Текст книги "Фрау Шрам"

Автор книги: Афанасий Мамедов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 17 (всего у книги 17 страниц)

Только устроился на раскладушке и попробовал закрыть глаза, как кто-то стучится в дверь.

Да. Стучат. Энергичный ритм напоминает Песнь Тореадора.

– Илюша, Илья. – Людмила приоткрывает дверь, первым в чулан бесшумно входит Значительный.

С трудом подбирая слова, она говорит мне: "Только что он... – показывает на стенку, – вызвал милицию". Она говорит мне: "У вас... есть... буквально пара минут". Лицо руками закрыла, как будто света яркого не в состоянии перенести, и бубнит через руки исцарапанные котом: "Я – в дугу, Илья... вы – в дугу... Они увидят фонарики, а у меня ведь никаких накладных". И плачет, и плачет навзрыд: " ... Аленка дома... Не хочу лишней грязи... Хочу правды... Устала..."

Я знаю, Людмила лжет. Новый жилец не вызывал никакой милиции. И насчет правды лучше бы помолчала. Людмила просто мстит Христофору, не позволившему этой женщине когда-нибудь выгнать себя вот так вот, на ночь глядя. Людмила мстит, во-первых, потому, что она женщина, а все мужики, как известно, сволочи, во-вторых, ей почему-то кажется, что перед тем, как свалить от нее, Христофор поделился со мной, а я не предупредил ее.

– Я ушел бы утром или днем. Собрал бы вещи, сделал бы необходимые звонки.

Людмила не соглашается. Решила поиграть немного в роковую женщину. Смотрит то на меня, то на штабель с фонариками, улыбается шлюшьей улыбочкой и отрицательно качает головой. Она улыбается и качает головой так, как если бы перед ней стоял не я, а Христофор.

Выхожу на улицу.

Из распахнутого окна на меня глядят сонный пудель и та юная особа, с которой я когда-то наматывал по утрам круги на Патриарших.

Кто она, эта бегунья, чем занимается, как зовут ее – я уже, видимо, никогда не узнаю. Зато не прошло и полугода, как выяснилось, что девушка живет в этом доме. На первом этаже. У нее розовые занавески и подушечка на подоконнике. Наверное, она умеет печь пироги и закручивать соленья под голос диктора информационной программы "Вести". И женщина, которую я сегодня встретил в парадном у почтовых ящиков, по всей вероятности, ее мама, и лифт ей был совершенно ни к чему, когда она говорила: "Поезжайте, поезжайте". И сонный пудель в окне подтверждает это. Да. Точно.

Тихо.

Тишина такая, что хочется расколоть что-то вдребезги. Еврейская тишина. Печальная тишина.

– Меня зовут Илья! – кричу я девушке и вставляю в глаз монокль – половинку от черепаховых очков.

Она улыбается, она прикладывает палец к губам. Она всем сердцем за тишину, но...

...Пудель заливается лаем.

Девушка разводит руками и закрывает окно. Ей кажется, что мы еще увидимся. Кто знает, может, она и права.

Я выбрасываю сломанные очки. Когда-нибудь я пройду по этой улице и найду их вдавленными в асфальт, и место это будет для кого-то "культурным слоем", местом становления МУЖЧИНЫ-ОХОТНИКА-ХРАНИТЕЛЯ ОЧАГА, а для меня оно – радуга над Ливадийским дворцом, мой конец – мое начало.

Моросит дождь – из тех, что неожиданно начинаются и неожиданно обрываются.

Я иду не спеша по Малой Бронной. Я не знаю, куда иду, куда мне лучше идти, знаю только – надо добраться до утра до чего-то нового, а там поглядим, там посмотрим. В этом "поглядим-посмотрим", в этом взгляде, отведенном куда-то чуть в сторону, я уже без помех свыше Илья Новогрудский. Я иду по улице, по которой шагает вместе со мной мой роман. Эта улица, и эти фонари, и дождь, и мой роман говорят мне, что у меня нет другой дороги, кроме той, по которой я иду.