Текст книги "Сломанные души (ЛП)"

Автор книги: Стивен Блэкмур

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 14 страниц)

Annotation

Мрачный городской фэнтезийный сериал Стивена Блэкмура рассказывает о некроманте Эрике Картере в мире мстительных богов и богинь, таинственных убийств и беспокойных призраков.

Сестра убита, лучший друг мертв, женат на святой покровительнице смерти Санта Муэрте. Возвращение некроманта Эрика Картера в Лос-Анджелес прошло не очень удачно, и скоро все станет еще хуже.

Его связь с ацтекской богиней смерти меняет его силы, меняет его самого, и он не уверен, как далеко это зайдет. Он начинает сомневаться в собственном здравомыслии, задаваться вопросом, не сходит ли он с ума. Немалый подвиг для парня, который регулярно общается с мертвыми.

В поисках способа избавиться от власти Санта-Муэрте Картер становится мишенью психопата, который может украсть чей угодно облик, силы и воспоминания. Кража личных данных, это одно, но этот парень делает это, убивая своих жертв и надевая их кожу как костюм. Он может быть кем угодно. Он может быть где угодно.

Теперь Картер должен изменить правила игры, превратиться из жертвы в охотника. Все, что ему может помочь, это бандит из притона и призрак, который является либо его мертвым другом Алексом, либо проявлением психического расстройства Картера, вызванного чувством вины.

Все пытается его убить. Все не так, как кажется. Если все его планы сложатся удачно, он, возможно, переживет эту неделю.

Он надеется, что это к лучшему.

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Глава 9

Глава 10

Глава 11

Глава 12

Глава 13

Глава 14

Глава 15

Глава 16

Глава 17

Глава 18

Глава 19

Глава 20

Глава 21

Глава 22

Глава 1

В Лос-Анджелесе много привидений. Призраки выглядывают из дверных проемов, в которых они умерли, Странники вслепую смешиваются с уличными хулиганами, ни один из них не подозревает о присутствии другого. Эхо, запинаясь, пробивается сквозь их последние мгновения, заезженные пластинки скачут снова и снова, пока, наконец, не затихают вдали.

Есть и другие виды призраков. Разрушенные достопримечательности, исчезнувшие истории, воспоминания о вещах, которые вы никогда не вернете. Вы можете увидеть намеки на них. Крошечные домики в блеклых калифорнийских бунгало, церкви на Адамс-стрит, кирпичные дома во все более облагораживающихся трущобах. Лос-Анджелес, это город-призрак, расцвет которого был отмечен иллюзиями, коррупцией и разбитыми мечтами. Все это тоже рано или поздно исчезнет. Снесено бульдозерами, чтобы построить линию метро, многофункциональный комплекс магазинов и кондоминиумов, парковку.

И еще есть призраки, от которых вы не можете избавиться, как бы сильно ни старались.

Я сижу в своей машине, последней из серии угнанных, и смотрю на квартиру Вивиан на Уилшир. Как я и ожидал, свет выключен. В конце концов, два часа ночи. Я не был здесь несколько недель. Я время от времени навещаю ее, хотя, если бы она знала, то, скорее всего, пристрелила бы меня. Примерно полгода назад на похоронах Алекса она ясно дала понять, что я на первом месте в её списке неприятностей. Справедливо.

Мы с ней встречались со старшей школы, когда я уехал из Лос-Анджелеса пятнадцать лет назад. Не лучший способ расстаться с человеком. Я даже записки не оставил. Так что, конечно, она и мой лучший друг собирались встречаться. Черт возьми, когда я вернулся в город, они с Алекс уже собирались переехать жить друг к другу. Все это время они строили совместную жизнь, принимая на себя обязанности, которые должны были быть моими. Играя в братьев и сестер с моей младшей сестрой.

Честно говоря, я уехал не по своей воле. Получил одно из тех предложений, от которых невозможно отказаться. Уезжай из Лос-Анджелеса и не возвращайся. Или мы убьем тебя, твою сестру, твоих друзей, твою собаку, твоего учителя математики в третьем классе. Вы поняли идею.

Итак, я ушел.

Я перевожу взгляд на другую сторону улицы, и на меня нахлынули воспоминания и острая головная боль. Примерно пять лет назад я шел в кино в Вествуде под руку с девушкой, слегка пьяный. Только я не был в Лос-Анджелесе пять лет назад. Это не моя память.

Некоторое время назад я поглотил призрака. Я и не подозревал, что способен на такое. Настоящий ублюдок по имени Жан Будро, которого, как я думал, я уничтожил пятнадцать лет назад. Разорвал его на куски и проглотил.

Достаточно плохо, чтобы обрывки его воспоминаний всплывали у меня в голове. Хуже всего то, что он делал то же самое с другими призраками. Тысячи из них, десятилетия воспоминаний, которые он поглотил, втянул в себя. Всех этих сломленных призраков он проглотил, чтобы залатать дыры в своей собственной разлагающейся душе.

У меня случались внезапные вспышки. В основном, мелочи, но яркие. Я вспоминал то, чего никогда не делал. Человека, которого никогда не встречал, блюдо, которое никогда не ел. Иногда воспоминания поглощали все. Я забывал, где я и кем я был. Худшее продолжалось три дня, и я пришел в себя, дрожащий и голый, в сгоревшей хижине в Мохаве.

Вот что происходит, когда ты пожираешь души других людей. Я не рекомендую этого делать.

Головная боль проходит вместе с воспоминаниями о свидании, которого у меня так и не было, и я выдыхаю, хотя и не осознавал, что задерживал дыхание. Эпизоды стали менее частыми, менее яркими. Я больше не просыпаюсь посреди ночи, разговаривая на иностранном языке, и не удивляюсь, где я нахожусь. Но время от времени меня все еще бьют, и я никогда не знаю, когда мне будет плохо.

Мой телефон, который я купил в продуктовом магазине, звонит в подстаканнике в машине. Текстовое сообщение "ОБСЕРВАТОРИЯ ГРИФФИТА".

Странный выбор, но ладно. Не я здесь командую. Я включаю передачу и отъезжаю от обочины. Интересно, смогу ли я когда-нибудь что-нибудь починить. Интересно, суждено ли им оставаться сломанными?

Когда ты наконец встречаешься с парнем, который может помочь тебе изменить твою жизнь, ты соглашаешься, каким бы странным ни было место, где он хочет с тобой встретиться. Может быть, он проверяет тебя, может быть, выпендривается. Не знаю, мне все равно.

Я заезжаю на пустую парковку обсерватории Гриффита на вершине холма, трехкупольного здания, расположенного на краю Гриффит-парка и возвышающегося над окрестностями Лос-Фелис. Два часа ночи. Здесь никого нет. Парк закрыт, его патрулируют рейнджеры на внедорожниках, которые с небольшой магической помощью проезжают мимо меня, не замечая, как я поднимаюсь по склону. Я паркую украденный "мерседес" прямо на краю лужайки. На другом конце стоянки стоит белый "Бентли".

Харви Кеттлмен, в некотором роде маг из магов. Он больше занимается исследованиями, чем практикует, но он хорошо известен в магической среде и в Лос-Анджелесе. Если вы обладаете каким-либо талантом в этом городе, вы о нем слышали. Я впервые встретил Кеттлмена около двадцати лет назад. Они с отцом не были особенно близки. Кажется, маги доходят до определенного предела и никогда никому по-настоящему не доверяют. У нас больше дружеских связей, чем настоящей дружбы. Магия, это сила, а сила так влияет на человека.

Надеюсь, он не помнит, что в детстве я звал его Гэндальфом.

Так что я обратился к третьему лицу. Моего знакомого в Торрансе зовут Джек Макфи. В основном, он мелкий мошенник. Поставщик магических атрибутов, всего, что нужно для нашего ремесла. Козлиная кровь, кладбищенская грязь, перемолотые кости осужденных убийц и тому подобное. То, что нельзя достать в местном магазине.

Потребовалось время, но Макфи наконец-то справился. Он давно мне должен, а я ему. Мы перестали отмечать его заслуги много лет назад. Встреча с ним была одним из немногих светлых моментов в возвращении в этот захолустный городишко.

Я вижу Кеттлмена на крыше обсерватории, его силуэт вырисовывается на фоне янтарной дымки. Надвинулись тучи, и уличные фонари Лос-Анджелеса окрашивают небо в тошнотворный, ночной желтый цвет. Я не ожидаю неприятностей, но именно тогда они обычно и настигают меня. Я засовываю свой Browning Hi-Power в кобуру на пояснице. Это старый нацистский пистолет, в оправе которого столько ненависти, что, когда я держу его в руках, мне кажется, что под пальцами ползают тараканы. Это странное и уродливое оружие. Вся его кошмарная история восходит к моей магии, и когда я нажимаю на курок, оно пробивает все дерьмо, как 44-й калибр.

Я кладу в карман пальто свои карманные часы, "Сангамо", изготовленные в Иллинойсе в 1919 году и умеющие крутить время. Я не пользовался ими уже несколько месяцев. В лучшие времена они ненадежны, а в худшие, вызывают ужас. Я понятия не имею, откуда они взялись, знаю только, что он принадлежал моей семье на протяжении нескольких поколений. Иногда я задаюсь вопросом, а не обладают ли они собственным разумом.

Ни пистолет, ни часы не являются тем, что я хотел бы использовать, но лучше иметь их и не нуждаться в них, чем наоборот. Я иду по газону мимо парковки и поднимаюсь по лестнице в здание, где хранятся телескопы семидесятилетней давности.

Когда я уже на полпути, до боли знакомый голос произносит у моего уха:

– Он собирается убить тебя.

И я замираю.

Это что, очередной эпизод? Я не чувствую себя так. Это воспоминания, а не голоса, и пронзительной головной боли, которая возникает из-за них, здесь нет. Я оглядываюсь, но никого поблизости не вижу. Мое чутье на Мертвых говорит мне то же самое. Никаких призраков на лестнице. Я раскинул сеть пошире, напряг все свои чувства. Несколько призраков мертвых бродяг внизу по склону, какой-то парень, которого застрелили на соседней тропе. Однако есть кое-что странное. Призрак, которого я не могу опознать, мелькающий на краю моего сознания, в одну секунду он здесь, а в следующую исчезает. Я почти не улавливаю его.

Это странно. Если где-то поблизости есть призрак, я узнаю об этом. Хочу я того или нет. Эта штука то появляется, то исчезает из моего сознания, как радиосигнал в пустыне. Я ни с чем подобным раньше не сталкивался. Но что действительно странно?

Мы с Кеттлменом на крыше.

– Добрый вечер, мистер Кеттлмен – говорю я, выходя из-за купола западного телескопа, его зеленая медная обшивка сереет в туманном свете – Необычное место для встречи, не так ли?

Он стоит у центрального купола и смотрит в ночное небо, на нем темно-синий костюм и серое пальто, аккуратно подстриженная борода и бритая голова придают ему профессорский вид. Призрак, которого я чувствую здесь, наверху, все еще где-то рядом, ближе, но его так же трудно определить. Я чувствую его следы, но не все целиком. Это все равно что видеть разбитое стекло и по осколкам понимать, что это бутылка.

– Эрик Картер – говорит он – Да, наверное, но мне всегда хотелось, чтобы в таких вещах было немного серьезности. Знаешь, твой отец так расстраивал меня из-за этого.

 Он похудел с тех пор, как я его помню. Постарел, его борода поседела. Само собой разумеется. Я не видел его с тех пор, как был ребенком.

– Да, сэр – отвечаю я. Здесь что-то не так. Его голос звучит неестественно, как будто он не привык произносить слова.

– Давненько не виделись, молодой человек – говорит он. Он склоняет голову набок, словно пытаясь что-то вспомнить – Гэндальф.

Я боялся этого.

– Это тоже было очень давно, сэр. Меня не было в городе несколько лет. Вернулся всего несколько месяцев назад.

– Я слышал – говорит он – Мои соболезнования твоей семье. Тогда и сейчас. Я был на похоронах твоих родителей, хотя, боюсь, узнал о твоей сестре совсем недавно. Я очень сожалею о твоей утрате.

После смерти моих родителей я покинул резервацию и убил мага, который их убил. Именно тогда его помощник, Бен Гриффин, поставил меня перед выбором: уехать из города или умереть вместе с сестрой и всеми моими друзьями. Долгое время держал меня подальше от этого побережья. До тех пор, пока несколько месяцев назад не была убита моя сестра и все ставки не были сделаны.

– Спасибо. Я слышал, что богослужения были организованы с большим вкусом.

– Никакие церемонии не смогут притупить ощущение того, что смерть настигает всех нас. Но ведь никто не знает этого лучше тебя, а? Как обстоят дела с некромантией в наши дни?

– Вроде как мертва – говорю я, и старая шутка вырывается у меня прежде, чем я успеваю себя остановить – Вообще-то, именно об этом я и хочу с вами поговорить.

– Да. Я понимаю, у тебя проблемы с богиней смерти – говорит он – Миктекациуатль. Санта-Муэрте собственной персоной. Она отвратительная женщина. Тебе следовало прийти ко мне раньше.

– При всем моем уважении, сэр, я пытался. Вы не отвечали на мои звонки.

Он отмахивается от сарказма.

– У меня нет времени на нерешенные вопросы. Мне нужно было убедиться, что ты достаточно сильно хочешь меня видеть. Мистер Макфи был очень убедителен, защищая тебя. Итак, я завладел твоим вниманием. Я полагаю, ты ищешь способ избавиться от её влияния?

– Надеюсь. Я знаю, что это маловероятно, но я был бы признателен за все, что могло бы помочь разорвать мою связь с ней.

Он хмурится.

– Знаешь, что есть и другие люди, которые могут помочь. В Лондоне у меня есть знакомый, который...

– Мне нужно остаться в городе,сэр. По личным причинам.

Мне не обязательно рассказывать ему все. Следить за Вивиан, это мое дело.

– Понимаю. Что ж, тогда давай посмотрим, с чем мы имеем дело, не так ли? Иди сюда. Дай мне посмотреть в твои глаза.

Он поворачивается ко мне, дергая уголком глаза, как будто пытается вернуть что-то на место. Он дергается, когда делает это. Нервный тик?

Голос, который я слышал на лестнице, становится громче.

– Будь осторожен – гласит он. На этот раз он звучит четче. Мне требуется все мое терпение, чтобы не обернуться и не спросить, кто там, хотя я и знаю этот голос. Я знаю, кому он принадлежит. И я знаю, что это невозможно. Я уверен, что здесь, на крыше, прячется не сломленный призрак. Возможно, это просто моя паранойя. Возможно, это новый психоз. Разве это не было бы забавно?

Ночью на расстоянии легче выдать мои глаза за обычные. Я подхожу ближе, но не слишком близко. Внимательно смотрю на него.

– О боже – говорит он – Радужки нет. Белков совсем нет. Кромешная тьма. Тебе было больно?

– Было неприятно.

– А теперь?

– Нет. Кажется, у меня немного улучшилось ночное зрение, но и при ярком освещении они не создают проблем. Я часто ношу солнцезащитные очки, чтобы не пугать натуралов.

– И я слышал упоминание о кольце?

Я показываю ему свою левую руку, обручальное кольцо на пальце. Оно время от времени меняется. Иногда это простое золотое кольцо, иногда на его поверхности вырезаны крошечные калаверы. Сегодня это цельный зеленый нефрит, что является новинкой.

– Это связано с глазами – говорю я – Кажется, от этого тоже не могу избавиться.

Кольцо и глаза, напоминание Санта-Муэрте о том, что теперь я принадлежу ей. Я заключил с ней сделку, чтобы она помогла мне убить Будро после того, как он похитил Алекса, но в итоге все закончилось свадьбой с применением огнестрельного оружия, а Алекс погиб. Совет профессионалам: читайте мелкий шрифт.

– Интересно – говорит он – Женат на богине смерти. Ты уверен, что хочешь, чтобы я помог тебе избавиться от её власти над тобой? Я полагаю, ты должен получать какие-то выгоды от этого соглашения.

Конечно. У меня стало больше силы. Мои способности чувствовать мертвых резко возросли. Я могу направлять больше магии, чем когда-либо прежде. Я могу творить заклинания, на планирование которых у меня уходили дни, почти не задумываясь. Но это еще не все.

– Она чего-то от меня хочет, а я не знаю чего. Ничего хорошего из этого не выйдет.

– Но власть...

– Вы не понимаете. Дело не во власти. Это значит быть чьей-то марионеткой. Да, мои способности выросли, но я ими не владею. Ты можешь мне помочь или нет?

Он, похоже, собирается поспорить со мной по этому поводу, но спохватывается.

– Понимаю. Все в порядке. Она связывалась с тобой после того, как это случилось?

Я помню похороны Алекс, когда она пришла позлорадствовать. В тот же день Вивиан сказала мне держаться подальше от её жизни – Всего один раз. Несколько месяцев назад. С тех пор я её не видел.

– Интересно – Он склоняет голову набок и задумчиво морщит лоб – Вот, дай мне свою руку. У меня есть кое-что, что может помочь, пока мы не найдем что-нибудь более постоянное. Он лезет в карман пальто.

Что-то здесь не так.

– Уверен, что тебе не нужно узнать об этом побольше?

– Нет, нет – говорит он, и в его глазах появляется голодный блеск – Я знаю достаточно. А теперь иди сюда. Я на это не куплюсь.

– У него нож – произносит голос у меня в ухе, словно подтверждая мои подозрения.

И, конечно же, Кеттлмен выхватывает устрашающего вида клинок, сделанный из обтесанного обсидиана, рукоять которого представляет собой просто обмотку из старых кожаных нитей, покрывающих камень. Он взмахивает им в мою сторону по широкой дуге, быстрее, чем я ожидал. Он прокусывает мой пиджак, рвет галстук.

Я призываю свою магию и запускаю молнию через ладонь. Два месяца назад, направив столько энергии, я бы вылез из местного бассейна и, вероятно, вымотался бы до предела, но сейчас магия течет через меня быстро и плавно. Электрические разряды пляшут вокруг Кеттлмена, но он не сутулится. Они отскакивают от щита, который он воздвиг вокруг себя, и сила моего удара отбрасывает его всего на пару футов назад. Он кряхтит под натиском, а затем выпускает свой собственный.

В меня врезается волна силы. Сбивает с ног, и я, пролетев десять футов, ударяюсь о бетонную стену западного купола телескопа. К этому я был не готов.

– Сила богини – говорит Кеттлмен, надвигаясь на меня как сумасшедший, в его руке сверкает обсидиановый клинок – Тебе это не нужно, ты не заслуживаешь того, чтобы хранить это.

– Господи, чувак, я же не могу тебе его отдать. Черт, если бы этого было достаточно, я бы отдал его прямо сейчас. Я вскакиваю на ноги и достаю браунинг из кобуры на пояснице – Послушай, я не хочу тебя убивать. Действительно. Зайти так далеко было непросто, и я не в настроении начинать все сначала.

Его глаза сузились в щелочки, а рука крепче сжала обсидиановый клинок.

– Ты не достоин этого подарка – говорит он – Ты не знаешь, что с ним делать. Оно принадлежит тому, кто его заслуживает. Я сдеру с тебя шкуру живьем и буду носить, как костюм.

Этой картины, мне не нужно.

– Не думаю, что это действительно так работает.

Пол содрогается, за моей спиной раздается скрежет металла. Я был так сосредоточена на нем, что не заметил, как он что-то устанавливал у меня за спиной. Длинная полоса медной пленки, покрывающей купол телескопа, отрывается и падает на меня. Я откатываюсь в сторону, когда она ударяется о то место, где я стоял. Летят искры.

Кеттлмен в мгновение ока оказывается на мне. Я блокирую его замах предплечьем, нанося удар ладонью по его лицу. Я придаю удару магическую силу и слышу громкий хруст, когда у него ломается нос. Он взвыл от боли, отшатнулся, из носа у него потекла кровь. Я, наверное, мог бы покончить с этим прямо здесь. Продолжать бить его по лицу, пока он не упадет и не останется лежать неподвижно. Но это может убить его. Псих он или нет, он мне нужен.

Вместо этого я перебегаю на другую сторону здания. Там есть еще одна лестница, по которой я могу спуститься. Если мне удастся скрыться от этого безумия, я смогу перегруппироваться. Я потратил слишком много времени, пытаясь найти зацепку, как выбраться из-под контроля Санта-Муэрте. Должен быть какой-то способ образумить его. Но для этого мне нужно, чтобы он перестал пытаться превратить меня в трусы. Я огибаю поворот другого телескопа и резко останавливаюсь.

Я нашел этого призрака. Тот, который постоянно появлялся и исчезал, как плохая радиостанция. Это определенно не тот, кто предупредил меня о нападении. Этот человек вообще не в состоянии общаться. Оно мелькает, появляясь и исчезая, хуже любого призрака, которого я когда-либо видел. Разрозненный, рассеянный. Он стоит там, его лицо – отвратительная имитация крика Мунка, а тело – пародия на сплоченность. Он выглядит разрезанным крест-накрест, как человек, попавший в детскую книжку-головоломку, где верхние и нижние части не совсем совпадают. Я никогда не видел такого бессвязного призрака. Даже если бы он был старым и выцветшим, он бы таким не был. Эта штука сломана.

Но это еще не все. Призрак принадлежит Кеттлмену.

Если только у старого мага нет близнеца, который случайно погиб на этой крыше, то это он. Здесь все до последней детали. То же лицо, тот же костюм, та же козлиная бородка с проседью. Но если это призрак Кеттлмена, то кто тот маньяк с ножом?

Прежде чем я успеваю как следует обдумать это, я слышу предостерегающий голос у себя в ухе:

– Пригнись.

Я не спорю, просто пригибаюсь, и нож Некеттлмена пролетает у меня над головой. Я наношу ответный удар ногой, попадая ему выше колена. Он вскрикивает, когда сустав хрустит, и спотыкается. Нож выпадает из его руки. Я отбрасываю его ногой в сторону.

Если это не настоящий Кеттлмен, то нет причин сдерживаться. Я вскидываю браунинг, но недооцениваю его скорость. Его здоровая нога взмывает вверх в яростном ударе, в котором чувствуется изрядная доля магии, и попадает мне в предплечье. Вся моя рука немеет, когда пистолет вылетает у меня из рук и отлетает в сторону.

Поэтому я меняю тактику и бью его по яйцам. Его крик становится на октаву громче, и он начинает издавать звуки рвоты. Я слишком долго разбирался с этим дерьмом, связанным с Санта-Муэрте, и Кеттлмен был ближе всего к тому, что я мог предложить. Черт возьми.

– Зачем тебе понадобилось идти и убивать его, сукин ты сын? И кто ты, черт возьми, такой?

Я еще пару раз бью его пяткой в пах, позволяя адреналину, гневу и разочарованию подпитывать каждый удар.

Когда я закончу с этим ублюдком, от него не останется ничего, кроме пятна. Я подхожу к бордюру, топчу его по голове, поднимаю ногу и.

Он больше не Кеттлмен. Раздается звук рвущейся одежды, когда парень, в которого он превратился, рвет её на себе. Она ему мала. Он как минимум на фут выше, а мускулов у него больше, чем у полудюжины накачанных полузащитников. Коротко подстриженные светлые волосы, чисто выбритый, крепкие мускулы, татуировки с кириллицей на груди. На его лице все еще кровь, но нет никаких признаков сломанного носа, который я ему только что разбил, или разбитого колена. Это не может быть хорошим знаком.

Он протягивает обе руки, хватает меня за ступню и рывком переворачивает на задницу. Я приземляюсь на твердый бетон, из меня выбивает воздух, перед глазами все расплывается. Я лезу в карман пальто, пытаясь сделать вдох. Не-Кеттлмен, который теперь вполне годится на роль статиста в русском фильме о тюрьме, поднимается с пола. Он наклоняется, рывком поднимает меня и замахивается кулаком-кувалдой.

Тогда я беру карманные часы, большим пальцем поворачиваю заводную головку и нажимаю кнопку. Я не очень хорошо управляю часами. Я могу добиться эффекта, который заставляет их поворачивать время, но на этом все. Как и большая часть магии, это больше похоже на переговоры, чем на настоящий приказ. Я хочу, чтобы с этим ублюдком было покончено. Если повесить на него сорок или пятьдесят десятилетий, этого должно хватить.

Как обычно, у часов есть свои особенности. Не-Кеттлмен вскрикивает, роняет меня и отшатывается, но я не вижу заметной разницы. Никаких морщин, пигментных пятен или чего-то подобного. Что его поразило? День? Неделя? Я не могу сказать наверняка, но даже несколько минут должны быть чертовски мучительными.

Я достаю часы из кармана, воздух медленно возвращается в мои легкие. Теперь он отступает, на его лице неподдельный страх. Я еще пару раз крутанул заводную головку большим пальцем. Посмотрим, как ему понравится еще один хит от часов.

Я почти ожидаю, что он бросится на меня, но вместо этого он подбегает к упавшему ножу, хватает его и возвращается в свою форму Кеттлмена. Нет ни вспышки, ни хлопка, ни уменьшения размера "Ярости Халка. Он всего лишь тощий студент-недоучка с расплющенным носом и разбитой коленкой. Похоже, никакой помощи от него не требуется. Но, думаю, ему и не нужно много. Он прыгает с крыши.

Я снова нажимаю кнопку на часах, но для этого мне нужно увидеть его. Вместо этого бетонная стена, через которую он перепрыгнул, покрывается волдырями от столетнего износа. Я смотрю на часы. Теперь ты работаешь? Я подползаю к стене и выглядываю за борт. Не-Кеттлмен вернулся в режим русского бандита, на нем ни царапины. Отличная стратегия. Используй форму Кеттлмена, чтобы принять на себя основной удар при падении, а затем неторопливо уходи.

Я поднимаю часы, чтобы сделать еще один выстрел, но он слишком далеко. Стрельба всухую не рекомендуется. Если пуля не попадет в цель, которую я хочу, она попадет во что-нибудь другое, и неизвестно, к какой неразберихе это приведет. Я смотрю, как он садится за руль "Бентли", заводит двигатель и выезжает с парковки.

После драки у меня начинают трястись руки от прилива адреналина. Что, черт возьми, только что произошло?

– Я же говорил, что он попытается убить тебя – произносит голос у меня в ухе, перекрывая рев двигателя и визг шин.

– Да – отвечаю я – Ты не хочешь рассказать мне, в чем дело? Ты настоящий? Или я просто схожу с ума?

Если у голоса и есть ответ, он держит его при себе. Что ж, это к лучшему. Я не думаю, что смог бы вынести, услышав правду. Я знаю этот голос, знаю его интонации, я знаю, что он может сказать. Этот голос мне очень знаком. Просто я давно его не слышала.

Это голос Алекса, друга, которого я не смог спасти, душу которого пожирал призрак, которого я не смог уничтожить достаточно быстро. Я не настолько глуп, чтобы думать, что он смог бы оправиться после этого. Я видел, как такое случалось раньше. Но если он призрак, я должен это почувствовать. А не просто услышать этот бестелесный голос в своей голове. И если он вернулся, я не уверен, радоваться мне или волноваться.

В конце концов, это я пустил ему пулю в лоб.