Текст книги "Секрет (СИ)"

Автор книги: Айя Субботина

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 17 страниц)

Айя Субботина
Секрет

Глава первая: Таня

– Это бабушкин свитер, Ребенок? – Нина смотрит на меня в зеркало, поправляя прическу. – Очень мило, что ты хочешь ее порадовать, но это слишком. Мы идем к Клейманам, там совсем другой дресс-код.

Она поворачивается, упирает ладони в бедра, вздергивает подбородок.

Платье-футляр цвета сливового вина неимоверно ей идет: подчеркивает крутые бедра и оттеняет ее темно-рыжие волосы. Даже если меня нарядить в новинку от «Диора» я все равно буду посредственностью рядом со старшей сестрой.

Но мне в общем все равно на нашу с ней разницу во внешних данных. Мне восемнадцать, и я не комплексную по поводу того, чтобы прийти на праздник в свитере, который связала моя любимая бабуля, даже если он с косоглазыми оленями и на три размера больше моего тридцать восьмого.

Кроме того, ну какие могут быть комплексы из-за вязаного свитера до колен, когда я уже год ношу брекеты и даже научилась улыбаться, не прикрывая рот ладонью.

– Ты затмишь своим блеском даже новогоднюю елку, – улыбаюсь во весь рот.

Нина закатывает глаза, снова поворачивается к зеркалу и взбивает руками кудри. Ей можно смело надеть корону «Мисс Вселенная» – и ни у одного члена жури не повернется язык оспорить этот выбор.

– Точно не хочешь переодеться? – переспрашивает сестра.

– Не хочу затмить твой триумф, – морщу нос. – У тебя не будет никаких шансов против Тумановой-младшей на шпильках.

Она достает из сумки красную ленточку, подходит к кровати, на которой я валяюсь в обнимку с подушкой и жестом предлагает встать. Осматривает мои свежевымытые волосы, собирает часть в хвостик и перевязывает лентой, собирая ее в бантик.

– Вот, Ребенок, теперь на тебе есть что-то красное.

– Ты сильно рискуешь, – делаю дерзкий жест бровями. – Твои шансы стать королевой вечера тают как невкусная мороженка. Кстати, а где твое красное?

Она стучит меня пальцем по носу и загадочно проводит ладонями по талии и бедрам.

– О, ясно. Секретное оружие. – Закрываюсь подушкой, как щитом. – Ну и кто этот счастливчик?

Каждый год моя семья проводит новогодние праздники с семейством Клейманов, но все мои попытки отыскать корни этой традиции натыкаются на невнятные мамины объяснения о старой дружбе и отцовские воспоминания о том, что Антон – старший сын – был его лучшим студентом, и мой отец лично натаскивал его, собственными руками превратил молодого волка в матерого волкодава судебных процессов.

Три года назад не стало моего дедушки и с тех пор я провожу новогодние и рождественские праздники у бабули. Меня никто не заставляет, я просто сама так решила, потому что люблю ее и потому что мне нравится ее готовка, ее украшенная старыми и потертыми новогодними игрушками елка. И вообще люблю по сто раз слушать, как нахально мой дедуля – военный летчик – отбил ее у капитана корабля.

Но в этом году к бабуле приехала ее родная сестра из Владивостока, и мы договорились, что я заскочу к ним первого вечером.

– Я просто хочу хорошо выглядеть, – улыбается Нина. – Настоящая женщина должна быть королевой каждый день независимо от того, есть у нее планы на мужчину или нет.

– Ты королева даже утром с плохим запахом изо рта, – немного подначиваю я, и сестра щелкает меня по носу.

Идет к дверям, но уже в пороге оборачивается, показывает в сторону шкафа и говорит:

– Ребенок, новогодний подарок там, и ради такого случая можешь открыть его до боя курантов.

Я мотаю головой. Уверена, Нина приготовила мне красивое платье или костюм: сестра только на прошлой неделе вернулась из Рима с дополнительным чемоданом вещей, и то платье, что сегодня на ней – что-то жутко дорогое и брендовое. Нине двадцать девять, между нами почти десять лет разницы (девятнадцать мне исполнится ровно через месяц), она работает редактором модного журнала и все, что у нее есть – результат упорной работы и целеустремленности. Если Нина что-то хочет – у нее это будет. Если не прямо сразу, то точно в ближайшем будущем. Это у нее от отца. А мы с мамой – романтики, которых хлебом не корми – дай пообсуждать переписку Татьяны и Онегина или Кавказского пленника.

Вообще мы живем в столице, но на новогодние праздники родители всегда выезжают на дачу. И дача Клемайнов тоже неподалеку. В общем, тут у них идиллия с шашлыками, курами-гриль домашнего приготовления, шахматами, обсуждением политической ситуации в стране и всем тем, что беспокоит людей, когда им за пятьдесят.

Я набираю бабулю и начинаю нервничать, когда она даже после пятого гудка не берет трубку.

– Что я говорила о том, где нужно держать телефон, Татьяна Федоровна? – спрашиваю строго, после ее ответа.

– Чтобы держала телефон в кармане, Татьяна Владимировна, – стыдливо говорит бабуля.

– И мужской стриптиз не повод для непослушания, – оттаиваю и начинаю подшучивать.

Бабуле много лет, но она – мировая бабуля! У нас есть секреты, которых не знает даже моя мама.

– Я утку вынула из духовки, противень держала, горячий же, – подыгрывает бабуля.

– Сейчас найду лыжи и приеду к тебе, – издаю трагический вздох. Утка ее приготовления с яблоками и лимоном – это то, что должен попробовать каждый. Почти как «Увидеть Париж и умереть». – Не съешьте все без меня, хорошо.

– Правая ножка будет дожидаться мою любимую внучку, – обещает бабуля.

Прежде, чем нажать «отбой» обещаю позвонить ей сразу после новогоднего поздравления президента и боя курантов. И уже жалею, что здесь, а не с ней.

На часах около семи вечера.

Зарываюсь носом в подушку, давая себе обещание просто поваляться пятнадцать минут – и засыпаю.

Глава вторая: Таня

Телефон звонит не переставая.

Не открывая глаз, шарю по постели, натыкаюсь на телефон, но тут же сталкиваю его на пол. Вздыхаю, сажусь. Который час? Кажется, мои пятнадцать минут затянулись на несколько часов. Свешиваюсь с кровати, наощупь нахожу телефон и спотыкаюсь об слово «Мама» на экране.

– Таня, ты где?! – Вообще нужно постараться вывести мою маму на крик – мы с ней те еще тихони. Но сейчас она вся на эмоциях.

– Задремала, – сонным голосом бормочу я.

– Ребенок, живо сюда! Через пятнадцать минут Новый год!

Вот же елки зеленые.

Быстро спрыгиваю на пол, не глядя несусь к ступенькам и чуть не колобком скатываюсь вниз. Сую ноги в свои «валенки», заворачиваюсь в шарф. Блин, куртка осталась на втором этаже. Выглядываю в окно: небольшой снежок, а до дачи Клейманов – рукой подать: через дорогу, двумя домами ниже.

Закрываю дверь, на ходу надеваю варежки и кое-как захлопываю калитку. Снега навалило – ноги вязнут. Мороз мгновенно кусает за щеки. И луна такая огромная, что хочется остановиться и просто посмотреть, как снег сверкает голубыми и серебряными искрами. Все-таки замедляю шаг. Ну, когда еще я посмотрю на такую красоту? В городе такого точно нет – одна грязная подкопченная копотью автомобильных выхлопов лежалая вата.

Во дворе Клейманов натыкаюсь на темноволосого красавчика. Такой жгучий и смуглый, в модном свитере, драных джинсах и тяжелых ботинках. Я растягиваю губы в улыбку девочки-припевочки, потому что до этого дня такие мужчины в моей реальности водились только в инстаграмме. Чтобы и красивый, и с классной фигурой, и с чертями в глазах.

Подхожу и без задней мысли щупаю его за бицепс. Красавчик подмигивает и нарочно напрягает руку в сгибе локтя.

– И как? – интересуется он, наклоняясь к моему лицу. Удивленно вскидывает брови, видимо только теперь рассмотрев во мне малышку. – Где твоя шубка, Снегурочка?

– Отобрал Серый волк, – кокетничаю я.

– Покажи пальчиком – я с него шкуру спущу.

Он очень горячий и заводной, как большой бенгальский огонь. Кажется, немного младше Нины, но почти уверена, она явно им заинтересуется. И я бы заинтересовалась, но мне тут ловить нечего – я же просто второкурсница. Официальный доступ к таким мужчинам получу только после того, как законодательство разрешит мне пить алкоголь.

Дверь дома открывается и на крыльцо выскакивает малышка в розовой курточке, деловито, прямо на ходу, натягивает смешную шапку с мордочкой совы и потихоньку спускается с крыльца. Бежит навстречу Мистеру Зажигай и он тут же хватает ее на руки, кружит под радостный детский визг. Потом останавливается, запахивает на ней одежду и натягивает шапку до самых бровей. Она – его точная копия, только очень-очень светленькая, и смотрит на меня не с интересом, а угрюмо, и пыхтит от усердия, крепко обхватывая ручонками его шею.

– Ника, почему не в постели? – изображает строгого папочку.

Хммм… Кажется, он и так папочка. Это очевидно.

– Стелегу Молоза, – отвечает девочка. Ей вряд ли больше трех.

Он смотрит на меня, извиняясь пожимает плечами.

– Прости, Снегурочка, волчья шкура пока откладывается.

Я собираюсь сказать девочке, что Дед Мороз кладет подарки только тем детям, которые не пытаются отобрать весь мешок, но натыкаюсь на очень ревнивый серый взгляд.

– Нам мама не нузна, – выдает сердито.

Мужчина громко смеется и, забрасывая ее под подмышку и заходит в дом.

Я иду следом, но уже на крыльце задерживаюсь, потому что мое внимание привлекает мужской голос. Такой… хриплый, низкий, с ленцой. Я – фанат мужских голосов, особенно, когда мужчина знает и умеет им пользоваться. Например, как певец Гару.

Осматриваюсь – голос доносится справа, но на крыльце никого нет.

Дохожу до угла дома, осторожно высовываю нос.

Мужчина стоит боком, говорит по телефону и курит. Белая рубашка с закатанными до локтей рукавами оттеняет мягкий загар, но застегнута почти наглухо, не считая верхней пуговицы. Я просто смотрю на эти руки и прислоняюсь щекой к холодной кирпичной кладке, чтобы осудить внезапный прилив жара. Это совершенно фантастические руки: жилистые, с тугими канатами вен, редкой порослью светлых волос. И стильными часами на кожаном ремешке.

А еще пальцы.

Как загипнотизированная смотрю на зажатую в них сигарету, которую мужчина подносит к губам. Затягивается, глотает дым, на секунду прикрывая глаза. У него безупречный профиль: аккуратная густая бородка по краю тяжелой квадратной челюсти и до самых висков, крупный нос с горбинкой, растрепанные светлые волосы, густые ресницы.

Мое сердце останавливается. Он немного запрокидывает голову, выпускает дым, пробегает языком по нижней губе. Официально: теперь это самое сексуальное, самое невыносимо горячее, что я только видела в жизни.

Если бы в эту минуту передо мной появился Дьявол и предложил его любовь в обмен на мою душу, я бы благодарила рогатого за спасение.

– Черт, – говорю слишком громко, и привлекаю к себе внимание.

Он поворачивает голову, смотрит совершенно непроницаемым льдисто-голубым взглядом. Снова затягивается, медленно выпускает дым уголком рта. Хочу стать воздухом вокруг него, чтобы поймать это горькое сизое облачко.

– Перезвони мне завтра в восемь тридцать, – говорит в телефон, и роняет его в карман темных брюк. – Привет, Девочка с Оленями.

Мое сердце по-прежнему не бьется, и в груди собирается огромный шар разрушительной энергии. Жжет, щекочется, и мне одновременно хочется и плакать, и смеяться. Как будто я бежала и с размаху врезалась лбом в непробиваемую стену, на которой огромными буквами написано: «ЭТО ОН». И мне плевать, что ему точно около тридцати и моя внутренняя система безопасности уже обматывает его кислотно-желтой защитной лентой, на которой написано: «Рейтинг – 21+».

«Я люблю Вас… Дым» – в своей фантазии отвечаю я, и после этих слов он прижимает меня к своему огромному крепкому телу, целует своими офигенными губами и его язык…

Я четко слышу отсчет курантов: раз, два, три… Хлопок открытого шампанского. Вибрацию телефона у меня в кармане. Это точно мама. Нужно быстрее бежать в дом, а вместо этого я иду к Своему Мужчине – уверена, у него волшебное имя – и обхватываю его запястье ладонями в оранжевых варежках. Плевать, что смотрится нелепо, что его лицо все так же ничего не выражает.

– Красивые часы, Дым, – ловлю его взгляд и в эту минуту живу только им.

Он зажимает сигарету губами, снимает часы и неторопливо застегивает ремешок на моем запястье. Как раз справляется к последнему удару курантов.

– С Новым годом, Девочка с Оленями.

Мой мир немилосердно шатается, каменные стены самообладания превращаются в папиросную бумагу и сгорают дотла. Ноги подгибаются, меня вот-вот смоет соленым цунами еще непролитых слез. Цепляюсь в плечи Своего Мужчины, поднимаюсь на носочки, шумно втягиваю запах у ворота рубашки – и все-таки тону, мгновенно ухожу с головой под лед. Убийственная смесь обжигающе ледяного цитруса и теплого пряного дыма, ненавязчивый едва уловимый шлейф. Как интимный и порочный шепот на ухо: «Давай займемся сексом, малышка». И каждая клетка моего невинного тела стонет в ответ: «Да, да, да…»

– С Новым годом, Дым, – отвечаю я рваным шепотом, потому что голос впервые в жизни меня предал.

– Дым? – Мой Мужчина вскидывает бровь. Смотрит на сигарету, немного щурится. – Потеряла свою сказку, малышка?

Он – мое Наваждение. Мой Мужчина. Только мой.

– Просто потерялась, – отвечаю без тени улыбки или кокетства. Тянусь к нему, словно взбираюсь на Эверест. – Я Вас сейчас поцелую, Дым, или просто не смогу дышать.

Знаю, что через секунду оттолкнет, но даже эта секунда стоит всех моих почти девятнадцати лет. Эта секунда – и его немного приоткрытые губы, к которым я отчаянно прижимаюсь своими губами.

*****

Его губы на вкус терпкие и теплые. Твердые, ведущие. Как будто я еще только думаю о том, что хочу перестать быть главной в этом поцелуе, который сама же и придумала, а он уже заглядывает в мою голову и делает то, чего я так сильно хочу – перехватывает инициативу.

Никогда не целовалась с бородатыми мужчинами. Всегда не любила бородатых мужчин.

Но теперь я просто плавлюсь на его губах, словно карамель, и ноги предательски дрожат где-то в области коленей, потому что ощущения колючих волосков на коже – это как мой самый неприличный сон. Как будто все, что я до этого знала о поцелуях – не так много, потому что какие поцелуи с брекетами? – становится пустотой, коробкой, в которой хранится только мое представление о том, какими на самом деле должны быть поцелуи.

Теперь я спрячу туда этот.

Поцелуй года.

Безупречные прикосновение губ к моим губам от мужчины, которого я уже сейчас ревную ко всему миру. Которого хочу обнять за шею, прилипнуть к нему как вторая кожа и заявить свои права на владение: «Собственность Тани Тумановой!»

Я все еще хватаюсь за его плечи, но ладони в варежках предательски скользят по шелку рубашки. Реальность катится с горки вниз, потому что Дым приоткрывает мои губы поцелуем – и приглашает, выдыхая в мой рот немного своего дыхания. Я провожу языком сначала по его офигенной нижней губе, потом по фантастической верхней.

Проклятые брекеты! Почему, почему их снимут только через две недели?!

– У меня туман в голове, – капитулирую шепотом. Сейчас точно упаду – ноги не держат, руки все-таки соскальзывают с моего неприступного Эвереста. – Не дайте мне упасть, Дым. Пожалуйста.

На миг кажется, что вот она, я – все-таки сорвалась в пропасть и позорно лечу вниз, размахивая руками, как не приученная к полету птица. Но это только миг, потому что крепкая рука берет меня за талию, притягивает к себе и уверенный голос говорит:

– Держу, Туман.

Я влюбилась по уши.

Глава третья: Антон

Никогда не понимал красивых метафор, но сейчас в голове настойчиво вертится сравнение: в мои руки свалилось чудо. Мелкое, взъерошенное, но очень смелое. Чудо со вкусом мандарин, хоть это скорее мои домыслы. Убивающее меня своим таким странным в этой ситуации «Вы».

Выбрасываю сигарету в пепельницу на перилах, немного отодвигаюсь, хоть Туман протестующе мычит. Успокаиваю ее, показывая, для чего мне этот сантиметр расстояния между нами: провожу большим пальцем по ее приоткрытым губам, проверяю – ни намека на помаду.

– Поцелуете меня еще раз? – просит она, заглядывая мне в лицо с такой искренностью, что я реально хочу выключить мозги и уступить.

У нее темно-зеленые глаза. Не яркие и прозрачные, но богатая зелень с темными крапинками. Пшеничные ресницы и такого же цвета волосы. Целая россыпь незаметных веснушек на носу и щеках. И железная, украшенная прозрачными камешками, проволока брекетов на зубах.

– Их снимут через две недели, – поймав мой взгляд, торопливо говорит Туман.

– То есть к железу во рту ты привыкла? – Хочется улыбнутся. Черт знает за сколько времени, несмотря на то, что забот полон рот, и даже в Новогоднюю ночь любимая женщина – работа – жестко меня имеет, хочется улыбнутся чуду с веснушками.

Она растерянно кивает, и я почти вижу, как ее странный и пока совершено непонятный мне мозг, начинает быстро переваривать мой вопрос.

Спокойно, Антон, совсем не обязательно засовывать девчонке язык в рот. Она – другая весовая категория: сводить погулять, угостить сладостями и снять конфету с елки, потому что сама она вряд ли допрыгнет так высоко.

Но пальцы живут отдельно от моего «хорошо и плохо». Понимаю это, когда нажимаю на ее подбородок, вынуждая малышку приоткрыть рот шире. Она такая послушная и жадная, как будто выиграла Первый приз – меня. Неудивительно, что это заводит. Так сильно, что я решаю сперва «показать» шутку о железе во рту, а уже потом спросить, кто она, черт подери, такая.

Целоваться она не умеет, но так бескомпромиссно отдает всю власть мне в руки, что устоять просто невозможно.

– Не сбежишь? – дразню ее нетерпение, нарочно растягивая вопрос.

Туман искренне мотает головой.

Мне нравится, как часто она дышит и капризно урчит, пока я растягиваю ее предвкушение поцелуя. Притрагиваюсь к мягким губам, нажимаю, забираю на себя весь контроль. Ловлю долгое искреннее «даааа!» ее дыхания, провожу языком по контуру губ и проталкиваю его внутрь.

Приходится взять ее за затылок, потому что малышка просто «уплывает» из моих рук.

И вскидывается, когда я сплетаю наши языки, давая ей попробовать «железо» в моем языке.

Сделал в девятнадцать на спор с братом: первая и последняя пьянка в моей жизни, первый и последний импульс, сбой в работе мозгов. Так у меня появилась штанга в языке, а у Андрея… гммм… На хрен эти мысли.

– Дыыыым, – растягивает удивление малышка, обхватывает мои щеки своими варежками, проталкивается под кожу совершенно невинной искренностью. – Это…

Уверен, хочет спросить о «штанге», но громкий хлопок двери заставляет ее подпрыгнуть на месте. Слышу женский и мужской голос – кажется, это Тумановы.

– Вы мой, Дым, – строго заявляет чудо. – Я с вами целовалась. Это что-то ведь значит?

И не дает шанса ответить, просто убегая.

Сумасшедший снег на голову: свалилась и растаяла.

Я не спешу заходить в дом: стою на крыльце, практически не чувствуя мороза.

Достаю телефон, вдруг вспомнив, что первый раз за три года встречаю Новый год в официальном статусе «совершенно свободен». И, словно напоминание об этом, на экране появляется имя – Славская. Единственная женщина на моей памяти, у которой не было комплексов по поводу того, что за время в статусе моей любовницы, она осталась просто Славской и не стала «Аней».

– С Новым годом, Антон, – говорит как всегда без приветствия.

– И тебя, Славская.

На заднем фоне ее разговора слышны взрывы салютов, музыка, громкие голоса.

Несколько месяцев назад она сказала, что встретила «того самого мужчину» и собирается за него замуж. Возможно, я даже сделаю исключение и схожу на ее свадьбу: мы перестали спать вместе, но остались друзьями и в некоторой степени коллегами.

– Ты теперь с кольцом? Нашла свой большой бриллиант на дне бокала с шампанским?

– Конечно, – слышу улыбку в ее голосе. Кажется, она правда любит этого парня.

– Надеюсь, он понимает, как ему повезло?

– Если бы ты видел этот камень, Клейман, ты бы не задавал таких вопросов, – хвастается Славская. – Пришлю тебе именной пригласительный. Ты где?

– За городом.

– Встретимся после праздников? – предлагает она.

– Девичник перед официальным окольцеванием? – Получается довольно грубо, но я не люблю такие промашки.

Нам было хорошо вдвоем: с самого начала мы знали, что обоих устроят отношения без обязательств, незамутненные чувствами и прочими вещами, которые способны превратить хороший секс в еблю мозгов. А я во всем люблю порядок и четкость: если женщина ушла – значит, женщина ушла.

– Хорошо, я поняла. – Она без труда разгадывает мою интонацию. – Хорошо погулять, Антон.

– Оторвись там, Славская.

Хочется пять минут полной тишины. И спать.

Но приходится вернуться в дом, потому что мать снова будет обижаться, что я даже с ними все равно на работе. Ей до сих пор тяжело принять, что люди не перестают разводится только потому, что на отрывном календаре заканчиваются листы.

– Антон? – Не успеваю переступить порог, как на меня выходит Нина Туманова.

Взрослая, красивая, эффектная женщина. Умная, обаятельная. В общем, полный комплект. И все, как я люблю: открытый взгляд, ни намека на жеманство. Я ей нравлюсь, и она не стесняется показать это. Даже в том, как берет меня под руку, как бы случайно потираясь грудью о плечо, сквозит интерес и желание углубить знакомство.

– Разве можно быть одному, когда все пьют праздничное шампанское? – Глаза темно-орехового цвета в чувственной дымке.

Стеклянный хлопок заставляет нас в унисон повернуть головы.

В гостиной, около огромной елки, которую мы с братом задолбались ставить, стоит Туман. Уже без варежек и шарфа, но все в том же смешном свитере. Вокруг ее ног россыпь осколков елочной игрушки. Она растерянно смотрит на руки Нины, обвитые вокруг моего предплечья, стремительно бледнеет, отчего веснушки практически исчезают с ее похожего на сердечко лица.

Какой черт меня тянет за язык – понятия не имею, но, кажется, все дело в том ее: «Вы мой, Дым», потому что я аккуратно, но твердо высвобождаю руку и, разглядывая малышку в разноцветных бликах гирлянды, говорю именно ей:

– Я не был один.

******

Ее лицо немного розовеет, в глазах появляется уже знакомый мне блеск. Хочется подойти к ней и, наконец, решить загадку с ее именем, но я не успеваю этого сделать, потому что в короткую паузу снова вторгается голос Нины:

– Вы знакомы? – Она скорее шокирована, чем удивлена.

– В некоторой степени, – уклончиво говорю я, ловя взглядом узкую ладошку Тумана, которая натягивает рукав свитера почти до самых кончиков пальцев. Рукав той самой руки, на которой теперь подаренные мной часы. И она, как бы напоминая мне об этом, поглаживает запястье поверх одежды. – Она так и не сказала, как ее зовут.

Откуда-то сбоку в гостиную вваливается толпа народу: наши с Андреем родители, мой брат, Тумановы. Еще до того, как кто-то начинает говорить, у меня, наконец, начинает немного прояснятся в голове, но все-таки мой старый учитель опережает, не дает мысли оформится в четкое понимание всей херни случившегося.

Туманов обнимает малышку за плечи, прижимает к себе крепко и заботливо:

– Таня, знакомься: мой лучший ученик, моя гордость и вершина моей преподавательский карьеры – Антон Клейман.

Зеленые глаза расширяются, и я снова немного подвисаю от вида ее губ, когда Туман беззвучно повторяет мое имя: «Антон». Улыбается и немного щурится, как будто оно оправдало все ее ожидания.

– Как минимум пара человек, по поводу «лучшего» с вами бы очень даже поспорили, Владимир Евгеньевич, – возвращаю любезность, а заодно почти силой заставляю себя оторвать взгляд от лица девчонки.

Жаль, ненадолго, потому что Туманов снова перетягивает на нее мое внимание.

– А это – Таня, моя младшая дочь. Студентка филфака, второкурсница, умница и просто красавица.

Мозг тут же начинает подсчитывать ее возраст, хоть «второкурсницей» она может быть и в двадцать и в двадцать пять. Но меня словно окатили ледяной водой из ушата: сейчас, под подмышкой у своего отца, Туман кажется просто ребенком, и ее свитер, и брекеты, и даже румянец на щеках – свидетели моей слепоты.

Таня Туманова. Туман.

– Мне девятнадцать, – говорит она строго, и на этот раз я уже полностью контролирую себя, удерживая взгляд на руке отца у нее на плече.

– Восемнадцать, – вставляет жена Туманова. Улыбается и говорит моей матери: – Дети. Они так стремятся приписать себе пару лет, чтобы быстрее повзрослеть.

Моя мать в ответ начинает вспоминать, как тяжело ей не отминусовать десяток собственных лет и еще что-то, но я уже не слышу. И с трудом улавливаю слова Нины у меня за плечом: кажется, она говорит, что пора отмечать Новый год, и я благодарен брату за то, что он врубает Обаятельного парня и организованно забирает женщин к праздничному столу. Остаюсь только я, Туманов и взгляд Тани через плечо Андрея, который, как удав, обвил вокруг ее шеи свою лапищу.

«Почти девятнадцать!» – читаю по ее губам, и мне ни фига не становится лучше.

– Она хорошая девочка, – говорит Туманов, – совершенно открытая и добродушная, но такой ребенок, что я до сих пор хочу отстреливать всех парней, которые подходят к моей Танюше ближе, чем на три метра.

«А я засовывал язык ей в рот», – мысленно отвечаю я.

– Ее брачным договором будешь заниматься ты, – он похлопывает меня по плечу. – Окажешь старику услугу? Не хочу, чтобы какой-то двуногий членоносец использовал мою девочку.

– Я тоже, – машинально вырывается из моего рта, потому что его слова вызывать в голове фантомный образ безликого мужика, который лапает Туман за задницу.

– Что? – переспрашивает Туманов, но в эту минуту жена зовет его откуда-то из недр дома, и я, наконец, остаюсь один.

Мне было бы морально легче, если бы ей было хотя бы двадцать.

Мне было бы морально легче, если бы тот мужик с лапами у нее на заднице, до сих пор не торчал у меня в голове, вместе с моей навязчивой мыслью оторвать эти руки самым негуманным способом.

И, конечно, легче всего было бы не думать о том, что у меня прорезалась слабость к бойким зеленоглазым малышкам. Но это настолько очевидно, что я понятия не имею, как выдержу семейные посиделки, где нас будет разделять пара метров праздничного стола – и буду держать руки при себе.

У меня уже два месяца не было женщины. Работа сжирает все свободное время, и на поиски подходящей замены для Славской не остается совсем ничего. Я не люблю ночные клубы, меня не впечатляют полуголые девицы в боевой раскраске индейцев на тропе войны, тем более мне совершенно не интересны эскортницы и проститутки. Я люблю женщин с мозгами и «долгоиграющие» отношения без обязательств, а не разовые гастроли в Отполированную долину.

И можно было бы списать интерес к малышке Тумановой на естественную реакцию организма в период воздержания. Но я с детского возраста не страдаю приступами самообмана, и привык давать адекватную оценку своим поступкам. Так что, объективно – мне понравился тот поцелуй. И мне хотелось продолжения.

Но, старина Клейман, ей восемнадцать.