саша все делает пометки, интересуется ценой билетов, продолжительностью маршрута.
«Ничего не поделаешь! Работа превыше всего!»
Бывает устаю. Но не капризничаю; стараюсь держать себя в руках. Постоянно делюсь с Сашей впечатлениями, надеясь, что это поможет ему в работе. А вообще я спокойна за «Синюю птицу». С таким основательным Сашей она не растеряет перья...
И вот на центральном вокзале мы садимся на поезд. У нас купе из двух комнат. И персональный туалет. Свежее накрахмаленное белье, кондиционер, очень чистые окна. Путешествовать будем с комфортом.
Здесь мне в голову впервые приходит мысль: «Не слишком ли много комфорта? Характерно ли это для Индии? И вообще – увидим ли мы за этим комфортом настоящую Индию?». Мысль эта кажется мне неожиданным проблеском истины. Но всего на мгновение. Я не успеваю ее додумать, ибо поезд трогается, и мы с Сашей устремляемся к окну.
С детства люблю этот волнующий момент отправления поезда. Сразу чувствуешь, что грядут перемены. И конечно же – к лучшему! Вон затем поворотом, за тем мостом, туннелем... Так нескучно жить!
Вокзал, перрон с их вечной суетой через минуту остаются позади. Все быстрее, быстрее проносится мимо старый Бомбей, потом идут микрорайоны, не многим отличающиеся от наших.
Часа через полтора останавливаемся на каком-то полустанке.
И вдруг я вижу слона. Мы уже почти две недели в Индии, но слона я здесь вижу впервые! Это большой старый слон. Бивни у него не то отпилены, не то были обломаны когда-то – от них остались лишь пожелтевшие, слегка потресканные обрубки. Глаза его слезятся, вокруг них роятся мухи. Кожа у слона землисто-серая, вся в морщинах и складках; на голове – редкие кустики волос. Спина – покрыта вытертым ковром, точнее тем, что некогда называлось ковром. Верхом на слоне ребятишки – четверо или пятеро. Все полураздетые, худые – ребра наперечет – и очень смуглые.
Я открываю окно, высовываюсь наружу.
Ребятишки смеются, приветливо машут мне. Кричат что-то, гримасничают.
И я машу им рукой.
Заинтересованный Саша тоже высовывается из окна:
– Надо же! Слон!..
Мальчишки кричат нам:
– Туристо? Туристо?
– Туристо! – отвечает Саша.
Тогда они просят у него жвачку.
Саша, порывшись в сумке, протягивает из окна пару упаковок «Минтона».
Один из ребятишек погоняет слона длинной острой палкой. Они подъезжают к вагону и быстро завладевают жвачкой – пока этот щедрый «туристо» не передумал.
А я невольно морщу нос. От слона дурно пахнет.
Едва отъехав от нас, мальчишки вскрывают упаковки, бросают на землю бумажки, делят между собой жвачки. Но, видно, не могут поровну разделить – шумно бранятся. Один из них – самый маленький – так размахался руками, что чуть не свалился со слона. Друзья вовремя подхватывают малыша за локти, смеются над ним.
И мы смеемся.
– Вот она – настоящая Индия! – говорит Саша.
Здесь и я вспоминаю ту мысль, что явилась мне в голову на вокзале в Бомбее.
«А мне очень хочется видеть Индию настоящую! Не страну кондиционеров, фешенебельных отелей, железобетонных набережных, пароходов и самолетов, но страну слонов, непроходимых джунглей, страну самобытную, таинственную, страну Маугли и Багиры, страну, так мастерски описанную некогда Редьярдом Киплингом».
Однако я понимаю, что это очень рискованная мысль, и потому держу ее при себе.
Поезд трогается.
Мальчишки машут нам вслед. Я думаю о том, что каждый из них – немножко Маугли.
На следующий день в вагоне-ресторане за порцией бифштекса, очень похожего на наш, отечественный, я все же завожу этот разговор.
Начинаю издалека:
– Как красиво вокруг, посмотри!
– Да, – соглашается Саша, взглядывая на окно. – Настоящие джунгли. Будто в кино.
В это время выезжаем на мост.
– Кришна, – успевает прочесть Саша название реки.
– А что, у вас все туристы такие неженки? – несколько приближаюсь я к теме.
– В каком смысле? – Саша с удовольствием уплетает не очень вкусный бифштекс.
Я тоже отрезаю очередной кусочек:
– В смысле комфорта: отели, душистое постельное белье, телефон под рукой, сервис...
Саша слегка настораживается. Разговор уже не представляется ему случайным:
– Разные бывают в группе. Но в основном – состоятельные. По нынешним временам.
Я становлюсь немного язвительной:
– Из тех, что пресытились благами? Из тех, что осторожно несут по жизни свое драгоценное брюхо?
Саша улыбается:
– А ты, оказывается, можешь быть и злой! И глаз у тебя острый, как стрела. И деталь подмечаешь, как всякий хороший литератор, – он задумывается на секунду. – Но ты права, бывают и такие: уставшие от благ, всем недовольные... брюзжат, брюзжат... ничто их не радует.
– А нормальные у вас бывают? – все клоню в нужную мне сторону.
– Бывают. Я, например.
– Ты? – хмыкаю я с деланным сомнением.
– Подожди, подожди! – смеется Саша. – Какой странный разговор! Скажи, что ты имеешь в виду, говоря «нормальные»?
Я загибаю пальцы:
– Легкие на подъем, энергичные, решительные, может быть, чуточку легкомысленные – что весьма характерно для молодости.
– Хорошо. И что? – Сашина вилка с кусочком бифштекса останавливается в воздухе.
– Как что? Ты такой?
Саша пережевывает бифштекс, с минуту молча внимательно смотрит на меня. Раздумывает. Не может с ходу понять, что я хочу. Вероятно, я захожу слишком уж издалека.
Наконец он кивает:
– Именно такой.
– Способный на поступок? – ловлю его на слове.
– Способный, – уже серьезно отвечает он.
– И мог бы сейчас сойти с поезда?
– Что, прямо сейчас? На ходу? – брови его недоуменно взлетают вверх.
– Нет, на следующей станции, конечно.
– Ах, вот в чем дело! – лицо Саши проясняется. – Настоящая Индия! Минус кондиционер, минус все удобства, минус планирование маршрута... Плюс два нормальных, слегка легкомысленных человека. Я правильно понял?
Я киваю. Я очень хочу, чтобы Саша согласился. Но у меня от страха, что так и будет, замирает сердце. Ведь я, кажется, предлагаю весьма рискованное предприятие: чужая страна, изнуряюще жаркий климат, очень дикие джунгли, – я же вижу, какие они за окном, и догадываюсь, что в них творится, – а у нас (у меня, в частности – у неженки и домоседки) никакой специальной подготовки, ни даже снаряжения. Туфельки одни да городская юбочка. И бредовые фантазии на грани каприза. Но очень уж хочется посмотреть! Ведь больше не представится такой случай.
– Хорошо! – Саша спокойно вытирает губы салфеткой, бросает ее в пустую тарелку (а у меня при этом сердце екает). – Мы так и поступим. Идем! Но только, чур, не жалеть потом и не хныкать – раз ты тоже нормальный человек. И, пожалуйста, не забывай в будущем, что это была твоя идея.
Саша сейчас очень решителен.
А я уже всерьез жалею, что затеяла все это. Но на попятную не пойдешь – надо ведь как-то сохранить лицо. Потянул же за язык лукавый! Злюсь на себя.
Мы возвращаемся в купе, собираем вещи, которых совсем не много. И садимся в ожидании.
Саша спокоен и уравновешен, как всегда. А мне становится очень тревожно. Я вдруг вспоминаю старые индийские фильмы про тигров-людоедов. Фантазия услужливо представляет мне несколько видений – одно страшнее и кровавее другого. И через пять минут я уж не сомневаюсь, что тигры здесь поджидают меня, глупую, за каждым кустом.
«А у нас нет даже завалящего малюсенького браунинга. Разве можно быть такими легкомысленными?» – корю я себя и почему-то Сашу.
Поезд начинает сбавлять ход.
– Райчур, – объявляет в коридоре проводник.
Саша поднимается:
– Идем?
– Идем, – отвечаю я, чуть не плача, и тайком испуганно взглядываю за окно.
Перекинув сумки через плечо, мы выходим на перрон. Проводник провожает нас удивленным взглядом.
Райчур – город небольшой. Но не настолько, чтобы мы не могли купить в нем кое-какую экипировку; замечаю, что Саша тоже одет не для турпохода. Из магазина мы выходим уже в тайваньских джинсах и кроссовках весьма неплохого качества. От солнца нас защищают две легкие, с широкими полями шляпы типа стетсоновских.
Вокруг снуют люди, урчат моторами машины. Тигров-людоедов нет и в помине. Настроение мое несколько поднимается. Затея, на которую я подбила Сашу, уже не кажется мне авантюрой.
РАДУШНЫЕ ЛЮДИ БАНДЖАРА
Мы идем по обочине асфальтной дороги на юг. Почему на юг, я не знаю. Мы не обсуждали этот вопрос. Скорее всего потому, что подвернулась более-менее подходящая дорога; потому что туда понесли нас ноги... Легковые машины, тяжелые грузовики проносятся мимо нас, обдавая выхлопными газами. Некоторые машины притормаживают, водители предлагают нас подвезти. Но мы отказываемся... отказываемся пока! Мы оба достаточно упрямые и что-то хотим друг другу доказать. Особенно – я, как выясняется. Саша относился ко мне до этих пор как к неженке-принцессе, Саша денно и нощно ухаживал за мной, но он должен... должен знать, что я могу быть сильной.
Солнце и дорога еще не измотали нас. Но жарит сверху основательно. И над дорогой пыльно.
Идем. Прикрываемся от солнечных лучей полями шляп.
Горы вокруг. Очень красиво. Горы покатые, покрытые густым лесом. Дорога то падает в долину, то карабкается по склонам. Соответственно и мы...
Часа через два у меня начинают гудеть ноги. И очень хочется пить. Солнышко все злее. Только-только перевалило за полдень. Значит, весь солнцепек еще впереди.
Потихоньку начинаю проклинать себя и собственную взбалмошность. Поглядываю на Сашу. Он держится молодцом. Даже иной раз подбадривает меня. Но мне его подбадривания не прибавляют сил. В глубине души жалею Сашу: он мучится из-за моего дурацкого каприза. Будет мне наука впредь: подумать трижды, четырежды, прежде чем что-либо предлагать.
«Как хорошо было в поезде! Напитки, еда, кондиционер, журналы с картинками – полный комфорт».
Мы доходим до едва приметной проселочной дороги. И сворачиваем на нее – сворачиваем, наверное, только потому, что она ведет вниз, в то время как главная дорога поднимается в гору. А в гору опять лезть – нет никаких сил.
Саша говорит:
– Там, в долине, немного отдохнем.
«Господи! Золотые слова», – и я смотрю на долину так, как смотрела бы на врата рая.
