Текст книги "Тюремные дневники, или Письма к жене"

Автор книги: Сергей Мавроди

сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 28 страниц)

20 мая, вторник

Сумасшедший какой-то день! События… события… события…

Пиздецы сыплются, блядь, как из рога изобилия. Только успевай уворачиваться! Все вокруг как с цепи сорвалось.

Закружилось-завертелось!..

Утро. Прогулка. Гуляем втроем по тюремному дворику, дышим воздухом. Вдруг дверь открывается, входит охранник. «Лицом к стене!

Руки на стену!» Что за хуйня? Никогда еще такого не было! Чтобы охранник на прогулке входил. Ладно, встаем. Начинает всех обыскивать. Ничего, естественно, не находит и молча выходит. Дверь закрывается. Что за бред?

Только ушел, начинают кричать из соседнего дворика.

– Три-четыре!

(Это нам? Отвечать – не отвечать?)

– Три! Четыре!!

– Да! (Это Цыган).

– Сергей есть?

(Ну вот, пожалуйста! Придется теперь разговаривать.)

– Да!

– Сергей?

– Да! Привет!

– Как у вас дела? («Это вор из соседней хаты», – говорит мне Цыган.)

– Все нормально!

– Тиса писал?

– Нет. Витя писал.

– Мне он тоже писал. А Костя нет. А Витя сверху сидит, прямо над вами.

– Да, я знаю.

– Сергей!

– Да!

– Я тебе напишу сегодня.

– У нас дороги нет. Только через Витю!

– Я через перевал напишу.

– Лучше через Витю!

– Пока!

– Пока.

(Что это за «перевал»? Ладно, сами разберутся).

– Если писать собирается, значит просить что-то будет, – замечает Цыган.

(Ну вот! Этого еще не хватало!)

Днем приходил адвокат. На обратном пути охранник забирает у меня очередной том Щедрина. На этот раз со «Сказками». Тот же самый, кстати, старлей, который месяц назад забрал у меня и «Письма к тетеньке». Судя по всему, какой-то мелкий местный начальник. Старший смены или что-то вроде того.

– Опять та же книга?!

– Это другая.

– Я же вижу! Не слепой.

– Это другой том.

– А откуда это видно?

– А там на корешке цифирька написана. Видите? Это номер тома.

Наступает длинная пауза, в течение которой охранник крутит в руках книгу и внимательно ее с разных сторон изучает. Наконец отрывисто рявкает: «Я ее изымаю!», швыряет мне мой пакет и чуть ли не силой запихивает меня в пенал.

Я так и не понял? Он что, обиделся? (Господи, чем же я его обидел?) Или это просто манера общения у него такая?.. Порывистая! А может, вид книги на него так возбуждающе действует? Как красная тряпка на быка. Или как вид мента на Костю. (Да и то сказать, ну зачем только эти книжки вообще нужны?! Телевизор же есть!)

Вообще-то, говоря по совести, здешние охранники обычно не только мне не претят, но я даже чувствую к ним почти непозволительную слабость. Все в них мне нравится: и неожиданность суждений, и безыскусственная несвязность речей, и простодушная готовность во всякое время совершить какое угодно мероприятие. Например, устроить шмон или что-нибудь там «изъять». Но второй подряд том Щедрина – это уже чересчур! С этим надо срочно что-то делать! Этак я, пожалуй, и совсем без Щедрина останусь! С одними только малявами, сопроводами и этикетками на стаканчиках супов быстрого приготовления.

Я сижу в пенале, думаю обо всем этом и злюсь. На старлея этого, на самого себя (и зачем только я его дразнил!) и на всю эту блядскую тюрьму. Заодно, кстати, слушаю, как два охранника (других) обсуждают между собой последние тюремные новости. «Все хуже и хуже! Опять какая-то комиссия. Ебут во все дыры!» (Так вам, блядь, и надо! Пидорасам!)

Наконец, выводят. Разводящий собирает группу, и мы двигаемся. Вижу в толпе Зубарька.

– Привет!

– Привет!

– Как жизнь?

– Да вот, женюсь.

– На той девушке, что вены тогда себе вскрыла?

– Да. Люблю, говорит. Ты такой красивый.

(«Красивый»? Я с некоторым удивлением разглядываю Зубарька. Ну, дело вкуса… Глаза, правда, голубые.)

– А родители ее как? Знают, что ты сидишь?

– Ну, я наплел ее матери, что за девушку заступился. На нее, мол, хулиганы напали.

За это и пострадал.

Все вокруг хохочут.

– А сама-то она знает?

– Конечно! Она все знает.

– Ну что ж, поздравляю. Счастья тебе!

– Спасибо. Сам понимаешь, кому мы нужны? Если счастье лезет в жопу, не отпихивай ногой!

– Да, лишний хуй жопе не помеха! – замечает кто-то из стоящих рядом.

Все опять хохочут.

Возвращаюсь в камеру и рассказываю про Зубарька.

– Да он же наркоман!

Разговор переходит на наркотики.

– Лучше всего метадон, – разъясняет мне Цыган. – Это самый благородный наркотик. На нем все правительство сидит. Но – дорогой.

Грамм – двести пятьдесят долларов. Кто присел на метадон – это пиздец! Все! Но от него энергия, ясность мысли. Хуй стоит насмерть.

Вечером сунул – утром вынул.

– Да какая там ясность мысли! – вмешивается Вася. – Мне один в камере рассказывал, как он под метадоном с собакой разговаривал.

Лежу, говорит, в березовой роще, подходит ко мне собака и начинает разговаривать со мной человеческим голосом. А потом проснулся – ни рощи, ни собаки, ни хуя. Лежу весь облеванный.

– А еще что есть? – с любопытством спрашиваю я у Цыгана. – Метадон, а еще что?

– Винт. Винт капнул чувихе в стакан – пиздец! Она тебя заебет!

Она с тебя не слезет. Если не хотела – захочет. Экстази. От экстази человек заводной становится, на месте не сидит. Ему хочется плясать, петь. Мы, помню, с труппой приехали к одному. А он экстази принял.

Так он сам весь вечер пел и плясал! Нам и делать ничего не пришлось.

А бабки заплатил, как положено. Мне вот сейчас бывшая жена пишет…

– Вторая по счету? – перебивает его Вася.

– Не помню уж, какая она по счету. Так вот…

– Да ладно, хватит тебе, Цыган, врать! Не слушай его, Сергей, врет он все! Никакой он не народный артист! Купил, небось, себе звание? Признайся, сколько заплатил? И не кури здесь! Сколько тебе можно говорить!

– Ну и кровопивец! Господи ты, блядь! Сохрани меня, Боженька!

Вечером вспоминаем об Андрее.

– Что-то долго его нет. Пора бы ему уж и вернуться.

– А я видел, как он зубную пасту у меня воровал, – неожиданно заявляет Вася. – Думал, я сплю, а мне сверху все видно!..

(Да-а… Вася, похоже, парень не промах. Здорово я его поначалу недооценил! Как, вероятно, и Андрей…)

… Кладу новый тюбик – наутро половина. Спрашиваю: «Куда паста девалась?» – «Да ты по сто раз чистишь!»

– А у меня сигареты тайком брал, – поддерживает Васю и Цыган. – Я тоже видел. Говорить уж не стал.

(Вообще-то у меня витамины тоже как-то подозрительно быстро кончались. Это даже Витя в конце концов заметил.

– Да ты же недавно совсем новую коробку открывал!

– Ну да!

– А сколько там штук?

– Тридцать. В день по одной я пью. Значит, на месяц должно хватить.

– Да какой там месяц! Я же помню – недавно совсем!)

Цыган между тем продолжает:

– Да и мед он весь ночью один тайком съел. Все шесть банок. Это крыса. У нас в хате, где я раньше сидел, один таджик взял незаметно сигарету, и это увидели. Его сразу под окно спать положили. Под шконку уж не стали. У нас смотрящий был тогда справедливый такой парень! Он еще сразу сказал: «Уйдешь когда из хаты, везде будешь сам объявлять, что ты крыса. Иначе отпишем – и тебе хуже будет». Да мы, Сергей, видали, как он твоим полотенцем ноги вытирал. Мы с Васей его застали. Косте с Витей говорить не стали, иначе бы драка началась. А ему сказали: «Еще раз увидим – будешь под шконкой!» – Он сразу:

«Все-все! Больше никогда!»

– Это правда! – подтверждает Вася.

Ни хуя себе!.. Ни хуя себе!! У него же грибок был на ногах! А я этим полотенцем лицо вытирал. И это после того, как я ему мазь от грибка через адвоката носил, рискуя за это в карцер попасть! И все свои лекарства от печени ему отдал, себе даже ничего не оставил!..

Да!.. Это уже просто за гранью моего понимания. Ну, я могу понять, что он крысятничал. Все это, конечно, плохо, ужасно, но в принципе понятно. Денег у него нет, передачи не носят и пр. Все это, по крайней мере, объяснимо. Но зачем ноги-то вытирать полотенцем, которым я вытираю лицо?! Это-то зачем? Ведь никакой прямой необходимости в этом не было? Полотенце-то у него все-таки есть! Свое. (Я сам, кстати, и подарил.) Это-то зачем надо было делать?

Невероятно!

– Он нас наверняка и сдал, – резюмирует Цыган. – Он мне сам говорил, что двадцать третьего обязательно должен уйти. Срок, говорит, истекает. А ребятам об этом не говорил. И все забрал сейчас. Все вещи, все бумаги. Только куртку рваную оставил. А раньше без вещей уезжал.

– Его же кум на днях вызывал, – развивает эту мысль Вася. – Сказал, небось: «Слушай, на тебя бумага пришла на освобождение. Ты давай, готовься. Если хочешь уйти». Он и сдал нас.

Так-так!.. Еще одна новая интересная версия. И тоже, кстати, очень правдоподобная. Если Андрей действительно не вернется, то все практически ясно… А если вернется?

– А если он вернется?!

– Не вернется! – категорическим тоном заявляет Вася.

– А если вернется?

– Пусть уходит из камеры! Скажем ему все втроем, – предлагает Вася.

– Не так уж это и просто! – резонно замечает Цыган. – Как он уйдет? Кто его спрашивать будет?

Вот черт! Еще одна проблема! Как он, действительно, уйдет?

Значит, придется жить с ним вместе? И что? Сразу ему объявить, что мы все видели и знаем, или все-таки подождать? Посмотреть, как он будет теперь себя вести?

После долгих и нудных обсуждений решаем все-таки пока подождать.

Посмотреть, что будет дальше. Впрочем, Вася с Цыганом, похоже, уверены, что Андрей все-таки больше не появится. Мне же почему-то кажется, что это не так. Появится! Еще как, блядь, появится! И мне, как смотрящему… Ведь крыса в камере – страшное дело! Невозможно же все время за ним следить!..

Ладно, подождем. Благо, ждать уже недолго осталось. Пару дней от силы. Хотя почему пару? Он же может когда угодно приехать! Хоть через неделю, хоть через две. Продлят ему сейчас срок и еще для проведения следственных действий на ИВСе оставят. На сколько нужно, на столько и оставят. Запросто!

А, черт!.. Все! Не могу больше! Окончательно запутался. Ложусь спать. Завтра подумаю.

Уже раздевшись и укрывшись одеялом, вспоминаю, что собирался написать жалобу из-за отобранного Щедрина. Ладно, завтра. Завтра!

Ложусь. Нет у меня сегодня сил. Все. Сплю!

P.S. Ну что, блядь, за сумасшедший день! Только заснул, как сразу же проснулся от какого-то шума на продоле. Спрыгиваю со шконаря, подхожу спросонья к тормозам и наблюдаю через штифт такую картину.

Дверь камеры напротив распахнута, по коридору снуют мусора, а около двери сидит на полу пьяный носатый зэк (чурка какой-то) с разбитым в кровь лицом. А-ах-хуеть! Дурдом! В натуре.

21 мая, среда

Утром специально встаю пораньше, до проверки и при трепетном свете люминесцентной лампы, как какой-то современный Пимен, строчу жалобу на имя начальника тюрьмы с требованием вернуть мне моего Щедрина. Оба, блядь, тома! На проверке вручаю жалобу коридорному.

Тот берет и сразу же с удивлением на лице начинает читать.

Ну-ну! Почитай-почитай! Посмотрим, что дальше будет. Хотите войны? – вы ее получите. По полной программе! Вот как начну сейчас писать по жалобе в неделю во все инстанции – сразу у меня запрыгаете! А не поможет и это – в прессу обращусь. В СМИ. Читать, блядь, в натуре, не дают! Что за хуйня? В общем, отдайте, пизды, лучше добром моего Щедрина – и разойдемся миром. Ничего мне от вас, идиотов, больше не надо!

За завтраком разговор опять возвращается к Андрею.

– Надо с ним все-таки поговорить, – советует Цыган.

– А что с ним разговаривать? Это бесполезно. Он просто затаится, а все равно будет делать по-своему. Как говорят у нас в армии:

«Лейтенанта еще можно перевоспитать, а со старшим уже нужно бороться!» Он же взрослый человек, со своими взглядами. Что он, изменится в одночасье, что ли? Переродится? Как все коммунисты после развала Союза? – резонно отвечает ему Вася.

– Да, может, он еще все-таки и не вернется!

Однако Андрей все-таки вернулся. Прямо перед обедом его завели к нам в камеру.

– О-о!.. А мы уж думали, что тебя нагнали!

– Какое там нагнали! Адвокат мне объявил девять с половиной лет особого – охуеть можно! У меня сейчас настроение такое – хоть в петлю!

– Ну ты помойся после сборки, поешь!

– Да я могу теперь чертом жить – мне по хую!

(Чертом – не умываться, не бриться, не стричься.)

Через некоторое время Андрей все-таки отходит, идет мыться, потом садится за стол. Мы делимся с ним новостями. «Ребят перевели, телефон отшмонали, телевизор отмели, дорог у нас теперь нет, Пантелеич смотрящий…»

Андрей слушает, ест и удивляется.

– А я заглядываю в глазок: матраса моего нет!

(Мы перенесли его матрас на другую шконку.)

– Я охуел! Где же я, думаю, спать-то теперь буду? А ты, Серег, чего не внизу?

(Я сплю по-прежнему наверху. Свет, читать удобнее. Да и суеты поменьше.)

– А чего ты ему указываешь? – неожиданно резко вмешивается Вася.

– Он теперь здесь смотрящий! Ты, я вижу, ситуации еще не просек!

– Да я ничего, Борисыч… Ты что?

За обедом Андрей начинает рассказывать о своих злоключениях.

– На сборке жара, дышать нечем! Я прожег в оргстекле дыру автогеном, кусок вырезал. Потом сплавил его, сделал крюк и открыл форточку – вообще Ташкент!

– Каким еще автогеном?

– Старый зэковский способ. Из стержня вынимаешь шарик и дуешь через него на пламя зажигалки. Получается узкая струя пламени, которой чуть ли не железо можно резать. Такая высокая температура.

Парня на сборке встретил. Вместе сидели, мой ровесник. Он теперь ВИЧ-инфицированный, прикинь.

– Через бабу заразили? – интересуется Вася. – Или через мужика?

– Через шприц.

– Вот это обидно!

– А чего там обидно. Не надо колоться! И не будет обидно. А то на сборке одна молодежь, и все разговоры – про наркотики. Какой у кого дозняк и пр. Больше ни о чем! Бомжа к нам на ИВС посадили с белой горячкой, прикинь.

– Буйный или тихий? – деловито спрашивает Цыган.

– Сначала червяков ловил, а потом на меня бросился.

– Ну, это тихий!

– Ни хуя себе, тихий! Я всю ночь не спал – воткнет тебе зубную щетку в глаз или в ухо! Или инвалид, или вообще пиздец! Потом убрали, правда. А вообще все ИВС забиты бомжами. Все за оружие – патроны. Один за гранату. Судьи идиоты, что ли? Ну, откуда у него граната? Разве по нему не видно?

– А действительно, откуда у них гранаты и патроны? – интересуюсь я.

– Да мусора так дела делают. Раскрываемость повышают. Подходят на вокзале к бомжу: хочешь пузырь? Иди вон к человеку, отдай ему сверток. И на видео все снимают. А в свертке патроны, среди прочего.

– Да, я когда в 245-й хате сидел, там Леша такой был. Бомж, – подтверждает Вася. – Шесть лет особого получил за моток проволоки.

Так же вот. Сижу, говорит, пью с армяном. Подходят двое, интеллигентно одетые. «Хочешь пятьсот рублей заработать?» Я армяна отодвигаю – беги за закуской – а сам спрашиваю: что делать надо?

«Видишь, на стройке валяется моток проволоки? Принеси нам». И все?

Подхожу, беру проволоку. Сразу рядом появляются двое ментов, отбирают у меня проволоку – и в ИВС!

– Следачку свою видел, – продолжает Андрей. – Овца ебаная, слоеная!

– А нас тут вчера даже на прогулке шмонали! К стенке поставили: руки на стену! – сообщает ему Цыган.

– Да это же больные люди! Их от общества изолировать надо! Он приходит домой и говорит жене: «Там Сережа Мавроди сидит, полковник и народный артист! А я, целый лейтенант, их к стенке поставил раком!» Ты знаешь, как они из тюрьмы выходят? Смена двенадцать человек выходит – и как мыши разбегаются! Я встретил раз в Курске одного. «Ну что, пидор? Может, рапорт напишешь?» Он весь белым стал.

Думал, наверное, что я его щас убивать буду!

– А ты не стал?

– Он столько не нахуевертил. Вот так, блядь, мы, блядь, и живем!

В этой, блядь, петушиной стране, на хуй! Мать жалко. Я-то выживу; я, как хамелеон, в любой среде адаптируюсь!

(«Адаптируюсь!» Кто же все-таки у нас трубу-то сдал? «Как хамелеон!..»)

– Драка у нас тут сегодня ночью была. В камере напротив.

– Драка? Ни хуя себе?! Рамс, наверное был сильный? Разборки?

Тюрьма не ринг! Здесь кулаки не катят.

Вечером Андрей подходит ко мне и тихо говорит:

– Я же не глупый. Все понимаю. Только я уехал – у вас трубу отмели! Пришли и взяли. Ни хуя себе!

– Ладно. Надо с дорогой что-то решать. Ты появился – может, теперь опять дорога через нас пойдет? Надо это выяснить. Вите, что ли, отписать. Чтобы у тебя потом проблем не было.

– Да как я один на дороге буду? Да и не поставят меня. Я же в администрации работал. Это Витя на свой страх и риск меня брал.

– Лучше отписать и все выяснить.

– Хорошо, я так и сделаю.

– Ладно, я сам Вите отпишу.

– Ну да. А то я-то кто такой?

Вечером слышу, как Андрей с Васей обсуждают всю эту ситуацию с переездом. Как нас всех с вещами заказали, как мне потом еще передачу («дачку») принесли и пр., и пр. В общем, всю нашу эпопею.

Весь, блядь, мартиролог (перечень страданий).

– Пантелеич вот плевался, наверное!

– Да нет, он вел себя нормально. Мне нравятся люди, которые в экстремальных ситуациях ведут себя нормально!

(Люди ему, блядь, нравятся! Которые ведут себя нормально в экстремальных ситуациях. А кто, скажите на милость, эти «экстремальные ситуации» создает?! Кто же все-таки нас сдал?!)

Под утро получаю ответ от Вити. «С дорогами все у вас будет по-прежнему. Отдыхайте!»

Р.S. Андрей, кстати, тоже привез со сборки пару стишков. Довольно забавные…

 
Никто не знает, где живет Марина.
Она живет в тропическом лесу.
И каждый день ее ебет горилла
И Сумбу-мамбу и косой Бубу.
 

* * *

 
Ты мне не родная,
Не родная, нет!
Мне теперь другая
Делает минет.
 

 
Мне теперь другая
В попочку дает.
Кто из вас роднее,
Хуй вас разберет!
 

* * *

И одну присказку-прибаутку:

«Поезд на Воркутю отправляется с первого путю! Ой, пиздю-пиздю!.. С третьего путю!»

22 мая, четверг

Слава Богу, спокойный день. Наверное, все, что могло случиться, уже случилось. (Хотя, конечно, лучше не зарекаться!)

Вот только ни хуя, блядь, не выспался! Утром замерз под одним одеялом. Протягиваю по привычке руку на соседнюю пустую шконку, где у меня обычно второе одеяло скомканное валяется. Что бы чуть что, сразу его – хвать! А там Андрей с вечера все прибрал – одеяло мое аккуратно расстелил, а на него сверху все книги стопочками ровненькими разложил… И разбирать все спросонья не хочется, и спать толком невозможно! Все время, блядь, от холода просыпаешься.

Да еще мухи эти проклятые заебали! И откуда они только берутся здесь в таких количествах? Хорошо, хоть не кусаются! («А вот интересно, мухи кусаются?» – «Мухи, они не кусаются – они просто сволочи!»)

На прогулке речь опять заходит о трубе. Как загнать, где хранить и пр. Порожняки, короче.

– Только с женами часами разговаривать не надо – и все будет нормально! – горячится Вася.

– А чего там разговаривать? – равнодушно замечает Цыган. – Пизда на месте?

После обеда Андрей соблазняет Цыгана сыграть в домино.

Уговаривали присоединиться и Васю, но тот категорически отказался:

«Я ни в какие игры не играю! Не умею».

Начинают играть. Ну, так и есть! Через некоторое время поднимается какой-то шум и галдеж.

– Ну ты, конь педальный! Не пурши в понятиях, а то Пантелеичу пожалуюсь! Пантелеич, чего он мне фуфло двигает! (Карточный долг не отдает. Играют, кажется, на сигареты.)

– Да это он мне отмазаться (отыграться) не дает!

Детский сад какой-то! Вообще, эта роль «смотрящего» начинает меня уже потихоньку утомлять. Но, с другой стороны, а кого тогда ставить?

Хоть бы подселили, что ли, кого-нибудь! «С понятиями»! Пусть бы он тут и разбирался.

Вечером Андрей загоняет себе какой-то детектив. Роман Канушкин, «Стилет». Из любопытства беру и бегло просматриваю. Конечно, читать подобные книжонки, как обыкновенно путные книги читают, с начала до конца – труд непосильный и в высшей степени бесплодный. Но перелистывать их, с пятого на десятое, дело не лишнее. Интересно же, право, узнать, до каких пределов может дойти неосознанность мысли, в счастливом соединении с пустословием и малограмотностью?

Перед вами рядовой российский обыватель, обычный лох. Никогда он порядком не мыслил, ничего толком не знает, никаких книжек, кроме разве что «Репки» и «Колобка» в раннем детстве, в жизни не читал.

Просто жил он себе, поживал, просиживал штаны в какой-нибудь маленькой, богом забытой конторке-фирмочке, а потом решил вдруг на скоряк настрогать немножко бабок. Посмотрел по телевизору пару сериальчиков, нахватался там разных крутых словечек, вроде:

«киллер», «заказуха», «стрелка», «разборка» и пр.; с женой поговорил, с тещей; в памяти порылся, припомнил, что он вообще на эту тему когда-либо слышал и в бульварных газетках почитывал; свалил весь этот скудный материал а одну кучу и стал выводить букву за буквой. И что же? На его счастье оказалось, что он – писатель!

О чем пишет автор, что именно его беспокоит? То ли, что власть чересчур уж ужесточилась, или то, что она чрезмерно ослабла; то ли, что кругом мафия, или, наоборот, что повсюду ментовский беспредел; то ли то, что преступников на свободу выпускают, то ли, что срока сейчас лепят несусветные – все это темно и загадочно. Спецслужбы, террористы, коварные злодеи, измены, предательства, роковые красавицы – чего там только нет!..

В целом впечатление – сильнейшее! Напряженнейший и драматичнейший сюжет и сплошное действие! действие!! действие!!! Беспрерывные погони, перестрелки, драки и… любовь!.. Правда, мышление – в явном умалении. Способность толково и правильно выражаться (синтаксис, грамматика, правописание) мало-помалу исчезает, так что в скором времени нам угрожает косноязычие.

По крайней мере, чтобы понять первую же фразу, мне пришлось прочитать ее как минимум три раза: «Стилет, справа, – голос был тихим и жест – лишь поворот ладони – автомобиль Миссии».

Вообще Бог справедлив! Праведный Судия, Он наказывает невежд тем, что окутывает пеленой их мыслительные способности и поражает уста их косноязычием. И это великое благо, иначе дураки давно бы вселенную слопали, если б гнев Божий не тяготел над ними.

Р.S. Сегодня под утро приходит малява Цыгану от Зубарька. В сопроводе пометка: «Малява важного содержания», поэтому приходится будить Цыгана, Андрея – в общем, всю камеру. Все «важное содержание» – это вопрос: «Как дела?». Андрей делает пометку в сопроводе, цинкует наверх: «Спускайте коня!», привязывает к коню листок сопровода и цинкует еще раз: «Забирайте!». После чего с проклятиями снова укладывается спать, злобно бормоча: «Зубарьки эти беспонтовые!..»