Текст книги "Призрачный отель II. Куклы Маэстро (СИ)"

Автор книги: Василий Криптонов

Соавторы: Мила Бачурова
сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 15 страниц)

Маэстро обернулся. Трое пожирателей по-прежнему стояли на коленях, протягивая к нему руки.

– Пошли вон, – обронил он.

От сладкого предвкушения ярость развеялась. Маэстро улыбнулся.

Глава 3

После тяжёлого рабочего дня я с чистой совестью завалился спать. И совершенно прекрасно продрых до утра. Никто меня не беспокоил, Даша не приходила, чему я был несказанно рад.

Сейчас быстро позавтракаю – и к ней. Посмотрим, что там у нас. Чем чёрт не шутит, вдруг прогресс? И не надо будет никакими концертами заморачиваться.

Звонок раздался, когда я уже закрыл дверь. Звонил стационарный телефон – меня домогался кто-то из своих. Мобильные телефоны были последним изобретением человечества, которое интересовало моих коллег. О мобильниках они вспоминали только в самом крайнем случае, звонить предпочитали на стационарные телефоны. Неважно, в реальном мире или призрачном. В мой номер, номера клиентов, в кафетерий, на ресепшен, и так далее.

Ругнувшись сквозь зубы, я открыл дверь и вернулся в номер. Снял трубку.

– Слушаю.

– Тимур Георгиевич? – Незнакомый женский голос. Аж интересно стало, кто в отеле может знать моё отчество.

– Он самый.

– Прошу прощения за ранний звонок, меня зовут Татьяна, я секретарь Даниила Петровича. Он поручил мне заняться приобретением билетов на концерт группы «Dirty Kisses!!». Подскажите, пожалуйста, сколько билетов вам нужно?

Э-э-э… Впрочем, в возможностях Даниила Петровича я не сомневался.

– Два.

– Поняла вас. Предпочтения по местам?

– Фанзона.

– Хорошо. Курьер доставит вам билеты в течение сорока минут. Это удобно?

– Вполне.

– Я рада. Сообщите, пожалуйста, адрес.

– Ну, я работаю в отеле. Там же, где Даниил Петрович, «Мегасфера».

– Ах, вот оно что. Хорошо. Курьер позвонит с ресепшена. Всего доброго.

В трубке загудели гудки. Я на неё задумчиво посмотрел. Никаких секретарей ни рядом с кабинетом Даниила Петровича, ни где-то ещё не видел. В кафетерий спустился в той же задумчивости.

– Ты чего? – спросила Мстислава. В этот раз для разнообразия за столом вместе с ней сидел Ван.

– У Даниила Петровича есть секретарь?

– Да есть какая-то. А что?

– А почему я её ни разу не видел?

– Так она же не здесь. У Даниила Петровича основная контора в другом месте. Бизнес-центр на Октябрьской Революции знаешь?

– Знаю.

– Ну, вот там.

– Угу. А как она мне в номер дозвонилась?

– С тобой всё в порядке? – озадачилась Мстислава. – Я, старуха, тебе объяснять должна, как телефоны работают?

Они переглянулись с Ваном. Ого! Каменное лицо китайца, оказывается, способно обретать заинтересованное выражение.

– Да знаю я, как телефоны работают! Я имею в виду, что если эта секретарша не у нас в отеле, то…

– Она позвонила на ресепшен, – сказала Мстислава. Смотрела на меня уже совсем озадаченно. – Попросила соединить с твоим номером. Девочки соединили.

– А. Теперь понятно, спасибо. А зачем такие сложности? Почему она на мобильный не позвонила? У Даниила Петровича мой номер есть.

Мстислава усмехнулась.

– А почему Даниил Петрович в прошлый раз, когда ты ему нужен был, искать тебя сюда пришёл? Сам притопал, ногами?

Я вспомнил, что как раз в последний-то раз Даниил Петрович набрал мне на сотовый, но не стал сдавать хорошего человека.

– Не знаю. Почему?

– Да потому что у нашей службы и порядки наши! Даниилу Петровичу я это ещё когда объяснила. Что ежели ему от нас что-то надо, пусть сперва в отеле ищет. Я – так почти всегда на месте. Ван на месте. И других, кого надо, на раз отыщем. А это бесовское отродье, – она кивнула на смарт, который я, сев за стол, положил рядом с собой, – только на самый крайний случай, если умирает кто-то.

Тут до меня дошло. У Даниила Петровича сдохла рыбка, и он решил, что это как раз вполне проходит по категории «умирает кто-то». Ну, не подкопаешься, молодцом.

– Чего лыбишься-то? – нахмурилась Мстислава. – От них, говорят, в мозгах опухоль бывает.

– Угу. А ещё рептилоиды атаковать могут, через вышку 5G. Понял. Кормить-то будете?

– Да уж покормлю. А то ведь, не ровен час, меня слопаешь.

Мстислава поднялась и уплыла за прилавок.

– Дельмо, – объявил Ван, брезгливо тыча пальцем в смарт.

– Да я понял, что вы с Мстиславой на одной стороне, не напрягайся. И можешь сказать Денису, что шампанское он проиграл.

Ван вместо ответа ухмыльнулся и ткнул пальцем в угол. Я посмотрел. В углу стояла коробка с шампанским. Довольный китаец сложил на груди руки.

Ну, теперь понятно, почему Денис не стал рассиживаться. Обычно-то он на работу не спешит, последним уходит.

– А зачем тебе шампанское? Ты же не пьёшь?

Лицо Вана обрело прежнее непроницаемое выражение.

– Зачем, зачем, – проворчала Мстислава. Она вернулась и поставила передо мной омлет. – Чтобы было, что в следующий раз проигрывать. Не всё же Вану везти будет.

– Действительно, – пробормотал я. – И как сам не додумался? Выдающаяся предусмотрительность.

Ван надулся от гордости.

* * *

Под конец завтрака в кафетерий заявилась мрачная-премрачная Алина, сменщица Изольды. Подошла прицельно ко мне и уронила на стол конверт.

– Курьер был, – процедила она сквозь зубы. – Я знать не знаю, что тут у вас происходит, но, может, постараетесь свои дела как-то так обделывать, чтобы меня они не затрагивали?

И, не дожидаясь ответа, удалилась, из чего я заключил, что вопрос был риторическим.

Стоило Алине уйти, как появилась Изольда. Буквально, из воздуха. Вероятно, прокралась на своё место в призрачном мире, стараясь не палиться перед Алиной.

– Доброго всем утра, – сказала она. – Нужно что-то решать. В последнее время наши легенды трещат по швам.

– Всё из-за меня… – Я открыл конверт, заглянул внутрь и ожидаемо обнаружил пару билетов с отрывными корешками. Какое, в сущности, «старпёрское говно», пользуясь терминологией Даши. А как же qr-коды? Что, это слишком прогрессивно?

Ладно, в нашем случае материализм – скорее в плюс. Сенсорный маркетинг.

– Доля правды тут есть, но никто тебя не обвиняет. – Изольда отпила кофе, чашку с которым умудрилась протащить с собой через призрачный мир. – Структура, которая не в состоянии интегрировать новые элементы и менять продуктивные режимы работы, не заслуживает права на существование.

– Ого. – Я с изумлением посмотрел на Изольду. – Это ты где такое вычитала?

– Жизненный опыт. Какие планы на сегодня?

За столиком не было ни Мстиславы, ни Дениса, один только Ван, которого Изольда вообще не замечала. Единственная из всей нашей «гоп-компании», платила китайцу игнором за игнор.

– Ну, у меня клиентка… Как бы.

– Есть какие-то сдвиги?

Я коротенечко обрисовал ситуацию, вновь выразив недоумение по поводу того, что Даша оказалась нашей клиенткой.

– А может, это вообще диверсия Маэстро? – предположил я.

– В каком смысле?

– Ну, он взял пустышку, как-то замаскировал её и внедрил к нам. Или вообще – пожирателя. Сейчас глазом моргнуть не успеем, а она уже всё тут… сожрёт. Слушай, Ван, – встрепенулся я. – А вот эта твоя шкатулка, куда ты бабку упрятал. Ну, помнишь, которая буянила?

– Пустышка, которую ты в отель притащил? – уточнила Изольда, взяв на себя роль голоса Вана. – Ну, ещё бы не помнить!

– Ага, эта самая. Она и сейчас в шкатулке? Как вообще это устройство работает?

– А что? – Изольда посмотрела с подозрением. – Зачем тебе?

– Ну, мало ли…

– Тимур, не сходи с ума. Это просто запутавшаяся перепуганная девочка. Я уверена, что сейчас ты придёшь к ней и застанешь в слезах.

– Вот как будто бы это хорошо…

Ван смотрел на меня с прежним непроницаемым выражением на лице.

* * *

Войдя в номер, я обнаружил Дашу прыгающей по кровати под музыку Dirty Kisses!! и даже пытающейся подпевать. Замер в дверях с раскрытым ртом, стараясь унять бешеную чехарду мыслей, поднятых этим зрелищем.

Даже, вернее, не зрелищем, а… как это называется, когда «зрелище для ушей»? Нет такого слова. Недочёт. Надо придумать и внедрить неологизм.

Английского языка Даша явно не знала. Вряд ли его хорошо знал и тот корейский поэт, который с горем пополам, консультируясь с дипсиком, написал девчонкам более-менее ладные тексты. Но этот парень по крайней мере писал настоящие, реально существующие слова. Даша же пела на так называемом «детском английском». Когда ребёнок пытается подпевать понравившейся песне, но не знает слов и просто калякает что-то, что звучит по-иностранному с его точки зрения.

Но то было ещё полбеды. Самая мякотка оказалась в том, что девчонки из телефона пели ровно так же. Вчера, включая на своём смарте, я разбирал отдельные слова, сейчас слышал только какую-то хрень.

Вывод напрашивался сам собой: языка Даша не знала, текстов «поцелуйчиков» не понимала. Сейчас, собственно, телефон пел ей всё так, как она запомнила, не больше и не меньше. И Дашу это устраивало, судя по прыжкам, на все четыреста процентов.

Скакала она, кстати, в халате. Переоделась, и то хлеб.

– Блин, – выпалила Даша, заметив меня, когда закончилась песня. – Ты чё не постучался⁈ Офигел, что ли?

– Ну… да.

– В смысле?

– В прямом. Как жи… Как ты в целом?

– Да фигово, блин. – Даша шлёпнулась на кровать пятой точкой. – Нета нет, сижу как в танке, дура дурой. Слушай, а может, ты мне свой смартфон оставишь, а?

– Нет.

– А чего ты, ну?

– Потому что это моя личная вещь, Даша. А у тебя нет никакой экстренной необходимости. Если тебе скучно – могу принести очень хорошую книжку.

– Книжку! – надула губы Даша. – Кто вообще книги читает?

– Шахматисты, – пожал я плечами. – Ладно, шутки в сторону. Я тут кое-что раздобыл, думаю, тебе понравится.

Я протянул Даше конверт с билетами. С подозрением глянув на меня, она схватила конверт и вытряхнула на скомканное покрывало билеты.

Даша замерла, глядя на них. Я затаил дыхание. Ну же, ну! Слёзы счастья, луч света, вознесение… Давайте откровенно: мне просто хочется поскорее от неё избавиться. Вернуть себе зону психологического комфорта. Наверное, можно договориться с ребятами, чтобы мне больше не давали никого моложе двадцати пяти, скажем. Впрочем, я надеюсь, что такие клиенты в принципе редкое явление. Когда в городе не орудует маньяк, конечно.

– Ну и нахрена они мне? – Даша резко отвернулась и упала ухом на подушку. – Я же мёртвая.

– Ещё вчера тебя это как будто не волновало!

– И чё?

– Эм… Слушай, я не понимаю, как с тобой вообще работать.

– Говоришь, как мой папа. Тоже будешь насчёт института зудить?

– Не. Зачем институт? Сегодня курьеры получают больше, чем люди с вышкой.

– Вот вообще-то да! – Даша приподнялась, с вызовом глядя на меня. – Все кругом долбят про образование, а нафиг оно нужно уже?

– Ну, видишь, в чём дело… – Я переместил стул в удобную позицию и сел. – Родители хотят для своих детей счастья. А как это – счастье? Никто не знает, в школе этому никого не учили. В то время как деньги – предмет простой, подлежащий измерению. И чем этих денег больше, тем больше возможностей и меньше неудовлетворённых потребностей. Поэтому, чтобы не заморачиваться с непонятным счастьем, родители желают детям денег. Когда-то хорошее образование считалось синонимом хорошо оплачиваемой работы. Поэтому твой папа и зудит насчёт института.

– Бумерский бред, – заявила Даша и перевернулась на спину.

– Плюс-минус да. Но вот тебе немножечко миллениальского бреда. Ты хочешь работать курьером?

– В смысле?

– Ну, в прямом. Тебе нравится эта работа?

Даша меня явно не понимала.

– Окей, поясню. Сколько бы тебе ни платили на твоей работе, очень скоро неизбежно произойдёт одна ужасная вещь: твоя жизнь превратится в твою работу. И ты либо уйдёшь в неё с головой, либо начнёшь саботировать. Проверять на прочность. Ну, выпивать перед сменой, хамить клиентам, прогуливать. Так вот, скажи мне: работа курьера – это правда то, во что ты хотела бы погрузиться с головой, без остатка, отдать всю себя?

– Я не такая идиотка, чтобы упарываться в тупую работу. Это чисто для денег…

– Да-да, я понимаю. Только те, кто говорят о заработках курьеров, умалчивают об одном нюансе: они действительно много работают. Сможешь ты абстрагироваться от того, чем тебе приходится заниматься десять-двенадцать часов в сутки? Добавим восемь часов на сон и получим в сухом остатке максимум шесть часов. Но это не те шесть часов, когда тебе хочется прыгать под музыку. Это шесть часов после двенадцати, проведённых на ногах, с увесистым коробом за спиной. Сможешь уместить в эти шесть часов всю свою уникальную личность, ничего от неё не отрезая?

Даша отвернулась. Её мрачный взгляд был направлен куда-то в стену.

– Если бы я работал переводчиком с родительского на русский, то нытьё насчёт института я бы перевёл примерно так: «Определись, чего ты хочешь от жизни, кем ты себя видишь – и иди этой дорогой. Не бойся ошибиться. Поймёшь, что ошиблась – возьмёшь новый курс, начнёшь с начала, ведь ты уже будешь это уметь. А если прямо сейчас ты позволишь себе плыть по течению, то ничему больше не научишься».

– Очень познавательно, ага. Только нафига мне весь этот бред, если я умерла?

– Тебе – ни к чему. А мне этот бред нужен. Я пытаюсь тебя понять.

– Зачем?

И тут я едва не совершил профессионального косяка. Потому что первым порывом было сказать: «Потому что мне нужно довести тебя до вознесения».

Самое худшее, что можно сказать человеку – дать ему понять, что он для тебя лишь строчка в таблице, пункт в списке дел, один из множества. Даже если формально это уже не человек.

– Иди сюда, – сказал я и подошёл к окну.

Заинтересовавшаяся Даша сползла с кровати, встала рядом со мной.

– Видишь все эти толпы людей на улице?

– Ну.

– Помнишь, быть может, тех, которые кидались на пожирателей, когда мы от них сбегали?

– Ну. И чё?

– Да ничего. Просто это не люди. Это то, что остаётся от большинства после смерти. Тень не тень… Тающее воспоминание. Инерция. Они слоняются без толку по улицам. Ни цели, ни мысли. Их можно частично оживить, поделившись своей энергией, и они начнут бездумно делать то же, что делали при жизни, доводя бред до абсурда. А ты не такая. Ты стоишь здесь, со мной, смотришь на них с высоты. И я хочу понять, что делает тебя особенной.

* * *

У себя в номере я запустил ноутбук, про который в последнее время совсем позабыл. Когда через день сражаешься с пожирателями, видишь призраков и работаешь Хароном смоленского разлива, даже в сериалы тупить перед сном не очень хочется. Жизнь, как говорится, закрывает все потребности. Наверное, это хорошо.

Я лёг на кровать, плюхнул ноут на живот, дождался загрузки системы и подцепился к местному вай-фаю. Быстро нашёл фан-сообщество, где Даша победила в конкурсе, и закопался в материал.

Меня интересовали не «поцелуйчики», а Даша. На её личной странице не было ничего интересного. Ванильная цитатка, суши за репост, ноготочки на Ново-Киевской, пицца за репост, концептуально несфокусированное селфи, абонемент в спортзал за репост… Истинная жизнь Даши протекала, видимо, в чатах, доступа к которым у меня не было. И ещё – в фан-группе Dirty Kisses!!, которая в перечне её подписок находилась на первом месте.

Я целый час, как прилежный маньяк-убийца, изучал фотографии школьниц и студенток, косящих под азиаток, читал комментарии, пытаясь заменить свой устаревший разум коллективным. Что отличало Дашу от остальных претенденток? Чем она была лучше Евы, например?

Сообщество было невероятно активным, количество комментариев, если издать их под обложкой, переплюнуло бы «Войну и мир». Объёмом, конечно. И, тем не менее, я старался охватить всё.

Когда послышался щелчок замка. В номер кто-то вошёл.

Глава 4

– Изольда, ты? – крикнул я. – Можешь войти, я одетый. Спасибо, что постучала.

Вошёл Ван. Последовала трёхсекундная немая сцена, в ходе которой мы смотрели друг на друга. После чего Ван поставил на тумбочку шкатулку, о которой я расспрашивал в кафетерии, и удалился, не сказав ни слова. Хлопнула входная дверь.

– Блин… – Я посмотрел на шкатулку. – Вот никогда мне не понять загадочную китайскую душу… Что вообще здесь забыл китаец? Где Китай, а где Смоленск…

Ладно, подумаю об этом позже. Не до шкатулки пока. Бормоча, я вернулся к ноутбуку и прищурился. В глаза бросился один комментарий от какой-то гипервосторженной… Я даже не знаю, как это назвать. Фанатка фанатки?..

«Удачи, Дашенька! Ты точно победишь. Я вижу в твоих глазах ту же жажду свободы, как у Минджи».

Я вернулся на личную страницу Даши и пристально вгляделся в глаза, смотрящие на меня с аватарки. Тщетно. Это зеркало души не хотело показывать ровным счётом ничего.

– Жажда свободы, – пробормотал я.

Переключился на призрачное зрение и присвистнул.

Вот оно чё! Видимо, подростки, фанаты и прочие неуравновешенные товарищи по определению были гораздо более чувствительными, чем я. Однако у меня был чит-код, я его применил, и он сработал. Фотография в призрачном мире изменилась неуловимо, но радикально. Глаза девушки теперь и вправду будто светились. Я смотрел в них и видел готовность сражаться за… Да хоть за что-нибудь, неважно. За убеждения, которых нет. Но завести убеждение – это вообще не проблема, главное ведь – готовность их отстаивать. Главное – вера в то, что корейская девчонка поёт в микрофон о том, чем живёт твоё сердце.

Нет, передо мной была определённо не пустышка. В пустышках пустота ненасытима. А Даша была готова наполнить свою душу. Сейчас там живут «грязные поцелуи», а спустя годы их сменило бы что-то другое, более серьёзное. Однако сама способность жить и верить пробудилась благодаря пятерым юным кореянкам.

И тут мой призрачный взгляд как будто кто-то схватил и потянул вниз, к списку друзей и подписчиков. Последним среди них я увидел чёрный кружок аватарки с ником: «Nero». Знать не знаю, почему, но мне от него сделалось просто физически нехорошо. Как будто кто-то ледяной рукой сдавил сердце. Ненадолго, едва ощутимо, но всё же…

Нахмурившись, я кликнул на кружок. Пустой профиль, ровным счётом ничего интересного. Кроме, может быть, раздела «Подписки». Там значилось всего три аккаунта, ни один из которых не добавил Nero в друзья.

Дарья Орлова.

Ева Василевская.

И… Елизавета Кохина.

Лиза. Моя первая. В смысле, первый призрак, которому я помог вознестись.

И, если между Дашей и Евой связь прослеживалась прямая, то Лиза к фанатам группы Dirty Kisses!! не имела ни малейшего отношения. В этом я убедился, пролистав страничку. Её, к счастью, не удалили и не закрыли. Лиза смотрела на меня с фотографий, и взгляд её светился. Тёплым, ласковым, счастливым светом.

Я невольно улыбнулся. Тронул бусину на чётках – мог, оказывается, не глядя определить, какая из них чья. Лиза, Стас, Шахматист… Для меня все эти бусины были разными. А там, где души сейчас, им хорошо, тут сомнений нет. Вон как у Лизы глаза светятся…

Я с трудом заставил себя вспомнить, зачем зашёл на страничку. Встряхнул головой, отключил призрачное зрение. Принялся листать.

Н-да, даже страничка кардинально отличается от Дашиной. Никаких репостов с целью выиграть меганужную фигню. Мемчики, котятки, цветочки, фэнтезийные пейзажи. Репосты объявлений из сообществ, помогающих бездомным животным. Никаких «грязных поцелуев» и уж тем более фанатских фоток. Даже общих друзей нет, ни с Дашей, ни с Евой. Всё, что объединяет – странный подписчик.

Я задумчиво листал страницу дальше. Фоток Лизы было немного, выглядела она милой и застенчивой. Какой, собственно, и была. В конкурсе фанаток, пожалуй, не согласилась бы участвовать ни за какие деньги. И концерт Dirty Kisses!! явно был последним мероприятием в Смоленске, которое могло бы заинтересовать Лизу. Так что же, блин…

Стоп. Да я ведь с самого начала это заметил! Сразу, как только присмотрелся к Даше. Но потом, видимо, разница в характерах развела девчонок в моих глазах бесконечно далеко. А они ведь похожи! Тёмные волосы, бледная кожа, большие глаза… А уж Ева и Даша, косплеящие кореянку – вообще как сёстры-близнецы.

Так.

Я откинулся на стуле. Первым порывом было – позвонить Кондратию, чтобы он позвонил своему другу-полицейскому. Тому, который скоро должен получить подполковника. Если я прав, и на девчонок подписался тот, кто убил Лизу и Дашу, то Ева – следующая жертва! Её надо спасать!

Вторым порывом я отложил телефон. Вспомнил рассказ Кондратия – оказалось, что он неплохо шарит во всяких полицейских реалиях.

Первое, и самое главное: полиции не нужны «висяки». То есть, дела, которые вряд ли удастся раскрыть легко и быстро. От таких дел принято отмахиваться до последнего. До того самого анекдотического «сам двенадцать раз упал на нож». А уж объединять убийства в серию в полиции тем более не спешат. Потому что серия – это маньяк, а маньяк – это вдвое больше контроля от начальства. И два похожих убийства – не серия. Серия начинается с трёх похожих.

Но останавливает даже не это. Предположим, что Николай мне поверит и приставит к Еве охрану. И что тогда? Тогда убийца рядом с ней, вероятнее всего, вообще не появится.

За спиной убийцы стоит Маэстро, а он кто угодно, только не дурак. То, что девчонку охраняет полиция, срисует мигом. Поймёт, что потенциальная жертва раскрыта, и просто-напросто выберет другую. Мало, что ли, в Смоленске темноволосых большеглазых девчонок от восемнадцати до двадцати? Статистику не знаю, но подозреваю, что до фига. И следующую жертву я уж точно запросто не вычислю. Так же, как полиция вряд ли сумеет запросто отыскать того, что зарегился под ником Nero…

Нет. Полиции сообщать нельзя. Действовать надо хитрее. И быстрее – пока пожиратели Маэстро зализывают раны. Судя по тому, что за прошедшее утро Ева уже трижды выкладывала фотки, в данный момент с ней всё в порядке. Днём убийца нападать не рискнёт. А ночью… к ночи Ева будет предупреждена об опасности. И, если не конченая дура, то на улицу в тёмное время суток соваться не будет. По крайней мере, до тех пор, пока не прочитает в новостях, что доблестная полиция арестовала маньяка.

С этими мыслями я взял ноутбук подмышку и отправился к Даше. Не ожидая, что столкнусь с трудностями уже на этом этапе.

* * *

– Ну и что, что мы похожи? – возмутилась Даша. – Ты видел, сколько фанатов у группы? Да нас только в конкурсе сто пятьдесят человек участвовало!

– Я тоже знаю цифры, да. А ещё умею читать. И вижу, что подавляющее большинство в перечне участников, как водится, из Москвы. Дальше Питер, дальше тонким слоем – вся остальная карта. Из Смоленска только ты и Ева. То, что в победители с изрядным отрывом пробились именно вы двое, можно считать совпадением. Хотя… – я вопросительно посмотрел на Дашу.

– Что? – Даша покраснела. Отвела глаза.

– Да нет, ничего. Если твоя соперница накручивает результаты голосования, то почему бы и тебе не завести ботов. Так? Такая логика?

– А что, нет?

Я пожал плечами.

– Мне пофиг, если честно. И кто из вас начал эту гонку, ты или Ева – без разницы. Просто кто-то из вас увидел, что к первому месту пробивается знакомая. Девчонка из твоего города! И если москвичка, например, такое возмущение вряд ли бы вызвала, то тут амбиции вскипели в полный рост. Я-то чем хуже⁈ А боты – не такое уж дорогое удовольствие. Если хорошенько в сети пошарить.

Даша насупленно молчала. Я подергал её за рукав.

– Эй! Повторяю: мне ваши разборки пофиг. Мне надо Еву спасти от маньяка.

– Ну и спасай! Я-то при чём?

– А ты себе это как представляешь? Напишет сейчас Еве в личку какой-то хрен с бугра: «Привет, я Тимур, собираюсь спасти тебя от маньяка»? Ты сама-то как отреагировала бы?

– Заблокировала. С тех пор, как начала фотки выкладывать, у психов обострения пошли. Чего только не пишут.

– Вот именно. Поэтому диалог с Евой надо начинать по-другому. Где она живёт?

– Да я откуда знаю? Мы с ней никогда не общались.

– То есть… – удивился я. – Подожди, я правильно понял? Вы живёте в одном городе, не самом большом. Вы фанатки одной группы, участвуете в одном конкурсе, но друг с другом даже не знакомы?

– Ну, виделись на фотосессии. Но у меня её даже в друзьях нет, на фиг она сдалась? Не знаю, с чего ты взял, что я знаю адрес.

Я вздохнул. Перешёл на страничку Евы. Ну, понятное дело – ни телефона, ни адреса. В здравом уме человек выкладывать такое в открытый доступ не будет.

Притвориться поклонником и попробовать вытащить на свидание? Тоже не вариант. Быстро это провернуть не получится, на свидание через полчаса после знакомства нормальная девушка вряд ли побежит. А на игру вдолгую у меня времени нет.

– Может, у вас есть какие-то тусовочные места?

Даша развела руками.

– Один раз пытались собраться, но не получилось. В Москве – да, там народ вовсю тусит. Каждую неделю встречаются. А у нас все какие-то вялые. К этой овце на фотосессию, небось, тоже никто не придёт. Только обещают. Будет сама с собой фотографироваться.

– К какой ещё овце?

– Да блин. К Еве! Она сегодня вечером фотосессию с фанатами мутит. Фу, смотреть противно.

– Где смотреть? Почему я не видел?

– Вот. Не знаю, почему ты не видел.

Даша ткнула пальцем. Среди вороха фоток Евы, стикеров с сердечками и комментов с поздравлениями действительно затесался призыв: «Приглашаю всех своих фанатов на фотосессию!». В глаза призыв не бросался – возможно, поэтому я не сразу его увидел. Специально, видимо – чтобы, если Даша права, и на встречу действительно никто не явится, можно было объявление удалить и сделать вид, что его никогда не было. Местом проведения фотосессии был обозначен бар в торговом центре у чёрта на рогах.

– Там антуражненько, – прокомментировала Даша.

Я полистал фотки. Ну такое, да. Чёрно-красный интерьер, стены под натуральный камень, на столах свечи, в вазах чёрные розы, по углам черепа и летучие мыши. Тлен и безысходность, кровь, любовь, мрачняк. Всё как положено. В Дашины годы – верх крутизны. Начало мероприятия в восемнадцать ноль-ноль. Через час.

– Восхитительно, – поддержал я. – Не хочешь зайти?

Даша надула губы.

– Смотреть, как эта овца с поклонниками фоткается?

– Так к ней же не придёт никто.

– А вдруг?

– Да ну, вряд ли. Кому она нужна?

Даша посмотрела с подозрением.

– Зачем я тебе там?

– Потому что я понятия не имею, как с этой Евой разговаривать так, чтобы не напугать.

– Меня же не напугал.

– Ну, ты ведь… – я чуть не брякнул «призрак, тебе уже чего бояться», но вовремя спохватился. Выкрутился: – … смелая! Короче, идём со мной. Слова подсказывать будешь.

Больше Даша не спорила. А я задумался. Легко сказать – идём со мной. Как мне её везти через весь город? Такси вызывать? А если Маэстро учует ускользнувшую жертву?

Шкатулка! Я хлопнул себя по лбу. Всё-таки самый загадочный персонаж среди моих коллег – Ван. Вот для чего он мне, спрашивается, шкатулку принёс? Откуда знал, что понадобится? Я ведь о своём намерении вывозить Дашу в город никому не сообщал. Сам об этом узнал только что. И инструкции по применению шкатулки у меня нет. Вдруг загоню в неё Дашу, а достать не сумею? Или достану, но не её? Я ж без понятия, что там внутри. Как вырвется вместо Даши Лидия Ивановна…

Хотя, с другой стороны, гранату в виде шкатулки обезьяне в моём лице Ван вряд ли бы доверил. То есть, теоретически, устройство должно быть простым, как носки. И настолько же безопасным.

Я сбегал к себе в номер за шкатулкой. Поставил на стол. Даша посмотрела с недоумением.

– Это что?

– Транспортное средство. Чтобы тот, кто тебя поймал и запер, не учуял тебя на улице и не напал снова, ты должна спрятаться в эту шкатулку.

– Это как кошачья переноска, что ли? – Недоумение на лице Даши сменилось негодованием.

– Как ты могла подумать! – возмутился я. Хотя сам подумал то же самое. – Говорю же: это транспортное средство. Вроде такси.

Но Даша не повелась. Категорически объявила:

– Нет. – Скрестила на груди руки и надменно отвернулась.

Н-да. Теперь становится понятно, почему Ван так спокойно вручил «транспортное средство» мне. Решил, что с Дашей я не справлюсь, притащу шкатулку обратно и спрашивать о ней больше не буду. По крайней мере, до тех пор, пока не достигну просветления, или чего там полагается. У них в буддийских монастырях педагогика вообще своеобразная, я в кино видел.

Я почувствовал, что начинаю злиться. И на Вана, который заранее был уверен в моей некомпетентности, и на себя – за то, что его уверенность вот-вот подтвержу.

С досадой бросил Даше:

– Да и фиг с тобой. Не хочешь – не лезь. Сиди тут. А я в бар поехал.

Забрал шкатулку и пошёл к двери.

– Стой! – встрепенулась Даша.

Я обернулся. Она смотрела на шкатулку.

– А как туда залезать?

Я чуть не ляпнул «понятия не имею», но вовремя сообразил, что это примерно как космонавта сажать в ракету и проговориться, что не знаешь, полетит она или нет.

С умным видом открыл шкатулку. Заглянул внутрь. Внутри было пусто. На вид – обычное дерево, обитое красным бархатом.

– Что там?

Даша подошла ко мне. Тоже с любопытством заглянула в шкатулку. А в следующую секунду Дашу приподняло над полом. Ноги оказались на уровне моей груди. Дашу закрутило в вихре, и этот вихрь начал втягиваться в шкатулку.

– У-у-у… а-а-а!!! – донеслось до меня.

Даша исчезла. Хотя шкатулка по-прежнему выглядела пустой. Я, подумав, захлопнул крышку.

Сначала хотел зайти в прачечную к Вану, спросить, как Дашу теперь доставать. Но потом передумал. Если для того, чтобы призрак оказался внутри шкатулки, её достаточно просто открыть, то, видимо, для того, чтобы призрака оттуда выпустить, простого открывания тоже будет достаточно, вряд ли тут задействована более сложная схема. А если я сейчас притопаю к Вану и сообщу, что собрался тащить в город призрака, на которого охотится Маэстро, мне это запросто могут запретить. Ван начальство о моём решении обязательно предупредит, а Мстислава – тётка осторожная. Разберусь, в общем. В конце концов, я у Вана шкатулку не просил, сам принёс.

С шкатулкой подмышкой я спустился вниз, направился к выходу из отеля.

– Что это у тебя? – заинтересовался охранник.

Эти ребята меня уже запомнили, некоторые здоровались. Сегодняшний был из общительных.

– Корм для рыб. Специальный, для особо ценных пород. В лабораторию несу, кислородом обогащать.

Охранник покачал головой.

– Во дают буржуи! Тут себя-то кислородом – не это самое. А они – рыб!

Я солидарно кивнул.

– Да не говори. Чего только ни придумают.

На улице я ускорился. До начала мероприятия оставалось сорок минут.