Текст книги "Ноль-Ноль"

Автор книги: Алексей Евдокимов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 17 (всего у книги 18 страниц)

Кстати, зачем эта многолетняя бодяга самой Норке, он тоже не понимал. Точнее, если честно, не очень интересовался. Как, впрочем, и собственной мотивацией. Избегать самокопания было еще одной его старой привычкой.

– …Четыре года! Четыре года я тебя знаю, а так до сих пор и не поняла, с кем имею дело! От тебя же никогда ни черта невозможно добиться. Насчет тебя никогда ни в чем нельзя быть уверенной. Что ты думаешь на самом деле, что выкинешь завтра… Что это за кривляние вечное? Тебе нравится выглядеть клоуном? Или ты просто показываешь, что держишь меня за идиотку?.. Так, да?

Он громко вздохнул.

– Нет, скажи, я права?

– Винни-Пух был прав, – сказал Антон, которого она достала.

– Что?

– Что дыра – это нора. А дырка – это Норка…

Она заткнулась. Антон приготовился уворачиваться от остатков «Виллы Марии», но Нора Евгеньевна сдержалась, рывком положила на колени сумку, выдернула оттуда кошелек, неловко открыла неверными пальцами, шырнула зеленую тысячную бумажку прямо в грязную тарелку. Встала, шумно двинув стул.

Антон задумчиво переводил взгляд с купюры на Норку, не попадающую в рукава шубы. Официантка в дальнем углу, разумеется, пялилась на них. Он, ласково осклабившись, сделал ей ручкой. Девка, включив профессиональную бесстрастность, неторопливо приблизилась.

– Счет, пожалуйста, – проникновенно попросил Антон.

Уже когда он, расплатившись, встал, взгляд его упал на какой-то журнальчик на соседнем с Норкиным стуле, явно ею забытый. Антон механически подцепил его, механически посмотрел на обложку. «Глянцеватель». Он хмыкнул.

На улице огляделся в поисках урны, но потом подумал, свернул прощальный подарок в трубку и воткнул в карман.

6

Витькин телефон (сообщенный Михеем) оказался отключен. Немногочисленные общие знакомые ничего не знали, разве что дали Антону координаты двоюродного Витькиного брата. Правда, с предупреждением, что на звонок с незнакомого номера этот Саша может и не ответить.

Не сумев действительно до него дозвониться, Антон вспомнил про братца, лишь когда несколько дней спустя случайно оказался у Савеловского вокзала, напротив которого располагался офис Сашиной конторы: рейтингового, ути-пути, агентства. Недолго думая, Антон зашел в вестибюль, вызвонил брательника по внутреннему и даже сумел вытащить в здешний кабак на десять минут.

– Уехал Витька, – хмуро сказал Саша (он вообще был какой-то прибитый). – Недели две назад.

– Как он? Выздоровел?

– Да он на ноги не так давно встал… Ему еще по врачам ходить и ходить…

– А он уехал?

– И куда, не сказал. Даже родителям…

– А чего?

Саша вяло пожал плечами:

– Ну… Он в последнее время вообще непонятно себя ведет… – поморщился. – Черт его знает: боюсь, правда с головой проблемы… – помедлил, глядя в сторону и вбок. – Я только не хочу думать самое худшее… – вздохнул. – Не дай бог он над собой чего-нибудь учинил…

Антон, конечно, догадался, о чем вспомнил Саша.

– Вы случайно не знаете, среди знакомых Вити есть такой Мас, Ивар Масарин?.. «Ваня» его еще иногда называют…

Саша нахмурился, помотал головой:

– Н-не знаю…

Наткнувшись в собственной прихожей на мятый номер «Глянцевателя» (благополучно позабытый), Антон подхватил его и, рухнув с размаху на диван, стал листать в поисках знакомых подписей под текстами или в списке сотрудников редакции. Затем он журнал в свое время и взял: чем черт не шутит, вдруг кого-нибудь найду, кто про Маса знает. Какие-то же кореша в данном могучем издании у него, видимо, есть…

Вместо этого он увидел самого Ивара.

В гидрокостюме и черных очках тот стоял, ухмыляясь, в компании из пяти человек, явных дайверов, на палубе какого-то катера. Фотка прилагалась к большому, обильно иллюстрированному репортажу о подводном плавании на Красном море. Антон поковырял глазами жидкий бездарный текст со смутным рекламным душком. «…В Эйлате мы встретили большую интернациональную компанию ныряльщиков, среди которых оказался один русскоязычный – гражданин мира с паспортом Латвии и именем Иван…»

Видать, этой встречей (еще, очевидно, ноябрьской) происхождение коста-бравской авторучки и объяснялось. Прежде чем разочарованно кинуть журнал на противоположный конец дивана, Антон повторно всмотрелся в снимок.

Безглазый, в черной неопреновой шкуре, Мас выглядел героем комикса. Оскал без выражения, правильные черты без особых примет – Антон даже удивился, как опознал его. Он не воспринимался реальным человеком, как не воспринимается таковым модель на рекламном плакате, в принципе ведь не отличающемся от карточки из семейного альбома (Антон вспомнил, что некогда Мас и сам мельком отметился на этом, модельном, поприще)… Дело тут, видимо, в тираже – размноженный в тысячах копий, ты перестаешь быть собой, пропадаешь, становишься по-своему неуязвим. Вот и в количестве Масовых поверхностных знакомств, в его охоте к перемене мест, в легкости, с которой он налаживал лишенные обязательств контакты с людьми, в нем не нуждающимися (но попробуй, знакомый старый, отлови его, когда он нужен!), заключалась гарантия Масовой недоступности, в том числе для анализа и трактовки – он словно всю жизнь проводил в прочном, гладком и непроницаемом неопрене.

«Фак ю», – с выражением сказал Антон фотографии и отшвырнул фыркнувший, распахнувшийся в полете журнал. Ему почему-то пришло в голову, что ни хрена он до Масарина не доберется. Никогда. В основном из чувства протеста Антон стал (не поднимаясь, впрочем, с дивана) прикидывать методы его поиска. По ассоциации он подумал сначала про Витьку Аверьянова, потом про Егора, у которого, оказывается, Витька тогда тоже зависал. Антон об этом раньше не знал – что неудивительно, учитывая Егорову некоммуникабельность.

Прославившийся еще чуть ли не в детстве абсолютной памятью и будучи, как многие уникумы, человеком одновременно нетерпимым и невыносимым, Егор Боревич сделал практически для всех общение с собой, во-первых, трудноосуществимым (одна эта система с эсэмэсками в пустоту чего стоила), во-вторых, непривлекательным: просто в силу угрюмой Егоровой нелюбезности.

Грубость его, кстати, объяснялась не хамством (при всей несносности жлобом Егора не назвал бы никто), а нежеланием скрывать ни свое настроение, ни мнение о собеседнике (независимо от личности последнего и ситуации). А поскольку был Боревич ипохондрик и мизантроп, откровенность его импонировала мало кому. Причем на начальников и баб это тотальное неприятие лицемерия (в чем-то почти героическое) распространялось вполне, лишая Егора шансов на успехи в корпоративной и личной жизни. Что, в свою очередь, не добавляло его характеру солнечной легкости.

…С другой стороны, СМС заслать – дело недолгое. Антон нашел в измочаленной бумажной записной книжке Егоров номер, отправил сообщение с просьбой перезвонить и некоторое время стоял без мыслей у цедящего зябкость окна, глядя сквозь собственное и комнаты блеклые отражения в дворовую темноту. Синяя лампочка сигнализации мигала там часто и одиноко в салоне какой-то тачки.

Ощутив зов природы, он машинально подобрал распластанный в углу дивана «Глянцеватель» и направился в сортир. Сидя на толчке, открыл его на интервью с еще одним знакомцем, Лехой. Сподобился, значит, клоун, гламурного контекста… Интересно, остался он, как обещал, торговать мандаринами у своего Педро?.. Пабло?..

Без большого любопытства Антон пробежал по диагонали пару абзацев. Однако потом стал читать внимательней. Это была вполне себе отвлеченная претенциозная болтовня (на глянцевых страницах смотревшаяся диковато), но среди несомого Лехой Антону вдруг почудились отголоски их давешнего полупьяного разговора в барселонском кабаке, его собственных провокативных «заяв». Нешто ж и в этом случае брошенное наугад Антоном бредовое зерно разрослось в целую безумную гипотезу (пусть полусерьезную, но с аргументацией)?.. Он отлистал назад.

«…Давайте успокоимся: наш аналитический аппарат неадекватен объекту анализа, так называемой реальности. Соответственно, вопрос о „возможности“ или „невозможности“ чего-либо – это вопрос о широте индивидуальной и общепринятой картины мира. Разумеется, есть признаваемая большинством вменяемых современных людей условно позитивистская его (мира) концепция, которой мы худо-бедно пользуемся. Но ведь существует и масса явлений, наблюдаемых нами и не объясняемых ею. Что такое, допустим, экстрасенсорные способности? Они реальны? Как тут отделить объективно существующее, но не имеющее научного объяснения, от самовнушения или сумасшествия? Заметь, в Средние века, когда общепринята была совсем другая картина, и вопроса такого бы не возникло. Решили бы: налицо козни дьявола, каковыми считались тогда и необычайные умения (насылать порчу, скажем, или летать по воздуху), так и психические расстройства (что относится и к святым, творящим чудеса, и к блаженным, ведущим себя странно – разница чисто идеологическая…).

Одно дело мир как совокупность раздражителей, поступающих на наши органы чувств, другое – система интерпретаций всего этого, возникающая в результате некоего общественного договора. Вот эта система, она меняется в истории. Причем легко заметить, что в сторону сужения. Религиозно-мифологическая, условно говоря, картина мира органично включала гораздо больше явлений, чем условно научная, вынужденно игнорирующая паранормальные явления, чудесные способности, неопознанное летающее фуфло, и т. д., и т. п. То есть сейчас для сектантского меньшинства адептов всего перечисленного оно тоже может быть объективной данностью – для большинства же все равно, что не существует. Собственно, процесс идет на наших глазах и на периферию оттесняется все больше и больше. Ну, например, так называемые изящные искусства. Нет, по инерции большинство современных людей при упоминании такой штуки еще понимающе кивнет, однако к восприятию их оно, большинство, уже не способно. Чисто развлекательный суррогат – да, но то, о чем говорят „магия искусства“, как и магия просто, уже, в общем, удел замкнутого minority, говорящего на птичьем языке. Даже для меня, честно говоря, современная российская, скажем, поэтическая тусовка не многим понятнее, чем „церковь“ Гэ Грабового…

– Секунду: магия все-таки ушла из искусства или мы сделались к ней невосприимчивы? Вообще, почитав перлы тех же современных пиитов, я бы сказал, что – первое…

– Да процесс-то обоюдный. Маргинализация всегда неплодотворна. Когда та самая общепринятая схема мира беднеет на еще одно явление, оно начинает восприниматься как вид шарлатанства. Талант, магия, шарлатанство – понятия взаимообусловленные и зыбкие. В конце концов, что такое талант ОБЪЕКТИВНО? Ученые вон утверждают, что человеческий мозг работает всего на пять процентов своей мощности. Соответственно вопрос: наши возможности ограничены физическими, интеллектуальными, магическими, какими угодно потенциями – или общественным спросом на разнообразие?

– Ты к тому, что бездарных людей не бывает? Довольно спорное, по-моему, предположение…

– Понятия не имею. Более того, мы это никогда не сможем проверить. Потому что у большинства (независимо от наличия гипотетических внутренних потенций) адаптивные инстинкты изначально блокируют все, что не соответствует утвержденному стандарту.

– Ага, сейчас ты будешь хаять адаптивность и конформизм. Как будто не добровольно-вынужденный общий конформизм позволяет нам уживаться друг с другом…

– Да не буду я хаять конформизм – это столь же продуктивно, сколь хаять закон всемирного тяготения. Человек – животное социальное, и социальные инстинкты обеспечивают его существование. А лошади кушают овес. А дважды два…

– И тем не менее я слышу здесь „но“…

– Просто вышесказанное относится к человеку как виду. А человек как личность, конкретный, отдельно взятый человек – это все-таки не только животное и не только молекула социума.

– А что?

– Хороший, блин, вопрос. Главное, свежий.

– Но какие-то обязательства это обстоятельство на него накладывает?

– Понимаешь, становясь собственно человеком, каждый остается ОДИН. И на все вопросы к себе в этом качестве вынужден отвечать индивидуально. И его ответы на них осмысленны только для него одного.

– Стало быть, в общие смыслы ты не веришь?

– В смысл, располагающийся вне каждого конкретного человека и актуальный для кого-нибудь, кроме него одного – нет.

– Но ты же у нас вроде как литератор. Разве профессиональный рефлекс не велит тебе в конце прочитать всем мораль?

– Исходя из сказанного, если я кому и имею право (абсолютно независимо от профессии) читать мораль, то разве что себе самому.

– Но не можешь же ты писать книжки для себя одного?

– Понятно. Хотя чтобы не лицемерить волей или неволей, если уж высказываешься в книжке, даже в художественной, лучше делать это от своего собственного имени…

– Хорошо: не предлагая своих ответов никому другому, ты можешь их хотя бы озвучить?

Мой собеседник, замолкает с недовольным видом, некоторое время шевелит бровями, после чего неохотно произносит:

– Ну скажем так: лично для меня имеет некоторое значение и ценность того, что делает меня – мной…»

За дверью заголосил мобильник. Антон бросил журнал и принялся мотать бумагу. Вытирая руки, вернулся в комнату, подобрал телефон и посмотрел на определитель. Надо же – Егор!.. Он нажал кнопку вызова:

– Извини, в сортире сидел…

– Про Витьку хочешь спросить? – хмуро осведомился, игнорируя политес, Боревич (на самом деле он был сейчас в хорошем настроении – иначе б не позвонил). – Я тебе вряд ли что-то скажу. Я его последний раз видел еще в августе. Вечером в субботу, двадцать шестого числа, когда он у меня прятался, если ты в курсе этой истории… Когда мы о нулях говорили…

– О нулях?..

– Я как старый преферансист, ему правила объяснял…

– Ты преферансист? – ухмыльнулся Антон.

– А то…

Тут Антон вспомнил, что́ слышал о Егоре: он и впрямь понемногу зарабатывал, во всяком случае раньше, «интеллектуальными» карточными играми (злоупотребляя, понятно, своими способностями при поддержке матстатистики). Правда, те, кто об этих способностях знал, играть с ним не стремились, а неосведомленных становилось все меньше…

– …А там же в чем суть? Круто выиграть может только тот, кто готов рисковать. Не жадный. Если тебе жалко денег – ты осторожничаешь и уходишь «в ноль». Не выигрываешь и не проигрываешь. Ну, мы с Витькой сошлись на том, что в жизни, собственно, все точно так же. Только тут-то у большинства «игроков» с азартом никак. Им на фиг не нужны ни большие взятки, ни потенциальный супервыигрыш, слишком легко могущий обернуться полным оголением. Им лучше «по нулям», – что обессмысливает игру, но уменьшает риск…

По нулям… Антону мимолетно вспомнилась чья-то (Никешина вроде) телега: «Наверное, каждый человек действительно – определенная неизвестная величина. Только подавляющее большинство предпочитает для простоты и удобства побыстрее свести ее к нулю…» Да, так, пожалуй, можно бредить долго…

– Значит, где Витька сейчас, – перебил он Егора, – ты не знаешь?

– Без понятия.

– Нет идей, кто может знать?

Егор подумал:

– Ну, позвони его девице.

– Это которой?

– Некоей Лене Траяновой.

– У тебя есть ее координаты?

Егор хмыкнул:

– Я как-то память телефона чистил, нашел в «принятых звонках» неизвестный номер. Чей бы? – думаю. Прикинул, сообразил: Витька, когда в тот раз у меня сидел, послал ей с моей мобилы СМС, она на нее же перезвонила. Ну, конспирация типа…

– Не стер ее номер?

– Стер, конечно.

– Жалко…

– Так нужен он тебе?

– А как же?.. Сорри, тупой вопрос… Скинешь мне его эсэмэской?..

– Он ушел, – сказала Лена со странной интонацией. – Две недели назад.

– А куда?

– Ушел, – повторила девица.

– Уехал, вы имеете в виду? – уточнил Антон, поняв, что продолжения не будет. – И не сказал, куда?

– Ушел, – в третий раз произнесла она (в голосе девки Антону почудилось какое-то ядовитое мазохистское удовольствие). – Так и сказал: ухожу. Не ищите. А больше – ничего.

– И что? – тупо спросил Антон.

– И все, – отрезала она, уже не скрывая мрачного, с неясной адресацией злорадства.

– Что-нибудь кто-нибудь о Вите слышал вообще за эти недели?

– Я не слышала.

– Он вам одной сказал, что «уходит»?

– Нет. Кое-кому из знакомых тоже… – помедлила. – Одному даже ключи от квартиры дал… – вздохнула. – Я зашла недавно к нему домой, в Гусятников. Вещи кое-какие забрать… Ну и проверить, может, Витька вернулся… А там какой-то парень, первый раз его вижу. Я стреманулась: кто такой? Он объясняет: Витька, типа, сказал, что уходит (тоже не уточняя, куда и надолго ли), а ему, парню, как раз в Москве негде приткнуться было, так Витька якобы ему ключи отдал… Я потом переспросила общих друзей: да, говорят, этот Ивар – действительно его приятель…

– Ивар?

– По-моему. Из Латвии он или из Эстонии…

«…Две недели, – лихорадочно соображал Антон. – Когда Мас свалил в Москву из Питера? Как раз недели две назад…»

– Подождите: Витя встретился с Иваром до того, как сказал всем, что уходит? Или после?

– Да я откуда знаю?

– Но сейчас Ивар живет в Витиной квартире?

– Пять… нет, шесть дней назад жил…

– Простите, а где эта квартира находится?

– Гусятников, девять.

7

Дом девять по Гусятникову переулку, плебейский совдеповский короб неопределенно-почтенного возраста, неуверенно приткнулся к роскошному отремонтированному югендстильному домине, начиненному, судя по табличке, «Кадастровым центром „Земля“». Напротив приосанился особняк Торгово-промышленной палаты; лоснились тугими черными боками сваленные в переулке бурдюки представительского класса. Свернув во двор, Антон ожидаемо остановился перед дверью с обрывками объявлений и двумя рядами кнопок.

Ждать пришлось минут пятнадцать, пока дверь, клацнув, не открылась изнутри, медленно и не до конца. Оттуда выдавилась боком толстая девица, таща на буксире спотыкающуюся о порог коляску. Антон придержал увесистую створку, выпустив мамашу с личиком грызуна, и шагнул в гулкий сумрачный подъезд: измазанная оттепельной жижей плитка, широкая лестница, дважды сворачивающая по пути с этажа на этаж, лифт в квадратном колодце из густой металлической сетки, заросшей толстой пылью.

Следя за номерами квартир, он дошел до пятого этажа. Нужная ему дверь не была закрыта: высокая створка, чуть отклонившись наружу, оставила темную щель сантиметров в пять. Антон поколебался, потом позвонил. Трель прозвучала слишком близко и громко. Никакого шевеления внутри, однако, так и не возникло. Антон подождал, позвонил еще. И еще… Нерешительно потянул ручку на себя.

Узкая, непроглядная почти прихожая, какой-то обшарпанный комод, одна дверца распахнута. Дальше в коридоре – из проема комнаты, видимо, – торчит что-то вроде опрокинутого стула. «Эй!» – позвал Антон, невольно понизив голос. Плотная тишина не подалась.

Налево – кухня. Окно на угрюмый брандмауэр с кривоватым членистым вентиляционным коробом. Никого.

В коридоре под ногой хрустнуло – Антон нагнулся: мелкое стеклянное непонятное крошево… Деньги… Баксы… Бумажка в двадцать долларов на полу. Еще одна… И еще… Смутное, но неприятное ощущение скребло все настойчивей.

Снаружи темнело, а тут и вовсе ни черта было толком не видать. Но включать свет Антон не решался.

Там действительно стул валялся, на пороге комнаты, причем не просто поваленный, а полуразломанный: спинка и задние ножки почти оторваны. Сделав еще шаг, Антон увидел, что это лишь часть дикого комнатного разгрома: другой стул, офисный, перед компьютерным столом, тоже был повален, монитор хлопнулся экраном в паркет и что-то еще щедро по паркету рассыпалось… Но все это даже не дошло толком до сознания – ничего из увиденного, кроме ног. Ног лежащего ничком человека, почти параллельных: в черных, сбрызнутых понизу уличной грязью джинсах, в темных носках с вытертыми ступнями…

Антон замер. Без единой мысли. Некоторое, не зафиксированное им самим (вряд ли, впрочем, долгое) время он пребывал в этом оцепенении, а вышел из него не полностью и не без потерь в весе, координации и способности связно думать.

Мелко и невпопад переступая, он вдвинулся в комнату. Он почти не сомневался, что перед ним Мас, но не мог удостовериться: человек лежал головой в угол между диваном и подставкой под свороченным телевизором, лица видно не было. Свитер и майка задрались, высоко открыв длинную спину с ложбинкой посередине. Выше ворота из шеи что-то вертикально росло – черное, цилиндрическое, с красным.

Антон заставил себя приблизиться. Брякнула задетая коробка сидюка (стойка для них была сшиблена, и диски разлетелись на полкомнаты). Мас… Ну да…

«Пульс пощупать: вдруг жив еще…» – заикнулись где-то на периферии сознания; но когда Антон разглядел, куда и как вогнали Ивару то, что из него торчало – под самое основание черепа, в затылочную ямку, почти по рукоять (пластиковую, черную с красным) – понял, что не будет никакого пульса.

Он резко обернулся, забыв дышать. Тихий, едва слышный звук почудился сзади… где-то в прихожей… Стук?.. нарочито мягко прикрытой входной двери?..

Две, три, пять секунд… – и шаги: вкрадчивые, но все равно внятные из-за твердой зимней обуви и старого паркета.

Антон стоял, слушая уханье собственного сердца. Шаги чуть отдалились – видимо, вошедший, как до него Антон, заглянул на кухню. Снова приблизились. Стихли: ЭТОТ разглядывал рассыпанные по коридору баксы…

Антон вдруг вспомнил, что, когда он поднимался по лестнице, за ним внизу кто-то шаркал, тоже негромко так, а потом, когда он стоял перед открытой квартирой, замолк (хотя двери, кажется, никакие не хлопали)…

Шаги возобновились, и в проеме объявился, осторожно заглядывая в комнату, бритый частный сыщик. Каринкин приятель. Артем.

Они встретились с Антоном взглядом – но тут же сыщик уставился на мертвеца. Губы его поджались, лицо застыло. Он снова глянул на Антона (пнул глазами) и споро, но аккуратно обойдя Маса с другой стороны, присел у того над головой.

– Масарин? – осведомился полушепотом, показавшимся Антону деловитым.

Тот кивнул. Хотелось сглотнуть, но не выходило.

– Крестовая отвертка, по-моему… – пробормотал бритый, и далеко не сразу до Антона дошло, о чем это он.

– Остыл уже… – констатировал Артем, коснувшись горла лежащего. Встал, присмотрелся к Антону. Потом ткнул большим пальцем за спину, в коридор, и еще башкой мотнул для наглядности.

Антон тупо двинулся из комнаты, почти не соображая, что делает.

– Че-нибудь трогал? – спросил Артем все так же негромко.

Антон помотал головой.

– Стой, – велел бритый, когда он направился к выходу. – Тихо…

Он обогнал Антона, встал у самой двери, прислушиваясь. Потом поджал правую руку, втянув кисть в рукав дубленки, рукавом этим взялся за ручку и чуть толкнул створку. Выглянул. Обернулся к Антону, дернул шеей: давай, мол. Тот протиснулся мимо сыщика на лестничную площадку, и Артем аккуратно прикрыл за ним дверь. Слегка неверными ногами Антон ступил на лестницу.

– Так, теперь спокойно и без шума… – пробормотал словно бы отстраненно сыщик, нагоняя, мягко беря чуть повыше правого локтя и придавая Антону некоторое ускорение. – Не обращая на себя внимания… – Они быстро, но без торопливости спускались практически плечо к плечу. – Ты же не хочешь, наверное, с ментами разбираться…

Когда они были на промежуточной между первым и вторым этажами площадке, под ними звонко щелкнул кодовый замок, заквакала пружиной открывающаяся дверь подъезда, застучали шаги. Артем, все не выпускавший Антоновой руки, притормозил его. Они молча стояли, слушая, как гудит над головой разбуженный лифт, как внизу шуршат и переминаются. «Давление перегретого сухого пара, – сказал мужской голос, – шиисят килограмм на квадратный сантиметр. Высота дымовой трубы – сто двадцать метров. Люфт трубы по документации при ветре – полметра в любую сторону…» Лифтовый ящик, протекая светом из щелей, проехал мимо, замер, загремели двери. Сыщик подтолкнул Антона. «В трубном цеху все переговоры персонала только по переносным рациям, – глухо донеслось из поползшего вверх ящика, – Ответственность ох…нная! Котельная отдыхает!»

Антон с Артемом, по-прежнему не разлипаясь, вышли на улицу и сразу (с подачи бритого, понятно) свернули направо, к помойке и гаражам, по рифленой жестяной стене одного из которых распластался синий, баллончиком выполненный призыв: «Бабидского– на кол!»

– Ты ж наверняка слышал: менты народ простой, – приговаривал сыщик вполголоса с нарастающей любезностью. – Если что, особо заморачиваться не станут. Думаешь, стать подследственным – долгое дело?.. Бывает, выскочишь на угол за куревом, а тебя остановят насчет документиков… Нету? – едешь в отделение, и через часика три-четыре как родной подписываешь чистосердечное по сто пятой. Или там придешь к ним сам написать заяву об утере паспорта или газовой пушки, а у ребят висяк… или реальный подозреваемый панаму им хорошую скинул… И все: «ласточка», «слоник», пластиковой бутылкой по почкам… Судьям тоже, между прочим, семьи кормить надо, дети плачут голодные… Вот и готов тебе чирик… пиши потом апелляции… – Они быстро, не в ногу, топали наискось через размываемый сумерками двор, в дальний его конец, мимо спортплощадки с неподвижно нахохленной пацанвой. – Я ж не придумываю, были такие истории… А у тебя тут вообще красиво: прямо у трупа застукали…

– Ладно… – Антон сделал движение освободить руку, но бритый не дал. Сконцентрироваться все не выходило: в башке был торопливый беспомощный сумбур. – Чего ты хочешь от меня?

– Тише, тише. Поговорить хочу.

Они миновали овощной ларек и вышли в Большой Харитоньевский.

– Куда это мы?

– От свидетелей подальше… Только ты смотри: лучше тебе от меня не пытаться бегать. Лучше тебе со мной общаться, чем с операми… Согласен?

– Согласен…

А че я такого, собственно, сделал?.. – осведомился он сам у себя и тут же подумал, что правда, меньше всего ему сейчас охота перед ментами отчитываться.

– Руку-то пусти, – сказал Антон, вяло удивляясь собственной покладистости.

– Щас пущу, – пообещал Артем, но разжал хватку, только когда они, дважды свернув направо и снова очутившись перед Торгово-промышленной палатой, подошли к синей изгвазданной «Ауди», криво, поперек тротуара втиснутой меж «Лексусов» и «меринов», когда бритый отключил сигнализацию и открыл правую дверцу.

Антон, рефлекторно сохраняя недовольный вид, уселся и захлопнулся. Артем почти бегом обогнул капот, прыгнул на водительское место и резво сдал назад. «Аудюха», сильно дергаясь, в несколько приемов вылезла из щели и развернулась мордой в недальнюю слякотную перспективу Гусятникова.

– Будем надеяться, – пробормотал Артем, – никто нас не запомнил… Ты точно там ничего не трогал?..

Антон не ответил. В голове по-прежнему чавкала каша. Сыщик газанул, расшвыривая лужу, но почти сразу притормозил; у швейцарского посольства они свернули направо, бибикнули на шатнувшегося наперерез алкаша и вскоре уперлись в особняк с постом охраны и могучими звездами в чугунной ограде. Слева висел «кирпич», пришлось снова рулить направо, где торопящийся Артем чуть не раздавил какую-то копошащуюся свадьбу. Потом налево. Потом они выехали к Садовому кольцу.

– Ты че, следил за мной? – сформулировал наконец вопрос Антон.

– Что-то вроде…

– И давно?

– Помнишь, ты к этому Саше на работу три дня назад заходил? К Витькиному брату? Я ж тоже думал через Витьку Масарина найти. Но Витька свалил. Я туда, сюда, к брательнику его. Тот на звонки не отвечает, я к нему в офис – и бах: вы как раз из кабака выруливаете… Нетрудно было допереть, что́ тебе от него понадобилось…

– Кстати, ты не узнал, куда свалил Витька?

– Нет…

Антону пришло в голову, что Артем ведь не знает, что на самом деле предшествовало таинственному (с точки зрения несведущего большинства) Витькиному падению из окошка в минувшем августе. Он подумал, не сказать ли бритому, но вовремя пресек свой порыв.

– …Он же правда, по ходу, долбанутый, – пробормотал сыщик. – Может, суициднулся – теперь уже успешно?..

– Или просто сбежал из нашей убогой реальности?..

– Чего? – честно не понял Артем.

Антон не ответил.

– Погоди… – сообразил вдруг. – А как ты сейчас в подъезд попал? Там же код…

Артем хмыкнул бегло:

– По стертым кнопкам догадался.

Они гнали по Садовому в сторону Курского вокзала. Пересекли Покровку. Вскоре Артем крутанул под арку, осененную масштабной вывеской «Стоматология», выведшую в обширный двор с пустой детской площадкой и мокрыми деревянными скульптурами при входе на нее. «Ауди» скромно примостилась за какой-то «мыльницей». Сыщик заглушил движок, снял руки с баранки, но никуда вылезать не стал, а посмотрел на Антона:

– Так зачем ты его искал?

Тот перевел дух, собираясь с мыслями:

– Помнишь, тогда в Питере ты говорил, что слышал сплетни про Маса… мол, у него талант сдвигать людям крышу?..

– Ну?

– Ну так… – дернул себя за нос, – на самом деле все еще интересней… Ты в курсе, что его, Маса, по этому поводу еще люди ищут? Тут, в Москве?

– Какие люди?

Антон рассказал вкратце про Никешу и Марата. С упоминанием индивидуальной шизы каждого. Бритый хмурился, но не перебивал. В соответствии с хронологической последовательностью, Антон изложил ход своих поисков.

– Ну так, а зачем ты все это делал? – чуть наклонил голову Артем.

– Чтобы проверить свою теорию…

– Какую?

– Что у Маса и правда талант… был… Только другой. Он будил в людях их собственные таланты.

Артем смерил его деловитым, без выражения, взглядом – так гопота оглядывает тебя на улице, прикидывая, стоит ли докапываться.

– Какие таланты?

– О которых мы сами не знаем. Или не хотим знать. Или догадываемся, но боимся отдавать себе отчет. И Мас… он даже не то чтобы будил их, я думаю… У него выходило ставить человека, скорее всего, совершенно того не желая, перед фактом наличия такого дара… И человеку было уже от этого не отмахнуться… Марат, про которого я говорил, – он же долго пытался закрыть на свою способность глаза… А потом встретил Маса в ноябре, в Египте… и все началось по новой…

– Да он просто двинутый…

– Не знаю, не психиатр. Но с человеком, у которого, например, абсолютная память, я знаком лично.

– И что? – Артем достал мятую сигаретную пачку, заглянул в нее.

– А то, что это один из самых мрачных и нелюдимых типов, которых я видел в жизни… – Антон сделал просительный жест. Вытянул предпоследнюю «явину».

– Почему? – Бритый резко дунул в пачку, отчего единственная сигарета выстрелила ему в рот.

– А ты представляешь, что это такое: не уметь забывать? Ничего? Ни про кого? – Антон нагнулся к зажигалке, глядя исподлобья. – Ты же в курсе: плохое забывается быстрее, чем хорошее. Это естественный психологический механизм, облегчающий нам жизнь. Да вообще делающий ее возможной… И если ты не совсем уже злопамятный вредный му…к, то мелкие гадости, что сделали тебе другие, ты тоже обычно забываешь. Собственные мелкие обиды на других. Просто что-то плохое про них. Да и про себя… Ведь только так можно жить с людьми, с собой самим. А если помнить ВСЁ – волей-неволей? Любую мерзость про любого человека? Про любого, с кем имеешь дело, про любого близкого тебе… Про себя, опять-таки… – Он вслед за Артемом приспустил окно со своей стороны. – Естественно, ты превращаешься в человеконенавистника, не выносящего ни собственного общества, ни чужого!