Текст книги "Имран. Заберу тебя себе (СИ)"

Автор книги: Лена Голд

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 14 страниц)

Глава 14

Просыпаюсь до будильника. В голове – тяжёлый, липкий недосып, но мозг уже работает, прокручивая планы на день. Вещи Алины, ЗАГС, разговор с отцом… Нет, с отцом вижусь послезавтра, сегодня не потянуть. Да и вчерашний убедился, что кто-то в моей жизни да есть. Хотя бы на время отстанет.

Тихо поднимаюсь, на кухне заказываю еду в проверенном ресторане. Кофе, яичницу с трюфелем, свежие круассаны. Пока оформляю заказ, из спальни доносится настойчивая вибрация. Это её телефон.

Замираю на секунду, прислушиваюсь. В комнате тихо – она спит. Интересно, кто ищет ее в такую рань. Ей, надеюсь, нечего скрывать от меня, но мне нужно знать, от кого эта назойливость. Отец? Сестра? Или, что гораздо хуже, Камран?

Бесшумно открываю дверь. Она лежит, свернувшись калачиком, лицо уткнуто в подушку. Выглядит хрупко и беззащитно, и это почему-то злит. Я не хочу, чтобы она была беззащитной. Хочу, чтобы она была сильной.

Телефон лежит на тумбочке. Беру его, но не успеваю заметить имя звонящего. Экран гаснет. Пароль – графический ключ. Пробую провести пальцем по диагонали – неудача. Почти машинально, на чистой интуиции, рисую контур латинской буквы «L» и провожу по экрану. Получается.

Усмехаюсь про себя. Глупое совпадение. У меня такой же пароль.

Открываю список вызовов. Последний пропущенный – от Алисы. Хорошо, это безопасно. Ищу контакты. Нужно убедиться, что у неё есть мой номер на случай чего. Мысли обрываются, когда я нахожу в списке имя.

Имран.

Сердце на мгновение замирает, а потом сжимается в ледяной ком. Это номер Камрана. Он успел не только жениться от моего имени. Он оставил ей свои контакты, подписанные моим именем. Чувство, которое поднимается из глубины, – не просто ярость. Это что-то тёмное, первобытное, желание сломать кости. Сломать его.

– Сукин сын… – шиплю сквозь зубы, с такой силой сжимая корпус телефона, что он вот-вот сломается.

Быстрыми, резкими движениями удаляю этот фальшивый контакт. Сохраняю свой.

Откладываю телефон, гашу звук и кладу обратно на тумбочку. Пусть спит.

Возвращаюсь на кухню, но спокойствие не приходит. В голове, против воли, прокручиваются вчерашние кадры. Как она вышла к отцу. Не в моей одежде, которую я ей дал. А в своём старой, пусть и пыльной. Она переоделась. Не стала выставлять напоказ нашу близость, не использовала её как оружие. Она вышла, сохранив своё достоинство и свой ум. Потому что только полная дура стала бы дразнить такого человека, как мой отец, намеками на интим. Будь на ее месте кто-то другой, легкомысленный, который думает о моих деньгах и статусе, не стесняясь вышел бы в нижнем белье, лишь бы демонстрировать наши «отношения».

То, что сделала Алина – это был правильный ход. И он мне… чертовски понравился.

Кофе закипает. Заливаю его в чашку.

В мозг впивается острая и ядовитая мысль. Камран... Он был с ней тем вечером, когда всё началось. Он привёз её сюда. Что он делал с ней по дороге? Что говорил? Дотрагивался ли? Целовал ли?

Рука сама сжимается в кулак. По стеклянной столешнице от удара пробегает паутина трещин. Боль в костяшках лишь подстёгивает ярость. Это не просто гнев из-за подставы. Это что-то другое. Глупое, иррациональное, подавляющее.

Я, сука, ревную.

Ревную к тому, что могло случиться до меня. Она моя. По документу. По факту. А брат… – трусливая крыса, которую рано или поздно найду. Потому что не стоило так поступать с такой наивной и чистой девчонкой. Она ни в чем не виновата.

Я не хочу, чтобы на неё вообще кто-то смотрел. Чтобы кто-то думал о ней. Чтобы в её телефоне были чужие номера, а в голове – воспоминания не обо мне.

Это бред. Это нарушает все мои принципы контроля и логики. Но это факт.

Делаю глоток обжигающего кофе. Горечь проясняет мысли. Сегодня будет ЗАГС. Будет штамп в ее паспорте. Будет мой единственный номер в её телефоне. Будет её полный переезд сюда. Постепенно я сотру все следы того, что было до меня. Включая назойливую тень моего брата.

А её ум, её внутренняя сталь… Они мне нужны. Не как украшение. Как оружие. И как щит. Для той войны, которая уже не просто идёт, а в которую мы теперь погружены с головой. И первый шаг в нашей общей кампании мы сделаем сегодня утром, когда она проснётся и поймёт, что её мир снова, окончательно и бесповоротно, изменился. По моим правилам.

Вскоре Алина просыпается, идет прямо в ванную. А в домофон звонит курьер. Забираю заказ, раскладываю завтрак на стол.

Когда она приходит на кухню, уже переодетая в свои вещи, я указываю взглядом на её телефон, лежащий на столе.

– Тебе звонила сестра. Несколько раз. – Говорю, наблюдая за её реакцией.

Алина хватает телефон. По ее лицу пробегает тень тревоги. Проверяет экран, видит пропущенные и мгновенно набирает номер, отходя не дальше, чем на пару шагов. Она не пытается скрыться. Это мне нравится.

Прислушиваюсь, делая вид, что погружен в чтение новостей на планшете. Голос Алисы в трубке слышен даже мне – визгливый, истеричный.

– Алина, ты где?! Здесь кошмар! Папа всё разгромил! Узнал… Узнал, за кого ты вышла! Он кричит, что ты предательница, что вышла за его врага! Ты знала?! Знала, что этот Карахан его разорил несколько лет назад?!

Алина бледнеет на глазах. Пальцы, сжимающие телефон, белеют.

– Успокойся, Алиса. Дыши. Я не знала. Ничего не знала, – её голос дрожит, но она пытается взять себя в руки. А потом вовсе зачем-то ставит на громкую связь.

– Он в бешенстве! Говорит, что теперь у тебя нет семьи! Что он от тебя отрекается! Мама плачет, я не знаю, что делать…

– Сиди с мамой. Не выходи из комнаты. Не попадайся ему на глаза. Я… Я разберусь сама со своими проблемами.

– Как разберешься, Алина?! Ты замужем за человеком, который разрушил жизнь нашего отца! Если был шанс, что когда-то папа простит тебя, то теперь этого шанса вовсе нет! Мы что, всю жизнь будем общаться вот так вот? Прячась?

Алина поднимает на меня взгляд. В её глазах – не обвинение. Там смятение, боль и миллион вопросов. Она ищет в моём лице подтверждения или опровержения. Я выдерживаю её взгляд, не отводя глаз. Пусть видит. Пусть знает, с кем имеет дело.

– Я не знала, – повторяет она уже тише, и в этой фразе обращается ко мне. – Позже перезвоню, Алиса. Береги себя.

Она вешает трубку и продолжает смотреть на меня. Воздух на кухне становится густым, наэлектризованным.

– Это правда? – её голос звучит глухо, без прежних ноток вызова. – То, что она сказала? Ты… разорил моего отца? Когда это было?

Ставлю планшет на стол. Откидываюсь на спинку стула, глядя на нее в упор.

– Правда, – говорю без колебаний. – Несколько лет назад. Он попытался подставить меня на тендере, подкупить моих людей. Проиграл. Бизнес, который он построил на вранье и махинациях, рухнул. Я не разрушал его жизнь. Он разрушил её сам. Я лишь убрал с дороги нечестного конкурента.

Она молчит, переваривая информацию. Вижу, как в её голове борются два образа: отец – тиран, который хотел продать ее, и отец – жертва, разоренная ее нынешним мужем.

– Почему ты не сказал раньше? Неужели… был со мной лишь для того, что отомстить ему? Ты поэтому меня сюда привел? – наконец выдавливает она.

– А что бы изменилось? – пожимаю плечами. – Ты всё равно оказалась бы здесь. Разница лишь в том, знала бы ты это или нет. Теперь знаешь. И нет, ни о какой мести речи быть не может. Я давно забыл прошлое, но твой отец пытался насолить неоднократно. Теперь я буду делать то же самое, но это только из-за того, как он с тобой поступил.

Алина отворачивается, смотрит в окно. Хрупкие плечи напряжены.

– Он сказал… что отрекается от меня.

В её голосе – не боль от потери отца, а горечь от очередного предательства. От того, что её снова использовали как разменную монету в чужой войне, даже не спросив. Знала бы она, что я вообще не при делах…

– Его потеря, – говорю я твердо. – Ты выиграла. Получила защиту от человека. Ирония судьбы, да. Но это факт. Теперь твоя семья – здесь. Или ты предпочтешь вернуться к тому, кто готов был продать тебя первому встречному, лишь бы восстановить свои потери? Повторяю, Алина. Ни о какой мести речи быть не может. Если ты здесь, то совсем не для этого. Ты под защитой. Под моей защитой.

Она резко оборачивается, и в её глазах снова вспыхивает огонь. Хорошо. Гнев лучше апатии.

– Я уже всё поняла. Я просто… Нужно время, чтобы это осознать. Всё.

– У тебя есть время, – бросаю, пододвигая к ней чашку кофе. – За завтраком. Потом поедим. И помни: твой отец больше не имеет над тобой власти. Никакой. Ты под моей защитой. Особенно от него.

Она медленно подходит к столу, садится. Берет круассан, но не ест, просто крутит его в пальцах. Она взвешивает. Анализирует. Ищет своё место в новой, еще более сложной реальности.

И я даю ей эту возможность. Потому что умная, расчётливая союзница мне нужна куда больше, чем сломленная жертва. Война с её отцом, оказывается, уже была выиграна. Теперь начинается другая – за её доверие. И первый раунд только что начался.

– Скажи честно, – говорит шепотом. – Пожалуйста… Все равно назад дороги нет. Я просто хочу знать правду, – смотрит такими глазами, что мне хочется прижать ее к себе. – Ты зачем появился в моей жизни, а? Ведь ты… врёшь, да?. Просто хотел отомстить моему папе, и решил это сделать через меня, да?

– Нет, Алина. Ничего подобного нет. И буду повторять это каждый раз. Я знать не знал, чья ты дочь, когда впервые увидел тебя.

– То есть это чистая случайность?

Выдыхаю, не зная, что ответить. Я не вру. Но и говорить про брата не хочется. Она сломается окончательно, посчитав, что все вокруг ее используют. Может потом как-нибудь расскажу.

– Алина, я не знал. А после того, как все узнал, для меня ровным счетом не изменилось ничего. Ясно? Ты моя жена. Точка. Вставай, едем в ЗАГС.

Глава 15

Мы выходим из подъезда. Воздух влажный, пахнет приближающимся дождем. Я закутываюсь в куртку, которую мне дал Имран. Она слишком велика, пахнет им, от чего в груди становится странно тесно.

Он открывает мне дверь внедорожника, и я сажусь.

Имран не спешит заводить двигатель. Вместо этого наклоняется ко мне, протягивая руку к ремню безопасности. Я замираю. Его лицо оказывается в сантиметрах от моего. Вижу каждую ресницу, каждую морщинку у глаз от усталости, чувствую его дыхание. И запах. Его парфюм – не навязчивый, а глубокий, древесный. Он обволакивает меня. Внизу живота предательски взмывают те самые «бабочки», о которых я читала в романах и в которые никогда не верила. Это физическая реакция. Глупая, неконтролируемая. Я отворачиваюсь к окну, чтобы скрыть румянец.

Щелчок ремня звучит слишком громко. Но Карахан не отодвигается. Он замер, глядя в боковое зеркало заднего вида. Его взгляд, секунду назад рассеянный, становится острым и сосредоточенным.

– Что-то не так? – срывается у меня шепот.

– Не двигайся, – Он смотрит не на меня, а куда-то в точку позади машины. – За нами наблюдают.

Ледяная волна страха смывает все бабочки разом. Я инстинктивно сжимаюсь, хватаюсь за край сиденья.

– Отец? – выдавливаю из себя. Мне не хочется нового спектакля. Да и стыдно перед Имраном.

– Не знаю. Но явно не дружелюбно. – Наконец он отодвигается, заводит двигатель. Глухой рык мотора заполняет салон. Рука Имрана ложится мне на колено, сжимает его. – Нечего волноваться. Возьми себя в руки. И сиди ровно.

Он плавно выезжает со двора, без резких движений. Я смотрю в боковое зеркало, пытаясь разглядеть, кто за нами. Темная иномарка? Белый фургон? В потоке машин все кажутся подозрительными.

Начинается странная езда. Имран не едет по прямому маршруту к центру. Он ныряет в узкие переулки между старыми домами, где едва разъезжаются две машины. Потом резко выскакивает на широкую магистраль, делает неожиданный поворот на следующем же светофоре. Мы проезжаем через какие-то промзоны, мимо глухих заборов, потом снова втискиваемся в жилые кварталы. Он не суетится, его движения за рулем выверены и спокойны, но в них чувствуется железная концентрация.

Я украдкой смотрю на него. Сильный профиль, напряженная линия скул, темные глаза, бегающие между дорогой и зеркалами. Он весь – воплощение собранной, опасной силы. И он чертовски красив. Не красив, как модель. Красив, как стихия. Как гроза, которая может быть и ужасающей, и завораживающей. Мой тип. Именно такой, о каком я всегда смутно мечтала, но никогда не встречала. Ирония судьбы – такой мужчина появляется в моей жизни, чтобы купить меня по паспорту и втянуть в какую-то темную историю с моим же отцом. И я этому… даже рада. С ним гораздо приятно, чем с родным папой, который хотел продать меня мужику, который ни о чем, кроме как о моей невинности, не думал.

– Ты… хочешь их потерять? – спрашиваю я, когда он в очередной раз лихо протискивается между грузовиком и бордюром, вызывая во мне тихий ужас.

– Уже потерял, – он бросает короткий взгляд в зеркало. В уголке его губ появляется что-то вроде усмешки. – Пару минут назад. Просто проверяю.

Через несколько поворотов он наконец выезжает на знакомую улицу, ведущую к ЗАГСу. Движется теперь спокойно, будто ничего вовсе и не было. Но напряжение в его плечах не спало.

Он паркуется. Глушит двигатель. Поворачивается ко мне.

– Готова? – спрашивает. Взгляд изучающий. Он ищет во мне признаки паники.

Я делаю глубокий вдох. Запах его парфюма все еще витает в салоне. Бабочки не вернулись. Их место заняло что-то другое. Не спокойствие. Острое, тревожное осознание. Я на пороге того, чтобы поставить печать, которая сделает этот безумный побег, эту опасную игру и этого загадочного, пугающего мужчину – моей законной реальностью. И другого выхода, кажется, нет.

– Готова, – мой голос звучит удивительно твердо даже для меня самой.

ЗАГС встречает нас тишиной и запахом типографской краски. Здесь так же скучно и официально, как и в тот первый раз, когда мы расписывались. Только теперь я более собрана, и вместо липкого ужаса перед будущим с лысым женихом – острое, леденящее напряжение от всего, что происходит.

Мы подходим к стойке. Имран кладет наши паспорта и своё свидетельство о браке перед немолодой женщиной со строгой прической. Она берет документы, сверяет данные. Я задерживаю дыхание, словно от этого зависит исход.

– Так, – женщина протягивает свидетельство Имрану и открывает его паспорт на странице с подписью. – Имран Каримович, я вижу, вы уже состоите в браке. Штамп в паспорт супруги сейчас поставим. А вот тут маленький нюанс… – Она прищуривается, проводя пальцем по подписи в свидетельстве, а затем по подписи в паспорте. – Подпись в свидетельстве о браке… Она отличается от образца в вашем паспорте. Существенно. Вы обычно так не расписываетесь?

Воздух вокруг нас загустевает. Я чувствую, как вздрагивает Имран, стоящий рядом. Он не двигается, но всё его тело излучает внезапную, стальную собранность.

Я медленно поворачиваю голову и смотрю на него. Вопрос женщины повисает между нами, звеня и колотясь в висках. Отличается. Существенно. Что это значит?

Имран делает едва заметный вдох.

– Да, извините, – говорит он, слегка разводя руками в жесте, который должен выглядеть как смущение. – В тот день… ситуация была крайне нервная. Мы очень спешили, были обстоятельства. Рука, можно сказать, дрожала. Я даже не смотрел, как расписываюсь. Главное было – успеть.

Он говорит это, глядя прямо в глаза женщины. Его взгляд открытый, чуть усталый, как у человека, который вспоминает неприятную суету. Ни тени лжи. Идеальная маска.

Женщина смотрит то на него, то на подписи, явно колеблясь. Протокол есть протокол.

– Обстоятельства обстоятельствами, но подпись должна быть узнаваема, – бормочет она, но уже менее уверенно. – Это важный документ…

– Понимаю, – кивает Имран. Теперь в его голосе появляется теплое, почти заговорщицкое снисхождение. – Но, согласитесь, в день свадьбы все волнуются. Особенно если это не просто штамп, а… спасение. – Он делает небольшую паузу, позволяя этим словам насытить воздух драмой, и очень осторожно, почти невесомо, кладет свою ладонь поверх моей руки, лежащей на стойке.

Женщина смотрит на его руку, накрывающую мою, потом на моё, наверное, всё ещё бледное и растерянное лицо. В её взгляде что-то меняется. Она видит взволнованных молодоженов с какой-то своей, сложной историей. Миф, который Имран создаёт на её глазах, оказывается убедительнее бюрократической придирки. Хотя… А ведь он не врёт.

– Ну что ж… – вздыхает женщина, смягчаясь. – Бывает. Главное, что паспорт ваш, вы – это вы. Сейчас оформим.

Она берет мой паспорт и берет штамп. Я выдыхаю воздух, которого, кажется, не вдыхала целую вечность. Но острый и колючий вопрос уже впился в мозг и не хочет отпускать.

Я смотрю на Имрана. Он уже убрал руку, его лицо снова непроницаемо. Он наблюдает, как женщина ставит печать в мой паспорт. В его глазах нет никаких эмоций.

«Рука дрожала». «Очень спешили». Логично. В тот день всё действительно было сумасшедшим. Он врывался в салон, дрался, вёз меня сломя голову, решал какие-то свои вопросы по телефону… В такой спешке можно было поставить любую закорючку. В это можно поверить.

Но почему тогда у меня внутри всё сжалось в холодный, тяжёлый ком? Почему инстинкт шепчет, что это не просто нервная спешка?

Имран поворачивается ко мне, протягивая мой паспорт. В развороте лежит страница с новым, ещё пахнущим свежей краской штампом. «Состоит в браке с КАРАХАН ИМРАНОМ КАРИМОВИЧЕМ».

– Готово, – говорит он просто.

Я беру паспорт. Бумага кажется невероятно тяжелой. Смотрю на штамп, потом на него. Он выдерживает мой взгляд, не моргнув.

– Правда? – тихо спрашиваю я, уже не знаю, о чём именно. О подписи? О том дне? О всём?

– Правда, – отвечает. – Тот день был сумасшедшим для нас обоих, Алина. Не ищи сложного там, где его нет.

Он берёт меня под локоть, ведёт к выходу. Я иду, не чувствуя ног, сжимая в руке паспорт – теперь уже официальное доказательство того, что я принадлежу ему. И новую, колючую занозу недоверия, которую он загнал мне глубоко под кожу.

Спустя двадцать минут его машина останавливается у знакомого дома. Я узнаю окна Леры на третьем этаже. Это последний островок моей старой, разбитой жизни, куда я приехала за вещами. Чтобы окончательно переехать к мужу, с которым меня связывает штамп в паспорте и море невысказанных вопросов.

Отстегиваю ремень и хочу выйти. Но слышу, как с водительской стороны тоже щёлкает замок. Поворачиваюсь и вижу, как Имран выходит из машины, обходит капот и направляется ко мне. Его лицо непроницаемо.

– Ты… ты пойдёшь со мной? – спрашиваю я, не скрывая удивления.

Он останавливается рядом, его оценивающий и настороженный взгляд скользит по фасаду дома.

– Да. Почему это тебя так напрягает? – он смотрит на меня. – Помешаю?

В его тоне нет агрессии, лишь холодная констатация факта. Но от этого не легче.

– Я просто… Я хотела поговорить с подругой. Наедине. Попрощаться нормально, – объясняю я, чувствуя, как внутри поднимается волна раздражения.

– Не сегодня. Да и… Есть дела поважнее.

Что может быть важнее, чем дать мне две минуты, чтобы объясниться с человеком, который рисковал ради меня?

– Имра-а-ан…

– Алина, – его голос становится тише, но твёрже. – Ты сейчас стоишь на улице. На виду. Каждая лишняя минута здесь – лишний шанс для того, кто мог следить за нами утром, вычислить это место. Ты хочешь подвергать подругу риску?

Его слова бьют точно в цель. Я вспоминаю утреннюю погоню, его манёвры, чтобы оторваться от «хвоста».

– Нет, – тихо выдыхаю я.

– Тогда идём. Быстро собрали – быстро уехали. Разговоры будут потом. Когда всё уляжется.

Карахан не ждёт моего ответа, поворачивается и набирает код домофона, который я озвучивала ему по дороге.

Имран пропускает меня. Захожу в подъезд. Он идёт рядом, его шаги гулко отдаются в кафельной тишине. Его присутствие здесь, в этом узком пространстве, где пахнет котлетами и старым линолеумом, кажется чужеродным и подавляющим.

Мы поднимаемся на третий этаж, останавливаемся перед знакомой дверью. Поднимаю руку, чтобы позвонить, но он делает это раньше меня.

Дверь тут же открывается. На пороге – Лера. Её глаза, полные тревоги и вопросов, сначала встречаются с моими, а затем перескальзывают на огромную, молчаливую фигуру Имрана за моей спиной. Её лицо замирает в маске шока и страха.

– За вещами, – говорит Имран вместо приветствия, и его низкий, властный голос в тесном пространстве коридора звучит особенно громко. – Мы ненадолго.

– Конечно. Проходите.

– Это мой муж, Лер.

– Да я уже поняла. Я… сварю нам кофе, – и идет на кухню, а я в спальню, где спала несколько ночей. Имран опять рядом.

– Сама справлюсь.

– Месяце побыстрее, – он поднимает руку, смотрит на циферблат дорогих часов. – У меня встреча в офисе.

– Так может приедешь за мной позже?

– Нет. Я тебя тут не оставлю. Да и на той встрече будешь присутствовать и ты.

– Я?! Зачем?

– Затем, что постепенно будешь перебираться ко мне. Тебя не оставят в покое, пока ты работаешь в том офисе.

– Но у нас разные сферы!

– Не переживай. Я найду, чем тебя занять.