Текст книги "Чебурашка (СИ)"
Автор книги: Олли Ро
сообщить о нарушении
Текущая страница: 13 (всего у книги 22 страниц)
Глава 25
Я потянулась к ее телу трясущейся рукой, боясь почувствовать пальцами холодное стылое тело покойника.
А потом вдруг раздался громкий храп, от которого дернулась и сама старуха. Но не проснулась. Я же, вздрогнув, тихо выругалась.
Смелее потрогала руку, лоб – тёплые, но не горячие. Осмотрелась. На прикроватной тумбочке – ни лекарств, ни микстур, лишь стакан с прозрачной жидкостью. Принюхалась – вода. Да и в целом, в воздухе не было намёка ни на корвалол, ни на валерьянку. С облегчением выдохнув, присмотрелась к спящей передо мной родственнице.
Довольно сухая, морщинистая, скуластая. Тяжелый характер и время наложили на Катерю свои отпечатки в виде глубоких носогубных складок, опущенных уголках бледных губ, с огромным количеством круговых морщин вокруг них, суровым заломом между по-прежнему чёрными бровями. Даже во сне лицо этой женщины отказывалось источать спокойствие и умиротворенность. Напротив, оно оставалось серьезно-сосредоточенным и привычно злым.
Да уж, Катеря отнюдь не была одной из тех бабушек, что являются неотъемлемой частью счастливого детства любого среднестатистического ребёнка. О нет. Эта женщина своими бескомпромиссными едкими высказываниями не щадила ни стариков, ни младенцев. Всю свою жизнь она боялась позора, а нажила лишь одиночество. И не сказать, что Катеря была уж очень старой для прабабушки шестнадцатилетнего парня, но выглядела она едва ли не на сто лет.
Я подержала сухую тёплую руку за запястье, посчитала пульс. Ещё раз проверила температуру, теперь уже приложившись губами ко лбу. И, удовлетворившись результатом, вышла, задёрнув цветастые синтетические шторы.
Катеря все это время мирно похрапывала.
Она спала ещё часа полтора, за которые я успела навести кое-какой порядок, наполнить в сенях пустые вёдра водой, хотя и не было в этом исключительной надобности, ведь вместе с газом к дому подвели и воду. Но Катеря продолжала вот так, по-старинке, наполнять ведра и пользоваться ковшиком, а кто я такая, чтобы влиять на быт старого человека. Также успела приготовить обед и даже налепить два десятка котлет, большую часть которых собиралась отправить в морозилку. Увлечённая прослушиванием аудиоспектакля, вещаемого из допотопного радио, возраст которого едва ли не вдвое превышал мой собственный, я не заметила появление самой хозяйки.
– Рано ты меня, Зойка, хоронить собралась. Котлет налепила гору – поди, к поминкам моим готовишься. Избу вымыла… Уже небось и крышка гроба у входной двери к стене приставлена?!
Повернув голову в сторону голоса, я окинула пристальным взглядом старуху. И честно сказать, больной она мне больше не казалась.
– Здравствуй, баб Кать. Какой гроб?! Ты еще всех нас переживешь. Котлет тебе впрок налепила. Будешь доставать из морозилки и готовить. Ну, как ты тут? Всю деревню на уши поставила. Мария Егоровна звонила, сказала, поп у тебя был. Ты как себя чувствуешь? Чего умирать-то вздумала?
– Знамо, от чего! От тоски, да одиночества! Вам же плевать на старую родственницу, не приедете, пока смерть с косой у моего порога не замаячит! Все в городах своих по норам сидите, а до меня и дела нет!
– Я звонила тебе на прошлой неделе, нормально же все было. Ты ведь знаешь, шесть дней в неделю я работаю, у Степы учеба и тренировки постоянные. Некогда нам мотаться туда-сюда. Да и вообще, раньше ты что-то особо не радовалась нашим визитам.
– Ну давай, давай, припоминай старой больной женщине все свои обидки. Где, кстати, нагулянный твой? Что, даже к смертному одру не явился? Бессовестный паршивец.
Нервы и так были ни к черту, и стерпеть подобное я уже не могла. Взорвалась едва ли не криком.
– Так! Чтоб я не слышала больше ничего подобного о своем сыне! Еще одно дурное слово и ноги моей здесь не будет! Даже если помрешь. Пусть соседи хоронят!
– Побойся бога, Зойка! Ты что такое говоришь?!
– Ты меня услышала. Так что следи-ка ты, баб Катя, за языком, когда о сыне моем говоришь. Я твоих характеристик еще в детстве наслушалась, сыта по горло. За стол садись, обедать будем.
Старуха замолчала, поджав губы, прошаркала к столу и осторожно уселась на деревянный табурет. Я поставила тарелки с красным борщом, щедро сдобренным сметаной и зеленью, свежий хлеб, горяченькие котлетки с картошкой, нарезанные овощи.
Обедали мы молча.
К чаю я привезла ее любимых пирожных. Наисвежайшие песочные корзиночки с фруктовым джемом, украшенные пышными цветами из масляного крема таяли во рту. После такого десерта Катеря неизменно добрела и заводила другую «старую песню о главном», тоже давно известную.
– Все-таки молодец ты, Зойка, что сына родила. Помаленьку-помаленьку, а вырастила мужичка себе под боком. Сын в сто раз лучше, чем дочь, и в двести раз лучше, чем муж! Он и сила, и опора, и в подоле не принесет. А с девкой бы мы намучились, конечно. В ближайшие пару лет, как пить дать, бабкой бы стала. А какая из тебя бабка? Из тебя еще и баба не выросла! Мужика тебе надобно, да кто ж возьмет тебя такую…
– Думаешь, великое дело – мужика найти? И крест на мне не ставь. Не косая, не рябая, руки-ноги на месте. Только как там в поговорке-то? Выйти замуж – не напасть… Ну, вот была ты замужем, баб Кать, – и что? Много счастья муж тебе принес? Молчишь? Ну-ну… Можешь не отвечать, знаю, что немного.
– Зато позора на мне не было!
– Ой ли! Да ты сама маму нагуляла, просто что деду от тебя деться было некуда. Да и времена другие были. Вот он и женился. Побоялся тебе отказать.
– И пусть! А что ж ваши-то кобели на вас не женились?!
– А им мамки не разрешили. Зачем кровиночке жизнь портить ранним браком и ребенком? А девка, раз залетела, значит, гулящая. Значит, сама виновата. Вот сама пусть и разбирается. А они своим сыночкам потом сами хороших невест подберут, чтоб с родословной, с образованием, с приданным. Только оно знаешь как выходит, – возвращаются их кровиночки, спустя двадцать лет, одинокие, да несчастные. Прощение просят, замуж зовут и в вечной любви клянутся.
– Это ты о Павле сейчас?
– Да хотя бы о Павле. Не видела ты и не знаешь, как счастливы они были вместе, какими глазами он на нас смотрел. Как плакал! Мужик взрослый в колени мои падал и плакал, что б только простила, что б разрешила дочкой называть, чтоб фамилию его взяла, чтоб в паспорте моем отчество появилось. Как он Степе радовался, как гордился! Все у них могло быть иначе… Мало счастья выпало на их долю. Лежат вот теперь в одной оградке, ни горя, ни радости не ведают…
– Ну, ты это, Зой…Не реви. Разошлась… А что Степкин-то папаша? Не объявлялся?
– Объявится еще.
– Ммм… И что ж? Простишь? Как мать твоя простила?
– У нас другая история, баб Кать. Между нами то, что простить нельзя.
– Расскажешь?
– Ты же знаешь, что нет.
– Ох и вредная ты девка!
– Это я в тебя…
Ко всему в этой жизни привыкаешь. К упрекам, к одиночеству, к ответственности. К Катере я тоже давно привыкла. К ее склонности всех ругать, осуждать, высмеивать, да позорить. Я понимала, что одинокой старухе просто хочется выговориться, а потому молча слушала, выполняя монотонную работу по дому.
Катеря рассказывала мне об односельчанах, о жизни моих бывших одноклассников и соседей, о ревматизме и повышенном давлении, о политике и здравоохранении, о том, что коту Василию подрали ухо, а под полом завелись мыши. О том, что по телевизору начался новый турецкий сериал, а у Матрениных корова двоих телят зараз родила. Кто-то там замерз в сугробе, кто-то отравился самогонкой, а еще, скоро Масленица и мы со Степой обязательно должны приехать на массовые гуляния.
Уезжала я с полным сундуком ненужной информации, зато с легким сердцем, ведь напоследок старуха сказала, что в следующий раз, когда она будет помирать, я должна привезти ей семена на рассаду, да побольше. А со здоровьем у нее все отлично, лекарства в аптеке закупать нет надобности.
Глава 26
Настоящее
Матвей Соколовский
Не помню, ни сколько я просидел на кладбище, ни дорогу обратно. Более менее пришел в себя уже под окнами знакомой пятиэтажки с твердой уверенностью – нам просто необходимо спокойно поговорить. И желательно без присутствия этого желторотого щегла с его наглой ухмылочкой. Кем бы он ни был, и кем бы себя ни возомнил, в наши с Зоей отношения Степа не лепится ни с какой стороны.
Будь он ей хоть трижды брат! Хоть самый, что ни на есть родной.
Хотя, стоит отметить, что после посещения кладбища, расшатанные мои нервы, в целом, слегка поутихли. И все надуманное ранее об отношениях этих двоих видится полнейшим бредом. Вновь вернулись вполне добрые, такие себе «отеческие» чувства к Свиридову, усиленные тем, что пацан явно дорог моей Данилиной. Остается, конечно, вопрос о том, где мать Степана, и почему парень ночует у Зои, а не у себя дома, но в целом – это лишь детали. Главное, что я вынес из сегодняшнего утра – этих двоих сближает что угодно, но не романтическая связь.
Поэтому и желание забрать мальца в свою школу, и дать дорогу будущее, научив всему, что сам умею, и продвинуть по своим каналам, дабы он не столкнулся со всей той грязью, в которой довелось искупаться мне, вернулось даже не с прежней, а с удвоенной силой.
Но еще больше захотелось забрать Зою. Из ее убогой квартирки в разваливающемся доме, годном разве что на снос, из дешевых магазинов, где она покупает уродские, но добротные ботинки и старомодные пальто, из этого города, что оказался к ней столь неласков. А затем методично исполнить каждое ее желание, ведь…
Ведь я люблю ее…
Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук. Размеренно бьется сердце.
Люб-лю. Люб-лю. Люб-лю. Разносится пульсацией по венам, проникая в каждую клетку, словно вирус, не вызывая при этом никакого дискомфорта, отторжения, раздражения.
Я просто ее люблю.
И перед глазами Зоин взъерошенный образ с босыми ногами, перепуганные и не верящие глаза-блюдца на пол-лица, тонкие нервные пальцы, стискивающие поясок махрового халатика. Нежная, хрупкая, ранимая. Родная. Стоило всего раз взглянуть на нее, чтобы безвозвратно запустить процесс тотального переосмысления собственной жизни.
Я. Люблю. Ее.
Так легко и так просто это осознание вошло внутрь меня и набрало силу, что любое сопротивление кажется глупым, бесполезным, даже преступным. И сердце щемит от эмоций, и голова разрывается от мыслей.
И ноги сами несут на знакомый этаж к заветной двери.
Звонок, другой, третий…. двадцать пятый. Никто не спешит открывать. Упрямо жму на кнопку снова, и снова, и снова, но по ту сторону не слышно ни малейшего шороха.
А меж тем, в голове продолжают роиться мысли.
Что я вообще знаю о ее жизни? По каким неведомым причинам Зоя ушла из гимназии практически вслед за мной? Ее затравили? Выжили? Но ведь Кристина клятвенно гарантировала, что оставит девчонку в покое. Почему тогда вместо того чтобы поехать учиться в Москву Зоя окончила местный педагогический колледж и теперь преподает школьникам математику? Из-за матери?
Из-за Степы?
И тут же сам выстраиваю наиболее вероятную логическую цепочку (уж в чем в чем, а в логике мне не откажешь!). В жизни Зои появился отец. Павел Михайлович Свиридов. Да не один, а с ребенком. Со Степой. Людмила Владимировна – добрая душа – прощает мужчину и принимает в семью вместе с пасынком (никогда не поверю, что эта женщина могла бы поступить иначе).
Мать Степы, вполне вероятно, либо живет далеко, либо не здорова, либо имеет пагубные пристрастия в виде алкоголизма или еще чего похуже, либо … все вместе взятое. Затем, по каким-то причинам умирает Людмила Владимировна. Вскоре за ней в могилу лег и Павел Михайлович. Сдать сводного брата в детский дом или вернуть матери-алкоголичке (хронически больной, психически нестабильной, живущей на крайнем севере – нужное подчеркнуть) Зоя (истинная дочь своей матери) ни за что не смогла бы. А потому все эти годы самостоятельно воспитывала Степу.
Паренек ей вообще больше как сын, нежели брат.
От такой интерпретации взаимоотношений Данилиной и Свиридова почему-то вдруг пробежал мороз по коже. Сын. Здорово, наверное, быть родителем такого ребенка. Если бы за все эти годы я хотя бы раз с ней связался… Мы могли… Могли бы вместе пройти этот путь.
А еще…
А еще у нас могли быть и другие дети.
Чем дольше я жал на кнопку звонка, тем дальше заводили меня мысли-мечты в дебри фантазии, и тем сильнее я увязал в болоте разочарования в самом себе. Однако внутри упрямо теплилась надежда на то, что еще не все потеряно. Еще есть шанс. Есть будущее. И если понадобится, я выгрызу его зубами у самой судьбы.
Да, Зоя до сих пор на меня очень злится. Не простила. Но, стоит справедливо заметить, что и я пока не просил никакого прощения. Но готов. Так готов, что буквально потряхивает. Отчего-то резко стало страшно не успеть сделать это. Рассказать все Зое. Покаяться. Повиниться. Объяснить, в конце концов, что я не конченый урод, который ею воспользовался и просто кинул. Дать понять, что совсем не предательство было запланировано мной на вечер Зимнего бала.
Я вообще вдруг как-то ощутил себя определившимся, цельным, решительным. Как будто с возвращением в мою жизнь Данилиной, недостающие шестеренки встали на место, позволив запустить ее в полную мощность, используя все возможности, а не только функции жизнеобеспечения.
Двери, к слову, так никто и не открыл.
Куда же хозяева подевались?
Но если предположить местонахождение Зои не представлялось возможным, то понять, где искать щегла, не так уж и сложно. Тут недалеко. Буквально на соседней улице.
В машину возвращаться не стал, решил прогуляться пешком. Что ж, не ошибся. Среди взмыленных раскрасневшихся крепких тел, выполняющих изнурительные команды тренера, Свиридова я узнал сразу. Хорош!
Однако, как бы мне ни хотелось вытрясти из Степы информацию о местонахождении Зои, прерывать тренировку я не стал. Приземлился на верхнем ряду трибуны, продолжая наблюдение и собственные размышления.
Планировал незаметно посидеть, но, конечно же, столь утопическое желание очень быстро пресекли. Михалыч. Завидев меня, тренер хитро прищурился, а затем, вопреки любым ожиданиям, предложил…
Нет, не возглавить тренировку. Присоединиться к ней. И даже отсутствие у меня спортивной формы не возымело никакого действия.
– У нас тут, знаешь ли, Матвей, на первом этаже есть неплохой спортивный магазинчик. Современный. Даже картой оплату принимают, – многозначительно указал на дверь Михалыч, и добавил – У тебя пятнадцать минут.
Пот. Боль. Огонь в мышцах.
Спустя три часа изнуряющей тренировки в зале осталось лишь пятеро. Михалыч, я, Степа и еще два парнишки. Кстати, весьма неплохие ребята. Их бы я тоже с собой забрал. Вместе с Михалычем.
На самом деле ничто так не прочищает мозг, как тяжелые физические нагрузки. Настолько интенсивные, что и рта не раскрыть, чтобы тут же не навлечь на себя гнев тренера. Я получал истинное удовольствие. Степа метал в меня испепеляющие взгляды. Двое других парнишек – выживали лишь на одном адреналине.
Каждой клеткой ощущал на себе, неприязнь Свиридова, но делал морду кирпичом, в особенности при выполнении парных упражнений. Иногда даже смех прорывался наружу – таким насупленным и раздраженным Степа выглядел. Вредный пацан. В кого только?
Но уж не вреднее меня точно!
А потом наступило время спаррингов. И нет. Не двое на двое, как это можно было бы предположить. А трое на одного. Хорошо хоть не одновременно.
Я на эйфории. Спорт всегда заряжал меня положительной энергией. Двое парнишек слились быстро. Во-первых вымотались. А во-вторых… ну не с кем там мне соперничать. Скорее так, преподал пару уроков по тактике и быстрому бою. Но те и не расстроились вовсе. Кажется, даже испытали облегчение. Счастливые на маты завалились и дышали, разинув рты, будто выброшенные на берег карасики. Дыхалка слабовата. Мальчишки совсем еще, даром что под два метра вымахали.
И вот, как говорится, они сошлись. Как там дальше-то было? Вода и камень? Стихи и проза, лед и пламень? Стоим мы, значит, друг напротив друга. Степа скрипит зубами. Я улыбаюсь, как придурок, сам не знаю, почему. Наверное, потому, что вновь и вновь убеждаюсь в родстве Данилиной и Свиридова.
Вон как мальчишка глаза свои выпучил, ноздри раздувает, искры летят, как от свечи бенгальской – ну вылитая Зоя, когда психует! Не во внешности даже дело. В повороте головы, в мимике едва заметной, в праведном гневе, расплескавшемся на дне синих глаз.
И так хорошо мне… Так радостно видеть в нем ее, что хочется злить и злить мальца до трясучки. Наслаждаться. А еще почему-то хочется потрепать его за загривок и сжать до хруста в ребрах.
Но, пожалуй, такой жест с моей стороны пока не оценят и не поймут. Поэтому, продолжаю скалиться, сжимая в зубах капу, и делаю то, от чего соперник вспыхнет, словно сера на спичке.
В самом начале боя, сразу после приветственных жестов, но до удара гонга, легким движением руки бью Степана по макушке, а затем также легонько в подбородок и в нос, а затем быстро-быстро, пока тот не опомнился, делаю два шага назад.
Звучит гонг, а я улыбаюсь и развожу в стороны руки, как бы приглашая противника приступать к атаке.
Короче, бешу его и провоцирую.
А Степа…
Степа ведется, да…
Глава 27
На исходе третьей минуты активной, но безрезультативной атаки у мальца сбивается дыхание. Мои глаза жжет от попаданий в них соленой влаги со лба, а сам я понимаю, что безудержная дурь и ярость, какая бывает только у подростков, положенная на отработанные техники и маневры, вполне себе способна соперничать с опытом, силой и чемпионскими титулами.
Мне до одури нравится этот пацан. При всей своей злости он не теряет рассудка, не совершает глупых маневров и ни разу не открывается, не смотря на то, что ведет атаку.
Мне же, словно злобному гремлину, непреодолимо хочется подлить бензина в наш с ним костерок.
– Надо бы нам с тобой поднять уровень мотивации, Степа! – говорю мальцу, выплюнув капу в перерыве между раундами. – Как насчет того, чтобы назначить приз победителю?
Малец, освободив собственный рот, хлещет воду из бутылки. Надо будет дать ему совет так не делать. Потом. Позже.
– Например? – кривится Степа, презрительно сощурившись.
– Например, желание, – улыбаясь предлагаю ему.
– Я никуда с тобой не поеду.
Наглое тыканье легко впитываю и даже втайне радуюсь ему. Нарушением субординации, если так можно назвать дерзкий тон и общение на равных, без оглядки на возраст и титулы, мою толстую кожу не пробить. Не барышня кисейная. Да и не люблю я официоза, потому что он – не что иное, как выставление границ, рамок, барьеров (называйте, как хотите). А тыканье в лоб – оно как-то все же сближает людей, я бы даже сказал, роднит. Делает нас близкими. Близкими знакомыми, близкими друзьями, близкими врагами – не суть. Близкий, значит открытый. Даже если посылает на три веселых буквы. Зато по-свойски. Открыто. А отстраненно обезличенное «Вы» – это как сигнал опасности, потому как от совершенно постореннего человека можно ожидать чего угодно, хоть конфет, хоть нож в спину. Такая вот философия. Следуя ей, я и сам тыкать людям люблю. А потому продолжаю гнуть разговор по намеченному ранее плану.
– То есть, – пристально смотрю на Степу, ловя каждую реакцию, – Ты уже сейчас готов признать, что проиграл?
– Тебе весь мир проиграл. Ты же гребанный чемпион мира.
– Да. Мир проиграл. Как до этого проигрывал другим сотни раз. Тут видишь ли какое дело, миру надо, чтобы борьба не прекращалась. Чемпионов тьма, одни сменяют других, тех сменяют третьи, а мир кровожадно требует все новых и новых сражений. Потому что соперничество, сила, ум, целеустремленность и желание взять себе все и вращают эту планету.
Степа ничего не отвечает, но неопределенно дергает головой. Видимо запоминает мысль, чтобы чуть позже ее обдумать. Я говорю.
– Так как на счет желания? – вскидываю руки перед собой, словно боюсь пацана, и оправдательным тоном спешно добавляю, – Любого другого, кроме того, чтобы уехать со мной? Заметь, тебе я никаких условий не ставлю!
– И каков же лимит у щедрости самого Матвея Соколовского? Скажем, если я запрошу миллион, ты как? Потянешь?
– Долларов? – уточняю я, наслаждаясь тем, как расширяются его глазищи. – Долларами пожалуй миллион не наскребу, я не так богат сейчас. А если рублями – не вопрос. Тебе-то самому куда такие деньги?
– Маму хочу порадовать.
– Дачу купишь? На квартиру точно не хватит, хорошее жилье сейчас выросло в цене.
– Дачу? – искренне удивляется малец, – Ну нет! Куплю ей куклу. Коллекционную Поппи Паркер. Свожу ее в Диснейленд в Калифорнии, в мульттаун Микки. А потом махнем с ней в Вегас. В казино. Она у меня фартовая и покер любит, – ответил Степа как-то мечтательно, но тут же смутился, будто сболтнул лишнего.
Интересно-интересно.
– Твоей маме сколько? Четырнадцать? – не могу сдержать улыбку.
– Нет возраста для исполнения мечты, – совершенно серьезно произносит Степа и пожимает плечами, вызывая внутри меня странное смятение. Я вдруг чувствую, что из меня вышел отвратительный сын, потому что со своей стороны совершенно не знаю, о чем мечтала или мечтает моя собственная мать.
– Что ж, маму-то порадовать – дело святое. Миллионом тут, пожалуй, не обойдешься. Требуй три. А лучше пять. Перелет, визы, проживание. В Вегасе цены космические и больно бьют по карману. Даже с фартовой мамой. Кстати, где она живет? Давно хочу с ней познакомиться, но она у тебя словно ниндзя неуловима.
И тут Степа задирает голову вверх и… смеется. Нет, не так. Степа ржет. Как молодой жеребец. И мне не совсем ясна реакция парня. Что смешного-то? Шутка про ниндзя?
Тренер предупреждает о начале второго раунда и бьет в гонг. Капа куда-то завалилась, искать некогда, да и лень. На фиг ее. Встаю с места, наблюдая, как ловко Свиридов закусывает новую защиту, поданную приятелем.
Мы приближаемся друг к другу. Мой противник больше не смеется. Он собран, серьезен, решителен. Я же рад, что могу теперь поболтать в процессе. Непрофессионально, да. Зато весело.
– Знаешь, Степа, тебе надо сменить кличку. Математик – слишком обличительно звучит. Заранее раскрывает твой потенциал перед соперником. Если он, конечно, не полный кретин.
Мы кружим по рингу, перебрасываясь ударами, разогреваемся и распаляемся. Болтать в процессе неудобно от слова совсем, но, кажется, словесный фонтан из моего рта уже ничем не заткнуть.
– Вот ты у нас Математик почему? Потому что родственник математички? Или потому, что просчитываешь противника? Уверен, что второе.
Мы много двигаемся. Я откровенно выматываю Степу. Обычно второй раунд всегда направлен именно на это, если нет необходимости отыгрываться за первый. Дразню Свиридова, за что и сам получаю ощутимые удары. Но в данный момент у меня нет цели победить. Лишь раззадорить и дать поверить в то, что его победа возможна, реальная и близка.
– Знаешь, такие математические умники, как ты, на самом деле, в боксе явление довольно редкое, но не исключительное. Поэтому, такие математические тупицы, как я, вырабатывают соответствующие стратегии и тренируют зрительную память и скорость реакции, учатся подмечать незначительные детали.
Степа не дурак и сейчас, сбросив немного злости вместе с жаром, потом и адреналином, начинает понимать, что конкретно я делаю на ринге. Изматываю его, забалтываю, раздражаю. Но не атакую в полную силу. Поэтому начинает думать, что я подыгрываю ему, пытаюсь щадить юное неокрепшее чувство собственного достоинства. А это, знаю по себе, бесит и выводит из себя.
Так в свое время поступал мой тренер. Снисходительный бой как бы вполсилы был частью его стратегии на первых парах, ведь он, благодаря Зое, и меня посчитал математиком. Думаю, только поэтому и вцепился тогда зубами в парнишку из обычного регионального города. И, честно признаюсь, разочарованию его не было предела, когда выяснилось, что хорошо считаю я, только вооружившись калькулятором, да и то не всегда.
Давно являясь публичной личностью, четко отдаю себе отчет в том, что такие вот «настоящие» математики давно просчитали меня и наизусть могут знать все комбинации. Но для бокса этого таланта слишком мало. Точно вам говорю.
Дальше трепаться особо не выходит. Я получаю парочку ударов, которые не планировал пропускать и сам на себя немного злюсь. Зато пацан доволен и скалится, обнажая черную капу с прорисованными на ней острыми звериными зубами. Смотрится жутко, аж мороз по коже. Мне капец как нравится. Почему у меня такой никогда не было? С моей рожей смотрелось бы идеально!
Гонг отбивает конец второго раунда.
Надо быстренько отдышаться и поболтать еще.
Следующие три минуты боя решающие. Теперь, чтобы сохранить уязвленное достоинство, Степа просто вынужден принять ставку на желание. Ведь тогда у меня якобы будет стимул биться в полную, дабы не лишиться впустую пяти лямов. Он же в любом случае окажется «в безопасности», потому что проиграть честный бой чемпиону мира куда престижнее, нежели сыграть вничью, понимая, что тебя пожалели и поддались.
На то и был мой наполеоновский расчет.
И мы оба это понимаем. Я по Степиным глазам это вижу и по искрам, сыплющимся из них.
Едва пацан выплевывает капу, спешу в словесную атаку.
– Так что, Степан Павлович, – Вашим почтенным благородием ставка на желание принимается?
От столь официального обращения малец вдруг резко фокусирует на мне внимание, выгибает дугой правую четко очерченную бровь и склоняет голову к плечу.
Наверное, удивлен, ведь нигде в документах (а копия паспорта и выписка из медицинской карты о профилактическом осмотре были изучены мной в личном деле Свиридова еще в первый визит к Михалычу) отчества у пацана не значится. Он, как и Зоя в свое время «безотчественный». Пожалуй, не будь я так ослеплен собственным самодовольством и обманчивым чувством полного владения ситуацией, то имел бы шанс задуматься и сформировать соответствующие ситуации правильные вопросы. Например, вопрос – почему. Почему, собственно, у Степы нет отчества в документах, если фамилия Свиридов ему явно досталась от родителя?
Но, в тот момент, подобные «мелочи» меня не волновали. Я же был «на коне»! Я же, мать его, все обо всех понял! Всех разоблачил! Я – долбанный лейтенант Коломбо! Дайте мне звезду шерифа!
– Принимается, – ожидаемо соглашается малец, – Только я не Павлович. С чего бы вдруг мне быть им?
– Да брось. Я был на кладбище. Видел могилу Павла Михайловича Свиридова. Так понимаю, это ваш с Зоей нерадивый папаша. Это хорошо, что у нее обнаружился брат. Пережить смерть обоих родителей в столь раннем возрасте очень тяжело.
Степа странно ухмыляется. С каким-то хитрым или даже злобным триумфом.
– Знаешь, Матвей Соколовский, в одном ты прав – у нас с Зоей действительно нерадивый папаша, – медленно проговаривает он, – Вот только у каждого свой. Она мне не сестра и никогда ею не была. Так что из всех своих версий выбери самую худшую – это и есть правда!
Степа больше не улыбается. Он тщательно следит за процессом моего осмысления, ведь его слова производят эффект взорвавшейся бомбы, от которого я вдруг немного теряюсь во времени и пространстве, пытаясь собрать воедино разбегающиеся в разные стороны собственные мысли. Где-то на периферии сознания звучит голос Михалыча и удары гонга, но мне сложно сосредоточиться.
Что это сейчас сказал малец?
Это правда или просто способ выиграть бой, деморализуя противника?
Совсем неудивительно, что оглушенный информацией, я пропускаю целую серию ударов. Четких, сильных, агрессивных, непрерывных, вынуждающих отступать и защищаться.
Следующие три минуты напоминают бой за олимпийское золото. Отключив раздражающие звуки в своей голове, решаю биться в полную силу. Во первых, хочу свое желание. Во-вторых, потому что достаточно уважаю противника, однако использую в основном старые техники, чтобы наш поединок совершенно не напоминал избиение младенца, однако и удары мальца вполне способны сбить меня с ног.
Степа совершает ошибки, но это лишь в силу своей импульсивности, неопытности, торопливости. Падает, зато поднимается и снова рвется в бой. Где-то за пределами ринга что-то гневное рычит Михалыч. Если верить боковому зрению, ближе к канатам подтянулись и лежавшие до этого на матах ребята.
Благодаря выработанному годами внутреннему чувству времени где-то за пятнадцать-двенадцать секунд до удара гонга исполняю маневр, который однажды помог одержать победу. В доли секунды делаю нырок, блокаж и выхожу в идеальную позицию для выполнения Удара Боло, сила которого складывается в эффекте дуги окружности, а эффективность связана не с мощью, а с неожиданным углом попадания. Размах, сила и раскрывшийся на миг противник – стопроцентные предвестники нокаута.
Но моя рука замирает в миллиметре от лица Степы Свиридова. Мир замирает. Мы стоим, глядя друг на друга, и каждый понимает, что бой окончен. Доведи я удар до конца, малец уже лежал бы без сознания на ринге.
Звучит гонг. Слышатся нестройные и какие-то неловкие аплодисменты, а Степа смотрит на меня как-то странно. Не огорченно, не зло, не расстроенно, а как будто в ожидании чего-то большего. Исход поединка, кажется, был известен с самого начала и никто, включая самого Математика не рассчитывал на другой результат. Но парень явно ждет от меня каких-то дальнейших действий. Стоит и, кажется, надеется услышать что-то важное, я чувствую это, но никак не соображу, что же именно должен произнести.
Наверное, похвалить?
Точно! Конечно же, похвалить!
– Ты – молодец! Уж не знаю, в кого, но твои таланты намного выше моих собственных в твоем возрасте. Из тебя легко получится чемпион, зря ты отказываешься ехать со мной в Москву. Ты можешь не просто стать мной, ты можешь превзойти меня по всем позициям.
– Если в конечном итоге я должен буду стать тобой, то я отказываюсь.
Синие глаза тухнут. Степа разворачивается и покидает ринг. А еще почему-то вокруг очень-очень тихо. И внутри сквозь кости, словно раковая опухоль прорастает стойкое чувство, что я снова что-то сделал не так.
