Автор книги: Agamic
сообщить о нарушении
Текущая страница: 25 (всего у книги 25 страниц)
Прошибает мгновенно.
Выхожу из салона и захлопываю дверь. Прислонившись к ней, смотрю на унылые пейзажи. Темная зелень далёких лесов, поля с седеющей пшеницей и серые тучи, закрывающие солнце. К чему этот самообман: я не смогу простить себя за всё, что сделал.
Попробовать зарыдать - что помогло бы, хотя бы временно - так не умею. Выстрелить себе в голову? Как вариант.
Открываю дверь, беру пистолет; Кирилл отрывает голову от сидения и смотрит на меня испуганно.
Кручу пистолет в руке. Тяжелый, с полной обоймой. Приближаю к лицу, рассматривая детали и понимаю: не-е-ет - самоубийство никак не вяжется со мной. Я и этот вариант - мы несовместимы.
Нельзя так - разнюниться, размазаться как сопля по щеке! Пусть, пусть всё дерьмово, но ведь может быть по-другому.
Я не прощу себя? Да ну и хуй с этим. Кирилл простит. Тёмка бы простил. Наверно...
Сажусь в салон, завожу мотор, и через пару секунд мы едем дальше. Тучи медленно сползают в сторону, выглядывает солнце.
- Нет больше надежды, - говорит Кирилл. И хорошо, что говорит! Пусть говорит, как можно больше и чаще. И неважно что - главное чтоб не затыкался, не нарушал словесный контакт. И зрительный тоже.
- Да есть она, есть...
Сломанная, нами уничтоженная. Мы воскресим её, создадим, слепим, блядь, из пластилина. Она живет в нас, надежда эта, и умирает, как говорят, последней. Я уже дышать не буду, а буду надеяться, что задышу.
Кирилл шмыгает носом, изображая внезапный приступ насморка, и поджимает губы.
- И куда мы сейчас?
- Разве важно? - он удивленно смотрит на меня и пожимает плечами. - Ну и отлично.
