Текст книги "Ее наемник (ЛП)"

Автор книги: Аманда Маккини

сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 16 страниц)

40

РОМАН

Я почувствовал её отсутствие ещё до того, как смог заставить себя открыть глаза, словно тёплая тень исчезла из пространства рядом со мной, оставив за собой тишину, которая звучала тревожнее любого крика. Резким движением я поднялся, и остатки сна мгновенно рассеялись, уступив место острому, почти болезненному вниманию. Белый цветок сорвался с моей груди, коснулся камня и упал так мягко, будто тоже не хотел верить в её исчезновение. Когда я поднял его, эта крохотная плюмерия отозвалась внутри меня глухим спазмом, как напоминание о том, что Сэм действительно ушла.

«Сэм?» – позвал я, и собственный голос эхом прошёлся по стенам пещеры, возвращаясь ко мне и звуча словно чужой, сорванный тревогой. Я резко поднялся на ноги, на ходу натягивая штаны, оглядываясь по сторонам, пытаясь за одно мгновение понять, что произошло, и почему она исчезла так тихо, будто растворилась в воздухе.

Её одежда исчезла – но всё остальное оставалось лежать там, где я это оставил: фляга, еда, рюкзак, даже те мелкие вещи, которые она никогда бы не бросила, если бы решила уйти добровольно и окончательно.

«Сэм!» – позвал я снова, и в этот момент заметил, что мой рюкзак лежит немного иначе, чем раньше, словно его передвинули с намерением, но очень осторожно, почти любя. Я рывком поднял его, стал перебирать содержимое – и, увидев пустое место, где было мыло, почувствовал, как холодная догадка пробежала по позвоночнику.

Она ушла к реке. Одна. И, возможно, давно.

Не теряя ни секунды, я бросился вниз по склону, перепрыгивая через камни, хватаясь за ветви, разрывая пространство между собой и водой, как будто мог догнать время и вернуть его назад. Солнце, пробивающееся сквозь кроны деревьев, было уже высоким – слишком высоким, чтобы я мог успокоить себя мыслью, что опоздал всего на несколько минут. Я понимал: я позволил себе уснуть слишком глубоко, слишком надолго, а теперь за эту слабость могу заплатить чем-то более страшным, чем собственная жизнь.

Когда я достиг берега, бурная река искрилась так ярко, будто издевалась надо мной своей безмятежностью. Рыба вспорхнула из воды, описала дугу в воздухе и исчезла в пенящейся струе, и этот звук показался мне почти символом того, как быстро и бесследно исчезают важные вещи, стоит только на мгновение потерять бдительность.

На ветке висела её одежда – аккуратно сложенная, бережно уложенная, словно она ожидала, что вернётся к ней. Но самой её не было нигде.

«Сэм!» – позвал я вновь, сложив ладони рупором, надеясь, что её имя, отскочив от утёса, найдёт её где-то, там, где я не могу увидеть. Но эхо растворилось в холодном утреннем воздухе, а в ответ мне лишь пропела птица, одинокая и чужая в этой долине.

Пустота вокруг была настолько ощутимой, что я почувствовал её каждой клеткой. Она исчезла. И не по своей воле.

Я пытался отыскать хоть намёк на следы, любую подсказку, но на камнях, прогретых солнцем, не сохранилось ничего: ни отпечатков, ни следов борьбы, ни признаков того, что здесь произошло.

Я наудачу вытащил мобильный телефон, хотя знал заранее – он разряжен, а связь нам здесь и не снилась. Но само движение, попытка ухватиться за хоть какой-то инструмент, помогло мне собрать воедино мысли, которые разлетались в панике.

Сценариев было мало – и все они были ужасны.

Кто-то забрал её, выследив нас.

Коннор или один из его людей мог наткнуться на неё, пока она купалась или шла к реке.

Она могла попытаться вернуться к домику, чтобы выполнить данное мной же задание – спасти детей – но почему тогда её одежда осталась здесь?

Самый страшный вариант был одновременно самым вероятным: её похитили. Быстро. Тихо. Точно.

И если я не найду её очень скоро, её либо убьют за неповиновение, либо посадят в лодку и отправят в Африку вместе с другими пленницами, и тогда времени не останется вовсе.

Я понимал, что один я не справлюсь – и что у меня есть только одно место, где я могу получить помощь. Тенедорес. Шесть миль от нас. До хижины – три дня пути, и у меня нет права тратить даже минуту.

Я развернулся так резко, будто меня толкнула сама паника, и бросился вперёд, чувствуя, как внутри в узел завязывается страх: не перед смертью – перед тем, что я могу опоздать.

41

РОМАН

Девяносто минут непрерывного бега, шесть миль рваного дыхания, слипшихся от пота волос, сверкающих камней и дышащих жаром склонов – и наконец передо мной возник Тенедорес, крошечный поселок, потерянный в складках гор, будто забытый временем и Богом. Он состоял из заправки, совмещённой с маленьким магазином, старого винного ларька с решётками, общественного здания цвета выгоревшей пыли и невысокой церкви, белой и почти смиренной на фоне грубого пейзажа.

Когда я выбежал на двухполосную дорогу, по которой редко кто-то ездил в столь ранние часы, взгляд отчаянно шарил по сторонам, стараясь выхватить хоть намёк, хоть след, который мог бы привести меня к Сэм или к тем, кто её забрал. Две фигуры – пожилая пара – сидели в креслах-качалках возле заправки, наблюдая за дорогой так лениво и недоверчиво, будто сама их жизнь давно перешла в ритм этих кресел. Чуть поодаль женщина средних лет в ярком, почти кричащем разноцветном платье поливала цветы перед общественным зданием, словно пыталась вдохнуть жизнь туда, где давно царил застой.

Я подбежал к пожилой паре, выдыхая, пытаясь восстановить дыхание:

«Вы не видели белую женщину с длинными светлыми волосами?» – выговорил я по-испански, голос дрогнул от тревоги.

Они переглянулись, нахмурились, словно увидели не мужчину, а угрозу, нарушившую их утреннее спокойствие. Я понимал, как выгляжу: промокший, в грязи и копоти, за поясом нож, глаза яростные и отчаянные.

Женщина с лейкой, едва взглянув на меня, бросила шланг и поспешно скрылась в здании, будто присутствие незнакомца испугало её до нутра.

«Сэр», – повторил я уже по-английски, отчётливо и спокойно, насколько мог. – «Здесь не проходила молодая белая женщина? Возможно, с мужчинами?»

«Нет», – сухо сказал старик, смотреть на меня ему было неприятно. – «Телефон у вас есть? Чтобы я позвонил?»

«Нет».

«Мобильного? Ничего?»

«Ничего».

Старик покачал головой, явно желая закончить разговор. Я заметил, как другой мужчина, примерно его возраста, осторожно тянется к телефону в тени у стены магазина, бросая на меня быстрые, тревожные взгляды.

Чёрт. Полиция – последнее, что мне сейчас было нужно, особенно если я не знал, есть ли среди них люди, купленные CUN.

«Спасибо, простите», – бросил я и, стараясь выглядеть как можно спокойнее, развернулся и пошёл прочь, одновременно изучая всё вокруг так тщательно, как если бы каждая мелочь могла стать уликой.

Я заметил синий седан, припаркованный у винного магазина; мужчину, загрузившего мешки с зерном в кузов потрёпанного пикапа, где на пассажирском сиденье сидела гончая; переполненную мусорную корзину у фонарного столба, вокруг которой кружили мухи. Всё казалось слишком обычным – и от этого подозрительным.

Не теряя времени, я поднялся по ступеням маленькой белой церкви, спрятанной за баром, и, толкнув дверь, оказался внутри, где воздух пах теми же скамьями, тем же старым деревом и тем же почти забытого детства запахом, когда мать водила меня в воскресную школу.

Под высоким потолком был закреплён большой деревянный крест. По правую руку стоял пюпитр с микрофоном, по левую – аккуратная композиция цветов, а вдоль стен тянулись двойные ряды простых скамеек.

На самой первой сидела пожилая женщина – маленькая, тонкая, в длинном белом платье с цветами, аккуратно вывязанными вручную, будто она сама была частью этой церкви. Её волосы, белые как снег, были уложены идеально.

Когда я приблизился, она подняла на меня глаза – и в них блеснуло что-то такое, что странным образом пронзило меня: не страх, не удивление, а внимание, густое и прочное, как будто она видела меня насквозь.

«Мадам…» – сказал я, останавливаясь на расстоянии, чтобы не напугать её. – «Мне крайне нужен мобильный телефон. Хоть на минуту».

Она смотрела на меня так, как смотрят матери на своих выросших сыновей, пытаясь понять, насколько глубоко за этой внешней грубостью скрыта боль. Затем молча открыла свою маленькую белую сумочку и протянула мне старенький телефон, её рука немного дрожала.

«Спасибо», – выдохнул я, отвернувшись, включил телефон и набрал номер, который мог бы набрать даже во сне.

Трубку сняли почти сразу:

«Алло?»

«Райдер…»

«Роман?! Какого чёрта… где ты…»

«Слушай. Мне нужна помощь», – сказал я, и голос сорвался так, что стало ясно: дело касается её.

Я коротко рассказал ему всё – про сеть CUN, про Саманту Грин, про её похищение, и даже если бы я пытался скрыть, насколько она мне дорога, это не получилось бы: треск в моём голосе говорил за меня.

Райдер слушал, шумы в фоне становились громче – его команда поднималась по тревоге.

Я объяснил, где нахожусь, дал координаты домика в горах, описал количество охранников, возможное присутствие Коннора Кассана, пути отхода и планируемые маршруты перевозки пленников.

«Мы выезжаем. Утром я буду там», – сказал Райдер, уже на бегу.

Потом – как удар – слово "Ирландия".

Коробка.

Для меня.

От Фрейи.

Часть меня сразу знала, что это значит.

Я велел ему вскрыть коробку – слышал, как он разрывает ленту, как перебирает внутри вещи, которые принадлежали моей матери. Потом он нашёл письмо.

Я велел сфотографировать его и отправить.

Когда звонок закончился, я открыл браузер, зашёл в свою почту, увидел новое письмо от Райдера с единственным вложением и почувствовал, как руки начинают дрожать.

Я щёлкнул по вложению, сделал глубокий вдох и начал читать.

42

ПИСЬМО

Роман, мой дорогой сын,

Я пишу тебе эти строки, не зная, коснутся ли они когда-нибудь твоих рук, увидишь ли ты их или они навсегда останутся лишь моим тихим признанием, которое я доверяю бумаге, потому что чувствую – моё время медленно подходит к концу. Это ощущение живёт во мне, как холодный ток, проходящий через всё моё существо, и я не могу больше молчать, Роман.

Мне больно думать о том, через что тебе пришлось пройти по моей вине. Порой в жизни мы выбираем пути, которые окружающим кажутся непостижимыми или даже неправильными, и всё же я хочу, чтобы ты знал: каждое моё решение, каждый шаг, каким бы отчаянным он ни был, рождался из любви к тебе. Из желания спрятать тебя от тех бурь, которые обрушились на меня.

Я надеюсь, что однажды ты поймёшь это.

И ещё сильнее надеюсь, что ты поймёшь то, что скажу далее.

Я совершила множество ошибок. Много таких, о которых я до сих пор не могу вспоминать без боли. Но ты, Роман, никогда не был одной из них. Ты стал для меня напоминанием о том, что прошлое, каким бы мрачным оно ни было, не решает, кем мы станем завтра, и что даже из самых тёмных корней может вырасти удивительно светлое и тёплое.

Я никогда не забуду день, когда ты впервые спросил меня, кто твой отец. Никогда не забуду, как тяжело мне было произнести ту ложь, защищая тебя от правды, к которой ты ещё не был готов. Но правда такова: я знала, кто он.

Когда я была ещё совсем девчонкой, слишком юной и слишком наивной, я влюбилась в мужчину старше меня. Я росла в хаосе – мои родители были наркоманами, и их не интересовало, что происходит со мной. Я была потерянной, злой, неуправляемой. Он казался мне крепостью, местом, где можно спрятаться, человеком, который будто бы заботился. И в пятнадцать лет я забеременела тобой.

После твоего рождения весь мир изменился. Ты стал моим светом, моей опорой, моим дыханием. В тот миг, когда ты впервые открыл глаза и посмотрел на меня, я поняла, что готова разрушить любое зло, если оно приблизится к тебе хотя бы на шаг.

Я ушла от твоего отца, надеясь вырвать нас из этой тьмы и подарить тебе жизнь, где есть покой. Но это оказалось наивной мечтой. К тому времени он стал влиятельным, опасным человеком, и только теперь я понимаю, что он никогда меня по-настоящему не отпускал. Его люди забрали тебя в тот день. Его люди следили за каждым моим вздохом после этого.

Эти люди – солдаты сети Кассане.

И твой отец, Роман, – человек по имени Ойсин Кассан.

Мне стыдно, что я скрывала это от тебя. Но ты имеешь право знать, чья кровь течёт в твоих жилах.

Ты также должен знать другое – куда более важное. Ты был лучшей частью моей жизни, моей самой чистой радостью. Я никогда не жалела о том, что сделала, чтобы уберечь тебя от боли. Ты был устойчивым светом, который пробивался сквозь темноту, доказательством того, насколько сильным может быть человеческое сердце.

Останься тем, кем ты являешься внутри, Роман. Не тем, кем мир пытается тебя сделать.

Ты не он.

Ты никогда не был им.

Ты – мой мальчик. Единственный.

Ты – это ты.

И я люблю тебя, сынок, больше, чем способна выразить. Я с тобой, где бы ты ни был. Я оберегаю тебя, как обещала, – и это моё последнее обещание тебе.

Я люблю тебя.

Я люблю тебя.

Я люблю тебя, мой дорогой сынок.

43

РОМАН

Я стоял посреди комнаты, не чувствуя под собой ни пола, ни собственного тела, словно мир утратил вес, а реальность превратилась в зыбкую, дрожащую пленку. Телефон лежал у моих ног, его тусклый экран медленно гас, но даже если бы он продолжал светиться, я бы уже не смог к нему прикоснуться. Слова, которые я только что прочитал, разорвали меня на части – не резким ударом, а долгим, мучительным разломом, проходящим сквозь кости.

Взгляд снова упал на витражное окно. Глаза теряли фокус, и яркие стеклянные узоры сливались в расплывчатую, непроглядную коричневатую завесу. Казалось, что само солнце стало чужим, что свет и цвет больше не имеют смысла. Желудок сжался в тугой узел, такой плотный, будто внутри меня схлопнулась вся вселенная.

Я убил своего отца.

Эта мысль прошла через меня, как лезвие, оставляя за собой выжженную пустоту. Неосознанно я сделал вдох, словно утопающий, внезапно вынырнувший на поверхность, но воздух был густым, тяжёлым и стоял в горле, как дым.

Мой отец убил мою мать.

Я – сын Ойсина Кассана.

Каждое слово звучало, как удар колокола. Глухо. Неумолимо. Неотвратимо.

Я – сводный брат Коннора Кассана.

Человека, за которым я охотился всю жизнь, человека, которому посвятил себя – каждую кость, каждую рану, каждую ночь, проведённую в ожидании мести.

И теперь оказалось, что мы связаны кровью.

Их кровь течёт во мне, а моя – в них.

Как будто мир, в котором я жил, рухнул целиком, камень за камнем, обнажая под ним гниль, от которой я бежал, не зная, что она во мне. Все мои убеждения, все ответы, которые я считал истиной, моё происхождение, мои цели – всё оказалось ложью, такой чудовищной, что её тяжесть парализовала меня.

Звон в ушах стал громче, и тишина вокруг превратилась в вязкое болото, где невозможно дышать. Я смотрел на свои руки, будто впервые видел их. Открытые ладони. Линии, прорезанные временем, шрамы, полученные в погоне за справедливостью. Но теперь казалось, что это не мои руки.

Чьи они?

Неужели такие же, как у Коннора?

Одинаковая форма пальцев, одинаковая ширина ладони?

И если это так, то неужели в этих руках – то же самое зло?

Перед глазами вспыхивали образы – все вещи, которые я делал, веря, что борюсь с тьмой. Но теперь каждый поступок, каждое молчание, каждое оправданное насилие обретало иное значение. Я видел, как бездействовал там, где должен был вмешаться. Как закрывал глаза ради миссии. Как позволял себе наслаждаться приливом адреналина, когда мир вокруг погружался в жестокость, а я убеждал себя, что это – ради большего блага.

Я представил, как эти руки – мои руки – повторяют движения моего отца. Как они поднимаются, чтобы ударить. Как сжимают запястья женщины, лишая её воздуха. Как хватают, ломают, калечат. Мою мать.

Эта фантазия вспыхнула ярче, чем воспоминания, и беспощадно прожгла меня изнутри.

Перед внутренним взором возникла Сэм. Я увидел страх в её глазах, услышал её голос – дрожащий, беззащитный, но полный решимости:

«Давай уже покончи с этим… Просто покончи с этим».

Я снова увидел мужчин, которые набрасывались на неё, как голодные звери. Видел, как они царапали её кожу, рвали её, давили её – и в каждом движении, в каждом рывке, в каждом всполохе их ярости мне мерещились руки моего отца.

Руки моего брата.

Руки, с которыми меня теперь связывает кровь.

Я почувствовал, как поднимается ярость – не знакомая мне холодная, выверенная ярость охотника, а совершенно иная. Ярость первобытная, раздирающая, как если бы моя грудная клетка стала слишком мала для сердца, которое бьётся внутри.

Он знал?

Коннор знал всё это время?

Он исчез, оставив меня в тени собственной ненависти. Где он был, чёрт возьми? И зачем позволил мне охотиться на него, словно всё происходящее – всего лишь игра?

Во мне что-то рвалось наружу, необузданное и дикое. Я поднял лицо к потолку, и горло само сорвалось в крик – низкий, хриплый, раздирающий. Это был не звук человека. Это был звук зверя, который только что понял, что его клетка – это его собственная кровь.

44

СЭМ

Я очнулась в своей клетке – если это вообще можно назвать пробуждением – с таким ощущением, будто меня разорвали на части, раскидали мои внутренности по пустынному шоссе и позволили каждому проезжающему грузовику проехать по ним снова и снова, пока от меня не остались лишь бесформенные ошмётки боли. Память зияла провалами: я не знала, как оказалась снова в домике, сколько прошло часов, дней, сколько раз меня отключали, подмешивая наркотики так, что время переставало существовать, а сознание прижимало к полу, как тяжёлая волна прилива, то отступая, то наваливаясь вновь.

Я свернулась калачиком в дальнем углу клетки, обхватила колени руками и уткнулась лбом в дрожащие ноги, пытаясь сдержать тошноту, которая поднималась откуда-то из глубины живота. На мне было жёлтое платье – то самое жуткое, мёртвое жёлтое, какое было на той девушке-брюнетке, когда её застрелили за попытку побега. Платье липло к коже, будто предупреждение. На запястьях – наручники. На шее – новый ошейник, затянутый так беспощадно, что каждое глотательное движение отдавало в горло тупой пульсацией, а дыхание приходилось выдирать из себя, как сорванный пластырь.

Детей нигде не было. Это отсутствие было ощутимее любого присутствия, словно воздух вокруг стал пустым и хрупким.

Мужчины сновали по подвалу туда и обратно, перетаскивая коробки, что-то перекрикиваясь, торопясь. Над головой не смолкали шаги – тяжёлые, быстрые, нервные. Голоса множились, превращаясь в бурлящий хаос, в котором команда сменяла команду, а раздражение соседствовало с нетерпением. Машины подъезжали и уезжали по подъездной аллее, оставляя за собой запах выхлопов и предчувствие чего-то надвигающегося. Всё вокруг двигалось, кипело, оживало – и всё это означало одно: что-то скоро должно случиться.

Я опустила взгляд, прижалась к холодной, пахнущей металлом стенке клетки, пытаясь исчезнуть, стать меньше, тише, пустее. Часы тянулись медленно, вязко, словно их стрелки скользили по сгущённому воздуху. Сон был вне досягаемости. Слёзы – тоже. Я просто сидела, дышала урывками, смотрела на металлическое дно клетки, чувствуя внутри себя такую глухую пустоту, что казалось, будто сердце превратилось в пепел.

Я была уверена, что это конец.

И самое ужасное – я была готова.

Я не знала, жив ли Роман, где он, поймали ли его, убили ли. Не знала, пытался ли он добраться до меня или уже лежит где-то, забытый, как и я. Но знала одно: он не пришёл. На этот раз мой герой не прорвался сквозь стены. Не сорвал с меня цепи. Не появился в последний момент, чтобы вытащить меня из темноты.

Я потеряла надежду. Настоящую, ту, которая горела слабым огоньком даже в самые страшные минуты. Теперь она погасла.

Я потеряла Романа.

Потеряла свободу, которая едва успела стать чем-то реальным.

Потеряла детей, которых забрали и, вероятно, уже продали или убили.

И вместе с ними потеряла себя.

Глубоко внутри я чувствовала, что даже если чудом выберусь из этого подвала, из этой клетки, из этой жизни – я уже никогда не вернусь полностью. Какая-то часть меня останется здесь, среди бетонных стен, криков, шагов, цепей.

И да, я была готова умереть. Не с отчаянием, а с тихим, мрачным пониманием, что во мне больше не осталось света, который стоило бы спасать.

Во мне не осталось ничего живого.

45

РОМАН

Мой крик загрохотал под сводами пустой церкви, разлетелся по углам, ударился в витражи и вернулся ко мне эхом – резким, рваным, почти осуждающим. Я наклонился, поднял упавший телефон и, обернувшись, понял, что старушка исчезла. Просто растворилась.

На скамье, где она сидела всего минуту назад – возможно, до того, как я напугал её своим криком до полуобморока, – лежали ключи от машины.

Я быстро пересёк часовню, сердце колотилось так, будто собиралось проломить грудь. Наклонился, поднял ключи. Они были тёплыми.

Слишком тёплыми.

– Здравствуйте? – позвал я, обводя взглядом пустое помещение. Поднялся на подиум, пытаясь убедить себя, что она просто отошла. – Мадам?

За крестом я заметил узкую дверь, словно спрятанную в тени.

– Здравствуйте? – повторил я и постучал.

За дверью оказался небольшой кабинет, пахнущий пылью, деревом и давно не выключавшимся компьютером. Мужчина средних лет, с редеющими волосами и очками, такими толстыми, что через них мир, наверное, казался мультяшным, повернулся ко мне. На экране перед ним двигались строки нот. Гитары стояли у стола и валялись на полу. На нём была синяя футболка с изображением тако и подписью: «Хочешь поговорить о Иисусе?» – и выцветшие джинсы со шлёпанцами.

Он выглядел… слишком обыденно для священника. И при этом совершенно невозмутимо. Как будто не слышал моего нервного срыва в двух метрах от него.

– Здесь была женщина, – сказал я осторожно. – Она сидела на первой скамье. Простите за крик.

– Ты не первый, кто сбрасывает стресс перед крестом, сынок, – сказал он спокойно.

Только тогда я понял, что это пастор. И что с ним что-то не так – не в плохом смысле, а… будто он знает больше, чем говорит.

Перенеся вес с одной ноги на другую, я протянул ему ключи:

– Женщина… она оставила это. И телефон.

Пастор покачал головой:

– Здесь не было никакой женщины.

Я моргнул.

– Как это – не было? Она была в белом платье. Вот тут сидела.

Улыбка появилась у него мягкая, чуть печальная. Он даже ничего не ответил сразу – просто смотрел на меня так, будто видел не только меня.

Я раздражённо махнул рукой:

– Она оставила эти ключи.

Пастор почесал затылок.

– Ну тогда, пожалуй, тебе лучше их взять, сынок.

– Что? Я… нет, вы не понимаете. Я должен вернуть их ей. Это не мои.

– Нет, сынок. Это ты не понимаешь, – сказал он тихо, но твёрдо. – Здесь не было женщины.

Я нахмурился, уставился на ключи в своей руке. Они будто стали тяжелее.

– Иди, – произнёс пастор. – Делай то, что тебе нужно.

Я смотрел на него, как идиот, который внезапно оказался единственным зрячим среди слепых.

– Спасибо, – выдавил я, хотя благодарить было странно, неправильно. Но в тот момент всё было неправильным.

Пастор только пожал плечами и покачал головой, будто это я должен был понимать что-то, чего не понимаю.

Я вышел обратно в часовню, остановился под крестом. Скамья передо мной была пуста, как будто и не существовало никакой старушки в белом, никакого шёпота, никакой странной встречи.

В памяти всплыл голос Сэм.

«Ты не веришь в призраков?»

«Нет».

«Смешно».

«Почему?»

«Я верю, что среди нас ходят духи. Те, кто не закончил своё. Не все они злые… Некоторые просто ждут своего часа».

Я посмотрел на крест.

На пустую скамью.

На тёплые ключи в своей руке.

Затем развернулся и выбежал из церкви.

У дороги стоял старый красный пикап с удлинённой кабиной – словно ждал меня.