Текст книги "Игра с джокером"

Автор книги: Алексей Биргер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 21 страниц)

Самое слабое звено – это нотариус, думал Андрей. Вряд ли к нотариусу доставили Грибова лично – преступники не рискнули бы везти его в людные места. Значит, они забрали его паспорт и оформили доверенность без него, вышибив из него подпись на бланк доверенности. Со знакомым нотариусом, который дорожит постоянными клиентами, такое возможно. Любую лапшу могли навешать на уши этой Владыкиной: что доверенность дает их друг, который заболел гриппом, а дело не ждет... Тем более, доверенность ведь на право внесения денег, а не их снятия – кто заподозрит дурное? Теперь нотариус будет отнекиваться и отпираться, говорить, что Грибов являлся к нему лично, и подпись ставил без всякого принуждения... Но когда нотариус узнает, чем занимаются эти его постоянные клиенты – все запирательства прекратятся! Лучше признаться в относительно безобидном прегрешении (при котором и лицензию ещё возможно сохранить), чем оказаться сообщником преступников... Заложит всех за милую душу!

И ещё одно. Теперь твердо установлено, что банда базируется в Самарской области – и, скорей всего, не в самой Самаре, а в городке Имжи. Значит, там и держат заложника.

Вполне возможно, что доверенности на право внесения денег на счета других заложников были оформлены через того же нотариуса...

Федор, надо полагать, думал Андрею в параллель – что неудивительно. С его опытом и профессиональной закалкой, он наверняка видел намного дальше Хованцева, видевшего только самое очевидное.

Он достал мобильный телефон и набрал номер.

– Ты, Коля? Да, есть нечто новенькое... Слушай, что у нас произошло, он кратко и четко поведал о том, что было в банке. – Улавливаешь? Да, посылай ребят во все банки, в которых были счета предыдущих заложников. Ксерокопии всех доверенностей и квитков приходных ордеров, которые найдутся. Немедленно запрос в Самару, пусть соберут все возможные данные на этого Пигарева. И все подготовить для составления фоторобота, я свидетельницу везу! – отключившись от связи, он подмигнул Андрею в зеркальце заднего вида. – Кажись, дело сдвинулось с мертвой точки! Бог даст, теперь мы их прищучим!.. А вы молодец, здорово вы заметили!..

– Это любой мог заметить, – сказал Андрей. – Ведь способ был настолько простой, что его трудно было разглядеть. Как трудно разглядеть то, что лежит слишком близко. Счастливая случайность... Рано или поздно это все равно бы всплыло.

– Лучше рано, чем поздно, – хмыкнул Федор. – Вот здесь поворот в переулок... Нам надо подъехать во-он к той боковой служебной двери, совсем неприметной. Спасибо вам!

– Мне подождать? – спросил Андрей.

– Нет, спасибо. Мы доставим Катю назад на служебной машине. Вы не против, Катенька?

– Нисколько... – смущенно ответила кассирша.

И Хованцев вернулся в офис, где занялся другими делами. С нетерпением ожидая новостей – которые не заставили себя ждать.

Во-первых, позвонил Игорь. Похитители снова вышли на связь. Слава Богу, они не смылись, заподозрив засаду, чтобы разделаться с Грибовым. Коротко объяснив, что они не смогли вовремя быть на месте встречи, они велели ждать, когда они назначат новую, дня через два.

А ближе к вечеру заехал Федор – "пожрать по-человечески", как шутливо объяснил он. Марина подала ему дежурную глазунью и пиццу, и Федор стал есть – со тщанием и смаком пережевывая каждый кусочек, явно наслаждаясь нашим нетерпением.

– Ну? – не выдержал наконец Игорь. – Не томи! Что ещё стряслось?

Федор положил ножик и вилку и откинулся в кресле.

– Я решил, что вы должны знать об этом, раз уж вы так глубоко в деле... Пигарев Феликс Васильевич, – проговорил он. – Отставной офицер, в последнее время занимался мелкой предпринимательской деятельностью при поддержке Союза Ветеранов. Сегодня ночью скончался в местной больнице от обширного инфаркта, после того, как на его квартиру было совершено нападение, жена избита до полусмерти, а дочь изнасилована. В эту же ночь со вчера на сегодня был застрелен один из тех, кого местная милиция подозревала в погроме в квартире Пигаревых – один из трех братьев Сизовых, некий Олег Сизов... Застрелен в тот момент, когда собирался отбыть на своей машине куда-то далеко – вполне вероятно, что в Москву. Теперь, как говорится, ваши вопросы и комментарии.

ГЛАВА ШЕСТАЯ

"Проснулся я рано, часов в семь, ещё темно было. Но я привык рано вставать, и мне даже нравится просыпаться темным зимним утром, когда ещё звезды горят и снег под ними отсверкивает. Глянешь в окно на эту морозную ясную тишь – и хорошо становится.

Я спал как убитый. Проснулся – и сначала не мог сообразить, где я и что я делаю. Потом разом все вспомнил. Сунул руку под подушку – пистолет на месте. Значит, рефлекс – или, как мы это ещё называли, "автопилот" – не подвел. Я когда с рыночной площади шел, думал, что пистолет надо под подушку положить. Надежней и безопасней всего, если кто полезет... Вы спросите, как бы я расчухал, если бы кто-нибудь полез, когда я спал мертвецким сном? На это отвечу: я могу в полной отключке сознания лежать, но любой шорох поблизости и любое движение тут же меня разбудят. Навык, знаете.

Проснулся – и первым делом к телефону, в больницу звонить.

– Здравствуйте, – говорю, – скажите, как здоровье Пигарева Феликса Васильевича?

– А кто спрашивает? – говорят.

– Это, – отвечаю, – его друг, который вчера его в больницу сопровождал.

– А, – говорят, – тот, который у него дома ночует?

– Все точно, – отвечаю.

– Подождите, – говорят, – минутку, сейчас врача позову.

Жду. Через несколько минут слышу в трубке голос знакомого врача, который вчера так обо мне позаботился.

– Здравствуйте, – говорит, – простите, не спросил вчера, как вас величать по имени-отчеству. В суматохе в этой...

– Соловьев я, Михаил Григорьевич, – отвечаю.

– А я – Петр Ильич. Так вот, Михаил Григорьевич, умер ваш друг, сегодня около четырех утра. Я и просил дежурную меня подозвать, если вы позвоните. Ведь вы, наверно, похоронами заниматься будете?

– Наверно, я, – говорю, – больше некому.

– Тогда к вам такая просьба. Мы вчера в суматохе его паспорт не взяли, а без паспорта нельзя свидетельство о смерти выписывать. Вы уж найдите его и подвезите нам, а? Не хочется его родных беспокоить – очень они плохи, и мы пока скрываем от них, что он умер, потому что их надо ходя бы ещё на денек-другой от лишних потрясений избавить. В крайнем случае, если вы не найдете, спросим у них, конечно, где документы лежат. Постараемся так спросить, чтобы правду скрыть...

– Да уж, вы скрывайте пока, – говорю. – Найду я вам паспорт.

– Вы, – говорит врач, – мое сочувствие примите, и простите, что я вас лишней работой нагружаю...

– Какое там! – отвечаю я. – Сделаю все, как надо.

– И запишите телефон ординаторской, я обычно в ней сижу, когда не в отделении. Чтобы напрямую со мой связываться. 5-28-42.

Записываю я телефон, прощаюсь с врачом, иду на кухню, чайник ставлю, и, пока он закипает, начинаю паспорт искать. В голове звенит слегка, и косточки малость ломит, ну, как бывает, когда перехватишь накануне. Я знаю, что у Васильича всегда в холодильнике запасец имеется, и так и подмывает меня хлопнуть рюмочку-другую, чтобы все эти неприятные ощущения приглушить, ведь когда в меру примешь, то, с одной стороны, и в голове ясность настает почти стеклянная, и в руке дополнительная твердость появляется, а всякая боль и переживания вроде и не существуют уже, сидят тихонько где-то в уголочке, будто они не твои и ты им из любопытства временный приют дал и теперь будто через увеличительное стекло их рассматриваешь: мол, что это за твари такие? Но, с другой стороны, я себя знаю, и знаю, что на нужной мере могу и не остановиться, потянет выпить и третью, и четвертую, пока так не понесет, что за себя отвечать перестанешь. Тем более, с отвычки – ведь я последний раз пил три дня без просыху лет пять, почитай, уже назад, после похорон друга сорвался, а теперь мне срываться никак нельзя. Так что открываю я ящики шкафов один за другим, перебираю всякие бумаги, к чайнику на кухне прислушиваюсь, не закипел ли там еще, и всячески себя уговариваю, что не стоит мне сейчас "беленькой" лечиться. Нашел я шкатулку с документами – она глубоко в выдвижной ящик была убрана, под всякие старые тряпки, отрезы тканей там и покрывала застиранные, поэтому при погроме до неё не дорылись. Достал шкатулку, перебрал – вроде, все документы в полном порядке, и пенсионная книжка Васильича, и его офицерское удостоверение, и его жены и дочки свидетельства о рождении и прочие бумаги, и свидетельство о браке, и даже два завещания – и Васильича, и Насти, видно, одновременно у нотариуса составляли, не зная, кто кого переживет... А паспорта нет!

Да с чего ж ему в шкатулке быть, думаю я, если Васильичу, с его торговлей, паспорт, небось, на каждом шагу нужен – наверняка, в сумке его таскает, в той, в которой пистолет лежал. Пошел я за сумкой, открыл, переворошил все её содержимое, нашел папку такую из прозрачного пластика со всякими бумагами – счета там разные, квитанции, накладные. А паспорта нет!

Погоди-ка, думаю, а не естественней было бы, если бы он паспорт при себе носил, в одном из карманов? Нет, не получается... Может, оно и естественней, но если б паспорт был в одежде, в больнице его уже нашли бы, и меня просьбами не беспокоили бы. Значит, надо в доме продолжать искать.

Собрал я все документы, которые мне найти удалось, и перенес на кухню. Тут как раз чайник поспел, я себе чайку заварил, и под чаек сжевал кусочек хлеба. Больше мне ничего не хотелось. Вот только чай сделал послаще. Поглядел, что у них в доме запас сахару достаточный, и целых четыре ложки сахару себе положил. Сахар, он и оттягивает хорошо после вечернего перебору, и думается от него лучше, особенно когда в горячем кипятке размешаешь и выпьешь потихоньку, маленькими глоточками, чувствуя, как он в желудке ровным теплом расходится и в каждую твою жилочку проникает, пока в голове тоже не становится тепло и ясно.

Перекусил – и, вроде, сыт. Я вообще в последние годы мало есть стал, да и всей жизнью, сами понимаете, не избалован. Стал я второй раз документы сортировать и перебирать. Паспорта опять не нашел, но все, что Васильича касается, в сторонку откладываю. Его свидетельство о рождении отыскал копию, то есть, выданную несколько лет назад. Уж не знаю, зачем оно ему понадобилось. А в свидетельстве написано, что родился он в Караганде, двадцать второго февраля тридцать девятого года. Ну да, знал я, что Васильич на восемь лет меня моложе, он ведь к нам в часть зеленым лейтенантиком заступил, когда я уже Венгрию прошел и бывалым, понимаешь, себя считал. И в отставку он ушел позже меня, и сразу сплочением ветеранов вокруг коммерции занялся. Но это не потому он был такой активный и хваткий, что на нем почти десяток лишних лет не висел – характер у него другой, на мой непохожий, организаторский характер, я бы и в тридцать лет никакое торговое дело не поднял, а он, я думаю, и в восемьдесят мог бы процветающую фирму создать... Вот как эта цифирка, восемь десятков, в голове мелькнула, так совсем тошно стало. Меньше месяца Васильич до шестидесятилетия не дотянул! И все из-за этих подонков... Ведь крепкий был мужик, не надорвали бы ему сердце – ещё много прожил бы! Вон, какую дочь соорудил! Валентина она ведь, почитай по нашим меркам, поздний ребенок, Васильичу сорок два года было, когда она родилась, а Настюхе за тридцать. Ну, правда, Настюха баба крепкая, и у неё это второй брак был, а у него первый, мы уж все думали, что он так бобылем и доживет свой век, как многие из нас... От первого брака у неё сын остался, который, припомнил я, сейчас где-то в Карелии служит, тоже по следам родителей пошел. А Васильича любил как отца родного, потому что десять лет ему было, как Васильич на его мамке женился, и с тех пор заботой не оставлял... Пометил я мысленно, чтобы ему телеграмму дать, а для этого адрес найти.

Что у Васильича день рождения двадцать второго февраля, это я помнил, мы ведь всегда его день рождения совместно с днем нашей родной Красной Армии отмечали, который бывает на следующий день, и уж было, чего вспомнить! А вот что из Караганды он родом, я впервые прознал. То есть, может и говорил он мне когда-нибудь, а я запамятовал, но, казалось мне, он никогда и не заикался об этом, будто это запретная тема для него была.

Почему запретная, я понял, когда залез в конверт со старыми бумажками и разворошил его. Там справочка нашлась, пятьдесят шестым годом датированная, что полковник Пигарев, расстрелянный как немецкий шпион двадцать седьмого ноября тридцать восьмого года, полностью реабилитирован и все правительственные боевые ордена и награды ему посмертно возвращены, а также письмецо от генерала какого-то, я подписи не разобрал, что теперь он лично берется исхлопотать Феликсу все рекомендации для поступления в офицерское училище, и что его теперь туда на "ура" возьмут, потому как многие его отца помнят, Василия Авдеевича. Вот так так, думаю! Выходит, его отец до рождения сына не дожил, а мать, надо полагать, на положении ссыльной в Караганде оказалась. Я знал, что очень многих родственников расстрелянных военных именно в Караганду высылали...

Это ж надо, думаю, чтоб такая судьба! То-то Васильич о своем детстве помалкивал... И совсем мне стало обидно, так сердце горечью захолонуло, что я испугался, как бы мне самому на больничную койку не загреметь, с инфарктом хорошим... Сколько лет человек свою жизнь выстраивал, и счастье нашел, и с трудностями справлялся, и тут из-за какой-то шпаны все оборвалось! Такая ярость во мне стала подниматься, что готов я был бить этих гадов и бить, чтобы земля под ними горела и чтобы больше никто из них наш белый свет не пакостил.

Вы спросите, может, понимал ли я, что уже одно уголовное преступление совершил, человека убив, и что совсем тяжкие преступления замышляю? Может, умом и понимал, но не думал в тот момент, и меня это не касалось. И я вам вот что скажу: я ведь жизнь свою без крови не прожил, и если награды получал за то, что доводилось убивать людей, которые лично мне ничего плохого не сделали, но которые вооруженными врагами нашего государства были, то уж могло дозволить мне это государство расправиться с теми, кто мне словно острый нож в сердце мне воткнул, жизнь близких мне людей поломав. Приблизительно так я размышлял, если вспомнить. Может, и неправильно, но так. И угрызений совести никаких не чувствовал, да и сейчас не чувствую. Для угрызений совести ко мне другие мертвецы являются, из-за которых, вроде бы, мне угрызаться по долгу службы не положено...

Да, отвлекся я. Вы уж простите старика за болтливость. Нашло-наехало, сами понимаете. Это я, чтобы вы лучше поняли, какие чувства мной владели. И не удержался я, открыл холодильничек, вынул початую бутылку водки, которую Настасья на травках выстаивала, да и выпил разом полстакана в память Васильича.

– Вечная, – говорю, – тебе память, Феликс Васильевич, и не волнуйся ни о чем, я за тебя поквитаюсь, и семью твою от всех бед огражу, насколько сам жив буду...

Тут мне другая мысль в голову пришла. А не мог паспорт в машине остаться, в "бардачке"? Ведь и прав, и техпаспорта я нигде не вижу. Нет, думаю, скорее, он все эти документы при себе носил, но уточнить не мешает. Позвонил я в больницу, позвал Петра Ильича, спрашиваю у него:

– Скажите, а какие-нибудь документы у Васильича были?

– Права и техпаспорт мы у него в кармане пиджака нашли, – отвечает врач. – И ещё кой-какие бумаги, до его предпринимательства относящиеся. Накладные там, доверенность одна имеется нотариальная... Все уже в отдельный пакет сложили, чтобы родным вернуть. Паспорта там не было, уверяю вас. Что, найти не можете?

– Не могу, – признался я. – Вот, свидетельство о рождении нашел, пенсионную книжку, военные дела... Может, они паспорт заменят? Очень не хочется его жену тревожить...

– Я посоветуюсь, – отвечает врач. – Может, и позволят по свидетельству о рождении все бумаги выписать. Но вы продолжайте искать. Может, ещё какие-нибудь места припомните, где его паспорт может находиться.

– Погодите, – говорю я. – Вы сказали, там доверенность есть, на кого-то им выписанная? В доверенности всегда паспортные данные указываются. Может, вы перепишете их оттуда, для всех ваших бумаг, чтобы дело не стояло? Якобы с паспорта списали... А потом и паспорт найдется, не мог же он сквозь землю провалиться.

– Ничего идея, – говорит врач. – Знаете, если нас трясти начнут, чтобы мы поскорей все бумаги о смерти оформляли, то мы так и сделаем.

Попрощался я с ним, положил трубку, малость успокоившись. Хоть дело задвижется, не будет Васильич ждать в морге, когда всю волокиту с его документами утрясут, по-человечески похороним, в должный срок... Ведь и вся организация похорон на меня ложится.

А почему только на меня, думаю? Неужели его друзья-ветераны, вместе с которыми он торговлю вел, устранятся?

И, представьте, только подумал, как в дверь звонят. Я сразу пистолет за пояс, свитер одернул, пиджак застегнул, и только потом дверь открыл. Двое на пороге стоят – те, которых я вместе с Васильичем у палатки видел, они тоже товар разгружать помогали. Одного, помню, Борисом зовут, Павловичем, кажется, а как второго – запамятовал.

– Заходите, – говорю. – Я тут потихоньку в квартире прибираюсь, да прикидываю, как похороны организовывать. Не поверите, но только о вас подумал, а вы уже здесь, легки на помине!

– Ну, – говорит Борис Павлович, – выходит, мы друг у дружки мысли читаем, и неудивительно.

А второй, имени которого не помню, кивает.

Прошли они в квартиру – и ахнули.

– Да, – говорят, – поработали мерзавцы!

– Это ещё что, – говорю, – вы бы вчера видели, до того, как я за уборку взялся! Сегодня к вечеру, авось, совсем пристойно будет.

– Так и наши жены подойдут, помогут, и мы подсобим, верно, Лексеич? говорит Борис Палыч, и я, по крайней мере, теперь соображаю, что второго Лексеичем зовут. – Так что только скажи, что и как делать, а мы все исполним.

– Это хорошо, – говорю, – потому что в тех делах, что больших хождений требуют, я не то, чтобы очень. И с готовкой стола тоже. Тут женщины весьма даже пригодятся. Ну, и любой мужик к делу потребуется, когда с моргом надо будет разбираться и гроб нести.

– Все сделаем, не беспокойся, – заверяют они, и пол-литра достают. Давай, говорят, по нашей по солдатской в светлую память Феликса Васильевича, пусть земля ему будет пухом, и за здоровье его жены и дочери, чтобы они оправились и больше бед не ведали, и хоть на душе у них незаживающих шрамов не осталось.

Я так понял, они, как и я, с самого утра озарились маленько, с тоски да с печали.

Сели мы на кухне, дернули по одной и по второй, и в память и во здравие, и я говорю:

– Как по-вашему, кто это подлое дело учинил? Те трое, которых я вчера утром возле палатки видел?

– Почти наверняка они, – отвечает Палыч. – Братья Сизовы, расперемать их так. Только со вчерашнего вечера их уже не трое, а двое.

– Как это? – спрашиваю я, со всем выразимым недоумением.

– А вот так, – принимается объяснять Лексеич. – Вчера поздно вечером среднего брата, Олега, пристрелили насмерть, прямо у рынка.

– Надо же! – ахаю я. – И кто, по-вашему, это сделать мог?

– По-разному люди толкуют, – говорит Палыч. – Милиция сегодня весь рынок опрашивала. Но, в основном, думают, что это или кто-то из торговцев, которым надоело непомерную дань платить, или война банд началась. Эти братья Сизовы, говорят, многим крупным бандитам поперек горла встали, потому что они даже бандитского закона не признают. Одно время слухи ходили, что есть над ними кто-то покрупнее, потому что иначе получалось, что они одной наглостью и готовностью на любое зверство пойти рынок держат, а сами, к тому же, не очень умны, чтобы до каких-то вещей додумываться, но их хозяина так и не удалось вычислить. Сперва говорили, что это Кусок, самарский "авторитет", как эту сволочь теперь называют. Но Куска убили в прошлом году, а на Сизовых это не отразилось...

– Да директорская "крыша" их сделала! – перебивает Лексеич. Директору надо торговлю своими изделиями вести, а какая тут торговля, когда все в страхе перед Сизовыми ходят!

– Это какого директора? – спрашиваю. – Букина, что ли?

– Его самого! – говорит Палыч. – Когда это вы познакомиться успели?

– Да заезжал вчера, соболезнование выразить, – объясняю. – Вот и познакомились маленько. Значит, у него и "крыша" есть? Зачем она ему?

– Как зачем? – удивляются мои гости. – Он же такие дела крутит, что без "крыши" никак нельзя!

– Какие дела? – спрашиваю. – Он мне плакался, что их налогами душат, с работниками завода рассчитаться не может!

– Плакаться он горазд, – говорит Палыч. – А ты на его дом погляди! Лучший дом во всем городе, дворец натуральный! И погляди, сколько левых машин с грузом каждый Божий день с завода уходит! Он, небось, и к тебе подкатывался, чтобы через Союз Ветеранов торговлю вести, по безналоговым льготам?

– Точно, – говорю, – подкатывался. Рассказывал, что и с Васильичем про это толковал.

– Верно, толковал, – говорит Лексеич. – И Васильич послал его куда подальше. Потому что говорит, на бумаге выглядит все это очень красиво, чтобы быть торговым посредником, пользующимся безналоговыми льготами, но ведь за несколько лет на заводе столько продукции уворовано, что, только втянись в это дело, обязательно крайним окажешься, спишут на тебя все грехи и сядешь до скончания времен. А Букин, который тебе бумаги будет на подпись таскать, при первом же удобном случае на тебя весь коллектив завода науськает: вон он, гад, который нашими изделиями спекулирует и вашу зарплату замыкал, ату его! Ведь на части разорвать могут, народ у нас такой попадается, что больше верит слову начальства, чем глазам своим, которые Букинский особняк мозолит. А как припишут тебе хищения на всю стоимость особняка, и уляжешься ты отдыхать на нары, так Букин начнет следующего простофилю искать, чтобы на него очередные хищения списывать.

– Все точно, – кивает Палыч. – Васильич именно так говорил, а он мужик башковитый, любой подвох за версту чует... чуял, – поправился он.

– Послушайте! – говорит Лексеич. – А ведь смерть Васильича Букину очень выгодной получается. Мы без Васильича как без рук, и теперь Букину только ждать остается, когда мы свою торговлю завалим, разоримся, и к нему на поклон придем: мол, не откажи в милости, дай твоими изделиями торговать, чтобы мы по миру не пошли... И навяжет он нам свои условия, и будем мы ему все бумаги подписывать, и будет он пользоваться всеми освобождениями от налогов, которые ветеранам предоставляются, и так нас запутает в свои махинации, что нам останется только под его дудку плясать и конца ждать!

– Вроде, верно, – говорит Палыч. – Только откуда Букину было знать, что Васильич умрет? Его явно запугать хотели, а это и впрямь больше на братьев Сизовых похоже.

Я в разговор не вклиниваюсь, сижу, слушаю, на ус мотаю.

– А Букину и незачем было это знать! – заводится Лексеич. – Ему надо было, чтобы на время Васильич в семейных неприятностях завяз, не вылезал из больницы от жены и дочери, а он бы тем временем нас в бараний рог скрутил и провел бы через нас всякие документы на избавление от налогов, потому что его продукцией военные ветераны торгуют! Когда Васильич к делам вернулся бы, он бы уже ничего изменить не смог! А что помер, так ещё лучше – вообще на дороге не стоит! А "крыша" директорская, она, я тебе скажу, вполне на такой бандитизм способна!

– Тише, тише! – говорю я, а сам разливаю ещё по трети стаканчика. Неровён час, у кого-нибудь из вас сердце прихватит. Мы ж теперь не те орлы, что прежде, инвалидная команда мы, какую поискать! Давайте выпьем, и объясните мне толком, что это за "крыша" такая у директора Букина, которая на бандитизм способна.

Мы выпили, и Палыч объясняет:

– У них все официально, они профсоюзом работников грузовой пристани называются. Только почему-то эти работнички тюков на баржи не таскают, как грузчикам положено, а на иномарках разъезжают!

– Так куда же, говорю, милиция смотрит?

– На милицию грешить трудно, – вздыхает Лексеич. – И майор Наумкин нормальный мужик, и все остальные, и оперативники, и участковые. Хорошие ребята, не продажные. Это я точно тебе скажу. Но и опыта у многих нету, и мало их, и ведь за одни иномарки не арестуешь, доказательства нужны, а с доказательствами туго. Народ знает, что для себя безопасней с милицией не связываться, и из свидетелей лишнего слова не вытянешь. С кем могут – с тем разбираются, но это больше по мелочи выходит. Говорят, майор даже в область писал, чтобы направили к нам на время хорошую следственную бригаду со всеми полномочиями, да подкрепление к ней, но куда там! В области точно так же рук не хватает.

– А какое они себе здание под "профком" заняли! – говорил Палыч, имея в виду тех бандюг, что, оказывается, при директоре Букине навроде личной охраны. – Трехэтажный дом, весь в евроремонте, тоже по Двадцатипятилетия Октября, немного директорских хором не доходя. А по документам все правильно. Милиция проверяла, и все ведомости сходятся, что это они грузчиками заработали, работая день и ночь, с доплатами за особо ценные и хрупкие грузы, и имеют право на заработанные деньги здание родного профсоюза отремонтировать! Тьфу!

– И смех, и грех! – поддерживает Лексеич. – А ведь не подкопаешься!..

Кое-что мне ясным становится, и я спрашиваю:

– А эти Сизовы, они, небось, тоже в хоромах живут?

– Нет, – отвечают мне, – эти держатся от глаз подальше, на самой окраине, где уже город кончается и сразу село Плес начинается. Дом, похоже, большой и справный, правда, за глухим высоким забором его не очень разглядишь. Забор этот ещё их отец ставил, который был ещё тот живоглот. А что там, внутри – может, хоромы царские, отделанные золотом, а может, грязь и убожество – никто не знает. Правда, известно, что они и всю сантехнику итальянскую закупали, и две ванны, и два унитаза... Так что, надо полагать, у них со всеми удобствами сделано. И ещё они соседний дом прикупили, где семья местных пьянчуг жила – дали пьянчугам какие-то деньги, те и отвалили невесть куда, подписав все бумаги. Но они этот дом ещё не начинали ремонтировать, так и стоит пока пустой развалюхой. Правда, бахвалились, что скоро они и его в полный порядок приведут, и ещё крытым коридором с прежним домом соединят...

Я слушаю и киваю. Что ж, все, что мне надо, я узнал. Подробности потом подсобрать можно. И заговорили мы о том, как похороны организовывать, как дальше по жизни Анастасии и Валентине помочь... Потом ушли мои гости, заторопившись: мол, они тут со мной прохлаждаются, а Захарыч один торгует, не надо бы оставлять его в такой день, да ещё машина с товаром прийти должна... Я их проводил и опять уборкой помещений занялся.

Часа два провозился, понял, что надо передохнуть. Квартира начинала пристойный вид обретать. Я бульонные кубики в кухонном шкафу нашел, сделал себе кружку бульона, и значит, бульоном с хлебушком пообедал. Аппетита особого у меня так и не было – да я ж говорю вам, на пенсии привык. А вот ещё рюмку водки выпил. Потом лег на диванчик, пистолет под подушку, уставился в потолок, думаю. Думаю, как мне половчее к моему хищному зверью подобраться. Плохо, что снег, а у меня походка слишком узнаваемая, как найдут отпечатки хромого, так быстро меня могут выследить. Ну, тут у меня кой-какие идейки зреют. А еще, думаю, к Сизовым надо со стороны этого заброшенного дома подбираться, который они у пьянчуг купили. Может, засесть в доме, и ждать... Иначе к ним никак не подойти. И еще, думаю, надо мне принимать предложение этого директора Букина, который, видишь ты, каким фруктом оказался. Спасибо, просветили... А мог бы ведь и сам сразу сообразить, ведь не очень-то складно он пел про то, зачем ему сотрудничество с военным инвалидом нужно. Ладно, и на старуху бывает проруха. А вот если я последним олухом прикинусь и поближе к нему окажусь неужели я не узнаю, виноват он в смерти Васильича или нет? Уж где-нибудь что-нибудь подслушаю или кого-нибудь из его бандюг на разговор раскручу...

Думал я так, думал, варианты просчитывал – и задремал. Проснулся – уже темно за окнами. Я чайку попил, нашел, где у Васильича инструмент хранится, и стал поломанную мебель ремонтировать. Где гвоздиком, где шурупом... Так здорово стол восстановил и два стула, что почти незаметно сделалось, будто их расшибали. За сервант взялся... И вот сижу я, где надо, молотком постукиваю, где надо, отвертку беру, или рубанок, или пилу – и тут звонок в дверь. Далеко за семь вечера уже было. Я опять пистолет за пояс, подхожу к двери, спрашиваю:

– Кто там?

– Откройте, – говорят, – милиция.

Я весь похолодел – неужели меня так быстро вычислили? Нет, невозможно это, и несправедливо, ведь я ещё за Васильича рассчитаться не успел! Открываю дверь – там стоит немолодой майор. Сам Наумкин, понимаю я, местный начальник.

– Здравствуйте, – говорит он. – Знаю, что вас зовут Михаил Григорьевич Соловьев. Мне надо вас как свидетеля опросить, это во-первых, а во-вторых, спросить, нашли вы паспорт или нет. Я от врача знаю, что никак и нигде его найти не могли.

– Верно, до сих пор не нашелся, – отвечаю. – А что?

Он замялся на секунду, потом поглядел на меня и решил все-таки сказать.

– Да видите ли... Несколько дней назад паспорт Пигарева в Москве всплыл. И совсем другой человек им пользовался."

ГЛАВА СЕДЬМАЯ

– Первое соображение, – сказал Игорь, когда партнеры переварили услышанную от Федора информацию, – что из-за убийства Олега Сизова сорвалась передача денег преступникам. Он выезжал вчера поздно вечером, говоришь? Скажем, около одиннадцати...

– Даже пораньше, – уточнил Федор. – В районе девяти вечера его хлопнули.

– Тем более, – кивнул Игорь. – То есть, у него четырнадцать часов, чтобы оказаться в нужном месте Горьковского шоссе. Вполне можно проехать такое расстояние... Это ж сколько, порядка тысячи километров получается?

– Малость поболее, – сказал Федор. – И даже не очень малость.

– Все равно, – Игорь нахмурился, прикидывая. – Я знал человека, который на пари проехал за семь часов от Москвы до Вильнюса, а это расстояние немногим меньше, так?

– На запад дороги всегда были шире и лучше, – заметил Андрей.

– Конечно, – признал Игорь. – Но на хорошей мощной машине, по накатанному маршруту вполне можно уложиться в срок, и с неплохим запасом. Какая машина была у этого Сизова? – спросил он у Федора.

– "Форд", – ответил тот. – Хоть и не новый, но мощный, в отличном состоянии.

Разумеется, такие подробности Федор выяснил сразу же.