Текст книги "Эндшпиль (СИ)"

Автор книги: Юлия Резник

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 13 страниц)

Глава 9

Марина

Губы у Рамиля горячие. Впрочем, как и он сам. Несмотря на ледяную воду, которой нас только что окатило. Несмотря на вечерний холод. Несмотря ни на что.

Меня будто током прошибает, когда он впивается в мой рот.

Господи!

Я никогда не пыталась представить, как он целуется. Учитывая уровень его мизогинии, Рамиля вообще было сложно вообразить в постели с кем-то… Так, стоп. Значит, я все-таки это делала?! А-а-а! В любом случае, я ни за что не могла бы предположить, что он будет таким… таким… Дикарем!

Шакиров целует жадно. Глубоко. Будто дорвавшись. У меня мгновенно подгибаются колени. Его ладонь обжигает поясницу. Вторая зарывается в мокрые волосы. И когда он прижимает меня к себе сильнее, я чувствую, как быстро и тяжело он дышит.

Понимаю. У меня самой воздуха не хватает!

– М-м-м… – мычу протестующе ему в губы, но получается настолько жалко, что это больше похоже на приглашение продолжать.

И он продолжает.

С ума сойти! У Рамиля вкус мяты, кофе и изголодавшегося самца. Мы весь день тяжело работали. Мы вспотели и изрядно извозились в грязи. Это могло бы меня от него оттолкнуть. Это должно было оттолкнуть! Но… Мне он нравится даже такой – взмыленный. Настолько нравится, что не замечаю, как начинаю сама цепляться за его мокрую футболку, притягивая его ближе. А все внутри плавится к чертовой матери!

Рамиль ведет губами ниже – от подбородка к шее. У меня кружится голова. Так хочется плюнуть на все и позволить… позволить… Ну, вы понимаете! Останавливает лишь то, что мне действительно нужно в душ!

– Все-все-все! – шиплю, отпихивая его от себя.

Шакиров замирает, тяжело дыша. Неохотно отстраняется. Глаза дикие...

– Что?

– Прекрати!

Он моргает. Я тоже. Оказывается, я так потерялась в происходящем, что не заметила, как он затащил меня в спальню.

– Почему?

– Потому что здесь нас точно никто не видит!

Рамиль медленно… очень медленно приходя в себя. Не знаю, что его в действительности сподвигло к этому поцелую, но с уверенностью могу констатировать, что повело его не меньше меня. Ох! Как же адски у меня горят щеки. Да я вся горю! А он смотрит. Так смотрит, что мне становится еще жарче.

– Душ, – напоминаю дрогнувшим голосом. – Срочно.

– Д-да. Конечно. Иди.

Шакиров как-то странно мотает головой, будто желая вытрясти из нее воспоминания о случившемся. Я быстро юркаю в ванную, захлопываю дверь прямо у него перед носом и несколько секунд стою, прижавшись лбом к прохладному дереву.

Твою мать!

У меня дрожат ноги. Дрожат губы. Я вся дрожу!

Так, душ…

Пока я пытаюсь прийти в себя под горячими струями, Рамиль, как выясняется позже, времени зря не теряет – затаскивает мою сумку в комнату.

– Надо было освободить гостевую спальню, – поясняет, когда я, распаренная, выхожу из ванной. Неуверенно киваю.

– Они надолго приехали?

– Надеюсь, что нет. Все от тебя зависит. Я в душ.

– А я, очевидно, в клетку к голодным тиграм, – констатирую с унынием в голосе.

– Ты всех победишь. Я в тебя верю.

Так-то да. Я не робкого десятка. Делаю глубокий вдох и выхожу в коридор. В конце концов, рано или поздно нам все равно пришлось бы знакомиться. Приходится напомнить себе, что я здесь как раз для этого.

Снизу доносятся голоса. Гремят кастрюли. Что-то весело шкворчит на сковороде. Хлопают дверцы шкафчиков. Уныло спускаюсь по лестнице и замираю на последней ступеньке. Ну конечно. В кухне кипит жизнь. Мать Рамиля катает тесто. Бабуля что-то помешивает в сковороде. В воздухе пахнет жареным луком, мясом и чем-то настолько сытным, что моя поджелудочная начинает авансом просить пощады.

Неудивительно, что у Рамиля были проблемы с весом. Тут, чтобы оставаться худым, нужно переезжать в спортзал на ПМЖ.

– Явилась, – без особой радости констатирует Динара Александровна, окидывая меня недобрым взглядом.

– Добрый вечер, – осторожно улыбаюсь я.

– Уже ночь почти, – сухо поправляет она. – А в доме даже ужина нет.

А-а-а. Ну, начинается. Медленно перевожу взгляд на стол, на котором столько еды, что мы вчетвером запросто сможем переживать ядерную зиму.

– Да? – удивленно смотрю на стол. – А это что тогда? Декорации к «Великолепному веку»? – Лица женщин вытягиваются. А что они думали? Я тут в качестве бесплатной прислуги? Ха.

Открываю холодильник. Достаю яйца. Беру кастрюлю и наливаю в нее воды. Чтобы поставить ту на плиту, приходится бочком потеснить «свекровь». А это не так-то просто. Все же мы в разных весовых категориях. Надеюсь, до драки дело не дойдет…

– И этим вы собираетесь кормить взрослого мужчину? – в голосе матери Рамиля сквозит откровенное презрение.

– Почему только этим? Еще есть соль.

Женщина багровеет. Я невозмутимо включаю огонь, стараясь держаться как можно дальше от стреляющей жиром сковороды.

Шакиров заходит в кухню как раз тогда, когда я заливаю яйца холодной водой, чтобы те нормально очистились.

– Полчасика, сыночек, и ужин будет готов.

– Я сварила яйца.

Динара Александровна бросает на меня очередной презрительный взгляд и демонстративно косится на сына.

– От такой еды у тебя гастрит будет.

– У меня был гастрит, – спокойно замечает он, очищая еще одно яйцо. – Потом я перестал есть ночами жирное тесто.

Я медленно отворачиваюсь к плите, пряча улыбку. А вот мать Рамиля, похоже, не привыкла, чтобы ей перечили.

– А я тебе говорю – питаться нужно как следует! – стоит она на своем.

– Гастрит вызывает хеликобактер. Способ питания здесь ни при чем, – замечаю я, перетягивая огонь на себя.

– Что за ерунда? – впрягается до этого молчащая бабка.

– Почему же ерунда? Это доказанный научный факт.

– Что вы знаете о науке? Может быть, вы врач? – даже с какой-то надеждой интересуется Динара Александровна. Неужто надеется на бесплатную медицинскую помощь?

– Нет. Но у меня есть TikTok. Сейчас, знаете ли, не нужно оканчивать мед, чтобы быть в курсе таких вещей.

– А-а-а, все понятно! – торжествует Динара Александровна. – Мы, знаете ли, придерживаемся более консервативных взглядов в образовании, – добавляет со сладкой улыбочкой, принимаясь нарезать зелень с такой скоростью, будто представляет на месте укропа меня. – Рамиль с детства вращался в определенных кругах. Шахматы, международные турниры… Другой уровень общения. И получения знаний.

– Все это прекрасно. Только я не думаю, что хеликобактеру есть до этого дело, – улыбаюсь я, наклоняюсь над Шакировым и, желая еще больше позлить его матриархов, звонко чмокаю Рамиля в макушку: – Дать соль?

– Угу, – откашливается он. – Давай.

– И все же, Марина, чем вы занимаетесь? – не дает мне спуска Рамилева бабка.

– Работаю в клубе.

– В ночном? – подозрительно сощуривается Динара Александровна.

– Нет. В спортивном. А вы? – радостно спешу поддержать разговор я. «Свекровь» чуть выпрямляется.

– Я много лет занималась карьерой сына.

– А сейчас?

В комнате повисает звенящая тишина. Рамиль закусывает щеку и опускает взгляд в тарелку.

– Сейчас я продолжаю участвовать в его жизни, – холодно произносит Динара Александровна.

– Каким образом? – допытываюсь я. – Я вроде знаю всех членов его команды…

Вру безбожно. Я даже не в курсе, нужна ли шахматистам команда. И есть ли она у Рамиля… Но мне нравится сбивать спесь с этой женщины. Воистину, все познается в сравнении. До знакомства с матерью Рамиля я свято верила, что в моей семье все не слава богу. А теперь впору задуматься.

– Сынок! Что позволяет себе эта… это…

– Меня зовут Марина. Я что-то не то спросила? – невинно хлопаю глазами.

– Мама на пенсии, – сглаживает ситуацию Рамиль.

– Правда? Это по какой такой льготе? Вам сколько? Лет пятьдесят? – наседаю.

Мать Шакирова багровеет и молча отворачивается к плите. А мне все ясно. И почему Рамиль такой. И почему эта женщина… такая. Наверное, тяжело, когда собственное благополучие целиком и полностью зависит от милости сына. И почему она ни за что не даст ему построить семью или более-менее крепкие отношения, понятно тоже! Вдруг жена спросит: а чего это мы полностью содержим взрослую, работоспособную тетку?

Бедный Рамиль.

Но раз молчит – значит, его все устраивает?

Пофиг. Это не мое дело.

Заканчиваем ужинать в тишине. Она, кстати, вообще никак не влияет на мой аппетит. Как и было обещано, мы с Рамилем действительно сожгли уйму калорий.

Шакиров встает первым. Благодарит меня за ужин. И сам, без напоминания, начинает было убирать тарелки. Но где там! Его мать бросается сыночке наперерез, с воплями о том, что это не мужская работа.

– Мы с Рамилем не делим работу на мужскую и женскую. В этом доме другие порядки, – возражаю я.

– Какие глупости!

– Глупости, или нет, мы решим сами. Кстати, когда у вас обратный билет?

– Нет, это переходит все границы! – взрывается бабушка, вставая из-за стола. – Ну-ка объясни нам, будь добр, какого черта себе позволяет эта… эта…

– Меня зовут Марина, – снова напоминаю я. – И, кстати, Рамиль уже достаточно взрослый и самостоятельный, чтобы никому ничего не объяснять. Тем более когда с ним говорят в таком тоне. Пойдем? Ты хотел мне сделать массаж… – улыбаюсь я, от души зевая. Пусть эти мегеры даже не думают, что им удастся меня запугать. Не на ту напали.

– Да. Конечно, – оживляется Шакиров. – Пойдем. Всем спокойной ночи.

Мы выходим под недовольный бубнеж его родни. Кошусь на Рамиля в ожидании хоть какой-то реакции. Но он молчит, вынуждая говорить в лоб:

– Ну, ты дай мне какую-нибудь обратку. Все хорошо? Или надо действовать мягче?

– А? Да… Все нормально. Ложись, – кивает на кровать.

– Зачем это? – уточняю с опаской.

– А как еще тебе массаж делать? Стоя?

– Так, стоп. Я про массаж просто так ляпнула. Чтобы у нас был повод свалить…

Шакиров растирает ладонью щеку, глядя на меня так, будто я его новогоднего подарка лишила! Разминаясь, ведет головой от плеча к плечу.

– А я бы от массажа не отказался. Все тело затекло с этими твоими грядками.

Я жую губу. Вообще-то, казалось бы, какое мне до этого дело? Мы не настолько близки, чтобы я его лапала. Даже если пару часов назад он целовал меня так, что у меня до сих пор не пришло в норму давление. Но он стоит такой уставший. И одновременно с тем потерянный… Ужин с матерью и бабкой вытянул из него все силы. Мне та-а-ак его жалко! И это плохо. Жалость – дерьмовое чувство. Но еще хуже то, что я не прочь к нему прикоснуться. Провести ладонями по напряженным плечам, сделав так, чтобы он хоть немного расслабился и перевел дух.

Господи, Марина. Ты либо очень добрая, либо очень тупая – ей богу!

– Ладно, – вздыхаю я. – Ложись. Я тебя помну.

Шакиров вскидывается, явно не ожидая, что я так легко соглашусь.

– Серьезно?

– Только без глупостей.

Уголок его рта дергается.

– Договорились.

Он садится на край кровати. Медленно стягивает футболку через голову. Я замираю.

Нет, ну это вообще законно выглядеть так... шикарно даже при том, что вблизи я все-таки замечаю несколько оспинок на его безупречной медовой коже?

Шакиров ложится, вытягиваясь во весь рост на матрасе. Я, прикусив губу, оседлываю его бедра. Ерзаю. Рамиль, кажется, бормочет какие-то ругательства. Осторожно кладу ладони ему на плечи. Господи. Он, и правда, весь каменный. Нет, серьезно. Такое чувство, что этот парень живет в состоянии перманентного стресса и даже спит, что есть сил сцепив зубы.

– Ты чего такой зажатый? – бормочу я, начиная разминать напряженные мышцы.

Рамиль шумно вздыхает. Этот звук пробирает меня до мурашек. Потому что он получается слишком… сексуальным. Ага. Сглотнув, продолжаю осторожно массировать его плечи. Медленно перехожу на шею. Разминаю основание затылка. Вжимаю в ямку в основании черепа большие пальцы, немного тяну вверх… И надо же – он действительно начинает по чуть-чуть расслабляться в моих руках. Чувствую, как размякают его каменные мышцы, дыхание становится тяжелее, а в какой-то момент он и вовсе начинает постанывать… Так мужественно и… так чувственно одновременно с тем. По моему позвоночнику прокатывается обжигающая волна.

Да он издевается!

Нет, Марина, даже не думай! Нет-нет-нет. Нельзя так реагировать на мужика. Он просто кайфует от массажа – и ничего более. Не придумывай. Но тело почему-то со мной категорически несогласно.

– Вот здесь больно? – сипло интересуюсь я.

– М-м-м… Да.

Я нажимаю чуть сильнее. Рамиль резко втягивает воздух. И тихо… очень тихо стонет снова. Мои руки начинают дрожать. Он медленно поворачивает голову. Глаза у него темные-темные. И такие… распахнутые. Я вдруг понимаю, что он ведь вообще сейчас не играет! Ему правда очень хорошо. В моих руках...

Кажется, я слышу какой-то звук за дверью. И Шакиров тоже его слышит, настороженно замирая. В страшном возмущении от того, что нас, похоже, подслушивают, я наклоняюсь ниже и, почти касаясь губами его уха, шепчу:

– Правда хочешь, чтобы они поскорее уехали?

– Да-а-а.

Я прикусываю губу, чтобы не улыбнуться. И тихонько командую:

– Тогда стони громче.

Глава 10

Марина

Вместо того чтобы сделать, как я велю, Рамиль, напротив, замолкает и опять напрягается. Напрягается даже больше обычного!

Ну, нет! Куда это годится? Я же буквально вижу, как эти двое стоят, приникнув к двери в нашу спальню! Нужно раз и навсегда отучить их подслушивать.

Преисполнившись решимости, стискиваю бедра Рамиля коленями и начинаю постанывать сама! Сначала тихонько. А когда он окончательно каменеет… Громче, и громче, и громче. Плавно скользя бедрами туда-сюда по его поджарой заднице.

В промежность впиваются трусики. Это неожиданно хорошо.

Боже, Мариш, что ты делаешь?!

Получаю удовольствие?

«Так?!» – вопит внутренний голос.

А я уже вообще не уверена, что способна мыслить здраво.

Потому что подо мной – Рамиль. Горячий. Напряженный. Огромный. Чуткий к каждому моему движению.

– Марина… – хрипло предупреждает Шакиров, шумно втянув воздух.

– М-м-м… – уже вполне себе натурально выстанываю я, продолжая медленно ерзать бедрами. Будто специально. Будто лишь для того, чтобы шокировать его мать. Хотя это последнее, о чем я думаю! И, судя по тому, как у Рамиля дергаются мышцы спины, он тоже не особенно на этот счет запаривается.

За дверью что-то едва слышно поскрипывает.

Прикусив губу, наклоняюсь ниже. Позволяя своим волосам скользить по его шее. По спине Шакирова прокатывается волна дрожи. Ох ты ж господи. Не ожидала, что он окажется настолько чувствительным.

– М-м-м… – нарочно выдыхаю ему прямо в ухо.

Рамиль отвечает мне рыком, который будит и во мне дрожь... Ох! Кажется, я в этой жизни не слышала более сексуального звука. По моей коже бегут мурашки. Тонкие волоски на руках встают дыбом.

– Ты… меня убиваешь, – шепчет Рамиль, медленно повернув ко мне голову. Взгляд у него мутный. Тяжелый. Такой, что мне резко становится жарко. Хотя в его спальне открыто окно и, в общем-то, довольно прохладно.

– Мы же еще хотим их выжить?

– Марина…

Он произносит мое имя так, будто у него температура под сорок. За дверью что-то падает. Я резко выпрямляюсь и, чтобы не спалиться, что я и сама завелась от происходящего, начинаю откровенно переигрывать:

– О-о-о… Господи… Рамиль! Еще, еще…

– Ты ненормальная, – выдыхает он, пряча лицо в сгибе локтя. Смотрю на его трясущую спину. Он смеется?! Да ладно! От этого осознания обжигающий огонь у меня внутри гаснет, оставляя после себя приятное согревающее тепло. Смеющийся Рамиль – это что-то совершенно невозможное. Это как… увидеть снежного барса в дикой природе! Шокирующе прекрасно.

– Ты сейчас все испортишь, – шиплю я, тоже начиная давиться смехом.

– Я?! – возмущается он в подушку.

Прикрываю глаза и возвращаю ладони ему на плечи. Мягко провожу вниз вдоль напряженных мышц спины. Смех Шакирова резко обрывается. Кажется, мы слегка заигрались. Я чувствую его каждой клеточкой. В комнате становится душно. И тихо. Кстати, за дверью тоже.

Похоже, бабка с матерью свалили за валерьянкой.

С сожалением убираю руки.

– Ну, кажется, все. Миссия выполнена.

Рамиль медленно переворачивается на спину, утягивая за собой покрывало.

Господи боже. Лучше бы он этого не делал. Потому что теперь я вижу его лицо. Потемневшие, абсолютно невменяемые глаза. Растрепанные волосы. Грудь, которая тяжело поднимается на каждом вдохе… А еще… Ой. Мамочки. Бугор, там, под одеялом!

Отворачиваюсь так резко, что едва не сваливаюсь с кровати. Шакиров ловит меня раньше, чем я успеваю опозориться. Впивается сильными пальцами в мои бедра, отчего по телу прокатывается очередная обжигающая волна.

Нет. Нет-нет-нет. Это опасно! Очень-очень опасно.

– Пусти, – пищу я.

– А если не пущу?

Сердце делает кульбит. Как это понимать? Он… не прочь продолжить в действительности?

– Тогда я закричу.

– Ты и так последние десять минут только этим и занимаешься.

Я задыхаюсь от возмущения.

– Между прочим, я ради тебя старалась!

– Я оценил, – сипит Шакиров, скользя по мне голодным взглядом, в фокусе внимания которого со мной начинает происходить что-то неслыханное.

Я боюсь! Боюсь даже не его, хотя учитывая особенности психики Рамиля, может, и стоило бы. Боюсь себя. Ведь я не хочу бросаться из одних отношений в другие. Потому как в том состоянии, в котором я нахожусь, вряд ли мне по силам оценить Шакирова объективно и отделить симпатию конкретно к этому парню от желания срочно заткнуть дыру внутри себя хоть кем-то. Скорее всего, мне только кажется, что я влюбляюсь, а на самом деле я просто хватаюсь за первого встречного, чтобы избавиться от одиночества…

После Тёмы я такая травмированная! А Рамиль, каким бы красивым он ни был, если так разобраться, – ходячий рэд флаг.

Нелюдимый. Закрытый. С кучей странностей, букетом комплексов и такими проблемами в эмоциональной сфере, что туда даже не стоит соваться.

Нормальные мужчины не смотрят так, будто хотят одновременно тебя поцеловать и сожрать. Не впадают в ступор из-за сорванного шланга. Не напрягаются от простого прикосновения так, словно это прямая угроза их жизни.

Да, он помогает мне. Да, рядом с ним удивительно спокойно. Да, он не заставляет меня выпрашивать внимание, как это было с Тёмой. Но разве этого достаточно? В начале отношений все стараются казаться лучше. Даже психи. Особенно психи, чего уж… А этот ведь еще и шахматист. Просчитывает всё на десять ходов вперед. И вполне вероятно, что я сейчас просто пешка в его игре! Хотя… Судя по тому, как он смотрит, скорее уж ферзь.

Отмахнувшись от своих страхов, робко поднимаю ресницы, заглядывая в глаза Рамиля. Он продолжает удерживать меня за бедра. Не сильно. Но крепко – не выкрутишься. И… Черт. Мне это нравится. Нравится чувствовать его руки. Нравится, как он на меня смотрит. Нравится, что рядом с ним я вдруг снова ощущаю себя красивой женщиной, а не выброшенной на помойку куклой.

– О чем задумалась? – хрипло спрашивает Шакиров.

Неопределенно веду плечом. Ну, не объяснять же ему, что прямо сейчас я составляю подробный перечень тех причин, по которым мне следовало бы держаться от этого парня подальше? Или в нашей ситуации все же лучше быть честной?

Пожевав губу, выпаливаю на одном дыхании:

– О том, что ты очень сомнительный вариант для отношений.

Бровь Рамиля медленно ползет вверх.

– Почему?

– Ты слишком сложный. Я тебя не вывезу. Да и…

– Ну, договаривай уже… – хмыкает Шакиров, вроде и подталкивая меня к откровениям, но на самом деле вряд ли готовый меня услышать. Я же вижу, как он в момент замыкается!

– Дерьмовые те отношения, в которых нужно кого-то спасать. И, кстати, я тоже сейчас – вариант сильно так себе.

Рамиль, кажется, совсем не ожидал, что я переведу стрелки на себя, но на то ведь и был расчет. На этом поле я могу играть не боясь никого обидеть.

– Почему?

С губ срывается нервный смешок.

– Потому что у меня только-только закончились долгие отношения. Закончились некрасиво. Из-за чего моя самооценка скачет, как давление у пенсионерки. Нет, не подумай, сейчас мне не составит труда разыграть комедию перед твоими родными. Но если бы мы встречались по-настоящему, меня бы очень ранили их придирки. Понимаешь разницу? Да и вообще глупо начинать новые отношения, когда я настолько обижена на мужиков, что подумываю, насколько законным будет открыть курсы по их истреблению.

– Звучит действительно не очень обнадеживающе.

– Вот именно.

Рамиль сползает с меня, переворачивается на спину и, закинув руки за голову, констатирует:

– Тогда у нас проблема.

– Какая?

– Мы оба психи.

Я начинаю ржать.

– Ну уж нет. Говори за себя. В моем случае все не настолько печально. Мне просто нужно немного времени, чтобы пережить предательство. Это нормально.

– Да неужели ты так сильно его любила?

– Ну, а чего бы я так резко меняла жизнь? Бросала дом, учебу…

Мне становится до того себя жалко, что я торопливо поворачиваюсь на бок, спиной к Рамилю, и прикусываю костяшки пальцев, чтобы не расплакаться. Он поначалу молчит, и я понятия не имею, что думать… Потом матрас прогибается. Я застываю, почему-то решив, что вот сейчас он меня обнимет, и все наладится, но ничего подобного не происходит

– Спи. Я пойду, пройдусь.

Шмыгаю носом:

– Ладно. Только недолго.

Смотрю на закрывшуюся за ним дверь. Чувствую вину, но не понимаю, на что бы он мог обидеться. Вновь поворачиваюсь на бок. Прикрываю глаза, заставляя себя уснуть. Но без Рамиля почему-то не спится, хотя, я думала, будет ровно наоборот.

Гадаю, куда он пошел. И что ему придется вытерпеть, если мать с бабкой еще не угомонились. Ясно же, что в одиночку Шакиров им противостоять не способен. Тогда зачем он вот так рискует?

Вряд ли же это ревность…

Хотя… Черт их поймешь – этих психов.

Со стоном зарываюсь носом в подушку. Кручусь с бока на бок еще какое-то время, но, к счастью, усталость берет свое, и я засыпаю.

Просыпаюсь от вибрации телефона. Сначала вообще не понимаю, где нахожусь. Перед глазами темнота. Чужая спальня. Огромная кровать. Запах прохладного мужского парфюма на подушке. А потом память услужливо вываливает на меня события последних дней, и я со стоном падают обратно.

Господи, ну и жизнь у меня пошла!

Телефон продолжает жужжать где-то под подушкой. С такой настойчивостью мне может звонить разве что мама. Кровь стынет в жилах… Половина седьмого утра. Что случилось?

– Да? – лепечу я, кубарем скатываясь с кровати, потому что рядом спит Шакиров, которого мне совершенно не хотелось бы разбудить.

– Спишь? – вместо приветствия раздается недовольный голос.

– Теперь уже нет.

– А чего голос такой? С бодуна, что ли?

Прикрываю глаза. Нет, ну вот как у нее получается за три секунды довести меня до нервного тика?!

– Мам, что случилось?

– Мне тут сорока на хвосте принесла, что кинул тебя твой богач.

Вздыхаю…

– Ну… Это правда, да. Мы с Артемом действительно расстались.

– А я тебя предупреждала!

Да уж… Как тут обойтись без этих избитых слов, и толку, что от этого мне только хуже? Кого это волнует?

– Что молчишь?

– А что тут скажешь?

– Да что угодно, Марина! Например, что ты думаешь делать дальше? Домой вертаться, я так понимаю, ты не планируешь? Понравилась столичная жизнь? Так на нее сколько денег надо!

– Много, да. Поэтому я нашла работу. Все более-менее налаживается, мам. Не переживай.

На том конце связи повисает давящая тишина, а потом до матери вдруг доходит:

– Постой. Ты хочешь сказать, что несколько лет жила с богачом и ушла от него с голой жопой?

Сжимаю телефон так, что немеют пальцы. Мне так больно, что просто не передать словами! Потому что… с голой жопой, да! Потому что все свободные деньги я тратила на них! Не с чего мне было откладывать на черный день. Да и не думала я, что он когда-то настанет. Глупо? Сейчас понимаю, что да. Тогда же я и представить не могла, что окажусь в такой ситуации! У нас со Свирским все было хорошо… Да просто прекрасно... было. И мне хотелось, чтобы моим близким тоже было полегче. Ну, и тратилась я на них. Да… Если это делает меня дурой – что ж…

– Ушла и ушла.

– Нет, ты мне объясни! – распаляется мать. – Чем ты думала? Нормальные бабы в таких ситуациях себе жизнь устраивают! Квартиры покупают! Салоны открывают, какой-то бизнес! А ты что?

– А я, очевидно, ненормальная, мам. Вам помогала… Вот и все богатства. У тебя все? Прости, я занята.

Обрываю вызов и растерянно тру виски. В глазах стоят слезы. И не проливаются лишь потому, что в них слишком много соли.

В себя меня приводит какой-то странный шорох. Оборачиваюсь.

Рамиль стоит в дверях. В черной футболке и спортивных штанах. С растрепанными волосами. И с таким сонным лицом, что мои слезы высыхают, а губы невольно растягиваются в слабой улыбке.

Господи. Ну почему он с утра еще красивее?! Что за напасть?

– Я тебя разбудила? Извини…

– Ничего. У тебя, походу, тоже те еще родственнички?

Смеюсь. Звук выходит немного влажным из-за так и не пролитых слез.

– Ну, знаешь! До твоих моим далеко. Они уже проснулись?

– Без понятия. Пойдем на разведку?

– Может, ну его?

– А как же кофе?

– Ну-у-у… Кофе – аргумент. Сейчас умоюсь только…

– Я думал, ты сваришь, – чешет в затылке Рамиль.

– Кофе в постель должен носить мужчина.

– Так мы ж вроде не в постели.

– Ты начни уже хоть с чего-нибудь. А там, глядишь, и до постели дойдет.