Текст книги "Пленники зимы"

Автор книги: Владимир Яценко

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 21 страниц)

Часть 2. ДОБРОВОЛЕЦ
I

– Какого чёрта твой сарай такой чистый?

В его голосе – раздражение. Показное, конечно. Он прилип к окну и смотрит вниз, где тремя этажами ниже, на грузовом дворе института, стоит в гордом одиночестве мой КАМАЗ. В одиночестве – потому что суббота, выходной. В гордом – потому что "какой хозяин – такой и машина"…

– Мой свою машину, и у тебя она тоже чистой будет, – отвечаю так, от скуки. Нет у него никакой машины. И никогда не было. – Ты мне зубы не заговаривай. Слово солдата – больше не золотое слово. Деньги взял? Где работа?

– Да ладно тебе. Чепуха ведь осталась. Посиди, отдохни. Сколько тебя помню, всё куда-то несёшься, торопишься…

– Это потому что такие как ты слово не держат!

– На таких как я мир держится. Если нас ещё и словами пригрузить, рухнет всё.

Рухнуть, конечно, не рухнет, а вот то, что на них мир держится, это точно. Не на ком ему больше держаться.

С детства тормошил я Димку: давай, мол, впереди только одно место – первое, побежали. А он мне в ответ: "Ничего подобного, там каждому своё место отмеряно.

На всех хватит". И видел я его правоту. Все в институт – он в техникум. Все в торговлю, а он к станку. "Вы на меня молиться должны, – кричал он на нас. – Если не я, чем торговать будете"? Переглядывались мы, и ответить нам было нечего.

– Боюсь всё-таки, что фризер такой объём не вытянет, – говорю я, в полглаза разглядывая стеклянный короб. – Полтора киловатта на этот гроб… – я качаю головой.

– Ты "дел" своих бойся, – ворчит Дмитрий, но от окна уже отходит. Берёт паяльник, подключает его к сети и, рассеянно поигрывая им, высматривает что-то на полках.

– Так ты теперь опять бомж, что ли? Жизненный цикл замкнулся? Помнишь, как на бусике маршрутил да по чужим квартирам кантовался? Патлы опять отпустил… раскабанел. Квартиры нет, семьи нет, ничего нет… только сарай на колёсиках.

– Это не патлы, – не выходя из расслабленной сонной одури, откликаюсь лениво, неохотно. – Это у меня теперь причёска такая. И не бомж я. У меня прописка имеется, паспорт. Хочешь, покажу?

– Прописан у родителей? – он оставляет, наконец, паяльник в покое: кладёт его на асбестовую плиту и роется, ищет что-то в ящиках стола. – Я же говорю, цикл замкнулся…

– Зато у тебя никаких циклов нет, и не предвидится, – вяло огрызаюсь, – всё течёт, всё изменяется. Только ты у нас вне пространства и времени.

Это было очень похоже на правду. Его лаборатория тепломассопереноса за последние десять лет ничуть не изменилась: диван, на котором я полулежу, несколько стульев, стол, станина со сложной гидравликой и россыпью манометров вперемешку со столбиками термометров, осциллограф, калориферы… Запахи масла, нагретой изоляции, канифоли…

Это он канифоль ищет?

– Осцилл тут откуда взялся? Зачем?

Дмитрий отвлекается от своих ящиков и смотрит в сторону осциллографа.

– Лет пять назад бойцы из соседней лаборатории стены решили покрасить, вот и занесли на пару деньков…

– Понятно, – мне и впрямь понятно. – Нет ничего более постоянного, чем временное.

– Вот-вот, – соглашается он со мной. – Тебе ли не знать… твоя гармошка до сих пор тут тебя дожидается.

– Гармошка? – я просыпаюсь. – Мой аккордеон?

– У тебя в машине случайно нет аспирина?

– Где он? – я уже на ногах. – Как он тут оказался?

– Так ведь Настин день рождения праздновали, забыл? Лет десять назад. Ты на минутку какую-то девку вышел домой провести, а теперь, вот, вернулся. Как я рад тебя видеть, дружище! Рядом с дверью, под коричневым мешком с халатами… Так что там с аспирином?

Точно. Под серым брезентовым мешком нахожу футляр со своим старым товарищем.

Немедленно отбрасываю защёлки, поднимаю на руки, надеваю ремни на плечи…

– Вот это сюрприз! – я испытываю восторг. – Может, напомнишь соседям про осциллограф?

– Зачем? – он пожимает плечами. – Они всё ещё красят…

Я возвращаюсь к дивану и провожу ладонью по клавишам: хороший футляр, совсем нет пыли. Растягиваю мех и делаю несколько пробных переборов обеими руками.

Что-то я и впрямь подрос, поздоровел. Ремни тесноваты: режут плечи, давят под мышками. Несколько минут вожусь с застёжками, подгоняя их под свои новые габариты.

Ох, как сейчас ударю!..

Звонит-мурлычет телефон, как всегда некстати.

Вместе с инструментом иду к вешалке и, не снимая с крючка ремешок телефона, нажимаю кнопку подтверждения связи:

– Я всё сделала, где ты? Еду к тебе.

Света. Молодчина!

– Пастера. Напротив университета, Академия холода. Кафедра ТМО, пятая лаборатория, третий этаж…

– Спроси про аспирин, – кричит Дмитрий.

– Света, зайди в аптеку, тут брат-Митька, помирает, аспирин просит…

– В таблетках, – сварливо добавляет Дмитрий.

– Поняла, аспирин в таблетках, – она тут же отключается.

Оставляю мобилку болтаться на крючке вешалки и присаживаюсь на ближайший стул: аккордеон – инструмент строгий, ему прямая спина нужна.

– Голова болит?

– При чём тут голова? – недовольно бурчит он. – Это у вас, умников, голова болит, потому что думаете меньше, чем делаете… А кто такая Света? Твоя новая подружка?

Скрашивает тяжёлые шофёрские будни?

– Во-первых, не твоё собачье дело. А во-вторых, она – не моя подружка; я с ней живу, но не сплю.

– Живёшь, но не спишь? – он замирает в тяжком раздумье. – Что-то новенькое.

Видно, от жизни отстаю, старею… Это какое-то новое извращение?

– Она – самая прекрасная женщина на свете!

– У тебя других не бывает. У тебя – все они прекрасные.

– Это не у меня, – я и не думаю на него обижаться. Он всегда такой. Гегемон…

Что думает, то говорит, зато и говорит, что думает. – Это в природе других не бывает; просто нам не всегда хватает терпения им это объяснить.

– Ну, и слава Богу, – роняет он, склоняясь над макетом. – Надеюсь, она сообразит позвонить с проходной, когда её вахтёры остановят?

– Это Светлану остановят? – ухмыляюсь я и, наконец, налегаю на клавиши.

Пальцы левой руки впиваются в басы, правая полусогнутой кистью скользит над клавиатурой и потрясённая лаборатория замирает под маршем Мендельсона.

– Ты бы на свадьбах хорошо зарабатывал, – одобрительно комментирует Дмитрий, прилаживая к макету пластиковую гору. – И жил бы как нормальный человек, с семьёй.

– На свадьбах?

– Или на похоронах, какая разница?

– В самом деле! – в тон ему отвечаю. – А ты бы паяльник выключил. И не тянулся бы так, ещё рукой схватишь…

Он покосился на сиреневую струйку дыма рядом со своей рукой, слез с макета и переставил паяльник на другой стол.

– Кстати, как там у твоих дела? Как ты с ними связываешься?

– Электронная почта. Всё нормально.

Ещё бы не "нормально": на выезд семьи ушли все деньги, по-сути, всё что было: почти половину суммы стоило гражданство, ещё треть – недвижимость…

– Чем занимаются?

– Туризм, учёба, аккомодация вновь прибывших…

– Вот и прибудь.

– Ну да, – я не могу сдержать злой усмешки. – С моими "подвигами" меня к самолёту на пушечный выстрел не подпустят.

– Ты преувеличиваешь…

– Скажи это моему налоговому инспектору и тому хрену, что в консульстве сидит.

Я возвращаюсь к аккордеону. Жив старикашка! И даже не гнусавит: звуки ровные, чистые. Я для тренировки проигрываю несколько тактов какой-то случайной мелодии и, перекрикивая голосистое рычание инструмента, излагаю свою интерпретацию минувших событий:

– Я многих хоронил, не дрогнувшей рукой.

Их крик меня смешил: "Не торопись, постой!" Но понял лишь теперь, что торопился зря:

Под тяжестью потерь, сегодня умер я,

Сегодня умер я…

– Ты всегда был весёлым парнем, – откликается на мою импровизацию Дмитрий. – Умел найти слово, поддержать…

– Только что придумал!

– Чувствуется. А что-нибудь пооптимистичнее можешь?

Оптимистичнее? Мне приходит в голову, что на самом-то деле жаловаться на свою судьбу весьма непросто. Нет, не так – несправедливо. За двадцать лет активной жизни я сменил около десятка профессий, в каждой из которых пережил бешеный взлёт и крушение. Всегда работал с командой. Люди верили мне. Люди верили в меня.

Я старался. От нас, от человеков, зависит многое… но далеко не всё.

Я видел людей в минуты их радости, когда мы были на подъёме. Видел их в часы глубокой скорби, когда остановить падение уже было невозможно. Иногда мне даже кажется, что я точно знаю, почему толпа требовала от Пилата распятия Христа. Я не в обиде на их ненависть, хотя и не считаю её справедливой. Я вовремя распознал опасность подарка ведьмы, отказался от него и сам зарабатывал деньги, а, значит, честно отрабатывал перед обществом своё право на тарелку с борщом.

Впрочем, иногда и на красную икру хватало.

Приятно вспомнить скупку участков на Фонтане. Не дворцы там какие-нибудь, нет.

Лачуги, хижины пенсионеров, всю жизнь отгорбативших на Советскую власть, отдавших ей все силы и здоровье, а под конец и свои сбережения. Лачуги мы, конечно, посносили, землицы довезли, участки разровняли, травку высеяли, заборы укрепили… и через три года эти участки в пяти минутах ходьбы от моря по десять-двенадцать номиналов ушли.

Или когда я работал зерновым трейдером. Бензин и солярку в обмен на зерно и обратно. Славные были качели! Но когда "грянуло" (надо было-таки доплатить тому киевскому стервецу!), голодное детство подвело: сплоховал-поскупился… И пока дело мурыжили, до суда тянули, всё распродал, семью эвакуировал, а компаньоны-подельники сами разбежались.

И остался я один свою зиму зимовать…

– Я честно вдаль спешил, к мечте неутомимо.

Но те, кого любил, шли почему-то мимо.

Ошибки никакой: оставили меня,

Кого своей судьбой, назвать пытался я,

Назвать пытался я.

– А дети?

– А это и есть их фирма. Сами создали, сами работают. Получается… Офис в Женеве. Швейцария! Не слабо, правда?

– То есть всех выпихнул, а сам тут остался? Один? Неужели не было возможности вырваться? Отскочить? Убежать?

– Один, совсем один, – вздыхаю, – Куда мы все спешим? Зачем несёмся вскачь?

Конец у нас один. Один у нас палач.

Ты думал, что ты жил и может быть мечтал, Но ты всего лишь был и смерти своей ждал, И смерти своей ждал…

– Твоя проблема в том, что ты себя слишком жалеешь.

– Уже нет, – спешу его успокоить. – Поначалу, конечно, было немного не по себе.

Сейчас всё по-другому.

– Это как?

– Я чувствую справедливость того, что со мной произошло. Я был заносчив и самонадеян. Я не видел людей, я их не чувствовал. Мир казался странным механизмом, со сложными, но доступными для понимания законами. Формула была простой: понимаешь законы – получаешь допуск к управлению.

– А сейчас разве не так?

– Не так, – я одной правой перебираю клавиши, чуть двигая мехом. Инструмент отзывается тихой, печальной мелодией: какие-то вариации на тему "Полонез" Огинского. – Мир не нуждается в управлении. Он сам по себе драйвер…

– Что-то новенькое, ты стал философом?

– "В удаче – благоденствуй, в несчастье – размышляй"…

– Это ты от евреев услышал? – равнодушно гудит Дмитрий. – Смотри, они хорошему не научат.

– Что же тут плохого? – насколько позволяют ремни, я пожимаю плечами. – Но если это так важно, вот тебе другой источник: "кто богат, пусть будет воздержан; а кто беден – ест с достоинством".

Но он не слышит, опять завис над макетом. Работа спорится: зелёная долина со сглаженным рельефом, отливающие синевой горы, белые шапки ледников. Красиво. С ледника по неглубокой расщелине в долину будет ручеёк спускаться, с самой что ни на есть всамделишней водой. Гидравлика у него уже вся прикручена, отлажена: час назад проверяли, работает. И левый берег у него получился обрывистым, не забыл, что это Южное полушарие. Молодец! Помнит Гюстава Кориолиса, царствие ему небесное… Впрочем, это, конечно, не важно. Лишь бы фризер "потянул". Всё-таки два куба…

Дверь без стука распахивается.

Светлана.

– Здравствуйте, мальчики!

Я чувствую, что у неё хорошее настроение. Значит, хорошие новости. У неё между первым и вторым прямая связь. Тут у неё закорочено.

– Здравствуйте, девочки, – пытается осадить её Дмитрий.

Только напрасно он это. Кто же её осадит? Не было ещё такого. Не было и не будет.

– Ты на этой штуке играть умеешь?

Расстёгивая куртку, она подлетает ко мне.

Я неловко, путаясь в ремнях, снимаю аккордеон и бережно укладываю его в футляр.

– Нет, – я не могу скрыть смущения. – Я только на нервах. А это так, примерить…

– Максик, миленький, – не отступает Света. – Не упрямься…

И вдруг она получает неожиданную поддержку:

– Упрямство – его второе имя, – заявляет Дмитрий.

Я решительно защёлкиваю замки на футляре и выпрямляюсь. Отсюда, сверху, сопротивляться её натиску не так сложно. Чтобы продемонстрировать высокомерие тем, кто тебя на голову ниже, большого ума не надо…

– Упрямство? Что вы в этом понимаете?

– Здорово! – она хлопает в ладоши. – Объявляем конкурс на звание Великого упрямца. Первым претендентом в этой номинации объявляется Максим Добровольский. – она выдерживает паузу, прислушиваясь к несуществующим овациям, потом поворачивается к Дмитрию, вновь зависшему над макетом. – А кто ваш претендент?

– Этого парня зовут Дмитрий, – запоздало представляю Светлане своего друга. – Это его первое имя, и единственное. Дима, это Светлана.

– Это я уже понял, – пыхтит он. – Светлана, вы не поверите, но он только о вас и говорит.

– Отчего же, – трезво откликается Света. – Поверю. Вот только, как быть с вашим претендентом…

– Есть… – хрипит Дмитрий, что-то прикручивая к макету. – И не один: Джеймс Бонд, Отто Пельтц…

– Бонд? Пельтц? – с сомнением переспрашивает Света. – Эта парочка может переупрямить Добровольского?

– Супершпионы минувших дней, – поясняю за Дмитрия. – С крокодильим терпением караулили врага, уничтожали его, и тут же приступали к поискам следующей жертвы.

– Зачем? – её глаза широко открыты. Чувствуется, что эти кандидатуры произвели на неё впечатление.

– Исходя из своих представлений о жизни, полагали, что зло должно быть наказано.

Вот только их представления о добре и зле не являлись бесспорными, а сомневающихся они очень не любили. Никто и не рисковал спорить. Отсюда – неизбежность ошибок.

– И только-то?

– Ну, судя по тому, как давно эти герои выдуманы, а комиксы с их участием до сих пор печатают, и этого немало…

– Аспирин? – неожиданно опомнился Дмитрий. – Аспирин вы принесли?

– Конечно, – Светлана достала из внутреннего кармана куртки упаковку таблеток. – Вот, пожалуйста.

Дмитрий бережно принял у неё из рук лекарство и потянулся к паяльнику.

– А как наши дела?

– Отлично, – рапортует Светлана. Из того же кармана она достаёт сложенный вчетверо лист бумаги и дискету. – Это ксерокопия карты, и я, на всякий случай, её ещё и отсканировала.

Я разворачиваю лист бумаги.

– Света, ты молодец! Это… потрясающе, – небывалое дело: я не нахожу слов!

– Не думаю, – но я вижу, что моя реакция доставляет ей удовольствие. – Ты дал точные координаты: Оронтеус Финиус, 1531 год. По этим данным на поиски ушло меньше времени, чем на снятие копий…

Она берёт у меня из рук бумагу, чуть поворачивается к макету, хмурится:

– Так это же…

– Такой была когда-то Антарктида. Зелёный, цветущий рай, полный любви и гармонии…

– Цветы в Антарктиде?

Дмитрий подошёл к нам и взял карту.

– А что такого? – отвечаю Светлане. – Двадцать тысяч лет назад у нас тут тоже ледники гостили.

– Но как же это? – ну, вот, ещё один озадаченный. – Антарктиду открыли в восемнадцатом веке, а карта составлена в шестнадцатом…

– "Есть многое на свете, друг Горацио"…

– И лёд… здесь же нет льда!

Я отбираю у него листок, внимательно разглядываю его, озабоченно кривя губами.

– Действительно… Ага! – я щёлкаю пальцами и перевожу взгляд на его макет. – Всё сходится! У тебя тоже нет льда! Что же ты хочешь, ты же фризер до сих пор не подключил…

Дмитрий хмурится. Моё паясничание ему не по вкусу. Смотрю на Свету. Уверен, что проблемы исторических артефактов до сегодняшнего дня её мало интересовали. Ей-то что не по нраву? В конце концов, спасение человечества – её идея, не моя…

– Магеллан, – уверенно нарушаю затянувшуюся паузу.

– Что, Магеллан? – неуверенно переспрашивает Дмитрий.

– Самый упрямый человек всех времён и народов.

– Интересно, – оттаивает Света. Я смотрю в её глаза и пропадаю там, где-то между голубой радужкой и тёмно-серым ободком. – Почему?

– Это в двух словах не объяснишь.

– И объяснять нечего, – уже через плечо бросает Дмитрий, возвращаясь к прерванной работе. – Такой же болтун и неудачник, как и ты!

– Неудачник? – я потрясён его невежеством. – Господь с тобой! Блестящий стратег!

Куда там вашим Бондам и Пельтцам… Что же касается "болтуна"…

– Ну ладно, ладно, – торопится признать ошибку Дмитрий. – Погорячился.

– Да, не щедрый на слова был человек…

II

Когда в 1418 году от Рождества Христова после жестокой бури, Чжэн Хэ с жалкими остатками своей экспедиции, ступил на берег Сомали, он не мог знать, что его спасение было лишь первым звеном в длинной цепи событий, которая, в своём конце, даст надежду всему человечеству. В чём первопричина? Кто скажет? Усталость? Чем ещё можно объяснить ту беспечность, с которой китайский мореплаватель принимал на борту своего судна знатных гостей с берега? Или любопытство? Ведь не будь его, Чжэн не стал бы просиживать дни и ночи в императорской библиотеке над томами Юнлэ, тщательно копируя карты, чья история восходит к великомудрому Хэн и теряется в глубине минувших тысячелетий. Как бы там ни было, космический механизм был запущен. Древние китайские карты об утраченном оказались на африканском берегу и до поры до времени замерли без движения. Только через шестьдесят лет в Сомали появился человек, который отождествил загадочный узор на удивительно белых гладких листах с очертаниями береговой линии известных и давно забытых частей Ойкумены. Звали его Ахмед ибн Маджид. Колесо современной истории сделало первый оборот и двинулось дальше, всё ускоряя свой ход. Когда Васко да Гамма в 1498 году, обогнув с юга Африку, добрался до Малинди, он первым делом подружился с местным владыкой. Это был весьма разумный ход посланца никому неизвестной тогда Португалии – страны, которой в течение короткого десятка лет будет суждено дать невиданный толчок развитию европейской цивилизации. Обеспечив надёжный тыл в лице ничем не примечательной в торговом отношении страны на западном побережье Индийского океана, Васко получил возможность действовать решительно… и лоцмана, который существенно облегчил остаток пути к заманчивым берегам Индии. Да-да. Это был тот самый арабский лоцман Ахмед, человек с уникальными знаниями лоции Индийского океана и пеналом карт – очевидным пропуском в неизвестный европейцам мир Южного полушария.

Перед Васко не было дилеммы: с одной стороны христианская заповедь "не укради", с другой – процветание его цивилизации и неминуемый экономический упадок язычников. (Кто же мог знать, что через пятьсот лет важнейшей валютой будет нефть, а не пряности, и равновесие восстановится?) Кроме того, зачем же красть?

Можно ведь купить, обменять… одолжить, в конце концов. Но, видно, не сговорились они: 20 мая Васко добрался до Каликуты (Кожикоде, по-нашему), и уже через несколько суток, в виду разгоравшегося скандала с лоцманом, ему пришлось срочно оттуда убираться.

Что он и сделал.

С заветными портуланами, разумеется.

Так был сделан ещё один, третий оборот. Португальцы, понятия не имевшие о методах систематизации и обработки информации, поступили так, как всегда поступали варвары с захваченными сокровищами: карты свалили в кучу, и они остались лежать, дожидаться своего часа. И он наступил, примерно через двадцать лет.

Их было двое: Фернан и Франсишек. Два приятеля, одногодки, с одной португальской деревни на берегу океана. Оба не могли похвастаться ни богатой роднёй, ни сколь нибудь выдающимися способностями. Поэтому, не отягощённые достатком или, на худой конец, образованием, влекомые скорее юношеским задором, чем жаждой славой или наживы, оба оказались среди полутора тысяч латников, в 1505 году отправляющихся на двадцати кораблях под командованием Алмейды ставить на колени далёкую Индию.

Надо сказать, что оба весьма преуспели в этом. И подвиги совершали, и спасали не раз друг друга. Вот только беда подкралась нежданно и в чарующих взор доспехах: это была любовь. Любовь космических масштабов. Вернее, планетарных. На колени друзья поставили, но не Индию, а двух сестёр с одного из островов Малакки. И сами постояли рядом. Тоже на коленях. Да и не захотелось им с этих колен вставать. Франсишеку Серрано, приятелю Фернана "повезло": один из трёх кораблей Антонио Абреу, на котором он удачно оказался, разбился и затонул. Сам Франсишек добрался до Амбоину, нашёл на одном из островов Филиппинского архипелага девушек, да так и остался в раю. Но его приятелю судьба приготовила терновник и дальнюю дорогу.

Фернан, и прежде не отличавшийся открытостью характера, теперь и вовсе замкнулся.

Он получил ранение, потом второе. Он всё ещё латник, солдат. Никого не интересуют его чаяния. Ему бы дальше – на Восток. К своей женщине, к своему другу. А его судно уходит в другую сторону, на Запад и вверх, на Север. И вот он опять на родине.

Родни – никакой. За семь лет скитаний по чужим морям как-то подрастерялись все его приятели и подружки. Теперь он – чужак, без денег, без друзей и знакомых. По странной прихоти судьбы Франсишек находит возможность передать письмо о своей счастливой жизни, и, (о, чудо!) Фернан его получает! Родина в одночасье оборачивается злобной мачехой. Он подсчитывает свои активы и приходит к выводу, что шансы всё-таки есть: он молод – ему тридцать два года, у него есть цель, и при нём его неистощимое упрямство.

Взрывоопасная смесь!

Пять лет ушло на учёбу. Пять лет человек жил только с одной мечтой: добраться, доплыть, доползти до заветного берега, на котором его любят, помнят и ждут…

Колёса механизма Вселенной опять сдвинулись. Фернан, всё ещё Магальяйнш (до всемирно известного Магеллана ещё долгих четыре года!) учится всему и у всех.

Ему нужна идея, ему нужна позитивная программа. Он твёрдо знает, чего хочет. Он уверен, что своего добьётся. Но понятия не имеет, как? Идти по стопам путешественника Вартема уже невозможно. Времена не те. Мусульмане выходками португальцев озлоблены до предела. Поймают и отрежут голову.

Может, опять попроситься во флот Его Величества? Нет, это уже было. Флот идёт туда, куда прикажут, а не туда, куда хочется Фернану.

Дезертировать у берегов Индии, а там добираться на попутных малайских джонках?

Не выйдет. За кораблями португальцев внимательно следят арабы и китайцы. Свои не застрелят – чужие убьют. Что же делать? Что делать… учиться!

Перед напористым, одержимым ветераном Индийской кампании открываются все двери.

В том числе и святая святых португальской империи: секретный архив короля Мануэла. Здесь он находит древний портулан, с нанесенным проходом в Южное море.

Фернан торопливо снимает копию, он понимает, что эта карта – и есть ключ к его мечте. Вот только двери открывают не ключи, а руки. И не важно, что в этих руках: ключи или отмычка. Важно, что в голове и на сердце…

Отныне проблема только в хитрости, изворотливости, настойчивости. Нужна сверхзадача, идея, перед гипнозом которой никто бы не смог устоять.

Что же это?

Проплыть на парусах вокруг света? Неплохо, конечно, только кому это нужно? На это баловство денег не дадут, корабли не доверят…

Найти западный путь к островам пряностей? Уже лучше.

Вот только родной Португалии это не интересно. Она и так задыхается под нежданно свалившимся на неё богатством. Да и выйди он с таким предложением, кто же ему позволит возглавить экспедицию? А без командования, без деспотичного безжалостного подчинения себе совершить это плавание невозможно. Ещё свежа память о неудаче Диаша. Какая насмешка! Этот парень уже сделал всё, что требовалось: обогнул Африку и вышел в Индийский океан. Лишь пара недель перехода… протянуть руку… а он не сумел справиться со своей командой. В двух шагах от цели повернул обратно. И только через десять лет, приняв эстафету, плоды победы вкусил совсем другой…

Да! Путь не близкий. Такая дорога по плечу только тому, кто возвращается домой.

Верно, отныне его дом – заветные острова… Итак, Португалия не подходит.

Испания? Возможно, возможно…

Испанцы, увлёкшись истреблением своих мавров, давшие этой резне красивое имя "реконкиста", безнадёжно отстают от удачливой Португалии. И чем больше отставание, тем больше зависть. Испания? Да! Испания!

Но это ещё даже не начало пути. Хитрость и коварство, упорство и мужество…

Испания… Как к этому отнесётся португальская власть? Обиженных за спиной оставлять не стоит, особенно если они сильны и злопамятны.

Фернан, вспомнив, что при всей своей нищете, он всё-таки благородных кровей, выспрашивает аудиенцию у короля, а тот всё понять не может: чего от него хочет солдат? Повышение жалования? Так не королевское это дело, бухгалтерией заниматься. Новые земли? Для этого есть "Совет математиков"…

Король не понимает. Король смотрит на своих советников: кто это такой? Что ему нужно? Но помочь никто не торопится. Никто не знает, кто такой Фернан де Магальяйнш. Ни с кем из советников-министров он не советовался, ничьей поддержкой не заручился. Все пожимают плечами. Выскочка! Голодранец!

Позволительно ли голодранцу предложить свой голый зад другому двору? Да скатертью дорога!

Аудиенция провалена.

Фернан доволен. Цель достигнута – идея западного пути к пряным островам в Португалии дискредитирована и безнадёжно опорочена. Формальное разрешение предложить эту идею Испании, выспрошено.

Да, Испания! Теперь, Испания.

Всё по-другому. О-о… теперь это другой человек. Умный, расчётливый, терпеливый.

Обзаводится связями. Удачно женится. Степенится. Правильно себя подаёт. На королевский приём не торопится. Спокойно проходит несколько кругов чиновнического ада. Ищет того, чей голос будет решающим. "Кто поддерживал моего земляка Колумба? – размышляет Фернан. – Эмиль де Кальба? Отлично. Берём в долю.

Тем более, что пай значения не имеет. Билет-то в один конец. Делить добычу будет некому. Ох, уж эти испанцы… чтоб они делали без Португалии? Им бы только ссориться с восточными соседями и резать быков толпе на потеху"…

И только когда зашумели, зашелестели чиновничьи рты, когда нужные слова да в королевские уши. Только тогда аудиенция. И сразу с козырей: пряные острова не являются собственностью Португалии. Смотрите на карту…

Простая истина: человека легко убедить в том, в чём он сам убедиться хочет.

Ознакомившись с условиями тордесильясского договора, и слепой на карте увидит, что Молуккский архипелаг – собственность Португалии. Но на троне Испании – не слепой. На троне Испании – обычный зрячий, да ещё в возрасте, соответствующем известной болезни, когда желаемое запросто путается с действительным.

Но одна мысль тревожит молодого испанского владыку, не даёт ему покоя: как же мы к своим островам доберёмся? Как мимо португальцев, незамеченными, вдоль Африки пройдём? А этого и не требуется!

Вот он, звёздный час! Время второго козыря!

"Я знаю проход в Южное море", – заявляет Фернан.

Шок. Овации. Безумие алчности.

"Его ударил в живот сам император Священной Римской Империи"!!!

Разрешение Карла Первого получено. Но до начала всё ещё далеко. Думать, думать…

Не хочешь думать – живи на зарплату. Мелочей нет, есть гвозди, которые судьба вколотит в крышку гроба. И там, внутри, будет или твоя мечта, или ты… вдвоём с мечтою.

Фернан думает. Фернан балансирует.

Корабли… Корабли берёт старые. Чтоб не завидовали. Чтоб не передумали. Он понимает, что, несмотря на королевскую грамоту, он здесь – чужак. И судьба, так неохотно уступившая свою улыбку, может вновь показать зубы.

Корабли… Корабли берёт разные. Самое маленькое – это для разведки. Потонет – не жалко. Экипаж небольшой, все испанцы. Чего их жалеть? Самое большое – это для начальства, шпионов Его величества. Это для тех, у кого в рундуке секретные королевские грамоты хранятся. Чтоб, значит, его Магеллана, проверять, контролировать. Вдруг изменник Португалии на поверку её патриотом окажется. Этих тем более жалеть нечего. А ежели с этим судном всё-таки ничего не случится, то для этого запасной ход имеется…

И тянет Магеллан время. Ему обязательно нужна зимовка. В рейс вышли 20 сентября – начало весны в Южном полушарии. Если прямым ходом к проливу, то это как раз к лету флотилия к проходу подойдёт. И рискованное предприятие прогулочным круизом окажется.

А как потом от соглядатаев отвязаться?

И Магеллан не торопится.

Сперва теряет время на неудачном переходе через Атлантику. Потом стоянка в Португальской колонии – Бразилии, вопреки королевской воле. Но король – далеко, а экипажам нужен отдых. Значит, отдыхаем: диковинные плоды, свежее мясо, наслаждаемся обществом женщин…

Косые взгляды королевских шпионов?

Отлично! Пусть экипажи видят, кто на самом деле не даёт им жить, выпроваживает из райских мест.

Зимовка… Магеллан тянет время. Его экспедиция до осенних бурь и зимних холодов вдоль берега медленно продвигается к Югу. Они исследуют побережье. Нет больше тропических лесов, нет экзотических плодов. И просто плодов тоже нет. Ни еды, ни женщин…

Магеллану нужно избавиться от шпионов. Зреет тщательно продуманный, спровоцированный хитрым португальцем мятеж. И он добивается своего!

Но, как это частенько случается, все усилия идут прахом из-за чрезмерного усердия преданных людей. Вместо того, чтобы эскадре разъединиться и разойтись в разные стороны: мятежным кораблям повернуть обратно, а Магеллану завершить задуманное, мятеж подавлен, а виновные казнены. И у него опять на руках ненужные ему суда и люди. Всех обмануть невозможно. И Магеллан опять выжидает, в надежде, что часть судов, хотя бы одно, но лучше – два, повернут в Испанию.

Первое судно он теряет во время зимовки. То самое, предназначенное для разведки.

Больше медлить нельзя и Магеллан вводит свои корабли в пролив, который впоследствии назовут Магеллановым. Снова и снова спрашивает Фернан своих капитанов: не хочет ли кто повернуть обратно? Против его надежд, таких охотников нет: то ли из страха перед скорым на расправу португальцем, то ли из-за предчувствия, что цель путешествия близка.

Только когда одно из судов разбивается и тонет, другое, предназначенное для шпионов Его величества, поворачивает назад. Лишь теперь Магеллан смело выходит в воды Южного моря, которое его же матросы назовут Тихим океаном.

Голодными месяцами флотилия из двух кораблей упорно пересекает бесконечную водную гладь. Крик марсового "Земля!" означает для Фернана начало заключительного, третьего этапа осуществления его планов.

Обиженных за спиной оставлять нельзя…

В экспедицию вложены большие деньги, и не только королевские. Не записывать же в судовом журнале: "Спасибо, что подбросили, прощайте"! Вернут. Да и зачем осложнять жизнь оставшейся в Испании семье: жене и двум сыновьям? И тестю… и шурину… они – хорошие люди, хотя и испанцы…