Текст книги "Принцип револьвера. Часть 3 (СИ) "

Автор книги: Йока Тигемюлла

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 14 страниц)

Бар в псевдотропическом стиле с искусственными пальмами расположен прямо в сауне. Неплохо – все для удобства любезных постояльцев. Или как их тут именуют? "Клиентами". небось? Пол заказывает пиво чернокожему бармену. Кхм, с южного материка, парень... Логично, раз тропики, то все должно быть стильно. Негромко играет гитара... Это несоответствие стилю... Почему не тамтамы? А вот и еще одно, на этот раз несовпадение с визор-образом – там обычно, постояльцы подмахивали счет, а здесь... Пол использовал карточку-ключ.

"Так это уже интересно", – думаю я.

Однако, проверить есть ли на моей карте сумма или там просто идет запись на счет номера, желания не возникает. Скандалы мне не нужны... А что мне нужно?

"Пока не знаю, но за его карточкой пригляди!" – мне даже послышался голос Пита, все же удары по голове бесследно не проходят.

Потягивая пиво, рассматриваю народ расслабляющийся в джакузи, небольшом бассейн для наблюдения еще интересней в нем резвится стайка симпатичных девчонок. Любопытно, прозрачные купальники давно здесь в моду вошли? А главное в чем их смысл?

– ...с проточной водой... – бубнит над ухом Пол, причавкивая.

Я киваю в ответ, пропуская слова мимо сознания. Посетителей в "Сребряннице" немного. Вот к бармену подходит долговязая девица, в ярко-зеленом купальнике и тоже протягивает карточку. Что ж тут все ясно – вместо денег в баре используют карточку-ключ, включая выпитое в общий счет постояльца... Ну или... Считывая деньги с уже открытого счета? А пиво здесь вкусное – темное, но мягкое.

– Хорошее пиво, – чтобы не молчать дураком, делаю комплимент выбору Пола.

– Угу... Хорошее... Но и хорошее надоедает... Я тут уже с неделю, – охотно подхватывает тему мой новый знакомец, – скучновато уже, а тут вижу новое лицо...

– Скорее, морду, – я кривовато ухмыляюсь, улыбаться нормально просто больно.

Пол вновь, что-то занудно вещает, а я вежливо киваю, делая вид, что внимательно выслушиваю собеседника. Сам же проглядываю зал, вдруг что-то полезное увижу.

– ...а в тот вечер, когда картину сперли я как раз и дежурил, – доносится до меня, вот это уже любопытно.

– Ну и говорю всем, что никто ничего не крал – просто вспышка и они исчезли. А мне говорят: "Сообщник", трясут, а потом: "Езжай-ка, Пол, нервишки в Сребряннице полечи..." В соляной камере... Бывал в соляной камере? Обязательно сходи. Ну подживет немного и в самый раз будет. Так вот о чем я рассказывал? Значит грязи здесь еще есть, запихивают тебя в такой мешок и до звонка...

Я снова отключаюсь. Про картину это интересно. Наша или нет, но спрашивать не буду, вспышка и исчезли...

– И картину сперли? – все же рискую я.

Пол грустно вздыхает и бурчит:

– Подменили... Но не могло этого быть! – он грохает кулаком об стойку так, что темный бармен недоуменно глядит на нас.

– Понимаешь? Вспышка и они исчезли! – он требовательно смотрит мне в глаза.

Мне становится его жалко, я киваю головой, но похоже парень уже завелся и разозлился.

– Пойду в баню, – отрывисто бросает он, – сэкономлю на виски!

Это он прав! Баня после пива – это да... Пока он торопливо допивает свой бокал, мне в голову приходит рисковая идейка... Выбрав момент, когда мой собеседник отвлекается, я меняю местами наши карточки. И когда Пол отправляется доходить в свою баню, я тихонько поднимаюсь обратно на третий этаж.

Хочется бежать бегом. Отлично представляю, как за спиной начинает орать Пол... Хотя чего орать? Карточку перепутал, бывает... Но к двери номера Пола я почти подбегаю. Карточку в прорезь замка – все как в кино. Щелчок, дверь открыта. Нажимаю на ручку и замираю от простого и логичного вопроса:

"А вдруг Пол отдыхает не один?!" – что я за бестолочь, один невинный вопрос и...

А что "и"? Подвернулся случай, неплохой шанс найти одежду, а значит...

"Пол просил меня передать ему одежду, он хочет прогуляться..." – мысленно отрепетировав фразу, шагаю за дверь.

В такой же комнатке, как и у меня, царит тишина и запах. И то, и другое меня радует. Женщины здесь точно быть не может – не выдержит она такого амбре многодневного перегара. Странно, от Пола я не почувствовал вони... Упаковка "Свежего дыхания", попавшая мне под ногу – тут же дает ответ на загадку... Но надо спешить! Если меня тут застанет Пол!.. Лихорадочно шарю по шкафам. Первая находка радует – кроссовки, не в пору, больше, но это пустяк... С одеждой сложнее... Футболка, боксеры... А что взять из верхней? Пол старше и толще меня. Мне чудятся шаги за дверью. Свеженадетая майка впитывает выступивший пот. Хватаю табурет и, встав за дверью, готовлюсь встретить хозяина... А вдруг это горничная?

"Смог бы я треснуть девушку стулом по голове?" – эту мысль додумываю уже на ходу, жаль только, что кроссовки Пола, которые оказываются больше, аж на пару размеров, все время пытаются свалиться. Джинсовый костюм тоже чуть мешковат, но выбирать было некогда. План отеля я запомнил еще по дороге в бар. И теперь целенаправленно жму к парковке.

Машин на стоянке немного. В основном выглядящие недешево спортивные модели. Злобного вида "кугуар", элегантный "антик". А рядом парочка "народных автомобилей" и оранжевая крошка "кики" – маленькая машинка с зеленым значком "начинающий водитель" под ветровым стеклом. Похоже, это авто персонала, правда, странно, что здесь нет отдельной служебной парковки. "Кики" рядом с "антиком" – странная парочка, мне даже становится жалко угловатую оранжевую кроху, слишком страшненькой выглядит она рядом с элегантной металлической зеленью спортивного кабриолета. Где-то я слышал, что автомобильчики вроде "кики" обычно нравятся женщинам, их удобно парковать на узких улочках центра города и прочее... Чушь! Уродство не может нравиться женщине, она может с ним мириться, если нет другого выбора... Правда, выбор это, вообще, смешная иллюзия!

"Прекращай философствовать, идиот! Тоже нашел время красотами авто любоваться..."

Так из отеля я почти выбрался... Хотя "почти" – это всего лишь "может быть"... Что же делать? По логике вещей отель "Сребрянница" должен быть на озере Сребрянница. Знакомые все места... Так и носит по кругу дьявольский водоворот. Но сейчас об этом тоже некогда. Оглядываюсь, а в голове, будто отдельно от меня, работает какая-то логическая машина, предлагая и отвергая варианты. Наверное, со стороны этот внутренний монолог звучал бы достаточно шизофренично:

– Топать дальше к шоссе? – спрашивает кто-то робко.

А ему хмуро отвечают:

– Озеро большое, а, значит, может быть так, что до города шагать и шагать. Билет на автобус с помощью ключа от номера не купишь.

– И догнать могут! – ужасается робкий.

– Легко, – злорадно подтверждает хмурый.

Попытаться угнать машину? Стремно. Заметят. Стоянка наверняка под охраной... Ага, вон и камера на столбе. И наверняка еще парочка отыщется...

"А ты умеешь угонять машины?" – "хмурый" внутри меня никак не может успокоиться. И он прав! Это в визоре просто – можно угонять машины пачками. А тут? Я знаю, как сигнализацию блокировать? Не знаю. Если только "кики" угнать, такая уродинка и даром никому не нужна, там сигнализация обойдется дороже, чем сама машина... Ну что? Придется, похоже, на шоссе и автостопом. Хотя с моей рожей автостоп, это дело проблемное. Но пока другого выхода не вижу, ждать нельзя – нужно действовать!

Все это я решаю, прогулочным шагом двигаясь к выходу со стоянки. О камерах тоже забывать не стоит. Иду, гуляю, ничего плохого не делаю... Знакомиться с охраной мне сейчас уже совсем ни к чему.

Краем глаза ловлю движение. Неужели накликал?! Но ухо слышит деловитый стук каблучков. Уфф... Оглядываюсь – по парковке идет миниатюрная темноволосая девушка в короткой юбке... Рискнуть? А почему нет? Главное не напугать девушку и невидимую охрану у мониторов.

– Простите, пожалуйста, мистрис, – негромко окликаю девчонку, она замирает в двух шагах от "кики" и вопросительно глядит на меня.

– Не пугайтесь, – торопливо предупреждаю я, – морда у меня сейчас дикая, это все производственная травма, но парень я безобидный...

Девушка молча смотрит на меня, а я продолжаю говорить, надеясь, что миролюбивый тон сделает свое дело, а там чем черт не шутит, может пожалеет? Как там у Кэпа в присказке: "Бабы народ жалостливый – сначала до смерти запилят, а потом пожалеют и дадут."

– Я тут в отеле отходил, после... кхм... производственной травмы... – продолжаю я болтать, а потом задаю главный вопрос:

– А вы меня не подвезете?

– А вам куда надо? – интересуется незнакомка, ковыряя ключиком в замке.

Хороший вопрос, а главное правду не ответишь – ответ: "Куда-нибудь, лишь бы отсюда подальше!" явно не будет воспринят.

– Мне бы в город! – сообщаю я, – Вам случайно не по пути? Если нет, то может подскажете, где тут остановка автобуса...

"Что ты несешь, придурок?!" – оживает в голове "хмурый", – "Какой автобус? Ты думаешь, постояльцы этого домика ездят на автобусах?"

"И чем ты за билет заплатишь, натурой?" – добивает он меня.

Но от трудных ответов самому себе меня избавляет девушка:

– Случайно по пути, – устало улыбается она, – я в город еду.

– Не подбросите меня? Очень надо...

"Сейчас она скажет: "Сто крон на бензин!" и как ты объяснишь ей, почему у тебя нет ни эре?" – радую сам себя.

Но девушка, кажется, даже не думает ни о чем таком:

– Ну садитесь, если не пугает, – она кивает на зеленый значок, – меня зовут Ли. Я помню, как вас вчера привезли. Но лучше бы вам конечно полежать, а не бегать по городу.

– Док сказал О'кей, – отмахиваюсь я, забираясь на переднее сиденье, – да и некогда разлеживаться, к сожалению, а то непременно погостил бы у вас подольше.

– Что-то случилось? – вежливо спрашивает она.

– Мне очень-очень нужно быть в городе, – на этот раз ни капли не кривлю душой я.

И представляюсь, очередной раз послав подальше хмурого параноика из своей головы:

– Я Мика.

Внутри "кики" оказывается не такой страшной, как снаружи. Глянешь на нее и кажется, ноги придется сгибать чуть ли не к подбородку, а на самом деле – ничего, помещаемся. Интересно только, а мотор в этом монстрике закреплен? Колотит машинку не хило даже на холостых оборотах. Не машина – эпилептик! А тут еще Ли радует:

– Очень приятно Мика, но в дороге, если можно, давайте помолчим, я еще не очень уверенный драйвер, поэтому...

– Понял-понял... – начинаю я, и немного прикусываю язык, когда "кики" рывком дергает вперед.

До города доезжаем довольно быстро, кажется, Ли выжимает все что можно из своей крохи, немного, но мы даже обогнали пару автобусов, правда, когда те тормозили у остановок.

Дорога была занята обдумыванием двух вещей. Первая, как бы Ли не перехватила мой непослушный взгляд, не желающий отводиться от ее коленок. Вторая более серьезная, я думал, как жить дальше... Ясно пока только одно – мне нужно на Соергартен, там я дома, там я знаю все уголки...

"Ты уверен? Это не тот квартал, где ты вырос... Похож, но не тот! Это другой мир!"

"А у меня нет иного выбора!" – мрачно думаю я.

Теперь я буду умнее, осторожнее, не полезу не глядя на рожон. Но сначала проверю, что же за Соергартен ждет меня в этом мире? А потом... Потом искать концы. Но сначала нужно узнать. Почему нас нашли так быстро... А потом самому найти Артура! Все просто.

***

Липкая паутина сна, не хочет отпускать. Мне снится кошмар – огромная, царящая в темном небе без звезд луна, волки поющие свои странные песни... Я... Танцую, а что-то теплое скользит по бедру. Кровь? Нет, надо просыпаться – такие сны мне не нравятся. Еще рывок и сон уходит. Наконец-то! Или нет? Пытаюсь разобраться где я, что происходит, кто задирает на мне футболку... Ох, хочется заурчать от приятной неги. С чего бы? А тот, кто мучил мою мини-ночнушку, теперь гладит мои бедра и живот. Умелая, сильная, ласковая рука. Ах, как хочется немного нежности. Совсем чуть-чуть, чтобы забыть страшный сон. И вообще... забыться.

"Мика!" – проскальзывает радостная мысль и я хочу шепнуть ему что-то хорошее, рассказать, как я соскучилась, как я его...

Стоп!!! Откуда здесь Мика?! Мика далеко, а тут... Я тихонько взвизгиваю – пытаюсь увернуться, оттолкнуть требовательную незнакомую руку, но ничего не получается. Меня прижимает к кровати жаркая душная тяжесть, а знакомый голос шепчет в ухо:

– Что, разбудил?

– Артур?! – бессильно пищу я.

Вместо ответа грубоватая мужская ладонь ныряет между моих бедер, а я инстинктивно пытаюсь сжать колени и вывернуться из тяжелых объятий.

– Не надо! – выдыхаю, все еще надеясь сбросить с себя мужское тело.

Но Арт уже просунул колено мне между ног, похоже, он настроен серьезно.

– Пусти!!! – пытаюсь оттолкнуть его, – Неудобно!

Сил не хватает, руку стискивает крепкая ладонь, а вторая зажата его телом – не вцепиться... Что же делать? А в ухо глумливо шепчут хрипловатым голосом, усиливая нетерпеливые грубоватые ласки:

– Все-таки кошка ты Каролина, рыжая кошка...

Паника выползает откуда-то из живота. Я не знаю куда деваться... Не хочу!!! Я не готова к такому!

– Артур, погоди... пусти... – я стараюсь не кричать, сделать вид, что смирилась, обмануть.

Но тело мне почти не подчиняется, дергаюсь рефлекторно, пытаясь выползти из-под него. А тут еще этот взгляд, который ловлю случайно – шальной взгляд жестокого волка из недавнего сна, презрительный, беспощадный, хищный.

– Зачем? – вкрадчиво журчит голос Артура, но в ушах отдается рык.

Ощупывания становятся все наглее и настойчивее.

– Затем, что если ты меня сейчас не выпустишь, я описаюсь! – выпаливаю первое пришедшее в голову и воркую:

– Погоди чуток...

Артур хмыкает разочарованно, но ослабляет хватку. Я торопливо выскальзываю из жадных объятий и почти бегом несусь в санузел. Сердце стучит как сумасшедшее. Ну и что мне теперь прикажете делать? Удрать? А куда? Запереться? А дальше что? Тяну время. Туалет авангардный, но не настолько чтобы иметь окна. Сидеть на этом серебристом произведении сантехнического искусства до вечера? Хочется смеяться и плакать одновременно, от глупости ситуации и от нелепости собственных мыслей.

"Я не игрушка, я человек, а значит...", – додумывать лень – все и так понятно.

Вздыхаю, и демонстративно спустив воду, возвращаюсь в спальню. Ехидный мозг подкидывает картинку – я бегающая от Артура по дому. Нда, чем дальше, тем чудесатее и чудесатее, как говаривала героиня какой-то детской сказки. Перед дверью в комнату зачем-то одергиваю футболку (можно подумать от этого она станет менее короткой) и еще раз решаюсь попробовать сказать Артуру всю правду. Может вид ожога его в себя приведет? Еще раз вздохнув, решительно захожу в комнату. А... Артур уснул. Он дрыхнет, как младенец, трогательно обхватив подушку.

"Ура!" – ликующе и в тоже время немного устало вопит что-то внутри.

Я быстренько набрасываю на себя голубой халат из "Сребрянницы" и на цыпочках выхожу в холл. Меня встречает взгляд в упор – такое впечатление, что сидящий в кресле парень ждал моего появления. Мне отчего-то хочется ляпнуть ему какую-нибудь дерзость, но вместо этого я душераздирающе зеваю, прикрыв ладошкой рот:

– Страшно хочу кофе!

– Сама, – кивает Марк на стеклянную дверь из холла.

Ясно, ухаживать за мной не будут, придется искать тут кухню. Иду в направлении указанном мне.

"Нда..." – застываю в дверях восхищенным истуканом.

Если судить по мойке и плите с вытяжкой этот аэродром и есть кухня, плавно переползающая то ли в столовую, то ли во вторую гостиную. Похоже, именно здесь провел ночь Марк, в пепельнице на столике полно окурков, рядом пачка газет, визор с отключенным звуком показывает смутно знакомого мне толстячка: добродушного, чем-то похожего на пухленького рыжеволосого ангелочка с аккуратной бородкой. "Ангелочек" о чем-то увлеченно рассказывал глупо улыбающейся брюнетке-репортеру. Где-то я видела это лицо. Абсолютно точно видел! Впрочем, это неважно... Хочется кофе. Вот только... Еще бы разобраться который из этих супертехнологичных хромированных агрегатов – кофеварка? Ага... судя по рисунку с крошечными чашечками – эта. А как ее включать? Замерев медитирую над кнопками. Рисковать страшно, еще плюнется кипятком... Нет. Лучше применим женскую хитрость. Тем более, я сейчас блондинка, можно и пококетничать.

– Мааарк... – жалобно тяну я, – Мааарк!

Марк заглядывает на кухню, задумчиво смотрит на меня.

– Марк, поухаживай за мной, пожалуйста! – просительно смотрю на него и даже пару раз кукольно хлопаю ресницами.

"Уж очень кофе хочется", – телепатирую я.

Похоже сработало – парень добродушно улыбается и молча топает к кофеварке.

Корчу Марку умильную физиономию и присаживаюсь на табурет. В знак признательности закидываю ногу на ногу, давая полюбоваться коленкой. Его улыбка становится шире, а я дополнительно взбадриваю его очаровательной "улыбкой блондинки".

Марк достает из висящего шкафчика пакет с кофейными зернами и добродушно интересуется:

– Экспрессо или черный?

– Экспрессо, – наблюдаю, как ловко он снаряжает аппарат, и решаю, что неплохо бы провести кое-какую разведку.

Я же не знаю ничего об этом мире, соответственно и не понимаю происходящего. Почему Артур пришел ко мне будто имел право? За что меня разыскивает полиция? Что за стерва была та, кто сбежала отсюда, подставив нас?

"Это была... ты", – думаю успокаивающе и невинно интересуюсь, нервно растирая запястья:

– Не знаешь, что это с Артом? Накинулся, как зверь...

Марк смотрит на меня с задумчивым видом и молчит, точнее хмыкает невнятно. Потом поворачивается спиной ко мне, колдуя на кофеваркой. Нет, так не пойдет, мне очень нужно тебя разговорить. Тот Марк, с которым мы полгода назад рылись в сети в поисках ЛеМюлье, тоже поначалу был молчалив. Боже, неужели целых полгода прошло? Мысль шокирует, но, взяв со столика какую-то газету и делая вид, что проглядываю заголовки новостей, кокетливо продолжаю:

– А ты не боишься, что я твоего шефа прибила, спасая свою честь?

Кофеварка звякает, фыркает и с шипением плюется... Спина Марка, загораживает от меня чудо кухонной техники. Меня начинает раздражать аккуратно подстриженный затылок парня и его неразговорчивость.

– Марк, а если я тебе по башке пепельницей засвечу, а? – спокойно спрашиваю я.

– Не выйдет, – так же спокойно отвечает Марк, продолжая мучить агонизирующую кофеварку.

– Почему это не выйдет? Тюкну тебя по темечку, что тут сложного? – обижаюсь я и тянусь к пепельнице.

Марк с улыбкой поворачивается ко мне, ставит передо мной чашку с пенной шапкой и объясняет:

– В кофеварке твое отражение.

Интересно, что это со мной? Почему так злит его равнодушие? Вернее не равнодушие, коленкой-то он вполне себе любовался, а к общению этакое пренебрежение...

"Да что же это со мной? Откат от недавнего испуга? Или то, что парень не обращает на меня никакого внимания..." – злюсь.

Решаюсь повторить успешный эксперимент и снова закидываю ногу на ногу. В этот раз, позволяю халату распахнуться сильнее... Да нет... Реагирует, вон глазками как стреляет. Отхлебываю глоток вкуснющего кофе и повторяю вопрос:

– Нет, а все же... Вдруг, я Арта покусала?

Марк пожимает плечами:

– Бывает...

Раздражение нарастает, но я не подаю вида и интересуюсь:

– Что бывает? Арта часто девчонки кусают?

Марк снова смотрит, по-моему, на мою коленку и спрашивает:

– Я могу идти? Больше ничего не надо?

– Как это не надо? А компанию? Не люблю завтракать в одиночестве, – капризно тяну я, и все же надеясь хоть что-то выудить из этого молчуна, меняю тон:

– Марк, а если бы я закричала, ты бы что подумал?

– Ну мало ли почему может орать подруга, – пожимает плечами Марк и снова включает кофеварку, – некоторым просто нравится.

Логично. Только вот интонация, с которой он это сказал, мне решительно не нравится. Двусмысленная какая-то. Или мне показалось? Досадно, похоже, этого Марка не так-то просто раскрутить на разговор. На редкость занудный и вредный тип. Несколько секунд рассматриваю его поверх кружки с кофе, стараясь, чтобы он заметил этот взгляд, а потом ворчливо вопрошаю:

– А я похожа на ту, которой нравится орать?

– Этого я не знаю, – пожимает плечами парень.

– А ты вообще, что-нибудь знаешь? – ехидствую я.

– О чем? – не отвлекаясь от дрыгающегося аппарата, уточняет Марк.

Мне очень хочется кинуть в него кружкой с остатками кофе.

– Обо мне, например? – почти воркую я.

– А оно мне надо? – он с явным удовольствием глотает напиток.

– А что нет? – смотрю в его честные и наивные глаза.

– Нет, – он довольно улыбается мне.

А все же он надо мной издевается. Ну и черт с ним. Некогда терять время, нужно попытаться понять в каком мире я оказалась, попробовать узнать, что с моими и нужно искать Мику. Возвращаю Марку улыбку и придвигаю к себе кипу газет. Итак, приступим. Собственно, приступать можно прямо с цены! Газета стоящая, как автомобиль! Так не бывает, а значит... Значит, награда за мою голову не так велика, как казалось. С одной стороны неплохо, а с другой... Неужели мне обидно? Или это у меня просыпается второе чувство юмора?

"Истерическое чувство юмора", – мысленно пробую словосочетание на вкус – не звучит!

Ну и ладно. Давешний толстячок из визора загадочно улыбается с первой страницы "Последних известий". Какое дурацкое название для газеты, все же... Так и видится что-то апокалиптическое. Кхм... А надпись под портретом пухлячка действительно в чем-то апокалиптична: "Президент Республики Нордвиг Серж Докимов." Знакомая фамилия, я ее слышала раньше – только нужно вспомнить где. Вглядываюсь в лицо: бородка не идет, слишком рыжий для президента...

"Интересно, а почему Президент не может быть рыжим?" – щелчок, воображаемый, но я вспомнила.

Семейный обед и папа шутливо говорящий Эрику:

– Подожди, толпа клюнула на яркость... вон он какой... солнечный! А за яркостью нет ничего – пустые слова, обманка.

И ироничный вопрос рыжеволосого Эрика:

– Па, а почему лидер не может быть рыжим?!

Глотаю кофе, чтобы прийти в себя. А чего я сижу? Сейчас проснется Артур и... А вдруг спасение рядом? Папа, мама, Эрик... Ну что с того, что дурацкое ощущение одиночества не проходит, сколько раз оно обманывало? Нельзя бояться! Страх нужно преодолевать! Поднимаю глаза на наслаждающегося кофе Марка и невинно интересуюсь, надеясь не попасть впросак:

– Марк, а у тебя телефон есть?

– Есть, – он заинтересованно глядит на меня, – а что тебе нужно?

– Позвонить...

– Кому если не секрет? – вопрос следует мгновенно, рождая неприятное ощущение допроса.

А вот это ощущение нужно давить, не забывать, что я не в гостях, помнить, что... Да собственно, помнить то, что я во власти этих людей. А может пойти ва-банк?

– Папе, – внутренне сжимаясь от ожидания, сообщаю я.

Марк хмурится и отводит взгляд:

– Не надо так, – тихо говорит он, – проснется Арт – позвонишь, куда надо, я ведь не в курсе, что там у вас...

Он говорит еще что-то, но я уже не слушаю, а тупо гляжу в очередную газету – в груди вновь холодно, привычно. И страшно... Один раз терять близких людей очень страшно, а терять их вновь и вновь... Страшнее.

– Не надо, ладно? – голос Марка меняется, в нем больше нет равнодушия, знакомый голос из недалекого прошлого.

Интересно, что не надо? Я даже не плачу, с чего бы?

– Все в порядке, Марк, – я старательно улыбаюсь ему.

И не сразу осознаю, что мою улыбку некому видеть, я осталась одна.

"Одна на кухне, одна в мире," – борюсь с желанием выбежать за Марком и упросить его узнать, что с Микой.

Глупое и опасное желание. Я ведь даже не знаю, как вести себя, как не подставить Мику, себя. Слишком мало информации.

"Вот и ищи информацию, дура – истерить будешь потом!" – я в один глоток допиваю свое кофе.

"А начну-ка я разбираться в этой жизни с этой дурной кофеварки!" – решаю я, оптимистично вспомнив, что я все же не натуральная блондинка.

Какие-то пять минут и сдавшийся агрегат послушно наполняет мне чашку. Отпраздновав первую победу еще одним глотком кофе, начинаю читать газеты – методично и вдумчиво...

Арт проспал часа три. За это время я влила в себя чашек шесть великолепного крепкого напитка, заработала устойчивую ноющую боль в висках и просмотрела целую кипу валявшейся на кухне периодики. Да и к Марку подлизаться удалось, правда, к своему ноуту он меня не подпустил, но на дурацкие "блондиночные" вопросы все же отвечал.

– Марк, а что за типус Вориент? Такая обезьянка занятная, – щебетала я, приставая к уткнувшемуся в ноутбук Марку.

– Поверенный Лиги при идиоте Докимове, – не отрываясь от своих дел, пояснял Марк, – а зачем тебе это?

– Хочу понять, что за бред вокруг? – почти честно отвечала я.

И слушала очередную ворчалку, что-нибудь про то, что сам Марк был бы не против разобраться в бреде, или сентенцию: "Раньше думать надо было..." Возразить нечего, действительно, надо было раньше думать и не лезть в Микину квартиру, не разведав толком, что к чему. Да и вообще, судя по газетным публикациям, этот Нордвиг разительно отличался от того, который я знала.

"Вернее, от тех", – поправляю я себя.

Черт с ней с республикой, но... большинство статей, независимо от рубрики можно было смело маркировать флажком "криминал". Нет, такой Нордвиг мне определенно не нравится. И если бы все дело было в массовом расстреле в "Канарейке"... Но когда кто-то стреляет по бастующим нефтяникам из миномета... Представить реалии этого мира не очень получилось. Раз есть нефтяники, значит Лига и тут добилась своего... Добыча сырья идет. Но почему забастовки? И тем более, кто обстреливает бастующих? Зачем? "Жертв нет", – еще одна фраза-загадка. Полный сюр, картинка не рисуется, минометный обстрел бастующих нефтяников без видимых жертв.

Отбрасываю газету. Все, пока хватит! Вот еще бы придумать, как вызнать у Марка про Блюма. Где Ивонн? Хотя... Все и так понятно. Там же, где папа. Он бы не сдался... Только вот, наверное, даже этот нелепый мир будет получше предыдущего. Так и хочется какую-то банальность из школьного курса истории процитировать, что-то навроде: "И дурной мир лучше доброй войны"... Пошло и глупо.

Очень жаль, что среди Артовских газет не затесалось желтой прессы типа "Светской хроники". Впрочем, может, в этом Нордвиге такого больше не печатают? Или... Под обстрелом папарацци нынче другие лица? Рыжий Докимов и его "товарищи по партии", а вовсе не аристократические семьи Нордвига? Наверное, так...

Когда, отчаянно зевая и потягиваясь, как хищный кот, на кухне появляется Арт, я просто тупо гляжу в окно. Думать больше нет сил, а делать ничего не хочется.

– Тем, кто рано встают, больше бабы дают!

Что это он несет? Может ответ, на шутку Марка, которую я прослушала?

Мне достается легкий кивок, когда Арт идет мимо, к огромному шкафу холодильника. Я поневоле засматриваюсь на его загорелый мускулистый торс. В солярий что ли бегает? Ну хоть джинсы на себя натянул! Почему-то мне кажется, что этот Артур вполне мог заявиться на кухню в чем мама родила. Просто так, чтобы высказать пренебрежение мне.

– Ну что с добрым утром что ли? – интересуется Арт, наливая себе кофе.

– Кстати, вот кто стырил мой халат! – иронично ухмыляется он, присаживаясь за стол.

– Ты сам сказал: "найди что-нибудь!" – возмущенно фыркаю я.

– Хм... И ты, конечно, выбрала мой любимый халат? – Арт окидывает меня игривым оценивающим взглядом.

– Который тебе настолько понравился, что ты спер его из отеля? – ехидничаю я.

– Я спер?! – Артур едва не роняет огромный бутерброд.

"А смешно будет, если этот халатик ему презентовала я", – невинно улыбаюсь.

– Шутница, однако... – Арт качает головой и уходит.

Плетусь следом не торчать же весь день на кухне.

– ...Ну что там? – с кружкой в одной руке и со своим безумным бутербродом в другой, Артур увесисто приземляется на диванчик рядом с Марком.

– Смотри, – Марк разворачивает к нему ноутбук, кивая на экран.

– Ага... все как и предполагали... Все же я успел! – Артур явно радуется чему-то.

– Хорошо, что на планете двадцать четыре часовых пояса! – ухмыляется Марк.

"Что они столь внимательно могут изучать? Котировки акций?!" – прикидываю я варианты.

В конце концов, пачку периодики я перелопатила недаром.

– Все! Марк сделал свое дело, Марк может уйти! – довольно говорит Марк и добавляет, – Я смотаюсь домой?

– Давай, – кивает Артур, откусывая бутерброд, – И это... повнимательнее только. По паучьим местам не бегай!

– Само собой, – Марк порывисто встает, – комп тебе оставить?

Арт кивает головой, что-то читая с монитора.

Нет, так не пойдет... Я что опять останусь с Артуром вдвоем? А он будто слышит мои мысли, отрывается от экрана и смотрит мне в глаза. Тем самым, пугающим меня взглядом... шальным.

– А тебе идет быть блондинкой, Каролина, – невозмутимо делает комплимент Арт.

– Разве? – отвечаю я, и глуповато улыбаюсь.

Я ведь так и не решила, как себя вести.

– Однозначно, – подтверждает Арт и неожиданно серьезным голосом спрашивает, – Так где ты умудрилась откопать этого уголовника?

– Почему уголовника?! – удивленно хлопаю глазами, уже соображая, о ком речь.

– А что, он тебе не похвастался, где провел пять лет? И провел бы еще десять, если бы не "народная амнистия"? – при словах об амнистии, Арт брезгливо морщится.

– В тюрьме? За что?! – я была готова, что узнаю много неприятных новостей, но отчего-то эта меня ввела в состояние ступора.

– За убийство, милая. А что, Каролинка, для тебя это новость?

А Артур наслаждается произведенным эффектом, подмечаю я. Но то, что он рассказал, настолько ошарашивает, что я не сразу вспоминаю, что новость эта не про моего Мику. Впрочем, чего это я рефлексирую, как дура? Война унесла тысячи жизней, так за что мне осуждать Мику? Тем более Мику мне незнакомого, человека из этой реальности? Просто, чтобы не дать Артуру почувствовать себя победителем замечаю:

– Новость в чем-то, но, зная Мику, я почему-то уверена, что жертва сама долго напрашивалась. Не тот он парень... – говорю это уже уверенно, ведь действительно Мика не тот парень, даже улыбаюсь от смешной фразочки.

Теперь моя очередь радоваться легкой растерянности на лице Артура. А моя улыбка, похоже, выводит его из себя. Во всяком случае, раздражение ему скрыть не удается:

– Не тот? – вкрадчиво спрашивает Арт, – А кто? Принц на белом коне? Подумаешь, заколол папочку своей подружки, подумаешь сутенеров прикрывал, подумаешь, тебя, дуру, в аферу втянул...

– А ну прекрати! – злость приводит меня в норму, – Какое ты имеешь право меня оскорблять?

Арт даже подпрыгивает на диванчике и почти рычит:

– Какое право?! А ты меня подставлять значит право имеешь? – кажется, Артур начинает заводиться.

– А главное зачем. Каролина? – рычит он.

– Я все могу понять, но зачем вам нужна была эта дурацкая кража? Ты ведь не идиотка, Каролина, неужели не понимала? – он сглатывает, я гляжу, как судорожно двигается его кадык и мне становится жаль этого парня, пусть не я виновата, что так вышло, но...