Текст книги "Ноль-Ноль"

Автор книги: Алексей Евдокимов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 18 страниц)

Он свернул за угол и медленно пошел вниз по пустой улочке, в дальней перспективе которой торчало над беспорядочными низкими крышами масштабное индустриальное безобразие – порт. Поймал себя на том, что опять подбрасывает «пятиогородную» монетку. Никеша не запомнил, когда попытка простейшего эксперимента превратилась у него в трусоватую игру с самим собой, а та – в раздражающую некоторых привычку. Давно. И ведь за все это время он действительно так ни разу и не решился глянуть, какой стороной она там упала.

Не стоит провоцировать бога. Даже если в него не веришь. Одного – Богданова – трупа Никеше, кажется, хватило, чтобы это понять…

Он остановился и опустил взгляд на свои кисти рук. Правая прикрыла левую. Он медленно убрал верхнюю и увидел пятерку в полосатом квадратике. Решка. Подбросил снова. Хлопнул.

Решка.

Тогда он взял монету и зашвырнул за ближайший забор.

Подумал, запустил обе руки глубоко в карманы, выгреб из них всю мелочь и отправил следом.

Антон

1

Вардан Кушнир, владелец «Центра американского английского», самого известного спам-бренда Рунета золотых спамерских времен, умер в июле 2005-го. Он привел к себе домой на Садово-Каретную трех шалав из «Голодной утки», те сыпанули ему в бухло клофелина (хрестоматийная «работа на мопса»), но поскупились, и когда девки впустили в квартиру бандюков, хозяин проснулся. Его забили до смерти, после чего вынесли из дома технику, кредитки и деньги.

Обстоятельства этой смерти несколько разочаровали бесчисленных отечественных получателей спама, сразу после убийства заполнивших Сеть злорадными торжествующими воплями. Широким юзерским массам, конечно, хотелось бы, чтобы коллективный враг 25 миллионов пользователей (столько писем, говорят, рассылал в свое время Центр ежедневно) пал жертвой именно своей богопротивной деятельности.

Антон все-таки старался об этом помнить. О том, что виртуальное злодейство, как и любое прочее, штука, если и не всегда (мягко говоря) наказуемая, то всегда неблагодарная. При том, что среди сетевых грехов самого Антона спам был еще одним из самых невинных. Начав в конце девяностых, в пору мужания Рунета, он честно прошел вместе с ним большинство сомнительных этапов их общей биографии. (Хотя что до спама, то, строго говоря, сам Антон никогда ничего не рекламировал. Как матерый вирусописатель он делал программы, позволяющие использовать инфицированные машины для фоновой рассылки.)

И все-таки прямого «действенного» криминала Антон чурался. Он продавал программный (о’кей, вирусный) продукт, но сам не украл ни цента. Как, впрочем, и многие коллеги-соотечественники, включая легендарного Corps’а, чей (по слухам) модифицированный Haxdoor недавно облегчил шведский интернет-банк Nordea на лимон баксов.

Точно так же Антон подвизался на порнушном поприще. AWM с многолетним стажем, он по большей части просто делал в Сети бесплатные страницы с приглашениями на платные ресурсы, действуя в одиночку и заколачивая штуки три в месяц. (Было, правда, время, он таки работал в одной из полусотни российских AWM-компаний, управляющей десятком сайтов. Компания скупала фотки у студий – от ста до двухсот пятидесяти долларов за 20–40 кадров одного «сеанса», и выкладывала на своих ресурсах. Башляли в основном иностранцы, в месяц набегало в общей сложности порядка ста пятидесяти зеленых тыщ. Но когда картинки были потеснены видеороликами, у студий и следом веб-мастеров неожиданно возникли языковые проблемы: забугорный клиент желал связных сюжетов, озвученных по-английски, а поди найди среди наших бл…н достаточное количество англоговорящих, пусть даже на таком уровне…)

Добрых десять лет пробавляясь вещами разной степени нелегальности (не только, конечно, ими, но ими в большой степени), Антон, как любой нормальный раздолбай «девяностнической» закваски, мало заботился об этической стороне своих занятий, – хотя уголовный кодекс если не чтил, то проявлял к нему известную вежливость. Они с Антоном старались друг другу не мешать, благо формулировки УК были туманны (та же статья 242, об осужденных по которой он слыхом не слыхивал), а менты – толерантны: не сказать ведь чтоб они не находили «в офлайне» сетевых порноторговцев, но всякий раз являли отрадную понятливость в финансовых вопросах, причем даже не особо жадничали… И все равно, чем бы Антон ни зарабатывал раухбир свой насущный: писанием ли вирусов, созданием сайтов, или спекуляцией «голдой» от какого-нибудь World of Warcraft, он интуитивно придерживался сугубо индивидуального, никогда не то что не осмысленного, но даже не сформулированного свода «понятий».

Многое там смешалось (и некая не вполне приличная на пороге тридцатилетия романтика, и не всегда объяснимое упрямство), копаться в чем желания не было, но, похоже, во многом именно благодаря этим своим «заплетам» Антон в свое время ни разу не влез в однозначную, пусть виртуальную, уголовщину… А нынче все не желал прочно осесть в солидном легальном бизнесе, хотя бы онлайновом, где давно обосновались многие (даже, пожалуй, большинство) из тех, с кем он начинал.

Черт знает, что здесь было главной причиной… Завести какой-нибудь собственный сугубо цивильный интернет-магазинчик попросту никогда не хватало денег. Не то чтобы он не умел зарабатывать, скорее, не умел копить (бабки к Антону не питали большой взаимной тяги, спеша друг от друга избавиться). А пристроиться на постоянной основе под начало кого-нибудь из забуревших коллег-программеров не давала застарелая фобия в отношении всякой субординации и любого начальства.

А может, дело было в лютой скуке и чисто эстетическом отвращении – навидавшись сверстников из числа столичных манагеров, Антон менее всего хотел уподобляться данной публике. (Среди ярких впечатлений была очная кабацкая встреча фанатов WoW и некоторых из тех, на ком паразит Антон как раз и наживался. Сидит эдакий геймер двадцати семи лет, совладелец рекламного агентства, кидающий игровым «неграм» за «развитие» своего персонажа по паре сотен баксов ежемесячно: лениво-брюзгливый пухлый ротик, мертвенькие глазки, вальяжные жесты – и вяло цедит, что, мол, запары ему и на работе хватает, в игре он, мол, отдыхает, делать, что ли, ему нечего, еще и тут напрягаться; а расходы эти для него тьфу…)

Так или иначе, когдатошняя девяностническая кибершпана, просыпавшая прямо на клаву амфетаминный порошок («Это мой турбодрайв после шести!»), теперь рулила сетевыми финансовыми системами и интернет-торговлей, а все более странный себе и окружающим Антон по-прежнему не брезговал индивидуальными заказами гниловатого свойства. Каковым выглядел и этот последний, из-за которого его занесло в счастливую Барселону.

Знакомый свел его с неким русским, постоянно проживающим в каталонской столице. Тот хотел сайт – ага, известного рода. Дело для Антона было куда как знакомое, а бабки предлагались нормальные… Хотя он с самого начала уловил, что чего-то пан заказчик недоговаривает, но ломаться не стал, благо пребывал на мели. Да и перспектива посреди зимы погреться в солнечной Барсе, вообще Антоном трепетно любимой, гляделась больно заманчиво.

В двадцатых числах декабря он прилетел в Испанию, где и прояснился тот самый замятый нюанс: сайтик предполагался для взрослых, но с детками. С изображениями деток. Русских, как догадался Антон.

Это для него, в принципе, не было такой уж новостью – пару лет назад, допустим, к Антону настырно подкатывался с подобной работой один сибирячок, то ли из Читы, то ли из Омска, чей знакомец снимал на цифровое видео у себя на квартире обоего пола воспитанников местного детдома. «Модели»-малолетки получали за съемочный день по полторы штуки рублей, а доступ к сайту, где снятое выкладывалось (пока у «режиссера» не испортились отношения с ментовской крышей на почве жадности последней), стоил любому желающему сорок, что ли, баксов в месяц…

Антонов релятивизм был широкого профиля, но на выродков не распространялся: сибиряка он, разумеется, послал по тому же адресу, что теперь и новоявленного каталонца (ко всему прочему, его нимало не тянуло в здешнюю тюрягу). Однако работа тем самым накрылась, деньги, весьма нелишние, окончательно дематериализовались, а поездка на другой конец континента оказалась зряшной.

Антон механически прихлебывал «сервесу» на припеке открытой веранды огромного торгового центра Diagonal Mar (в трех шагах от тускло-зеленоватого моря, от нудистского пляжа, где неподвижно торчали на манер пингвинов, обратив к променаду набережной пуза и гениталии, редкие дряблокожие старики), мрачно прикидывая стоимость обратного авиабилета, и вдруг понял, что мысль о зимней Москве, промерзшей, темной и угрюмой, вызывает почти физиологическое отторжение.

Это было очень похоже на клаустрофобию. Антон даже отвлеченно удивился: ощущение тесноты, спертости, скученности и затхлости столь же не вязалось (вроде бы!) с вызываемой им Москвой (размазанной по здоровенному куску суши Москвой, где ты пропадаешь среди необозримых выстуженных пустырей и полукилометровой ширины проспектов), сколь с этим зажатым меж горами и пляжем невеликим городом – ошарашивающее чувство простора и свободы: взгляда, дыхания, существования…Но здесь море раздвигало перспективу до бесконечности, от вида созревших на деревьях апельсинов (рыжее в темно-зеленом на густо-голубом фоне) ехала северная крыша – а где-то хрен знает где, дома, где черная каша летела сейчас из-под колес на обледенелые тротуары, дымили и буксовали мертвые, непролазные пробки, небо заслоняли громадные каменные плоскости, насморочные толпы в толстой тяжкой одежде продавливались слитной взопревшей массой сквозь переходы метро, вминались в вагоны, отстригающие дверьми лишние конечности…

В общем, восвояси не хотелось отчаянно, тем более что память готовно подбросила шестилетней давности картинку, на которой он, Антон, в центре Барсы, в новогоднюю ночь, влудив с пацанами сухого хересу, раздевшись догола, с разбегу с матерным ревом вламывался в жгуче-соленые, валящие с ног прибойные волны, видимые в темноте лишь белыми чубами. Он подумал, что раз до нового 2007-го осталось девять дней, хрена ли б все их не провести тут?..

Подсобила, совершенно неожиданно, Алька – дальняя, случайная и полузабытая знакомая, чьи координаты сохранились у Антона фактически чудом. В Барсе она жила давным-давно, еще в каких-нибудь двадцать лет (по какому-нибудь студенческому обмену?) сюда просочившись и, подобно бесчисленным «нашим», не подумав возвращаться. Впрочем, связь с родиной Алина до сих пор не утратила: работала на некоей секретарской должности в российском консульстве. В связи с чем была посвящена в ряд деталей деловой жизни здешнего русского комьюнити, довольно тесно связанной с данным дипучреждением. Например, Алька поведала Антону про одного вхожего туда соотечественника, наладившего торговлю видами на жительство в Испании по умеренной цене – 25 тысяч евро за штуку. Он же организовал фирмочку, помогающую обустроиться здесь эмигрантам из России, с которых брал по сотне евро за час консультации. А вообще, господа дипломаты и их протеже преактивно варились в самых разных сферах, вплоть до клубно-ресторанной – один бар «Москва» в самой пещерной стилистике чего стоил… Было заметно, что к коллегам и землячкам Аля относится без особой корпоративной и национальной солидарности, и, похоже, имеет на то основания. Кстати, Антонову рассказу о русском интернет-торговце юным мясом она ничуть не удивилась.

Девушка снимала крошечную двухкомнатку в районе Грасиа, на улочке Каррер де ла Гранха, на пару с хохлушкой из Николаева (украинская община тут тоже не малочисленна, мягко говоря). В личной жизни ее, видимо, образовался простой, – очень кстати для Антона, который в конце концов постановил, что все, как всегда, складывается к лучшему.

Среди многих достоинств девушки Алины было и доскональное знание барселонских кабаков, по которым она вдоволь поводила гостя, до невменяемой поволоки в глазах объевшегося пупьедес, канелонес и почего фидеуа и опившегося вино де каса. Но этот барчик он обнаружил сам по пути к Санта-Мария дель Мар со стороны метро «Барселонета», буквально в полуквартале от церкви, с правой стороны узкой улочки. Взгляд его тормознули сгрудившиеся за единственной витриной бутылки виски с непростыми этикетками. Приглядевшись, Антон с уважительным недоумением убедился, что толпятся тут только и исключительно молты: причем в каком-то несусветном количестве, причем сплошь и рядом коллекционные.

Из чистого любопытства уговорив Алинку заглянуть, он без удивления обнаружил внутри пустые – все до единого – столики (дело было в первой половине дня) да двух человек по обе стороны стойки: осанистый белобородый дед, олицетворение мудрости и достоинства, царил за нею, а перед дедом, завороженно уставившись на полки с пузырями, торчал молодой лысый хмырь смутно-знакомого вида. Кажется, торчал он так давно, зрелище вогнало его в транс – и столь же неподвижен и безмолвен все время оставался бармен… Что-то аллегорическое почудилось Антону в этой картине. Когда же хмырь запинающимся то ли от счастья, то ли от скверного знания английского голосом попросил наконец спейсайда 1973-го года, Антон по манерам и акценту мигом определил очередного русака, а еще пару секунд спустя узнал его.

Это был тот самый писатель – Никодимов? Евдокимов?.. («Леха», отмахнулся писатель, больше похожий, если честно, на мелкого наркодилера), на котором несколько месяцев назад в Москве Антон пробовал по случаю обкатывать безумные гипотезы: предположив, что литераторы с их профессионально тренированной фантазией должны быть восприимчивей ко всякому бреду. Тогда толку из Антоновой попытки не вышло никакого, а теперь этот тип моргал на Антона, явно пытаясь в свою очередь вспомнить, откуда его знает…

Антон любил неожиданные повороты и произвольные совпадения. Они пристроились за первый попавшийся столик, и Леха поведал, что прилетел в Барсу из Риги (где живет и куда на его удачу дотянулись маршруты дешевых авиакомпаний-дискаунтеров) как раз на Новый год со своими рижскими приятелями к своим каталонским приятелям. Пока спортивные приятели лазали по многочисленным в окрестностях Барселоны скалам, Леха бегом устремился сюда, к Санти, осуществлять давнюю мечту – попробовать виски, который был бы старше него (волхвоподобного бармена-хозяина, по Лехиным словам, звали Сантьяго, и имелось у того в заведении аж четыре сотни сортов шотландского односолодового).

За тем, как Леха нюхал содержимое толстодонного стакана, как делал маленькие глотки, надолго застывая после этого лицом, чувствовался давний, выстраданный, внушающий уважение идефикс – и, подмигнув Альке, Антон взял у невозмутимого Санти Braes of Glenlivet, разлитый в бочки в 75-м, за два года до Антонова рождения. После подобной смазки общение не могло не пойти.

Для начала, понятно, повосторгались на два голоса Барсой (Алинка смолчала – для нее, постоянной жительницы, как водится, заметней и актуальней были отрицательные стороны здешнего существования… впрочем, на родину она что-то не рвалась). Обматерили каждый свою страну.

– Я вообще думаю тут остаться, – сумрачно объявил Леха.

– Есть где жить?

– Снимать можно…

– В Каса Мила, – кивнула Алька, – всего каких-то триста штук в месяц.

Леха хрюкнул:

– Во-во… Не, ну знакомые есть, посоветуют варианты…

– А на что жить? – спросил Антон.

– А я уже присмотрел. Есть у нас – ну, где я тусуюсь, на Поблено такой Пабло. Аргентинец. Иммигрант. У него магазин собственный, зеленная лавка. Так ему, говорят, продавец нужен.

– И много платит твой Пабло?

– Девятьсот, что ли. В месяц. С голоду, по крайней мере, не сдохнешь.

– Мандарины будешь продавать испанским бабулькам? – хмыкнул Антон.

– Лучше здесь мандарины продавать, чем в такой жопе, как Рига, вообще непонятно чем заниматься…

– Ну, а книжки?

Он только рукой махнул.

Но разговор все-таки свернул на литературу и даже, в точности как в прошлый раз, пошел о сюжетах для оной. (К этому моменту они успели переместиться от Санти в заведение подемократичней: паковаться молтами денег ни у кого не было.) Теперь, однако, ораторствовал Леха, пребывающий, видимо, под действием очередной идеи:

– Узнал недавно одну совершенно реальную историю – простенькую, но характерную. Страшно хотел бы написать такую вещь – жалко, не потяну, фактуры не хватит. Да и слишком она какая-то плакатная, даром что из жизни… Короче. Райцентр Калужской области. От силы тыщ десять народу. Середина девяностых. Представляешь себе, как это выглядело? Самый развал. Все безработные, бухают разведенный технический спирт до потери человеческого облика. Улицы разбиты, везде помойка. Обдолбанная гопота. Детсады позакрывались, в школах детей не кормят, учителям не платят зарплату. Из дома престарелых разбегается персонал, которому ее тоже не платят, и инвалиды лежат в собственной моче. Но что-то все-таки в городе теплится, работает, например, деревообрабатывающая фабрика и даже закупает швейцарское оборудование. Чтобы его отладить, из Швейцарии присылают инженера лет эдак двадцати-, допустим, восьми. Нормального такого немецкоязычного очкастого швейцарца по имени, допустим, Юрген. Никогда, разумеется, в России не бывавшего и по-русски не говорящего. В этот самый райцентр… Представил?

Антон, уже слегка размякший, представил и даже неожиданно живо; а очнувшись от кратковременного бэд-трипа, глянув на заставленный столиками дворик в Баррио Готико, на расслабленную послерождественскую публику, на шныряющих с кайпериньями и опорто чернявых официантов, аж головой затряс…

– …Ему обещают переводчика, но не дают, – продолжал Леха. – Никто ему ни хрена не объясняет. Его селят в общежитии ПТУ – ага, в нормальной такой общаге провинциального пэ-тэ-у. С пэтэушниками. Вижу злорадство на твоей роже и даже отчасти разделяю, хотя если подумать, прикольного тут ноль: страшненько это, если подумать… Суть как раз в том, чтобы прописать расклад именно от его лица, Юргена, с его точки зрения. С точки зрения человека из блаженной Гельвеции (где за тем, чтобы утилизируемый мусор был правильно расфасован по правильным пакетикам, следит специальная полиция), неожиданно окунувшегося с макушкой в реалии расейской периферии. В условия, к которым не применимы все его прежние оценочно-поведенческие реакции. Вот что он, такой человек, начинает делать в подобной ситуации?..

– И что же? – послушно спросил Антон.

– А это забавно! Ведь реальный швейцарец принялся действовать так, как привык, как действовал бы дома. Единственно, видимо, возможным для себя образом. То есть стал драить собственную каморку, мыть лестницу, которую отродясь никто не мыл, а только все загаживали, даже собирать хлам на улице! Ходил, говорят, по этому Мухосранску с пакетом и подбирал, как бомж… Местные просто не въехали! То есть у них в принципе не сошлось. Городские начальники, которым про него рассказали, даже забеспокоились: может, он ищет чего, иностранец этот непонятный? Может, шпион? Я не шучу!.. И вот тут, если писать про него, надо уже давать ситуацию с точки зрения наших, аборигенов. Ведь получается, что максимально рациональное (согласно Юргеновой западной логике) поведение здесь… в смысле там, у нас, выглядит как мелкое помешательство. Как поведение блаженненького. Нет, что ли?.. Увидел в магазине, что бабульке какой-то на еду не хватает, пошел за ней, дождался, когда они одни на улице окажутся – и давай ей деньги совать. Он-то не хотел, чтоб кто-то это видел: думал, бабке не так стыдно будет, а она чуть концы не отдала, решила, что грабят… Более того, чем последовательней он, Юрген, европеец, поступает, тем бессмысленней, по большому счету, его действия оказываются. Он что пытался делать?.. – Леха таращился пытливо и отрывисто жестикулировал: был уже заметно поддат. – Исправлять конкретные недостатки, неправильности, помогать конкретным людям с конкретными проблемами! А превратился, наверняка помимо своей воли, в борца с ветряными мельницами…

– Так, а что он сделал-то?

– Он вернулся в родную альпийскую деревню и расписал в красках увиденное односельчанам. Обалдевшие швейцарцы помогли организовать благотворительный фонд для нужд обездоленных Мухосранского района Калужской губернии. Все бабки фонда – частные пожертвования жителей деревеньки из семисот жителей. Фактически то, что швейцарские стариканы скидывают из собственных пенсий. В штате фонда два с половиной человека, включая главу, нашего условного Юргена. Который лично на «Ниве» по раздолбанным проселкам возит игрушки детдомовцам и лекарства в фельдшерские пункты. Таскает, гном, гудрон для прохудившихся крыш…

– Ну так че: хеппи-энд…

– Хрен там! В России хеппи-эндов не бывает. И вот тут мы опять меняем ракурс и видим эту картинку глазами его жены. Русской жены, оттуда же, из Мухосранска. Тоже реальный совершенно персонаж. Эта наша практичная девка, когда за него выходила, была свято уверена, что у парня – острый кратковременный приступ донкихотства. Что скоро забьет он на такую «работу», приносящую копейки, на страну, в которой все благодеяния тонут как в болоте – не то что без результата, а вообще без следа, – вернется в Швейцарию и начнет франки зашибать. И ждет этого, бедняга, уже десять лет. Десять лет живет с ним и не верит в его дело, и не понимает его. Не потому что она циничная сука (была бы сука, давно бы бросила), а потому что русская: она отсюда, она знает, как здесь все бывает. К тому же еще и работает при районной администрации и в курсе, как там воруют: лимонами… в том числе у тех самых детей-стариков, к которым таскается по колдобинам со своими несчастными благотворительными макаронами ее муж… Он-то еще не видел этих деток, которых он кормит и компьютерами одаривает, выросшими. А она прекрасно знает, что станут они, взрослые, такими же алкашами, как их родители, и к собственным детям будут относиться так же… И она ведь права, вот в чем фишка! Русский человек вообще прав в том, что изначально не верит в возможность хоть что-то изменить в этой, посюсторонней жизни (жЫзни, через жирное неподатливое «ы-ы»… кто-то же из наших литераторов ее даже и пишет так: из принципа). Я не знаю, это наше преимущество или ущербность, но мы лишены иллюзий…

– Вот и не делаем ни хрена…

– …В том числе и для себя. Зачастую. И ни для кого. И когда этот Юрген сунулся к владельцу хозяйственного магазина за какими-то тремя голимыми пластмассовыми ведрами для детсада… того, к слову, детсада, в который ходил сын этого владельца и ел там Юргеновы обеды… так хозяин его обматерил и вытолкал чуть не пинками! Приперся, типа, тут за халявой, лох!.. Тоже реальность!

– А он, значит, все равно гнет свое…

– Потому что он – оттуда! В смысле – отсюда, – еще один жест в пространство. – И это суть ЕГО натуры: «Делай, что должен, и будь, что будет». В Европе ведь сформулировано. А у нас: «Не верь, не бойся, не проси»…

Антон вдруг понял, что́ ему напоминает Лехина история – разговор с Никешей в прошлом месяце, когда тот звонил ему, еще из Израиля. Очкастый Никеша рассказывал про нового своего знакомого, тоже двинувшегося на принесении людям пользы, страшно в этом разочаровавшегося, удравшего в сердцах в Израиль и ушедшего там в запой в его компании…

– Ну так, а что, по-твоему, лучше? – осведомился он.

– Что значит – лучше?

– Правильней?

– А где критерий? Есть ли он вообще единый? Я думаю, нет. Это, собственно, и был бы главный вывод, если б я все-таки написал, что хотел…

Вот и пиши, а не трепись, подумал Антон, косясь на непьющую Альку, давно сидевшую с демонстративно скучающим видом.

– Два типа отношения к жизни… – покивал он.

– Два типа фатализма…

– Только, по-моему, – пожал Антон плечами, – европейское или русское воспитание тут ни при чем. Все равно это история шизы – о’кей, благородной. Но обычные, нормальные люди – они, знаешь, во всем мире действуют одинаково. А у ненормальных, в любом смысле, все равно у каждого чисто индивидуальная мотивация, если уж ты об этом. Свое абсолютно кино, из которого никаких универсальных выводов ты не сделаешь…

Он заметил, как Алька молча завела глаза. Да, подумал, пора завязывать…

– Обычные люди… – повторил с пьяноватой гримасой Леха, – ты уверен, что они такие вообще бывают?.. Нет, я не в том морализаторском смысле, что всякая индивидуальность априори уникальна и бла-бла-бла…

Тут Антону снова живо вспомнился Никеша.

– Я понимаю, – сказал он. – Ты о выморочности самого понятия нормы… Просто у одного моего знакомого это, типа, постоянная телега. Насчет того, что нет никаких «обычных» людей, «нормальных» – изначально. Что норму мы сами себе придумали и подгоняем себя под искусственный стандарт…

– Еще бы понять, зачем…

Алька пихнула Антона под столом. Но он уже чувствовал знакомый зуд – направление, которое принял вдруг дурацкий этот разговор, к чему-то словно обязывало. И хотя в прошлый раз толку от Лехи не вышло, сейчас Антон снова привычно оскалился, потупясь (как бы извиняясь за заведомую бредовость озвучиваемого), и сказал:

– Он, знакомый этот мой, вообще утверждает (может, даже всерьез), что в любом человеке есть уникальные таланты. Что мы просто не хотим отдавать себе в этом отчета.

– Так-таки в любом?

– Ну, помнишь фильм про Икс-мэнов? Там была каста мутантов с фантастическими способностями – то ли элита, то ли маргиналы. А что, если все мэны, люди, – на самом деле «иксы»? Если это не мутация, а, так сказать, видовая норма?

Леха задрал брови: эк, дескать, загнул…

– Чего ж мы их не используем – способности свои?

– Кто-то, может, и использует… Только большинство не верит в реальность этого. Или, чаще, не хочет осмыслять. Не решается. И о своих собственных способностях не задумывается…

– Слушай, мне пора, – не выдержала Алька. Поджала губы, ни на кого не глядя заерзала, как бы собираясь.

Антон извинительно развел перед Лехой руками и оглянулся в поисках официанта: попросить «куэнту».

В метре от балкона и метром ниже начиналась крыша одноэтажного хозстроения из тех, что, сбившись вплотную, заняли почти весь обширный прямоугольный двор: черепичное пестрое пространство тянулось из-под босых, с поджатыми пальцами, Антоновых ног; по нему в разных направлениях слонялись, но больше лежали, кто кренделем, кто на боку, десятка полтора разноцветных котов. Высунувшись из окна перпендикулярного дома, испанская тетка протягивала им закрепленный на длинной палке совок с кормом. Утренний свет заливал двор, узкие щели между домами набиты были густой тенью. Подставляя рожу горячему солнцу, Антон курил Алькино ментоловое дрянцо, пока сама Алька, пользуясь рождественскими каникулами, валялась поперек просторного, но хрупкого, сложно и осторожно собираемого дивана, а в лилипутьих габаритов душе с окошком в колодец-шахту (куда выходила масса других окошек, благодаря чему моющийся находился под постоянным перекрестным обзором) отправляла свои часовые ритуалы хохлушка по имени Наташа.

Это было до умиления стереотипное существо: здоровая смешливая дивчина с мыколаивским акцентом, глуповато-упрямая и прижимистая. Место последней из часто меняемых работ она почему-то скрывала, отделываясь неопределенно-интригующим «на фирме». С Алькой они скооперировались около года назад, а до того Наташа жила под крылом украинского землячества, в одной съемной квартире с четырьмя соплеменными мужиками, да не какими-нибудь обрусевшими одесситами-запорожцами, а настоящими матерыми бандеровцами из западных областей. Аля рассказала, что, когда знакомый парень (тоже экс-советский) при переезде помогал Наташе таскать вещи, мужики эти по-русски разговаривать с ним поначалу отказались, но разом смягчились (и даже перешли на вражескую мову!), едва выяснилось, что парень – из натовской Латвии и имеет гражданство Евросоюза.

– Опять из Латвии, – покачал головой Антон. – Какая у вас тут тесная компания… У меня, кстати, тоже есть знакомый оттуда – по имени Ивар… хотя на латыша похож меньше всего…

Пару раз, когда приходилось к слову, Антон поминал Маса (уж больно занятный тип), и в Алькиных рассказах изредка мелькал этот Ваня, Наташин приятель, – но лишь совершенно случайно они в какой-то момент сообразили, что говорят об одном и том же человеке.

– Погоди… Но он же тут не живет, так? – уточнил пораженный Антон.

– Нет. Приезжает иногда. Ему просто – визы не надо…

– Только почему Ваня? – не понял Антон и тут же вспомнил, что кто-то когда-то действительно называл так Маса.

…А он и знать не знал, что в Барселоне у Ивара тоже имеется «явка»… Впрочем, что он знает про Ивара?.. Кто вообще что-нибудь знает про этого Ивара?..

– И часто – приезжает?

– Да не то чтобы часто… Я, честно говоря, не очень в курсе – это Наташка с ним тусуется… Кстати, по-моему, сейчас он тут – что-то она говорила. Можем уточнить, если хочешь…

Пожалуй, это было слишком даже для Антона, привечавшего совпадения и пересечения. Много месяцев хотеть, но не иметь возможности поговорить с человеком, совсем уже было потерять надежду и даже вовсе его след… Чтобы напороться на него вот так вот, «на дуру», на противоположном конце континента! Впрочем, насчет «напороться» он все-таки забегал пока вперед: нахождение в одном двухмиллионном городе с этим неуловимым персонажем, по меньшей мере, не гарантировало очной встречи.

– Давай… – осадив себя, медленно, как бы задумчиво произнес Антон. – Давай уточним…

…Сразу выяснилось, что не в одном даже городе: по Наташиным словам, Ваня и правда жил последнюю неделю тут, но не в самой Барсе, а в Платжа д’Аро, курортном местечке на Коста-Браве. У какого-то его барселонского друга, точнее, у родителей друга, была там летняя квартира, пустая по холодному времени, потому как не отапливаемая, да и что зимой делать на курорте… вот он, друг, и разрешил Ване в ней временно поселиться, коли тот не мерзляв. Антон даже узнал, что у Ивара вроде есть в Испании телефонное подключение, но, подумав, звонить не стал… Имелось у Антона подозрение, что в Масовой для него недоступности в последние месяцы виноват не только абстрактный рок…

Он сел в крошечный полуживой «Пежо» Алькиной подруги-каталонки, не обращая внимания, что дело к вечеру, вдавил педаль и рванул на север.

Окрестности Барсы Антон в свое время изучил неплохо, и даже в этот Платжа Д’Аро, помнится, заглядывал – его кореш лазал болдеринг по скалам, торчащим тут прямо на пляже. Тогда тоже была зима, городишко (на полторы улицы) стоял пустой и о «наших», набивающихся сюда в сезон, напоминали лишь непременные объявления на дверях каждого агентства недвижимости: «Говорим по-русски!»