Текст книги "Оборванная связь (СИ)"
Автор книги: Рина Рофи
сообщить о нарушении
Текущая страница: 4 (всего у книги 16 страниц)
Глава 9
Современный мир
Тишина в квартире была густой, нарушаемой лишь размеренным, тяжёлым дыханием Димы из спальни. Он уснул почти сразу, убаюканный вином, ужином и сладкой усталостью от собственного успеха. Его счастье было таким простым, таким осязаемым. И таким чужим.
Я лежала рядом, глядя в потолок, и чувствовала, как под рёбрами, там, где должно биться сердце, ледяной осколок прошлого пульсирует тупой, ноющей болью. Праздник закончился. Осталась только тишина и память, которая сегодня, после того голоса в портале, проснулась с яростью спящего вулкана.
Я осторожно, стараясь не шелохнуться, выбралась из-под одеяла. Пол был холодным под босыми ногами. Я прошла в гостиную, где городской свет, пробиваясь сквозь жалюзи, рисовал на полу полосатые тени. Здесь пахло едой, вином, благополучием. И казалось, я задыхаюсь.
Я присела на корточки перед шкафом, где в самом дальнем углу лежал пыльный рюкзак. Руки слегка дрожали, когда я расстегнула молнию. Внутри, среди холодных кристаллов и перчаток, лежал маленький бархатный мешочек. Я вытащила его. Он был легким и невероятно тяжелым одновременно.
Я развязала шнурок и вытряхнула содержимое на ладонь.
Оно упало беззвучно, холодное и твёрдое. Кольцо.
Не то, простое и тёмное, что было на мне в день свадьбы. Это было парадное. Кольцо Князя. Массивное, но изящное, из чёрного адамантиума, инкрустированное бриллиантами, обрамляющими центральный камень – не бриллиант, а сгусток застывшего, тёмного пламени, которое даже сейчас, в мире без магии, слабо мерцало изнутри, будто тлеющий уголь. Оно было мужским. Белет никогда не носил его при мне – только на официальных приёмах у отца. Но в ту ночь… в ту последнюю ночь перед той злополучной миссией, он снял его с пальца и вложил мне в ладонь.
«На память, лучик. Чтобы не забывала, чья ты».
Я не хотела брать. Что-то сжалось внутри от дурного предчувствия. Но он настоял. А наутро его уже не было.
Я сглотнула ком, вставший в горле таким огромным и колючим, что, казалось, порвёт пищевод. Сжала кольцо в кулаке так сильно, что холодный металл впился в кожу. Закрыла глаза.
«Мой Белет…»
Мысль прозвучала не словами, а волной такой острой, физической тоски, что я согнулась пополам, прижав кулак с кольцом ко лбу. Перед глазами поплыли образы. Не парадные, не из страстных ночей. А простые. Как он учил меня читать адские руны, сидя у камина в наших покоях, его терпеливые пальцы водят мои по пергаменту. Как он смеялся, когда я впервые попробовала адское вино и скривилась. Как он просто смотрел на меня, когда думал, что я не вижу, и в его взгляде была вся вселенная нежности.
«Каждый раз как впервые».
А сейчас… сейчас я сидела на полу в чужой квартире, в мире, который он никогда не видел, с выкрашенными тёмными волосами, сжимая в руке реликвию его былого могущества. И единственное, что у меня осталось от «каждого раза» – это холод металла и нестерпимая, вечная пустота.
Из спальни донёсся сонный вздох Димы. Звук вернул меня в реальность. Я быстро, почти с паникой, сунула кольцо обратно в мешочек, мешочек – в рюкзак, рюкзак – в глубину шкафа. Сотрясла головой, будто пытаясь стряхнуть с себя призраков.
Я подошла к окну, раздвинула жалюзи. Город спал. Где-то там, в бизнес-центре «Взгляд Извне», был портал. А за ним – мир, где меня когда-то называли «госпожой» и «любовью». Мир, где лежало его тело. Мир, где, возможно, сейчас брат его ищет способ связаться с «лучиком».
Я потрогала свои прямые, тёмные волосы. Ничего общего с золотым лучом.
«Мой Белет… – подумала я снова, уже беззвучно, глядя на своё отражение в тёмном стекле. – Прости. Я не смогла остаться твоей. Я выжила. Но это… это не жизнь. Это просто ожидание, когда боль когда-нибудь станет тише».
Первые дни, недели, месяцы после того, как мне показали его холодное, пустое тело, я не верила. Отказалась верить. Это была ложь Артамаэля, очередная изощрённая пытка, попытка сломить меня, разорвать то, что он не мог контролировать. Белет был слишком силён. Он был князем, наследником, моим демоном. Он не мог просто… перестать быть.
Я закрывалась в наших покоях, которые вдруг стали огромными и ледяными, и вслушивалась. Всеми фибрами души, всей силой Ходячей, которая когда-то ощущала границы миров, я пыталась нащупать его. Тот самый канал, связь истинной пары, что была скреплена не просто клятвами, а смешением наших сущностей у алтаря в заброшенной капелле.
Раньше это было похоже на тихое, тёплое эхо в груди. Когда он был далеко, но жив, я чувствовала отголоски его настроения – всплеск ярости, волну усталости, тихую струйку нежности, направленную ко мне. Это был наш собственный, личный портал, невидимый и нерушимый.
А после того дня…
Я сидела на полу, обхватив колени, и впивалась сознанием в ту точку внутри, где всегда горел его маяк. И там была пустота. Не тишина. Не помехи. А именно пустота. Абсолютная, всепоглощающая. Как если бы отрезали целое чувство, оставив только онемевшую, кровоточащую культю души.
Связь была обрублена. Не разорвана в борьбе, не истончилась от расстояния. Её будто аккуратно, хирургически отсекли острым лезвием небытия. От неё не шли больше никакие сигналы. Ни боли, ни тоски, ни даже гнева. Ничего.
Именно это, в конечном счёте, заставило меня сдаться. Не тело. Не слова его отца. А эта оглушительная, предательская тишина внутри меня самой. Орган, которым я чувствовала его, атрофировался и умер. Онемел.
И тогда началось бегство. Я бежала не только от дворцов Ада и насмешливых взглядов слуг Артамаэля. Я бежала от этой внутренней пустоты. От себя, которая теперь была наполовину пустой, ущербной. Каждый вздох, каждый шаг напоминал о том, что часть моей собственной вселенной исчезла, оставив после себя чёрную дыру, засасывающую свет и смысл.
Я провела рукой по груди, там, где когда-то жило то эхо. Теперь там был просто холодный осколок памяти, искусственный и мёртвый. Связь не восстановилась. Не зашипела внезапно сегодня, когда голос Волота коснулся моего сознания. Она так и осталась молчаливой, мёртвой линией, уходящей в никуда.
Я отшатнулась от окна. Мне вдруг стало физически плохо от этого воспоминания. От осознания, что даже моё собственное тело, моя душа, стали могилой для того, что было самым живым во мне.
Я побрела обратно в спальню, к звуку ровного дыхания Димы. Я легла рядом, осторожно, чтобы не разбудить. Он повернулся во сне и обнял меня, прижав к своему тёплому, живому телу. В его объятиях не было пустоты. В них был покой. Забытьё.
Я закрыла глаза, притворяясь, что засыпаю. Но внутри всё кричало одним и тем же, выученным наизусть за 180 лет отчаяния фактом: он мёртв. Не просто «умер». А стерт из самой ткани реальности, которую мы делили. И никакие порталы, никакие голоса братьев и никакие кольца в бархатном мешочке этого не изменят.
Связь обрублена. На том конце – вечная тишина. А на этом – я, призрак с тёмными волосами, пытающийся убедить себя, что можно жить, когда половина твоей души навсегда замолчала.
Следующее утро ворвалось в комнату не светом, а тупой, раскалённой болью, ввинчивающейся в виски. Я открыла глаза, и даже тусклый зимний свет из-за жалюзи показался пыткой. Не просто головная боль. Это был «откат» – знакомая, но забытая за годы спячки расплата за резкое использование сил. Вчера я не просто «посмотрела» на портал. Я погрузила в него своё сознание, плела нити, стабилизировала, а потом рванула прочь, как ошпаренная, оборвав все контакты. Это всё равно что резко выдернуть штепсель из розетки под максимальной нагрузкой. Искрит. Ломается. Болит.
Каждый нерв, каждая магическая «мышца», атрофированная за десятилетия, горела огнём и онемением одновременно. Голова была чугунной болванкой, по которой били молотом. Тошнило. Я лежала, уставившись в потолок, и тихо стонала, чувствуя, как мир качается в такт пульсации в висках. Похмелье от вина было бы благословенным детским лепетом по сравнению с этим.
Дверь в спальню скрипнула. Дима, уже бодрый, выбритый и пахнущий свежим кофе, заглянул внутрь. Его сияющее от вчерашнего успеха лицо тут же сморщилось в гримасу жалости и лёгкого укора.
– Ой-ой-ой, – протянул он, подходя к кровати. – Маш, это тебя так с вина что ли вчерашнего? Я же говорил, не мешай белое с красным. Или тебя один бокал так добил? Хрупкая стала.
Он сел на край кровати и положил прохладную ладонь мне на лоб.
– Не горячая вроде… Но видок, конечно, у тебя, будто по тебе танк проехался.
Я попыталась что-то сказать, но из горла вырвался лишь хриплый стон. Я закрыла глаза, пытаясь отгородиться от его голоса, от запаха кофе, от всего этого нормального, человеческого утра, которое моё тело воспринимало как атаку.
– Наверное, – прошептала я, едва шевеля губами. – Голова… гудит. Умираю…
Он рассмеялся – добродушно, не понимая масштабов катастрофы.
– Не умрёшь. Я тебе таблетку от головы принесу, и крепкого чаю. И тишины. – Он наклонился, поцеловал меня в горячий лоб. – Отсыпайся, героиня труда. Дизайнерские подвиги, я смотрю, не проходят даром.
Он ушёл, оставив меня в кромешной агонии. Я слышала, как он на кухне гремит чашками, насвистывает. Он был счастлив. Его мир работал как часы: вчера – повышение, сегодня – забота о похмельной девушке. Просто. Логично.
А мой мир трещал по швам. «Откат» был не просто физическим состоянием. Он смывал последние остатки контроля. За болью, за тошнотой полезли воспоминания, которые я так тщательно хоронила. Не приятные. А те, что шли после обрыва связи. Первые дни в пустых покоях. Безмолвные крики в ту самую пустоту внутри. И запах… запах холодного камня и чуждой магии от его парадного кольца, которое я сжимала в кулаке, не в силах поверить.
Слёзы, горячие и солёные, покатились из уголков глаз и впитались в подушку. От боли, от беспомощности, от этого чудовищного контраста между его утренней бодростью и моим личным, маленьким адом, который я сама себе устроила, сунувшись туда, куда не следовало.
Он вернулся с таблеткой и стаканом воды.
– На, выпей. И спи. Я на работу. Вечером, если оживешь, можем кино посмотреть.
Я кивнула, не открывая глаз, и сделала глоток, с трудом проглотив таблетку. Она была бесполезна. Помочь могло только время и полный покой. Или новая доза магии, чтобы сгладить последствия старой. Но её у меня не было.
Дверь закрылась. В квартире воцарилась тишина. Я лежала и ждала, когда боль утихнет. Но внутри я знала: сегодняшняя физическая боль – лишь эхо. Настоящая боль, та, что от обрубленной связи и вечной пустоты, никуда не денется. Она просто снова заляжет на дно, как тварь, до следующего раза. До следующего «стука в дверь» из прошлого.
Телефон лежал рядом на тумбочке, тускло светясь сквозь пелену боли. Я с трудом протянула руку, ощущая, как каждый мускул ноет. Экран ослепил, заставив зажмуриться, но я уже видела уведомление.
Оператор: Ваш номер успешно изменён. Новый номер: +7…
Вот и всё. Несколько цифр, стёртых и заменённых другими. Тихий, цифровой аналог смерти и перерождения. Старая Мария, которая могла получить звонок от Милы, а через неё – отголосок прошлого, официально прекратила существование.
«Ну всё. Новая жизнь. Без Милы. На полгода.»
Мысль повисла в воспалённом сознании, холодная и тяжёлая. Мила. Не просто напарница по рискованным заказам. Фактически сестра. Две Ходячие, застрявшие в человеческом мире, нашедшие друг в друге опору в этом море непонимания. Она была единственной, кто знал всё. Про Белета. Про потерю. Про боль, которая не утихает. С ней можно было молчать, и это молчание было понятным. С ней можно было говорить на языке намёков о порталах и аурах, и не видеть в ответ пустого, растерянного взгляда.
И я эту нить оборвала. Добровольно. Жестоко.
«Но так было нужно.»
Это не было оправданием. Это был диагноз. Приговор самой себе. Чтобы выжить, мне нужно было создать карантин. Отрезать все пути, по которым яд воспоминаний мог просочиться в хрупкую экосистему моей нынешней жизни. Волот нашёл бы Милу. Рано или поздно. И она… она сильная, но не каменная. У неё свои слабости, свои страхи. И перед лицом князя Ада, даже отступника, она могла бы не устоять. А я… я не могла рискнуть. Не могла позволить, чтобы тот голос прозвучал не в энергетическом вихре, а в телефонной трубке, пока я варю кофе или смотрю с Димой сериал.
«И я знаю, она не потревожит.»
В этом была самая горькая часть. Я знала Милу. Она поняла моё «хорошо» вчера. Поняла всё, что стояло за этим. Она будет злиться, будет переживать, но даст мне эти полгода. Не потому что боится, а потому что уважает мою боль.
Я положила телефон обратно и накрыла глаза предплечьем. Головная боль медленно отступала, уступая место другой – тоскливой, ноющей пустоте в груди. Я не только отрезала прошлое. Я отрезала кусок своего настоящего. Самый живой, самый понимающий.
В тишине квартиры, под мерный гул холодильника, я осталась одна. По-настоящему одна. С Димой, который любит меня, но не знает меня. С работой, которая лишь фон. С тёмными волосами, которые скрывают меня даже от самой себя.
Новая жизнь. На шесть месяцев. Шесть месяцев без голоса Милы, без шанса на опасный заказ, который мог бы напомнить, кто я на самом деле. Шесть месяцев играть в человека, который просто страдает от похмелья, а не от разрыва реальности внутри собственной души.
Я глубоко вздохнула, стараясь дышать ровно. Нужно было вставать. Принимать душ. Делать вид, что жизнь продолжается. Я побрела на кухню, по пути опираясь о стену. Мир всё ещё слегка плыл, но острая боль сменилась тяжёлой, свинцовой усталостью. Автоматическими движениями я насыпала молотый кофе в турку, налила воды, поставила на огонь. Рутинные действия, за которые можно было зацепиться, чтобы не думать.
Но взгляд сам собой, предательски, потянулся к тому самому шкафу. К неприметной дверце внизу, за которой в темноте лежал пыльный рюкзак. А в нём, в бархатном мешочке…
Кольцо Белета.
Сегодня оно словно излучало холод сквозь дерево и ткань. Магнитило. Призывало. Тоска, обычно глухая и привычная, сегодня клокотала в груди с новой силой. После вчерашнего контакта с порталом, после голоса Волота, после этой изнурительной боли «отката» – все шлюзы внутри оказались сорваны. Сдерживать стало невыносимо тяжело. Хотелось залезть в тот шкаф, достать этот кусок холодного металла, сжать его в ладони до боли и просто… закричать. Или расплакаться. Или и то, и другое.
«Так что-то в этот раз кроет сильнее…» – констатировал внутренний голос, спокойно и безнадёжно.
Запахло горелым. Я вздрогнула и выключила плиту – кофе убежал. Проклиная себя, я вылила чёрную жижу в раковину и начала заново. Руки дрожали.
«Надо. Надо как-то переключиться.»
Но на что? На мысли о повышении Димы? На планирование той самой трешки в ипотеку? Это было как пытаться тушить лесной пожар стаканом воды.
Готовый кофе я налила в большую кружку и, обхватив её ладонями, чтобы согреть озябшие пальцы, побрела к окну. На улице шёл мелкий, противный дождь. Люди спешили по своим делам под разноцветными зонтами. Кто-то смеялся, споря с кем-то по телефону. Мир жил. Простой, понятной, человеческой жизнью, а я стояла здесь, за стеклом, с мёртвым телефоном в кармане и мёртвым кольцом в шкафу, пытаясь убедить себя, что кофе и вид на мокрый асфальт – это достаточный повод, чтобы не сойти с ума.
«Переключиться…» – повторила я про себя, без веры.
Может, стоит убрать рюкзак? Отнести его на хранение Миле? Нет, это означало бы контакт. Сжечь кольцо? Оно не сгорит. Выбросить? Рука не поднимется. Это последний, самый осязаемый кусочек его. Последняя материальная связь. Я сделала глоток горького кофе. Он обжёг язык, и эта простая, бытовая боль на секунду перекрыла другую. Вот оно – переключение. Глупое, примитивное, но работающее.
«Ладно, – подумала я, глядя на свой бледный, уставший силуэт в отражении окна. – Сегодняшний план: выжить. Выпить этот кофе. Принять душ. Сходить в магазин. Сварить ужин. Не смотреть на шкаф. Не думать о голосе в портале. Не вспоминать, как пахло в той капелле. Просто… делать следующее дело.»
Это была не жизнь. Это была симуляция. Но сегодня, сейчас, другой у меня не было. Я сделала ещё один глоток и отвернулась от окна, от шкафа, от своего отражения. Шаг за шагом. Минута за минутой. Так я и прожила последние 180 лет. Проживу и сегодня.
Боль, наконец, отступила, оставив после себя лишь тягучую, знакомую пустоту и лёгкое головокружение, как после долгой болезни. Тело требовало движения, чтобы выгнать остатки яда «отката», а главное – чтобы загнать куда подальше назойливые мысли. Бег. Он всегда был моим спасением. Монотонный ритм, стук сердца в ушах, жжение в лёгких – всё это вытесняло всё остальное, превращая сознание в чистый, безмысленный двигатель. Я натянула спортивные легинсы, кроссовки, взяла наушники. Включила первый попавшийся плейлист – что-то ритмичное, попсовое, с жёсткими битами. Идеально для бега. Музыка заполнила уши, отгородив от шума города, от собственного тяжёлого дыхания, от всего.
Я выбежала на набережную. Холодный, влажный воздух ударил в лицо, но это было приятно. Я ускорилась, вживаясь в ритм трека, заставляя ноги отталкиваться от асфальта всё резче, всё быстрее. Мир сузился до полосы пути передо мной, до музыки в ушах, до счета шагов. Мыслей не было. Было только движение. Бегство. В самом буквальном смысле.
Я пробежала уже пару километров, тело разогрелось, дыхание стало ровным и глубоким. И в этот момент, подняв взгляд от тротуара на горизонт, я увидела.
Не вблизи. Не на скамейке. Вдалеке, на другом конце пешеходного мостика, стояла высокая, массивная фигура. Он был в простой, тёмной куртке и джинсах, но осанка, широта плеч выдавали его с потрохами. Он не двигался, просто стоял, прислонившись к перилам, и смотрел в мою сторону. И даже на таком расстоянии, сквозь утреннюю дымку и толпу, я увидела их. Два прищуренных, золотых огонька. Как тлеющие угли в пепле. Волот.
Всё внутри оборвалось. Музыка в наушниках превратилась в бессмысленный гул. Сердце не заколотилось – оно просто упало куда-то в бездну, оставив в груди ледяную пустоту. Не было ни страха, ни паники. Только животный, первобытный инстинкт: БЕГИ.
Я резко, почти споткнувшись, развернулась на 180 градусов. Не думая, не оглядываясь. Сорвала с ушей наушники, и мир навалился на меня всеми своими звуками – гул машин, крики чаек, чьи-то голоса. Я помчалась не по дорожке, а напрямик через газон, сбиваясь с ритма, задыхаясь уже не от нагрузки, а от чистого ужаса.
На дороге, к счастью, сразу же оказалось такси, высаживавшее пассажира. Я рванула к нему, дёрнула за ручку ещё закрытой двери.
– Открывайте! – мой голос сорвался на хрип.
Водитель, испуганный моим видом, нажал кнопку. Я ввалилась на заднее сиденье, захлопнула дверь.
– Поехали! Быстро! Куда угодно! Просто прямо! – выдохнула я, наклонившись, чтобы меня не было видно в окно.
Машина рванула с места. Я рискнула выглянуть в заднее стекло. Мостик уже скрылся из виду. Никто не бежал за нами. Никакой массивной фигуры не было видно.
Я откинулась на сиденье, закрыла лицо ладонями. Дрожь охватила всё тело, мелкая, неконтролируемая. Таксист что-то спросил, но я не слышала. В ушах звенело.
Он нашёл меня. Не через телефон. Не через портал. Он вышел в мой мир. И просто… ждал.
Всё, чего я боялась, всё, от чего бежала, всё, ради чего меняла номера и рвала связи – уже здесь. В трёх километрах от моего дома, в простых джинсах, смотрело на меня золотыми глазами, полными немого вопроса, который я боялась услышать.
«Просто прямо», – сказала я водителю. Но куда можно было уехать, когда прошлое уже не где-то там, за порогом, а здесь, на набережной, дыша одним с тобой воздухом?
Глава 10
В Аду
В голове гудело. Не от выпивки – от ярости и полной, абсолютной ебаной нестыковки. Я стоял посреди своей пещеры, уставившись в стену, но видел не базальт. Я видел то.
Труп. Женский. Обезображенный магическим огнём до неузнаваемости, но в тех же лохмотьях серебристой ткани, что были на ней в день… в день, когда всё началось. Я стоял рядом с Белетом, который был белее мрамора, и чувствовал, как от него исходит не горе, а леденящая пустота. Потом он сказал, еле шевеля губами: «Связь… оборвана. Её нет». И я поверил. Потому что видел тело. Потому что видел его реакцию. Потому что отец, Артамаэль, стоял с каменным лицом и говорил о «трагической случайности на границе», о «двойной потере».
180 лет я таскал это в себе. 180 лет я строил планы мести, глядя, как Белет, мой чертов брат, превращается в ходячий призрак. Не сломленный до конца – нет, он был слишком упрям для этого – но… опустошённый. Он выполнял обязанности наследника, но это был просто механизм. И постоянно, ебуче постоянно, отец или какие-то другие князья тыкали в него своих дочек, племянниц, всяких демониц в перьях и с рогами. «Нужен наследник, Белиал», «Династия должна продолжаться». А он отбивался. Холодно, вежливо, а иногда не очень. Как сегодня, наверное. Я ушёл на задание как раз после того, как он послал к чёрту очередного посла с намёками на свадьбу.
А теперь… теперь эта хрень с порталом.
Я достал из-за пояса коммуникатор и сжал его так, что кость затрещала. Всё не сходится. Либо я сошёл с ума, либо отец провернул аферу таких масштабов, что крыша едет.
Я активировал руны. Связь затрещала, установилась с трудом. В воздухе возник образ Белета. Он был в парадном, но растрёпанном камзоле, у него был тот самый, знакомый до тошноты, вид «только что отбился от назойливой невесты». Фон за ним – его кабинет, заваленный свитками.
– Волот, – он сказал без предисловий, голос ровный, усталый. – Отчёт по порталу. Быстро, у меня тут… очередная головная боль с визитом из Баальских земель.
Он ждал сухих фактов. А у меня в глотке стоял ком из гвоздей и неверия.
– Портал стабилен, – выдавил я. – Ключ вшит, шпионы отрезаны. Всё сделано.
Он кивнул, уже мысленно возвращаясь к своим бумагам.
– Хорошо. Отправляй счёт подставным лицам, как дог…
– Белет, – перебил я. Голос сорвался. Он поднял брови.
Я вдохнул, чувствуя, как адский воздух обжигает лёгкие.
– Стабилизатор… который работал на том конце. Это была не какая-то наёмная шелупонь.
Он замер. Не полностью, но я знал его каждую микро-реакцию. Пальцы на столе чуть замерли.
– Кто? – один слог, но в нём уже что-то насторожилось.
Я выдохнул. Всё, пиздец.
– Это была она.
Тишина. Он не двигался.
– Кто «она»? – голос стал тише, опаснее.
– Мария, – прошипел я. – Лучик, чёрт возьми! Она жива! Я почувствовал её! Видел отблеск её силы! Она оборвала связь, когда я попытался… А потом, сегодня, я нашёл её! В её мире! Она бегала, как испуганный зверёк, с тёмными волосами, но это была ОНА!
Изображение Белета не дрогнуло. Но я видел, как медленно, очень медленно, он откинулся на спинку кресла. Его лицо стало совершенно пустым. Как тогда, у того тела.
– Волот, – сказал он с ледяным спокойствием. – Мы оба видели. Я чувствовал разрыв связи. Ты сам…
– А мог ли отец подделать и то, и другое? – врезал я, не давая договорить. – Слушай, брат! Труп? Любой морг-некромант склепает. А связь? Он – Повелитель Бездны! Он мог… я не знаю, вогнать клин, создать иллюзию пустоты! Чтобы ты СДАЛСЯ! Чтобы ты перестал искать и наконец женился на какой-нибудь суке с правильной кровью!
Белет смотрел на меня. В его золотых глазах не было надежды. Там шла война. Война между 180 годами веры в её смерть и диким, безумным шансом, который я только что бросил ему в лицо.
– Зачем? – спросил он наконец, и голос его был хриплым. – Зачем ему этот спектакль? Чтобы мучить меня?
– Чтобы контролировать тебя! – заорал я. – Пока ты верил, что она мёртва, ты был… управляем. Пустой, но предсказуемый. А если бы ты узнал, что она жива и скрывается… ты бы сжёг пол-Ада, чтобы найти её! Он этого не допустил!
Белет закрыл глаза. Дышал глубоко и ровно, как перед решающей битвой. Когда открыл, в них горело уже не опустошение. Горел холодный, расчётливый огонь.
– Ты уверен?
– Я видел её силу. Узнал бы её магический почерк в любом обличье. А её паника… это была не паника наёмника. Это был ужас того, кого нашли.
Он медленно поднялся.
– Где она сейчас?
– Сбежала. Спряталась. Но я знаю район, знаю её привычки. Она там.
– Не приближайся, – резко приказал он. – Если это правда… если отец всё это подстроил… то она – живое доказательство его лжи. Он будет искать её, чтобы стереть. Ты теперь её единственная защита в том мире. Тень. Ничего больше. Понятно?
– Понятно, – пробурчал я. Щит. От собственного отца. Для женщины, которая, скорее всего, ненавидит всё наше племя. Ирония судьбы – пиздец.
– Я… мне нужно осмыслить, – сказал Белет, и в его голосе прозвучала не привычная усталость, а сосредоточенность. – Мне нужно проверить кое-что. Старые отчёты. Действия отца в те дни. Ты… просто будь рядом. На всякий случай.
Связь начала рваться.
– Держи меня в курсе, – бросил он напоследок, и изображение погасло.
Я опустил коммуникатор. В тишине чертогов мои мысли грохотали, как обвалы. Если это правда… то отец не просто убил её. Он убил нас – меня, Белета – на 180 лет. И если она жива… то вся моя ярость, всё моё существование обретает новый смысл.
Я подошёл к стойке, налил себе чистейшего, обжигающего адского спирта. Выпил залпом. Горло обожгло, но мысли стали острее.
«Ладно, лучик, – подумал я, глядя в пустоту туда, где, как я теперь знал, она была. – Сиди тихо. Теперь за тобой присматривает не только твой мёртвый муж, но и его живой, очень злой брат. А мы, демоны, своих – не бросаем. Даже если они от нас бегут.»
