Текст книги "Святых не существует (ЛП)"

Автор книги: Софи Ларк

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 15 страниц)

Коул фыркает.

– На хрен не нужен. Ты на мели, без студии, едва зарабатываешь на аренду. Ни связей, ни денег. Тебе совершенно необходима моя помощь.

Хотелось бы мне иметь аргументы на этот счет.

Все, что я могу сделать, это нахмуриться и сказать, – Пока что я прекрасно справляюсь.

Коул испускает долгий вздох раздражения.

– Думаю, мы оба знаем, что это неправда. Даже если не брать в расчет нашу первую встречу, которая вряд ли была твоим лучшим моментом, в реальном мире у тебя тоже не все гладко. Но теперь ты встретила меня. А через несколько недель ты будешь выставляться в «New Voices». Я могу лично порекомендовать тебя нескольким знакомым брокерам. Ты даже не представляешь, какие двери я могу для тебя открыть. . .

Я скрещиваю руки на груди. – В обмен на что?

Коул улыбается. Это его настоящая улыбка – не та, которую он показывал Артуру. В ней нет ничего теплого или дружеского. На самом деле, она чертовски пугающая.

– Ты станешь моим протеже, – говорит он.

– Что это значит?

– Мы узнаем друг друга получше. Я буду давать тебе советы, наставничать. Ты будешь следовать этим советам, и ты будешь процветать.

Его слова звучат вполне доброжелательно. И все же у меня возникает ощущение, что я собираюсь подписать дьявольскую сделку с чертовски скрытым пунктом.

– Может, я упускаю какой-то сексуальный подтекст? – спрашиваю я. – Ты Вайнштейн в мире искусства?

Коул откидывается в кресле, лениво потягивая мимозу. Эта новая поза демонстрирует его длинные ноги и мощную грудь, выгибающуюся под кашемировым свитером, причем абсолютно намеренно.

– Неужели я выгляжу так, будто мне нужно подкупать женщин для секса?

– Нет, – признаю я.

Половина моих соседок по комнате трахнули бы Коула в одно мгновение. Вообще-то, все они, кроме, может быть, Питера.

Я покусываю край ногтя большого пальца, раздумывая.

– Не грызи ногти , – огрызается Коул. – Это отвратительно.

Я кусаю ноготь сильнее, хмурясь на него.

Он будет властным и контролирующим, я уже знаю. Это то, чего он хочет? Марионетка, танцующая на его ниточках?

– Могу я зайти к тебе в студию? – спрашиваю я.

Это дерзкая просьба. Коул Блэквелл никому не показывает свою студию. Особенно когда он занят работой над сериалом. Я не имею права просить, но у меня странное чувство, что он может согласиться.

– Уже выдвигаете требования? – говорит Коул. Он помешивает соломинкой лед с холодным щелкающим звуком.

– Конечно, протеже должен видеть мастера за работой, – отвечаю я.

Коул улыбается. Ему нравится, когда его называют «мастером».

– Я подумаю над этим, – говорит он.

– А теперь... – он наклоняется к столу и складывает перед собой тонкие бледные руки. – Мы поговорим о тебе.

Черт. Это моя самая нелюбимая тема.

– Что ты хочешь знать?

Он голодно смотрит на меня. – Все.

Я тяжело сглатываю. – Хорошо. Я прожила здесь всю свою жизнь. Всегда хотела стать художницей. Теперь я ею стала – вроде как.

– А как насчет твоей семьи?

Если подумать, это моя самая нелюбимая тема.

Я опускаю руки на колени, чтобы снова не начать грызть ногти.

– У меня нет семьи, – говорю я.

– У всех есть семья.

– Не у меня.

Я смотрю на него, поджав губы, упрямо.

– Где мать-алкоголичка? – говорит Коул.

Для меня наш разговор в студии был сплошным пятном из выкрикиваемых обвинений и полного замешательства. Коул, очевидно, запомнил каждое слово, включая ту часть, о т которой я проболталась и о которой теперь горячо сожалею.

– Она в Бейкерсвилле, – бормочу я.

– А что насчет отчима?

– Насколько я знаю, он живет в Нью-Мексико. Я не разговаривала ни с одним из них уже много лет.

– Почему?

У меня заколотилось сердце, и в животе появилось тошнотворное ощущение, которое всегда возникает, когда я вынуждена думать о матери. Мне нравится держать ее в ловушке за закрытой дверью в моем мозгу. Она – эмоциональный рак, и если я выпущу ее наружу, она заразит каждую частичку меня.

– Она худший человек, которого я когда-либо встречала, – говорю я, стараясь, чтобы мой голос был ровным. – Это касается и моего отчима. Я сбежала в тот день, когда мне исполнилось восемнадцать.

– А где твой настоящий отец?

– Мертв.

– И мой тоже, – говорит Коул. – По-моему, так даже лучше.

Я резко смотрю на него, гадая, не шутка ли это.

– Я любила своего отца, – холодно говорю я. – День, когда я его потеряла, был худшим в моей жизни.

Коул улыбается. – Самый худший день на сегодняшний день.

– Итак, папа умер, оставив тебя одну с самой дорогой мамочкой и без единого пенни между вами, – говорит мне Коул, морща нос, словно все еще чувствует запах тех ужасных лет на моей коже.

– Есть вещи и похуже, чем быть бедным, – сообщаю я ему. – Был период, когда у меня были расчесанные волосы, чистая форма, я ходила в частную школу, где каждый день мне приносили обед. Это был ад.

– Просвети меня, – говорит Коул, приподняв одну темную бровь.

– Нет, – говорю я категорично. – Я не игрушка для твоих развлечений.

– Почему ты так сопротивляешься? – говорит он. – Ты когда-нибудь пробовала сотрудничать?

– По моему опыту, когда мужчины говорят «сотрудничать», они имеют в виду «быть послушной».

Он ухмыляется. – Тогда ты когда-нибудь пробовала быть послушной?

– Никогда.

Это ложь. Я пробовала. Но все, что я узнала, – это то, что никакая покорность не может быть достаточно хороша для мужчины. Ты можешь перевернуться, показать живот, молить о пощаде, а они все равно будут продолжать бить тебя. Потому что сам акт дыхания – это бунт в глазах разъяренного самца.

Темные глаза Коула блуждают по моему лицу, вызывая неприятное ощущение, что он видит каждую мою мысль, которую я предпочла бы скрыть.

К счастью, меня спасает Артур, ставящий перед нами несколько тарелок с дымящейся едой.

– Все самые лучшие хиты, – говорит он, широко ухмыляясь.

– Выглядит феноменально, – говорит Коул, одним щелчком включив очарование.

Только после того как Артур покидает нас, Коул осматривает еду своим обычным критическим взглядом.

– Что это? – требует он.

– Это блюдо с беконом, – говорю я, кивая на четыре маринованные полоски первоклассного свиного брюшка, помеченные причудливым шрифтом, словно каждый из них – гость на свадьбе.

Коул хмурится. – Выглядит... не очень.

– Это лучшее, что ты когда-либо брал в рот. Смотри, – я отрезаю кусочек розмариново-бальзамического бекона. – Попробуй сначала этот.

Коул откусывает кусочек. Он медленно жует, и выражение его лица из скептического превращается в искреннее удивление.

– Ни хрена себе, – говорит он.

– Я же говорила – попробуй вот это. Коричневый сахар с корицей.

Он откусывает вторую полоску, его брови поднимаются, а рот растягивает невольная улыбка.

– Это так вкусно.

– Я знаю, – огрызаюсь я. – Вот почему я здесь работаю. Это в буквальном смысле лучший бранч в городе.

– Ты действительно поэтому здесь работаешь? – спрашивает Коул, внимательно наблюдая за мной.

– Да. Запах еды – я не выношу, если она невкусная. Еда здесь пахнет невероятно, потому что она невероятна. Вот, попробуй сейчас – сделай глоток мимозы, а потом съешь одну остро-сладкую картофелину.

Коул делает именно то, что я сказала: делает маленький глоток напитка, а затем быстро откусывает картофелину.

– Что за хрень, – говорит он. – Почему это так вкусно?

– Не знаю. – Я пожала плечами. – Что-то в кислом цитрусе и соли. Они усиливают друг друга.

Коул наблюдает за тем, как я ем свою еду, откусывая по маленькому кусочку то от одного, то от другого блюда, перебирая свои любимые сочетания.

– Ты так ешь? – спрашивает он.

Я пожимаю плечами. – Если только не тороплюсь.

– Покажи мне больше сочетаний.

Я показываю ему все свои любимые способы съесть великолепный бранч, который Артур разложил перед нами: лимонный творог со свежей клубникой и сгущенкой на булочках, черника между кусочками кленового бекона, острый соус, смешанный с голландайзом... . .

Коул пробует все это с необычным любопытством. Я полагаю, что такой богатый человек, как он, ел в миллионе шикарных ресторанов.

– Разве ты не ешь вне дома все время? – спрашиваю я его.

Он качает головой. – Я не трачу много времени на еду. Она мне надоедает.

– Но тебе нравится это?

– Нравится, – говорит он, как будто ему неприятно это признавать. – Как ты все это придумала?

Я пожимаю плечами.

– Когда я была маленькой, у нас никогда не было свежих продуктов. На ужин я ела все, что мог притащить с кухни, на чем не росла плесень. Банка кукурузы. Вареное яйцо. Сухие хлопья. Я никогда не пробовала большинство продуктов, пока не начала работать в ресторанах. Я никогда не пробовала ни стейк, ни кинзу, ни авокадо. Мне хотелось попробовать все – это было похоже на открытие совершенно нового чувства.

– Но было время, когда ты не была бедной, – говорит Коул, преследуя его, как собака кость. Он действительно не собирается бросать это дело.

– Да, – говорю я с сомнением. – Когда мы жили с Рэндаллом.

– Это твой отчим.

– Да.

– И что ты тогда ела?

– Ни черта не ела. Он кричал на меня, если моя ложка звенела в миске с хлопьями.

– Сколько тебе было лет?

– Одиннадцать.

– Ему не нравилось иметь падчерицу?

– Нет. Не нравилось. И к тому времени он кое-что узнал о моей матери. Она очень хорошо умеет обманывать людей на какое-то время. К тому времени, когда он понял, они уже были женаты.

– Что понял?

– Что она паразит. Что ее единственная цель – цепляться за людей и высасывать из них кровь.

Коул медленно кивает.

– Включая тебя, – говорит он.

– Особенно меня.

Я покидаю бранч в каком-то оцепенении, недоумевая, каким образом Коул Блэквелл теперь знает о моей грязной истории больше, чем мои самые близкие друзья. Он неумолим... и гипнотичен, как он смотрит на меня этими глубокими темными глазами, не отводя ни на секунду. Как он впитывает все, что я говорю, не выказывая ни обычного сочувствия, ни раздражающего сочувствия. Он просто впитывает все и требует еще, как будто собирается докопаться до самой моей сути, разграбить мою душу.

Он настоял на том, чтобы заплатить за еду, оставив Артуру лишнюю стодолларовую купюру в качестве чаевых.

Я уже вижу, как он использует свои деньги, чтобы манипулировать людьми – в том числе и мной. Я обналичила чек на две тысячи долларов, потому что должна была, ведь я задолжала Джоанне за аренду и коммунальные услуги, мне нужно оплатить счет по кредитной карте за замену мобильного телефона, а также счет из больницы.

Коул точно знает, сколько рычагов давления на меня у него есть, и не стесняется на них опираться.

И все же, несмотря на то, что он явно черствый и манипулирующий человек и бросил меня умирать в лесу, я по-прежнему с непонятной легкостью иду по холмистым улицам к своей сверкающей новой студии.

Может быть, потому, что он не пытался заставить меня чувствовать себя лучше. На самом деле я впервые заговорила на эту тему, не услышав в ответ, – Но это же твоя мама....

Коул не выражал сочувствия. Он также не предлагал никаких оправданий. Никаких гребаных банальностей. Никакой лжи.

После обеда я работаю над своей новой картиной. Никогда еще я не чувствовала такой уверенности в собственной работе. Она словно оживает под моими руками, как будто у нее есть свой собственный разум. Микеланджело говорил, что скульптура всегда была внутри мрамора. Он просто должен был освободить ее.

Именно так я чувствую себя сегодня. Картина уже там, внутри холста и внутри моего мозга. Моя кисть обнажает то, что уже существует. Совершенное и целое – все, что ему нужно, это быть раскрытым.

15

Коул

Эта одержимость Марой поглощает меня.

Это все, о чем я думаю. Она руководит каждым моим действием.

Я никогда не чувствовал себя настолько неуправляемым, что меня расстраивает.

Мои фантазии всегда были для меня сценой, на которой я расставляю актеров, как режиссер. Я потакаю им по своему усмотрению.

Теперь я обнаружил, что фантазирую о Маре, не имея ни намерения, ни контроля. Даже не осознавая, что вот-вот погружусь в очередной дневной сон, более реальный, чем окружающий меня мир.

Я вижу каждый элемент ее лица, ее тела...

Когда я впервые увидел ее, она показалась мне едва ли сносной. Ее обкусанные ногти и явная запущенность вызывали у меня отвращение.

Но теперь какая-то причудливая алхимия действует на меня. Каждый элемент ее лица становится все более привлекательным для меня. Стройность ее фигуры и мечтательные движения, когда она погружается в раздумья. Эти изящные руки, которые, кажется, воплощают в жизнь самые умные импульсы ее мозга, не оставляя между ними никакой преграды. Сочетание невинности и дикости в ее лице – и выражение бунтарства, когда она сдвигает брови, когда поднимает верхнюю губу, обнажая зубы.

Она намерена бросать мне вызов на каждом шагу, хотя очевидно, что я бесконечно могущественнее ее. Она упряма. Даже саморазрушительна. И все же она не какая-то жалкая, сломленная жертва. Ее воля к жизни, к процветанию, к тому, чтобы никогда, никогда, никогда не сдаваться в своем неустанном стремлении к цели...

Я никогда раньше не видел себя в другом человеке.

Как бы Шоу ни хотелось верить, что мы одно целое, я никогда не чувствовал с ним родства. Совсем наоборот.

В моем мире есть только один бог. Я был одинок во Вселенной.

А теперь я вижу... искру.

Искра, которая меня интересует.

Я хочу держать ее в своих руках. Манипулировать ею. Познать ее.

Мара обладает силой, отличной от моей собственной. Я хочу узнать, смогу ли я использовать ее. Или поглотить ее.

Я регулярно посещаю ее студию. Я не стучусь – она знает, что я наблюдаю за ней через камеру, установленную над ее дверью. Никакой видимости приватности.

Я захожу в студию, которая принадлежит мне и которую я ей предоставил, и вижу, как бунтарски она изменила пространство – как ей удалось каким-то образом открыть высокие верхние окна, как она разбросала свою одежду и книги и использовала неразумную сумму из своего гранта, чтобы заполнить пространство растениями – лиственными тропическими, похожими на виноградники подвесными корзинами и деревьями в горшках в дополнение к уже имеющимся декоративным лимонам. Она взяла мой тщательно ухоженный английский сад и превратила его в джунгли.

Внешний вид Мары варьируется от бездомного до ненормального – рваная спецовка, босые ноги, испачканные краской лицо и руки, кисти, засунутые в волосы для сохранности.

И все же ее картина сияет, как Пьета. Подсвеченная изнутри.

Я изучаю каждый ее миллиметр.

– Руки нуждаются в работе, – говорю я.

– Я знаю, – говорит Мара. – Ногти...

– Этот край можно подточить. – Я направляю ручку кисти в сторону левого плеча фигуры. – Вот.

Я беру палитру со своего места и макаю кисть, намереваясь самостоятельно затемнить край.

– НЕТ! – кричит Мара, когда я поднимаю кисть к холсту. – Это сделаю я.

Я откладываю палитру, сузив на нее глаза. – Тебе должно так чертовски повезти, чтобы ты узнала, что я прикоснулся кистью к твоей работе.

– Да, – говорит она. – Я знаю о твоих многочисленных талантах. Ты можешь рисовать кольца вокруг меня. Мне плевать – никто, кроме меня, не прикоснется к этому холсту.

Она стоит лицом ко мне, физически отгораживая меня от холста, глаза дикие, кисть схвачена так, будто она хочет меня ударить.

Она так страстно относится ко всему.

– Ты выглядишь так, будто хочешь меня зарезать, – говорю я. – Ты когда-нибудь причиняла кому-нибудь боль, Мара? Или только воображала это...

Ее кулак дрожит, сжимая кисть.

Это не дрожь страха.

Это ярость.

На кого, Мара? На меня? На Аластора Шоу? На мать, отчима? Или на весь этот гребаный мир...

– Я никогда никому не причиняла зла, – говорит она. – И не хочу.

– Ты никому не желаешь зла?

– Нет.

– А как насчет человека, который тебя похитил? – Я подошел к ней вплотную и смотрю на нее сверху вниз. – Что с ним?

Ее грудь вздымается и опускается, все быстрее и быстрее, но она отказывается сделать шаг назад.

– Ты, должно быть, хочешь отомстить. Он связал тебя. Проколол тебе соски.

Я смотрю вниз на ее грудь. Мара никогда не носит лифчик. Ее небольшая грудь и маленькие соски регулярно видны под тонкой материей топиков и платьев. Тем более что через соски продеты серебряные кольца, которые она до сих пор не сняла.

– Почему ты их до сих пор не сняла, Мара? Кажется, я знаю, почему...

Она смотрит на меня, эти широкие, дикие глаза по обе стороны наглого носа и злобного рта...

– Зачем? – требует она.

– Как напоминание. Ты не хочешь забывать. А значит, не хочешь прощать.

Ее зрачки расширяются, как капля масла, растекающаяся по воде.

Я произношу мысли прямо из ее мозга.

– Он перерезал тебе вены. Оставил тебя умирать. Нет... хуже того. Оставил тебя как посмешище. Гребаной шуткой. Он даже не закончил убивать тебя, вот как мало ты для него значила. Он даже не остался посмотреть, как ты умираешь.

Правда в том, что Аластор не стал задерживаться, потому что знал, что не сможет скрыться от меня.

Но я говорю Маре то, что она знает как правду... Человек, который напал на нее, видит в ней меньше, чем мусор. Меньше, чем грязь. Насекомое, бьющееся и умирающее на подоконнике, не достойное даже его внимания.

– Ты причинишь ему боль, Мара. Ты хочешь причинить ему боль. Он заслуживает этого. Если никто не остановит его, он будет продолжать причинять людям боль. Это было бы больше, чем справедливость... Это было бы хорошо.

Мара смотрит на меня, глаза пылают, лицо раскраснелось.

Ангел-праведник перед лицом демона.

– Злые люди всегда хотят оправдать свои поступки, – говорит она. – И не тем, что рассказывают тебе все свои причины. Нет... они хотят давить на тебя, гнуть тебя, ломать тебя, пока ты не сломаешься. Пока ты не сделаешь то, что, как тебе казалось, ты никогда не сделаешь. Пока ты даже не сможешь узнать себя. Пока ты не станешь таким же плохим, как они. Так они оправдывают себя... пытаясь сделать тебя таким же, как они.

Теперь между нами нет пространства. Мое лицо в нескольких дюймах от ее лица, наши тела так близки, что ее и мое тепло излучаются в одном непрерывном цикле, подпитывая ад между нами.

– Ты бы не убила его? Если бы он был здесь, сейчас, такой же беспомощный, как ты в ту ночь?

Она встречает мой взгляд, не дрогнув. – Нет.

– А если бы он не был беспомощным? Что, если это был он или ты?

Она пристально смотрит мне в глаза. – Тогда я бы сказала ему... что на этот раз тебе не удастся подкрасться ко мне. Мы теперь лицом к лицу.

Она все еще думает, что это мог быть я.

Она думает, что я сделал это с ней.

И все же она здесь, сейчас, наедине со мной в этой комнате, на расстоянии дюйма друг от друга, ее губы такие же припухшие и покрасневшие, как мои...

Она более извращенная, чем я когда-либо смел мечтать.

16

Мара

В день выступления New Voices я так нервничаю, что меня тошнит в сточную канаву по дороге на шоу.

Коул сказал, что пришлет за мной машину в 9:00.

В 8:20 я отправилась пешком.

За последние несколько недель я узнала Коула Блэквелла ближе, чем могла себе представить. Мне кажется, я знаю его лучше, чем кто-либо другой в этом городе, потому что только рядом со мной он сбрасывает маску. И это не одна маска, а десятки.

Я наблюдаю за тем, как он поднимает каждую из них на лицо, одну за другой, каждую из которых он подбирает специально для того человека, с которым разговаривает.

Маска моего босса Артура – это маска бизнесмена, эмоционально привязанного к своему молодому протеже – в случае Коула, с оттенком слишком явного романтизма.

Маска, которую он надевает на большинство своих сотрудников, – это маска отстраненного, авторитарного художника. Он заставляет их прыгать от его диких требований, при этом выдвигая достаточно необычные просьбы, чтобы замаскировать то, чего он на самом деле хочет...

Маска, которую он надевает для Сони, – самая поганая из всех, потому что кажется самой интимной. Рядом с ней он демонстрирует свою безжалостность и злой юмор. Он даже признается ей в нелестных вещах. Но потом он поворачивается ко мне, и я вижу, как оживление спадает с его лица, обнажая абсолютную пустоту под ним. Соня никогда не видела этого зрелища, даже на долю секунды. Он слишком осторожен. Он никогда не поскользнется.

Все, что он делает, обдуманно и безупречно.

Я не настолько глупа, чтобы не понимать, что он может использовать маску и на мне. Самую обманчивую из всех, потому что она наиболее приближена к реальности.

Он знает, как хорошо я умею замечать нарушения. Я нервная, чувствительная – мельчайшие детали для меня как сирена. Он знает, что это должно быть хорошо. Настоящее произведение искусства. Иначе меня не проведешь.

Все это говорит о том, что я наблюдаю за Коулом так же внимательно, как он за мной. Я наблюдаю за тем, как он наставляет и инструктирует меня, разрывая мои картины в клочья и требуя, чтобы я работала и переделывала их, постоянно, непрерывно совершенствуя их для выставки. И он прав, вот что, черт возьми, убивает меня, он прав! То, на что он указывает, то, что он говорит мне изменить, я тоже вижу. Я знаю, что мне нужно сделать.

Мы оба видим картину такой, какой она БУДЕТ. Такой, какой она должна быть.

Мы видим идеальное видение.

Чем ближе к идеалу, тем туже Коул затягивает свою петлю вокруг меня. Он думает, что держит меня на привязи, полностью контролируя: в своей студии, на своем шоу, публично известная как его протеже.

С каждым днем он становится все более властным. Пытается занять все больше и больше моего времени. Появляется возле моей работы, знает, когда закончится моя смена, провожает меня до своей студии. А вечером отвозит меня домой. Следит за тем, чтобы я никогда не выходила за пределы его поля зрения без его ведома.

Я вижу, что он делает.

Он планирует заехать за мной в лимузине сегодня вечером, уже одетый к вечеру: он – в то, что выбрал для себя, а я – в платье, которое курьер привез сегодня утром: потрясающее шелковое платье с разрезом до пупка. Элегантное и опасное. То, что вскружило бы голову всем в галерее.

Ну и хрен с ним, я сама выбираю себе одежду.

И никто не будет смотреть на меня сегодня вечером из-за платья с низким вырезом. Они будут пялиться на картину. Потому что картина чертовски великолепна.

Я иду в галерею, надев мини-платье в стиле 70-х и свои любимые сапоги.

Я прихожу туда на полчаса раньше, а не с модным опозданием. Я могла бы зайти туда под руку с Коулом Блэквеллом. Вместо этого я собираюсь увидеть реакцию людей на мои работы. Их настоящую реакцию, когда они не знают, что я здесь.

Полумесяц людей вокруг холста стоит тихо, как богомольцы.

Картина освещена так, как должны быть освещены все картины святых: одним, единственным, ярким верхним светом.

Лицо фигуры повернуто к этому свету, ее тело расположено так, что оно одновременно изящно и изломано, искажено и свободно.

Она пронзена ножами, стрелами, пулями, досками... камень проломил ей половину черепа. Ее бледная плоть напряжена против кожаных ремней, гладких, как алебастровый камень.

Но выражение лица у нее восторженное. Блаженное. Даже благодарное.

Название картины гласит: «Милосердие людей».

Картина написана в натуральную величину. Она висит так, будто вы можете шагнуть прямо через холст и занять ее место в раме.

Новый критик « Siren» указывает на лицо художницы.

Идеальный портрет.

Мой портрет.

– Кто это, черт возьми, такая? – говорит она.