Текст книги "Ее наемник (ЛП)"
Автор книги: Аманда Маккини
сообщить о нарушении
Текущая страница: 3 (всего у книги 16 страниц)
6
РОМАН
Сдернув галстук с шеи, я шагнул на тротуар – в густой, влажный воздух ночного города. Бросил эту чертову удавку на булыжную мостовую и посмотрел, как он тяжёлой мёртвой змейкой падает в лужу, усыпанную окурками. В этом городе не бывает ветра.
Чёртова жара. Одно из множества, к чему я так и не смог привыкнуть в Мексике, как и к шуму, толпам, спертому воздуху и запаху мочи, запекающейся на асфальте под дневным солнцем.
Из баров по обе стороны улицы ревел микс мариачи и хип-хопа; с верхних этажей летели крики, смех, хлопки дверей. Тротуары забивали торговцы – каждый толкал понемногу всего, что мог. Велосипеды и самокаты скользили между туристами и местными так ловко, словно их управляли кошки.
Каждый – мужчина, женщина, бедный, богатый – искал этой ночью чего-то своего. И большинство найдёт это на дне стакана.
Я заметил группу подростков, которые в тени между двумя мусорными контейнерами передавали пакетик с дозой. В двух шагах, прислонившись к стене, стояли две проститутки: одна нервно расчесывала корки на лице, другая, с безумным блеском в глазах, переминалась с пятки на носок, будто готовилась к старту.
Экономика в этом районе цвела и пахла.
Я смотрел, как сделка завершилась, и ещё до того, как дилеры скрылись, женщины рванули к своей добыче. Чуть дальше по улице вынырнули новые – учуяли свежую кровь. Я наблюдал этот бесстыдный обмен товаров и услуг, идя мимо в четырёхтысячном костюме и в туфлях за две тысячи.
Я подумал о круговороте денег. Как одна сделка толкает другую, а затем выстраиваются привычки, складываются общества. Круговорот бесконечный, и порой – жестокий.
Вот деньги уходят дилерам. Те – проституткам. Те – обратно дилерам, чтобы купить новую дозу, а дилеры – чтобы сделать ещё больше товара для новых детей из таких же переулков. И так до бесконечности.
А есть ещё люди, которых государство нанимает следить за этим кипящим экономическим пластом. Зарплаты у них недостаточно большие, чтобы они отдавались делу полностью. Это совсем другой тип людей. Они работают ради выживания: чтобы платить за жильё, еду, учебу детей. В их работе – ни капли страсти. Они делают то, что общество велит. Живут в рамках приличий – и только.
А вот дилеры? Покупатели? Проститутки? Они живут ради своих денег, ради кайфа. Их мир вращается не вокруг еды, воды или сбережений. Им нужна доза – наркотика или оргазма.
Страсть, жадность, похоть, власть… это пожирает их. Их экономика строится на чувстве – и поэтому они побеждают.
И будут побеждать всегда.
Я смотрел, как проститутки увели подростков за угол, растворившись во мраке.
И вдруг – взрыв картинок, сменяющих друг друга. Женщины, девочки – избитые, окровавленные, доведённые до полусмерти. Прикованные к стенам, запертые в клетках. Их крики эхом разорвали тишину в моей голове, вперемешку с воплями надсмотрщиков и свистом плёток.
По вена прошелся жар, а сердце бешено застучало.
Я резко вдохнул, стряхивая видения. Чёртова память. Куда хуже то, что они всё ещё способны что-то во мне возбуждать. Раздражает уже само это чувство.
Словно шепот, всплыли слова Кирана: «…не сделали того, что должны были…»
Я кивнул швейцару и вошёл в стеклянный небоскрёб – мою новую собственность. Мысли бродили сами по себе всю поездку в лифте, вдоль длинного коридора и до самого поворота ключа в замке.
Я щёлкнул выключателем, закрывая дверь пяткой.
Передо мной, в огромном панорамном окне, низко висела луна, а под ней задыхался от энергии ночной город. Мой шаг звонко отдавался по мрамору, перекатываясь эхом по пустым стенам, пока я подходил к стеклу.
Сдернув пиджак, я посмотрел вниз.
Агент по недвижимости расхваливал вид, как последний фанат. И да, наверное, это красиво. Но всё, что видел я, – это те же проститутки в тени, дилеры, банды, тайны, ложь. Смерть.
Мой взгляд соскользнул на отражение пентхауса – будущего «дома» на ближайшие шесть месяцев.
Чёрно-белый мрамор блестел, стены мерцали глянцевым чёрным, кухня сияла линиями дорогущих приборов… И ни одного предмета мебели.
«Ты будешь жалеть, что умрёшь один…»
Я перевёл взгляд на двустворчатые двери спальни. На полу – королевский матрас. В шкафу – дизайнерские костюмы. В сейфе – деньги и оружие.
Деньги, идущие в тёмные места. Оружие – в руки людей ещё темнее.
«Даже хорошие теряются…»
– Да пошёл ты, Киран, – буркнул я.
Я прошёл на кухню и потянулся к виски, которое всегда держал под рукой. Налив себе, наклонился над россыпью отчётов, карт, фотографий, разбросанных по столешнице.
Семь дней.
Я глянул на часы.
У меня было семь дней, чтобы найти Саманту Грин.
Я отчаянный? Да. И Киран понятия не имел, насколько. Включая то, что случится, когда семь дней пройдут.
Чувствуя непривычное беспокойство, я пролистал бумаги – хотя в этом не было нужды. Досье Саманты я помнил наизусть, до последней буквы.
Через несколько дней после того, как её объявили пропавшей без вести, правительство США получило ряд сообщений: утверждали, что Саманту похитил жестокий картель, известный как CUN Network. Если эта информация была верна, то, исходя из моих собственных источников, Саманту включили в партию рабов, которых через семь дней должны были переправить за границу – на крупный аукцион, где женщин продают, как скот.
Другая версия гласила, что во время плена Саманту выбрали и закрепили за лидером CUN как его личную рабыню и, возможно, будущую жену. И хотя первая информация была трагичнее, вторая давала шанс. Доступ к главе картеля давал Саманте уникальное знание его операций, включая тот самый USB-накопитель – ключ, способный разрушить всю международную сеть работорговли.
И именно тогда поиски Саманты Грин стали для правительства США задачей первоочередной важности.
Из-за деликатного взаимодействия с насквозь коррумпированной мексиканской властью Министерство обороны связалось с моей компанией – Astor Stone, Inc., которую наняли для помощи в поисках. И попросили именно меня.
В конце концов, этой индустрии не знал никто лучше. И контактов, особенно здесь, не имел никто, кроме меня.
В тот же день я согласился на задание, собрал чемодан и сел на ближайший рейс в Оклахому, чтобы узнать о Саманте всё, что только возможно. А затем отправился в Пуэрто-Вальярта – обратно в тёмные глубины мира работорговли.
Мне казалось, дело закроется за несколько часов.
Как же я ошибался.
Через несколько дней бесплодных поисков останки Саманты нашли на окраине далёкой деревни в горах Сьерра-Мадре. Местные уверяли, что не видели ни её, ни кого-то подозрительного. Хотя, даже если бы видели – мне бы всё равно не сказали.
Правительство США объявило Саманту Грин мёртвой. Дело закрыли. Как и любую надежду найти USB-накопитель.
Так заканчивается история многих пропавших женщин. Семье передают известие. Льются слёзы. Идут похороны. Жизни меняются навсегда. Здесь, в этих краях, женщины превращаются в воспоминания, а потом – в холодные чёрные строки статистики по торговле людьми. Их забывают.
Все. Кроме меня.
Киран был прав: меня официально отстранили от расследования. И прав был в том, что я упрям.
Я не верил в смерть Саманты, потому что слишком хорошо знал, как работает это всё. Слишком хорошо знал настоящую историю. В большинстве случаев «останки» – всего лишь отвлекающий манёвр. У жертв вырывают зубы или используют кости, а потом подбрасывают в случайных местах, чтобы сбить следствие с пути.
Если человека считают мёртвым – нет смысла его искать. Подброшенные останки стирают жертву из общества, чтобы затем «воскресить» её в виде продукта – без имени, без прошлого, без голоса. Продукта, которого будут продавать и обменивать ради прибыли. Людей, которые когда-то жили обычной жизнью, превращают в современных рабов, заставляя заниматься коммерческим сексом через пытки, обман и принуждение.
Мир считает их мёртвыми. А они – живы. И живут в таком аду, что мало кто способен его представить.
«Дисциплинирование» – так это называют – первый этап ломки. Его цель – разрушить всё, что человек когда-то считал жизнью или свободой. Торговцы используют всё: психологические манипуляции, запугивание, групповое изнасилование, содомию, пытки, голод, лишение сна, изоляцию, наркотики, а также угрозы или удержание близких в заложниках, чтобы заставить жертву подчиниться.
Процесс длится неделями. Иногда – дольше, если человек крепче духом. Жертв держат в клетках, присваивают номера, надевают ошейники. С ними обращаются, как с животными.
После «закалки» их перевозят по миру, продавая и обменивая, словно товар на скотном рынке. Кого-то отправляют частным владельцам, кого-то – другим группам торговцев, а некоторых продают на органы. Об этом даже говорить не стану.
Саманта была одной из трёх женщин, похищенных в Пуэрто-Вальярте той ночью. Одной из двадцати одного миллиона жертв по всему миру – индустрии, оборот которой достигает 150 миллиардов долларов в год. Одна из самых тёмных проблем современности. И отрасли, которой управляет стремительно растущий глобальный картель, с которым у меня были слишком тесные связи.
Сеть Кассан (CUN) возникла в Ирландии, моей родной стране, в конце 1970-х как наркокартель. Слава о её жестоких методах распространилась быстро, и вскоре CUN расширила сферу деятельности: торговля оружием, контрабанда, а затем и торговля людьми. Картель стремительно монополизировал ирландский чёрный рынок. В 1981 году организация перебралась в Мексику, где глубоко пустила корни, умело используя раздутую коррупцию местной власти.
Во главе CUN стоял Коннор Кассан, сын её основателя – Ойсина Кассана. Пока Ойсин был публичным лицом организации, охотно позировал для сотен фотографий, регулярно появлявшихся в прессе, его сын после смерти отца превратился в тень. Коннор управлял картелем железной рукой из-за непробиваемых стен собственной безопасности.
По слухам, он почти не покидал особняк на побережье Южной Америки – и вскоре за ним закрепилось прозвище бурого паука-отшельника: такой же скрытный, такой же смертельно опасный. Закрытость, усиленная слухами о его внешности, создала вокруг Коннора ореол мистики. Молодые и старые бандиты боготворили его, а некоторые всерьёз считали полубожеством, наделённым сверхъестественными способностями.
Но мы знаем: в любом греческом мифе у каждого бога есть своя ахиллесова пята.
Слабостью Коннора был USB-носитель, который он всегда носил при себе. На нём хранился список всех – мужчин, женщин, террористов, президентов, сенаторов, губернаторов, священников, начальников полиции – кто когда-либо покупал наркотики, оружие или людей у CUN или был связан с ними иным образом. Говорили, что список содержал дату, время и место каждой сделки. Коннор использовал его для шантажа.
Без сомнений, этот носитель мог одним ударом разрушить миллиардную индустрию, спасти миллионы жизней и вернуть покой тысячам семей.
Но была одна проблема: Коннор Кассан жил почти в полной изоляции. Лишь избранные – самые жестокие и абсолютно преданные криминальные фигуры – получали право видеть его и наблюдать за его работой. Говорили, что лицом к лицу с ним встречалась едва ли дюжина людей.
Скоро их станет тринадцать.
Четырнадцать месяцев я работал под прикрытием, помогая CUN расширить влияние на территории США. Я передавал конфиденциальные данные, подделывал документы, отмывал деньги – и каждый сомнительный шаг подталкивал меня всё ближе к тому моменту, когда меня допустят за железный занавес его мира.
И наконец, мой шанс настал.
Организовав транспортировку партии рабов в Техас, я получил звонок от одного из ближайших деловых партнёров Коннора. Он сообщил, что Коннор хочет, чтобы я вошёл в руководство американского подразделения. Он попросил о встрече. Я предложил одну из своих частных резиденций – место уединённое, где его люди могли бы остановиться надолго.
Я оказался внутри.
Я шёл к этому всю свою жизнь – к встрече лицом к лицу с Коннором Кассаном. С сыном человека, который убил мою мать. С человеком, у которого находился единственный ключ, способный спасти тысячи жизней.
Я был чертовски близок к цели.
Пропавшая американка Саманта Грин давала мне идеальный шанс. Она могла предоставить информацию, необходимую для поисков USB-накопителя, а я, в свою очередь, собирался вытащить её из ада.
Две цели – одним выстрелом.
Но время уходило. Через семь дней Саманту и остальных рабов должны были отправить за океан.
Семь дней, чтобы найти Саманту.
Семь дней, чтобы достать USB.
Семь дней, чтобы наконец отомстить за мать.
Да, Саманта Грин была моей задачей.
Но Коннор Кассан – моей целью.
7
РОМАН
Зная, что сон так и не придёт, я налил себе ещё стакан виски, отодвинул в сторону слишком хорошо знакомый мне файл и взял со стола стопку писем.
Счета, счета, ещё счета, рекламные буклеты.
Я разорвал манильский конверт с корреспонденцией, пересланной из моего дома в Штатах – из того самого тихого городка Берри-Спрингс, что расположен рядом со штаб-квартирой Astor Stone.
Счета, счета…
Я отбросил стопку, открыл ноутбук и вошёл в свои многочисленные почтовые ящики. Пальцы замерли на клавиатуре.
Ещё одно.
Вздохнув, я щёлкнул по новому письму.
«Роман, привет. Это снова я. Надеюсь, у тебя всё хорошо. Очень хотела бы услышать от тебя. Планирую отправить тебе вещи твоей матери на этой неделе. Они уже почти тридцать лет лежат в коробке в моём шкафу – как ты, вероятно, знаешь, если читал хотя бы одно из десятков писем, которые я отправляла тебе за эти годы. Я не знаю, получаешь ли ты мои сообщения и нужно ли тебе всё это, но искренне считаю, что последние вещи твоей матери должны быть у тебя. Я уверена, что она бы этого хотела. Пожалуйста, как можно скорее напиши мне, куда их отправить. – Фрейя Дойл»
Я нажал кнопку «Удалить». Поднял стакан и осушил его одним глотком.
Повернувшись, прошёл в спальню и открыл шкаф, чтобы собрать сумку с чистой одеждой. Мой рейс обратно в Пуэрто-Вальярта должен был вылететь в пять утра. Закончив сборы, я налил себе ещё один напиток и устроился на полу, прислонившись к оконной раме.
Медленно потягивая виски, я смотрел на город, как делал это каждую ночь. Думал о том, как прошёл обмен у проституток. Думал, не сидят ли они сейчас под кайфом, окружённые иглами – счастливые и наконец довольные.
Наконец я достал из кармана фотографию. Обтрепанные края, порванный угол. Я всмотрелся в светлые волосы, большие карие глаза и улыбку, способную осветить всю комнату.
Саманта Грин.
Я подумал о своей матери. У неё была такая же улыбка. Вздохнув, я снова прислонился головой к оконной раме.
Когда всё это закончится?
Скоро.
Скоро, пообещал я себе.
Скоро.
8
СЭМ
Солнце подвело меня тем утром.
Густой слой облаков затянул небо за окном бункера, скрывая даже слабый утренний свет. В подвале было темно, тягостно – и при этом жарко, будто в раскалённой печи.
Мне до жути не хватало солнца. Оно было последней крошечной частью нормальной жизни – напоминанием о мире, который существовал по ту сторону моего плена.
Брюнетку вернули где-то глубокой ночью. Запертая в клетке, она с тех пор так и не шелохнулась – наверняка ещё под действием наркотиков, которыми её накачали.
Запах кофе просачивался через ржавые вентиляционные решётки. Я закрыла глаза и вдохнула глубже, на секунду переносясь на свой кожаный диван под старым, рваным пледом.
Казалось бы, после нескольких недель без кофеина тяга должна бы утихнуть.
Но нет.
Каждое утро – каждое без исключения – мои похитители варили кофе. Иногда аромат был таким густым, что казалось, будто они ставят кофейник прямо на решётки в полу, просто чтобы поиздеваться над нами. Глупая мысль… но от одного запаха у меня сводило рот, и уже через пару секунд внутри разгорался знакомый укол тоски.
Кофе. Боже, как же я по нему скучала. По самому ритуалу. По дивану, по пледу, по своей собаке. По ощущению надежды, которое приходило вместе с первым глотком нового дня.
Сегодня будет хороший день, – твердила я себе каждое утро, когда кофеин начинал действовать. И, чёрт возьми, старалась сделать этот день хорошим. Напоминала себе, как мне повезло иметь работу, которую я люблю; старенькую, но надёжную машину; учеников, которые были для меня всем. Маму, которая значила ещё больше.
Проклятый кофе. В то утро я бы убила за чашку.
Наверху стали шуметь сильнее. Торопливые, возбужденные голоса – слишком оживлённые для этого времени суток. Что-то происходило, я ощущала это кожей.
Я напряглась, вслушиваясь – точнее чувствуя, – эту непривычную суматоху наверху.
Уставившись в потолок, я гадала, что там за суета. Что за глухие удары, команды, выкрикиваемые на испанском.
И тут дверь подвала распахнулась.
Капитан с грохотом спустился по ступенькам, в своей привычной армейской форме и чёрных ботинках. За ним – один подчинённый. Потом ещё один. И ещё.
Предчувствие беды усилилось до почти осязаемого. Я бросила взгляд на брюнетку – она всё ещё спала – и снова на мужчин.
В комнате будто что-то щёлкнуло. Воздух стал плотнее. Я поняла: это был страх. И не только мой.
Капитан отдал распоряжения, указывая на разные места. Охранники метались по комнате, проверяя всё подряд, перешёптываясь. Я снова уловила имя.
Ардри.
Имя, которое я уже слышала. И слово, знакомое с детства – из старой сказки. «Верховный король».
Дверь снова открылась.
Вошла чёрная фигура – сплошная тень. Высокий, массивный силуэт, подсвеченный сзади коридорным светом. Чёрные волосы, чёрный костюм, чёрные блестящие туфли, стоившие, наверное, дороже моей машины. Лицо скрыто тенью, но почему-то одно только его присутствие заставило меня вздрогнуть.
Стук. Шаг. Стук. Ещё один. Даже звук его каблуков по бетону был пугающим.
Охранники выстроились в ряд, распрямившись, как солдаты перед президентом.
Я не понимала – кто этот человек, если они трясутся перед ним как мальчишки перед ремнём?
Один из охранников угрожающе глянул на меня, и я поспешно опустила взгляд. Уже жалела, что не рискнула посмотреть на лицо того, кто заставил капитана вытянуться по стойке «смирно». Очевидно, этот человек был кем-то очень важным.
Король. Ардри. Я была уверена, что раньше его не видела. Кто он?
Капитан и охранники окружили его, обменялись рукопожатиями, формальными фразами. Я снова услышала – Ардри.
А затем он заговорил. Голос низкий, глубокий, режущий, как лезвие по стеклу. Он говорил по-испански, но в каждом слове слышался ярко выраженный ирландский акцент.
У меня холодок пробежал по животу.
Охранники слушали его с высочайшим вниманием. Я – тоже, пытаясь уловить хоть смысл происходящего.
Взгляд мужчины в чёрном обратился к брюнетке. Она очнулась и дрожала, прижавшись к стенке клетки. Похоже, капитан докладывал о новой рабыне.
А затем его внимание переключилось на меня. Я почувствовала это, ещё до того как он сделал шаг в мою сторону. Сердце забилось в горле, когда король пересёк комнату, а остальные потянулись за ним.
И тут до меня донёсся запах. Свежий. Чистый. Цитрусовый. Счастливый – как моё детство. От одного его вдоха я на мгновение вернулась в прошлое. Вернулась к свободе.
Этот аромат пробудил во мне что-то глубоко спрятанное.
Свободу.
Вдруг тишину разорвали крики. Два голоса – два отчаянных вопля, всё ближе к двери.
У меня по спине побежали мурашки. Что, чёрт возьми, происходит?
Капитан что-то сказал королю. Ответа не последовало.
Охранники отвернулись. Я подняла взгляд из-под ресниц – осторожно, чтобы не заметили.
По полу тащили двоих. Я не видела лиц, только обувь: белые Converse с розовыми подошвами – и чёрно-красные баскетбольные кроссовки.
Не успев подумать о последствиях, я вскинула голову – и тишину прорезал душераздирающий крик девочки.
Рядом с ней – мальчик. По виду – близнецы. Лет десяти или двенадцати. Как мои ученики.
Нет…
«О Боже…» – единственное, что было у меня в голове. Материнский инстинкт вспыхнул так ярко, что едва не обжёг. Они слишком маленькие. Слишком маленькие для этого ада.
Девочка – в розовой майке и джинсовых шортах. Мальчик – в синей рубашке с воротником и хаки-шортах. Они выглядели как любые дети, которых я когда-то учила.
Разум шептал отвернуться, но отчаяние не давало.
Капитан снова что-то сказал королю. Молчание в ответ. Дети плакали, били ногами пол.
Это он привёл детей? Они принадлежат ему?
Мальчика стошнило себе на ноги, на пол и на сапоги охранника. Сцена мгновенно превратилась в хаос. Девочка отчаянно защищала брата, бросаясь на мужчин.
У меня на глаза навернулись слёзы.
Их затащили в разные клетки. Девочка кричала и вырывалась, пытаясь добраться до брата. Это было невыносимо.
Я закрыла глаза, зажав уши руками, и сосредоточилась на ровном, гулком шуме вентилятора.
Моё тело дрожало.
Я заставила себя уйти в мысленную «безопасную зону», которую создала за время плена. Представила, что всё вокруг исчезает, как дым. Крики. Тьма. Жара. Запахи. Мужчины. Девочка. Клетки.
Вдох. Выдох. И медленно в голове всплыли первые слова песни.
Где-то за радугой…
Вдох. Выдох.
Летают синие птицы…
Я услышала голос матери – далекий, нежный, такой, каким он был, когда она пела мне перед сном. Перед глазами всплыли пушистые белые облака на фоне сапфирового неба и яркие цвета радуги. Я повторяла песню про себя снова и снова, пока крики наконец не стихли, сменившись глухим ударом двух тел, рухнувших на пол, словно мешки с песком.
Детей накачали наркотиками.
Я медленно опустила руки от ушей и выдохнула, благодарная, что маленькие больше ничего не чувствуют и не видят того ужаса, что происходит вокруг.
Оставив их, охранники двинулись к клетке с брюнеткой. Я опустила голову, не в силах смотреть.
Несколько мгновений мужчины о чем-то переговаривались, но человек в черном молчал. Он не произнес ни слова с того момента, как детей внесли в зал.
Раздались шаги по бетонному полу. Звеня, кусачки сорвались с ржавого крючка на стене.
Из глаз выкатилась слеза. Никакая медитация, никакая песня не могли защитить меня от того, что должно было случиться дальше.
Я слышала, как отмыкают клетку. Слышала шорох ног – спящую женщину подняли и посадили.
Потом – ее крик.
Потом – хруст кости, когда нож отрезал ей палец.
Рыдания. Мольбы. Захлебывающиеся всхлипы. Ее снова втолкнули в клетку и захлопнули дверь.
Охранники повернулись.
Только не детей… Только не детей, молилась я.
Но дверь распахнулась – и это была моя клетка.
– Venir, – рявкнул Капитан.
Я подчинилась. Медленно поползла вперед, как собака, опустив голову и цепляясь взглядом за пол. Передо мной мелькнули черные крылья, тянущиеся по бокам черных боевых ботинок.
Когда я добралась до края клетки, Капитан присел, схватил меня за подбородок и резко поднял мое лицо. Я напряглась, готовясь к удару – от него или от Короля.
Но удара не последовало. Король сказал ему что-то – и я ловила его голос, низкий, с резким ирландским акцентом.
– Открой глаза, – потребовал Капитан своим ломаным английским.
Я не подчинилась.
Он впился пальцами в мои волосы и дернул голову назад так резко, что в затылке вспыхнула острая боль.
– Открой глаза, – повторил он, рывком заставляя меня поднять взгляд. – Посмотри на него.
На него – на Короля.
Я прищурилась и медленно подняла ресницы, все еще ожидая насилия. Но… увидела лишь пару узких, ярко-изумрудных глаз, так пристально всматривающихся в меня, что у меня перехватило дыхание.
Желудок скрутило в мгновенной, инстинктивной реакции. Его лицо – жесткое, словно вырубленное из камня, волосы – черные, как крыло ворона. Он был высоким, сильным, пугающе красивым – самым опасным, самым великолепным мужчиной, какого я когда-либо видела.
Я впитывала каждую деталь: идеальный костюм, дорогие золотые часы, уверенность в расправленных плечах, силу, что исходила от него, как тепло от огня. Он держался так, будто власть – его второе дыхание. Богач по рождению – подумала бы я, если бы не неровный шрам над бровью и татуировка, поднимающаяся по шее.
Король едва заметно кивнул. Капитан отшвырнул мое лицо и отпустил волосы.
Я не могла отвести взгляд. Будто магнит держал мой пульс у его взгляда.
Забери меня… – безумно, отчаянно молила я его мысленно.
Уведи отсюда.
Наверняка у него был дом. Настоящий. Чистый. Он не был таким грязным, мерзким чудовищем, которым я принадлежала раньше. Я могла бы быть его. Он не казался… таким уж страшным.
И это была та самая изломанная логика рабыни, которой промыли мозги. Я ловила себя на том, что надеюсь – пусть купит он. Пусть будет он, лишь бы не те. Я искала утешение в любом месте, как побитая собака, тянущая лапу за случайной лаской.
От этой мысли меня вывернуло изнутри.
Наши взгляды еще миг держались вместе, прежде чем Король отвернулся. И я вдруг ощутила холодное, жгучее чувство – отверженность.
Я слушала, как он уходит. Как за ним идут охранники, послушные, будто псы на поводках.
Дверь раскрылась. Закрылась.
Замки защелкнулись.
Я перевела взгляд на брюнетку – она сидела на полу, прижимая к груди изуродованную руку и тихо рыдая. Потом – на детей, неподвижных в своих клетках.
За маленьким окном сгущались темные облака.
Никакой радуги.
Я была глупой.
С этой мыслью я опустила голову…
И расплакалась.
