Текст книги "Принцип револьвера. Часть 3 (СИ) "

Автор книги: Йока Тигемюлла

сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 14 страниц)

***

Дверь щелкает, закрываясь за Артом и Микой. Снова парни уходят, а я остаюсь одна.

"Почему снова?" – спрашиваю сама себя.

И не хочу отвечать, не хочу думать о том дне, когда так уходили мы с Микой... А те кто остались там...

"Сейчас осталась я", – становится одиноко и холодно.

В квартире сразу устанавливается странная гулкая тишина, каждый шорох или скрип кажутся оглушительными.

– Все будет хорошо, – пытаюсь сказать это вслух, убить это ощущение вселенского холода и одиночества.

Но в пустоте чужого убежища слова сразу теряют свой смысл и возвращаются ко мне комком в горле. А плакать я сейчас не буду. Нельзя сейчас реветь. Все будет хорошо, мальчишкам повезет, все будет хорошо. И думать об ином не нужно.

"Главное не думать о белом слоне", – безуспешно пытаюсь улыбнуться.

Что ж, мне остается только ждать и надеяться, что ребята уцелеют и у них все получится. Страшно болит голова, в глаза как будто насыпали песку, а в горле застрял комок шерсти. Простуда? Как не вовремя. На кофе смотреть уже не хочется, тревога и смутное предчувствие нехорошего не отпускают. Мысли крутятся как заезженный восковой ролик древнего игрофона:

"А если Арт ошибся и никто не будет их слушать? Господи, а если их убьют? Как я буду одна? И зачем?" – гоню такие мысли. Все получится, должно получиться, нельзя думать о плохом. Лучше думать... Да хотя бы о картинах!

Я встаю и начинаю ходить по комнате кругами, вспоминая записи с диктофона. О том, что у некоторых картин стали наблюдать временное исчезновение эффекта.

"Интересно, а по времени... По времени эти аномалии не совпадали... С..." – замираю от ощущения, что сейчас поймаю что-то важное, очень важное. Поймаю как мышку за хвостик!

Но мышка идеи ускользает, похоже, кошка из меня неумелая. Снова возобновляю движение, на ходу легче думается. Итак, аномалии с эффектом... Известные тут, но о которых ничего неизвестно мне... Это значит, что они возникли недавно? Или возникли только в этой реальности? Или это секрет? Хотя, что тут секретного? Но если это не секрет, а известное явление, то почему так активно искали нас с Микой?

Семь шагов от дивана до окна, семь обратно – идиотская прогулка внутри добровольной клетки. Кажется, выйди на набережную, вдохни свежего ветерка с реки, и все мысли сами собой расставились бы по полочкам.

Не знаю, сколько проходит времени, когда в ритм моих шагов вплетается новая нота. Я вздрагиваю и, стремительно плюхаюсь обратно на диван, пытаясь понять, что это?!

– Это только я, – раздается от дверей, – здравствуй!

Марк! Наконец-то!

– Марк! – торопливо говорю я, – Арт просил передать...

Вот дура, с этими мыслями о ерунде столько времени потеряла... Теперь переключиться на главное, быстрее!

– Все будет хорошо, – успокаивающе говорит Марк и улыбается.

От этой улыбки теплеет на душе. Кажется, я перестала любить одиночество, даже наоборот, стала его бояться.

Выслушав мой сбивчивый рассказ, Марк думает о чем-то, разглядывая Артуркин рисунок. Вздыхает и, поправив очки на носу, сообщает:

– Пожалуй, тебе нужно будет поехать со мной. Рискует Артур, очень рискует.

Пожимаю плечами – ехать, так ехать. Ого! Удивленно гляжу на кейс, который притащил Марк, поглядеть есть на что – ноут, пяток мобильников и еще один телефон страхолюдного вида, большой, неуклюжий – знакомая вещь, система спутниковой связи. Уважительно гляжу, как Марк берет один из мобильников и набирает номер.

– Арт, это я... Черт!

Удар, вспышка, и... дежавю. Я лежу на полу. Руки скованы за спиной, а перед глазами блестящие черные ботинки на толстой подошве. Что случилось? Кто это? Где Марк?! Память подкидывает картинку или мне кажется, что я видела, как дверь впорхнула в прихожку, а потом... Голова кружится, кажется, что меня крутит ненормальная карусель, слезы градом катятся из глаз, в ушах колокола, а горло першит от резкого кисловатого запаха. Что случилось? Кашляю. Пытаюсь что-то понять. Приподняться бы.

– Ой! – я снова лечу.

Какая-то сила отрывает меня от пола и бросает в кресло. Черные фигуры мельтешат в глазах вперемежку с радужными пятнами. Звук не возвращается, лишь звенит пронзительно в ушах, отдаваясь эхом в пятках. Похоже, связавшие мне руки знают об этом. Здоровые парни в черном – броники, каски... Что это за война? Глумливо скалится злобный волкодав на рукаве ближайшего ко мне. Снова холод – в мельтешении пятен перед глазами разбираю, что у этих людей нет лиц. Только темнота под шлемами. Бррр... Кто эти люди прячущие свои лица? Меня начинает колотить мелкая дрожь.

Хлопает дверь, оказывается она все-таки на месте, и даже с петель не слетела, наверное, они просто сломали замок. Какие дурацкие мысли лезут! Трясу головой и глупо улыбаюсь, увидев Марка. Такое впечатление, что он передразнивает меня, так же растеряно мотает головой. Правда, в отличии от меня, Марк лежит на полу, с выкрученными за спину руками, а над ним неподвижно возвышается один из "безлицих". Марк пытается извернуться, чтобы сесть – нога "безлицего" в высокошнурованном ботинке одним движением возвращает его в исходное положение. Замечаю, что от его очков осталась только горстка осколков, валяющаяся на ковре. Почему-то это меня неимоверно злит. Правда, кажется, что эти человекообразные машины не способны понимать человеческую речь – слишком рациональны и жестоки. Пытаюсь оглянуться, внутренне ежась, вдруг меня тоже пнут, как только что пнули Марка? Но обходится, может быть "черный" замерший у моего кресла не такой гад, как тот, рядом с Марком?

Среди штурмовиков в касках, белой вороной выделяется невысокий тип – добротный плащ и дурацкая, особенно на фоне касок, фетровая шляпа. Тип, ловит мой взгляд – у него неприятные белесые рыбьи глаза. Ничего не выражающие, мертвые, а кривая ухмылка на тонких губах делает взгляд еще противнее – будто что-то липкое шарит по телу. Резкое движение, его рука летит мне в лицо.

"Пощечина?!" – дергаюсь, но он всего лишь щелкает пальцами над моим ухом – и я снова вздрагиваю, на этот раз от громкого щелка.

– Да будет звук? – интересуется тип в шляпе. Совсем молодой парень, да еще оказывается и пижон.

Что за дурацкие игры? Злость и страх прорываются наружу:

– Кто вы такие? – возмущаюсь, голос сиплый, севший, – Это противозаконно! Я вызову полицию!

Только выкрикнув фразу, понимаю весь ее идиотизм.

Парень в шляпе глумливо улыбается, становясь похожим на волкодава с эмблемы черных, подмигивает мне. И будто потеряв интерес, подходит к Марку. Присев на колено интересуется:

– Ну что, Марк? Догадываешься, что это за веселые парни? И почему они здесь? Отвечать не надо, – веселится тип в шляпе, – а вот сотрудничать с нами надо, верно Марки? Спрашивать будешь или нет я не стану – потому, как учти, что для меня существует только один ответ. А "нет" для вас не существует.

Тип, касается пальцем в перчатке переносицы Марка, будто метку ставит, и уточняет:

– "Нет" – означает смерть, – он делает паузу, оглядывается на меня, и снова ощущение липкого взгляда на этот раз на коленках.

Дико хочется оправить юбку, но руки стянуты за спиной. А тип шипит:

– ...смерть для тебя и... нее.

– И что от меня требуется? – голос Марка звучит спокойным, но я вижу его глаза.

Боже, он же выдаст себя глазами, никогда не думала, что взгляд спокойного Марка может выражать столько ненависти. Хорошо, что шляпник занят своим пижонством и зачем-то вытирает перчатку белоснежным носовым платком, одновременно отдавая распоряжения:

– Позвонишь Тигерину-младшему. Поговоришь. А мы послушаем. И все будет хорошо, – он делает знак и один из "черных" протягивает ему пластинку мобильного.

– Перебьетесь! Без адвоката... – спокойно начинает Марк и охает.

Неуловимое движение ботинка одного из штурмовиков и Марк бьется лицом об ковер. Глухой стук заставляет мое сердце сжаться.

– Ответ неверный, – в голосе безумного шляпника не было эмоций, будто он и не ожидал иного ответа.

– Да пошел ты! – не поднимая головы, бросил Марк.

– Ай-ай-ай, Марки. Ну что за псевдогероизм пополам с идиотизмом? Неужели тебе не ясно, как и зачем мы вышли на тебя? И какие силы пришлось задействовать? Думаешь с нами пройдут игры в хероя? Марки, и тебе совсем не жалко такую красивую девушку? Понимаешь ли, за твою глупость придется расплачиваться ей?

От голоса пижона в шляпе тошнит. О чем я равнодушно ему и сообщаю.

– Ты тоже на мой вкус слишком нагла, – хмыкает тип в шляпе и коротко командует кому-то:

– Пакет!

Непонимающе гляжу, на то, как громила в черном приподнимает голову Марка над полом. Огромная лапа в сват-перчатке тянет прямо за волосы.

"Что они хотят с ним сделать?" – мелькает заполошная мысль.

Кто-то, крепко до боли стискивает мне плечи – инстинктивно пытаюсь вырваться и тут же понимаю, что это невозможно. А потом мне на голову надевают прозрачный пакет. Я не понимаю зачем, что за идиотские шутки? Чувствую, как край врезается мне в горло, противно воняющий химией мокрый целлофан липнет к лицу. Накатывает паника. Кажется, я кричу. Безуспешно пытаюсь стряхнуть его с головы или высвободить руки. Воздуха начинает не хватать. Вновь гул пульса в ушах, и мерзкий голос громом:

– Через пяток минут она задохнется, – кажется, это говорят Марку, – и знаешь что самое интересное, Марки? Никто никогда не докажет, что это сделал не ты. Думай...

Он говорит что-то еще, но я уже не слышу, стараюсь дышать мелко, сохраняя дыхание, но целлофан плотно облепляет лицо. Вот теперь меня охватывает настоящий ужас. Неужели все?! Вот так?! Я рвусь изо всех сил, пытаясь закричать или вырваться из тисков захвата – каблуки бессильно скребут по полу. В глазах темнеет, уши закладывает, сердце рвется из груди, а грудь рвет болью. Все!

В себя прихожу от влаги на щеках и резкого похлопывания по щекам. Воздух с хрипом входит в легкие. Господи, неужели можно дышать?! Спертый воздух квартиры полный противных запахов кажется божественно вкусным. Я жадно хватаю его, пытаясь надышаться.

– Давайте телефон – слышу Марка, кажется это продолжение какой-то реплики, которую я не слышала.

Он уже сидит на полу, по-восточному сложив ноги. Рядом с ним мерзкий тип, когда-то успевший потерять шляпу и целых два штурмовика. Или как там называются эти чертовы рыцари современности. Мне снова брызгают в лицо.

– Прекратите меня поливать, – сиплю я тому, кто брызгает на меня водой, еще одно безлицее чудовище.

Марку суют в руки мобильник, а он смотрит на меня, вопросительно, будто ожидая чего-то. Чтобы ободрить парня киваю ему и пытаюсь улыбнуться, дать понять, что со мной все в порядке.

– Дозвонишься Тигерину, скажешь, что связь глюкнула, выслушаешь инструкции и успокоишь, что все идет нормально... Ну сам лучше знаешь, что и как говорить. Верно?

Марк молча кивает и набирает номер. Похоже, громкость выведена на максимум, потому что я хорошо слышу гудки в образовавшейся тишине. И голос Арта я тоже узнаю:

– Да, – уверено и четко.

И так же спокойно, разве что очень быстро чеканит Марк:

– Нас взяли! Охра...

– Мразь!

Телефон вылетает из руки Марка, а его самого бьют. Расчетливо и жестоко. Втроем...

– Прекратите! – мой крик больше похож на шепот.

***

Рация бубнит, что-то неразборчивое. И авто начинает набирать скорость, против моего ожидания мы несемся не за город, на хутор, а куда-то в центр. Мартин высаживает нас, на одной из улиц в центре.

– Дальше пешком, вас ждут, – хмуро говорит он.

Ожидающих я уже увидел, две высокие фигуры в дурацком маскараде – облачении монахов, какого-то ордена: коричневые рясы с надвинутыми на лица капюшонами. Хотя может это не так и глупо. На фоне подсвеченной уютным желтым светом колокольни Собора Блаженного Патрика, монахи выглядят вполне гармонично.

– Следуйте за мной, – коротко бросает один из встречающих. И мы следуем.

Как бы невзначай толкаю Арта локтем, обращая внимание на то, что второй "монах" держится у нас за спиной. Тигерин незаметно кивает. Интересно он тоже сейчас думает о том, что нас можно положить одной очередью? Осторожно отодвигаюсь от Артура, стараясь держаться на одной линии с тем "монахом", который показывает дорогу. Мало ли, надеюсь тот, который замыкает наше шествие, не рискнет...

"А зачем ему очередь?" – мысли четкие, как там, в бою, – "Два выстрела в затылок и все."

Все верно: оружие у нас с Тигерином отобрали, а вот у монахов под одеянием явно что-то припрятано, по размерам на пистолет-пулемет смахивающее.

– Сюда, – следует новый приказ.

Так и есть, какая-то подворотня темная и...

Кажется, все же Тигерин тоже понимает, что сейчас нас тут просто положат. Ощущаю толчок локтем и вижу, как он делает вид, что завязывает шнурок. Ясно...

Ускоряю шаги. Тигерин хочет взять на себя заднего, значит проводник остается мне. Прикидываю куда нужно нанести удар, чтобы рубануть ладонью точно по шее – убить не убью, но... Еще шаг и прыгаю!

– Вечер, братья! – раздается голос из сумрака.

Из темноты выныривает еще один человек в одежде монаха, этот не скрывается – на плече висит украшенный толстым цилиндром ПБС – Л-30.

"Начать орать что ли? – внутри паника. "Может они не хотят шума? Недаром глушитель на ПП".

Но я молчу, противно визжать, правда и молча умирать страшно. Мимо пролетает что-то большое. Я ничего не успеваю сообразить, а у меня уже болят плечи, руки завернуты назад и вверх. А под ногами корчится Тигерин – похоже его бросок встретили прикладом в лицо. А приклад у Л-30 металлический.

"Вот теперь все", – сжимаюсь, ожидая удара острой сталью в печень.

Вместо удара спокойный голос интересуется у Тигерина:

– Вам помочь?

Тот молча сплевывает и поднимается на ноги. Красиво так, одним движением, я бы так не смог, особенно после такого удара. А этот спортсмен – морда в крови, а скачет, как...

– Следуйте за мной, – занудно звучит из мрака, и мы следуем.

Трудно отказаться от вежливого приглашения, а когда оно подкрепляется тычком оружия в спину, отказаться трудно вдвойне.

Ступени, коридор, снова ступени и запах... Знакомый с детства и неповторимый храма. Пытаюсь прикинуть направление движения и расстояние, все-таки я строитель. Снова лестница, ступени истерты...

– Ждите, – это уже нам.

Ждем. Арт опирается о колонну, я разглядываю давно знакомое место. Ряды скамеек, зажженные свечи у алтаря... Оглядываюсь, похоже, нас оставили одних. Хотя нет, вон две фигуры замерли у дверей притвора. Оружие в храме, ересь или нет? Хотя если верить историкам, монахи у нас были парни воинственные. Ухмыляюсь – зачем верить историкам, вон передо мной жертва воинственного монаха. Современная.

Подхожу ближе к Арту, который промокает платком опухшие губы.

– Зубы целы? – интересуюсь тихонько.

Подобные залы обманчивы, их строили в расчете на то, чтобы даже шепот пастыря громом доходил до прихожан. Вот и сейчас мой вопрос эхом уносится куда-то под свод собора.

– Вроде целы, – отвечает свистящим шепотом Тигерин.

– Понял, где мы находимся? – интересуюсь.

– Понял, – кивает головой Артур, – умно, идеальное место для встречи.

– Почему это? – тупо спрашиваю у Арта, мне, наоборот, казалось, что это дико находиться тут, в центре столицы, да еще в месте открытом для всех.

Арт, аккуратно сплевывает вязкую кровяную слюну в платок, и объясняет:

– Потому что, это место неплохое убежище, кто рискнет напасть на Собор? А может, они предусматривают попытку накрыть всех на стрелке...

– В смысле думают, что мы приманка и будет удар? – доходит до меня.

Артур молча кивает, ощупывая лицо. Глаз у него тоже заплывает, монах с Л-30 знал свое дело. Интересно, это действительно монахи или этих "святых" по тюрьмам собирали?

Обдумываю идею Арта. Все верно, Соборы в старину, а Блаженному Патрику уже лет семьсот, строили так, чтобы их можно было использовать как укрытие и оборонять как крепость. На факультете историк грузил нас рассказами о прошлом, которые я сейчас смутно припоминаю. Узкие бойницы, колокольня... Грамотно. Тут можно продержаться долго.

– Арт, – гляжу ему в глаза, – обороняться-то они против ваших думают.

– И? – Тигерин не понимает, а у меня перед глазами встает утренний сон с оседающей колокольней.

– Думаешь, охранка не рискнет взрывать одну из самых ценных достопримечательностей города? – отвечаю вопросом на вопрос.

Арт бодро подмигивает мне. Всем видом давая понять, что я параноик. Но я как-то не очень разделяю его оптимизм. Может потому что его разбитая морда не внушает оптимистических мыслей, а скорее из-за того, что я помню, что стало с гвардейцами, оборонявшими Собор в моем мире. Строители раннего средневековья не знали о существовании штурмовой авиации.

В ожидании неизвестно чего бреду к стене, там слегка подсвеченная здоровенное полотно. На церковную тему, наверное... Странно, что картина большая, но изображено на ней не так много – звездное небо, поле, храм и одинокий путник в плаще и с посохом в руке. Любопытно, что по размерам фигура путника сравнима с силуэтом храма. Вспоминаю каролинкины "лекции", кажется это должно что-то означать. Символическое. Вглядываюсь в лицо путника и вздрагиваю – с картины на меня смотрит Артур Тигерин.

Оборачиваюсь к двойнику, только чтобы убедиться, что с головой у меня все в порядке. Ну хоть подбитым глазом реальный двойник отличается. Интересно, а автор кто? Прочитав на изящной табличке: Флориан ЛеМюлье "Пилигрим" уже не удивляюсь, но испытываю острый приступ дежавю. В памяти всплывает "Бог войны" с лицом Пита.

"Совпадение?", – думаю я, снова оглядываясь на Артура, – "хотя мало ли похожих людей? А, может, моделью для художника послужил кто-то из Тигеринских предков?"

Пилигрим на картине все так же вглядывается в звездное небо, ветер колышет полы его плаща, а трава на холме идет волнами – странное сухопутное море. Я чувствую, как у меня начинает кружится голова – рисованное пространство становится трехмерным, еще шаг и я почувствую горьковатый запах полыни.

– Идемте, – гремит голос и наваждение рассеивается.

Я в храме, болит плечо, руку мне едва не выбили, во рту кисло и противно, а рядом шмыгает носом "пилигрим" Тигерин. Идем куда-то за алтарь или как оно там называется? Тяжелая, окованная железом дверь, казалось обязанная издавать противный скрип, открывается бесшумно, пропуская нас вовнутрь.

Небольшая комнатка, мягкий полумрак, письменный стол похожий на старинную кафедру. Падре ждет, зачем-то делая вид, что читает какие-то бумаги. Вооруженный монах, сопровождающий нас, отходит в сторону, грамотно держа сектор. Похоже, они тут всерьез психуют, раз готовы предотвратить даже идиотские шансы, вроде попытки захватить падре в заложники. Ощущая, как рот перекашивает ухмылка. Интересно, бывает нервный тик в виде улыбки?

– Ты хотел меня видеть? – Падре поднимает взгляд от бумаг.

– Да, есть разговор, – Артур останавливается в двух шагах от собеседника.

– Я слушаю, – Падре немногословен.

Однако сбить с толку Артура ему не удается, тот ведет себя так, будто это не он сейчас примчался сюда, попутно получив по роже.

– Я присяду? – скорее утверждает, чем спрашивает Тигерин, берет стоящий у стены стул и приземляется на него небрежным движением.

Пока он бродит по комнате, наблюдаю за рукой монаха на ПП, психанет, дрогнет палец, и рой смертоносных ос пройдется по комнате. Думаю, не набраться ли наглости и не взять ли себе стул, но тут же отказываюсь от этой идеи – стоя больше возможность маневра и пусть шанса, в случае чего уцелеть я пока не вижу, но... Случаи бывают разные, а потому постою.

– Насколько я знаю, в последние пару недель вы столкнулись с определенными... Ммм... – он промокает губы бурым платком, – ...неприятностями.

Интересно тут, что принято так, начинать издалека? Может, они еще и про погоду побеседуют?

Падре слегка приподнимает одну бровь, но не произносит ни слова. Отмечаю, что есть что-то несерьезное в его виде, мне кажется, на Хуторе он был серьезнее. Или его так веселит Тигерин изображающий тут светское общение?

– Более того, – продолжает Артур, – предполагаю, что у вас есть основания считать, что причиной этих неприятностей являются наши действия.

Падре по-прежнему непроницаем.

– Тем не менее, осмелюсь предположить, что вам так же известно и то, что Остров тоже столкнулся с аналогичными неприятностями. И определенные люди у нас так же склонны считать, что причиной этих неприятностей являются действия Соергартена, то есть ваши. И соответственно, мы должны на них определенным образом отреагировать.

"Интересно, он эту речь репетировал что ли? Должно быть да, уж очень нелепо слова подобраны, у нас на Соергартен так правильные пацаны не говорят", – отмечаю я.

– И? – спрашивает Падре всем видом показывая, что ему неинтересно и некогда.

– У меня же есть основания утверждать, что и те и другие ошибаются и все неприятности есть результат действий некоей третьей силы. Действий, направленных на то, чтобы спровоцировать вооруженные столкновения между нашими группировками. Не исключено что здесь замешена Охранка, либо спецподразделения, – шпарит Арт, будто по писанному, ему бы в визоре диктором работать.

– И вы явились, чтобы столь витиевато изложить мне свои фантазии? – неожиданно прерывает Артура наш оппонент.

В голосе священника звучит неприкрытая ирония, которую я разделяю – все же я с Соергартена, а это что-то да значит.

– Я в курсе, кто твой отец, парень, – голос Падре звучит мощно и уверенно, – и если бы эти соображения изложил мне он, я бы еще задумался, но слушать это от тебя? Извини...

Слова падают в тишину весомо и уверенно, слова человека привыкшего говорить от имени Бога.

Мелодичная трель звучит дико и странно в этом месте, будто сошедшем с гравюр, где кающихся еретиков прощают каленым железом. Монах рядом с падре, дернулся – у парня реакция, что надо, вот стоял застыв, как изваяние и вот уже в руках оружие.

– Что это? – коротко спрашивает падре.

Тигерин, все-таки кретин, вместо ответа достает из кармана трубу и буркнув что-то вроде:

– Это связь, – уже в трубку бубнит, – Да?

А ругаться в божьем храме аристократу не к лицу. Впрочем, священникам тоже. Впрочем, меня самого удивило то, что Арту оставили телефоны. Видно сразу, парни не видели войны. Я-то хорошо помню, как погиб один из лидеров повстанцев, получивший ракету прямо по лучу спутникового телефона.

– Ну и где связь? – спокойно спрашивает Падре, странный контраст с вырвавшимся у него ругательством.

– Барахлит связь... – хмуро отзывается Тигерин. Прячет телефон обратно в карман и продолжает, медленно выговаривая слова:

– Я пришел не просто делиться фантазиями, я пришел просить дать мне время. Операция... Три операции... Идут прямо сейчас. И если мы немного притормозим нашу и вашу, третья сила будет вынуждена проявить себя. Все что надо это подождать с ответным ходом хотя бы до завтра.

– Гарантии?

– Я здесь, у вас. Без оружия. И если я не прав, пристрелить меня вы можете в любой момент.

Падре смеется, да и я улыбаюсь, все же как высоко ценит аристократик свою персону, не был он пешкой, вроде тех, кого сотнями швыряют на какую-нибудь высотку под кинжальный огонь. А я был, и понимаю, что этот смех может плохо кончиться.

– Падре... Вы сами сказали, что знаете кто мой отец, верно? Согласитесь, что использование сына в качестве дешевой приманки маловероятно? – Арт непробиваем, хотя для меня его аргументы, будь я на месте Падре, показались бы неубедительными.

– Соглашусь, – кивает Падре и улыбается добро, добавляя:

– Но вот в качестве особо привлекательной приманки – вполне.

А я соглашаюсь с ним мысленно, мало ли кто из сынков решит в героя поиграть, верить хлыщам с Острова, это себя не уважать. Хотя если задуматься, на месте Тигерина я тоже вряд ли придумал бы что-то более умное. Все что можно сейчас это убедить и успеть сделать это до того, как вон те крупные ребята в дурацких рясах, но с оружием, получат сигнал к действию.

– А вам не кажется странным то, что и с вашей и с нашей стороны удар пришелся по тем немногим персонам, которые имели связи на вашей и на нашей стороне, и могли обеспечить прямой контакт? В конце концов, то, что мне удалось встретиться с Вами это результат уникального, почти мистического стечения обстоятельств, – Артур откидывается на стуле и складывает руки домиком, точь-в-точь богомолец на приеме церковного иерарха.

– Кажется, – соглашается Падре, – но это ничего не может изменить. Моих людей вряд ли убедят зыбкие фантазии впечатлительного юноши.

– Я могу организовать Вам встречу с моим отцом, Падре. Просто нужно чуть больше времени, а я понимаю, что вы уже были готовы ударить, мне пришлось спешить. Надеюсь, я успел? – голос Арта чуть сорвался, выдавая напряжение.

– Что ж, – сообщает после короткой паузы Падре, – я готов выслушать предложения Острова, только говорить я буду с тем, кто может реально принимать решения.

Снова звонит телефон, прерывая священника. Арт выслушивает что-то, вернее слушать там особо нечего, пара секунд, фактически два слова, и... Мне становится жутковато, уж слишком он меняется в лице, видимо, что-то случилось. Падре, похоже, та же мысль в голову приходит, потому что он интересуется:

– Что-то серьезное?

– К сожалению ситуация осложнилась. Моего связного перехватили, – говорит Артур.

Спокойно так говорит, мертвенно.

– Где? – коротко интересуется епископ.

– Это не ваши люди. Он успел сообщить. Это Охранка, – коротко говорить Артур.

Я еще успеваю заметить ироническую улыбку на лице Падре, услышать задумчивое:

– Как вовремя и к месту, это событие, не находите?

И тут меня накрывает:

"Связного?! Каролина?!!!!" – взрывается в голове.

Сейчас мне наплевать на десяток священников. Дергаю Тигерина за рукав:

– Каролина?

Ответа мне уже не надо ответ вижу в глазах. Закусываю губу до боли, мне сейчас нужно прийти в себя, выгнать липкий ужас, заставляющий слабеть ноги.

– Нужно что-то делать! – кажется ору это достаточно громко, но мне плевать.

От мыслей о том, что сейчас могут делать с Каролинкой, мозг туманит. Кусаю губу снова, до боли, до мерзкого вкуса крови во рту. Слегка отпускает, только спина взмокла от холодного пота. Но мир снова вижу четко, разве, что внутри пусто и холодно, есть вещь ужаснее страха собственной смерти.

– Нужно, что-то делать, Арт! Пока они еще там, ехать и... – Тигерин, отводит глаза.

Что ж...

– Падре, можно я уйду? Я вернусь, только... – понимаю, что несу глупости, но мне плевать.

Может они еще там. Какая-нибудь засада из этих... Всех пускать, никого не выпускать...

– Успокойся, Мика, – тихо говорит Артур, – нужно сообщить нашим, что случилось, мы успеем, все будет хорошо.

Успокаивает себя или меня? Толку только со слов, когда действовать нужно!

– То есть, ваши не знают что ты здесь? – похоже, Падре сделал свои выводы, – Как я понимаю, все, что тут происходит это самодеятельность господина Тигерина-младшего со своим агентом?

– Да, – просто подтверждает Артур, – я боялся не успеть, и...

Недоговаривает мысль и коротко сообщает:

– Мне необходимо отправить человека к отцу. Тогда все будет иметь смысл.

Падре соглашается:

– Что ж, человек у тебя есть... Времени, правда, мало, но... Я смогу ждать, если ваши не ударят снова.

– Дело как раз в том, что Остров не наносил ударов, – объясняет Арт, – нас подставляли. Очень грамотно и красиво подставляли. Но между нами нет крови. Пока нет...

– Тигерин, – вмешиваюсь уже я, – мне плевать на ваши дела, ты знаешь, я здесь чужак... Потому едем к твоему папе, дяде, дедушке! Нужно что-то делать.

– О нет, – возражает Падре, – Тигерин, подождет твоего возвращения здесь, это будет правильно.

Угу, будут слушать меня там без Артура. Ну, конечно! Только ведь не объяснить, что я для Артуровых друзей меньше, чем никто? Пока я паникую, Падре встает и властно распоряжается:

– У вас есть пять минут, как ваш стукачок докажет, что он от вас меня волнует мало. Впрочем, если хотите уходите, но тогда я буду действовать так, будто этого разговора не было.

Падре смотрит на нас и бросает в тишину:

– Ваше решение?

Артур, кидает на стол мобильник, который все еще держал в руке.

– Уничтожьте, этот номер у них есть.

Едва заметный кивок Падре, и один из монахов берет мобильный.

Арт поворачивается ко мне:

– Запоминай, – он диктует мне номер.

Запоминаю. Повторяю номер вслух. Арт кивает.

– Этот номер скажешь отцу.

– Как мне до него добраться? – задаю главный вопрос.

Тигерин снимает часы с запястья и оптимистично сообщает:

– Главное, чтобы тебя не пристрелили сразу – эти часы должен увидеть мой отец. А уже ему расскажешь все, как есть и дашь номер телефона.

Киваю головой, но на всякий случай интересуюсь:

– Часы-то он точно узнает? Может печатка какая есть? – гляжу на пальцы Тигерина в поисках перстня.

– Печатки это пошло, – хмыкает Артур и уже серьезно заверяет:

– Часы отец узнает, это его подарок.

Пока пристраиваю теплый браслет на руку, Тигерин объясняет:

– Тебе нужно на Рельва-Гранд, дом семнадцать, желтый особняк. На входе скажешь, что от меня к отцу, передашь часы, тебя проводят.

Вмешивается священник:

– Что-нибудь еще нужно?

Думаю, что мне может быть нужно: оружие ни к чему... Деньги?

– Закурить, – прошу я, – курить хочется страшно.

Один из монахов протягивает пачку сигарет, щелчок зажигалки я с наслаждением втягиваю горьковатый дым.

– До Острова тебя подвезут, дальше сам, – ставит точку в разговоре святой отец.

***

В подвале, куда привезли нас с Марком, тьма кромешная. Давящая, густая, плотная, мешающая дышать. Паника шевелится внутри меня холодным комочком.

"Если бы нас хотели убить, то не стали бы возить по городу, зачем замуровывать заживо, когда достаточно просто пристрелить? Это не рационально", – двойного повторения этой мантры хватает, чтобы немного успокоиться.

Интересно, где это мы? Весь путь нас держали с плотными матерчатыми мешками на головах, зато здесь даже наручники сняли. Отдышавшись, отправляюсь в очередной обход помещения. Похоже это настоящий каменный мешок – вернее, бетонный. Это я определила еще в первые минуты заточения, стены тут из бетонных блоков, пол, тоже бетонный, как и лестница, с которой я свалилась, ободрав коленку.

"Свалилась", – мрачно думаю я, – "с которой меня пихнули эти свиньи".

Осторожно касаюсь теплого плеча Марка, который сидит привалившись к стене.

– Тебе ничего не надо? – немножко смущаясь, спрашиваю я.

– Пока нет, – по голосу кажется, что он улыбнулся.

– Тогда не подсматривай, – отшучиваюсь. На самом деле следовало, наверное, сказать "не подслушивай", вокруг темно хоть глаз коли, а вот слышно превосходно.

Сейчас я отправляюсь уже по знакомому пути, оставляя Марка одного сидеть на расстеленной куртке в уголке. Если бы не куртка было бы еще кислее – бетонный пол ледяной и, вообще тут очень холодно.