Текст книги "Святых не существует (ЛП)"

Автор книги: Софи Ларк

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 15 страниц)

23

Коул

Татуировка завершена, и я чувствую странное умиротворение.

Солнце поднимается. Небо за окном кажется прозрачным, как стекло.

Мара замечает то же самое, прижимая ладонь к окну, как будто она может дотянуться до прозрачного пространства за ним.

– Сегодня нет тумана, – говорит она.

– Хочешь прогуляться со мной?

Она поворачивает голову, темные волосы скользят по ее обнаженному плечу так, что мне хочется провести пальцами по тому же месту. Свет освещает ее профиль, жгучую линию по лбу, переносицу, выемку над верхней губой...

– Да, – говорит она. – Да.

Мы вместе выходим из здания.

Я сорвал с нее топик, и комбинезон едва прикрывает ее сиськи. Мара, кажется, этого не замечает. Я никогда не видел человека, которому было бы так комфортно в собственном теле или так безразлично мнение других людей.

Ее внимание полностью поглощено окружающим миром. Она смотрит на все, мимо чего мы проезжаем: на винтажный «Mustang», притормозивший у обочины, с опущенным верхом, чтобы продемонстрировать свои кремовые кожаные сиденья. Лавр сбрасывает листья на улицу медленными, ленивыми сугробами. Ворон разрывает улитку, ударяя ее панцирь о карниз банка.

Вот почему Мару так легко преследовать. Когда я нахожусь на улице, я постоянно сканирую улицу. Слежу за камерами, копами, всеми, кто может за мной следить. Ищу знакомых и незнакомых людей. Я постоянно слежу за всеми.

Мара поглощена всем, что привлекает ее внимание. Все красивое, все интересное.

lovely – Billie Eilish

Она указывает мне на все это. Шпалера с розами на улице Скотт. Витраж в церкви. Девушка, скользящая по холму на роликовых коньках.

– Это Eclipse, – говорит Мара. – Они лучшие.

Моя спина горит. Уверен, ее ребра тоже горят.

Мне нравится, что мы чувствуем одну и ту же боль в одно и то же время.

Мне нравится, что я пометил ее, а она пометила меня.

Теперь мы связаны друг с другом, ее искусство на моей коже, а мое – на ее.

– Ты позволишь мне снова сделать тебе татуировку? – спрашиваю я.

Она поднимает на меня глаза. В бледном раннем свете я вижу, что в ее глазах все-таки есть синева. Голубые, как крыло чайки, как синяк, как римское серебро с небольшим количеством свинца.

– Да, – говорит она.

– Почему?

– Потому что татуировка, которую ты мне сделал, очень красивая. И потому что… – она прикусывает краешек губы, ее взгляд опускается к нашим ногам, синхронно ступающим по тротуару. – Потому что мне нравится, когда ты обращаешь на меня внимание. Мне нравится, когда ты кладешь на меня руки. В тот вечер на шоу... Я почувствовала, что ты отталкиваешь меня. Мне было больно.

Она снова смотрит на меня, ее взгляд обнажен. Болезненно уязвимая.

Моя естественная реакция – отшатнуться от нее.

Я презираю слабость.

И нуждаемость тоже.

Но именно этого я и добивался от Мары все это время. У нее самый твердый панцирь, который я когда-либо видел... Я хочу содрать с нее броню. Я хочу, чтобы она была обнажена. Я хочу знать, кто она, до самого основания.

Поэтому я отвечаю ей честно, хотя это тоже очень не похоже на меня. Хотя я говорю только то, что она и так знает, это кажется опасным... Пройти по тонкой проволоке через неизвестную пропасть.

– Я отталкивал тебя, – признаюсь я.

– Почему?

– Потому что не контролировал себя.

– Что именно?

– То, как сильно я тебя хочу.

Мара смотрит на меня, изучая мое лицо.

Другие люди смотрят на выражение твоего лица, чтобы убедиться, что оно соответствует тому, во что они уже хотят верить. Мара никогда не верит. Она всегда проверяет.

– Что ты видишь сейчас? – спрашиваю я.

– Я вижу тебя, – отвечает она. – Мне просто интересно...

– Что?

– Если это еще одна маска.

Мое лицо становится холодным и неподвижным.

– А если это так?

– Тогда ты используешь на мне самую лучшую.

Моя кожа становится жесткой, как пластик.

– А что, если я сниму ее? И тебе не понравится то, что ты увидишь под ним?

Мара просовывает свою руку в мою. Ее пальцы переплетаются с моими. Они подходят друг другу, как звенья одной цепи.

– Ты не должен мне нравиться сейчас, – говорит она. – Но ты мне нравишься.

Она тоже не должна мне нравиться.

Но она мне нравится.

Я иду рядом с ней, впервые в жизни держа за руку другого человека.

Это кажется возмутительно публичным, как будто мы кричим, требуя внимания. Но в то же время это очень интимно, энергия течет по моей руке и поднимается по ее руке, связывая нас сильнее, чем секс.

Мара часто заставляет меня чувствовать две вещи одновременно. Я не привык к такому. Мои эмоции всегда были простыми и понятными. Я никогда не путался в своих желаниях.

Мы проходим мимо парка Альта Плаза. Женщина сидит на скамейке, рядом с ней припаркована коляска. Она вынула из коляски своего младенца и прижала его к груди. Она кормит ребенка грудью, тихонько подпевая ему.

Мара отворачивается от этого зрелища, поджав губы.

– Ты считаешь, что ей не стоит кормить ребенка на людях? – говорю я, удивляясь ее благоразумию. Обычно Мара активно враждует с понятием скромности.

– Дело не в этом, – говорит она. – Дело в пении.

– Объясни, – говорю я, разжигая любопытство.

Мара делает глубокий вдох.

– Моя мама – преподаватель фортепиано. Так она зарабатывает деньги – когда работает. Если мне было плохо или больно, она мне пела. Это было единственное, что меня утешало.

Она тяжело сглатывает, ее кожа становится бледной и болезненной. Сила воспоминаний вызывает у нее тошноту.

– Это были мои лучшие воспоминания. Когда она пела мне, я думала, что она меня любит. Но позже я поняла... ей просто нравится петь. Это никогда не было для меня. А если и было, то только для того, чтобы заткнуть меня.

– Рэндалл заставлял меня часами стоять носом к двери. Я не имею в виду, что это казалось часами – я смотрела, как идет время на часах. Если я раздражала его, если я была слишком громкой, если я говорила с ним в ответ – а говорить в ответ означало просто отвечать так, как ему не нравилось, – то это был час против двери. Если я шевелилась хоть на секунду, если у меня начинался зуд или просто кружилась голова, час начинался снова. Никакой еды. Никаких напитков. Никаких походов в туалет.

– Пока я стояла там, я слышала, как мама поет во всем доме. На кухне, наверху, на заднем дворе...

– Проходило два-три часа, и я слышала, как ее голос разносится по воздуху, совершенно довольный. Она пела не для меня, не для того, чтобы я почувствовала себя лучше. Она вообще забывала, что я стою внизу, что у меня трясутся ноги, что я пытаюсь не описаться и не сдвинуть нос на миллиметр от двери, чтобы час не начался снова.

Мара оглядывается на скамейку в парке, бледные губы поджаты.

– То, что она мне говорила. Всегда таким мягким, сладким голосом... Она отравила его, как отравляет все. Я больше не могу слушать маму даже в кино. От этого мне хочется блевать.

Мы идем к пристани. Я могу видеть все до самой воды. Солнце пробивается над заливом, пылает над дорогой, сверкает на хромированных бамперах припаркованных машин, пламенеет на стеклах окон.

Оно горит на коже Мары, в крошечных нитях волос, которые парят над остальными.

Печаль на ее лице не соответствует ее красоте в этот момент.

И мое отвращение к ее матери не соответствует тому, что я чувствую в своей груди. Я привык к гневу и отвращению. Эмоция, охватившая меня, – нечто иное. Жар в легких, жжение в глазах... желание крепче сжать ее руку в своей.

Я не знаю, как это назвать. Я никогда не чувствовал этого раньше.

Я смотрю на Мару и не знаю, что сказать.

Но губы все равно складываются в слова.

– Мне жаль.

Это пугает ее не меньше, чем меня.

Она поворачивается ко мне лицом и роняет мою руку.

– Что ты имеешь в виду?

– Я просто... Мне очень жаль.

Она медленно качает головой, губы раздвинуты, брови приподняты.

– Ты удивляешь меня, Коул.

Я тоже удивлен.

Удивлен тем, как звучит мое имя на ее губах. Как оно звенит, словно колокольчик, четко и верно.

Она встает на цыпочки и тянется ко мне, чтобы поцеловать. Мягко и медленно.

Между нами теплее, чем восходящее солнце.

24

Мара

Сегодня мне придется работать допоздна в « Zam Zam».

Я знаю, что буду измотана. Я провожу долгие часы в студии, погрузившись в свою последнюю картину.

Коул приходит посмотреть на нее ранним вечером.

Картина написана в глубоких тенистых тонах – уголь, мерло и гранат. Фигура чудовищна: сверкающие крылья, похожие на крылья летучей мыши, и толстый чешуйчатый мускулистый хвост. Но его лицо прекрасно – темный ангел, падший от благодати.

Коул долго стоит перед холстом, на его губах играет намек на улыбку.

– Ну что? – говорю я, не в силах больше терпеть. – Что скажешь?

– Кьяроскуро – это мастерство, – говорит он. – Это напоминает мне Караваджо.

– Юдифь, обезглавливающая Олоферна, – одна из моих любимых картин, – говорю я, стараясь скрыть, как меня радует его комплимент.

– Мне больше нравится «Давид с головой Голиафа», – говорит он.

– Ты ведь знаешь, что это автопортрет, не так ли? – говорю я ему. – Караваджо использовал свое собственное лицо в качестве модели для отрубленной головы Голиафа.

– Да. А его любовник был моделью для Давида.

– Может, они в то время ссорились, – смеюсь я.

Коул смотрит на меня темным, твердым взглядом. – Или он знал, что любовь опасна по своей природе.

Я смешиваю на палитре белый и дробную порцию черного. – Ты действительно так думаешь?

– Все эмоции опасны. Особенно когда они связаны с другими людьми.

Я макаю кисть в свежую краску, не глядя на него. Мое сердце и так быстро бьется, а смотреть на лицо Коула и одновременно строить связные предложения просто невозможно.

– Ты всегда был таким? – говорю я.

– Каким?

Он знает, что я имею в виду, но заставляет меня произнести это вслух. Он знает, что не может обмануть меня так же легко, как других людей, и это его раздражает.

Он хочет точно знать, что я могу видеть, а что нет. Наверное, чтобы научиться обманывать меня лучше.

– Холодный, – говорю я. – Расчетливый. Равнодушный.

Теперь я смотрю на него, потому что хочу увидеть, признает ли он это.

– Да, – говорит он, не моргая, не стыдясь. – Я всегда был таким.

Я мажу краску на хвосте моего демона, подчеркивая чешуйки. Я чувствую, как Коул вышагивает позади меня, хотя на самом деле не слышу его легких шагов по деревянным доскам. Он тревожно тих. Это нервирует меня, когда я не вижу, где он находится в комнате. Но еще хуже пытаться говорить, когда меня сверлит этот горящий черный взгляд.

– Ты когда-нибудь любил кого-нибудь? – спрашиваю я. – Или ты просто высказал свою теорию?

Я чувствую, как он замирает, обдумывая вопрос.

Это одна из тех вещей, которые мне нравятся в Коуле: он не просто говорит все, что приходит ему в голову. Каждое слово, вылетающее из его рта, обдуманно.

– Я не знаю, – говорит он наконец.

Мне приходится повернуться, потому что этот ответ меня удивляет.

Он засунул руки в карманы своих брюк из тонкой шерсти и смотрит мимо меня в окно, погрузившись в раздумья.

– Я мог бы любить свою мать. Она была важна для меня. Я хотел быть рядом с ней все время. Я приходил в ее комнату утром, когда она еще спала, и сворачивался калачиком на краю ее кровати, как собака. Мне нравился запах ее духов на одеялах и на одежде, висевшей в шкафу. Мне нравилось, как звучал ее голос и как она смеялась. Но она умерла, когда мне было четыре года. Так что я не знаю, изменилось ли бы это с возрастом. Дети всегда привязаны к своим матерям.

У меня в животе появляется тошнотворное чувство, которое всегда сопровождает разговоры о матерях. Как будто хвост демона застрял у меня в кишках.

– Ты любила свою мать, – говорит Коул, читая мои мысли. – Даже несмотря на то, что она была дерьмовым родителем.

– Да, любила, – с горечью говорю я. – Вот что самое поганое. Я хотела произвести на нее впечатление. Я хотела сделать ее счастливой.

– Любовь к кому-то дает ему власть над тобой, – говорит Коул.

Когда мы так разговариваем, мне кажется, что он действительно дьявол, и мы боремся за мою душу. Все, во что он верит, настолько противоположно мне. И при этом он может быть ужасно убедительным...

Я ненавижу, что моя мать имела надо мной власть. Ненавижу, что она все еще имеет.

– Она дрессировала меня с самого детства, – говорю я. – Она всегда была жертвой, во всем плохом, что случалось в ее жизни, был виноват кто-то другой – особенно я. И больше всего меня злит то, что это чертовски работало – я до сих пор чувствую себя виноватой. Каждый раз, когда я игнорирую ее электронную почту или блокирую ее звонки, я чувствую себя виноватой. Рационально я понимаю, что она хуже всех и я ничем ей не обязана. Но эмоции все равно остаются, потому что она натравила меня на них, как крысу, ищущую гранулы. Она давила на меня, манипулировала мной и издевалась надо мной каждый день моей жизни, пока я не отстранилась от нее.

– Расстояние не имеет смысла, когда она все еще живет в твоей голове, – говорит Коул.

– Да, – признаю я. – Она вырыла во мне траншеи. Я все жду, когда это пройдет, но этого не происходит. Потому что шрамы не заживают – они остаются навсегда.

Безрассудно я провожу кистью по черному, добавляя клубящийся дым, поднимающийся из нижней части холста.

– Я чертовски ее ненавижу, – шиплю я.

Я никогда не говорила этого вслух. Обычно я вообще о ней не говорю.

– Она – извращение природы, – говорит Коул своим спокойным, рассудительным тоном. – Матери должны быть заботливыми. Они должны защищать своих детей. Жертвовать ради них. А она совсем не мать.

Я поворачиваюсь, раздраженная тем, что он снова втянул меня в обсуждение этой темы.

– А как насчет отцов? – требую я. – Какими они должны быть?

Я уже прекрасно знаю, что Коул ненавидит своего отца. Несмотря на то, что Магнус Блэквелл мертв уже десять лет. И на то, что он был Томасом Уэйном этого города – его имя носит дюжина зданий, включая крыло МоМА.

– Отцы должны учить и защищать, – говорит Коул.

– А твой?

– Он сделал одну из этих вещей.

Когда Коул злится, его губы бледнеют, а челюсть сжимается, заостряя черты лица, и он едва ли похож на человека.

Он пугает меня.

И все же этот ужас усиливается с каждым мгновением в его присутствии. Я чувствую его запах, горячий и возбуждающий. Я вижу вены, бегущие по его предплечьям, и даже ощущаю пульсацию бьющейся крови.

Я хочу поцеловать его снова.

Это ужасная идея, но я чертовски хочу этого.

К сожалению, мне нужно собираться на работу.

Я начинаю собирать свои кисти и краски.

– Куда ты идешь? – требует Коул.

– В Zam Zam.

– Тебе нужно бросить эту работу. Ты художница, а не бармен.

– Сейчас я и то, и другое. Мне нужны деньги.

Коул хмурится. Думаю, его раздражает, что я бедная. Или то, что ему нравится кто-то бедный. Если предположить, что я ему вообще нравлюсь – одержимость это не то же самое, что привязанность.

– Я провожу тебя до работы, – говорит он.

Я качаю головой и смеюсь. – Я живу в этом городе двадцать шесть лет, и я прошла каждый дюйм его пешком. В одиночку.

– Мне плевать, что ты делала до того, как встретила меня. Теперь все по-другому.

– Почему?

Он не отвечает. Он просто берет свой пиджак с крючка у двери и молча ждет меня.

Я мою кисти и руки, затем натягиваю свою потрепанную кожаную куртку. Я купила ее на блошином рынке в Фишерманс-Уорф, и она выглядит так, будто ее предыдущего владельца загрызли бешеные собаки.

– Эта куртка отвратительна, – говорит Коул.

– О, заткнись, – говорю я. – Ты испорчен.

– Если бы мы встречались, мне пришлось бы купить тебе совершенно новый гардероба.

– И именно поэтому мы никогда не будем встречаться.

Я не знаю, говорит ли Коул серьезно.

Я знаю, что это точно так. Я хочу трахаться с ним, а не встречаться.

Я не могу представить себя его девушкой. Он только что сказал мне, что не поддерживает концепцию любви. Как там говорится? Когда люди показывают тебе, кто они... верь им.

Не обращайте внимания на мои затянувшиеся подозрения, что он может быть убийцей.

В сложившихся обстоятельствах кажется безумием, что я вообще с ним разговариваю. Но такова человеческая природа – верить в лучшее, а не в худшее. Позволять убеждать себя. Поддаться соблазну.

Мой мозг говорит мне, что он опасен. Тело подсказывает, что нужно подойти к нему ближе, посмотреть в глаза, обнять за шею...

– Пойдем, – говорю я, шагая вперед, чтобы он не видел, как я краснею. – Я не хочу опоздать.

Коул не возражает против того, чтобы идти позади меня. Иногда я думаю, не преследует ли он меня и не следит ли за мной. Ночь темная и туманная, и я рада, что он все-таки со мной.

Это чувство не покидает меня, когда он садится за столик в Zam Zam и заказывает выпивку. Он сидит напротив меня, потягивает джин с тоником и смотрит, как я расставляю бар.

Если бы любой другой мужчина вел себя подобным образом – появлялся без предупреждения, следовал за мной на работу, – это привело бы меня в ярость.

Меня не тошнит от Коула, как от других людей. На самом деле, если он не приходит в студию каждый день, чтобы проверить, как я пишу, я чувствую странную пустоту, и работа идет не так хорошо.

Знание того, что он рядом, успокаивает.

Вскоре я теряю его из виду. Сегодня субботний вечер, и Zam Zam заполнен программистами, маркетологами и студентами. В зале только стоячие места, люди выстроились в шесть рядов у бара и кричат мне, чтобы я принесла напитки.

Мне нравится работать барменом. Я впадаю в состояние потока, когда мое тело движется быстрее, чем мозг, и чувствую себя роботом, специально созданным для этой цели. Иногда я как Том Круз в фильме «Коктейль» переворачиваю бутылки и наливаю сразу целую линию шотов, потому что это весело и приносит мне дополнительные чаевые.

Воздух становится густым и влажным. Я потею. Я затягиваю волосы в хвост и снимаю свитер. Я мельком вижу Коула, глаза которого сужаются при виде моего облегающего топика, прежде чем его поглощает очередная толпа клиентов.

Группа парней лет двадцати с небольшим в конце бара постоянно выкрикивает просьбы о новых порциях. Судя по одинаковым рубашкам-поло и их необычайно скучному разговору, я предполагаю, что они работают в какой-то биотехнологической фирме.

Я приношу им еще одну порцию «Б-52».

– Эй, – говорит один из них, хватая меня за руку. – Можешь сделать минет?

Его друзья захихикали.

– А как насчет скользкого соска? – говорит его приятель.

Они не первые гении, которые поняли, что у некоторых снимков грязные названия.

– Ты действительно хочешь чего-нибудь из этого? – говорю я.

Еще дюжина людей кричит мне вслед по всему бару, и у меня совсем нет времени на глупые шутки.

– Куда ты спешишь? – спрашивает первый парень. – Мы же даем тебе чаевые, не так ли?

Он бросает в меня горсть скомканных купюр, в основном единицы. Половина купюр попадает в мой ледяной колодец, что меня очень злит, потому что деньги – это грязь, и мне придется выбросить этот лед и наполнить колодец свежим.

– Спасибо, – говорю я, утяжеляя это слово примерно десятью фунтами сарказма.

– Пошла ты, сука, – усмехается второй парень.

Я смотрю на него сверху вниз. – Нет. Я не занимаюсь благотворительностью.

Ему требуется секунда, чтобы понять это, но вопли его друзей подсказывают ему, что это определенно оскорбление.

Я уже отвернулась, поэтому не слышу, что он кричит мне в ответ.

Я бросаю лед и бегу в подсобку, чтобы взять свежую порцию. Надеюсь, к тому времени, как я вернусь, эти идиоты найдут себе другое место для скопления. К сожалению, когда я возвращаюсь, пыхтя и потея под тяжестью корзины со льдом, они все еще сгрудились на том же месте. Мистер Синяя Рубашка Поло злобно смотрит на меня.

Я высыпаю лед в колодец, не обращая на него внимания. Затем я поворачиваюсь, чтобы поставить пустой контейнер.

Как только я нагибаюсь, я чувствую резкий шлепок по заднице. Я разворачиваюсь и застаю Синяя Рубашку на вершине барной стойки.

Я уже собираюсь позвать Тони, нашего вышибалу, но Коул оказывается быстрее. Я едва успеваю открыть рот, как он появляется за спиной Синей Рубашки, словно бледный мрачный жнец. Он не хватает парня за плечо и даже не предупреждает. Быстрее, чем я успеваю моргнуть, он выхватывает ближайшую бутылку пива и разбивает ее о череп Синей Рубашки.

Синяя Рубашка вздрагивает, его глаза закатываются назад в голову. Он падает, ударившись головой о барную стойку.

Его друг, тот, что бросил в меня деньги, издал придушенный вопль. Он бросается на Коула, не понимая, что Коул все еще держит горлышко разбитой бутылки.

Коул бьет его по лицу, рассекая щеку от уха до челюсти. Кровь брызжет на дубовую стойку бара и попадает на мой свежий лед.

Остальные рубашки-поло смотрят на Коула, не желая вступать в драку.

Я тоже смотрю в шоке.

Нас ошеломляет не только жестокость. Но и жуткая скорость, с которой Коул двигается, и холодное безразличие на его лице. Я знаю, что он зол, потому что знаю, как выглядит, когда его что-то выводит из себя. Для любого другого человека он может быть просто статуей, если бы не все эмоции, которые он демонстрирует.

Он стоит лицом к остальным мужчинам, все еще держа в руках гладкое горлышко бутылки, ее сверкающие точки злобно острые и темно-мокрые.

– Ну же, – тихо говорит он. – Где вся твоя храбрость, которой ты обладал пять минут назад? Или ты все это время был трусом?

На этот раз я быстрее, чем парни. Я перепрыгиваю через барную стойку и хватаю Коула за руку.

– Пошли! – кричу я, дергая его за руку. – Ты должен выбраться отсюда.

Его тело жесткое, как сталь. Он все еще смотрит на других мужчин, осмеливаясь сделать шаг к нему.

– ДАВАЙ! – кричу я, оттаскивая его.

Я тащу его на улицу, в густой туман, а затем несколько кварталов по улице, ожидая, что в любую минуту услышу звук сирен.

– О чем ты думал? – кричу я, когда наконец перевожу дыхание. – Ты мог убить того парня!

– Надеюсь, что так и было, – говорит Коул.

Я поворачиваюсь и смотрю на него, задыхаясь в разреженном влажном воздухе.

– Ты не можешь так говорить.

– Абсолютно точно. Он не уважал тебя. Наложил на тебя руки. Я бы убил его за гораздо меньшее.

Я не могу поверить, насколько он сейчас спокоен. Кровь на его руках выглядит черной, как смола, на затененной улице. Он все еще держит горлышко разбитой бутылки пива. Держит ее в пальцах так, как я держала бы кисточку. Как будто это инструмент его ремесла. Инструмент его искусства.

Коул замечает, что я смотрю. Он отбрасывает разбитую бутылку в сторону, позволяя ей разбиться в водостоке с высоким музыкальным звуком.

– Почему? – тихо спрашиваю я. – Почему тебя волнует, как какой-то парень в баре ведет себя со мной?

– Я же говорил тебе, – говорит он, шагая ко мне вплотную, как всегда, так что я вынуждена поднять на него глаза. Сердце стучит в ушах так громко, что я едва могу разобрать его слова. – Я приобрел тебя, Мара, как картину, как скульптуру. Любой, кто попытается повредить то, что принадлежит мне, столкнется с последствиями.

– Я для тебя предмет?

– Ты ценна.

Это не ответ. Не совсем.

– Мне не нужна твоя защита, – говорю я ему. – Я каждый день сталкиваюсь с такими парнями на работе.

– Уже нет, – говорит Коул. – Полагаю, ты уволена.

Мои щеки пылают от ярости. Ему плевать на то, что из-за него я потеряла работу, – с чего бы это? Не ему же платить по счетам.

– Мне нужна была эта работа!

– Нет, не нужна, – беззаботно говорит он. – Бетси Восс только что продала твою картину за двадцать две тысячи долларов.

Я смотрю на него с открытым ртом. – Ты шутишь?

Коул тонко улыбается. – Ты достаточно хорошо знаешь меня, чтобы не предполагать подобное

Это правда. Коул лишен чувства юмора. Что, как ни парадоксально, делает его комментарий своего рода шуткой.

– Когда ты узнал?

– Она написала мне час назад.

У меня легкое головокружение. Переход от ужаса к восторгу настолько силен, что я думаю, что меня может стошнить. У меня никогда в жизни не было двадцати тысяч на банковском счету. Я никогда не переступала порог четырехзначной цифры.

– Коул… – вздыхаю я. – Спасибо.

Я прекрасно понимаю, что картина продалась благодаря Коулу. Потому что он привлек Бетси Восс в качестве моего брокера. Потому что он рассказывал обо мне всем, кого мы встречали. Картина хороша, но в мире искусства кто-то должен сказать об этом вслух. Коул толкнул первое домино, и остальные упали по очереди.

Он торжествующе улыбается. – Я не поддержу хромую лошадь.

Я не могу не ухмыльнуться ему в ответ. – Сначала я скульптура, теперь я лошадь?

Он поднимает одну черную бровь.– Кем ты хочешь стать?

– Я хочу быть талантливой. Могущественной. Уважаемой. Успешной. Я хочу быть похожей на тебя.

– Правда? – тихо говорит он. – Правда?

– Разве не этого ты хочешь? – спрашиваю я его. – Ты сказал, что будешь моим наставником. Ты сделаешь меня по своему образу и подобию.

Коул молчит, как будто никогда не задумывался о том, что это может означать.

Наконец он говорит, – Гильдия художников устраивает вечеринку в честь Хэллоуина в следующую субботу. Я хочу, чтобы ты пошла со мной.

Не в силах удержаться, чтобы не поддразнить его, я говорю, – Это звучит подозрительно похоже на свидание...

– Это не так. У тебя есть костюм?

– Да. Я делала его вместе с Эрин.

– И что это?

– Медуза.

Коул кивает. Ему нравится.

– А ты кем будешь? – спрашиваю я.

– Увидишь в субботу.