Текст книги "Ироническая проза ч.2"

Автор книги: Роман Днепровский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 15 страниц)

Приговор по-расейски

Так как началась вся эта история в привокзальном кафе Иркутска, то я решил поместить в качестве иллюстрации к рассказу снимок кафе. К сожалению, фотографию самого кафе найти не удалось, поэтому ставлю снимок привокзальной площади, сделанный с крыльца этой самой кафешки.

* * *

 
 И меня сгубили грудь и ноги
 В полумрачной розовой красе.
 Я то думал наши судьи – боги,
 А они, такие же, как все.
 

 (Иван КУЧИН, «Вор и Судья»)

 ...И если судья влепил вам полновесный "пятерик" вместо того, чтобы вкатить два с половиной условно, не обижайтесь на него: вполне возможно, что в тот момент, когда он выносил приговор, у него болела с похмелья голова...

 Вот вышел раз судья из дому, решил прогуляться по осеннему городу – процесс в тот день у него был всего один, да и времени до него ещё оставалось с избытком, а дома сидеть не хотелось – вот и решил он немного прогуляться, воздухами свежими подышать. И угораздило его встретить на привокзальной площади старого знакомого и бывшего коллегу – отставного опера Цурганова, переквалифицировавшегося в частного детектива. Прежде, в прошлой, до-судейской жизни, они вместе работали в милицейском райотделе – судья наш тогда следователем был, а знакомец его клиентов следствию поставлял, оперативничал. А ещё до того они вместе на юрфаке учились – так что, приятелям было, что вспомнить, тем более, что не виделись они лет десять. А поскольку у Настоящих Мужчин воспоминания о былых днях "на сухую" считаются дурным тоном, то тут же было решено устроить по поводу встречи маленькое застолье. Бывший-то опер предлагал поначалу просто взять бутылку водки и закусь, да и расположиться где-нибудь в скверике на лавочке, как это делали раньше, в пору студенческой юности – да судья наш это предложение категорически опротестовал:

 – Ты что, Михалыч?! Какая ещё "лавочка"?! Я же – судья! Вот представь себе только, что люди увидят, как судья, словно последний алкаш, выпивает на лавочке – что они подумают?... Да и не нищие мы с тобой, чтобы вот так, по босяцки... Короче, идём в "Тополёк", я угощаю! – и судья широким жестом указал в сторону ресторанчика.

 "Тополёк" этот в Иркутске – заведение известное: вот уже полвека, наверное, красуется он на привокзальной площади, на пригорке. В прошлом – обычная привокзальная "стекляшка" и изрядный гадюшник, а ныне – вполне себе респектабельный ресторан с качественной кухней, "Тополёк" повидал в своих стенах ни одно поколение иркутян. Сиживал в нём и сам Александр Вампилов во время оно – а уж для иркутских студентов эпохи развитого социализма "Тополёк" и вовсе был родным домом: сколько цистерн "Солнцедара" и прочего дешёвого пойла разливалось по гранёным стаканом под его столиками в те годы – и не сосчитать!... Вот и наши герои, решив вспомнить студенческую юность, решили направиться именно в добрый старый "Тополёк" – тем более, что до ресторанчика было рукой подать.

 После того, как выпили по первой и тут же накатили по второй, бывшего опера потянуло на воспоминания уже не о студенческой юности, а о суровых ментовских буднях:

 – Ну что вы там, в своём суде, видели? – горячился отставной сыскарь, – вам же дело уже готовеньким приходит, вам только приговор вынести да торжественно его зачитать – а вот мы!... Да не будь нас, оперов-сыскарей – кому б вы приговоры-то свои выносили? А мы – мы каждый день, и в дождь, и в зной – в засадах! Эх, наша служба и опасна, и трудна! Выпьем – и я тебе сейчас про пидорасов расскажу!

 На последних словах судья невольно вздрогнул, а его собеседник, лихо опрокинув в себя рюмку водки, тут же принялся за рассказ:

 – Бараки возле мединститута знаешь? Так вот, там есть несколько квартир, которые хозяева сдают студентам. И вот, значит, лет десять назад дежурил я в новогоднюю ночь – и тут вызов! На труп едем! Соседи позвонили: мол, студенты в соседней квартире расшумелись, мы их успокаивать пошли – а у них трупешник! Дружка своего под пьяную лавочку уханькали – обычное дело! – отставной оперативник закусил куском ветчины и продолжил своё повествование:

 – Приезжаем мы – и что ты думаешь, видим? Пидарасы! Сидят в комнате пятеро полуголых пидоров – все в крови, в косметике и в слезах, один вообще девкой наряжен – и рыдают навзрыд! На полу дружок ихний остывает, а из телика Киркоров поёт: "Зайка моя – я твой зайчик!" – ну, и эти тут... зайки... – рассказчик хохотнул, – они упились в хлам, и тут у них ревность взыграла! Схватились за ножи – потом, на следственном эксперименте оказалось, что они этими ножами, как саблями махали – хотели друг дружке морды порезать, чтобы красоты, значит, друг дружку лишить – ну и домахались... Сидят, ревут, как бабы! Ну, наши ребята с ними церемониться не стали: надели на них браслеты – да на пинках в "стаканы" загрузили! А самое смешное потом было... Ты разливай, разливай!

 После очередной рюмки сыщик продолжил свой рассказ, всё больше и больше входя в раж и сопровождая его жестикуляцией, подражая чьим-то голосам:

 – Самое смешное потом было! Запинали пидоров по машинам – опять заходим в их квартиру: ждём труповозку, соседей опрашиваем. Ну ты, я думаю, понимаешь, что в новогоднюю ночь мы на дежурстве тоже – того, оскоромились... Вот и приключился у нас глюк! Генка Мумиев, тоже опер – ну, ты помнишь его, – говорит мне: " – Слышь, Михалыч! А мы, вроде, не всех пидоров загрузили! Вроде, ещё один был!" Я прикидываю в уме – точно! был же ещё один! Где он? Убёг? Смотрю на Генку, он – на меня, а потом мы с ним глядим на телик – у пидоров к нему видик был подцеплен – и начинаем ржать оба! Там, на экране, этот "зайка", Киркоров! Пидоры его, когда мы к ним явились, на паузу поставили! И вот мы смотрим на этого "зайку", и я Генке говорю: " – Ну, всё! зови пэпээсников – пусть на телик наручники одевают, да и везут этого Филю в отдел! Зайка, ****ь...

 – У меня сегодня тоже подобная тема в суде, – решил вставить свои пять копеек в беседу судья, когда его собеседник, наконец, перестал ржать над своим рассказом, – приговор насильникам буду выносить. Представляешь, два молодых козла – тоже студенты – изнасиловали квартирную хозяйку, когда та за деньгами пришла. Вернее, насиловал-то один – другой только держал... Они ей заявили, что это, мол, вместо оплаты: раз уж у них денег нет, а она, дескать, такая страшная, что ни один мужик на неё по своей воле не полезет... "Безналичный расчёт", так сказать...

 – Вот ведь козлы! – прокомментировал сообщение судьи приятель, – а я тебе сейчас расскажу, как у нас бомжик лопнул! Он окочурился в теплотрассе, распух – а как его наверх стали тащить – так он и лопнул! Вонищи!... Девчонка-эксперт – в обморок!...

 – Всё, всё! Завязывай! – замахал руками судья, которого от такого начала повествования сразу же передёрнуло – за столом же сидим! Берега-то не теряй!

 – Вот и я говорю, – обидно заржал в ответ бывший опер, – что вы там, в своём суде, чистоплюи все! А мы – мы всю грязную работу делаем, и вам да следователям результаты на блюдечке приносим! Ну, давай! – бывший сыскарь наполнил стопки до самых краёв, – за российскую милицию! Поехали!

 ...Через час судья уже "плыл": он не заметил, как его товарищ успел заказать ещё пятьсот грамм "беленькой", которую теперь разливал из графина, сопровождая застолье рассказами из своей оперской практики. Рассказы были – один аппетитнее другого, будто на подбор – но судья старался слушать рассказчика в пол-уха, и выпитая водка этому очень даже способствовала. Как будто из тумана кричал Михалыч, сняв с руки часы и размахивая ими перед лицом судьи:

 ... – пятьдесят лет! Вот что значит – совецкое качество! Пятьдесят лет пролежали в песке, а я завёл – они сразу пошли! А трупу-то они уже и без надобности!... – включив на секунду сознание, судья успел сообразить, что хронометр, которым хвастается теперь его друг, пол-века пролежал в земле, и не просто в земле, а был обнаружен на неопознанном трупе, который рыбаки обнаружили, когда вода подмыла берег в районе насосной станции. От одной только мысли об этом судью затошнило, и он предпочёл отключиться. До него ещё долетали обрывки восторженных фраз о "совецком качестве", но он уже не реагировал на них.

 ...Из состояния глубокой задумчивости судью вывел сигнал сотового телефона. Звонила секретарь Наташа:

 – Николай Петрович, вы где? – в голосе Наташи была тревога, – уже все собрались – прокурор, потерпевшая... Обвиняемых уже доставили... Где вы?...

 Судья глянул на часы – и ему стало совсем плохо! Приговор! Сегодня же нужно оглашать приговор по делу насильников! И как же это они с Михалычем так засиделись-то?... И как – КАК?! – он теперь в таком состоянии поедет в суд, как приговор зачитывать будет?! Ведь он же пьян, волшебно пьян! Пьянй судья на процессе!... Позор, позор!...

 – Наташа, – впервые за всё время его судействования, в голосе судьи при разговоре с подчинённой зазвучали какие-то просительные нотки, – Наташа, а никак нельзя перенести процесс на завтра? А ещё лучше – на послезавтра, А, Наташ?... Придумай что-нибудь...

 – Да вы что, Николай Петрович?! – тревога в Наташином голосе сменилась настоящим изумлением, – как это – «перенести процесс»? Уже все собрались – прокурор, потерпевшая, адвокаты – вас ждём!

 – Хорошо, – судья сменил тон на официальный, – сейчас буду.

 Взять такси на привокзальной площади, даже не смотря на волшебное состояние наших героев, было делом пяти минут. Михалыч решил не бросать приятеля, и вместе с ним ехать в суд. Всю дорогу он запугивал таксиста: " – Смотри у меня! Ни кого-нибудь – судью везёшь! И не дай Бог тебе, водила, повстречаться с ним в суде – на полную катушку отмотает!..." Судье было стыдно.

 Дальше... Дальше было всё, как всегда: слово прокурора, речи адвокатов... Черновик приговора по делу насильников у судьи уже был написан, и теперь оставалось лишь соблюсти все формальности. Удалившись в совещательную комнату, судья, как мог, быстренько переписал приговор набело – всё равно, Наташа потом перепечатает – и вышел в зал судебных заседаний.

 – Именем Российской Федерации!... – начал судья в тишине. Строчки приговора, написанные чуть кривым почерком, облекаясь в слова, обретали чеканность и вес. Может быть, в тысячный уже раз зачитывал наш судья приговор – и в тысячный раз, как впервые, переживал суровую торжественность момента. И вдруг... Вдруг что-то неприятно кольнуло его сознание: примерно такое же чувство испытывает меломан-эстет, когда вдруг слышит во время исполнения какой-нибудь "Аппассионаты" фальшивую ноту... А эта "фальшивая нота" в речи судьи – он точно знал это! – прозвучала уже не один раз. В чём же дело?...

 И тут он всё понял: он же перепутал фамилии обвиняемых! И только что вынес приговор: насильнику – пять лет, а его сообщнику – тому самому, что никого не насиловал, а только держал жертву – ему влепил семь! Вот так прокол!... И ведь ничего исправить невозможно: не может же судья во время вынесения приговора вот так просто взять, да и сказать: извините, мол, граждане дорогие – попутал я фамилии, не тому подсудимому "семерик" впаял... Остаётся одно: делать вид, что так оно и должно быть, и не было никакой ошибки.

 И здесь, в тишине судебного зала, раздаётся жалобный вопль того самого обвиняемого, который только что был приговорён судьёй к этим самым семи годам:

 – Гражданин судья! А за что мне-то – семь? Я ж только её держал, не **** даже... Почему?...

 – А вот потому... – судья повернулся к приговорённому и строго посмотрел на него, – потому и семь, что только держал! Чтобы над тобой теперь вся зона смеялась! – и, не оборачиваясь, вышел из зала судебных заседаний.

 ...Ситуация требовала нервной разрядки, да и приятель Михалыч ждал нашего судью здесь же, в коридоре. Он уже был в курсе того, какой приговор только что вынес наш герой: вышедшие в коридор адвокаты веселились от души, и тут же поведали обо всём бывшему оперу, с которым, как оказалось, тоже были шапочно знакомы. "Нервно разряжаться" друзья поехали всё в тот же "Тополёк", в котором и началась эта история.

 – Ну ты лют! – кричал за столом Михалыч, совершенно не обращая внимания на то, что его слышно за другими столиками, – ну ты даёшь! Насильнику, значит, пятёрку вкатил, а этому, второму – семь?! Да-а, такого я ещё не слышал! Вот хохма-то, а!...

 – Ладно, Михалыч, наливай, – судья не расположен был веселиться: он сейчас чувствовал себя, словно лимон, из которого выжали весь сок, – одна надежда на то, что адвокаты моё решение опротестуют. Давай!...

 – И не дождёшься! – опять орал Михалыч, – они так ржали в коридоре, так ржали!... А всё правильно: трахай бабу сам – не держи другому! Ну, давай за твой прИговор!

 ...Надеждам нашего судьи так и не суждено было сбыться: ничего адвокаты опротестовывать не стали. Да и приговорённые восприняли это решение, как данность.

Облом, или Сон в осеннюю ночь

Прозвище «Облом» в Иркутске намертво приросло когда-то к гитаристу «Принципов» Антону Тихонову, но речь не о нём. Какой вообще смысл про Антона что-то говорить, если из прозвища всё и так ясно?... Вот и не будем. Лучше про Юру Гимова расскажу.

 Приходилось ли тебе, дражайший читатель, просыпаться в одно прекрасное утро богатым и знаменитым? Студенту третьего курса иркутского училища искусств Юре Гимову такое счастье, пусть наполовину, но привалило: он проснулся Очень Богатым Человеком. Очень! Подфартило парню: целых двадцать пять тысяч рублей совецких денег нашёл! Или – не двадцать пять, а двести пятьдесят? Нет, двадцать пять, всё же: он три раза пересчитывал – ровно двадцать пять тысяч, в десяти– и двадцатипятирублёвых билетах. Надёжные, респектабельные дензнаки розово-оранжевой и фиолетовой расцветки до сих пор стояли перед глазами.

 «Та-ак, – Юрка потянулся, зевнул, – ради такого дела можно сегодня на пару лекций не ходить. Логичнее будет сначала вызвонить кого-то из фарцовщиков, и обновить гардероб, – он представил, как приходит к концу занятий в новых фирменных джинсах, кроссовках, футболке и кожаной куртке, со стильной сумкой, – кожанку на «шанхайке» возьму, а остальное – у фарцовщиков, у них гарантированная «фирма»! Олеся в отпаде будет!»

 Олеся… Всё, собственно, и началось вчера с Олеси: гулять они после занятий прошли, и прошлялись весь день по центру. Вышли из училища, пошли на набережную – тамошние художники, «старшие товарищи» ловили последние тёплые дни осени, впаривали интуристам городские пейзажи, рисовали портреты. «Иркутский Монмартр», или, в просторечии, «Круг» – стихийно возникшее в позапрошлом году на набережной место, где городские художники выставляли свои работы и промышляли портретами – очень скоро превратилось в этакое тусовочное место для продвинутой городской молодёжи. Вот туда и отправились.

 Юра знал многих здешних живописцев, и его знали многие: среди завсегдатаев «Круга» были бывшие студенты его отца, преподававшего в том самом училище, в котором сейчас учился и он. А долговязого Серёгу Сысоева Юра и сам застал студентом: тот заканчивал училище, когда наш герой в него поступил. Вчера, конечно же, этот Сысоев отколол номер: где-то раздобыл коробку импортной пастели – везёт же некоторым! – и весь день приставал к проходившим мимо девушкам с одним и тем же предложением. Подбегал к очередной жертве, и орал: « – Девушка! Пойдёмте! Я Вас нарисую! Сделаю Ваш портрет в пастели!!!» Естественно, от Сысоева шарахались, и кончилось тем, что вся остальная творческая братия уже собиралась побить Серёгу: своими «пастельными» предложениями Сысоев распугал художникам всех клиентов.

 «Да, – усмехнулся про себя Юра, – Сысоев, конечно, тот ещё кадр! В прошлом году выпросил у Ромки человеческий череп порисовать, засунул его в сетку-авоську, да так по городу и шёл – прохожие от него шарахались! А когда в трамвае с этой «натурой» ехал, то какая-то тётка, увидев череп в авоське, стала орать на весь салон: «Колдун!... Колдун!...» Да уж, с Сысоевым не соскучишься!...»

 Ещё вчера на «Круге» видели Баира с его неизменным рюкзаком. Баир – тихоня-тувинец – с этим рюкзаком никогда не расставался, там у него вещи на все случаи жизни были. Парень приехал в Иркутск учиться на художника, ему дали место в общаге, но общага – то ещё заведение: то пьянка там, то драка… Вот Баир и приспособился, чтобы не встревать в конфликты, чуть что начнётся – уходить из общаги и ночевать на вокзале или в аэропорту. В рюкзаке у него – зубная щётка, мыло, полотенце, учебники, тетради, кисти, карандаши, краски… смена тёплого белья, и, едва ли, не спальный мешок с подушкой: «всё своё ношу с собой»! В прошлом году старшекурсники над ним жестоко подшутили: выждали момент, когда Баир оставил свой знаменитый рюкзак на пару минут без присмотра, да и подсунули ему туда кирпич, в тёплые кальсоны завернули! Сволочи! – они же ещё и тотализатор устроили: поспорили, сколько времени Баир этот кирпич протаскает – и потом ещё две недели участливо спрашивали: «Баирчик, тебе не тяжело рюкзак-то таскать?» А он, дитя тайги, смущённо улыбался, и неизменно отвечал: «Ничо, мы привычные». Кончилось тем, что им самим стыдно стало, и они, улучив момент, этот свой кирпич из рюкзака и похитили. Такие вот шуточки у будущих художников…

  – Юра, ты на занятия собираешься сегодня? – в комнату заглянул Лев Борисович, отец нашего героя, – вообще-то, время уже поджимает…

 – Ничего, пап, – Юрка придал своему голосу беззаботные интонации, – у нас сегодня первых двух лекций не будет! – а сам уже прикидывал в уме, сколько ему потребуется времени для того, чтобы заехать на китайскую барахолку за кожаной курткой, а потом проехать до «Интуриста», найти кого-нибудь из тамошних фарцовщиков и с их помощью довершить радикальное обновление гардероба. «Вроде, Саня Мажаров живёт рядом с «Интуристом»? Прекрасно! Вот у Сани Мажарова джинсу и кроссовки и возьмём! Жмот он, конечно – но деньги у нас есть!» По поводу того, что его маленькая ложь про то, что первых двух лекций сегодня нет, всплывёт на поверхность, Юра не беспокоился: отец ещё в прошлом году вышел на пенсию, а звонить в училище и проверять ему и в голову не придёт.

 …С Олесей они вчера весь день гуляли по центру, а потом он провожал её домой. Уже стемнело, когда добрались до её дома, потом ещё долго стояли во дворе, разговаривали о чём-то. О чём?... А потом – он и сам не помнит, как это случилось – потом они стали целоваться, взасос, по-настоящему! Олеся прижималась к нему всем телом, а его руки вовсю шарили по её спине, приводя в боевую готовность все эрогенные зоны, и неизвестно ещё, чем бы всё это закончилось, если бы Олеся вдруг не отстранилась от него, и не зашептала: «Всё! Всё!... Там папа… на балконе…»

 На балконе третьего этажа, на фоне освещённого окна, действительно, маячил мужской силуэт, маленькой звёздочкой горел сигаретный огонёк. Олеся ещё не успела отстраниться от Юры, как с балкона донеслось: «Кхе-кхе…»  – и это был не кашель вовсе, это «кхе-кхе» было произнесено. И произнесено тоном, не предвещающим ничего хорошего – и грозным, и ехидным одновременно. Наверное, именно поэтому их прощание с Олесей было достаточно сумбурным…

 Зато, домой наш студент летел на крыльях! И если бы не этот ливень… Да, если бы не этот – прямо, майский какой-то ливень! – который загнал Юру в подъезд первого попавшегося дома, то не проснулся бы он сегодня таким богатым парнем. Да уж, весенний ливень в октябре – откалывает шуточки сибирский климат, почище сысоевских!...

 Подъезд, в котором Юра укрылся от ливня, был большим, старинным, с истёртой за многие десятилетия ходьбы вверх-вниз мраморной лестницей, коваными перилами и облупившейся краской на стенах. Потолки подъезда украшала богатая лепнина, а в плафонах – вот чудо-то! – сохранились старинные бронзовые люстры. Надо же, какие подъезды, оказывается, есть в старом Центре – а он и не знал!...

 Юра поднялся на площадку между первым и вторым этажами. Высокое стрельчатое окно выходило на главную улицу города, широченный низкий подоконник был, как будто специально создан для того, чтобы расположиться на нём и любоваться, как ливень сбивает с деревьев осеннюю листву, как бешеные потоки воды несутся по тротуарам и низвергаются под землю, в ливнёвку. Он развалился на подоконнике и нечаянно столкнул на пол большой пакет из плотного чёрного полиэтилена, который здесь кто-то оставил. Пакет перевернулся, и из него посыпались деньги – розово-оранжевые десятки и надёжные фиолетовые четвертаки с медально-лысым ленинским профилем. Денег было много, очень много, и в первый момент наш студент просто растерялся. А кто бы на его месте не растерялся-то?...

 Месячная стипендия студента училища искусств составляла в тот далёкий тысяча девятьсот девяностый год всего тридцатку, и с этой тридцатки нужно было умудриться сэкономить хотя бы рублей пять-семь на покупку пластинок, кассет и прочих маленьких студенческих радостей, а ведь ещё нужно было стильно упаковаться – следование моде тоже предполагает серьёзные затраты, а за каждым рублём к родителям бегать не станешь… Но теперь всё это – позади: опустившись на колени, Юра подбирал рассыпавшиеся деньги и совершенно автоматически подсчитывал их: сто рублей, двести, пятьсот, семьсот пятьдесят, тысяча… Тысяча сто, тысяча триста, две тысячи… три тысячи… пять… восемь… двенадцать…

 На пятнадцатой тысяче ему стало страшно: вдруг сейчас откроется дверь одной из квартир, оттуда в подъезд выйдет законный владелец всех этих денег? Да нет, не выйдет: скорее всего, жильцы здешних квартир не имеют к этим деньгам никакого отношения, скорее всего, этот пакет оставили здесь какие-нибудь грабители, которые «сняли» дневную выручку ближайшего гастронома… А вдруг эти бандюганы сейчас сюда нагрянут, увидят его с деньгами, да и пристрелят, как ненужного свидетеля? Или вдруг сейчас сюда ворвётся милиция и возьмёт его, бедного студента, с поличным? Стоп! Какая милиция, какие, на фиг, бандиты? Не может быть такой крупной дневной выручки ни у какого магазина! – недавно ведь кто-то рассказывал, что дневная выручка самого крупного иркутского универмага, «Торгового Комплекса», что-то около десяти-двенадцати тысяч рублей. Да и купюры были бы разные – рубли, трёхи, пятёрки, а не только десятки с четвертаками…

 …Шестнадцать тысяч… шестнадцать сто… шестнадцать триста… шестнадцать пятьсот… Деньги толстым слоем покрывали весь пол лестничной площадки: Юра собирал их и засовывал обратно в пакет, а их, как будто, и не становилось меньше. Когда перевалило за двадцатку, его осенила догадка: да ведь это же кто-то собрался покупать автомобиль – вон, и сберкасса рядом! Сняли деньги с книжки… Догадка вспыхнула, и тут же погасла, словно брошенный в лужу сигаретный окурок – Юрке даже показалось, что он услышал характерное шипение – какой автомобиль, скажите пожалуйста?! Нету, ну нету в совецком союзе таких автомобилей, которые могли бы стоить такие деньжищи! Даже иномарки, которые гоняют сюда из Владивостока, стоят дешевле… А здорово бы было купить собственную тачку – не обязательно иномарку, можно и нашу «Волгу ГАЗ-24»! Он представил, как подруливает на своём авто к училищу, или как после окончания занятий говорит Олесе: «Тебя подвезти? Поедем, прокатимся!» – вот тогда-то уж точно, никто не станет глумливо «кхе-кхекать» с балкона! Эх, скорее бы собрать эти деньги, и скорее бы этот ливень кончился уже – сейчас нужно быстро бежать домой, понадёжнее спрятать находку, а завтра с утра можно будет уже и начать новую жизнь. Жизнь Богатого Студента.

 …Завтра наступило. Юра сидел на кухне, пил чай с бутербродами и прикидывал, на что он ещё потратит в прямом смысле слова свалившееся к его ногам богатство. «Нет, сразу же всё тратить не  надо, – думал он,  – такая удача бывает один раз в жизни, и из неё нужно извлечь максимальную выгоду. Нужно вложить деньги так, чтобы они начали приносить доход. Может быть, открыть какой-нибудь кооператив – паспорт у него уже есть, – или поехать за товаром в Китай, начать «челночить»?... Машина подождёт, главное – правильно вложить деньги… Кстати, а куда он их вчера положил?

 В мозгу студента третьего курса снова пронеслись, одна за другой, картины вчерашнего вечера: вот они с Олесей гуляют по городу, заходят во двор, целуются; вот он спешит домой, приходит, наскоро ужинает, и падает спать в самом радужном настроении… Стоп. Стоп, стоп, стоп! А где же весенний ливень в октябре, где роскошный старинный подъезд с лепниной и бронзовыми люстрами, где засыпанная деньгами лестничная площадка? Где, наконец, чёрный пакет из плотного полиэтилена, в который он утрамбовывал четвертаки и червонцы? Где??! Нет места ни майскому ливню, ни пакету с  деньгами, ни этому парадному подъезду с коваными перилами – да и самого этого подъезда, кажется в природе не существует…

 Юра подходит к окну, смотрит в окно. За окном – солнечное октябрьское утро, клёны в последнем золоте и рябины в багрянце… Сухой асфальт перед домом, детская площадка. Не было! Не было ничего: ни ливня, ни подъезда, ни мешка с деньгами – это сон был, сон! Яркий предутренний сон мальчишки-студента, сорвавшего вчера настоящий, «взрослый» поцелуй и упавшего спать счастливым. Вот облом…

 …Грустный шёл наш студент на занятия. Перед тем, как выйти из квартиры, услышал вдогонку голос отца:

 – Так ты же говорил, что у вас первых двух лекций не будет? Куда собрался-то?...

 – Да спутал я всё, пап, – обернулся Юра, – есть лекции, есть. Это просто сон был…

 Или, всё таки, не сон? Юра вспомнил, как вчера они вдвоём стояли в тёмном дворе, как прижималась и таяла в его объятьях эта хрупкая девчонка… как с балкона раздалось это дурацкое «кхе-кхе». Нет, ЭТО был не сон! А значит, всё ещё только начинается!...