Текст книги "Поймать мотылька (СИ)"
Автор книги: Катерина Черенева
сообщить о нарушении
Текущая страница: 10 (всего у книги 14 страниц)
Глава 17.2. Утро после
Я проснулась от холода.
Это было первое, что я осознала. Холод простыней на том месте, где ещё совсем недавно было тёплое, сильное тело. Я открыла глаза, и сердце на миг испуганно замерло. Я была одна в огромной кровати.
Воспоминания о ночи были яркими, обжигающими, прекрасными. Но сейчас, в стерильной тишине этой чужой спальни, залитой безжалостным серым светом, они казались кадрами из нереального фильма.
Я села, прижимая к груди шёлковую простыню. Комната была пуста. Лишь на полу валялась моя скомканная одежда и его – тёмные брюки, брошенный ремень. Я увидела его.
Он стоял у панорамного окна спиной ко мне, уже одетый в свежую белую рубашку и брюки. Идеально прямой, неподвижный, как статуя. Он просто смотрел на безжизненный утренний город. Сама его поза кричала об отчуждении. Это был не тот мужчина, который прошлой ночью с рычанием срывал с меня одежду. Это был Глеб Андреевич Кремнёв, вернувшийся в свою ледяную броню.
Тревога, липкая и неприятная, сдавила горло.
– Доброе утро? – мой голос прозвучал тихо, как писк.
Он не вздрогнул. Он даже не повернул головы, но я знала, что он услышал.
– Одевайся, – его голос был ровным и безжизненным. Голос Глеба Кремнёва в его худший день. Голос, которым он отчитывал подчинённых за проваленные дедлайны. – Я вызову тебе такси.
Слово ударило меня как пощёчина. Не «доброе утро», не «как ты?». Просто приказ. Холодный, отстранённый, брошенный в пустоту. Мужчины, с которым я провела ночь, в этой комнате больше не было.
Что я сделала не так? Может, я была неуклюжей? Слишком неопытной? Может, то, что для меня было откровением, для него оказалось лишь досадной ошибкой, минутным срывом, о котором он теперь смертельно жалеет?
Стыд накрыл меня горячей, удушающей волной. Я была ошибкой. Пятном на его идеальной репутации. Глупой ассистенткой, которая позволила себе слишком много.
И тогда меня накрыло с новой, ещё более сокрушительной силой.
Обсидиан.
Я изменила ему. Предала его. Я, его Мотылёк, его проект, его «чистый источник», провела ночь с другим мужчиной. Я отдала своё тело, свои эмоции, свой первый раз – всё то, что должно было принадлежать только ему, – своему начальнику-тирану. Я осквернила себя, нашу связь, его доверие.
Вот оно что. Это было наказание. Вселенная наказывала меня за предательство. Холод Глеба был лишь отражением моего собственного греха, моей грязи. Я не заслуживала нежности этим утром. Я заслуживала только это – ледяное презрение и отторжение.
Слёзы обожгли глаза. Я сползла с кровати, лихорадочно ища на полу свою одежду. Мои руки дрожали так, что я едва могла застегнуть пуговицы на блузке. Каждая секунда, проведённая в этой стерильной, чужой квартире, была пыткой. Я чувствовала себя грязной, использованной и виноватой. Виноватой перед ними обоими.
Когда я наконец оделась и подобрала свою сумочку, он всё ещё стоял у окна. Он так и не обернулся. Не удостоил меня даже взглядом.
– Я… я пойду, – прошептала я, давясь слезами.
– Такси ждёт внизу, – отчеканил он, глядя на точку на стекле перед собой.
Не «я провожу». Не «позвони, как доберёшься». Просто факт. Он избавился от меня. Выставил за дверь, как надоевшую вещь.
Я выскользнула из квартиры, не попрощавшись. За спиной тихо щёлкнул замок, отрезая меня от него навсегда.
В лифте я смотрела на своё отражение в зеркальной стене – бледная, растрёпанная девушка с огромными, полными ужаса глазами. Это была не я. Это была какая-то жалкая самозванка.
Я села в такси, назвала свой адрес и только тогда позволила себе заплакать. Слёзы текли беззвучно, обжигая щёки. Город за окном плыл в расфокусе. В сумочке лежал телефон. Тяжёлый, мёртвый камень. Я знала, что должна написать Обсидиану. Признаться. Принять его наказание. Но я не могла. Я не знала, какие слова подобрать, чтобы описать глубину своего падения.
Я была разбита. Разорвана на две части. Одна половина меня горела от унижения, оставленная мужчиной, в которого я успела безнадёжно влюбиться. А вторая – корчилась от вины перед тем единственным, кто видел мою душу. И я не знала, какая из этих болей была сильнее.
Глава 18.1. Двойная жизнь
Минуты, проведённые в такси, слились в один сплошной, серый кошмар. Слёзы высохли, оставив на коже ледяные, стягивающие дорожки. Я расплатилась с водителем на автомате, но он не взял деньги, сказав, что деньги уже получил, поднялась в свою крохотную съёмную квартиру и заперла за собой дверь на все замки. Здесь, в этом убежище, которое я когда-то считала символом своей свободы, я наконец позволила себе рухнуть.
Я сползла по двери на пол, обхватив колени руками. Тело дрожало в мелком, неконтролируемом ознобе, хотя в квартире было тепло. Унижение. Горячее, липкое, всепоглощающее. Его холодный голос, его отвернувшаяся спина, его приказ «одевайся» – всё это впечаталось в мой мозг, как клеймо. Он выбросил меня. После того, что между нами было, после того, как я отдала ему самое сокровенное, он просто выставил меня за дверь, как досадное недоразумение.
Но под слоем обиды и боли пульсировало другое, ещё более тёмное и мучительное чувство. Вина.
Я посмотрела на телефон, лежавший на полу рядом со мной. Он казался не просто устройством, а порталом в ад, в который я сама должна была спуститься. Я предала Обсидиана. Моего Наставника. Единственного человека, который видел мою душу, а не только тело. Единственного, кто обещал вести меня, защищать, делать сильнее. И я, глупый, слабый Мотылёк, не устояла перед первым же реальным огнём, который вспыхнул на моём пути. Я сгорела. Я осквернила себя и его доверие.
Прошли часы. Я лежала на кровати, завернувшись в плед, но он не грел. Я смотрела в потолок, и в голове крутились два образа: холодное, презрительное лицо Глеба и воображаемый, тёмный силуэт Обсидиана, ждущего моего отчёта. Я знала, что должна. Это было частью наших правил. Полная откровенность. Я должна была признаться в своём падении.
Мои пальцы дрожали, когда я взяла ноутбук и открыла зашифрованный чат. Курсор мигал на пустой строке, издеваясь над моим малодушием. Что я напишу? Как объяснить то, что я и сама не до конца понимала?
Я печатала и стирала. Снова и снова. Слова казались либо слишком жалкими, либо слишком лживыми. Наконец, отбросив все попытки оправдаться, я написала то, что было сутью моего проступка.
«Хозяин. Я предала вас. Я была слабой и позволила другому человеку коснуться меня. Я отдала ему то, что целиком и полностью принадлежало только вам. Я осквернила себя. Мне нет прощения».
Палец замер над кнопкой «отправить». Это был прыжок в пропасть. Я зажмурилась и нажала. Сообщение улетело. Тишина.
* * *
Глеб стоял под иглами душа. Сначала обжигающе горячими, потом – ледяными. Он выкрутил вентиль до упора, заставляя холод проникать в каждую клетку, замораживать кровь, вытеснять всё, что он принёс с собой в эту стерильную белую клетку. Он взял жёсткую щётку с натуральной щетиной и начал тереть кожу. Не мыться. Сдирать. Он скреб плечи, грудь, живот, до красноты, до боли, словно пытался соскоблить с себя не просто запах её кожи – сладковато-мускусный, въевшийся под ногти, – а само воспоминание.
Но оно не смывалось.
Вспышка. Её широко раскрытые, потемневшие от ужаса и возбуждения глаза в свете настольной лампы.
Он тёр сильнее, щётка царапала кожу. Боль была реальной. Чистой. Хорошей.
Вспышка. Звук. Тихий, постыдный треск рвущейся ткани её блузки, а потом – кружева. Звук разрушения чего-то хрупкого и неправильно интимного.
Он надавил так, что щетина оставила на рёбрах белые полосы.
Вспышка. Ощущение. Дрожь её тела под ним, не от холода, а от шока. Тепло её кожи под его ладонями. Гладкая, холодная поверхность стола под её спиной.
И главное – её запах. Запах её волос, когда он зарылся в них лицом, – что-то неуловимо цветочное, невинное. Запах её возбуждения, когда он коснулся её пальцами, – терпкий, солёный, животный.
Он развернулся, подставляя спину под ледяные струи, и с остервенением принялся за лопатки. Но и это не помогло. Потому что перед глазами встал финальный образ. Тот, который он пытался выжечь из памяти холодом и болью. Её глаза. Наполненные не экстазом, не благодарностью, а тихими, горькими, обиженными слезами, когда всё было кончено. И крошечное, почти незаметное пятно крови на его идеальных, кипенно-белых простынях. Доказательство. Улика. Приговор.
Он выключил воду и вышел из душа, тяжело дыша. Обмотал бёдра полотенцем. Каждый шаг по холодному мраморному полу гулко отдавался в тишине. Квартира была пуста. Слишком пуста. Слишком гулка. Его идеальный, выстроенный мир, его крепость, теперь казался мавзолеем. Он прошёл в гостиную, налил себе стакан ледяной воды из холодильника, осушил его одним глотком, чувствуя, как холод скользит по пищеводу, но не достигает того пожара, что бушевал внутри.
И взял в руки телефон.
Он не просто взял. Он ждал этого. Боялся и жаждал одновременно. Он знал, что она напишет. Вся его система, всё, что он строил годами, было основано на этом знании. Он ждал этого сообщения, как наркоман ждёт дозу.
В тот же миг, словно по его безмолвному приказу, экран загорелся. Одно уведомление. Ник «Мотылёк».
Сердце замерло, а потом ударило в рёбра с силой кулака. Он открыл чат. Адреналин, холодный и злой, ударил в кровь. Читая её сбивчивые, полные самоуничижения, отчаяния строки, Глеб почувствовал, как его сознание раскалывается на две части.
«Система подтверждена», – констатировал холодный, аналитический голос в его голове. Голос Обсидиана. – «Эксперимент успешен. Переменная отреагировала предсказуемо. Она не побежала жаловаться подругам. Она не упивается своей новой „взрослой“ жизнью. Она ползёт ко мне. К своему Повелителю. Каясь в грехе, который я же и спровоцировал».
Он видел, как его взгляд цепляется за ключевые слова в её сообщении. «Предала». «Грязная». «Простите». «Накажите».
«Каждое слово – доказательство,» – продолжал Обсидиан, испытывая тёмное, садистское удовлетворение. – «Эмоциональная привязка установлена. Её душа принадлежит мне. Не её тело, которое я взял силой, а её душа, которая сама пришла просить наказания. Это триумф. Торжество моей системы над хаосом реальности».
Глава 18.2. Двойная жизнь
Но другая часть его, та, что была Глебом, не слышала этого ледяного триумфа. Эта часть чувствовала. И то, что она чувствовала, было отвратительно. Глеб видел не «переменную». Он снова и снова видел её испуганный вздох, тепло её кожи, уязвимость в её глазах, когда он рвал её одежду. Он видел не просто сообщение от сабмиссива. Он видел плач униженного, растерзанного ребёнка, которого он сам же и растоптал.
«Она пришла к тебе, потому что ты её сломал, и теперь ей больше не к кому идти», – прошептал голос Глеба, полный тупой, ноющей боли и вины. – «Она пишет „простите“, потому что ты заставил её поверить, что это её вина. Она пишет „накажите“, потому что ты внушил ей, что только через боль она может получить прощение».
«Она пришла ко мне, как и должна была,» – отрезал Обсидиан.
«Ты превратился в него. В того, кого ненавидел всю жизнь. В того, кто ломал твою мать, заставляя её верить, что она сама виновата в своей боли. Ты видишь? Ты стал им!» – кричал Глеб.
Он сжал телефон так, что костяшки побелели, а пластик затрещал. На секунду захотелось швырнуть его в панорамное окно, разбить вдребезги, уничтожить этот мост между ним и ею. Уничтожить доказательство своего падения. Но он не мог.
Нужно было действовать. Подавить Глеба. Активировать Обсидиана. Восстановить порядок. Вернуть контроль.
Он заставил себя глубоко вдохнуть. Выдохнуть. Лицо снова превратилось в ледяную маску. Война внутри закончилась. Обсидиан победил.
Его пальцы зависли над экраном. На одно короткое, предательское мгновение он начал печатать: «Тася, п…»
Он тут же стёр это с приступом тошноты и отвращения к собственной слабости. Это хаос. Это эмоции. Это то, что он выжигал из себя калёным железом.
Теперь его пальцы двигались холодно, быстро, отстранённо. Как у хирурга. Каждое слово было не для неё. Оно было для него. Прут в клетке, в которую он снова загонял слабого, мечущегося Глеба.
«Контроль». Основа всего. То, что было утеряно. То, что будет восстановлено.
Он набрал: Контроль был утерян.
«Хаос». Враг. Её слёзы, её страх, его собственная ярость и похоть.
Он добавил: Эмоции – это хаос, и ты в нём утонула.
«Предательство». Она думает, что предала меня. Глупая девочка. Нужно перенаправить её вину в правильное русло.
Это не предательство.
«Слабость». Вот истинное имя её греха. И моего тоже. Но её слабость я использую, а свою – уничтожу.
Это слабость.
«Анализ». Решение. Процедура. Возвращение к системе. Никаких чувств, только факты.
Он закончил: И она должна быть проанализирована.
Он перечитал сообщение. Никакой жалости. Никакого сочувствия. Только лёд. Идеальная, отточенная формула, возвращающая их обоих в рамки системы. Он нажал «Отправить».
Кнопка утопилась с мягким щелчком. Сообщение ушло.
Он не почувствовал облегчения. Не почувствовал триумфа. Он почувствовал лишь холодную, пустую, оглушительную правоту. Он восстановил систему. Он снова стал Обсидианом.
Но цена этой победы была высока. Он опустил телефон и посмотрел на своё отражение в тёмном стекле окна. Оттуда на него смотрел незнакомец с ледяными глазами. Человек исчез. Осталась только функция. И пустота в его идеальной, гулкой квартире стала абсолютной.
* * *
Я увидела, что он в сети. Увидела, что он печатает. Моё сердце остановилось, а потом забилось так сильно, что застучало в ушах. Я ждала гнева, приказа исчезнуть, слов о том, какая я грязная.
Но его ответ был… хуже. Он был холодным, как операционный стол. Он не кричал. Он препарировал. Он назвал это не предательством, а слабостью, и это было ещё унизительнее.
И тут же пришло следующее сообщение.
«Детали. Мне нужны детали. Кто он?»
Я задохнулась. Как я могу ему сказать? «Мой начальник, который меня ненавидит»?
«Что ты чувствовала? Опиши. Каждое ощущение. Каждую эмоцию. Ты позволила ему завладеть не только телом, но и разумом. Я хочу знать, как глубоко проникла эта зараза».
Это была пытка. Изощрённая, садистская пытка. Он заставлял меня заново пережить своё унижение, но уже под его безжалостным взглядом. Он хотел, чтобы я вывернула свою грязную душу наизнанку и положила ему на ладонь.
Слёзы снова хлынули из глаз. Я попыталась что-то напечатать. «Мне стыдно…», «Я не могу…». Но пальцы не слушались.
Я смотрела на экран сквозь пелену слёз, ожидая следующего удара. Но его не было. Индикатор «печатает…» погас. Прошла минута. Две. Пять. Тишина. Я обновила страницу.
Его статус изменился. «Был в сети 5 минут назад».
Он ушёл.
Он задал свои страшные вопросы и просто ушёл, оставив меня одну в этом мучительном ожидании. Он не наказал меня. Не простил. Он просто бросил меня в этой яме вины и стыда, даже не удостоив финального вердикта.
И эта тишина, это безразличие, было самым страшным наказанием из всех. Я осталась одна. Полностью, абсолютно одна, покинутая и человеком, и его тенью, о которой я пока совершенно не знала.
Глава 19.1. Его правила
Выходные превратились в безвременье. Суббота и воскресенье слились в один длинный, серый вдох, который я никак не могла выдохнуть. Я не выходила из квартиры. Не отвечала на звонки мамы. Я почти не ела. Я лежала на кровати, смотрела в потолок и пыталась собрать воедино осколки себя. Но они были слишком острыми, и я только резалась об них снова и снова.
Унижение, оставленное Глебом, было физической болью – тупой, ноющей, поселившейся где-то под рёбрами. Но молчание Обсидиана было пыткой для души. Он бросил меня в самый страшный момент, оставив одну наедине с предательством, которое я совершила. Его тишина была вердиктом. Я больше не была его проектом, его Мотыльком. Я была браком. Отходами производства. И от этого осознания хотелось выть.
В воскресенье вечером, глядя на своё бледное, осунувшееся лицо в зеркале, я поняла, что у меня есть только один путь – выживание. Я не могла уволиться. Мне некуда было идти, не на что было жить. Значит, я должна была вернуться в офис. Вернуться в его логово.
И я приняла решение. Если он хочет видеть во мне функцию, он её получит. Идеальную, бесперебойную, безэмоциональную функцию. Я стану невидимкой. Призраком в приёмной. Я буду выполнять свою работу с безупречной точностью, не поднимая глаз, не издавая лишних звуков, не существуя как личность. Я выстрою вокруг себя стену из профессионализма – такую высокую и холодную, чтобы он больше никогда не смог до меня дотронуться. Ни своей яростью, ни своим презрением. Это был мой единственный способ сохранить то немногое, что от меня осталось.
В понедельник я вошла в офис другим человеком. Я надела самое строгое платье, собрала волосы в тугой пучок, нанесла минимум косметики, чтобы скрыть синяки под глазами. Я не улыбалась, не здоровалась с коллегами в лифте. Я просто прошла на своё место, включила компьютер и погрузилась в работу.
Когда он пришёл, я встала, как того требовал протокол.
– Доброе утро, Глеб Андреевич. Ваше расписание на сегодня и утренний кофе, – мой голос был ровным, механическим, лишённым всякой интонации. Я поставила на его стол чашку и папку, не задерживая на нём взгляда ни на долю секунды, и вернулась на своё место.
День прошёл в этой новой, замороженной реальности. Я отвечала на звонки, печатала документы, выполняла его поручения с эффективностью робота. Я чувствовала его взгляд на себе – тяжёлый, буравящий спину. Он наблюдал. Я знала, что он ждёт срыва, слёз, ошибки. Но я не давала ему этого удовлетворения. Я была идеальной. Безупречной. Пустой.
Так прошла неделя. Неделя ледяной, звенящей тишины, нарушаемой лишь стуком клавиатур. Мы почти не разговаривали. Он отдавал приказы по внутренней связи или через мессенджер. Я отвечала на них выполненными задачами. Обсидиан так и не написал. Я перестала проверять форум. Моя двойная жизнь закончилась, оставив после себя выжженную пустыню.
Всё рухнуло в следующий понедельник.
Я снова задержалась, чтобы подготовить документы к его утренней встрече. Все уже ушли. Офис погрузился в вечерний полумрак. Я была так поглощена работой, что не услышала, как он вышел из кабинета. Я почувствовала его, лишь когда он остановился прямо за моей спиной. Я замерла, вцепившись в мышку.
– Хватит, – его голос был тихим, но в нём звенела сталь.
Я не обернулась.
– Я не понимаю, о чём вы, Глеб Андреевич.
– Хватит этой игры, Верескова. Этого цирка.
– Я просто выполняю свою работу, – мой голос оставался пустым. Я была собой почти довольна. Стена работала.
– Нет, – он не обошёл мой стол и не встал передо мной, загораживая свет от монитора. Он перевернул компьютерное кресло и впился в моё лицо взглядом. Его тень накрыла меня целиком. – Ты не работаешь. Ты демонстрируешь.
Он наклонился, упёрся руками в подлокотники моего кресла по обе стороны от меня, запирая меня в ловушку. Я оказалась лицом к лицу с ним. Его глаза были тёмными, в них плескалась злость.
– Ты думаешь, это меня задевает? Твоя обиженная добродетель? – прошипел он.
– Я просто хочу, чтобы меня оставили в покое, – вырвалось у меня. Голос предательски дрогнул.
– Поздно хотеть покоя, – его лицо было в нескольких сантиметрах от моего. Я чувствовала его дыхание. – Ты сама этого хотела. Летела на огонь. Или ты забыла?
И он поцеловал меня.
На этот раз в поцелуе не было слепой ярости. Была холодная, осознанная воля. Это был не срыв, а показательная казнь моей отстранённости. Он не требовал, а брал. Властно, безапелляционно, утверждая своё право. Мой мозг кричал «Нет!», моё тело, предав меня, дрогнуло и ответило на его напор. Моя выстроенная за неделю стена рассыпалась в пыль от одного его прикосновения.
Когда он оторвался от моих губ, я тяжело дышала, вцепившись в подлокотники кресла. Слёзы бессилия катились по щекам.
– Завтра. В восемь. У меня, – бросил он, выпрямляясь. – И не смей больше устраивать этот маскарад.
Это не было приглашением. Это был приказ. Я поняла, что у меня нет выбора. Вернее, мой выбор был между ледяной пустотой и этим – унизительным, болезненным, но всё же контактом. И моя измученная душа выбрала второе.
Так это началось. Не было разговоров, признаний или свиданий. Были его короткие приказы в конце рабочего дня. И я приезжала.
Глава 19.2. Его правила
Мой первый вечер в его квартире после недели молчания был похож на явку с повинной. Я стояла на пороге, не решаясь войти. Он просто отошёл в сторону, пропуская меня, и закрыл за мной дверь. Щелчок замка прозвучал как приговор.
Он не сказал ни слова. Просто прошёл вглубь гостиной, залитой холодным светом скрытой подсветки, и остановился у окна, глядя на россыпь ночных огней. Я осталась стоять в прихожей, сжимая ремешок сумки, не зная, что делать, что говорить. Воздух был наэлектризован до предела.
– Подойди, – его голос был тихим, лишённым всякой эмоции, но он ударил меня, как хлыст.
Я медленно, как во сне, пошла на его голос. Мои туфли тихо стучали по полированному каменному полу. Я остановилась в паре шагов за его спиной.
– Сними туфли.
Я замерла. Приказ был простым, но в нём было столько власти. Я неуклюже наклонилась и расстегнула ремешки. Холодный камень обжёг ступни.
– Сумку на пол.
Я подчинилась.
Он медленно обернулся. Его лицо было непроницаемой маской, но глаза… в их глубине горел тёмный, опасный огонь. Он смотрел не на меня – он смотрел сквозь меня, оценивая, взвешивая.
– На колени.
Кровь отхлынула от моего лица. Это не было похоже на страстную игру. Это было похоже на экзекуцию. Мой мозг кричал, что нужно бежать, что это унизительно, неправильно. Но моё тело, предав меня, уже сгибалось. Я опустилась на ледяной пол, чувствуя себя маленькой и совершенно беззащитной. Боль от жёсткой поверхности была отрезвляющей.
– Смотри на меня, Тася, – он впервые за вечер назвал меня по имени, и это прозвучало как касание раскалённого железа.
Я подняла на него глаза. Он подошёл и присел передо мной на корточки, наши лица оказались на одном уровне.
– Ты думала, я позволю тебе спрятаться? – прошептал он, и в его шёпоте было больше угрозы, чем в любом крике. – Думала, можно просто выключить себя и стать роботом?
Я молчала, боясь дышать.
– Ты – моя. Твои эмоции, твои страхи, твоё тело. Всё это принадлежит мне. Не тебе решать, когда и что чувствовать. Это решаю я. Ты поняла?
Слёзы навернулись на глаза от смеси унижения и странного, извращённого облегчения. Он не выбросил меня. Он злился, потому что я пыталась уйти. Потому что я ему нужна. Мой истерзанный мозг цеплялся за эту мысль, как утопающий за соломинку.
– Да, – прошептала я.
– Громче.
– Да. Я поняла, – мой голос дрогнул.
– Хорошо. – Он поднялся и протянул мне руку. – Вставай.
Я вложила свою ладонь в его. Его пальцы сжались с собственнической силой, и он одним движением поднял меня на ноги. Он не отпустил мою руку. Он повёл меня за собой в спальню.
Там царил тот же холодный, стерильный порядок. Он подвёл меня к кровати и толкнул так, что я упала на шёлковое покрывало. А затем начал расстёгивать свою рубашку, не сводя с меня тяжёлого, изучающего взгляда. В его движениях не было страсти – была методичность хирурга, готовящегося к операции.
Он избавился от одежды и навис надо мной.
– Ты хотела огня, Тася, – сказал он, проводя холодной ладонью по моей щеке, по шее, спускаясь ниже, к вырезу платья. – Ты его получила. Но огонь не только светит. Он жжёт. И он подчиняет.
Его руки были повсюду. Не ласкающие, а исследующие, утверждающие право собственности. Он не спрашивал. Он просто брал. Он расстегнул молнию на моём платье, стянул его вместе с бельём одним резким, нетерпеливым движением, оставляя меня совершенно нагой и уязвимой под его взглядом.
– Ты больше не будешь от меня прятаться, – его губы нашли мои. Это снова был не поцелуй, а клеймо. Властный, короткий, не оставляющий сомнений в том, кто здесь главный.
Он целовал мою шею, ключицы, грудь. Его прикосновения были требовательными, почти грубыми, и моё тело отзывалось на них дрожью, в которой смешались страх и первобытное возбуждение. Это не имело ничего общего с нежностью. Это было чистое доминирование, демонстрация силы, которую я сама так отчаянно искала.
– Ты будешь чувствовать только то, что я тебе позволю, – прошептал он, его губы коснулись моего уха. – Ты будешь стонать, когда я прикажу. И кончать, когда я разрешу.
Он вошёл в меня. Без подготовки, одним мощным, глубоким толчком. Я вскрикнула – от неожиданности, от лёгкой боли, от остроты ощущения. Он замер, давая мне привыкнуть, а затем начал двигаться. Ритм был неистовым, почти животным, но при этом абсолютно контролируемым. Это была не потеря себя в страсти, а осознанное, методичное доведение меня до предела.
Я вцепилась в простыни. Мой разум отключился. Осталось только тело, которое послушно отзывалось на каждый его толчок. Я смотрела в его глаза, пытаясь прочесть в них хоть что-то, кроме этой ледяной решимости, и на мгновение, всего на одно мгновение, мне показалось, что я увидела там панику. Тень того же страха, что я видела в лифте. Словно он сам боялся того, что делает, и именно поэтому делал это с такой жестокой методичностью.
– Смотри на меня! – приказал он, когда я попыталась закрыть глаза. – Ты здесь. Со мной. Ты никуда не денешься.
Его рука легла мне на горло, не сжимая, но утверждая контроль. Другая рука нашла мой клитор, и его пальцы начали двигаться в том же безжалостном, точном ритме, что и его бёдра. Мир взорвался. Я была на грани.
– Нет, – прорычал он, заметив это. – Ещё не время.
Он чуть сбавил темп, не давая мне сорваться в пропасть, мучая, растягивая агонию.
– Проси, – приказал он.
– Что?.. – я не понимала, мой мозг плавился.
– Проси разрешения.
Слёзы текли по моим вискам. Это было высшее унижение и высшее освобождение. Я больше не отвечала ни за что.
