Текст книги "Солнечный круг"

Автор книги: Михаил Герчик

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 15 страниц)

РАЗГОВОР У КОСТРА

Сидим перед палаткой у костра, едим все ту же гречку с тушенкой и кормим комаров. Если бы кашей… С радостью всю отдали бы. Не жрут они каши, кровопийцы! А главное – ничего не боятся. Ни дыма, ни огня, ни репудина. Акклиматизировались! Приспособились!

Отца нет, дежурить никто не пошел – чего там дежурить, если до плота метров пятнадцать – двадцать, кому он нужен… Потрескивает хворост, стреляет в небо искрами, а за круглым освещенным пятачком топчется ночь. Словно стеной, отгородились мы костром от всего мира, и ничего не видно сквозь эту стену. Зато слышен каждый шорох. Никакой звукоизоляции. Скрипят вербы над бухтой – на ревматизм жалуются, сыро им, тоскливо. Река берег обшлепывает, приглаживает – шлеп да шлеп… На косогоре, у Боровиков, петух заголосил – голос заспанный, с хрипотцой. Наверно, вспугнули, рано еще петь петухами, ни один в селе не откликнулся. Где-то ниже по течению буксирный движок залопотал: ни днем ни ночью нет покоя речным капитанам.

Острый Лерин локоть упирается мне в бок. Лера лежит, подкорчившись и сунув под щеку руку, и смотрит в костер, а завитушки у нее над лбом тугие и рыжие, как жар.

– Ты на меня не злишься за чайку?

Лера молчит. Словно не слышит.

– Не злись…

Она вздергивает подбородок. Завитушки откидываются, но тут же, как тугие пружинки, возвращаются назад.

– Тимк, а, Тимк… Вот ты когда-нибудь думал, отчего все так получается?

– Что получается?

– Ну… одни люди хорошие, а другие – плохие. Одни – смелые, добрые, честные, а другие – трусливые, жадные, обманщики. Те – умные, а те – дураки. А еще есть пьяницы, бандиты, браконьеры… Отчего это так получается, а, Тимк?

– По-всякому, – уклончиво отвечаю я. – Умные – это просто. Учатся здорово, читают много – потому и умные. А которые наоборот – те дураки.

– Не скажи. – Жека сует в костер сухую еловую лапку, она взрывается, как ракета. – Вот у меня дед – он только свою фамилию подписывать умеет. Да и то печатными буквами. Выходит, по-твоему, он дурак? Да к нему, если хочешь, ученые агрономы на «Волгах» приезжают. Он каждую травинку по фамилии знает, каждую птаху по голосу. И когда дождь будет, и когда жито сеять, и как корову отходить, если она молодым клевером объелась…

– А про синхрофазотрон не знает! – смеется Витька, выскребая миску. – Эх ты, каша – пища наша, кто тебя выдумал…

– Много ты про синхрофазотроны знаешь, – пожимает плечами Жека. – Я ж сказал – неграмотный он. А умный. Умнющий! А можно быть ученым и таким дубарем, поискать – не найдешь.

– Он умный потому, что старый. – Ростик подтянул к подбородку колени и ссутулился. – Сколько твоему деду? Семьдесят восемь? Он всю науку от жизни взял. А ты попробуй найди сейчас молодого, но неграмотного – обязательно серый. Точно, точно!

– А я не согласный, – фыркает Витька. – Это люди просто родятся такими. Я где-то читал, что в каждом человеке есть такие штучки, гены называются. От них все зависит. Как они там, в тебе, перетасуются, такой ты и получишься. Дурак или умный, трус или смелый, рыжий или черный, сапожник или профессор по атомной энергии. И точка.

– Закрой поддувало и не сифонь, – вспоминаю я вычитанную где-то на железнодорожной станции смешную фразу. – Ну, может, еще черным или рыжим – это твои гены умеют. А чтоб сапожником или профессором – ими люди сами делаются. Вот пусть хоть сто раз в тебе все перетасуется на профессора, а упрут тебя в джунгли, как Маугли, и останешься лопухом недоразвитым. Таблицы умножения знать не будешь, не то что атомов.

– Слушай, – говорит Витька, и у него смеются глаза; в зыбком свете костра они кажутся не разноцветными, а черными, – вспомни ты «Конька-горбунка», если уж про Маугли вспомнил. «У крестьянина три сына. Старший умный был детина. Средний был и так и сяк. Младший вовсе был дурак». Он, конечно, самый умный оказался, но это неважно. Почему они такие разные? У одного ведь крестьянина… А нас с Леркой возьми. У нее по арифметике пятерки, задачки, как семечки, грызет, а я, бывает, аж посинею, пока решу. Думаешь, она больше меня арифметикой занималась? Ничего подобного. Или вот по музыке. Она на пианино дрынкает, а я только на пении рот открою, Марья Константиновна в сумочку за валерьянкой лезет. Так прямо и говорит, что у Лерки к музыке природные способности, а мне слон на ухо наступил. Если б это от одних только людей зависело, завтра все стали бы хорошими и передовыми, кому охота плохим жить! Все в космонавты записались бы…

– Не… – замотал головой Жека. – Мой батька так на своем автокране и остался бы. Ни фига мы еще не знаем, чтоб в этом разобраться. Тут и от природы, и от этих самых генов, наверно, и от людей. Но вот Пушкиным, Циолковским либо Репиным, это, по-моему, народ родиться. Потому что вон сколько всяких людей – и поэтов, и ученых, и художников. А Пушкин – один. И Циолковский – один. И Репин…

– Ну, ладно… – Лера прикусывает губу. – Пушкин, Репин, Циолковский… Но ведь это так просто: не красть, не подличать, не обижать слабых, не жить чужим горбом, не рвать себе куска пожирней… Ведь для этого вовсе не нужно быть гением, нужно быть просто человеком. Самым обыкновенным. Почему есть люди, которые не хотят быть людьми? Неужели не настанет время, когда на земле не будет ни одного «дяди Клавы»? Ни одного подонка, предателя, фашиста?!

– Обязательно настанет, Лера, обязательно! – Отец вошел в освещенный круг – мы даже не заметили, когда он вернулся, – сел на корточки и протянул к огню руки. – Это будет время прекрасных людей. Они и тогда, наверно, будут разными: умными и недалекими, красивыми и не очень, спокойными и вспыльчивыми… Но всех их объединит самое замечательное человеческое качество – доброта. Ты сможешь подойти к любому человеку, ты впервые в жизни увидишь его и ничего не будешь о нем знать, кроме главного – это хороший человек. Люди не свалились с луны, люди живут на земле тысячи и тысячи лет. От того первобытного человека, который жил в пещере и ел сырое мясо, до нас – дальше, чем до самой далекой звезды. Но разве назовешь людьми тех дикарей, что придумали душегубки и Майданек, делали абажуры из человеческой кожи и сбросили атомную бомбу на Хиросиму?! Вот ведь какая штука получается… Мир, в котором мы живем, меняется куда быстрее, чем мы сами, и ни сверхзвуковые самолеты, ни телевидение, ни атомные электростанции, ни умнейшие машины и станки, какие только создало человечество, сами по себе никого еще не сделали счастливым, умным, добрым, честным. Они служат добру или злу одинаково равнодушно. А людей делают счастливыми и несчастными другие люди. Мир всегда разделяла баррикада, по одну ее сторону те, кто хочет, чтоб все были братьями, а по другую – те, кто мечтает превратить людей в рабов, кто хотел бы заграбастать всю землю. И битва между ними идет тысячи лет. Но никогда еще на земле не было столько прекрасных людей, как сейчас, и с каждым годом их становится все больше. Худо, неуютно возле них всякой нечисти. Она приспосабливается, пятится в свои норы, и вымирает в них, как вымерли мамонты…

Костер догорал. Из-под раскаленных угольев еще вырывались хлипкие языки пламени, но по краям они уже затягивались золой. Возле палатки чернела груда хвороста, – но никому не хотелось за ним подниматься. Было тихо, ночная темень все туже и туже стягивала кольцо.

– И коммунизм наступит не тогда, когда у нас будет много машин, у нас их и теперь немало, и не тогда, когда молочные реки потекут в кисельных берегах, а когда на земле не останется ни одного плохого человека. Потому что коммунизм – это, прежде всего, хорошие люди, а уже потом – все остальное.

Отец потирал над костром озябшие руки. Ростик сгорбился, уткнув подбородок в колени. Жека и Витька лежали головами друг к другу, опершись на локти. Лера свернулась калачиком, у нее были закрыты глаза.

Я тоже закрыл глаза. И увидел перед собой баррикаду. Она пересекала весь земной шар, как черный обруч меридиана на глобусе. Мы стояли за этой баррикадой, плечо к плечу, – отец, Лера, Витька, Ростик, Жека, Казик, я, миллионы и миллионы людей. Белых, желтых, черных. Всех национальностей, какие только есть на свете. А по другую сторону баррикады жались всякие подонки. Белые, желтые, черные, в полоску, в крапинку… И мы – не мальчишки, а солдаты. Потому что любому гаду когда-то было тринадцать лет, и, может, он стал бы совсем другим, если бы еще тогда с ним беспощадно сражались его товарищи.

Набив свою трубку, отец прикурил от уголька. Усмехнулся.

– Что ж вы плот без охраны бросили? Сколько сейчас? Ого, без малого двенадцать. Тима, Виктор, заступайте на вахту. В три вас сменят Жека и Ростик, общий подъем в шесть, завтра у нас горячий день. Пароль: «Костер», отзыв: «Звезда». Все. Перекусить вы мне что-нибудь оставили или сами все слопали?

– Оставили, – глухо ответила Лера. – Сейчас подогрею.

…Посвечивая фонариками под ноги, идем с Витькой на вахту. «Собачья вахта» – так ее называют моряки, с двенадцати до трех больше всего спать хочется. Да ладно уж, в крайнем случае окунемся.

От плота на сушу мы перекинули доску. Точно помню. Но где она? А где сам плот?

Тонкие лучи фонариков обегают заливчик, дробятся на дегтярной воде.

Нету нашего плота.

Исчез.

Испарился.

Улетучился.

– Сюда-а! – отчаянно кричим мы с Витькой и сами бежим к палатке.

ПОЖАР

Ростик и Жека выхватили из костра горящие головни. Смоляки коптили, как неисправные керогазы, но света давали побольше наших фонариков. Желтые вытянутые языки дрожащими пятнами легли на воду, и мы столпились у берега, словно надеялись рассмотреть следы «Кон-Тики-2» или того, кто похитил наш плот.

Что его угнали, в этом мы не сомневались. Швартовался Витька. Никто лучше его не умел вязать хитрые морские узлы; уж коль они удержали плот во время грозы, когда взбесившаяся река, казалось, вот-вот в клочья порвет канаты, то теперь… В узкой бухточке почти не ощущалось течения. Жека бросил на середину кусок коры, и, освещенная факелами, она покачивалась на месте. Даже если бы мы не привязали плот к вербам, сам он уплыть отсюда никак не смог бы.

– Интересная история… – озадаченно проговорил отец.

Мы подавленно молчали.

– Это они! – Ростик кивнул в сторону косогора, на котором стоял дом «дяди Клавы». – Ну, я им, гадам, сейчас… – И серой тенью нырнул под вербу.

Отец в два прыжка догнал его и притащил назад.

– Еще чего не хватало! – сердито проворчал он. – Доказательства у нас есть? Никаких. А без доказательств, сами видели, как с ними разговаривать. Да и не они это, может… Какой им смысл? Если бы мы их уже на чистую воду вывели – другое дело, хоть как отомстить постарались бы. Но мы ведь еще ничего не сделали… Нет, с нами задираться Боровикам никакого расчета нету.

– Африкану расчет не нужен, он и без расчета любую пакость сделает! – рвался Ростик. – Плохо вы его знаете…

– Хватит! – прикрикнул отец. – Давайте лучше решать, что делать. Видимо, нужно подождать до утра, в такую темень вести поиски бессмысленно.

– Его до утра черт-те куда уволочет, – хмуро бросил Жека. – Ищи-свищи…

– Не думаю, – пожал плечами отец. – Разве что кто-то будет управлять. Река здесь извилистая, если пустили по течению, обязательно где-то близко к берегу прибьется. Что у нас там осталось?

– Все… – упавшим голосом произнесла Лера. – Продукты, рюкзаки с одеждой и обувью, аптечка, паяльная лампа, бензин… Никто ведь не думал…

– М-да… – запыхтел трубкой отец. – Ну, что ж, утро вечера мудренее. Дежурство за ненадобностью отменяется, пошли к палатке. А то и ее утащат.

– Постойте! – Витька не принимал участия в разговоре. Вооружившись фонариком, он ползал на брюхе по песку. – Ростик прав – это сделал Африкан. У меня есть доказательство.

– Да ну?! – Мы чуть не навалились на него всей гурьбой. – Какое?

– Вот какое! – Витька посветил себе на руку, и мы увидели выпуклую черную пуговицу, облепленную блестками песка. – Это пуговица с куртки Африкана. Видите, на ней рисунок, как на футбольном мяче, только у него такие пуговицы на куртке.

– Нат Пинкертон, – сказал я и пробежал пальцами по своим пуговицам, как по клавишам баяна. – Шерлок Холмс…

– Ну-ну… – Витька сжал кулаки. – Кто еще?

– Майор Пронин! – Я просто не мог остановиться. – Комиссар Мегрэ! Спасибо за находку, а то я думал, что так и придется без пуговицы щеголять. А может, это я угнал плот?

Витька подергал меня за полу куртки, тщательно сравнил пуговицы и плюнул.

– Держи, неряха… Нашел где терять!

– Пойдемте спать, сыщики, – засмеялся отец. – На рассвете двинем вниз по течению на поиски.

– На своих двоих? – вздохнул Жека.

– На своих двоих.

С шипением погасли в воде догоревшие факелы, и мы уныло поплелись наверх. Поднялись на бугор, и тут я увидел вдали на реке какую-то яркую точку. Не знаю почему, но у меня вдруг тревожно заныло сердце.

– Смотрите! – крикнул я. – Что это?

Отец оглянулся и схватил меня за плечо.

– Что-то горит! Неужели наш плот? Ростик, к палатке! Не оставляй ее ни на секунду! – И он побежал к берегу.

Мы ринулись за ним.

Вдоль берега шла хорошо утоптанная тропинка. Она смутно белела в темноте. Бежать было легко, не то что утром, и теперь я почти не отставал от отца.

Миновали пристань – черный пустой дебаркадер со сходнями, справа потянулись огороды, слева – густые кусты. Они начисто заслонили от нас реку. Было тихо. Слышался лишь топот ног и тяжелое дыхание.

Наконец огороды кончились, начался затяжной подъем. Я оглянулся: ребята растянулись цепочкой. Лера отстала. Ничего, как-нибудь дотопает, уже недалеко.

Обогнули поворот. У противоположного берега полыхал огромный кострище. Отец не ошибся: засев в камышах, горел наш плот. Огонь был таким ярким, что за ним исчезли звезды: пригодилась поджигателям наша канистра с бензином! Языки пламени вырывались из центра и тянулись к мачте, перевивая ее тугими бездымными жгутами. Веревки, поддерживающие на рее толстую колбасу паруса, перегорели, и он развернулся: когда ветер сбивал огонь в сторону, можно было разглядеть в тлеющем тряпье суровую сморщенную физиономию Кон-Тики. «Растяпы, – казалось, говорил он нам. – Проморгали плот…»

Всплеснула вода – это отец нырнул с берега, по тут раздался глухой взрыв: наверно, взорвалась паяльная лампа. В небо взметнулся огненный дождь. Огонь вспыхнул еще жарче, в воду обрушились горящие обломки, река зашипела. Красные тени заметались по ней, как испуганные птицы.

В воде было теплей, чем на берегу. Дегтярно-черная под кручей, она синела к середине и казалась багровой у плота. Подплыть к нему было невозможно – метрах в восьми уже забивало дыхание, обжигало лицо. Я попробовал поднырнуть: может, хоть что-нибудь удастся спасти! Высунул голову у самого борта, но тут же рванул назад: возле плота вообще было сущее пекло. К тому же он во все стороны стрелялся раскаленными угольями, они летали над рекой, как трассирующие пули.

Рядом со мной плюхались Витька, Лера и Жека. Сильное течение сносило их к повороту, к черным зарослям камыша и осоки.

Пронзительно заскрипела и наклонилась подгоревшая мачта.

– Осторожно! – крикнул отец: его голова виднелась в стороне от нас, у кормы. – Выходите на отмель.

Мы поплыли к берегу, возле которого засел плот. Едва успели выбраться на песок, как мачта рухнула. Сизый дым задернул все вокруг, а когда он рассеялся, огонь опал.

По мелководью мы подошли к плоту.

«Кон-Тики-2» больше не существовал. Дощатая палуба обгорела, у кормы, где были сложены наши рюкзаки с одеждой и припасами, еще плясали огоньки. Обгорели и лопнули огромные камеры, сгорел парус. Сгорели удочки и спиннинги, Ростикова щука, из которой мы так и не успели сделать чучело, отцовы ботфорты и Витькин транзистор «Атмосфера-2» – нам не удалось больше заставить его заговорить, несмотря на все Витькины старания.

Черпая ладонями воду, мы залили тлеющие уголья. Нечего было и думать тащить обгоревший плот ночью против течения к месту стоянки. Да и какой от него был бы нам теперь прок… Ведь не только плот – все наше путешествие сгорело. Никуда мы дальше этого Сычкова не уплывем и в партизанском лагере не побываем, да и как еще домой доберемся – вот вопрос…

По знаку отца мы поплыли на другой берег. За кустами я выкрутил одежду: меня знобило. Куртку отдал Лере: платье прилипло у нее к телу, а переодеться было не во что – шаровары и ковбойка там остались, в рюкзаке.

Еще несколько минут мы стояли на берегу и молча смотрели, как дымится наш плот.

– Теперь вы верите, что это сделал Африкан? – наконец сказал Витька.

Отец коротко кашлянул.

– Он или «дядя Клава», больше некому.

– А вы ж говорили – им с нами задираться расчета нету…

Отец вздохнул и обвел нас долгим взглядом.

– Выходит, ошибся. А может, нам и вправду не нужно было с ними связываться? Ну, устроили они за Глуховским перекатом рыбье кладбище, а нам-то какое дело? Наша она, что ли, рыба? Общая она, вроде как ничейная. Плыли бы себе да и плыли… Еще, глядишь, возле них на поджарку разжились бы… И плот был бы целый, и барахлишко наше…

– Что вы говорите, Глеб Борисович! – Голос у Леры дрожал, несмотря на мою куртку, у нее зуб на зуб не попадал. – Как это мы могли бы плыть да плыть… Да мы ж себя на всю жизнь за людей перестали бы считать! Чтоб у нас на глазах такая подлость делалась, а мы отворачивались!..

– Значит, все правильно. – Отец обнял Леру и прижал к себе. – В одном только мы виноваты: сразу дежурных у плота не поставили. С дисциплиной у нас пока слабовато, мушкетеры, вот что я вам скажу. Да и кто мог предположить… Зато крепче запомните, что зло – оно с кулаками. Ну да ничего, и у нас кулаки есть, так что еще повоюем. Посмотрим, кто кого… А пока пошли назад, тут больше делать нечего. Обсушимся, что-нибудь придумаем. Да и Ростику там не так тоскливо будет. Умирает, наверно, бедняга, от любопытства…

ИНСПЕКТОР ФРОЛИКОВ

Есть такая поговорка: «Беда одна не ходит, с собой другую водит». Эту поговорку будто специально для нас придумали. Вот уж и вправду, как посыпались на нас неприятности в день отплытия, так и провожают всю дорогу. Только успевай поворачиваться. «Каталажка», подстреленная чайка, встреча с «дядей Клавой» и его племянничком, гибель плота со всеми нашими припасами и снаряжением – было от чего пасть духом.

Но больше всего нас угнетало чувство собственного бессилия. У нас на глазах эти гады опустошили за Глуховским перекатом реку, у нас из-под носа увели и сожгли плот, а мы ничего не можем доказать. Мокрые, озябшие, мы молча сидим у костра, не зная, что делать, а они где-то за забором посмеиваются над нами или, насмеявшись, уже храпят, и чихать им на нас с самой высокой колокольни.

Да, тяжелые оказались у зла кулаки, а наши… Что в них проку, в наших кулаках, после драки…

От нашей одежды валил пар. Ночь медленно плыла над нами, высвечивая себе путь яркими точками звезд, и лунная дорожка пробивалась к реке сквозь черные кусты, стекая с неба дрожащим серебристым ручьем.

– Они должны сегодня ночью вывезти рыбу, – вдруг сказал отец. – Затащили они ее домой или припрятали где-то на берегу? Скорее всего, припрятали, квартирантов побоялись бы. Там у них снимает дачу один инженер, мой знакомый, он говорил, что Клавдий и Африкан рыбы домой не приносили. Они должны вывезти ее сегодня, иначе рыба пропадет… – Отец говорил вполголоса, будто советовался сам с собой, не зная, какое принять решение. Казалось, он просто забыл о нас, о том, что мы сидим рядом с ним у костра. – Не для себя ведь глушили, для рынка… На себя два заряда тратить не стали бы, одного б хватило. Значит…

– Значит, – перебил его Витька, – их нужно перехватить. Давайте устроим возле дома засаду. Они выйдут к утреннему теплоходу с рыбой, а мы их – цап! – и готово!

– Нашел дурачков, – послышался из кустов густой басовитый голос. – Так они тебе теплоходом и поплывут…

Ошеломленные, растерянные, мы вскочили на ноги. Отец направил в кусты тонкий луч фонарика.

– Кто идет? – хрипло крикнул он.

– Свои, свои! – В кустах затрещало, и к костру вышел невысокий мужчина в телогрейке, подпоясанной ремнем с якорем на бляхе, в кепке, надвинутой на самые глаза, и в блестящих резиновых сапогах. За плечом у человека, стволом вниз, висело охотничье ружье, на левом боку – потрепанная полевая сумка. Он окинул нас быстрым взглядом и подал отцу руку. – Инспектор рыбоохраны Фроликов. Явился, так сказать, по вашему вызову.

– Здравствуйте, – улыбнулся отец. – Ну и напугали вы нас! Значит, вы считаете, что они повезут рыбу автобусом?

– У него мотоцикл есть. – Фроликов снял ружье и присел поближе к огню. – ИЖ с коляской. Ну, рассказывайте…

Фроликов слушал и покусывал травинку. При свете костра я увидел, что он еще совсем молод, не старше Александра, брата Ростика. Круглолицый, с золотистым пушком на щеках, с белыми выгоревшими бровями, «рыбный надзиратель» нисколько не походил на грозных инспекторов, каких я рисовал в своем воображении. Он, видно, и сам чувствовал это, оттого и кепку так низко на лоб надвинул и говорить старался рокочущим басом, чтобы выглядеть постарше.

– Ясно, – сказал Фроликов, когда отец закончил рассказ. – Это ваша бригантина там, у поворота, догорает?

– Наша, – кивнул отец.

– Их работа. – Фроликов поскреб подбородок. – Ну, ничего, и за это ответят. А вы не горюйте, братва, – весело подмигнул он нам. – Сейчас главное – «рыбачков» не проворонить. Возьмем их, я вас на своей моторке до самой Крупицы подкину. Палатка у вас есть, ложки-миски уцелели, рюкзаков и харчей на дорогу добудем. Сходите в партизанский лагерь, а назад вас дед Кастусь на своем буксире отвезет. За милую душу прокатитесь… – Фроликов усмехнулся, и на щеках у него появились глубокие ямочки. – Вот так. Давайте лучше прикинем, что делать будем. Скоро светать начнет, самое время «Мухомору» свою добычу вывозить.

– А у вас какой-нибудь план есть? – осторожно спросил Витька.

– Есть. – Фроликов встал и снова забросил за плечо ружье. – Вдоль реки, вверх по течению, метров на четыреста тянутся кусты; если они припрятали рыбу – значит, где-то здесь. Дальше не спрячешь – открытое место. Вот там-то вы, Глеб Борисович, устроите засаду. Ваша задача – не пропустить мотоцикл. Дорога вдоль самого берега идет, справа – вода, слева – круча, никуда он не денется. Выйдете на дорогу – остановится, людей давить не осмелится. Люди – не рыба, шкурой отвечать придется… Я с двумя Шерлоками Холмсами буду его тут выслеживать. Все ясно?

– Ясно, – ответили мы.

– Кто останется со мной?

Мы с Витькой первыми вскочили на ноги. Фроликов снова подмигнул нам и сдвинул свою кепку на затылок.

– Годится. Гасите, хлопцы, костер. А вы, – кивнул он отцу, – идите на дорогу и шпарьте, пока кусты не кончатся.

– Есть! – ответил отец, как солдат отвечает командиру. – За мной, ребята. Только – тихо, а то вспугнем раньше времени.

Через мгновение они растаяли в кустах.

Мы с Витькой тут же забросали костер дерном и вытянулись по стойке смирно, ожидая дальнейших приказаний.

– Сворачивайте палатку. – Фроликов размял в пальцах сигарету. – Вы знаете, что мне покоя не дает? Зачем им ваш плот угонять понадобилось, поджигать его? Вы ж их заметить могли?! Скажем, могли дежурного оставить… Почему они на такой риск пошли, вы над этим задумывались, а?

– А чего тут думать, – проворчал Витька, выдергивая колышки. – Отомстить они нам хотели, это ж как дважды два… Вот и отомстили!

– А мне думается, ты не совсем прав. – Фроликов закурил, пряча огонек в кулаке. – Только ради того, чтобы отомстить вам, не стали бы они себя под удар подставлять. Никакого им расчета не было сейчас с вами связываться. Наоборот, чем быстрее вы отсюда убрались бы, тем для них лучше. А они, выходит, сами вас к Сычкову привязали: куда вы денетесь без плота? Еще больше против них обозлитесь… Что-то тут не то, братцы вы мои, что-то не то. Мне кажется, совсем другой вывод из этого можно сделать. А вот какой?

Мы с Витькой молча переглянулись: нам даже в голову не приходило – искать какие-то другие выводы. И чего он мудрит, этот Фроликов? Ясно же, что Африкан и его дядюшка просто рассчитались с нами, воспользовавшись тем, что мы, растяпы, не оставили на плоту дежурного.

– А вывод мы можем сделать лишь один, – задумчиво сказал Фроликов, – они вас отсюда хотели выкурить. Очень вы неудобное, с их точки зрения, место для стоянки выбрали. Нежелательно им было, чтобы вы на этом месте оставались, понятно? А ради этого и рискнуть стоило. Они ведь на что рассчитывали? Что вы возле плота и заночуете. Ну, какой вам на самом деле смысл был оттуда сюда тащиться? Никакой логики… А в чем логика? Чтоб дождаться рассвета да побыстрей увидеть, что осталось, что погибло, что можно в порядок привести… Так я рассуждаю или не так?

– Так, – ответил я и прикусил губу. Смутная догадка обожгла меня. Я уже понял, к чему клонит Фроликов, но боялся в это поверить. Слишком уж просто все получалось, неожиданно просто, и было обидно до слез, что мы сами не смогли до этого додуматься, что ничего бы, наверно, не сделали, если бы не вылез медведем из кустов к нашему костру «рыбный надзиратель», которого, на наше счастье, прислал из Крупицы капитан буксира дед Кастусь. – Выходит, они спрятали рыбу где-то здесь, неподалеку от нашей стоянки…

Фроликов кашлянул и прикрыл рот рукой.

– Все-таки дошло! Вот и я так думаю. Иначе в этом поджоге нет никакого смысла. Хулиганство, да и только. А «Мухомор» слишком хитер, чтобы бессмысленно рисковать. За одно боюсь: не забрали ли они свою добычу, пока вы к плоту бегали?

– А у нас Ростик оставался, – сказал Витька. – Он-то не пропустил бы…

– Ну, что ж, значит, нужно все изобразить так, будто вы клюнули на их удочку. – Фроликов затоптал окурок и набрал охапку хвороста. – Нагружайтесь топливом, там собирать времени не будет.

Лохматые облака задернули луну, ветер шумел в кустах, заглушая наши шаги, и ни огонька не было в окнах угрюмого дома на бугре, и ниже, там, где темнели дома деревни. На повороте, где виднелись неясные очертания нашего плота, мы быстро установили палатку и разожгли костер. Сухой, как порох, хворост ярко вспыхнул в ночи, и Фроликов удовлетворенно сказал:

– Вот теперь порядок. А они знали, где плот палить: сверху это место – как на ладони. Погодите, я сырого подкину, чтоб до утра огонь не погас. Чтоб уж «Мухомор» не сомневался, что вокруг пальца вас обвел.

Он притащил с берега два толстых сосновых чурбака и кинул в огонь. Затем сделал знак рукой, и мы пошли назад.

Неподалеку от бухточки, где вчера вечером «Кон-Тики-2» стал на свою последнюю стоянку, Фроликов остановился.

– Поднимись вверх к дороге, – сказал он мне. – Замаскируйся в кустах и наблюдай. Если что-нибудь заметишь – тихонько свистни. Витька будет неподалеку, я тоже, услышим. Нужно взять под обзор побольше места, чтобы ни со стороны деревни, ни с реки незамеченным никто подойти не мог. – Фроликов положил мне на плечо руку. – Не боишься один остаться?

– Еще чего, – разозлился я. – Да что я вам – девчонка, что ли!

– Тогда давай действуй.

Он с Витькой пошел дальше вдоль берега, а я нырнул в кусты.

Есть такое время перед рассветом, когда особенно сгущается темнота. Блекнут звезды, и луна скрывается где-то за дальним лесом, и не темно-синим, а черным кажется небо, и Млечный Путь тает на нем, как иней под первыми лучами солнца. Холодом тянет с реки, и холодная роса стекает за ворот при каждом неосторожном движении, и все вокруг наполнено шорохами, вздохами, чьими-то таинственными неразличимыми голосами. И ты прекрасно понимаешь, что это не волки и не медведи крадутся сквозь чащобу за твоей спиной, и не разбойники, готовые тебя убить, – скорее всего бормочет и хлопает спросонья крыльями какая-нибудь птица, но все равно как-то неуютно становится и хочется к ребятам, к отцу, к живому и радостному свету костра…

Я выбрал себе наблюдательный пункт за толстенной сосной, которая высилась неподалеку от дороги: сквозь редкий подлесок можно было различить серую ленту, сползавшую вниз, к реке. Отсюда хорошо был виден дом «Мухоморов»: огромным стогом сена темнел он на бугре, вот-вот его должна была осветить первая зорька. Я долго не сводил глаз с этого бугра, прижавшись к теплой шершавой коре сосны, а потом почувствовал, что у меня от усталости подкашиваются ноги, и сел на мягкий шильник. Мы обязательно поймаем «Мухомора». Поймаем с «вещественными доказательствами», и тогда он получит по заслугам. «Не таким собакам хребты ломали!» – вспомнил я слова отца и усмехнулся: никуда не денешься, «дядя Клава», сломаем и тебе хребет.

Сосна была теплой, казалось, она впитала в себя днем солнечные лучи, а теперь понемножку отдавала их. Моя рубашка высохла у костра, но все-таки меня знобило. Скорей бы солнце встало, окоченеешь до утра…

И вдруг я услышал вверху какой то подозрительный шорох. Я задрал голову и обмер: сверху по сосне, цепляясь за сучья, ко мне спускался… Африкан. Он держал в зубах огромного золотистого язя, и язь бил его хвостом по лицу: шлеп, шлеп… «Вот чудеса, – подумал я, – откуда он тут взялся? Когда он залез на эту сосну, ведь я уже вон сколько времени сижу под ней! Неужели они там, наверху устроили свой тайник?»

Нужно было свистеть и звать на помощь, но я не мог даже руки поднять, даже привстать. Я лежал на боку и смотрел па Африкана и на красавца язя, которого он сжимал зубами, и Африкан смотрел на меня и ухмылялся. На нижнем сучке он присел и сверху вниз бросился на меня.

Я рванулся в сторону и… открыл глаза.

Уже рассвело. Ветер торопливо гнал по небу набрякшие облака, стирая последние остатки ночи. По земле стлался туман, реденький, прозрачный, как паутина. На дороге, неподалеку от меня, стоял мотоцикл. Какой-то человек в длинном брезентовом плаще торопливо укладывал в коляску мотоцикла черный мешок. С мешка на дорогу тоненькими струйками стекала вода.

«Проспал! Проспал, проворонил, – подумал я. – Про-воро-ни-и-ил!»

Я вскочил на ноги. Человек уже застегивал ремни чехла. Видимо, подо мной хрустнула ветка – он оглянулся.

Это был «дядя Клава».

– Стой! – сдавленно крикнул я и бросился к дороге. – Сто-о-ой!

«Мухомор» вскочил в седло. Пронзительно, на весь лес застрекотал мотор. Мотоцикл рванул с места, как вчера рванула моторка, и… заглох. Прокатился с десяток метров по инерции и замер.

Я выбежал на дорогу.

– Сюда-а! – кричал я. – Все сюда а!

Вдали на дороге выросла фигура Фроликова. Он бежал к нам, срывая с плеча ружье.

«Дядя Клава» лихорадочно крутил ручки мотоцикла. Но машина стояла, как мертвая. Тогда он вдруг соскочил с нее и двинулся на меня.

Я был всего в нескольких шагах от него и уже не мог остановиться. На какое-то мгновение я увидел его глаза, налитые кровью, а вслед за тем его кулак обрушился мне на голову.