Текст книги "Принцип револьвера. Часть 3 (СИ) "

Автор книги: Йока Тигемюлла

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 14 страниц)

Я слышу это "Тень" и вздрагиваю. Еще одно совпадение? Точно так же, "Тень" мы называли заказчика там, в "нашем" Нордвиге. Когда решили рискнуть и пробраться за картиной на Королевский остров через позиции мятежников. "Я предлагаю очень хорошие деньги, госпожа Ланге" – вспоминается его вкрадчивый, шелестящий голос в мембране телефона астросвязи...

"А ну, не паниковать! Нет тут никакой мистики, Каролина", – мысленно уверяю себя, – "ты же комбинировала свою версию (экая обтекаемая фраза вместо тривиального "вранье") из впечатлений разных реальностей. Все просто!"

Просто. Но... Что мне сочинить Артуру? В голове как назло пусто и мысли все о Мике. Сбежал... Как? Вдруг он ранен? Вдруг за ним гонятся... Узнать у Артура? А как? Еще и "Тень" этот иллюзорный...

– Не могу... Я... это... я не помню, Арт... – звучит это беспомощно и глупо, но не могу ничего с собой поделать.

В голове шумная пустота, гулкая, безнадежная.

– Опять? – не понятно, чего в его голосе больше удивления или иронии?

– В смысле "опять"? – поворачиваюсь к нему и пытаюсь поймать взгляд.

– Ну, полгода назад у тебя уже была потеря памяти, – фыркает Артур.

– Как это? – что я за дура, куда-то все слова пропали.

– Как... – хмыкает Артур, – заявилась в Музей Демократии почти неглиже... Наорала на охранника. Я, конечно, понимаю, что это ваш бывший особняк, но... У тебя с головой-то все в порядке, Каролина?

– А у кого вообще с головой все в порядке? – огрызаюсь я.

– У меня, – спокойно парирует Артур.

И мы молчим.

– Все ясно... – Артур первым нарушает затянувшееся молчание.

– Что ясно? – тупо спрашиваю я.

Хотя почему "тупо"? Мне действительно интересно, что ему может быть ясно, если мне самой ничего не ясно? А главное так и непонятно, как себя вести и что делать?

"А, может, рискнуть и попытаться рассказать Артуру правду?" – это решение крепнет с каждым мигом.

На самом деле я просто не вижу другого выхода. А раз решила, то нечего и медлить. Поворачиваюсь к Арту и тихонько говорю:

– Хочешь всю правду?

Арт, не отрываясь, глядит в окно. Что он там увидел такого интересного?

– Понимаешь... ну, в общем... – не зная как начать, но, стараясь, чтобы это звучало решительно, произношу я.

– Потом... все потом, Каролинка! – с удивлением вижу, что Арт бледен, как мел.

Гляжу в окно. По дорожке стремительно шагает невысокий человек в темном старомодном плаще и нелепой светлой шляпе. Среди зеленеющей травы и радужных струй воды из поливалок, он выглядит чужеродно и вызывающе. Будто заблудился в ранней весне или даже в поздней осени.

– Иди к себе, Каролина! – голос Артура звучит глухо, почему-то мне становится страшно.

Трель звонка заставляет вспотеть. На лбу Арта тоже замечаю блестящую россыпь капель.

– Кто это? – спрашиваю почему-то шепотом и снова вздрагиваю от повторной трели звонка.

– Смерть, – отвечает Артур и улыбается, вот только глаза у него совсем не веселые.

"Глаза не лгут", – вертится в голове заезженной пластинкой. А я гляжу на его спину. "Смерть... смерть... смерть..." – отдаются где-то в сердце шаги. Когда до меня доходит, что значат эти слова, я срываюсь с места. Думать некогда и я бегу, вслед за Артуром, тут близко, какой-то десяток шагов. Крикнуть бы! Вот только воздуха в груди не хватает. Щелкает замок двери, я вылетаю в холл и понимаю, что не успела... В свете падающем из раскрытой двери фигура гостя кажется черной. Вот сейчас... Я зажмуриваю глаза, ожидая грохота и...

– Здравствуй, Артур! Доброго дня, Каролина! – звучит спокойный, даже дружелюбный баритон.

Я открываю глаза. Гость жмет руку Артуру. Господи! Да что со мной происходит? Истеричка!

– Поговорим? – звучит голос гостя.

Вроде бы вопрос, только вот... Почему-то это воспринимается как приказ. И Артур все так же бледен. И...

Когда визитер проходит мимо меня, успеваю его разглядеть: пожилой, с лицом, изуродованным глубокими морщинами, ежиком седых волос, он кажется мне смутно знакомым... Почему-то, вспоминаются генеральские эполеты... Бред.

– Иди к себе, Каролина, – тихо говорит мне Артур.

– Нет, к Каролине у меня тоже есть пара вопросов, – на этот раз гость уже не вопрошает.

Все-таки существуют люди, умеющие только командовать. Этот явно из таких.

– Садитесь, – предлагает визитер, будто это мы с Артом у него в гостях.

Присаживаюсь на краешек дивана, зябко запахиваясь в халат. От взгляда гостя веет холодом. Абсолютно пустые глаза, хотя голос у него... Таким бы в Королевской Опере петь.

– Я... – непохоже на себя мямлит Артур, примостившийся рядом.

– Я в курсе, – вроде как ухмыляется визитер и тянется к карману плаща.

Если учитывать, что сидит он развалясь в кресле, движение выходит неуклюжим, но... угрожающим. Вскакивает на ноги Арт. Я получаю очередное доказательство избитой истины, что и улыбка может быть неприятной. Особенно такая вот – кривящая тонкие губы гостя. Как будто резаная рана.

– Сам посмотри и ей покажи! – визитер протягивает напряженному, совсем не похожему на того каким я привыкла его видеть, Арту конверт из плотной желтой бумаги.

– И не дергайся, – вновь демонстрирует тошнотворную ухмылку гость, – если бы Старшие решили, что тебя купили, разговаривать бы я не стал.

– Что будет с "Орланом"? – не глядя на незнакомца, спрашивает Арт.

Он торопливо рвет конверт, почему-то мне кажется, что у него дрожат руки.

– Зависит, – веско произносит гость и добавляет успокаивающе:

– Не бойся, твоей вины тут не так много, а вот с подружкой твоей...

Он замолкает, а я чувствую, что меня в который раз начинает трясти.

– Рыжего видел в "Канарейке", второго и девку вижу впервые, – сквозь шум в ушах слышу голос Артура.

– А тебе эти лица знакомы? – звучный баритон отдается в затылке.

Да что это со мной? Не хватает только в обморок грохнуться, ненужно было столько кофе пить.

"Ага, и так бояться тоже не нужно", – пытаюсь приободрить себя.

Выходит плохо, даже двигаюсь как больная, едва не роняю тоненькую пачку фотокарточек, которую мне протягивает Арт. Сфокусировать взгляд на карточках удается не сразу. Некоторое время тупо таращусь в яркие цветовые пятна.

– Что скажешь, девочка? – интересно, что в этом человеке такого, заставляющего вылезать из темных закоулков души первобытные страхи.

Как сказал Арт: "Это смерть"? Может быть, это и не шутка была? Торопливо стараюсь понять, что изображено на снимках. И тут же обо всем забываю. С яркой фотки на меня глядит Мика. Чужой, длинноволосый Мика с хищной, непохожей на его обычную улыбку, усмешкой. А рядом незнакомая вульгарная девица, с ярким, неподходящим для бледной мордочки, макияжем. Неизвестный фотограф запечатлел парочку под ярким зонтом летнего кафе. Торопливо проглядываю остальные карточки, на всех Мика и девица. Ба! Скулы сводит – на нескольких фотографиях они целуются, бесстыдно и вульгарно. Смеющаяся девица, пьющий вино Мика... Потом к ним добавляется выглядящий неприятным даже на снимке толстый и лохматый тип в кожанке.

Снова проглядываю фотокарточки, где Мика жадно целует неизвестную мне вульгарную блондинку. А почему "жадно"? Может так просто? Ага! Просто.

– Вы узнаете людей на снимках? – возвращает меня в тошнотворную реальность голос седовласого.

И что ему ответить? Как ответить? Почему-то я точно знаю, что от моего ответа зависит многое, может быть даже все.

"Все" – как емко и страшно звучит.

Слово-приговор – "все". Щелчок затвора, хлопок, боль, темнота... Или пьяные голоса, боль, унижение... Краем глаза пытаюсь увидеть Арта, но он, похоже, тоже под непонятной магией гостя. Вон, как заяц на удава уставился на визитера. Неужели ему так же страшно? Он же большой, сильный... Стараясь выиграть хоть немного времени, снова перебираю снимки. Мика, девка, тип... Снова тип с гаденькой улыбкой глядящий на Микину девку. А может это не Микина девка? Ага-ага – он чужую взасос лижет... А чего тогда тип на нее уставился, а взгляд-то взгляд, на меня тоже так пялились... Стоп.

– Так что, Каролина! – голос человека в плаще, кажется немного раздраженным.

Мне хочется закрыть глаза и громко-громко завизжать, да что это со мной в самом деле?!! С трудом сглотнув несуществующую в пересохшем рте слюну, я, стараясь говорить твердо, пищу:

– Это Юрген, Мика, а девицу я не знаю.

– А подробнее? – от взгляда пустых глаз веет полярной ночью.

– Мика Мельников, мой друг, Юрген, человек вынудивший нас...

– Они ее заставили, Хаген! – прерывает меня Арт.

– Помолчи! – равнодушно одергивает его человек в плаще.

А я почему-то думаю, о том, куда он подевал свою дурацкую шляпу. Потерянно шарю взглядом по комнате, а когда нахожу ее прямо у себя под носом, на столике, испытываю что-то похожее на радость.

– Хаген, – вновь начинает Арт.

– Я сказал, помолчи! – куда делся тот звучный оперный голос, теперь мне казалось, что рядом шипит змея: гадкая, склизкая, смертельно ядовитая гадина.

– Я тоже был молодым, я тоже любил дур! Я все понимаю, – шипение пропало, вновь вернулся звучный баритон.

Я растерянно гляжу на белое пятно шляпы, и будто со стороны ощущаю, как собственные пальцы комкают полу халата, мне становится все равно. Какое приятное, знакомое ощущение. "Милая девушка в шоке" – очень хочется хихикать и плакать одновременно.

– ...Юрген Краузе, убит этой ночью в квартире своей любовницы... – вернул меня к действительности, голос седовласого, – вышел на балкон покурить и получил пулю в глаз.

– Это... – протянул Арт.

– Да, он один из "портовых"... Ты понимаешь? – спросил тот, кого Арт звал Хагеном.

– Не очень, – потеряно сказал Артур.

– Старшие тоже не очень, – хохотнул Хаген. – Ясно одно, – продолжил он, – твоя девица имела какие-то дела с этим Юргеном, Юрген мертв, Герман тоже, картина пропала... "Портовые" будут мстить. Старшие настроены решительно. Никто ничего не знает... Рыжий сбежал из Приюта. Что нам остается делать, а Артур?

– Пока не знаю, – тихо говорит Арт.

– Зато я знаю, что если кто-то что и знает, то это только твоя подруга, Артур! И ей придется все рассказать! – я ощутила взгляд на себе, будто холодными брызгами окатило.

– Но... – потерянно, начал Артур.

– Именно. Нужна уверенность, что она скажет правду.

Я наконец оторвала взгляд от шляпы и с ужасом уставилась на встающего из кресла Хагена.

– Одевайся, Каролина! Ты поедешь со мной! – слова хлестнули, как кнут, не контролируя себя, я хватаюсь за руку Артура.

Надежная крепкая рука чуть заметно подрагивает, но я ощущаю, как его пальцы стискивают ладошку. Мне становится чуть спокойнее, рядом Арт, он меня не отдаст, все будет хорошо.

– Хаген, одну, я ее не отпущу! – голос Артура звучит твердо, укрепляя мою робкую надежду.

– Дурак! – седовласый издает то ли вздох, то ли рык.

– Ладно. Отвезешь ее к Лидии сам. Заодно успокой, – мы с бабами не воюем, даже с такими подлыми.

Нахлобучив на затылок свой дурацкий головной убор Хаген уже идет к двери.

– И что будет там? Куда мы поедем? – задаю вопрос в спину.

– Медикаментозный допрос. Не бойся. Нам всего лишь нужна информация. Достоверная информация, – подчеркивает последнюю фразу Хаген.

Негромко хлопает дверь.

– Арт, что делать? – тихо спрашиваю я.

– Ехать, – потерянно отвечает Арт, – иначе без вариантов.

– В этом? – кивком показываю Арту на свой наряд из футболки и халата.

– Твоя одежда наверху в гостевой – вздыхает Артур, – я ничего не убирал и не выбрасывал.

***

Наверное, морда у меня та еще, потому что Санни улыбается чуть насмешливо.

– Плечо болит, – поясняет Санни неожиданный стриптиз, и изворачивается, пытаясь разглядеть здоровенный синячище над лопаткой.

Интонация у нее такая, будто она еще извиняется передо мной.

– Прости, я не хотел, – мои слова звучат беспомощно и глупо, на гематому страшно глядеть.

"А придись удар чуть иначе, мог бы и убить", – я никогда не верил в Бога, так что благодарить некого, только случай.

Интересно, Санни понимает, что я ее едва не убил? Кажется, нет. Еще и меня, успокоить пытается:

– Да ничего страшного, пройдет. Только вымокла я вся... – Санни огорченно вертит в руках маечку.

– Погоди.

Я скидываю джинсовку, потом снимаю футболку и командую:

– Снимай мокрое, время у нас есть, до сумерек высохнет, а там разберемся!

– Спасибо, – а у Санни классная улыбка, на такую невозможно не ответить.

Вот только она словно застывает на лице, и этот испуг в глазах. И майкой прикрылась. А глазищи-то как распахнулись, будто призрака увидела!

– Что? – быстро прикидываю, чем мог ее так напугать.

Да куда она уставилась? Пытаюсь проследить за ее взглядом... Черт! Татуировка! Санни не отводит взгляда от моей змейки-татушки. Как я мог забыть?! Что же соврать? Ничего не приходит в голову... Нормального... Что ж, придется действовать по обстоятельствам.

– И не ты тоже... – вздыхает Санни, а мне начинает казаться, что она сейчас заплачет.

– В смысле, "не я"? – спрашиваю осторожно, нужно стараться не напугать ее сильнее.

– Это опять не ты... – сквозь всхлип поясняет Санни, но понятней от этого не становится.

А я продолжаю вопросительно смотреть на нее, не двигаясь, чтобы не спровоцировать истерику.

– В смысле, "опять"? – скриплю я.

Увидев, что девчонка вздрагивает, крепче прижимая майку к груди, говорю как можно увереннее и спокойней:

– Не бойся, Санни, я не сделаю тебе ничего дурного.

"Правда, если ты захочешь уйти, то отпустить тоже не смогу – опасно это", – мрачные мысли не заставляют себя ждать.

– У тебя на плече татушка, у того Мики не было татуировок... А у моего Мики другая наколка... Тюремная. Откуда ты?! Кто ты? – она глядит испуганно, но требовательно.

– Тюремная? – переспрашиваю я, больше для того, чтобы протянуть время.

А потом пытаюсь правильно сформулировать вопрос, не потеряв старающуюся ускользнуть мысль:

– Погоди-ка... Ты хочешь сказать, что я уже один раз был не я, так? Тьфу... Вернее, он который не я, но и не тот Мика, которого ты знала с детства.

Санни молча кивает.

– Когда? – выдыхаю я вопрос.

– Что когда? – тихонько переспрашивает Санни.

– Когда ты все узнала и поняла? – строго спрашиваю я.

– Полгода назад... Ты... Он... В общем, когда я заметила, что наколка исчезла... Сам мне сказал... Там откуда ты тоже война? – тихо спрашивает она.

Я только киваю головой. И быстро прикидываю расклад. Значит полгода. Все сходится. И вот еще! У парня Лори наколки тоже не было... Что же это значит? Значит... Значит... Значит, получается, он тоже побывал здесь? И пока мы были в Венниски... Так! Похоже, что один идет за другим, как звенья одной цепи... А Каролина? Она тоже? По идее да...

– Тебя тоже Микой зовут? – больше не глядя на меня, спрашивает Санни.

– Да.

– А... ты тоже знал меня... Там, откуда пришел? – странный вопрос, хотя если вдуматься.

– Да, – повторяю я.

– И мы там тоже были друзьями... С самого детства? – интересно, что она хочет услышать.

Ухо цепляет слово "тоже", значит и тут все было похоже.

– Да... Я был в тебя влюблен. Мы ели мороженое у тетушки Мод... Целовались, до одури... Пили дешевый аморвейн, а потом...

– Аморвейн не пили, – прерывает меня Санни, – у меня на него аллергия, – и тихонько спрашивает:

– Скажи, а... Там... Я тоже была у тебя первой?

– Да, – твердо вру я, понимая, что сейчас ей правда не очень-то и нужна.

– Наверное, это судьба, – всхлипывает Санни и с надеждой (или это отчаянье звенит в ее голосе) задает новый вопрос:

– А те... Другие парни... Они вернутся?

– Я не знаю Санни, – только и могу сказать я, – меня просто швыряет по мирам, я не понимаю почему, не понимаю что происходит.

– Мир сошел с ума, но мне-то как быть? – она прижимает маечку к лицу, худенькие плечи дрожат.

Ненавижу, когда девчонки плачут. Жалко их, больно, и не знаешь что делать. Присаживаюсь рядышком, гляжу на нее, вижу пупырышки мурашек на коже... Решение приходит само собой. Осторожно трогаю Санни за коленку – холодная, гладкая... И говорю:

– Для начала снимай мокрое и надевай майку мою, а потом будем думать вместе. Мы встретились снова, а значит, уже не одиноки. Вдвоем проще. Видно судьба такая у нас, – добавляю я, вспомнив слова Санни.

Кажется, я все делаю правильно. Во всяком случае, вновь вижу ее глаза. Мокрые, но уже не такие испуганные. И улыбка вернулась – робкая улыбка сквозь слезы.

– Только ты отвернись... Хорошо? Я еще не привыкла к тебе...

– Конечно, – встаю и поворачиваюсь к ней спиной, разглядывая ржавые подтеки на двери.

"Щас как треснет она тебе по темечку фонарем-то!" – мрачно предупреждает циник внутри.

"Зачем, револьвер в кармане джинсовки лежит, а я ее на топчан кинул", – думаю почти радостно, но холодный пот выступает на спине.

Настороженно прислушиваюсь к шорохам за спиной. Когда что-то тяжелое со стуком кладется на стол, вздрагиваю.

– Мика, ты мне совсем доверяешь? Даже пистолет оставил... – голосок у Санни дрожит.

– Это револьвер, – машинально поправляю я.

– Какая разница, – вздыхают за спиной, – можешь оборачиваться.

Оборачиваюсь с мыслью, что могу оказаться сейчас под дулом собственного револьвера. Хотя... Какая уж тут собственность?

Санни сидит на топчане, забившись в уголок и укутавшись в мою куртку. Отмечаю на столике "натюрморт" достойный кисти живописца: старинный фонарь, тускло поблескивающий револьвер и аккуратно разложенные для просушки предметы женского гардероба.

"Натюрморт с трусиками", – тут же придумывается название для картины, которую никто не напишет.

– У тебя джинсы мокрые, снимай и лезь под одеяло, все-таки еще не лето, – немного смущенно произносит Санни.

Нда... Не сразу заметил – постелька-то распахнута.

"Я еще не привыкла к тебе", – вспоминаются ее слова.

Возникает вопрос, что будет, когда она привыкнет? Нда... Не стоит забывать, что наши, Соергартенские, девчонки всегда просто смотрят на жизнь. Не так много она дарит им радостей, чтобы...

"Мика, а ведь ты бы не отказался, урод?!" – прикидываю ответ на этот вопрос, но если честно, то он не находится.

Чтобы не думать о ненужных и неважных сейчас вопросах, скидываю джинсы, пристраиваю их в углу топчана и лезу под одеяло. Простыни несвежие и сырые, одеяло колется, Санни в уголке напугана... Снова сюр.

– Расскажи мне все, – прошу я.

***

– Расскажи мне все, – голос Хагена раздается из уютного полумрака.

Все-таки, какой замечательный парень, этот Хаген. И седина у него такая... благородная. И машина у него замечательная, жаль только, мне не удалось увидеть, куда меня привезли. А так любопытно было. Вроде ехали мы недолго. Где это может быть? Вдруг это мой любимый Остров? А от платка, которым мне завязывали глаза, так волшебно пахло. Наверное, этот платок принадлежит этой симпатичной докторше, что помогала пристегнуть меня к креслу – кресло сначала показалось страшным, но я просто боюсь игл. А эта докторша прехорошенькая, маленькая, темноволосая и туфельки у нее симпатичные... Ах да, нужно рассказать Хагену все. Только вот что все? Ух, голова кружится, как будто я целое утро танцевала вальс.

– Что все? – старательно уточняю я.

Немножко заплетается язык, наверное, от сухости во рту, но мне нужно все рассказать что-то милым людям. Все равно, я ведь хотела объяснить все Артуру, так пусть заодно послушают и остальные.

– Формулируйте вопросы конкретно и четко! – устало говорит симпатичная докторша, и что-то поправив в капельнице, трубка от которой тянется мне в вену, грустно поясняет:

– Вы же сказали, что срочно, поэтому пришлось использовать обычный амитал-натрий!

– Это не опасно для жизни? – подает голос Арт, он тоже сидит здесь, рядом с моим креслом.

Эх, если бы у меня не было Мики, то я бы... Артурка очень симпатичный. И за меня беспокоится...

–Нет, скорее даже полезно, – откликается доктор, которую кажется зовут Ли, – у нее зашкаливало давление, ей вредно много кофе.

Вредно кофе? Как жаль. А я так люблю кофе! Но какие же все-таки заботливые и добрые люди меня окружают.

– Каролина, как Юрген убедил тебя похитить картину? – Хагена мне немножко жаль, он думает, я знаю, кто похитил картину, а я знаю только, что в этом замешена другая Каролина.

– Юрген? Картину? Нееет... У Юргена мы покупали паспорта. Там, в другом мире, в Венниски. А картину хотел Тень. Только другой Тень, из нашей реальности... Много денег предлагал. А нам нужно было оружие... – с трудом сглатываю липкую слюну и продолжаю:

– Я вот что думаю, может он тоже знает тайну картин Ле Мюлье? Да нет, не крали мы картину! То есть они не крали... Другие мы... Это переход сработал, – торопливо начинаю объяснять про реальности, про переходы, про прошлое, которое не прошлое, про замещение.

Ой, как же трудно объяснить людям то, чего сама толком не понимаю! И еще язык какой-то непослушный, и голова кружится... Ах да, доктор, сказала, что это от кофе. Но я старательно и подробно рассказываю им, о происшедшем со мной и Микой. Рассказываю как это ужасно, когда попадаешь в незнакомый мир. Не забыть бы еще рассказать, сколько странного в их собственном мире, наверное, сами они не заметят – они же тут живут... И я говорю, говорю, говорю... Как же противно, что язык такой непослушный!

– Никогда больше не буду пить столько кофе! – сообщаю Хагену, прервавшись.

Кажется, он тоже за меня беспокоится. Вон Арта спрашивает, не было ли у меня психических расстройств. Надо его успокоить, а то он все-таки пожилой уже, седенький весь.

– Не было, я абсолютно здорова, это все кофе, – сообщаю я в полумрак из которого слышатся встревоженные голоса Арта и Хагена.

– Хотя, – немного подумав, сообщаю я, – от всех этих скачков по мирам, можно и сбрендить.

– Ой, Артур, как же здорово, что ты жив! – искренне радуюсь я, – В предыдущем мире тебя, наверное, убили! Там было так страшно!

– У нее были душевные потрясения? – это уже доктор заволновалась.

Классные у нее туфельки, я тоже такие люблю, чтобы на небольшом каблучке, лодочки и легкие.

– ... у нее был выкидыш... – доносится голос Артура.

Наивный мальчик. Какой выкидыш?

– Это был аборт! Ну сами поймите, я же думала что снова война будет! А тем более меня по мирам кидает... Нельзя. Ребенок это ответственность! – кажется я все же плачу.

Наверное, я все же хотела его... Ребеночка от Мики! Но не тогда. Да и не было другого выхода. Ну а потом... Может быть, у него еще не успела образоваться душа? Это же был только эмбрион. Клетка...

– Ничего, вот прекратится весь этот бред, и я рожу Мике и сына, и дочку! – громко объявляю я, хлюпнув носом.

– Хаген, почти час, надо прекращать! – говорит у меня над самым ухом доктор Ли.

Все-таки она очень милая! И Хаген тоже милый, беспокоится за меня.

– Прекращайте, все равно ясно уже. И это... Лидия, дайте ей снотворное, пусть поспит. Это можно? – надо ему сказать, что я совсем не хочу спать.

– Можно, только осторожно! – докторша снова колдует над моей капельницей, ласково улыбаясь мне.

Я улыбаюсь в ответ и закрываю глаза. Слышу, как Ли что-то говорит, про "глубокое внушение", "зомбирование подсознания". Кажется они мне не верят. Уже проваливаясь, в сон я сообщаю:

– Да нет, никто меня не зомбировал. А ожоги... Это когда "ирокез" взорвался.

Чувствую, как мне задирают полу медицинской распашонки, но уже все равно. Я сплю... Или не сплю? Нет!!! Пусть это будет сон!!!

Разрушенные дома, грязная улица... Стремительная тень штурмового вертолета. Грохочут винты, машина несется совсем низко, едва не задевая брюхом разворочанную залпами артиллерии мостовую... Несется прямо на меня – раздавить, стереть, уничтожить! Вот вертолет уже совсем близко, а я стою, у меня нет сил даже кричать: во рту сухо. Сейчас меня не станет. Все ближе и ближе смертоносная птица... Уже можно различить пилота: черный шлем, линзы светофильтров подняты, бледное лицо... Мика?! Наконец-то удается закричать. Мой визг заглушает грохот пулеметов боевой машины.

***

Сумерки застают нас лежащими рядом под одним одеялом. Во рту сухо, давно столько не говорил. Мысли разбегаются, а голова тяжелая. Полежать бы подумать, да... Нет времени – совсем нет.

А вот подумать есть над чем. Думаю, слушая ровное дыхание Санни, кажется, она уснула. Может и к лучшему – ей нужно отдохнуть. От мыслей, от слов, от слез... Пусть наберется сил, они ей пригодятся. А я, не спеша, стараюсь разложить по полочкам памяти все, что удалось узнать от Санни. Не так и много, но все же, кое-что.

Итак... Семь лет назад мой двойник из этой реальности, называю его условно Мика-дубль, убил отчима Санни, узнав, что тот ее изнасиловал... Мысль прерывается. Изнасиловал, а тот Мика его убил. А как бы я поступил, если бы узнал? Тогда, давно... Да просто. Пошел бы и вогнал заточенный напильник в жирное пузо мерзавцу. Благо, такие заточки или более "продвинутые" выкидухи были почти у каждого Соергартенского паренька.

"И не струсил бы?" – возникает резонный вопрос.

Не знаю. Может быть, это сейчас бы я мог струсить, а тогда... Тогда, наверное, нет. Цена жизни для мальчишек не велика, своей и чужой. Вот так вот. Кажется, старая загадка о причинах заставивших мать Санни убить отчима, окончательно решена – она защищалась. Или защищала... В моем мире. А здесь не смогла. И Мика отомстил. А он молодец, этот Мика-дубль. Жаль, мальчишкой был, отомстить смог, а вот избежать наказания за справедливость, нет. Наверное, об этом он просто не подумал. И хотя, на первый взгляд, дело было явным убийством в состоянии аффекта, тезке не повезло... Может, Судье было лень вникать в перипетии жизни какого-то босяка с Соергартена, а может еще что-то... Но вкатили ему по полной – пятнадцать лет.

Пятнадцать лет... Я отнял этот срок от своей жизни. Двадцать три минус пятнадцать – восемь лет. Если представить, что с восьми лет у меня не было бы ничего, кроме унылых стен тюрьмы, то... Представить (даже представить) не очень выходит. Мне повезло – я просто не знаю, как там, за высокими заборами, над которыми только и видно, что холодные отблески остекления караульных вышек. Видел я тюрьмы... Снаружи. И то мурашки бежали от суровости унылых зданий. А тут пятнадцать лет, изнутри, мальчишке... Неплохая плата за благородство. И хотя объявленная пять лет спустя амнистия ко дню образования Народной Республики стала для Мики ключом к свободе, домой вернулся не добрый спокойный мальчик (Да и был ли он этот мальчик вообще?), а жестокий волк с репутацией отморозка. Пять лет вне жизни и возвращение в страну, которая живет без закона. И ведь без всяких перескоков... Вернее мир один, жизни разные.

Я стараюсь переждать волну тоски, таращусь в темноту. Еще не хватало жалеть своих дублей, кто бы меня пожалел. И все же... Бабушка умерла, не дождалась. А Санни сохранила добрую память о первой любви, может и не удивительно... Что у нее оставалось в жизни. Тяжелая работа за которую платят гроши? Хотя, наверное, был и другой выбор. Наверняка был, Санни симпатичная девушка, но... Она умница Санни! И что ей оставалось делать? Я вспоминаю жалкую усмешку Санни и слова:

– Ну а что такого? Выбор простой: получать какие-то деньги и защиту или... Или бы меня драли даром, все кому не лень. А так... И было-то только раз, когда на работу принимали... Иначе работу не получить.

Хорошее здесь местечко. Если даже за идиотскую малоденежную работу кассира в круглосуточном маркете приходится давать взятку собственным телом... Хотя ведь у нее больше и не было ничего...

– ...я ж одна... была, – она будто оправдывается.

А это "была" она сказала хорошо. Так сказала, что я сразу почувствовал... "Одна" она не будет, пока я живу. Не будет просто потому, что я должен. Не ей... Той, своей Санни. И этому Мике.

"Защитничек, нашелся..." – попыталась пробиться здравая мысль, – "... тебе самому защита бы не помешала."

А ведь в чем-то верно. Возможно, сейчас главная защита для Санни держаться от меня подальше. Только вот... Мне нужна Санни, без ее помощи я буду беспомощнее младенца, а так все же гид в новом мире... И...

"И заткнись тогда, романтик, делай, что должен, а не соплями вози! Тоже мне! Ангел-всезаступник..." – злобно одергиваю себя.

Действительно нефиг из себя кого-то корчить. Урод я, не стоит никого обманывать. Урод, которому хочется выжить, спасти Каролину (а ведь я ее люблю) и защитить Санни (а сначала использовать). От злости скриплю зубами.

Так... Что еще мне теперь известно о себе "любимом"? Мика вышел, разыскал Санни, через какие-то свои контакты вышел на "смотрящего за районом" (термин какой шикарный, а с какой гордостью его Санни произносила, почти с интонацией "Господь-Бог"). Они поселились вместе, в Микиной квартирке на Соергартене. С работы Санни уходить не стала, в этом он ее поддержал. Прям идиллия, хоть визор-сериал снимай... Вот только на нормальную работу уголовника Мику Мельникова брать не спешили. А местные мафиозники им заинтересовались, чем-то он их впечатлил, видимо. В конце концов, Мику пристроили в некое предприятие, что-то типа охраны... Как я понял они и рынки осматривали и девочек по вызову контролировали. Этакие благородные разбойники на самоокупаемости. Санни считала, что это у него неплохо получалось. Как я понял, его напарники казались ей отличными ребятами. Однако ж за теплое место тоже приходится расплачиваться, судя по всему виды на парня у местного смотрящего были несколько другие. Однажды, – рассказывала Санни, – Мика вернулся домой под утро, бросил на диван пачку денег и молча поставил на стол бутылку дорогой водки. "Человек, которого я сегодня убил, заслужил смерть – сообщил он, – он был мерзавцем и негодяем, фактически я его казнил. Я был согласен с приговором, понимаешь? Но этим не закончится. " Хм... Интересно, он и вправду говорил так или это слова Санни? Теперь не узнать. Я представил диалог, так, будто бы с Санни говорил не он, мой дубль, а я – Мика Мельников. Настоящий. Хотя... Стал бы я рассказывать все это подруге? Не знаю, не уверен. А вот дубль, почему-то рассказал. Не мог держать в себе? Кто знает, все-таки он не я, он только двойник. Двойник? Ха... А кто сказал, что я не чей-то дубль? Неприятная мысль.

– Они захотят еще? – спрашивает Сани.

– Наверное... – хех, а ведь вряд ли тот парень, не понимал, что убийца одноразовый инструмент, почти одноразовый.

Возможно и водку он пил, опасаясь, что...

– А если однажды ты будешь не согласен с приговором? – так Санни спросила моего дубля.

Кажется так... А ответил он хорошо:

– Тогда Санни, я тебе позвоню и скажу: все Санни, пора. И это будет значить, что пора делать ноги.

А вот потом стало совсем интересно. Однажды, вернувшись утром с работы, Санни Мику не застала. Правда, к вечеру он сам заявился. Небритый и длинноволосый Мика, в подранной кожаной куртке, по колено заляпанных грязью штанах и без татуировки с палачом на запястье. Стоп! Вот тут должна быть зацепка за что-то важное, чувствую я ее, только не вижу "хвостика" за который можно было бы зацепиться и распутать клубок. А самое плохое, что тот новый Мика о себе Санни ничего толком и не рассказывал. Знать бы кем он был там, в своем мире... Хотя, наверное, тут ему было не до рассказов. Он оказался молодцом этот Мика-дубль-дубля! Интересно, каково ему было с липовой, кое-как нарисованной Санни татушкой выдавать себя за уголовника? Смог бы я так вот?