Текст книги "Секрет (СИ)"

Автор книги: Айя Субботина

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 17 страниц)

Глава седьмая: Таня

День был просто бесконечным.

Убийственно длинными.

Невыносимо… резиновым.

Я могла бы продолжать до бесконечности, потому что я буквально жила в обнимку с телефоном и всеми силами торопила время. Хоть посиделки с бабулей и ее подругами меня все-таки немного отвлекли от мыслей об Антоне. Ну как, отвлекли: я просто думала о нем не два раза в минуту.

Потом, когда после двух моя ломка стала очевидной, я сделала то, чего раньше никогда не делала: пошла его гуглить в надежде найти профиль в социальной сети и сохранить все фотографии, которые найду у него на странице. Профиля у Антона не было, ну или он был подписан как-нибудь вроде «Большой Парень» и это практически лишало меня шансов на успех.

К счастью, помощь коллективного разума оказалась очень кстати. Стоило написать в наш девичий чат «Матрешки»: «Как найти профиль человека в сети?», как мне тут же набросали кучу вариантов, например, ввести имя и фамилию латинскими буквами.

Так я нашла своего Мистера Фантастику в инстаграм.

Но лучше бы я этого не делала, потому что, в отличие от «нормальных людей», которые постят фото своего завтрака или селфи в витрине магазина, у Антона вся страница в его спортивных фотографиях. Со штангой, с гантелями, на тренажере, похожем на средневековую пыточную машину. Так я поняла, что мокрый и уставший Антон – это мой фетиш. Конечно же, я подписалась на его профиль. И пересмотрела всю стену в надежде найти хоть одно фото с голым торсом, но, увы.

Если бы электронные фотографии умели говорить, они бы давно нажаловались хозяину, что у него появилась маньячная фанатка, засмотревшая их до дыр.

Я с трудом доживаю до восьми вечера, но на всякий случай жду еще полчаса и только потом пишу про выдр. Понятия не имею почему! Просто нахожу его профиль в вайбере и пишу первое, что приходит в голову. Закрываю глаза, падаю на гору твердых, набитых гусиным пухом подушек, и мысленно представляю с каким лицом он будет это читать.

Антон отвечает почти сразу – и у меня отрастают крылья.

Я: Я нашла твою страницу в инстаграм. Ты такой…

Вот зачем я это написала? Будет думать, что я его преследую.

ДЫМ: Какой?

Я: Большой и мокрый.

Я: Ой, сексуальный!

Еще лучше. Молодец, Таня.

ДЫМ: Это спортивная страница, чтобы я отслеживал свою форму.

Я: Двадцать семь тысяч подписчиков тоже с интересом следят за твоей формой.

ДЫМ: Понятия не имел, что их так много.

На минуту сую телефон под одеяло, чтобы не написать, как меня чуть не разорвало от ревности, пока я читала сотни комментариев о мокрых трусиках, моральном оргазме и бесконечный поток номеров телефонов, почти под каждым его фото.

А когда снова включаю экран, там уже висит сообщение от Антона.

ДЫМ: Я почти засыпаю, малышка.

В моей груди есть розовый шарик и после его «малышка» он медленно наполняется газированным ванильным сиропом.

Я: Пока ты не уснул, можно спросить?

ДЫМ: Да

Я: Ты ведь… свободен?

Я – бестолковая, но эта мысль пришла мне в голову ровно секунду назад.

ДЫМ: Свободен

Я: Ура! Сладких снов, Дым.

Подумав, дополняю сообщение маленьким черным сердечком.

Через десять минут я пулей вылетаю из душа: у бабули снова что-то с горячей водой, поэтому вода в кране, мягко говоря, около комнатной температуры. Забираюсь под одеяло, собираясь перед сном еще раз пересмотреть фотографии Моего Мужчины, но у меня есть еще одно сообщение от него.

ДЫМ: Симпатичное фото в профиле, Туман.

Я со стоном лезу головой под подушку, потому что у меня в профиле картинка бегемотика.

******

Всю ночь мне снится мой Антон, и это были как раз те сны, о которых стыдно рассказать даже собственному отражению в зеркале.

Утром я просыпаюсь взъерошенная и уставшая, но совершенно счастливая и первым делом сую нос в телефон, надеясь, что там меня уже ждет какое-то милое пожелание с добрым утром. Но там ничего нет, хоть я провалялась почти до десяти утра. Решив, что дам этому упрямому мужчине еще один шанс меня удивить, накрываюсь с головой и пытаюсь уснуть. «Пытаюсь» минут десять, но потом машу на все рукой и пишу первой. Ничего такого: просто честно признаюсь, что он мне снился. Само собой, без пикантных подробностей.

Бабуля уже возится на кухне и строгим взглядом отправляет меня в душ, стоя на страже только что сваренного супа с фрикадельками и вареников с соленым творогом. Я знаю, что именно такое у нас сегодня меню, потому что это я люблю больше всего и она всегда меня балует.

Но даже фрикадельки не спасают мое стремительно тающее настроение, потому что Антон молчит. Я уныло ловлю ложкой мясные шарики, уговаривая себя, что уже одиннадцать и «рабочий день» Моего Мужчины начался, а он же очень-очень занят. И все, что мне остается – ждать вечера.

– Танюша, что случилось? – спрашивает бабуля, когда я отодвигаю от себя почти нетронутую тарелку.

– Я влюбилась, бабуля, – вздыхаю, подпирая голову кулаком. Кусок в горло не лезет.

Моя любимая Татьяна Федоровна быстро меняет дислокацию блюд на столе, и в считанные минуты готовит глинтвейн, который разливает в старые стаканы с серебристыми подстаканниками. Открывает коробку конфет и говорит:

– Рассказывай.

У нас с ней есть секреты, о которых не знает никто, потому что бабуля хранит мои тайны надежнее, чем несгораемый сейф. Я смело рассказываю о том, что под бой курантов встретила того самого мужчину, говорю, какой он умный, красивый, восхитительно ироничный и просто невероятный.

– И в чем дело? – после моей исповеди, интересуется бабуля. Логично, что если бы все было хорошо, я бы не рыдала в обнимку с тазиком вареников.

– Он немножко старше, Татьяна Федоровна.

– Прямо так уж немножко, Татьяна Владимировна? – улыбается бабуля. – Лет на пять?

Мотаю головой.

– На десять что ли? – уже серьезнее говорит бабуля.

И я снова отрицательно качаю головой.

– На тринадцать, бабуля.

Пока она подсчитывает в голове возраст Моего Мужчины, я нахожу его профиль в инстаграм – и там есть свежее фото, выложенное примерно минут тридцать назад. Вид сзади, в зеркало. Лица не видно, зато спина… Я растекаюсь по столу, как разлитый кисель и протягиваю бабуле телефон. Она у меня продвинутая, и под моим чутким руководством научилась пользоваться не только смартфонами с сенсорными экранами, но и компьютером, и серфить в интернете. Так что пока я пытаюсь собрать себя по кусочкам, она с серьезным видом, надев очки для чтения, изучает фотографии Антона.

То есть у него было время сделать эту фотку, но не было времени написать мне? И даже ответить.

– Красивый, – выносит вердикт бабуля.

– А еще у него такой голос, – умираю я, заедая тоску конфетой. – Антон думает, что я очень маленькая для него.

– Красивый и серьезный, – добавляет бабуля, и я показываю ей язык.

– И он понравился Нине.

– Ну мало ли кому кто понравился, – пожимает плечами она.

Бабуля не очень любит старшую внучку. Тяжело любить человека, который бывает у нее раз в год и через пять минут разговора начинает ворчать, как она жутко старомодна и ничего не понимает в жизни.

– Что делать, Татьяна Федоровна? – Я уже в отчаянии, хоть какая-то часть меня понимает, что пока еще совсем нет повода для паники.

– Для начала – позавтракать, Татьяна Владимировна, – она пододвигает обратно тарелку, отбирает у меня сладости и глинтвейн.

Я послушно съедаю все, и получаю в награду чашку горячего шоколада.

– Если мужчина нравится, Танюша, его нужно забирать, – говорит она, глядя, как я несмело проверю свой вайбер, где нет ни слова, хоть мое сообщение висит со статусом «просмотрено». – А то заберет кто-то другой.

– Как? – У меня нет вариантов, потому что вчера я размечталась, что после пары дней таких переписок, он обязательно куда-то меня пригласит, а сегодня этот план громко трещит по швам.

– Не реветь, не вешать нос и напоминать о себе.

Я понимаю, что это – единственный выход из положения, но не писать же ему, каждый раз начиная разговор в духе: «Дорогие знатоки, внимание, вопрос!»

– Ты умница и красавица, подобрала слезы и марш гулять! Нечего превращаться в сушеную воблу. Напишет или позвонит. А если… – Она замолкает под моим встревоженным взглядом, и переиначивает: – Умный мужчина не упустит хорошую девочку, а за не умным и жалеть нечего.

Похоже, это все, что мне остается.

Глава восьмая: Таня

Я знаю, что Мой Мужчина – умный, но за четыре дня он ни разу не ответил ни на одно мое сообщение. Я стараюсь не надоедать: пишу забавное пожелание с добрым утром и что-то милое перед сном. Вижу, что он их читает, но даже не пытается отвечать. При этом у него в инстаграме еще пара новых фотографий и под ними снова аншлаг писающихся от восторга девушек. Ради интереса я посмотрела пару профилей его «фанаток» и легче мне не стало, потому что… Ну, в общем, там были взрослые фигуристые красотки, к внешности которых даже мой циничный мозг не смог придраться.

На фоне личной трагедии своей жизни, я сдаю на «отлично» пару экзаменов и прохожу отборочные в команду для региональных соревнований по фигурному катанию. Я катаюсь с десяти лет, но недостаточно хорошо, чтобы замахиваться на олимпийское золото. Но у меня есть другое «золото», и «серебро», и куча «бронзы», поэтому даже сейчас я не собираюсь останавливаться на достигнутом. В конце концов, не всем же грезить об Олимпиаде.

Сегодня суббота и мы с подругами целый день занимались фотосессией. Марина у нас – будущее светило в мире фотографии, и по случаю свежего снега, вытащила всех фотографироваться. В костюмах снегурочек, эльфов, Дедов Морозов и Санта Клаусов. На мне до сих пор зеленая шапка с кисточкой и короткая зеленая шубка. У Марины мама работает костюмером, так что все это добро дали нам под большое честное слово.

– Туманова, а давай встречаться? – валяет дурака Филин. – Всегда мечтал о девушке-эльфе.

Филин – мой друг детства. Старше меня на год, но большой и сильный, и еще со школы отгонял от меня поклонников. Подвозит домой и может несколько часов ждать под библиотекой.

– Я думала, ты никогда не решишься, – бьет парня по плечу Оля, его младшая сестра.

– Очень смешно, – хмурюсь я, сжимая губы вокруг трубочки с клубнично-сливочным коктейлем.

– А может я не смеюсь? – подается вперед Филин.

– Да ну тебя, – отмахиваюсь от него.

Мой телефон на столе «оживает».

Я моргаю несколько раз, чтобы убедиться, что не сплю наяву.

Дым.

Мне звонит Дым.

Руки так дрожат, что чуть не роняю телефон в стакан с коктейлем, и до хруста за ухом прижимаюсь к динамику телефона.

– Привет, Туман, – слышу знакомый низкий с хрипотцой голос, и у меня снова глаза на мокром месте.

– Привет, Дым, – пытаюсь не дрожать я.

Мои соседи по столу начинают громко смеяться, и я шикаю, чтобы их успокоить.

– Тебе идет эта зеленая шапка, – говорит Антон.

Мое сердце падает вниз живота, и я – наверное, очень смешно со стороны – начинаю вертеть головой. Он видит меня.

– Ты где?

– Смотрю на тебя, малышка.

Малышка… Мне срочно нужен веник, чтобы собрать карамельный попкорн, которым только что выстрелило мое счастливое сердце.

Смотрю в окно, возле которого расположилась наша компания – и вижу Антона. Ему безумно идет темно-синее полупальто и белый шарф вокруг шеи, и брюки, с отглаженными до бритвенной остроты стрелками. Мои ладони зудят от потребности погладить его по колючим щекам. Тянусь к шапке, чтобы стащить ее, но Дым опережает:

– Я же сказал, что мне нравится.

– Это театральный реквизит, – зачем-то оправдываюсь я.

– Ты там очень занята со своими друзьями, Туман?

– Нет, не очень.

– Выходи.

Я клятвенно обещаю Марине, что завтра же верну все вещи в целости и сохранности, забрасываю на плечо рюкзак, бегу так быстро, что у самой двери поскальзываюсь на коврике и слишком поздно понимаю, что лечу на улицу носом вперед. Вот позорище-то будет.

Но ничего не происходит. То есть, кое-что происходит, и на фоне этого перспектива угодить головой в сугроб тает, как снег на солнце.

Антон ловит меня в объятия, и мой нос бесконечно рад, что альтернативой сугробу стала твердая грудь и тонкий запах пряного дыма Моего Мужчины. Я тут же обнимаю его за шею, поднимаюсь на носочки, и шепчу:

– Я так соскучилась, что сейчас могу думать только о поцелуях.

*****

Он не делает ничего, чтобы облегчить мне задачу: просто смотрит на то, как я героически пытаюсь преодолеть нашу разницу в росте. Но в эту минуту у него такие глаза, что у меня кружится голова, и кажется, будто я, как Алиса, падаю наоборот – в небо.

– Это из-за скобок, да? – спрашиваю я, даже не скрывая разочарования.

– Нет, Туман, не из-за них. – Антон потихоньку снимает с меня свои руки, и когда я, потеряв свой Эверест, начинаю крениться набок, снова притягивает к себе. – Поцелуи пока под запретом.

– А можно наложить запрет на запрет поцелуев? – не сдаюсь я.

– Я над этим подумаю.

– Ты в курсе, что это бесчеловечно?

– Погуляешь со мной, малышка?

– А вот это использование грязных приемов, – тут же безоговорочно таю я. – Когда-нибудь я научусь говорить тебе «нет».

Он наклоняется к моему лицу, немного щурится, как будто я слишком ярко сияю, и вкрадчивым шепотом спрашивает:

– Точно хочешь этому учиться, Туман?

Все мои неприличные сны вместе взятые только что зарыдали от беспомощности и, не выдержав конкуренции с одной этой фразой, лопнули.

Мне хочется взять Дым за руку, но это будет слишком, и я начинаю оптимистично косится на его локоть. Антон подталкивает меня в сторону проспекта. Мы идем рядом друг с другом: не держимся за руки, просто идем рядом, и я начинаю рассказывать о своих успехах. Умом понимаю, что ему совершенно не интересны ни мои отборы, ни экзамены, которые у меня, как всегда, не прошли без приключений, но я слишком сильно волнуюсь, чтобы контролировать что и как говорю. А еще очень боюсь, что как только сделаю паузу, обязательно спрошу, почему он не ответил ни на одно мое сообщение и откуда тут взялся. Хоть я достаточно взрослая девочка, чтобы догадаться – это просто случайность.

– Хочу посмотреть, как ты катаешься, – говорит Дым, когда я, наконец, делаю паузу в болтовне. – Как это можно устроить?

– Ты можешь прийти на тренировку, – предлагаю я, стараясь не слишком широко улыбаться. А, да ну его, улыбаюсь так, что щеки болят! Это ведь так похоже на то, что делают обычные парочки: приходят, чтобы поддержать друг друга перед важными соревнованиями или собеседованием.

– Когда? – Антон останавливается, достает телефон и выразительно ждет.

– В четверг, в шестнадцать тридцать. – Я называю адрес ледовой арены, где мы занимаемся, и с интересом наблюдаю, как он делает какие-то заметки в телефоне. – Хочешь, найду коньки для тебя?

Он мотает головой.

– Я не умею кататься, Туман, и у меня сорок седьмой размер обуви – с коньками явно будут проблемы.

Я чувствую себя невероятной пошлячкой, но просто не могу молчать. Подвигаюсь к Антону, накручиваю на пальцы длинные кисти его шарфа и, заглядывая в глаза, спрашиваю:

– А правду говорят, что…

– Демонстрация была не очень информативной? – перебивает мой вопрос своим.

Я вспоминаю то утро, когда проснулась рядом с ним, вспоминаю свой взгляд ниже его живота, вспоминаю, что Мой Мужчина сказал потом.

– Ты покраснела, Туман, – издевается он. – Я задал вопрос.

– Может быть… повторим? – предлагаю я.

– Хочешь в мою постель, малышка?

Я улетаю, потому что шумный и людный проспект сжимается до маленького вакуума вокруг нас, где есть только я, мой Мистер Фантастика, его сумасшедший запах и эти пошлые намеки, от которых горят щеки, губы и сердце.

– Хочу, – шепотом говорю я, окончательно запутывая пальцы в кистях его шарфа.

– Может, ради разнообразия, лучше я в твою?

– Согласна даже на коврик у двери, – закрываю глаза.

Чувствую его ладони у меня на запястьях, пытаюсь представить, как вот сейчас Антон скажет: «Отмена на запрет поцелуев». Как он меня прижмет, скажет, что я особенная.

– Тогда завтра, хорошо? – вдруг спокойно продолжает Антон, и я потихоньку возвращаюсь на грешную землю.

– Почему завтра? – Чувствую себя человеком, которому удалил отвечающий за логическое мышление участок мозга.

– Твои родители пригласили мою семью на Рождество, – поясняет Антон. – Возможно, я заеду на полчаса, если буду не очень занят. Покажешь свою комнату, Туман?

– Конечно, покажу, Дым. Хорошо, что предупредил: сниму со стен плакаты с полуголыми красавчиками, чтоб ты не чувствовал себя неуютно в их компании.

Он поджимает губы, чтобы не засмеяться, но в конце концов сдается, берет меня за руку и энергично тянет в обратную сторону.

– Отвезу тебя домой, Туман. А то мало ли какой полуголый красавчик прицепится, – вздыхает он. – Придется изображать самца, рычать, возможно, даже разбить ему нос, а я старый уже – из меня песок сыпется, мне такие нервотрепки ни к чему.

– А ты умеешь рычать? Правда?!

– Туман, ты меня доконаешь.

Глава девятая: Таня

Видно, моя прошлая выходка с перелезанием ему на руки, глубоко отложилась в памяти Антона, потому что на этот раз он сам меня пристегивает и делает это так надежно, что я даже дышу с трудом, практически пришитая к креслу ремнями безопасности.

По дороге до моего дома я спрашиваю его про спорт, сопровождая свои комментарии демонстрацией его фото в интсаграм.

– Почему нет фотографий с голым торсом? – спрашиваю я, надеясь, что выпрошу такой снимок для личного использования. – У всех спортивных парней куча фотографий в полуголом виде. И еще в коротких шортах.

– Мне это не интересно, – передергивает плечами Антон. Бросает на меня косой взгляд, и спрашивает: – Хочешь меня в полуголом виде?

Вместо слов я с совершенно влюбленным видом роняю голову на спинку сиденья. Мне кажется, что ответ написан на лбу большими красными буквами.

– Я подумаю, Туман.

Это меньше, чем «Конечно, малышка, все для тебя», но больше, чем очередное категоричное «нет».

Он оставляет машину у соседнего дома. Нам не нужно обсуждать эту «странность», потому что все и так понятно: мы оба не хотим нарываться на целую кучу вопросов и предрассудков, тем более, что сейчас это может убить то, что между нами происходит. Хоть у меня нет ни единого подходящего слова для определения степени и глубины наших отношений. Но ведь это что-то похожее на начало отношений?

– Проведу тебя до подъезда, – говорит Антон, и снова берет меня за руку.

У него шершавая крепкая ладонь, большая и немного прохладная. Такая мужская, что не могу удержаться, чтобы не потереться о нее подушечкой большого пальца. Впервые в жизни мне хочется растянуть короткие сто метров на пару часов пути. Даже если мы, как сейчас, будем идти молча и просто держась за руки.

– Ты ходишь тут одна? – Антон останавливается, разглядывая разбитую лампу в уличном фонаре возле моего подъезда.

– Его сломали пару дней назад, а у меня в телефоне есть фонарик.

Он смотрит на меня так, будто я сказала огромную глупость.

– Я не боюсь бабайку, – пытаюсь отшутиться я, хоть, конечно, обычно подпрыгиваю от любого взрыва выхлопной трубы и даже собачьего лая. Но после того, как я первой его поцеловала, стыдно признаться, что я могу бояться таких простых вещей.

Дым напряженно смотрит на меня, и я все-таки стаскиваю эльфийскую шапочку с кисточкой. Мы стоим в тени большого ясеня, который завален снегом, и при всем желании нас никто не увидит, потому что наши тени путаются в тенях разлапистых веток. Мое сердце доходит до той отместки скорости толчков, после которой неминуемо наступит взрыв конфетти разноцветных бумажных сердечек.

– А запрет еще действ… – пытаюсь спросить я, но вместо ответа Мой Мужчина окунает ладонь мне в волосы на затылке, несильно сжимает и оттягивает голову назад, чтобы я смотрела только на него – глаза в глаза. – Дыыыыым…

Его льдистый взгляд сводит с ума. Я готова быть маленькой и послушной, но в то же время хочу обнять его, поцеловать так сильно, чтобы проклятые тринадцать лет перестали существовать в этой реальности.

– Прости, что не писал, Туман, – его взгляд касается моих губ, и я готова громко плакать от потребности снова ощутить взрослый поцелуй и кусочек железа у себя во рту, – все время забываю, что ты еще очень маленькая.

– Я не маленькая, Дым.

– Уверена? – Антон притягивает меня к себе, вынуждая становится на кончики пальцев.

Я точно не маленькая, потому что понимаю, чем он в эту минуту прижимается к моему животу. Мои мысли становятся позорно вязкими, превращаются в бесконечный поток образов из моих снов. Хочу, чтобы между нами не осталось даже крохотного кусочка свободного пространства. Хочу услышать, какая я особенная именно для него, потому что даже кровяные тельца в моих венах вопят: «Ты – Мой Мужчина!»

– Уверена, что мы идеально друг другу подходим, – говорю я, удивляясь, что не сделала ни единой ошибки на целых семь слов. Мой язык настроен на поцелуи, а не на разговоры.

Антон со вздохом отодвигается, фактически, удерживая меня на расстоянии руки.

– Как зайдешь – сразу напиши мне, поняла?

– Хорошо, – обещаю я. – До завтра?

– До завтра, малышка.

*****

Я бегом лечу по лестнице, и не только потому, что лифт у нас тоже давно сломан и не на каждой площадке горит свет. Просто если остановлюсь – ноги повернут назад, к Моему Мужчине, а у меня нет ни единого приличного способа, как бы выколотить из его светлой, но такой упрямой головы, это злосчастное табу на поцелуи. Нужно обязательно что-то придумать до завтра. На моей территории, в моей комнате, Дым просто не сможет устоять.

Открываю своим ключом, носками стаскиваю ботинки и на ходу, даже не раздеваясь, пишу:

Я: Зашла в дом.

Из кухни выходит мама в переднике, окидывает меня удивленным взглядом, потом качает головой: она давно считает, что я слишком много времени провожу «в телефоне», и пару раз как бы случайно подкладывала мне всякие листовки о зависимости от социальных сетей. У меня есть тухлая страница в ВКонтакте, которой я пользуюсь только чтобы отслеживать дни рождения своих друзей, и страница в инстаграм (где меня зовут «Радужный Бегемотик»), и где нет ни одной фотографии с моим лицом, зато много фото всего, что меня окружает. Светилом, как Марина, я не стану, потому что руки и глаза у меня растут и близко не из тех мест, зато это почти полчка с сувенирами на память.

– Раздевайся, Ребенок, ужин на столе.

– А в котором часу к нам… – Я вовремя закрываю рот. Очень вовремя. Я же не знаю, что у нас завтра гости. Было бы очень непросто объяснить маме, откуда я вдруг в курсе, что Клейманы придут к нам на Рождество.

– Что? – не понимает мама.

– В котором часу праздничный ужин? – не теряюсь я. У меня только что, секунду назад, созрел план, но времени у меня катастрофически мало.

– В шесть, – говорит мама. Собирается уходить, но останавливается и добавляет: – У нас завтра Клейманы-старшие.

– А младшие? – смеюсь я. Телефон уже «подмигивает» сиреневым огоньком сообщения, но я не хочу обижать маму, отвлекаясь от разговора.

– Андрей точно нет, но может быть на минутку заглянет Антон.

Пока я с трудом сдерживаю довольную улыбку просто потому, что в приятной близости от моих ушей прозвучало его имя, мама снова дополняет список гостей:

– И Нина тоже заглянет.

Нина давно живет отдельно: у нее своя квартира в центре столицы, где я была всего пару раз. Сестра не частый гость, и на Рождество тем более, потому что она не фанатеет от «всех этих ваших семейных праздников».

– Нина полюбила Рождество? – пытаюсь замаскировать горечь удивлением.

Мама делает хитрое лицо и манит меня пальцем, понижая голос до шепота. Явно чтобы не услышал папа, а он у нас раздражается только на три вещи: на женские сериалы, на шоу об экстрасенсах и на попытки мамы пристроить Нину в руки достойного мужчины. Вряд ли мама собирается обсудить со мной первый и второй пункт, потому что на этом фронте мы с папой состоим в одном батальоне.

– Это просто повод, – шепчет мама. – Они друг другу подходят, видела, как за праздничным столом ворковали?

«Видела, и со злости чуть ложку не проглотила!» – про себя кричу я.

– Вот пусть и еще разок пообщаются. Породнимся семьями.

Я все понимаю. Честно-честно. Нина заслуживает счастья, заслуживает красивого, умного и достойного мужчину. Но не Моего Мужчину.

– Породниться семьями – это хорошо, – говорю я. И брякаю: – Если у Нины не получится – я попробую.

Мама делает такие глаза, будто я призналась в своих лесбийских наклонностях. Несколько секунд мы молча смотрим друг на друга, а потом она машет на меня рукой и, по дороге обратно в кухню, говорит:

– Ну и шуточки у тебя, Ребенок.

А кто сказал, что нам с Антоном будет легко?

Я закрываюсь в комнате и первым делом читаю сообщение:

ДЫМ: Мне не нравится, что ты ходишь домой одна

Я: Твое «не нравится» – это: «Не выходи на улицу!» или «Я буду тебя подвозить?»

Это – просто шутка, хоть она не смешная, но меня тоже можно понять: мозг до сих пор отказывается нормально работать, потому что в нем уже вовсю маршируют ревнивые тараканы.

ДЫМ: «Я буду тебя подвозить»

Чтоооо?! Я перечитываю скопированную в его сообщении мою же фразу и боюсь задать следующий вопрос.

Я: Ты серьезно? Правда-правда?!

ДЫМ: Серьезно и правда-правда

ДЫМ: Поговорим об этом завтра, Туман

Я: Ты – Мой Мистер Фантастика. Жду фото с голым торсом

ДЫМ: Чтобы ты потом сравнивала с красавчиками на твоих плакатах? Не дождешься.

Я: Я пошутила, нет никаких красавчиков! Хотя, если ты считаешь красавчиком Мика Джаггера…

ДЫМ: И я пошутил. За рулем. Не отвлекай.

Отправляю ему стикер влюбленной единорожки и падаю спиной на кровать, тиская подушку так сильно, что бедняжка почти кричит от возмущения.

Весь следующий день я, в прямом смысле слова, тренируюсь быть очень быстрой и очень отважной единорожкой, потому что для реализации моего плана нужно найти одну вещь, а она, как оказывается, почти так же фантастична, как и Аленький цветочек. Полночи я готовлюсь: нахожу все нужные магазины и отмечаю их на карте, выбираю оптимальный маршрут и отправную точку. Все серьезно, потому что табу Моего Мужчины просто так не сломать.

По закону подлости нужная вещь есть в самом последнем магазине, но ее еще нужно красиво упаковать. Поэтому, уставшая, но довольная, домой возвращаюсь только к трем. И сразу на кухню, чтобы помочь маме с салатами, хоть она и не просила. К половине шестого приезжает бабуля, в шесть – Клейманы-старшие, в шесть сорок – Нина.

Сестра в модном костюме, с красивым лаконичным маникюром и прической «из салона». Я знаю Нину, и знаю, когда она хочет произвести впечатление.

А в семь десять происходит катастрофа: папа, вспоминая молодость, по-гусарски (само собой, не нарочно), открывает вторую бутылку шампанского и мое милое голубое платье, и прическа превращаются в мокрое безобразие.

Я уговариваю себя не паниковать: еще есть время сбегать в душ, снова вымыть волосы и переодеться во что-нибудь…

Звонок в дверь намекает, что время вышло и мне не остается ничего другого, кроме как схватить из шкафа первую же попавшуюся вещь. Хотя, момент упущен, потому Нина открывает дверь и мой собранный «благоухающий» шампанским хвост и мешковатый джинсовый комбинезон теряются на ее фоне больше, чем полностью.

У меня есть только один аксессуар, который всегда при мне и, хоть на душе скребут кошки, я все равно его использую.

Я просто счастливо улыбаюсь.