Текст книги "Пленники зимы"
Автор книги: Владимир Яценко
Жанр:
Научная фантастика
сообщить о нарушении
Текущая страница: 21 (всего у книги 21 страниц)
Тот, чья рука лежит на моём плече, показывает мне свои представления об удобствах, красоте и целесообразности. Идеально оштукатуренные, будто окрашенные тонкой кистью стены, острые лезвия граней… Мой новый друг проносит меня внутрь, и вновь я поражаюсь величию разума, породившую эту конструкцию. Сотни боковых галерей создают сложную топологическую поверхность. Машины глубоко под основанием пирамиды "сшивают" эту поверхность с коридорами ущелья под Куполом в Антарктиде. Кажется, я начинаю понимать, как вся эта штука работает. Сколько бы эти пирамиды не весили, каждая в отдельности или все вместе взятые, соотношение свободного хода к их массе равно нулю. Потому что этот механизм открывает путь, длиной в бесконечность.
Счастье, восторг, удивление. Я пытаюсь как-то выразить своему другу благодарность и уважение, и его ответное похлопывание по плечу показывает, что мои усилия не прошли мимо его внимания. Он понимает мои чувства.
Но мы уже летим прочь от Египта, на Восток, к величественным горам Тибета. Здесь, вдали от цивилизации, ещё одна группа пирамид, ненайденных, заброшенных, а потому в гораздо лучшем состоянии, чем её менее удачливые братья в Гизе. И вновь диагностика, ремонт, настройка и подключение к Главной Машине. Отсюда человечество может ступить на любую планету нашей Галактики.
"Нет, – подсказывает мне друг. – Не только вашей".
И я ему верю. Перед глазами плывут строки систем уравнений, описывающих свойства пространства нашего космоса. Я вижу, я читаю, я понимаю эти уравнения. Всякий, переступивший порог входа пирамид, выйдет с другой стороны тоннеля в любом, наперёд заданном месте Вселенной. В голове каждого пассажира уже содержатся точные координаты его пункта назначения. Каждому – по деяниям его.
Каждому – по совести.
Кому – тенистые сады, где внизу текут реки. А кому – геенна огненная, или тоска смертная, под мрачным, беспросветным небом, без всякой надежды на весну.
Фантастика!
Так всё это правда?
И снова на Восток. Южнее, ещё южнее. Южная Америка, Перу… диагностика, ремонт, настройка, подключение…
Я работаю. Я отрабатываю. Теперь чувствую усталость. Восторг поутих. Очень интересно, очень впечатляет и очень тяжело. Мне дали всемогущество на время и не бесплатно. Реконструкция одного подводного судна мне обошлась в капитальный ремонт глобальной транспортной сети, способной мгновенно перебросить всю мою расу в любую точку Вселенной. Эмигранты со своим скарбом, организованно, пешком, разбрасываются по планетам, давно ожидающим своей колонизации.
Становится страшно.
Друг, который рядом, успокаивает. Пытается объяснить. Цикличность с заданным периодом. Как выращивание подсолнечника: папа, мама – чистые линии. Следующий цикл – выращивание гибрида. И только на третий год – на последнем этапе – посевы на полях для получения обильного урожая.
Выходит, гибрид человеческой расы выращивается здесь, на Земле. Аналогом посевов будет расселение созревшего социума по планетам. Остаётся найти чистые линии…
Есть и такое. Только об этом в предыдущей истории.
"А ты кто"? "А это в истории следующей", – смеётся мой Друг.
Наш диалог не отвлекает меня от главного: я занимаюсь ремонтом. Я – проводник, кондуктор Его воли. Драйвер-системщик Того, Чья рука на плече у каждого, от самого рождения и до момента, который все мы по невежеству называем смертью.
Это уже не потрясение. Это какая-то пришибленность от масштаба, перед которым пасует восприятие. Я работаю, как проклятый. На первый взгляд всё происходит само собой. На самом деле, ремонт высасывает из меня всё, что там, во мне, ещё оставалось.
Я пытаюсь спросить: "сколько ещё?" Очень даже по-человечески. Так рабочие справляются между собой, сколько там осталось до обеда? Или студенты прикидывают время, оставшееся до экзамена. Или старослужащий отмечает дни, оставшиеся до дембеля. Или женщина в последние недели перед родами.
И опять дружеское пожатие плеча.
"Всё моё, парень, – чувствую в этом пожатии. – Сколько бы там ни оставалось, оно всё моё". Я склоняю голову и в смирении пытаюсь обрести дополнительные силы.
Ничего не выходит. Очень тяжело. Похоже, я выдохся.
"Почему я, Господи?" – спрашиваю.
А в ответ – тишина. И плечо, вроде бы как освободилось.
С удивлением прислушиваюсь к себе. Вернулось чувство вины и утраты. И сомнения.
И время – вот оно: каждая прожитая минута – очередной шаг к могиле.
Чувства предательски, исподтишка, уже начали свою вероломную работу по привязке моего "я" к "здесь" и "сейчас". Сижу в кресле. Мягкое. Обволакивающее. Ощущения знакомы, – похоже, это мой задодром из КАМАЗа.
Принюхиваюсь. Пластик, кожа… На слух: где-то работает вентилятор, может, кондиционер.
Открываю глаза. Нет. Не КАМАЗ. Уютное помещение, мягкий зеленоватый свет. Калима в метрах трёх лежит. На диване. Спит, наверное. А кресло, конечно, моё. И табличка имеется. Про международный клуб надутых спесью индюков. Я становлюсь на жёсткое ковровое покрытие и осматриваю спинку. Знакомая царапина на своём месте.
– Максим? – это Калима проснулась.
– Что тут без меня было, Калима?
Она встаёт, осматривается.
– Где это мы?
Мне не по душе играть в глухоту к вопросам. Но другого выхода не вижу:
– Что ты последнее помнишь?
Она переводит взгляд на меня. Ясный такой взгляд. Пронзительный. Ледяной взгляд испуганного человека. Я осматриваю себя: рифленый пресс, загорелое тело, кильт из непонятного материала, пояс с двумя огромными чёрными когтями вместо застёжки…
Что ж, есть от чего испугаться.
Y
Никогда бы не подумал, что у живого человека можно обнаружить столько достоинств.
Калима не просто внимательно слушала, – она внимала каждому моему слову. Едва я притормаживал, в тщетных попытках лучше объяснить свои ощущения, как она уместными наводящими вопросами вдохновляла меня на перечисление новых подробностей.
Наш исход из-под Купола больше напоминал бегство. Навыки по управлению изрядно модернизированным судном получали по ходу самого управления. Запустили двигатели, – и больше их не останавливали. Где эти двигатели расположены и как они выглядят – не знаю. Но, судя по давлению кресла на спину при ускорении, мощь немалая. И это при полной тишине и отсутствии вибрации корпуса! Включили экраны наружного обзора – картинка что надо. Никаких мёртвых зон. Обзор по полному телесному углу.
Все триста шестьдесять градусов по всем трём координатам. Сдали назад – волна метра три высотой пошла. Вылетели из фиорда так, что кормой едва не выехали на противоположный берег. Развернулись, и, притормаживая "малым ходом назад", погребли вперёд по течению.
Занятная игрушка, но пришлось поволноваться.
Так что времени обсудить неожиданные результаты охоты на Сеть не было. Вот прямо сейчас и обсуждаем. Под родным голубым небом, в двух метрах над океаном, под защитой от ветра надстройкой скошенного к корме верхнего рубочного люка.
И в полной тишине. Как на паруснике. Вот только ветер "в лоб". Выглянуть из-за прикрытия надстройки – что голову в аэродинамическую трубу засунуть, щёки крыльями раздувает. А здесь, в кокпите, тепло и уютно.
Я продолжаю свой рассказ, а под сердцем всё "ёкает": в центральном посту никого нет. Штурвал "сам по себе". А скорость, между прочим, тридцать узлов! И это треть мощности! Волны побоялся. Да и на спутниках раньше времени светиться неохота. Там не дураки сидят. Удивятся: что это за лохань такая, что со скоростью спортивного скутера против волны идёт? Нет. Незачем нам центру космического наблюдения задачки подбрасывать, и без того проблем не перечесть.
Можно сказать, по горло в них, в проблемах…
– А сами миры видел?
– Планеты эвакуации? Да, конечно, кое-что показали.
Просто поразительно, сколь многое прошло мимо моего внимания. Или я был сильно занят работой? И ведь устал же по-настоящему, без дураков: едва всплыли, определились по радио с ушедшим сейнером о точке встречи, как отключился. Думал прилечь минут на двадцать, а проспал двенадцать часов без дрёмы, зевоты и сновидений. И Калима, молодец, хороший товарищ. Как ей было любопытно, а не тревожила. Занималась полезным делом: осмотр и предварительная опись матчасти корабля, инвентаризация холодильников камбуза и рыбная ловля.
Результаты последней, как раз, и придают моему рассказу привкус рыбацко-охотничьих баек, которыми потчуют приятели друг друга, по очереди опуская ложки в котелок с душистой ушицей.
– Не сказал бы, что сплошной райский сад, но в целом, как я понял, не намного отличаются от Земли. Деревья, как деревья, и живность, вся о четырёх ногах, с головой, с двумя глазами. Небо, облака, земля с травой… – меня вдруг передёрнуло. – Не то что ад, из которого мы так удачно драпанули.
– Нет, – авторитетно возразила Калима. – Думаю, это всё-таки был рай. Сад в Эдеме, на Востоке. А вот в ад мы с тобой вернулись, дружище. Живём мы здесь.
– Мне всё равно, – очень не хотелось с ней спорить. – Главное – мы дома.
– Точно, – немедленно согласилась она. – Родина!
Калима подалась чуть вперёд и точными движениями перевернула куски рыбы на решётке электрожаровни.
– Бери, – предложила она. – Эти уже готовы.
Что-то мешает воспользоваться предложением. Свербит под теменем и плющит сердце.
– Помянуть бы…
Калима уважительно кивает и достаёт из ниши борта кокпита бутылку украинского конька.
– Пойдёт?
– "Таврия"? Шесть лет? То, что доктор прописал!
Она уверенно разливает коньяк по маленьким гранёным стаканчикам.
– Упокой Господь их души, – говорит Калима.
– Дай им миры лучше нашего, – откликаюсь я.
Выпиваю как воду, но через секунду "догоняет". Греет грудь и отпускает сердце.
Калима ловко перебрасывает приличный кусок рыбы мне на тарелку. Видать здоровая рыбина была: рёбра наружу повылазили и от жара чуть потемнели.
– Ещё одно, Калима, – не тороплюсь я закусывать. – Есть кое-что неприемлемое…
– Отбор и "расовая чистота"? – спрашивает она. – Но ведь ситуация изменилась?
Отбирать не нужно, ввиду отправки во Вселенную каждого, кто рискнёт ступить на порог. А свой расизм обещаю придерживать, щадя твои нежные чувства. Идёт?
Я с минуту смотрю на неё, потом киваю.
– Идёт.
– Кто и как задаёт координаты? – спрашивает Калима, наблюдая как я, обжигая пальцы, снимаю с рыбы хрустящую корку.
– Как я понял, никто. У человека в голове уже заложены координаты места, куда его отправят. А по какому принципу происходит это деление – не знаю… Вкусно!
Что за рыба?
– Акула, – отвечает Калима и перекладывает на свою тарелку кусок по меньше. – Наверное, координаты, как клеймо впечатанные в подсознание, не столько определяют склонность человека к какой-то конкретной планете, сколько принадлежность человека к какой-то группе людей, как думаешь?
Рот у меня уже занят рыбой и слюной. Прерывая заслуженное наслаждение, кое-как прожевав, а непрожёванное затолкав языком за щёки, недовольно отвечаю:
– Откуда я знаю? Никто ничего не пояснял. Просто какое-то время я был Богом. Или чем-то вроде инструмента Бога. Я всё время чувствовал Его руку, и Он мной, как гаечным ключом, ремонтировал свой автопарк. Я даже не уверен, что кто-то со мной общался. Что нам известно об ощущениях отвёртки или молотка, когда они в руках рабочего откручивают шурупы или забивают гвозди? Рабочий ведь думает о своей работе? А может, он думает об обеденном перерыве или о прошедших выходных? Может, его мысли как-то передаются инструменту? Может, инструменты как-то реагируют на них? И если мысли о работе, то шуруп откручивается, а гвоздь входит в дерево. А если мысли о другом, потустороннем, то и отвёртка соскакивает, и молоток мимо гвоздя по пальцу бьёт.
– Ладно, – успокаивает меня Калима. – Ешь. Задача более-менее ясна. Теперь нет необходимости везти эмигрантов к Антарктиде и впрыскивать их под лёд. Нам остаётся только развернуть агитацию к бегству через пирамиды. Тут, конечно, тоже будут проблемы. Доказать, что человек или группа людей отправляется на новое местожительство по адресу "где-то во Вселенной" мы не сможем. Ведь вся эта механика работает в одну сторону, не так ли?
С полным ртом я недовольно смотрю на Калиму и молча киваю.
– Значит, на оставшихся факт исчезновения эмигрантов будет производить впечатление непонятной смерти, а не отправки к звёздам. Думаю, правительства от этого не будут в восторге.
– А что нам до них?
– Да так, – она пожимает плечами. – Ничего особенного. Оцепят солдатами и перекроют доступ ко входам в пирамиды.
Она отломила кусочек рыбы и аккуратно положила себе в рот. Не понимаю, как после месяца консервов и двух недель на манке с берёзовым соком, можно так спокойно относиться к свежатине? Потом я вспомнил, что она на полсуток впереди меня.
Наверное, это уже не первое блюдо. Да и жаровня, когда я поднялся на корпус, тут уже стояла…
– Когда начнётся конец света, – говорю, вытирая губы ладонью. – Всё решится само собой. Если проблема голодных ртов решается так чисто, что и трупы убирать не надо, то, думаю, правительства только обрадуются такому способу снятия напряжения. Другое дело, как людям объяснить, что там происходит на самом деле?
Как объяснить, что это выход, а не тупик?
– Прожевал? – доброжелательно уточняет Калима и кивает на следующий кусок. – Продолжим?
– Конечно, – с энтузиазмом откликаюсь я и подставляю под рыбу тарелку.
***
Светлана сидела на койке, откинувшись спиной к вибрирующей от работы двигателей переборке. В открытый движению воздуха круглый проём поднятого иллюминатора свободно вливались лучи утреннего солнца.
Но на душе было пасмурно.
Перед глазами стояло изуродованное лицо Максима, как он прощался с Германом и не захотел даже в последний раз посмотреть в её сторону.
Что-то изменилось. Что-то было не так.
Она не разделяла с Германом радости спасения. Не понимала его восторга от того, что теперь, в отсутствии Калимы и Максима, он, Герман, фактически возглавил администрацию проекта. Виктор съёжился и потух. Без боя сдал позиции вернувшимся из-подо льда. Пару раз заходил к ней в каюту. Так, посидели, помолчали… говорить было не о чём.
Светлана настояла на радиосвязи с Одессой и минут сорок разговаривала с детьми.
Потом ещё около суток ревела, запершись у себя в каюте.
Распоряжение Германа об отходе её шокировало.
– У нас там остались ещё двое, – напомнила она ему.
– Своими силами мы не сможем отремонтировать батискаф, – ответил Герман. – Ты сама всё знаешь… отремонтируем и вернёмся. По-другому мы не сможем им помочь.
Да она знала. Подхваченное сильным течением судёнышко несколько раз весьма болезненно для пассажиров ударилось о стенки канала. Они смогли всплыть, но потеряли ход, и только через пять часов призывов о помощи экипаж сейнера отыскал их среди волн.
Что-то изменилось.
Но что? И когда?
Может быть там, в ночи ущелья?
Максим, шумно отдуваясь, нёс Германа. Его дыхание служило ориентиром в темноте.
Она двигалась за ним на слух. И ей почему-то это движение не было в тягость. Да и Герман хорош, нечего сказать: растяжение принял за перелом и позволил себя нести, как бревно.
И ведь не пожаловался, ни разу, ни словом, ни взглядом… даже потом, около выхода. А ведь он знал про Игоря и про Машу. Знал и молчал. Их жалел, не хотел раньше времени тревожить, расстраивать.
А сам в это время истекал кровью.
Она почувствовала, как вновь льются слёзы, как кривится рот. "Почему я такая бесчувственная?! – спросила она себя, и себе же ответила. – Потому что раньше мои чувства никому не были нужны".
Только Калима понимала Максима. Как она была уверена в его возвращении! Это не догадки и не предположения. Она так и сказала: "сидите и ждите! Максим придёт и выведет вас отсюда". И он пришёл. И вывел. И плевать ему было на шестилапых монстров. Не потому ли, что к свету он выводил таких же чудовищ? Только двуногих.
А там, на реке, возле палаток? Суток не прошло, как она сказала ему, что сам он ко дну не пойдёт. А он пошёл. Её спас, а сам был готов утонуть. Да что там! Он всё время её спасал. Начиная с той февральской заснеженной ночи. Он же не знал, что всё подстроено. Просто спасал и ничего за это не просил и не требовал.
Безжалостная память прокручивала всё новые и новые сюжеты недавней истории, легче не становилось…
Привычная качка чуть усилилась, она увидела, как пятно света от иллюминатора поползло по стене и, добравшись до угла, не смогло его проскочить, пропало.
"Разворачиваемся?" – подумала она.
Сипло загудел телефон судовой связи на стене, рядом с выходом. Светлана встала, подошла к двери и нерешительно подняла трубку.
– Не разбудил? – бодрый голос Германа. – Приятные новости, Светка!
Светлана молчит. Она боится открыть дорогу надежде.
– Алло, Света, слышишь?
– Говори, – отвечает Светлана. – Я тебя слышу.
– Только что была радиосвязь с Калимой. Они с Максимом подняли подводную лодку и выплыли из-под купола…
Телефон выскальзывает из ослабевших рук и свободно повисает на шнуре провода.
Раскачивается из стороны в сторону, приноравливаясь к качке.
– Алло, Света, – надрывается Герман. – Что там у тебя?
– Теперь у меня всё в порядке, – говорит Светлана голубому небу, робко заглядывающему в иллюминатор.
И вдруг она опускается на колени, прижимается щекой к холодному линолеуму пола, а потом целует его. Страстно. Взасос.
Как учили…
