Текст книги "Чебурашка (СИ)"

Автор книги: Олли Ро

сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 22 страниц)

Глава 28

Смотрю, как пружинит усталая походка Степы, удаляющегося из зала. Следом за ним торопливо семенят двое других ребят. И не спокойно мне. Тревожно. Чувство надвигающегося конца света назойливо скребет где-то в желудке.

Странная, еще не облаченная в слова мысль, бьет изнутри по черепушке. Мысль, ужасная в своей абсурдности, невозможности, сюрреалистичности. Мысль, заставляющая меня панически бояться, толкающая на трусливый побег. Побег от реальности. Побег от правды. Побег на самый край света, где балансируя на грани мира, можно увернуться от падающего вниз неба, потому что как только груз его настигнет мои плечи, я навсегда окажусь погребен под обломками, обреченный до конца дней ощущать собственную ничтожность и слабость, стыд и разочарование в себе.

– Матвей, а ты уверен, что нигде не накосячил лет семнадцать назад? – выводит меня из ступора голос Михалыча в то время, как сам тренер уже помогает развязать перчатки. – Ей богу, у меня словно в глазах раздвоилось. Как в кино индийском, честное слово.

– Почему он возненавидел меня, Михалыч? Еще несколько дней назад это был совершенно другой парень, глаза которого светились слепым обожанием, а теперь… Теперь в них все презрение мира. Почему?

– Думаю, ты должен спросить у него самого.

– Ты ведь тоже это видишь? Ведь видишь, Михалыч?

– Конечно, вижу, Матвей. Конечно, вижу… Тебе стоит поторопиться, Степа быстро моется…

– Да… Да.

Срываюсь с места и уже у самой двери слышу осторожный вопрос.

– Ты ведь еще зайдешь, Матвей?

Киваю. А мысль кружит и кружит, бьется, словно назойливая жирная черная муха о потолок, и ускользает, ускользает, ускользает. Хотя, по большому счету, я просто-напросто не позволяю ей вырваться наружу. В конце концов, это пока еще просто мысль. Даже не так. Это просто тень мысли.

Мне надо поговорить.

Поговорить со Степой.

Поговорить с Зоей.

Вместе ли, по отдельности – больше не имеет никакого значения.

***

Стою в тени, словно гребаный сталкер, караулю пацана. Мороз сковывает льдом еще влажные волосы, распаренную обжигающим душем кожу, покрывает льдом внутренние органы. Этот мороз никак не связан с минусовой температурой февральского воздуха. Он исходит изнутри меня, словно из морозильной камеры.

Вижу, как Михалыч в чем-то убеждает Свиридова на крыльце Дворца Спорта. Пацан хмурится и устало то кивает, то качает головой. Затем они жмут друг другу руки и расходятся.

Едва парнишка выходит за ворота, я отлепляюсь от расписанной черными маркерами остановки и шагаю ему наперерез.

– Степан!

Малец вздрогнул и … выматерился. Неожиданно. В другое время я бы даже улыбнулся, представив, как на это отреагировала наша правильная Зоя.

Наша. Зоя.

И никаких противоречий в душе. Вероятно это от того, что в данный момент все мои чувства отключились, поддавшись заморозке.

– Да сколько можно?! – совсем уже устало и вымученно спросил он то ли меня, то ли звездное небо. – Почему вы все еще здесь?

Вы…

Плохой знак.

Степа начал строить стену.

– Нам по пути. Прогуляемся?

Паренек зажмурился, глубоко вздохнул и, не вынимая рук из карманов куртки, буркнул через плечо.

– Думаю, у меня нет выбора. И сил спорить тоже нет.

Киваю и, не сговариваясь, мы ныряем в арку между домами, чтобы срезать путь, выскочив сразу на соседнюю улицу. Около минуты молча идем вперед по мощенному плиткой тротуару. Уставшие, даже выпотрошенные и эмоционально, и физически. Шаги наши спокойные, можно сказать медлительные. Снег под кроссовками скрипит. Мимо изредка проползают автомобили, лениво освещая светом фар две наши рослые фигуры в черных куртках со спортивными сумками на плечах. Белыми облачками растворяется в воздухе наше тяжелое, нервозное дыхание. Электрическим напряжением неумолимо заряжается атмосфера вокруг нас.

Пытаюсь как-то подобрать слова, и вроде бы даже в голове моей выстраивается последовательный разговор, но я никак не решаюсь начать.

– Я просто хочу помочь. От всего сердца. Не понимаю, почему ты упираешься.

– Мне не нужна никакая помощь от вас.

– От Вас… Что это ты вдруг таким вежливым стал? Двадцать минут назад тыкал мне без зазрения совести, в челюсть заехал хорошенько, а теперь вдруг включил обходительного мальчика. Кончай, Степ. Это бесит.

– Просто уезжай. Исчезни, как будто и не было тебя никогда. Есть сотни других спортсменов, кто с благодарностью примет твою помощь. Мне ничего не надо.

– За что ты меня ненавидишь? Мы знакомы от силы пять дней, я ничего тебе не сделал. Все дело в Зое, не так ли? Что вас связывает? Кто она тебе?

– Все дело в том, что я не планирую связывать жизнь с профессиональным боксом. Я не хочу быть чемпионом мира. Хочу быть… архитектором.

– Кто тебе Зоя?

– Уезжай, Матвей Игоревич. Просто уезжай и забудь уже о нас!

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍– О вас? Это о тебе и Зое?

– Да. Это обо мне и Зое! Просто сделай то, в чем преуспел даже больше, чем в боксе. ЗАБУДЬ!

– А если я не хочу? Не хочу уезжать. Не хочу забывать. Ни ее. Ни тебя.

– О, да неужели?! – кривится малец, раздражая презрительной гримасой и без того расшатанную нервную систему, – Ну тогда спешу тебя огорчить. Все, чего хотим мы – никогда больше тебя не видеть.

– О, да неужели?! – возвращаю ему фразу, копируя тон и манеру, – Это Зоя так сказала? Или ты решил все за двоих?

– Это неважно, – скалится Свиридов, – Последнее слово всегда за мной.

«С какого хрена?!» – хочется крикнуть мне, но рот выдает совершенно иное.

– А если я люблю ее, Степ? Если хочу сделать ее счастливой.

– Однажды ты уже любил ее. Ей не понравилось.

– Да что ты вообще можешь знать об этом! – я одновременно злюсь и смущаюсь, как пацан, и не могу скрыть этих чувств в своем голосе. Да и как можно?! Какой-то малолетний парень отчитывает меня, взрослого мужика, за ошибки юности. Ошибки, совершенные, когда он сам едва ли появился на свет!

– Я знаю все, – бесит меня Степа и дальше убийственно ехидным голосом, в то время, как я сам едва держу себя в руках. – И даже больше.

– О, да неужели?! – в очередной раз срывается с губ мерзкая фраза, – Может, просветишь? Хотя бы кратко и по сути.

– Если кратко и по сути… Ты – мудак.

Каких-то пять секунд и вот уже наши сумки валяются на снегу, а руки зажаты тисками взаимных захватов. Глаза в глаза.

– Ты говори, да не заговаривайся!

– О, да неужели? – хмыкает он, а я дергаюсь. – И как же тогда назвать того, кто использовал влюбленную девочку и кинул на мажорском Зимнем балу. А потом и вовсе свалил из города, оставив в одиночку разгребать последствия.

– Все было не так…

– О, да неужели?! – клянусь, если он еще раз произнесет эту фразу, моему терпению придет конец, – А как?

– Все сложнее.

– Сложнее, блт… – я не знаю, отчего краснеют его щеки – от февральской стужи или от злости. Но в том, что Степа зол сомневаться не приходится.

Неприкрытая более ничем агрессия, направленная в мою сторону выплескивается из него вместе с рыком и матами. Вот и слетел образ пай-мальчика. Сейчас пацан куда больше похож на реального подростка, нежели его предыдущая лайт-версия.

– Да уж не сложнее, чем стала ее жизнь в последствие.

– Что ты хочешь этим сказать? – я уже и сам готов начать материться, потому что эти разговоры вокруг да около, отравили мне и мозг и печень.

– Да я ничего не хочу тебе говорить! – срывается малец на крик. – Я хочу, чтобы ты просто исчез из нашей жизни! Свалил на хрен! И забрал с собой свою жалкую благотворительную помощь и идиотскую никому не нужную любовь! Любовь, блт! Как только язык повернулся ляпнуть такое?!

– Да, любовь! – также ору в ответ. – Я люблю ее. Я могу дать ей все! Обеспечить до конца жизни. Мир показать. Избавить от любых проблем.

– Избавь ее от себя! Сможешь? Ты блт самая главная ее проблема в этой жизни.

– О, да неужели?! Такие вопросы, Степа, мы будем решать между собой. Взрослые без сопливых разберутся. Зоя сама решит, с кем ей быть!

– О да! Зоя решит! И вот тебе спойлер – она никогда не выберет тебя! Никогда!

– Да кто ты такой?

Ответ уже пульсирует в моих висках, но мне отчаянно хочется услышать. Я уже столько раз ошибался в своих предположениях. Но в конце концов варианты-то заканчиваются.

– Ответь! – требую, а он лишь ухмыляется.

– Не хочу!

– Что здесь происходит?! – густой вечерний воздух рассекает звуковая волна ее голоса, вынуждая нас отскочить друг от друга, мгновенно разжав кулаки.

Степа мгновенно отворачивается и идет от меня прочь в направлении Зои. Целует в висок и забирает из рук пакеты.

– Привет. Нормально все? Жива бабка? – тихо и заботливо спрашивает он Данилину (или нет?).

– Да. – отвечает она мальцу, вглядываясь в его дикое лицо. – Ты как? Что происходит? – и на меня косится.

Я молчу. Коплю силы и терпение.

– Да так. Мелочи жизни. Господин Соколовский свататься к тебе пришел! Люблю-не могу, говорит. Кольцо куплю и на море отвезу. Руки твоей просит. Я ему говорю, что ты откажешь, а он не верит.

Малец совсем распетушился, а бледная Зоя испуганно переводит взгляд с него на меня и обратно.

– Что за бред? Степа? Матвей? … Вы что – подрались что ли?!

– Не подрались, а сразились. Я проиграл, так что Москва златоглавая мне больше не светит желтым кубком и чемпионскими титулами. Так что не переживай, никуда я от тебя не денусь.

– Зоя, мы можем с тобой поговорить? – наконец подаю я голос и тут же уточняю, – Наедине.

– Степ, иди домой. Я скоро.

– Ты уверена?

– Конечно. Не волнуйся. Все будет хорошо.

– Ладно. Не задерживайся, – буркнул тот, переложил пакеты в одну руку, подхватил с земли свою сумку, достал из кармана ключи и скрылся в подъезде.

– Ну давай, поговорим, – выдохнула она белое облачко и смело сделала шаг в мою сторону.

– Я был на кладбище…

В ответ она лишь понимающе кивает и отводит в сторону увлажнившиеся вмиг глаза.

– Я… Мне так жаль… Так жаль, Зоя.

– Да. Мне тоже. Это все?

– Нет! Нет… Степа…Что у вас? В смысле, кто он тебе?

– Хм… Ты мне скажи.

– Я видел еще одну могилу. Павла Свиридова. Сначала подумал, что он твой отец, а Степа брат. Но малец на это только рассмеялся. Знаешь, он сказал мне, «представь себе самое худшее, это и будет правдой».

– И что же ты себе представил?

– Я… Господи, почему вы не можете просто сказать мне правду? Почему?

– Это простая задача, Матвей. Решается в одно в одно действие. Когда-то ты в уме смог правильно перемножить двадцать девять и пятьдесят. Я, как и тогда, хочу, чтобы ты сам нашел ответ. Хотя, честно говоря, твоя неспособность узреть очевидное ввергает меня в шок. У тебя были тяжелые травмы головы? Провалы в памяти? Сотрясения мозга?

Это все не может быть тем, о чем я думаю! Просто не может быть! Так не бывает. Должно быть другое объяснение!

– Ты сменила фамилию?

– Да. Уже довольно давно.

– Ты Свиридова?

– Я Свиридова.

Она Свиридова. И она Павловна. В той могиле точно ее отец. Но я не оставляю попыток найти иной вариант.

– Ты вышла замуж? Этот Павел, он… он твой муж? А Степа… Степа пасынок?

– Ученик. Любовник. Брат. Пасынок. Мне просто интересно, как далеко ты можешь зайти в своих предположениях? И сколько еще предусмотрено вариантов в твоей бедовой голове?

– Только один…

– Ответ всегда был только один. И я уверена, ты знал его с самого начала. С той самой минуты, как только увидел Степу.

– Зоя, но он слишком взрослый, чтобы быть твоим сыном. Во сколько бы тогда родила его? В шестнадцать? Ты не могла родить в шестнадцать!

– О, да неужели?!

– Мы учились в десятом классе!

– Точно.

– Зой, стой!

– Я стою, стою.

– Это все правда? … Степа… он… Он наш?

– Вот еще! С чего бы ему быть «нашим»? У нас с тобой никогда и ничего не было, ты сам заявил об этом во всеуслышание. Степа – мой.

– Но…Но это было всего один раз! Один единственный. Как такое возможно? Кто вообще беременеет в самый первый раз?

– Два дебила не умеющих предохраняться?

– Но мы предохранялись!

– О, да неужели?! Волшебным словом «я успею»?

– Зой, это шутка?

– Ага. Ты пошутил, а я семнадцать лет смеюсь, не уставая.

– Зой…

– Ладно, Матвей. Холодно очень. Я пойду. И ты иди. Чего уж теперь ворошить прошлое. Да и утро вечера мудренее. Тебе надо отдохнуть, выглядишь, честно говоря, ужасно.

Я в очередной раз смотрю, как черная пасть подъезда поглощает хрупкую, но такую прямую спину, оставляя меня в звенящем одиночестве, с вибрирующей от шока грудной клеткой, с трясущимися коленями и руками. Назойливая черная муха в моей башке вылетела наружу через сквозное пулевое отверстие от разрывной истины, произнесенной, наконец, вслух.

Степа мой сын.

Его родила Зоя в шестнадцать лет.

Она забеременела, потому что я не позаботился о ее безопасности.

Она любила меня, а я бросил ее одну.

Я бросил их одних.

Внимание!

Официальное заявление: я – мудак!

Глава 29

Зоя Данилина (Свиридова)

За все прошедшие годы я представляла себе наш разговор, пожалуй, миллион раз. В его различных вариантах Зоя Свиридова непременно вела себя отстраненно, гордо, надменно, равнодушно. Или, наоборот, кричала, плакала, бросалась оскорблениями, обвинениями и претензиями. Менялись обстоятельства диалога, время года, общее настроение и объяснения Матвея. Боже, я выдумала сотни вариантов оправданий его поступку. Я выдумала сотни вариантов его наказания. О, я проявила несвойственную мне фантазию, размышляя о причинах и мотивах, пока не пришла к выводу, что подобные мысли просто-напросто разрушают меня и мешают жить.

В дни наивысшей точки отчаяния я даже представляла, как гордый и непобедимый чемпион Соколовский ползает в ногах моего сына, вымаливая прощения, как когда-то и мой отец.

Знаете, очень сложно забыть свои чувства и ощущения, если хотя бы раз перед вами в искреннем порыве падали на колени. Сначала двухметровой волной тебя с головой накрывает жуткое смущение, вперемежку с неловкостью, стыдом и даже страхом. Потом, когда первые эмоции схлынут, ты внезапно и остро ощущаешь безграничную власть над человеком, словно находишься на несоизмеримой с ним высоте и держишь в собственном маленьком кулачке его жизнь. А сразу после изнутри, разрастаясь до вселенских масштабов, тебя окутывает невыносимая жалость.

И опустошение.

По крайней мере, так было со мной, когда внезапно появившийся на пороге квартиры отец захотел добиться моего прощения во что бы то ни стало.

Но не то, что Павел Свиридов упал передо мной на колени, заставило простить отцу ошибки, нет. Скорее то, что привело мужчину к подобному поступку.

Отчаяние. Боль. Сожаление. Сокрушение. Мучительные терзания совести. А еще покорность и принятие собственной недостойности, моральной неполноценности, глупости, трусливости. И осознание полной своей ненужности. Состояние, когда под гнетом собственного самоанализа гордость разрушается до состояния пыли. Становится ничтожной. Незначительной. Бесполезной. Потому что от человека не остается в данный момент ничего, кроме чувства вины.

Вот чем мне хотелось наградить Матвея.

Бесконечным чувством вины.

Когда я увидела их со Степой у подъезда, сцепившихся мертвой хваткой, на секунду показалось, что они просто обнимаются. Сердито так, крепко, по-мужски. От этой глупой мысли сердце, вопреки логике и разуму, мигом затопило волной радости, ведь Степа никогда не ведал отцовских объятий.

В том есть и моя вина.

Наверное, в глубине души, с того самого момента, как столкнулась с Матвеем у Дворца спорта около пяти дней назад, я подсознательно начала готовиться ко всему. В особенности к тому, что теперь Матвей точно станет частью нашей жизни. Частью Степиной жизни.

Но вот к чему я не была готова, и не прорабатывала ни в одном из своих сценариев, так это к тому, что Матвей за все эти годы даже не допустил малейшего шанса, что на свет появился наш ребенок.

Ни одного шанса.

Хуже того. Он, кажется, даже не вспомнил, что я вообще говорила ему о задержке. Не вспомнил! Для него наличие взрослого сына стало полной неожиданностью. Шоком. Новостью за пределами понимания.

Это точно было так, потому что сыграть настолько реалистично удивление и поражение даже не всякому актеру под силу.

Кажется, до последнего момента Матвей все ждал и надеялся, что я улыбнусь и скажу «Шутка!».

Его реакция для меня нелогична!

Сколько процентов у вероятности того, что Матвей тогда так и не узнал о моей беременности? Каковы шансы на то, что информация прошла мимо него, учитывая, что я лично написала ему сообщение и получила ответ, в авторстве которого ни на секунду не засомневалась?

Гораздо меньшие, чем шансы на то, что данные воспоминания просто вылетели из головы Соколовского вследствие многочисленных ударов по голове, что совершенно его не оправдывает.

Во время нашего разговора я на удивление чувствовала себя, как бы это выразиться… правильно. Все, что происходило в этот момент, было правильным и словно снимало с моей души огромный булыжник.

Противоречивое чувство. Ведь сейчас все в несколько раз усложнилось, но вместе с тем мне стало намного легче. Наверное, то же самое испытывают преступники, что под гнетом мук совести идут на чистосердечное признание.

Трясущимися руками открываю дверь и вхожу в квартиру. По влажному воздуху и специфическому аромату чувствую, что Степа варит гречку с курицей. К горлу медленно подползает тошнота. Искренне не понимаю, как мой сын способен в таких количествах употреблять кашу, которую я могу добровольно в себя впихнуть не более, чем раз в полгода или вообще никогда.

Меня ощутимо потряхивает, наваливается усталость и апатия – неминуемые последствия снижения адреналина в крови. Однако, тумблер внутри меня, дребезжавший несколько последних дней (а может и лет) в ожидании, наконец, щелкнул, переключился, выровняв напряжение.

Как говорится, карты вскрыты, господа.

Осторожно втискиваюсь в нашу маленькую кухню и присаживаюсь на табурет у стола. Внимательно наблюдаю за своим таким взрослым и одновременно юным сыном, перенявшим от меня привычку усиленно заниматься домашними делами в периоды крайнего волнения.

Меня не было от силы пять минут, а Степа уже разобрал пакеты из магазина, вымыл фрукты и сложил их в корзинку на столе, подготовил нарезку из свежих овощей и теперь, закинув на плечо полотенце, одной рукой снимает отвратительную бурую пенку в бурлящей гречке, а другой сыплет соль в куриный бульон.

Я вижу отпечаток смертельной усталости на его лице, нервные движения рук, плеч, скрытую боль и обиду. Мой мальчик… его так легко обидеть. Эту эмоцию в нем я всегда легко могу распознать по тягостному молчанию, по отсутствующему взгляду сквозь пространство, по поджатым пальцам на босых ногах, по розовым пятнам на скулах и пылающим ушам. Более того, эту эмоцию я могу распознать в нем даже не глядя, лишь на уровне инстинктов. По дыханию, по запаху, по израненной энергии, окружающей своего хозяина защитным полем в радиусе полуметра.

Мы молчим.

Гречка кипит и воняет.

Медленно потеют окна.

Надо бы открыть форточку, но я лишь смотрю, как одна за другой сползают по стеклу прозрачные капли, и сквозь влажные дорожки пугает своей чернотой холодная зимняя мгла.

– Сказала ему?

– Сказала.

Бульк. Бульк. Пшшшш…

Капли выпрыгивают из кастрюльки и шипят на электроконфорке, словно гремучие змеи.

Останутся пятна.

– Не надо было.

– Но это было бы бесчестно.

– Ничего страшного. Пережил бы.

– Это было бы бесчестно в первую очередь по отношению к тебе.

Бульк. Бульк. Пшшшш…

– Тебе просто надо было соврать. Почему ты просто не подтвердила версию, что я твой любовник или любую другую дичь из его головы?

Окна плачут. Я встаю и обнимаю сына за широкие плечи, и только после того, как он немного расслабляется, протискиваюсь к окну. Открываю форточку. Поток свежего морозного воздуха обдает лицо, отгоняя мерзкий запах нашего ужина.

Надо все-таки разориться и купить нормальную вытяжку…

Или не надо…

Ну сколько еще в этой квартире будет вонять гречкой? Пару лет? Пока сын не окончит школу и не уедет учиться?

– Степ… Ты же знаешь, я желаю тебе только счастья. Давно надо было сказать ему правду. С самого начала. Как только увидела Матвея. Я просто испугалась. Испугалась, что он заберет тебя у меня. Увезет с собой и я останусь здесь одна. На самом деле это один из самых больших страхов в моей жизни. Прости. Я лишила тебя отца.

– Мам, господи! Ну ты чего?! – ложка с грохотом вываливается из Степиных пальцев, падая на металлический корпус плиты, а сын крепко-крепко обнимает меня со спины. – Меня никто никогда и никуда не заберет! И никого ты меня не лишала! Это все чушь собачья! Ты – лучшая мать на свете!

По стеклу сползает очередная капля.

По щеке предательски катится слеза.

– Лишь отчасти, Степ… Не знаю… Сейчас я уже ни в чем не уверена. У Матвея была такая реакция… такое искреннее удивление… ошеломление. Он едва не лишился дара речи… Кажется, Соколовский действительно даже не догадывался о твоем существовании. Это так странно…

– Как удобно, однако, – фыркает Степа и разворачивает меня к себе лицом. – Вот только не надо его защищать и оправдывать, мам! Только не ты!

Не по-юношески загрубевшие от спорта пальцы осторожно стирают влажные дорожки с моих щек.

– Он не достоин ни одной твоей слезы. Ни одной твоей улыбки. Ни одного твоего слова. Пусть катится ко всем чертям! Он нам не нужен! Мы прекрасно жили без него и дальше будем жить. Я тебе уже говорил, что хочу поступать в архитектурный?

Милый мой сыночек.

Кому, как не мне, знать, что отец нужен в любом возрасте.

– Иди, переодевайся и мой руки, – командует мой генерал, – Через десять минут будем ужинать.

– Степ, мне только куриный бульон, пожалуйста. Никакой гречки. День и так был паршивым.

– Тогда сварю тебе яйцо.

Принимаю душ, переодеваюсь в домашний спортивный костюм, и через пятнадцать минут мы с сыном ужинаем, общаясь на нейтральные темы. Я делюсь новостями о бабке, Степа расправился с гречкой и хрустит огурцами. В какой-то момент слова внутри меня заканчиваются, и повисает тягостное молчание.

Сгребаю со стола посуду в раковину, в кухне свежо и больше не пахнет. Можно и форточку прикрыть.

– И что? Как долго он теперь не уедет? – спрашивает Степа, пока я справляюсь с заедающей ручкой, и в этот момент свет фар от въезжающей во двор машины освещает фигуру Матвея, стоящего ровно на том месте, где я его оставила.

В груди что-то обрывается.

– Я не знаю, милый, правда. Я вымою посуду, иди, ложись. Завтра в школу.

– Давай я, мне не сложно.

– Иди, милый. Домашняя работа меня успокаивает, ты же знаешь.

– Ладно. Спокойной ночи, мам.

– Спокойной ночи.

Сын целует меня в висок и снова крепко обнимает. В детстве он всегда был очень ласковым мальчиком. Он и сейчас очень ласковый мальчик…

– Люблю тебя, сынок.

– И я тебя, мам.

Мам… На самом деле он не часто называет меня мамой. Больше Зоей Павловной. Привычка со школы. Но сейчас Степа будто чувствует, насколько мне важно слышать это короткое, но такое важное слово.

Тру посуду, обжигая руки горячей водой, а мысли там. Там, на улице, где, словно часовой у кремлевской башни, стоит Матвей. Тарелка за тарелкой отправляются в сушку, вилки-ложки по местам, крошки со стола в мусорное ведро, еще теплые кастрюльки одна за другой на балкон. Оттираю пятна с плиты, подметаю пол… Кругом чистота. Лишь в моей голове никакого порядка. Да и спокойствия не прибавилось.

Смотрю в окно – стоит.

Вот что хочет этим доказать?!

Волна гнева душит, сдавливая горло. Ставшие родными злость и обида застят глаза. Стоит он, весь несчастный. Чего-то ждет. Объяснений? Может, мне еще и извиниться?

Или это из серии – назло маме отморожу уши. Мол, смотри, Зоя, как из-за тебя я подыхаю на морозе. На улице минус двадцать. Ну уж нет уж! Если хочет замерзнуть насмерть, то нечего это делать под нашими окнами!

Проходит еще полчаса, прежде чем моему терпению приходит конец.

Тоже мне, Иван III нашелся! Устроил тут Великое стояние!

Хватаю пуховик и шапку, сую ноги в ботинки и сумасшедшей фурией вылетаю за дверь.