Текст книги "Поймать мотылька (СИ)"
Автор книги: Катерина Черенева
сообщить о нарушении
Текущая страница: 11 (всего у книги 14 страниц)
Глава 20.1. Клетка на двоих
– Пожалуйста… разрешите… – вырвалось из меня вместе со стоном.
– Хорошая девочка.
Он ускорил движения, и я рухнула в бездну, сотрясаясь в судорогах. Мой крик утонул в его поцелуе. Он кончил почти сразу после меня, с глухим рыком, и на секунду его тело обмякло, придавив меня своим весом. В этот момент он был просто мужчиной. Уставшим. Уязвимым.
Но это продлилось лишь мгновение. Он тут же откатился, встал и, не глядя на меня, прошёл в ванную. Я слышала шум воды.
Когда он вернулся, на нём был халат. Он снова был непроницаем.
– Одевайся, – бросил он, доставая из шкафа свежее полотенце. – Я отвезу тебя домой.
И я поняла. Это и есть наши новые правила. Буря, подчинение, освобождение. А потом – снова стена. Его забота, завёрнутая в приказ. Его желание, прикрытое жестокостью. Я была его тайной, его грехом, его способом сбежать от самого себя. И я согласилась на эту роль. Потому что даже такая искалеченная, болезненная связь была лучше, чем пустота.
Днём же в офисе он снова становился холодным, отстранённым начальником. Между нами снова вырастала стена, но теперь она была другой. Она была невидимым соглашением. Правилами игры, которые он установил.
А потом я начала замечать странные вещи. Мелочи. Сбои в его идеально отлаженной системе безразличия.
Однажды в обеденный перерыв я, как обычно, жевала яблоко за своим столом, не собираясь никуда идти. Сил и аппетита не было. Он вышел из кабинета, молча прошёл мимо, а через минуту вернулся и положил на мой стол меню из ближайшего ресторана.
– Закажите себе обед, Верескова, – сказал он своим обычным ледяным тоном, глядя куда-то мне за плечо. – Мне греческий салат. Счёт на компанию.
Это был приказ. Формально – рабочее поручение. Но я понимала, что дело не в его салате. Он просто заставил меня поесть. Я заказала пасту, и когда курьер принёс заказ, я увидела, как он едва заметно кивнул, прежде чем скрыться в своём кабинете. После этого, очевидно, еду я едва смогла в себя запихнуть.
В другой раз, поздним вечером, он, как обычно, подвозил меня домой. На улице был мороз, а я в спешке выбежала из дома без шапки. В машине он резко затормозил у обочины, не доехав до моего подъезда буквально квартала.
– Что-то случилось? – испуганно спросила я.
Он не ответил. Он повернулся ко мне, и его взгляд был колючим и злым.
– Наденьте шапку, Верескова, – отчеканил он. – Она у вас в сумке. Я не собираюсь оплачивать вам больничный на следующей неделе из-за вашей глупости.
Это было грубо. Унизительно. Но я послушно достала шапку и натянула её на голову. А он смотрел, как я это делаю, и только потом снова тронулся с места.
Его забота всегда была завёрнута в оскорбление. Его внимание было приправлено ядом. Он никогда не говорил: «Ты замёрзла». Он говорил: «Из-за вашей глупости». Он не говорил: «Ты должна поесть». Он отдавал приказ, маскируя его под работу.
И я начала это расшифровывать. Я выросла в семье, где любовь и забота всегда выражались через контроль и критику. Молчаливое разочарование отца, когда я приносила четвёрку вместо пятёрки, было его способом сказать: «Я хочу, чтобы ты была лучшей». Мамины вечные причитания «что скажут люди» были её способом сказать: «Я боюсь за тебя, я хочу тебя защитить».
Я привыкла искать тепло под слоями льда. Искать скрытый смысл в жёстких словах.
И я находила его. Я убедила себя, что понимаю Глеба так, как никто другой. Я видела не его грубость, а его неловкую, неумелую попытку проявить заботу. Он был человеком, который не умеет по-другому. Его ранили в прошлом, и он боится быть мягким, боится показать свои истинные чувства. А я – та единственная, кто видит его настоящего. Скрытого под маской тирана.
Страх перед ним полностью исчез. На его место пришла странная, болезненная нежность. Я смотрела на его суровый профиль, когда он вёз меня домой, и думала не о том, какой он жестокий, а о том, что он снова позаботился, чтобы я не шла по тёмным улицам одна. Я слышала его уничижительный тон и думала о том, что за ним скрывается беспокойство о моём здоровье.
Обсидиан молчал. Его призрак постепенно истаял. И я перестала ждать. Зачем мне была нужна далёкая, идеальная фантазия, когда у меня появился он? Реальный, сложный, раненый Глеб.
Я не знала, как называются наши отношения. В них не было слов о будущем, не было обязательств. Но я была счастлива. По-своему, странно, надрывно, но счастлива. Я была его тайной. Его слабостью. И его единственным доверенным лицом, даже если он сам этого не признавал. Я была в его клетке, но впервые в жизни эта клетка казалась мне не тюрьмой, а убежищем. Безопасным пространством, где меня, наконец, кто-то видел. По-настоящему.
* * *
В понедельник он ожидал чего угодно: заплаканных глаз, истерики, заявления об увольнении. Вместо этого он получил идеальную функцию.
Глава 20.2. Клетка на двоих
Она вошла в приёмную, и на мгновение ему показалось, что это другой человек. Строгий пучок, закрытое платье, пустое, непроницаемое лицо. Её голос, когда она докладывала расписание, был лишён всяких эмоций. Сначала Глеб ощутил облегчение. Вот оно. Порядок восстановлен. Она снова стала безликой ассистенткой, винтиком в его механизме.
Но к середине недели облегчение сменилось глухим, нарастающим раздражением. Это было неправильно. Это была не та девушка, которую он «оттачивал». Он учил её задавать вопросы, проявлять силу, быть личностью. А она стёрла себя. Превратилась в робота, в безупречное зеркало, которое отражало лишь его приказы и больше ничего. Этот её безмолвный, идеальный саботаж выводил его из себя. Он не мог найти в ней трещину, не мог зацепиться, не мог спровоцировать. Она лишила его объекта воздействия, а значит, и контроля. Её тишина была громче любого крика, и эта тишина сводила его с ума.
Целую неделю он наблюдал за ней через стеклянную стену, и его злость росла. Он видел, что она почти не ест. Видел тёмные круги под её глазами, которые она тщательно замазывала тональным кремом. Его «ценный ресурс» истощался. Его «проект» находился на грани системного сбоя. И это бесило его ещё больше. Он не мог позволить ей сломаться. Не так. Не из-за него.
В следующий понедельник его терпение лопнуло. Вечером, оставшись в пустом офисе, он смотрел на её сосредоточенную спину, на то, как она с механической точностью готовит для него документы, и понял, что больше не может выносить этот маскарад. Он должен был сломать эту её стену. Вернуть себе её реакцию.
Он подошёл и обрушил на неё свой гнев. А потом поцеловал. Это был продуманный акт агрессии, способ вскрыть её оборону и доказать – в первую очередь себе, – что она всё ещё ему подвластна. И когда он почувствовал, как её тело под его напором дрогнуло и ответило, он ощутил укол жестокого триумфа. Он победил. Он снова мог ею управлять.
Приказ «Завтра. В восемь. У меня» был не спонтанным. Это был единственно возможный для него следующий шаг. Он переносил их отношения в ту среду, где он был абсолютным хозяином. Не в хаос офиса, не в непредсказуемость реального мира, а в его пространство, на его территорию, по его правилам. Он бессознательно пытался воссоздать безопасную BDSM-динамику в реальной жизни, потому что только она позволяла ему контролировать свой панический страх перед близостью.
Так началась их двойная жизнь. Ночью, в его квартире, он был в своей стихии. Он брал её властно, доминантно, устанавливая негласные правила подчинения. Он не говорил нежных слов, не позволял себе уязвимости. Секс стал для него инструментом контроля, способом снова и снова утверждать свою власть, стирая воспоминания о той первой ночи, когда он эту власть потерял.
Днём же его внутренний конфликт продолжался. Он пытался держать её на расстоянии ледяной стеной профессионализма, но его система давала сбои.
Цифры горели в правом нижнем углу его монитора. Глеб оторвался от отчёта, потёр глаза и, по привычке, которую отказывался признавать, бросил взгляд через стеклянную стену в приёмную. Это был не целенаправленный взгляд. Это был рефлекс, как у хищника, который инстинктивно контролирует свою территорию.
Он увидел её. Ссутулившуюся спину под тонкой блузкой. Напряженную линию плеч. Она не двигалась, вперившись в экран, и даже на расстоянии он мог разглядеть прозрачную бледность её кожи и тёмные тени под глазами, которые не мог скрыть никакой макияж.
И внутри него что-то дёрнулось. Не мысль. Укол глухого, неприятного раздражения. Физический дискомфорт, будто кто-то провёл наждачной бумагой по его внутренностям.
Опять. Она себя угробит.
Эта мысль была сырой, инстинктивной, непрошенной. Она принадлежала Глебу – мужчине. И он тут же возненавидел себя за неё.
Так, стоп.
Включился другой голос. Холодный, аналитический, безэмоциональный. Голос Системы.
Эмоция: беспокойство. Категория: иррациональное. Причина: нерелевантно. Переформатировать задачу.
Беспокойство исчезло. Испарилось. На его месте осталась холодная, ясная бизнес-задача: «Предотвратить сбой актива». Он не собирался её звать. Голос – это слишком личное. Слишком близко. Приказ заказать обед был инстинктивной реакцией управляющего, который следит за состоянием своего актива. Он облёк это в форму рабочего поручения, чтобы не признаваться самому себе, что просто беспокоится.
То же самое произошло и в машине. Увидев её без шапки, он разозлился. Не на неё. На себя. На то, что он это заметил. На то, что ему не всё равно. Его мозг тут же подсунул ему рациональное объяснение: её болезнь – это простой в работе, нарушение графика, сбой системы. Приказ надеть шапку, приправленный оскорблением, был его защитным механизмом. Грубость создавала дистанцию, превращая акт заботы в выговор, позволяя ему сохранить иллюзию, что он просто требовательный начальник, а не мужчина, который боится, что девушка рядом с ним простудится.
Позже, уже в машине, после того, как он молча довёз её до дома, Глеб сидел в тишине, слушая, как остывает двигатель. Он был уверен, что его маска непроницаема. Что он успешно переформатировал их отношения в удобную для себя систему: «секс по приказу плюс эффективная работа». Он верил, что держит всё под контролем. Абсолютно всё.
Его большой палец неосознанно потирал то место на тыльной стороне ладони, где под кожей залегали тонкие вены. То самое место, которым он несколько часов назад касался её пальцев, передавая флешку. Он почти чувствовал фантомное тепло её кожи.
Он запер её в клетке своих правил, своего контроля, своей жестокости. Это было необходимо для её же блага. И для его спокойствия. Он был уверен, что это единственно верный путь.
Он думал, что нашёл способ избежать боли.
Он смотрел на тёмные окна её дома и не замечал, что сам сидит в точно такой же клетке. Прикованный к ней невидимой цепью своего страха, своей травмы и нарастающей, отчаянной, убийственной потребности в ней.
Глава 21.1. Потеря контроля
Система работала.
Первые несколько недель Глеб упивался этой мыслью, как дорогим, выдержанным виски. Он нашёл идеальный, стерильный баланс. Он сломал её сопротивление в ту ночь, а затем, холодно и методично, вернул её в свою орбиту. Он переформатировал их хаотичный, животный, случайный срыв в упорядоченную, контролируемую структуру. Ночь для тела, день для работы. Правила были просты и понятны, и она, к его глубокому удовлетворению, приняла их безропотно.
Он наблюдал за ней через стекло своего кабинета. Это стало его ритуалом, его наркотиком. Делая вид, что читает финансовый отчёт, он на самом деле следил за ней. За изгибом её шеи, когда она склонялась над документами. За тем, как послеполуденное солнце, пробиваясь сквозь тонировку, зажигало в её тёмных волосах медные искорки. Он видел плоды своего управления. Она больше не была пустым, безэмоциональным роботом, каким стала в первые дни после… инцидента. В её движениях появилась прежняя живость, в глазах – блеск. Она стала эффективнее, собраннее.
«Протокол эффективен. Ресурс оптимизирован. Эмоциональный фон стабилизирован», – констатировал его внутренний голос, голос Обсидиана. Ночи, наполненные её тихим, дрожащим подчинением, давали ему необходимый сброс напряжения и утверждали его власть. Дни, наполненные её безупречной работой, подтверждали его статус начальника. Иллюзия абсолютного контроля была почти идеальной. Почти.
А потом система начала давать сбои.
Конференц-зал на двадцатом этаже. Его святилище. Холодный блеск полированного до зеркального состояния стола, на котором отражались угрюмые лица совета директоров. Монотонный, убаюкивающий гул голоса Валерия, финансового директора, бубнящего про квартальные показатели. Глеб сидел во главе стола, неподвижный, как изваяние, – воплощение власти и контроля.
– …таким образом, рост в сегменте B2C составил прогнозируемые семь целых и две десятых процента, – бубнил Валерий.
На огромном экране перед ним горела диаграмма. Синие столбцы роста. Синие. Как её блузка сегодня утром.
Вспышка.
График на экране растворился. Вместо него, ярко, непрошено, нагло, он увидел её лицо. Не лицо эффективного ресурса Вересковой. А лицо Таси, какой она была вчера ночью, лежа на его простынях. Растрёпанные волосы, припухшие от поцелуев губы и то, как она закусывает нижнюю губу, когда концентрируется на чём-то. На нём. Как улыбается на какой-то его саркастичный комментарий, как доверчиво прижимается к нему, когда на экране вспыхивает неприятная кровавая сцена. Как она мягко улыбается на все его слова, пытающиеся скрыть это трепетное, почти мальчишеское чувство.
Он вдруг подумал, ждёт ли она его сегодня. Захочет ли? Или просто будет подчиняться, как всегда?
Гул голоса Валерия оборвался. В ушах зазвенела оглушительная тишина. Глеб понял, что пропустил последние несколько фраз. Он, Глеб Кремнёв, потерял нить разговора на совете директоров из-за… неё.
Паническая атака, холодная и острая, ударила под рёбра. Он замаскировал её мгновенной, ледяной агрессией.
– Повторите последний тезис, Валерий, – резко бросил он.
Финансист вздрогнул. Все за столом напряглись, ожидая разноса. В их мире его просьба «повторить» означала, что он нашёл ошибку и сейчас начнётся казнь.
Но ошибки не было. Была лишь секундная брешь в его собственной броне, которую, к счастью, никто не заметил. Никто, кроме него.
«Что это было? Сбой. Недопустимо. Стереть», – прорычал он про себя. Весь оставшийся день он был необычайно резок и требователен, он рвал и метал, наказывая окружающих за собственную, постыдную слабость.
Он подвозил её домой. В салоне его безупречного автомобиля, где обычно царила тишина или холодные звуки бизнес-радио, играла какая-то нежная, переливчатая фортепианная мелодия. Он никогда не слушал эту станцию, но постоянно забывал её выключить после её поездок. Воздух в машине был пропитан не только запахом дорогой кожи, но и едва уловимым ароматом её духов – что-то лёгкое, цветочное, чужеродное в его мире. Тех самых, которые она купила себе после оплаты чёрного кружевного белья для Обсидиана.
Она рассказывала о своём детстве, о музыкальной школе. Он слушал вполуха, глядя на дорогу, на мелькающие огни Москвы.
– И всё? – бросил он, думая, что всего лишь поддерживал разговор, хотя на деле оставлял в голове заметки о её биографии. – Никаких юношеских бунтов? Никаких парней на мотоциклах и плохого рока?
Он ожидал, что она смутится, замолчит. Но она лишь тихо рассмеялась. Этот смех, чистый и лёгкий, резанул его по ушам.
– Был один. Мишка. Он играл в университетской группе и считал себя рок-звездой. Однажды после концерта попытался меня поцеловать. Грубо, неумело, пахло дешёвыми сигаретами. Я тогда так испугалась, что убежала.
Глава 21.2. Потеря контроля
Она говорила об этом легко, как о забавном, незначительном эпизоде.
Но для Глеба это прозвучало как выстрел.
Мишка.
Это простое, плебейское, убогое имя взорвалось в его сознании красным туманом. Он почти физически увидел эту сцену: грязная зона для курения в университете, потные, грубые руки, запах дешёвого табака и этот… Мишка… который посмел коснуться её губ. Её. Которая тогда ещё не была его. И от этого было только хуже.
Его руки сжались на руле так, что побелели костяшки. В груди поднялась горячая, тёмная, удушающая волна первобытной, собственнической ярости. Он хотел найти этого безликого, провинциального рокера и стереть его с лица земли. Разбить ему пальцы, чтобы он больше никогда не смог взять в руки гитару. Разбить ему лицо, чтобы он больше не смог улыбаться.
«Системная ошибка. Эмоция: ревность. Категория: иррациональное. Статус: непродуктивно», – отчаянно закричал голос Системы, но его никто не слушал. Чувство было слишком сильным. Оно проломило все его логические барьеры.
Он до конца дороги не проронил ни слова. Когда она вышла из машины, сказав тихое «Спасибо», он не ответил. Он резко рванул с места, и визг шин по асфальту был рёвом его внутреннего зверя, которого он только что обнаружил в своей идеально чистой клетке.
У неё было прошлое. И это прошлое ему не принадлежало.
Самым страшным сбоем стало ожидание.
Он привык, что ждут его. Что мир вращается вокруг его графика. Но теперь… Семь вечера. Отчёты подписаны, звонки сделаны. Он мог уехать. Мог написать ей короткое: «Сегодня занят». Мог поехать в спортзал, в ресторан, куда угодно. Но он сидел в своём пустом, гулком кабинете, смотрел на светящиеся цифры часов и ждал. Ждал того момента, когда сможет отправить ей короткое сообщение: «Выезжай».
И то облегчение, которое он испытывал, получая её мгновенный ответ «Еду», тут же сменялось приступом жгучего самоуничижения. Он ждал её. Он нуждался в ней. Не в её теле как инструменте контроля. В ней самой. Её тихое присутствие в его квартире стало необходимой частью его распорядка дня. Он поймал себя на том, что рано утром, после того как она уезжает, чтобы подготовиться к работе, он ещё долго чувствует в воздухе лёгкий запах её шампуня. И этот запах успокаивал его. Успокаивал. Чёрт возьми.
Его крепость была захвачена. Незаметно, исподволь, но полностью.
Окончательное осознание пришло в одну из ночей, когда он остался один. Она уехала рано, сославшись на какие-то срочные дела. Он отпустил её с холодным безразличием, но когда за ней закрылась дверь, квартира погрузилась в оглушающую, давящую тишину.
Он прошёл по комнатам, как детектив на месте преступления, как призрак в собственном доме. Всё было на своих местах. Идеальный порядок. Но это был мёртвый порядок. На журнальном столике стояла забытая ею чашка с недопитым чаем. Он коснулся её. Холодная. Он почувствовал укол разочарования. Почему? На спинке кресла висел её шёлковый шарф. Он взял его. Ткань была прохладной, гладкой. Он, сам не понимая зачем, поднёс его к лицу и вдохнул. Её запах. Лёгкий, едва уловимый. Улика. Доказательство её власти над ним. Он сжал шарф в кулаке и возненавидел себя.
Его «проект» больше не был проектом. Его «функция» перестала быть функцией. Она стала женщиной. Женщиной, которая без спроса, но по его же приказу и требованию, вошла в его жизнь, нарушила все протоколы и начала медленно, но верно рушить его защитные стены. И он, к своему ужасу, позволял ей это делать.
В груди заворочался ледяной, знакомый страх. Тот самый, что он испытал в лифте. Паника.
Вспышка. Ресторан. Смех его бывшей девушки, Алины. Рука его лучшего друга, Максима, на её плече. И тот взгляд, которым они обменялись за его спиной. Взгляд заговорщиков. Взгляд, который в одну секунду сделал его невидимым, лишним, дураком. Предательство.
Так всё начиналось. С милых мелочей, с общей чашки кофе, с ощущения, что тебе кто-то нужен. Так начиналась близость. А близость – это потеря контроля. Потеря контроля – это уязвимость. А уязвимость – это боль.
Он замер посреди гостиной, тяжело дыша. Нет. Он не допустит этого снова. Никогда.
Если текущие методы контроля не работают, значит, их нужно ужесточить. Он шёл к своему столу, как хирург к инструментам перед сложной операцией. Если физическое доминирование смешивается с опасной нежностью, значит, нужно вернуть в их отношения чистую, дистиллированную структуру власти. Игру.
Он открыл потайной ящик в столешнице. Там, среди вещей, которые он не использовал месяцами, в глубине, лежала тёмно-синяя бархатная коробка. Его пальцы находят её, отодвигая какие-то старые документы. Он открыл крышку. На чёрном атласе лежал он. Кожаный ошейник. Похожий на тот самый, который он, как Обсидиан, подарил Мотыльку. Но этот был другим. Настоящим. Из дорогой, мягкой кожи, с небольшой пряжкой из белого золота. Не игрушка. Инструмент. Символ.
Он вытащил его из коробки. Кожа холодила ладонь. Её вес был реальным. Это был не аксессуар. Это был его последний рубеж обороны. Символ абсолютной власти, которую он терял.
Глеб сжал ошейник в кулаке. Холод кожи и металла отрезвлял.
Я найду решение. Я вытащу нашу тайную игру из виртуального мира в реальный. Я надену на неё свой знак. Я превращу Тасю Верескову, женщину, которая рушит мой мир, обратно в Мотылька – покорную, принадлежащую только мне. Я заставлю её играть по моим правилам не только ночью в постели, но и в свете дня.
Это был его единственный шанс спастись. Вернуть себе власть.
Абсолютную. Неоспоримую.
