Текст книги "Магиран из Прошлого (СИ)"

Автор книги: Екатерина Русак

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 20 страниц)

Магиран из Прошлого
Розалия Фридман (Екатерина Русак)

Альтернативная история.

Серия «Агасфер». Вторая книга.

МАГИРАН ИЗ ПРОШЛОГО.

ПРОЛОГ.

Вы совсем ничего не слышали про меня, если не читали первую книгу о моих приключениях под названием «Вор чёрной масти». Понимаю, что возвышенным и одухотворённым натурам уже не понравилось это название. Но что делать? Из песни, как говорят, слово не выбросишь. Не читали? Впрочем, ничего страшного в этом нет. Я сейчас очень коротко перескажу Вам, что со мной приключилось.

Зовут меня Рабер Михаил Аркадьевич. Я – крупный финансист. В поезде Иркутск-Чита со мной случился невероятный, просто фантастический казус: я неожиданно для себя странным образом оказался в Прошлом, а точнее попал в 1949 год в послевоенный СССР. Мой дед, подполковник МГБ Рабер был полевым агентом, опытным резидентом в уголовной среде. В органах почти никто не подозревал о его существовании, зато в преступном мире его хорошо знали как авторитетного «вора в законе» по кличке «Фокусник». За три дня до моего появления в Прошлом, мой дед трагически погиб во время выполнения правительственного задания. Из-за поразительного сходства с дедом, мне невольно пришлось заменить его, изучая на ходу премудрости воровского ремесла и спецслужб.

В Прошлом я провёл больше года, испытав множество приключений. Я увидел жизнь в СССР после войны, принял участие в «сучьей войне», побывал в нескольких пересылках и лагерях ГУЛага, пока моя жизнь по нелепой случайности не оборвалась в Колымском лагере золотодобычи Усть-Нера.

А потом… Потом я обнаружил, что снова нахожусь в поезде следовавшем в Читу, как будто ничего и не было. А теперь слушайте, что произошло со мной дальше.

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ.

                        КАТАСТРОФА.

"...А южный ветр, что облака несет

с холодных, нетемнеющих высот,

того гляди, далекой Вашей Музы

аукающий голос донесет.

И здесь, в лесу, на явном рубеже

минувшего с грядущим, на меже

меж Голосом и Эхом – все же внятно

я отзовусь, – как некогда уже,

не слыша очевидных голосов,

откликнулся я все ж на чей-то зов.

И вот теперь туда бреду безмолвно

среди людей, средь рек, среди лесов".

Иосиф Бродский.

ГЛАВА 1. Сон или явь?

07 августа 2011 года. 21 час 02 минуты по местному времени.

Какая-то станция между Иркутском и Читой.

                             ***

Я, очнувшись, снова сидел в купе поезда, держал случайную попутчицу Инну за руку и говорил ей:

– Вашу проблему я решу, не нужно беспокоиться.

– Я отблагодарю вас, я буду очень признательна, – отвечала она, при этом пристально смотря на меня.

– Посмотрим, посмотрим, – я тоже глядел на Инну, удивляясь при этом, как я сюда попал и почему вижу себя живым. Меня ведь только что убили! Может быть, я уже на том свете?

Но тут раздался голос проходящей по вагону проводницы, который вернул меня к действительности:

– Станция. Остановка двадцать минут!

Я снова в поезде! И снова нахожусь в своём времени. Но как я попал сюда?

– Я, пожалуй, выйду проветриться, – нерешительно сказал я. – Покурю на свежем воздухе.

– Не ходи! Не нужно! – голос Инны почему-то предательски задрожал. Казалось, она хочет схватить меня за руку.

– Не пойду, – удивительно легко согласился я. – Посмотрю на станцию через окно.

И тут мой взгляд упал на свою руку. И от этого мне сразу стало плохо, в горле встал комок. На тыльной стороне руки, на кисти отчётливо были видны синие кресты набоек – воровские знаки отсидок в Сталинских лагерях.

Я порывисто встал и подошёл к коридорному окну вагона, стал рассеяно смотреть на платформу. При этом я гадал, есть ли на моем теле ещё набойки? Я уже твёрдо знал, что есть, но все равно боялся признаться себе в этом.

Кто я? Где я? Что со мной произошло? Почему это случилось?

По перрону, вдоль поезда, с сумками бежал какой-то мужчина, видимо, боясь опоздать на посадку. Я ещё подумал, куда он так спешит, ведь поезд будет стоять не меньше пятнадцати минут. Поравнявшись с моим окном, этот торопящийся пассажир вдруг остановился, повернул голову и злобно посмотрел на меня, спокойно стоявшего за оконным стеклом вагона. Чуть передохнув, этот странный мужик рысью побежал дальше, но я ещё успел увидеть, как он вдруг споткнулся, и нелепо взмахнув руками, начал падать. Одна из сумок выскочила из его руки...

– Опаньки! – непроизвольно выкрикнул я. – Опять эта падла ссученная беспредел не по-понятиям замутила!

Кто-то снова конкретно попал!

Я злорадно усмехнулся, представляя себе, как очередной попаданец в Прошлое будет выкручиваться из незавидной ситуации, обливаясь холодным потом, придумывая себе легенду на допросах в милиции.

Через положенное время поезд медленно тронулся, за окном вагона промелькнули строения станции. Поезд набирал ход, везя меня в Читу.

Я вернулся в своё купе. Моя попутчица Инна очень внимательно, изучающе смотрела на меня, следя за каждым моим движением. Она молчала. Молчал и я, пытаясь собраться с мыслями, которые носились вокруг меня как хоровод в бешеном танце.

Я действительно побывал в Прошлом? Или это был кошмарный сон? А может быть это раздвоение личности, о котором я имел самые смутные представления. В этом случае мне, наверное, нужна немедленная помощь психиатра. Но ведь не от бутылки коньяка, который мы пили с Инной, это произошло!

Одна-две бутылки коньяка, выпитых в компании под хорошую закуску не могут привести малопьющего человека к белой горячке, в которой ему может мерещиться, черт знает что! Это очевидно.

Тогда почему на моей коже присутствуют набойки уголовного авторитета? Почему Инна на меня смотрит с таким неподдельным ужасом? Я взглянул в зеркало, висящее на двери купе, и аккуратно раздвинул губы. Так и есть – две золотые коронки! Раньше их не было.

Хотя странно, что одет я не в поношенные одежды Колымского лагеря, а в то белье, которое на мне было при посадке в поезд. Я, не обращая внимания на Инну, сбросил с плеч тенниску и посмотрел на своё отражение в зеркале. Мамочка моя! Ни хрена себе!

Все блатные набойки старого авторитетного лагерника были на месте! Колымские подключичные звёзды, кот в шляпе и другие. Я даже закатил глаза и присвистнул от удивления. А что, интересно на это скажет моя жена, увидев на моём теле эти кошмарные художества?

Теперь Инна смотрела на меня презрительно-осуждающе. Я не удивился ее словам, обращённым ко мне:

– Тоже мне финансист лагерный! Мошенник! Развёл меня как последнюю лохушку! А я, дура-дурой, уши развесила, пока ты тут мне соловьём пел! Сам всю жизнь по тюрьмам ошивался, а тут вдруг директором банка назвался.

Она ещё долго бранилась вполголоса, ругая меня за гнусный обман, а себя за излишнюю доверчивость. Но я, хотя и был в корне не согласен с её нападками, молчал, потрясённый до глубины души той метаморфозой, которая произошла со мной по воле какого-то таинственного и необъяснимого случая. Со своей попутчицей я больше не разговаривал оставшуюся часть пути. Но совсем не жалел об этом. Мне было о чём поразмышлять и чего вспомнить.

В нашей жизни существует огромное количество различных странностей, которых не в состоянии объяснить не только психолог, но и весь научный мир в целом. Почему мы поступаем так, а не иначе? Хотя должны были поступить с точность наоборот. Почему мы выполняем то, что нам не нравиться и отказываемся от того, что нам по душе? Зачем мы женимся на женщинах, которых не любим, а потом ищем любовницу как усладу от трудов в повседневной жизни? Сколько их ещё таких вопросов почему? Много, ой как много. И ответа на них мы часто найти не можем, заставляя себя бесконечно задумываться над главной философской проблемой: а зачем я живу? В чем смысл моей жизни?

Я тоже нередко задумывался над этим в период своего студенчества. Мы с однокурсниками, помню, устраивали целые диспуты и дебаты, приводя в пример многочисленные изречения древних мудрецов и более поздних мыслителей. Мы сыпали цитатами, афоризмами, опровергали друг друга яростно, истово, приводили примеры из книг и жизненных ситуаций, но… На каждого мудреца всегда достаточно простоты. К единству мы, как ни странно, не приходили никогда. Всегда находилась такая неразрешимая история, которая вызывала диаметрально противоположное разделение мнений. Или ставила всех в тупик.

Как-то раз я услышал одну историю в студенческом кругу. Мой однокурсник предложил определить нам степень виновности главы семейства.

Жила ещё при СССР одна рабочая чета. Он и она – простые деревенские труженики, которые по лимиту приехали в город и устроились на работу на завод. Работали вместе. Оба совсем молодые. Начали встречаться, любовь оказалась крепкая, поженились. Получили квартиру. Детей решили завести, когда на ноги крепко встанут. А зарплаты в СССР были сами знаете какие скудные. Но они много работали, не унывали. Жили дружно. Муж женщине попался непьющий и не скупой. На все руки мастер. Симпатичный. Других женщин сторонился. Подруги откровенно завидовали.

Года два молодая семейная пара строила своё уютное гнёздышко, радуясь, новым приобретениям и обустройствам в квартире. Но когда муж, наконец, заикнулся про ребёнка, жена вдруг расплакалась. Нет, родить ребёнка она может. Это другое. Оказалось, что её отец прислал ей письмо из дома. Он пишет, что теперь совсем худ. Просит помочь ему.

Не стал муж перечить жене, предложил ей вместе съездить в её родную деревню, отца повидать. Поехали они и увидели такую немилую картину: отец жены лежит на постели, встать не может по болезни, кругом запустение в доме, грязь, не мытая посуда. От такого зрелища им неприятно стало. Муж, недолго думая предложил жене, отца её с собой забрать, тут он один-одинёшенек, а в городе ему хоть уход будет. Так и порешили.

Стали они втроём жить, они по-прежнему работали, а старик дома сидит. Дед тихий, неприхотливый оказался, немного подлечился, стал во двор выходить. И спиртным не баловался.

И всё бы ничего, но однажды пришли они с завода и видят: вся мебель переломана, всё разбросано, телевизор стоит разбитый в углу, а дед лежит на полу, в потолок смотрит и как ребёнок маленький себя ведет, ногами сучит, их не узнаёт. Только «агу-агу» не кричит.

Всполошились они, конечно. Вызвали скорую помощь. Но врачи им помочь не смогли ничем. А дед очнулся и чуть не плача объяснял, что не знает, что с ним произошло. Ладно, решили муж и жена, вещи – дело наживное, а телевизор всё равно менять было надо. Так прошло некоторое время, и случай безумия с дедом повторился. И опять телевизор топором был порублен. Муж и жена, да и дед тоже пребывали в расстроенных чувствах. В психиатрическую клинику сдать старика казалось молодым низким поступком, но и добро, потом нажитое, было жалко. И тогда дед предложил выход из тупиковой ситуации. Сделайте для меня клетку железную, говорит, когда на работу уходить будите, в ней меня и запирайте.

Молодая пара совету вняла, хотя поначалу и отказывалась от такого кощунства. Сварили прочную клетку, что бы в ней сидеть на стуле было можно. Рядом чайник поставили электрический, что бы старик перекусить в обед мог. И уходя, стали запирать деда в ней под замок.

Так полгода прошло. Купили дорогущий новый, уже цветной телевизор, начали подумывать о покупке мотоцикла. Жена была уже беременна. Жизнь наладилась, но…

Однажды пришёл муж с работы раньше обычного и видит: дед из клетки выбрался, на полу лежит, пузыри пускает. Или он сам замок открыл или его закрыть забыли, но новый цветной телевизор опять разбитым оказался.

Не выдержал муж, в сердцах схватил порубленный телевизор и обрушил его на старика. Убил его сразу. Опомнился потом, но поздно. Суд был, но чем дело закончилось, рассказчик умолчал. Сказал только, чтобы мы сами определили степень вины убийцы.

Мы все долго молчали, и никто не спешил выносить обвинительный приговор. Задело нас за живое это трагическое повествование. Так мы и разошлись молча. И ответа дать не смогли.

Вот какие сложные ситуации в жизни бывают, что только руками развести можно.

Но какой смысл природе, создавать безумца ненавидящего телевизоры?

Я не медик, но в моём понимании сумасшествие – это процесс при котором у человека в результате сильного стресса или от старости происходит частичное разрушение нервных тканей, но мозг при этом страдает сильнее. Клетки-нейроны отмирают в одночасье миллионами. Нарушаются мыслительные процессы. И таким образом, дальнейшие поступки человека не поддаются простой логике. Может быть, он видел себя неандертальцем, окруженного непонятными и страшными предметами и вступал с ними в битву?

Что произошло с дедом, у которого временами сносило крышу, мне было более или менее ясно. Но что случилось со мной?!

И вот теперь, сидя в купе поезда, я тщательно обдумывал все произошедшее, только поделиться своими мыслями мне было не с кем. Разве это расскажешь? Не поверят. Хуже того, засмеют. Будут за твоей спиной, пряча насмешку, пальцами у виска крутить. Но я был твёрдо уверен, что не сошёл с ума и это был не сон, о чём свидетельствовали многочисленные набойки на коже и золотые коронки.

Поэтому один только вопрос незримо витал надо мной всю оставшуюся дорогу.

Почему и зачем это произошло? Должен же таиться в этом какой-то смысл!

ГЛАВА 2. Вор в короне.

08 августа 2011 года. 04 часа 21 минута по местному времени.

Ночной клуб города Читы.

                        ***

В Читу я приехал поздно ночью. Меня на вокзале встретил водитель банка, который помог мне быстро добраться до гостиницы. С номером проблем никаких не возникло, потому, что он был забронирован для меня заранее.

Я попросил водителя подождать меня минут двадцать, быстро принял душ и переоделся в костюм.  Спать мне совсем не хотелось, я точно знал, что не усну. Я попросил водителя отвести меня в один из Читинских ночных клубов и затем, отпустил его.

Посетителей в этот час в ночном клубе, название которого я умышленно умолчу, было уже немного. Люди уже успели поесть, погулять и отдохнуть. В зале сидело не более двадцати человек, ещё не насытившихся удовольствиями. Девушка, исполняющая обязанности хостес, провела меня в зал. Недолго думая я присел за свободный столик в уголке подальше от сцены. Официантка не заставила себя долго ждать и подошла к моему столику. Она потянула мне меню для выбора блюд. Но я не стал его брать в руки.

– Пожалуйста, принесите бутылку водки, какой-нибудь лёгкий салат, мясо с овощным гарниром и серый хлеб.

– Соки, минеральная вода, фрукты? – уточнила официантка. – Может быть, что-то ещё? Могу предложить мясо в горшочке. Или заливную осетрину?

– Нет, благодарю, – ответил я. – Хотя, пожалуй, сыр и зелень.

Официантка ушла выполнять заказ. Я остался один и ещё раз осмотрел зал. И тут же поймал себя на мысли, что осматриваю остальных посетителей не просто из чистого любопытства, а ищу среди них человека, через которого возможны очередные неприятности. Видимо мой последний визит в ресторан Читы в Прошлом, закончившийся перестрелкой, наложил на меня определённый отпечаток. Раньше я как-то никогда не задумывался над этой стороной жизни. Интересно, хорошо это или плохо?

Я никак не мог свыкнуться с мыслью, что я теперь снова прежний финансист Рабер, а не полковник МГБ, который умело играет роль вора-рецидивиста. Я уже осознавал, что моим приключениям пришёл конец, и я вернулся к прежней, хорошо мне известной и размеренной жизни, но… Прежней ли? Мне, определённо, чего-то не хватало. Как будто из меня вырезали кусок моей жизни. И мысль, вначале неясная, наконец, сформировалась в моём сознании. Я понял, что очень хочу вернуться в лето 1949 года. Не в ГУЛаг, а в то время, которое я провёл в Чите, в Прошлом, находясь на воле.

Официантка вернулась быстро. Немного поколдовав над моим столиком, она быстро расставила тарелки и приборы, пожелала мне приятного аппетита и оставила меня одного. Я вскрыл бутылку, и налив в высокий бокал водку до краёв залпом выпил её. Немного закусив, я повторил эту операцию. Водка была холодная, хорошая и я, слегка опьянев, значительно улучшил своё настроение. Я закусывал, глядя в тарелку, поэтому не заметил, что к моему столику подошёл мужчина. Пожалуй, я неправильно выразился: не мужчина, а высокий старик весьма почтенного возраста, убелённый сединами и с глубокими, рельефными морщинами на лице. Его светлые, но уже выцветшие глаза изучающе смотрели на меня.

– Здравствуйте! – вежливо произнёс он. – Вы не будите возражать, если я посижу с вами некоторое время?

Я посмотрел на него несколько недоумённо. В зале масса пустых, незанятых столиков. Значит, он подошёл ко мне не просто так, а имеет ко мне интерес. Да и одежда на старике была очень дорогая, это я определил с первого взгляда. Чёрный костюм, чёрная сорочка без галстука, с расстёгнутой верхней пуговицей, лакированные туфли. Он выглядел весьма презентабельно и держался с достоинством. Даже в его вежливой речи чувствовалось умение повелевать.

Никто из вас не замечал, что в современном обществе, чем выше стоит человек на иерархической лестнице власти, то тем меньше в его речи грубости и бранных слов? Человек, имеющий власть, чаще всего остаётся спокоен в любой ситуации, не повысит голос, извиниться даже лишний раз и я увидел именно эту манеру поведения.

Кстати, именно так и выглядел в Прошлом в глазах людей «вор чёрной масти». Помните фильм «Место встречи изменить нельзя»? В нём актёр Евгений Евстигнеев играет роль вора в законе Петра Ручникова, который шубы в Большом театре воровал. А вот все остальные отрицательные персонажи воровского мира фильма имели совсем другой цвет!

Зрители не поняли до конца, что двигало героями этого фильма. Например, Левченко, которого Шарапов встретил среди беспредельциков-махновцев в банде «Чёрная кошка». Из благородства ли он не раскрыл Шарапова, не выдал его? Отчасти, да. Но тут есть одно важное обстоятельство, зрителю неизвестное. Левченко был ссученным вором, изгоем, за то, что взял в руки оружие и пошёл Родину защищать. Бывший вор в законе Левченко был опытнее Горбатого, поняв, что банда обложена и убийством Шарапова ничего уже не изменить. И закалка лагерей, где кореша подчас надо защищать даже ценою жизни, сыграла не последнюю роль. Он воевал с Шараповым, считал его корешем. Кроме того, выдав Шарапова, он показал бы себя за дружка мусорского и скорее всего тут же был приговорён. И в тюрьму Левченко боялся попасть больше смерти, потому, что там верховодили воры в законе и кроме казни в бараке за измену идеи воровской его ничего не ждало.

Вот такие пироги.

Всё это моментально я прокрутил в своём сознании. Поэтому я не проявил со своей стороны неуважения, признаков неудовольствия, предложил подошедшему ко мне старику:

– Пожалуйста, мне будет приятно поужинать в компании.

Он остался доволен моим приглашением и сделал рукой жест, подзывая официантку

– Мы, кажется, незнакомы? – спросил я, когда старик опустился на стул напротив меня.

– Не думаю, что мы знакомы, – ответил он, но тут быстро подошла официантка и спросила:

– Михаил Тихонович?

– Принеси мне, Юленька, бутылочку полусухого вина, два бокала и яблочко. Только пусть его порежут на маленькие дольки. Иди, милая.

– Да, Михаил Тихонович, – ответила официантка и отошла.

– Вот вы и узнали моё имя-отчество, – произнёс собеседник. – А как вас величать?

– Михаил Аркадьевич, – представился я.

– Действительно странное совпадение, – старик покачал головой.

– Не понимаю, о чём вы говорите? – я быстро пробежал взглядом по кистям рук моего нового знакомого. И сразу многое понял. Все пальцы рук его были синие от перстней.

Это были знаки человека много лет чалившегося в тюрьмах и лагерях. Я не знал, что они означают. Перстни, как воровские метки авторитетов, появились лишь в конце сороковых– в начале пятидесятых годов. Но значение одного татуированного перстня мне было известно, который обозначал «вора в законе».

Значит, этот человек каким-то образом срисовал мои манеры старого лагерника! Поэтому-то и подошёл ко мне. Неужели теперь в моём поведении проскальзывает уголовное прошлое? Ну, дела! Этого мне только не хватало!

– Вы мне очень напоминаете одного человека, – объяснил старый вор. И замолчал, бросая взгляды в полупустой зал. Он не проронил больше ни одного слова до появления официантки Юленьки, которая принесла всё им затребованное и разлила вино в два бокала. Затем она незаметно удалилась.

– Впервые в нашем городе? – спросил Михаил Тихонович, подвигая мне один бокал с вином.

– Нет. Я уже бывал здесь несколько раз. Замечательный город, – ответил я, принимая приглашение выпить вместе с ним. – За знакомство!

Мы дружно выпили. Но лишь по нескольку глотков, не до дна. Этикет.

– И что в нашем городе вам нравится больше всего? – спросил он.

– Больше всего мне нравится мемориал жертвам Сталинских репрессий. Созданный из мраморных плит, добытых в ущелье бывшего Борлага.

– Вы меня просто удивляете своим выбором. Интересуетесь историей СССР? Или Сталинским периодом?

– Многим, – я пожал плечами. – Точнее историей ГУЛага.

– По ответу могу предполагать, что в вашей семье были репрессированные?

– Нет, – ответил я. – Просто много интересного можно узнать из истории страны, если подойти к этой проблеме с познавательной точки зрения.

– Наверное, – согласился старый вор. – Я не историк, но сам часть истории.

– Вы – вор в законе? – прямо спросил я.

– В короне1, – поправил меня Михаил Тихонович, не меняя интонацию в голосе. – Всё это в прошлом. Сейчас у меня свой бизнес. Хотите, я расскажу вам что-нибудь про ГУЛаг?

– С удовольствием! – ответил я. – Я, например, читал, что была в те времена банда Пивоварова, от которой не было спасения. Это правда? – спросил я.

– Правда, – согласился вор. – Но сам я Пивовара не видел. Я совсем молодой был, безусый. В лагерь Дальстроя Усть-Нера, где я отбывал срок, Васька Пивоваров не приезжал. Но много слышал о его зверствах. По всем лагерям о нём параши2 ходили. Знаешь, что такое трюмиловка?

– Имею представление, – ответил я, не проявляя неудовольствия на переход с «вы» на «ты» – По фильмам и книгам, разумеется.

– Вот-вот, – сказал Михаил Тихонович. – Хорошо, что хоть по книгам знаешь. Скверная это процедура. Её Пивовар с чёрной мастью любил практиковать. Положат на вора лист железа и бьют по нему молотами. Так и забивали насмерть, если человек от воровской короны не откажешься. Но, если хочешь знать, не он этот способ казни выдумал.

– Как не он?

– Не он, – подтвердил старый вор. – Это ещё в 19 веке в России было при царе-батюшке. Крестьяне, когда вора-конокрада ловили, линчевали его таким способом. В печь3. Только закидывали его соломой и всякой ветошью и били цепами, пока дышит. Старались ран на теле не оставлять. За убийство, пусть даже вора, можно было сразу на каторгу угодить. А так приедет урядник, тело ему мёртвое предъявят, умер мол, бродяга. Отчего не знаем. Полиция знала про эти штуки крестьянские, но закрывала глаза. Краж опять меньше, бродяг нет и всё спокойно. Вот так-то, Михаил!

Признаться, меня это несколько удивило. Я всегда считал Ваську Пивоварова палачом, изобретателем средневековых пыток. А на самом деле всё оказалось совершенно иначе. Он всего лишь так поступал, наученный по тем рассказам, которые слышал в детстве от стариков.

– Потом Ваську Пивоварова после Колымы отправили обратно в Карлаг4. Про него много различных слухов ходило. Одни рассказывали, что его на Индигирке ломами убили, другие, что его в бараке вор какой-то зарезал. Но всё это залипуха5. Никто его на Колыме тронуть не решился. Очень осторожный он был. Сам никогда ничего не делал, командовал издали. Да что тут скрывать. Не было в Колымских лагерях у воров той силы, чтобы против власти в открытую идти. Сучья война на Колыме в те годы была в самом разгаре. Поверишь, барак ходил на барак, дрались поодиночке и парами. Даже лагерь на лагерь ходили. И такое бывало. Ночью тихо нырнут под колючку и путь. В другом лагере начинали разборки с дракой и поножовщиной, а утром опять в свой лагерь возвращались. Не все, кто уцелел. Жуть, одним словом...

Старый вор сделал глоток вина и снова начал рассказывать:

– Отвлёкся я. На Колыме несколько только лагерей сохранилось, где чёрная масть по прежнему мазу держала, а Ваську Пивоварова отправили со своей кодлой в Карлаг, откуда он свой путь кровавый начал. Идея новая у коммунистов появилась. Они решили, что со старыми ворами, «чёрной мастью» полностью покончено и активисты отсталые элементы, которые ссучеными и трюмлеными ворами теперь назывались, перековывать должны. Только не учли коммунисты, что трюмленые воры люто ненавидели активистов. Они, хотя и были теперь «трюмленые», но работать не хотели по-прежнему. Всякий запрет обойти можно, если захотеть. И обходили. Воры в картишки поигрывали с фраерами, обжуливали их конечно. Но не пайка была ставкой в тех играх. Наряд на работу. Проигрался фраер в дым, отдай вору должок ударным трудом. То есть работай на двести процентов, чтобы наряд закрыть за себя и за вора, который в бараке отдыхает. Некоторые фраера в рабство попадали так на несколько месяцев. А часто бывало, что у вора было по два-три раба.

Васька Пивоваров, по замыслам Московского начальства, должен был создать образцовый лагерь, без воровских арестантских прослоек. Где все арестанты единая рабочая масса и все трудятся как ударники. Но ничего у него не получилось. Его же свои на ножи и поставили. Не простили ему ссученные воры своего унижения. Хотя и не был Пивовар раньше никогда вором в законе, приговорили его на воровской сходке. Вот так он и погиб в лагере. Но стал Пивовар легендой, грозой воровского мира. И начальство лагерное его смерть в тайне держало. В 1953 году это случилось6. Тогда же и Фунта зарезали.

– Я знаю, кто такой Фунт, – вставил я.

Михаил Тихонович слабо кивнул, давая понять, что услышал меня и сказал:

– Пивовар и Фунт – оба они детища того времени и подполковника Королёва. Фобос и Деймос. Страх и Ужас. Королёва я видел в Ванино на пересылке. Это тот, которого в дальнейшем писатель Шаламов по ошибке воровским авторитетом по кличке Король назвал. Вроде простым оперативником был Королев. Но нет, не простым. У Королева была прямая связь с Москвой, с кабинетом самого Берия. А это о многом говорит. Но это я так, к слову. Воспоминания меня одолели, а выговориться хочется.

Я очень пожалел о том, что вынужден молчать, и не могу раскрыться перед старым вором. Я же лично дважды разговаривал с Фунтом и мог бы добавить много интересного. Но самое главное, сидящий со мной за одним столиком старик был мне хорошо известен, правда, когда он был ещё подростком. Мы вместе ехали на этап, жили в одном бараке. Он уже имел вторую судимость, а я шестую. Я был вором в законе и учил его жить по-понятиям. И вот, теперь мы с ним снова случайно встретились…

Я сам только вернулся с Колымы и у меня ещё стояли страшные сцены последних дней моего пребывания в лагере. Я даже позавидовал Михаилу Тихоновичу, которому не нужно ни от кого таиться.

– В старое время всё было не так, – продолжал старый вор. – Мы, попав в лагерь и получив длительные сроки заключения, имели очень много свободного времени. Воры не любили чему-либо учиться, но зато если кто-то из них ставил себе задачу освоить какое-нибудь ремесло, то выполнял её на совесть и шлифовал умение годами. Пока не становился настоящим мастером-виртуозом. Но мало кто из воров любил читать. Зато почти все любили слушать рассказы фраеров, многие из которых были образованными людьми. Однажды я и услышал рассказ о вечном жиде Агасфере, который запомнился мне на всю жизнь…

Он положил надкусанную дольку яблока обратно на тарелку и взял бокал с вином. Я последовал его примеру. И произнёс:

– Мне известно, кто такой Агасфер. Рассказывают, что когда Иисуса Христа вели на казнь, некий иудей по имени Агасфер не разрешил ему передохнуть рядом со своим домом и прогнал, потребовав, что бы он шёл туда, куда ему предначертано. Иисус Христос, услышав такие жестокие слова, проклял Агасфера, пообещав ему вечное странствие.

Мы подняли бокалы и, посмотрев друг другу в глаза, выпили по несколько глотков вина.

– Именно так! – сказал  Михаил Тихонович. – Древняя легенда Каббалы. Агасфер получил бессмертие как проклятие, и теперь вечно мечется по всему миру, не минуты не зная покоя. Но может быть это не легенда?

– Почему вы так считаете? – поинтересовался я, снова беря в руку вилку.

– А разве вы не похожи на Агасфера? –  Михаил Тихонович откинулся на спинку стула.

Я улыбнулся, показывая, что оценил его шутку.

– Нет, – возразил я. – Я совсем не Агасфер и никогда им не был. Даже не мечтал когда-нибудь оказаться на его месте. Однако почему вы так меня назвали? У вас есть для этого неизвестные мне причины или это просто фантазия?

– Прошу меня извинить, если нечаянно обидел вас, – сказал мой собеседник. – Дело в том, что вы мне напомнили одного уважаемого человека, которого я знавал на заре своей юности. Вы никогда не были на Индигирке? Это полноводная и холодная река в безбрежных просторах крайнего севера. Того человека тоже звали Михаил, но мы его называли иначе: «Фокусник». Вы очень похожи на него. Я бы сказал, что вас совсем невозможно отличить, если поставить рядом.

Я почувствовал, что в виски ударила кровь. Вот они нежелательные последствия уже первой встречи с человеком, который знал меня раньше! И он узнал меня. Надо что-то делать! Поэтому я быстро привёл в порядок разыгравшиеся нервы и успокоил себя. Но вор видимо почувствовал моё волнение и поспешил меня успокоить:

– Конечно, этого не может быть. Фокусник погиб в командировке в начале 1950 года через пять месяцев, после нашего с ним знакомства. Я уже стар, а Фокусник был на четверть века старше меня. А ваш возраст чуть больше сорока лет. Даже, если Фокусник не погиб, а каким-то чудом выжил, то… Нет, вы не можете быть тем Фокусником, хотя имеете с ним очень много сходства.

– Неужели у вас настолько хорошая память, что бы помнить мельчайшие детали спустя много лет? – поинтересовался я. – Пятидесятый год? Значит уже прошло больше шестидесяти лет. Целая вечность!

– Может и так, – легко согласился старый вор. – Но именно Фокусник был моим первым учителем, хотя и недолго. А это не забывается. Я его хорошо помню… Вот у вас, что это?

И вор показал глазами на мою левую руку, где из под манжета сорочки виднелись рисунки татуированных крестов.

Я невольно попытался придать своей руке такое положение, что бы кресты не бросались в глаза. Вор внимательно наблюдал за мной. Спросил:

– Чувствуете неловкость? Но вам нет необходимости их скрывать. Это раньше набитые вами кресты имели особое значение. Теперь нет. Это не более как фраерская татуировка.